Si uno quiere informarse de televisión debe pasar si o sí por el blog de Laura Ubfal pero si de cine se trata habría que pensarlo dos veces, eso salta a vista ante la lectura del siguiente párrafo:
El que vuelve al cine es Baz Luhrmann (“Moulin Rouge”, “Belleza americana”) después de seis años, con el protagónico de Hugh Jackman (foto) junto a Nicole Kidman. Se tratará de un drama centrado en algunos años previos a la Segunda Guerra Mundial.

Mas allá de que la trama no indica nada Baz Luhrman no fue el director de Belleza Americana, el director fue Sam Mendez y ya hizo dos películas desde aquella con Kevin Spacey.
El que mucho abarca poco aprieta.

No sé si se dieron cuenta de que en la capital votamos en apenas cuatro semanas o cinco o algo así.
No tengo muchas dudas en que mi voto va hacia Anbal Ibarra, no tanto por sus merecimientos cómo por la banda de maleantes que lo echó.

Ahora sí, en cuanto al jefe de gobierno no tengo puta idea, hubiera votado a Heller, por comunista y ate,o a Ginés por abortista. o a Patricia Walsh porque me cae bien pero va acompañada por Hector Bidonde que además de no gustarme cómo actor fue uno de los mas fervorosos atacantes de Ibarra.

En cambio de eso telerman que empezaba a caerme simpático se junta con Olivera el amigo de Carrió, Heller va segundo de un buen técnico pero que no levanta el ánimo de nadie cómo Filmus. Macri nunca fue opción para mi así que nunca pensé un segundo en el.

Lo que si tengo claro es que a pesar de lo que diga Anibal Fernández prefiero mil veces votar acá que elegir por una momia como Quindimil o alguno de los 20 intendentes que buscan la reelección en la provincia de Buenos Aires.
O votar por una matanza difrente comandada por Samid.

Me han tocado en la última semana tres taxistas que no se si conforman un nuevo universo del mundo tachero pero prefiero dejarlo consignado.
Ponen la radio al mango y desde los parlantes no sale el negro Oro ni ninguno de esos programas de AM sino música.
En dos de los casos era música evangelista y mientras cantaban a voz en cuello acariciaban el rosario que colgaba del espejito.
El tercero sintonizaba una de esas FM de música latina y lo que cantaba a voz en cuello era una canción de Emanuelle o de alguno de esos. Un lento maraca imposible de soportar que casi me hace gritarle algo así como- callate puto!
Pero cómo no quería recibir una citación en el INADI me límite a subir el volumen de mi MP3.

Lo bueno de tener un blog es que uno escribe en el aquello que los malvados y corruptos jefes que uno tiene no se traven o no les conviene publicar.
Lo malo es que a poco de andar se da cuenta que hay cientos de miles de periodistas dispuestos a hacer un blog para contar aquellos que los malvado y corruptos dueños de medios para los que trabajan no se atreven o no les conviene publicar en sus medios.

Lo bueno de tener un blog es que es un lugar donde practicar un poco distintos estilos de escritura y temas varios-
Lo malo de tener un blog es que uno empieza a obsesionarse con la cantidad de visitas y descubre que el tráfico aumenta con sexo, minas en bolas o chismes baratos y entonces se olvida del estilo y le mete por ese lado.

Lo bueno de tener un blog es que es una fuente inagotable de minas que a su vez tienen blogs y ,aún mejor, de grouppies de la blogosfera.
Lo malo de tener un blog es que así en la blogossfera cómo en la tierra un vez que se pasa de lo virtual a lo real las minas al poco tiempo se comportan cómo todas y uno fuera de la red sigue siendo el mismo fóbico a la relaciones que eran antes de entrar a la galaxia blogger.

Lo bueno de tener un blog es que uno puede escribir desde el anonimato.
Lo malo de tener un blog es estar en una cena y que alguien te diga: vos sos Samurai Jack? y uno se queda unos segundos porque no está seguro de que el tono sea de admiración u odio. Generalmente el ego puede mas y uno admite que sí que es efectivamente quien el otro cree que es y entonces le dicen que estaban buscando la forma de mandar una carta documento.

Lo bueno de tener un blog es que uno vive pensando cosas nuevas y temáticas diferentes.
Lo malo de tener un blog es que cuando te sentás a la compu esas ideas brillantes te parecen muy chotas y las innovaciones te suenan a antigualla.

En el libro de Juana Libedinsky en el que se recopilan una serie de reportajes a escritores ingleses Irvine Welsh el autor de Traisnpotting cuenta la decepción que sufrio al reunirse con el elenco que habia participado de la filmación de Trainspotting.
El asunto es que tanto el libro cómo la película fueron realmente revolucionarios en lo que hacía a la descripcioón de la vida diaria de un montón jovénes drogones en Edimburgo. La experiencia Trainspotting catapultó la carrera del escritor y de quienes participaron de la adaptación cinematográfica que dirigió Danny Boyle con Ewan Mac Gregor.
Welsh escribió recientemente Porno una historia de gente de cuarenta años que se mete en el mundo del porno doméstico y a poco de escribir se dio cuenta de que los protagonistas de la historia debían serl los protagonistas de Trainspotting. Que habría pasado con esos personajes diez años después?
Por supuesto que Porno pasó enseguida a ser un proyecto cinematográfico para el que se convocó al elenco de Trainspotting y al verlos Welsh sufrió una gran decepción.
El grupo protagónico de la historia había envejecido y debía verse el paso del tiempo sobre ellos, ajados, gastados, mas gordos, pero claro el grupo de actores de Trainspotting había sido lanzado al estrellato y lejos de aparecer mas ajados y reventados aparecieron en el set bronceados, con mejor aspecto y definitivamente transformados en la contracara de la gente a la que debían interpretar.
De todas maneras no se desesperó, sabía que en unas horas los agarraría un ejército de maquilladores, les quitaría el bronceado de cama solar, arrancaría algunos pelos aquí y allá, agregaría rollos donde fuera necesario y el grupo de estrellas se transformarían en lo que hubieran sido realmente de no haberla pegado con aquella película.

El periodista se quedó mudo unos segundos y cuando se recuperó de la sorpresa le repreguntó a quien estaba del otro lado del teléfono
- Me estás diciendo que Silvia dejó lo de Marcelo porque no le convenía económicamente?
- Claro, no puede atender a sus clientes con tantas horas ocupadas por el bailecito
-Estuve tratando de ubicarla
- Debe estar con algún viejo

No es fácil que un representante de una vedette sea tan sincero y el periodista acababa de obtener toda una declaración, la verdad sobre los verdaderos ingresos de la vedette acostumbrada a vivir de escándalo en escándalo.

Lástima que no pudo escribirlo porque en el diario on line para el que trabaja y en el que suelen tomar la noticias desde el minuto uno, Silvia Suller no existe por orden del jefe máximo.

Era hora de que alguien prometiera algo diferente, no?

V

Mack the knife por Sting
Limon y sal, Julieta Venegas
Linda , linda!
Lili Marlene, Hanna Shygulla
Confortabbly numb, Waters
Adios mundo cruel, Quique Guzman
no llores por mi argentina, Serú Giran
Alvy Singer
Cazador, Nacho Vega y Bumbury
The continental
Patrulla americana
Domócrata y cristiano La polla record
Basket case, Green Day
Mack the knife, The doors
Fax u, Ch García
Espérame encendida, Soluna
Yo pisare las calles nuevamente, Serrat y Pablo Milanés
Playa Girón, Silvio Rodriguez
Waiting for a man, Lou reed
You can leave your heat on, randy Newman
Love, The beatles
Sister Morphine, Rolling Stone
Abacab, Genesis
Grabaciones encontradas, Andrés Calamaro
2 temas de Chavez ravine de Ry Cooder

Definitivamente el MP3 destruyó el concepto del albúm y desata los demonios sueltos de cada uno, no?

Esta vez dudé un poco en postear este escrito de Eduardo Montes Bradley básicamente porque entre Flipper y Bush prefiero al delfín pero a favor de este post debo decir que le pega a Bacaccece que escribe como una tia vieja y menopausica.

EL MUNDO CONTRA MI

Por Eduardo Montes-Bradley

Esta mañana, leyendo La Nación, me desayuné de las extrañas coincidencias que tiene el Opus Dei con la Corrección Política y el Partido Obrero. En principio a todos pareciera unirlos un antiyanquismo militante y una filiación neo-fascistoide que mete miedo en el espíritu libertario de un buen muchacho como yo. Leo y me cuesta entender. ¿Es Beccacece quien escribe o Altamira? Cito: “La matanza de la Universidad Politécnica de Virginia, que tuvo como protagonista al estudiante surcoreano Cho Seung-Hui, no hace sino renovar la tradición de violencia de los Estados Unidos.” Tras lo cuál se despacha con su más rutilante cultura cinematográfica asegurando: “En esa tradición confluyen las historias de la conquista del Lejano Oeste, la Guerra de Secesión y los conflictos raciales no sólo entre negros y blancos, sino también entre descendientes de irlandeses e ingleses.” Creo que Hugo vió la misma película que yo anoche. Pero la Historia norteamericana no la escribe Leonardo Di Caprio y Beccacece debiera ser más prudente, o más culto en todo caso. Y todo para hablar de otra cosa porque en realidad el artículo apunta a descular su lectura de The Surgeon of Crowthorne de Simon Winchester. Pero la ocasión sirve para hablar de la violencia en los Estados Unidos, Virgina & Co. y asegurar lo que todos los loritos progresistas, chupasirios, fascistas, taxistas, plomeros, proxenetas, ecologistas y filatélicos asegura: Los norteamericanos son violentos y no tienen respeto por la vida o por la muerte. Heil Todos! En la columna de la izquierda, siempre a la izquierda el Opus de Estrella Roja… (¿Qué será de la vida de Pedrito Casas Camarero, lo extraño?) asegura: “¿No deberían los estadounidenses preguntarse colectivamente por qué han despreciado la vida, e incluso la muerte, de la forma en que lo han estado haciendo en Afganistán e Irak, en los centros de tortura clandestinos y en prisiones como Guantánamo?” . Si los norteamericanos se preguntaran colectivamente algo no serían norteamericanos sino soviéticos, argentinos o colectiveros. Pero eso es lo de menos. Pensamiento único, idea única, violencia en Irak, la Guerra en Afganistán. Blood for Oil. La cita pertenece a Ignacio Escribano cuyo antiliberalismo está entroncado en su la militancia católica. Pero la verdad sea dicha ese comentario bien podría haber salido de los labios mortecinos de Bonaffini o algún bloggista trasnochado de La Lectora Provisoria. Si Evita viviera sería usurera. Ser antiyanqui no es mejor ni peor que ser antinegro, antisemita, antiputo o antiDotto. Es un destino como cualquier Otto. Cuando era pequeño y veía películas de cowbows en la matiné del cine Rex en Rosario, sentía profunda melancholía y admiración por los indiecitos que estaba siendo exterminados por Custer y maldecidos por los cantineros de pueblos chicos. Hoy empiezo a sentir tres cuartas partes de lo mismo por los Estados Unidos y por Bush a quien nadie quiere, a quien todos deploran y quieren ver muerto. Lo políticamente correcto sería animarse a gritar: FUCK THE DOLPHIN, SAVE BUSH BEFORE IS TOO LATE!

Es hora de que abandonemos los pruritos y el falso pudor, hagamos de una vez PETEANDO POR UN SUEÑO.
16 participantes de distintos sexos le tiran la goma uno a uno a un jurado de notables buscando un contrato para lo que sea, puede ser un programa periodístico, una ficción o una obra de teatro.
El jurado?
Vamos viejo estamos en los medios donde se tira la goma en despachos, camarines, baños y decorados, seguro que especialistas en el tema conseguimos.
No me queda claro si tragarla le agrega o no puntos o es una condicio si ne qua non.

Fue un momento de alto nivel cultural y una muestra humor fino e inteligente, Gerardo Sofovich invitó a la Süller a cortar la banana un gesto que debe haber impresionado a muchos amigos de la blonda Sivia.
Vieron que lo popular no está reñido con el buen gusto?

Parece que a Luis Ventura no le alcanza con ser felpudo de su amigo Jorge Rial sino que también le gusta rendir pleitesía a los grandes en serio y si para eso es necesario elogiar a la mujer de uno de ellos al pelucón no se le caen los anillos vean sino este párrafo que Luis escribió en www.primiciasya.com sobre Paula Robles.

La vi bailar en el programa de su marido. La vi sonrojarse ante las humoradas del conductor y hasta pulsó la cuerda del pudor, algo tan poco común en la televisión del poder. No se tiró todos los brillos sobre su cara. Apenas un ruborcito, un toque de delineador y no más. ¿Para qué? Sencilla, bonita, segura de su actuación y sin alardes hizo lo que tenía que hacer. No nos olvidemos que es la Primera Dama y no pidió ventajas ni exigió trompetas. Es la reina, la mujer del uno y nunca se lo refregó a nadie. Se sabe pero no lo impone. Por eso me enamoré de Paula Robles, y quise distinguirla en estas modestas líneas. A esa mujer, que desde el silencio demuestra ser hija primero, esposa después y madre hasta el final, vaya mi saludo y observación. Señora Paula Robles, ¡chapeau!

Nótese el tono cursi y el comentario final robado a ese prócer del periodismo de espectáculos que es el negro Blanc.

Nunca pude ponerme de acuerdo acerca de cuales me calientan más, si las minas de Manara

O las minas de Altuna

Hace unos días me preguntaban de donde había sacado la anécdota sobre Chet Baker y la verdad es que se me fue pasando así supongo que es hora de contestar esa inquietud, el libro se llama Deep in dream, la larga nochje de Chet Baker. De libro se desprende que los rockeros no inventaron nada y que los jazzeros con Charlie Parker a la cabeza son eran gente mas oscura y dura de lo que puede ser Keith Richards, a propósito ahora que murió su madre se la fumará cómo hizo con el padre?

Estoy en temporada de biografías así que estoy inmerso en Cash, la autobiografía de Johny Cash que el músico escribió junto a Patrick Carr. En el mismísimo prólogo y como para que tengamos en claro de que vien todo el hombre de negro se confiesa un adito a las anfétaminas y un cristiano practicante y justo cuano uno frunce el ceño preguntándose cómo funcionan ambas cosas Cash dice que su amigo Kris Kristoferson lo calificaba de contradicción caminate mientras que la hija de Cash asegura que cuando este hablaba de cristianismo era claro que estaba siendo sincero pero que, claro no siempre lo que decía era lo que hacía.
De ahí en mas el libro es una recorrida por una carrera signada por el exceso y por un amor de esos que ya no existen que unió a Johny Cash y June Carter.

Son algo así com las 4 y 10 de la mañana y estoy viendo una vez mas The west wing, el de hoy resultó ser le capítulo correspondiente al de la apertura de la temporada que se inició despues del 11/S. Un capítulo especial magistralemente escrito en el que el equipo del Pte. Barttlet hablá del Islam y ell terrorismo con un grupo de estudiantes mientras en otro lugar d ela casblanca se interroga a un descendiente de árabes que trabaja ahi adentro sospechado claro de ser terrorista.
El tema es que en un momento les dicen a los estudiantes que entre otras cosas que las mujeres musulmanas no pueden hacer está entrar a un estadio y entonces me acordé de una de las tantas anécdotas de Maradona que circulan por ahí.
Contratado por una suma extravagante para jugar en un país muslmán el Diego pocas horas antes de iniciarse el partido dijo que s¡ Claudia y la Tota no entraban al estadio el no jugaba. Las autoridades le dijeron que no era nada personal pero que las mujeres no entraban a ningún estadio porque no les estaba permitido. El resultado fue que por primera vez se permitió que entraran mujeres a un estadio en ese país y no sólo la Claudia y la Porota sin todas las mujeres que quisieran.
Eso no es ser Dios pero te pone cerca no?

Resulta que hoy me pidieron una modificación en una tarea que venía desarrollando desde hace unos días en el trabajo y cuando me lo indicaron dije muy seriamente: esto va a producir una merma en el trabajo diario...
Dije la palabra merma en medio de una situación diaria lo que al principio me hizo enorgullecerme pero después me odié, que clase de tipo de mierda utiliza una plabra tan odiosa como merma dirigiendose a otra?
Si no es la palabra mas horrible del diccionario es la segunda y francamente no se me ocurre en este mismo momento una peor.
Pero bueno lanzo acá este pequeño, sencillo e inutil campeonato de palabras horribles que deberían ser desterradas del diccionario empezando claro por la la palabra MERMA y sus derivados y o conjugaciones que ni siquiera me animo a escribir.

Seamos francos y con una mano en el corazón digamos todos que El Irizar nos chupa un huevo.

De la lectura de los resultados en Francia se desprende que los franceses se sienten atrapados por un estado de bienestar que los ahoga y que les saca plata para darle servicios a todos eso negros patas sucias que vienen de muchas de sus ex colonias y de lugares mas apestosos incluso a vivir como reyes en esos barrios populares horribles y esos hoteluchos que se incendian cada tanto porque la naturaleza es sabia y alfuien tiene que regular la población.
Así que el nuevo líder frances es un señor que se dispone a endurecer las leyes contra los pies negros y a liberar las fuerzas del mercado, quitarle el corset de un estado opresor al empuje privado y a la inventiva de los franceses que con tanto bienestar se achancharon.
Bienvenidos franceses a los 90 y que el Dios de la globalización de cuenta de ustedes, es más tenemos un pelado que dice saber de economía que por ahí los puede ayudar.

Que poco inteligentes son las acciones de nuestros servicios de inteligencia no?

No hay nada mas hinchapelotas que la gente de teatro y dentro de esta gente los que se hacenllamar teatristas. Los teatristas suelen sostener en general una especie de superioridad moral sobre el resto de los mortales basada en que ellos trabajan para algo superior y no sólo para entretenernos y enseguida nos descerrajan discursos sobre la dignidad, el mensaje y la ceremonia del orto que se produce en el teatro.
En Página 12 me encontré con esto: “Nos vienen a ver muchos sobrevivientes de utopías”
El director Adhemar Bianchi, que en el encuentro finalizado ayer realizó junto a Edith Scher un taller sobre teatro comunitario, enfatiza: “Lo nuestro no es arte pobre pensado para pobres”.
La gente que usa la utopía para un fregado o para un lavado son mas bien sospechosas pero en este caso además me pregunto que pasará en las funciones de estos teatristas harán careos para reconocer a los sobrevivientes de utopías de los simples mortales? Que utopía es merecedora del beneplácito de estos sujetos y cuales no?
Lo de que no hacen teatro de pobres para pobres suena a que si hacen eso y el producto dbe ser mas triste que esas películas del Cosmos 70 que los padres progres de los 70 les descerrejaban a los pobres niños de la época.

Escucho en el programa de Grondona que el Dr entrevista maravillado a una madre representante de padres que han ocupado colegios exigiendo que se den clases en Neuquén, un hermoso gesto de un grupo de padres que quiso darle un lindo mensaje a sus hijos.
Que no importa un carajo nada, que es lo mismo que se fusile a un tipo en una ruta por luchar por sus derechos.
la madre encima muestra los tipicos rasgos del argentino medio, medio miserable y cagón digamos.
A menos que los hijos adquieran algo de lúcidez cuando crezcan estamos en presencia de niños que de grandes serán tan hijos de puta cómo sus progenitores.
Grondona por su parte se relamía hablando con esa madre ejemplar.

La verdad es que iba a comentar algo en este post de Quintin http://lalectoraprovisoria.wordpress.com/2007/04/21/una-leyenda-urbana/#comments pero el comentario se fue extendiendo y preferí postearlo.
Todoa pasa por unos comentarios sobre el elitismo del BAFICI y los no muy brillantes cortos del comienczo de la función.

El problemas no es que ciertamente es elitista el bafici el problema es que lo que hace elitista es que la mayoría de la gente va a ver 300.
Cuando era chico había reestrenos todo el tiempo, algunos clásicos los vi en pantalla grande porque mis viejos me llevaban a verlos.
Hoy la gente no ve nada que no sea en colores y qe no esten Di Caprio o Francella.
Es elitista ver cine filipino, es elitista el jazz, son elitistas Aznar y Lebon!, Son elitistas las cosas que no estan hechas para que cantemos todos.
El mundo es mas para los que ven Gran hermano y Showmatch que para los que van a ver La chinoise o Play time peliculas que antes pertenecian al circuito comercial al igual que Bergman, Fellini o Antonioni ahora son para cine arte o para bajartela a tu computadora lo cual es muy práctico pero ratifica el aislamiento.
Ahora bien, que es mas discriminatorio decirle a los que les gusta Francella esto no es para vos o llamar elitista y rara a la gente que por 15 dias va a al cine a ver cosas que no se pueden ver en general a un precio mas bajo?
La democracia es cada vez mas la protección de las minorías de cualquier clase a la cual la masa globalizada pretende licuar. Con lo que el BAFICI es en el fondo una necesidad básica satisfecha a medias. pero satisfecha y eso no es poco.

No creo que haya mucho mas para decir y es mejor ponernos sentimentales ahora porque no vaya a ser que vuelva para ser técnico y haya quilombo.

Pocos estandartes boquenses mas odiados por el resto de los que no tienen la alegría de ser bosteros que este genio.

LLegó a Boca en 1997. Formó la dupla más goleadora en la historia de campeonatos cortos en Boca junto a Martín Palermo.
Formó parte del plantel ganador de todo bajo la dirección de Carlos Bianchi.

TITULOS OBTENIDOS

Torneo Apertura

Boca Juniors

1998
Torneo Clausura

Boca Juniors

1999
Copa Libertadores

Boca Juniors

2000
Copa Intercontinental

Boca Juniors

2000
Torneo Apertura

Boca Juniors

2000
Copa Libertadores

Boca Juniors

2001
Copa Libertadores

Boca Juniors

2003
Torneo Apertura

Boca Juniors

2003
Copa Intercontinental

Boca Juniors

2003
Copa Sudamericana

Boca Juniors

2004
Recopa Sudamericana

Boca Juniors

2005
Torneo Apertura

Boca Juniors

2005
Copa Sudamericana

Boca Juniors

2005
Torneo Clausura

Boca Juniors

2006
Recopa Sudamericana

Boca Juniors

2006

Acabo e ver la repetición del abrazo entre Moria y Silvia SÜller y es la primera vez que no me dan ganas de estar entre dos mujeres que se besan.
Sería como estar en el medio de esos choques de trenes en la Inda donde mueren miles de personas de un saque.
Yo sé que hay minas de sesenta a las que partiríamos como a un cuartirolo pero estas sex symbol sexagenarias meten miedo.

Veo mucha gente preocupada por la abolición del limbo, en cualquier momento lanzan un comunicado dejando de lado la virginidad de María con el título: Dejémosnos de joder, José.
Lo que me demuestra que hay mucha gente que cree en esas cosas y que mucha gente pensaba que iba a ir a parar ahí y que ante el cambio de norma se ve en el horno.
Espero que la decisión del Benedicto no afecte al Limbo rock,

Esta foto es un documento estremecedor de los efectos terribles de aguas contaminada por los drenajes de una pastera en un poblado del nordeste brasileño. Los casos demal formaciones en niñas principalmente, son cada vez mas presentes en esta región y ellas son las mas afectadas.
Por eso, al margen de la inclinación política que cada uno tenga, todos debemos unirnos hoy mas que nunca y frenar esto, por el bien de todos.

NO A LAS PAPELERAS !!!

Un colaborador que prefiere mantenerse en el anonimato me mando este documento inquietante, y lo posteo para demostrar que puedo ser tan serio y comprometido como el que mas.

Y bueno, ya que son hpercríticos que se banquen lo que les toca.
En el nuevo sitio regenteado por Majul http://hipercritico.com/tienen una sección en la que se proponen hacerles cinco preguntas incómodas a alguien del ambiente pero lo mas arriesgado que lograron hasta ahora es preguntarla a Paenza lo siguiente:

5- Usted divide su vida entre Chicago y Buenos Aires. ¿Dígame que extraña de Buenos Aires cuando está en Chicago y viceversa?

Me lo imagino a Paenza traspirado cómo testigo falso.

Después fueron por Rial y las preguntas no sobrepasan en profundidad a las de Mateyko a Chayanne.

Imagino las próximas preguntas incómodas
- Sleep o boxer?
- Cual es tu peor defecto? (pregunta que todo el mundo contesta con alguna virtud)
- Que opina del cambio climático?
- Pergolini, seguis siendo un transgresor?

Y así hasta no dejar títere con cabeza.

La culpa burguesa nos atenaza, el gran hermano mediático que mueve los hilos de todo a decretado que está mal hablar mal de Nina y de Castells en Showmatch, que objetar la presencia del dueño del programa compitiendo cómo es de giles, de gente que no se da cuenta de nada.
Bueno yo lo voy a decir: me da asco y verguenza ajena que militantes supuestamente populares se presenten, avalados además por una votación en el seno del movimiento, en la sede de una de las grandes responsables del vaciamiento de cerebros de la Argentina, llevar la foto del maestro asesinado en la ruta es abyecto pero no parece que nadie esté dispuesto a escribir sobre la abyección.
Castells y Nina no quieren cambiar nada, sólo buscan que los dejen entrar y lo lograron pero sus 1200 comedores escolares seguirán funcionando y acaso aumentando al ritmo del baile que le toque bailar a Nina.
Por su parte Paula Robles parece haberse hecho presente en cámaras en busca del único bien ganancial que no le puede conseguir un abogado, notoriedad, una carrera y reconociemiento.
Paula arrancó con el puntaje mas alto y sólo un milagro evitará que llegué a la final impulsada por un jurado que no puede ser mas obsecuente.

Empezó Hipercrítico el sitio alternativo de Majul y veo que Gustavo Noriega arremete contra la costumbre de buscar argentinos en los eventos mundiales. No estoy de acuerdo con Gustavo me cae muy simpática la idea de que haya argentinos en todos los infortunados sucesos de la historia. Supongo que la idea surge de la ´peca de la vieja radio Rivadavia en la que Fontana sacaba al argentino de l nasa o al argentino del equipo del DR Barnard. Siempre hay argentinos hubo un argentino incluso en aquel accidente en la Florida en la que los caimanes se morfaron a los pasajeros de un tren que descarriló.
Lo mejor de Hipercrítico por ahora es la nota de Fernandez Cicco contra ese plomazo de Pepe Eliaschev, seguramente el que sigue es Nelson Castro al que ayer ví dos segundos en televisión y le preguntaba a un tipo si lo del Irizar había sido producto de nuestra desidia, má si!

Ahora resulta que Jorge Rial se atreve a pegarle a Maradona diceindole que no es Dios porque Messi le metió un gol al fetafe (?) que se parece al de Diego pero que no fue en un Mundial ni contra Inglaterra ni logró un puto relato como el de Victor Hugo.
Rial habla de felpudismo en http://www.primiciasya.com/ver_articulo.php?id=19658, él que bajó su salario lo indecible para conducir Gran hermano, que le tuvo que pedir perdón a Corazza y que se tuvo que sentar con Susana Giménez o sea él que es un felpudo humano se atreve a señalar a otros. Además dice que Diego es una mentira y lo dice la persona que cree que los 30 puntos de Gran hermano le pertenecen.
Rial era mucho mejor cuando era el felpudo de Lucho Avilés y cuando hacía humor fácil con la Ayos y la Suller que ahora que pontifica subido a no sé que pedestal.
Es cierto que Diego tiene una corte de adulones, pero es mejor eso que tener a Luis Ventura de chupamedias.

Argentina, país generoso!!!!!

Vieron que las apretadas de los editores sirven de algo?

NOS VEREMOS OTRA VEZ
(Por El escritor portátil)


No vale la pena contar la crónica de un recital al mejor estilo de los reportes que se publican. Un viejo y querido amigo (que no veía desde hacía rato) me invitó al show. Para mí ir a un show que tiene que ver con Serú Girán es algo especial. Tuve la paciencia de poder juntarlos allá por 1988 (asunto que conté en Barra de seriales) y desde entonces, quedé estigmatizado por eso. Tengo grabaciones inéditas, ensayos de la banda, todos los discos, por lo que puedo decir que ir a ver al 50% de Serú no podía hacer otra cosa que sorprenderme. Por ellos.
Claro, tocaron "Casa de arañas, María Navidad, repasaron Serú 92, temas solistas de Pedro y de David y de la primera etapa del grupo (1977-1982). De Charly, poco y nada ("Sólo Dios sabe el tema de los beach boys en realidad versionado por Aznar y Charly en Tango 4 y alguna cosita más) y lo mejor dos temas nuevos y una versión extraordinaria en castellano de un tema de Edgar Winter. Fue una presentación acústica y por momentos parecía una banda de gente arriba del escenario pero no, eran ellos dos en el escenario ( el estupendo acompañamiento en teclados de Andrés Beuswaert aportó lo justo) y el sonido, el clima logrado me llevó a pensar que la calidad, el cuidado y el talento de estos, ya no muchachos precisamente, ha mejorado porque ¿ Saben que? lo mejor del show fue que no hubo demagogía hubo esa maravillosa comunicación entre el público y los músicos.
Yo sé que algunos dirán que puedo pecar de viejo choto, de nostálgico si quieren. Pero los desafío a escuchar el disco que pronto saldrá a la venta resultado de estas actuaciones.23 temas en dos horas no es poco. "Noche de perros" a dos guitarras, sólo de David memorable aunque el cable de la viola la haya jugado una mala pasada, fue un punto alto; lo mismo que "Nos veremos otra vez" (del serú 92) con un juego de voces que emocionó a todos. A propósito, es un placer ir a un show donde no hay esa euforia del rock trapo, esa asquerosa futbolización del rock piojicida y ricotero. Los ochenta no regresaron por que los dos serú hayan vuelto a tocar. El publico disfrutó y eso que se las sabían todas y tal vez por eso haya habido tres bices porque nadie quería irse.
Claro que hubo aplausos para Moro. Pedro contó una anécdota de los tiempos de los fab4 criollos. Era 1978, iban en el auto de Moro y escuchaban una cinta con un tema de los Beatles que hablaba del rokero, la guita y la comodidad. Pedro, al terminar la canción dice que no le parecía bien lo que decían, (tenía 18 años en aquel momento) a lo que Charly le replica: -Es ironía, estúpido. Los buenos tiempos han pasado y ahora nos tocan éstos. Y entonces verlos, escucharlos con más polenta que antes -porqué Morito ya no está y Charly, ya sabemos- me hizo pensar que nunca más habrá Serú Girán en vivo y en directo. Hubo si, García-Aznar y ahora llegaron David y Pedro. Ellos pensaban que sólo iban a tocar un par de fechas, hicieron siete shows. Sus temas no suenan en las radios como sonaban antes y es una suerte, pensándolo bien, que haya que ir a buscarlos y no que estén al alcance de la mano.
Me reencontré con un viejo amigo y terminamos en las cuartetas con una grande de muzza y una stella artois bien fría. Volvimos caminando por Corrientes como porteños de ley que creemos ser. La banda de sonido de una generación sonaba en alguna parte. Si los Serú fueron los beatles argentinos, como alguien escribió alguna vez, la otra noche fue como ver a Mc Cartney y a Harrison.
Ojalá haya más. Tenía 20 años cuando los junté. Ahora tengo casi 40 y veo las cosas de otra manera y si ellos tocan mejor que antes, yo lo disfruto como si nunca hubiese ocurrido, sorprendiéndome que esa reunión haya sido como un rayo entre tanta oscuridad, entre tanta grasa de la capitales.

Hace días que espero que el escritor portátil se digne a mandar su comentario del que según parece fue un gran show de Lebon y Aznar en el ND Ateneo. Mientras esperamos les dejo una letra de Lebón.

Poder
David Lebon

He esperado tanto tiempo para ver

Que el hombre tiene en mente el poder

Yo comprendo que eso es nada

Y que eso trae mucho dolor

Espero que lo vean pronto

Muy pronto

Si de algo ellos pudieran entender

Ya no habría en el mundo este poder

Porque el sol

el sol esta cansado de esperarnos

Y la luna ya no brilla como ayer

Cuantas mentes hay que esperar

Para ver

El comienzo de la vida

Piensa piensa en tus hijos

Ellos dicen que están mejor

Cambia al menos inténtalo

Hoy tu hijo me pregunto

Donde están las aves del cielo

Y este cielo tan grande de donde partió

Eso es lo que tienen que saber

Eso es lo que tienen que ver

A el

Eso es lo que tienen que saber

Eso es lo que tienen que Saber

Eso es lo que tienen que Saber

Eso es lo que tienen que Saber

El bello día en que Samurai y yo, "la encargada del diseño" de este blog decidimos unir nuestras almas y aledaños nos hicimos promesas varias, algunas se cumplirían y otras (casi todas) no.
Lo cierto es que en el fatídico y doloroso momento del "no sos vos, soy yo" mutuo, el reguero de reproches ensayados para la ocasión y alguna que otra lagrimita poco convincente (de él, claro) nos devolvimos los ardientes meils enviados en prolijos paquetes con moños dorados de 38 MB, nos dijimos: "fue lindo mientras duró" y nos despedimos cordialmente con el firme propósito de ser amigos para siempre o, por lo menos, durante una o dos semanas.

- No te olvides de mi blog –fueron las últimas palabras que le escuché, casi inaudibles porque justo pasaba un colectivo.

- No te olvides de mí, de tu Gricel –le dije yo besando el cristo aquel...

Pasaron los días, las semanas, los meses y las almas siguieron unidas, los aledaños ya no... y un día, repentinamente, Sam se acordó de su Gricel y aledaños y yo recordé que debía diseñarle un blog.

En una de las largas reuniones de "trabajo" previo: análisis de mercado, estudios de marketing, impacto social e incidencia en el rating; le pregunté:

- ¿Qué te gustaría para la imagen de cabecera? ¿Algo fino, delicado y sobrio como el banner de Roedor? ¿Algo tecno? ¿Algo minimalista? ¿Algo retro? ¿Algo ergonómico y ultaspace? ¿Algo basado en la usabilidad y aceptado por W3 Validator? ¿Algo Arts and Crafts? ¿Algo Bauhaus? ¿Algo The Cure? ¿Algo Pixies? ¿Algo nuevo, algo viejo, algo prestado, algo azul?

- ¡Quiero tetas, culos, chupi, merca, dólares, autos y si fuera posible una marquesina luminosa de cabarute!

-Ese es mi Sam – pensé yo.

Y este es el diseño que representa a Samurai, que, aunque algunos no puedan aceptarlo, es el que escribe en este blog. Digámoslo como para que entienda hasta alguno de los pánfilos que suelen frecuentarlo: es el dueño del circo.
Y en el circo, los espectadores pagan su entrada y se sientan a disfrutar del espectáculo.
Si quieren aplaudir aplauden, si lo que ven les aburre, la salida es por allá. Nadie los ata a la butaca.
Incluso, en este circo en particular, el dueño les permite tirarle frutas a los payasos o cortarle la cuerda al equilibrista, siempre y cuando esto sea hecho con cierto nivel de gracia e inteligencia, cosa que sacando algunas pocas honrosas excepciones, sucede con poca frecuencia.
Lo que no se soporta en este circo es a los idiotas. Y en los últimos tiempos han proliferado en forma alarmante.

Estas últimas noches, Sam y yo casi no dormimos. Una razón fue porque estuvimos haciendo una campaña contra la guerra, con los aledaños de nuestras almas que andaban un poco al pedo.
Y en pedo.
La otra fue la culpa que sentimos al enterarnos que Minerva, que además de ser linda, talentosa y caernos muy pero muy bien, no puede cambiar su resolución de pantalla porque si no no ve y si no ve no lee y si no lee sería realmente una de las pocas personas que a Sam le interesa conservar.
Como lectora, quiero creer...

Nos interesa un cuerno que Roedor tenga hijos que le llenan la máquina de dulce de leche, que piense que el diseño es un asquete (gustos son gustos....). Mucho menos nos interesa la opinión del señor anónimo, ni de las manos de Filipo (¿?), ni de Larguirucho ni de Liv Tyler, ni la de Vanessa Redgrave.

Lo dijo claramente Sam. "Esto lo hago como quiero y me importa una mierda lo que piensen". Lo dijo ahora y lo viene diciendo desde Barra de Seriales y parece que el juego que a Samurai tanto le gusta sigue dando resultados. Siempre hay un nabo que mira el dedo que señala la luna. Caen como moscas.

Si no es el diseño, son las fotos, si no es lo reaccionario y gorila, es lo progre, si no es lo kirchnerista, es que "habla de cine", sino habla de cine es que habla de Gran hermano. Definitivamente la gilada crece, crece, crece...

Ahora bien, hice algunos cambios de navegabilidad y el diseño se adaptó a ellos. Sigue siendo un asquete grasa y cursi, pero a nosotros nos encanta. Porque nosotros SOMOS ASÍ Y NOS LA BANCAMOS.

Cabe aclarar que los cambios no están pensados ni para los indigentes, ni para los integrantes de pueblos originarios, ni para los que se quedaron en la Commodore 64, ni para los que se vanaglorian de sus bellos monitores Spectrum que viran al sepia, ni para los que sólo saben ejercer la mala onda porque el jefe los forrea, porque la gorda se les enfrió cuando tuvo a los nenes, o porque la vida los engañó; sino que tienen una única destinataria: Minerva. Por ella y sólo pora ella.

Si hay algo que agradecer, ya saben a quién dirigirse. Y si aún siguen las quejas, les sugiero vayan a leer a Majul, sus interesantes contenidos y su hermosa plantilla.

Por lo demás, nuestras almas y aledaños gozan de buena salud.
Muy lindo todo, que no se corte.

El filósofo oficial del matrimonio presidencial José Pablo Feiman se ha convertido en un verdadero dolor de huevos, o de ovarios según con quien se hable, para las autoridades del canal estatal.
Alguien parece haberle dicho al filósofo que tendría su propio programa de televisión aunque en en el canal no parecen estar tan de acuerdo con eso. Así las cosas Feiman espera que se de la voz de aura para empezar a grabar El cine por asalto, un programa de cine basado en sus escritos filosófico/cinematógraficos durante la espera ya ha mostrado su mal humor ante quienes deberían habilitarle las facilidades dentro del canal.
- Mirá Jose Pablo, pensamos que sería bueno que empezaras de columnista en Los siete locos- le dijeron hace un tiempo y pensando en que Cristina Mucci la conductora del programa de libros sería la partenaire de Feiman en el programa de cine.
- Yo no soy columnista de nadie, no voy dejar que un pendejo me diga cual es mi lugar. No viste lo que dije en TVR! Tenemos mucho para decir sobre esta televisión...
- Me extraña que reacciones así, esa forma de hablar es mas propia de un columnista de espectáculos que de un filósofo como vos.
Ese día la sangre no llegó al río pero el siguiente encuentro teléfonico no fue tan leve.
- Soy José Pablo Feimann- escuchó el directivo a través de su celular .
- Si Jose Pablo que tal?
- Mal, estuve evaluando la oferta y yo sé lo que ganan las figuras del canal y no pienso ganar menos que ellas, no voy a cobrar menos de lo que cobra Badía.
- Mirá Jose Pablo- se iluminó el funcionario- Si yo le pidiera un libro a Badía no le pagaría lo mismo que recibís vos por tus escritos así que aplicando esa lógica no te voy a pagar a vos por hacer televisión lo mismo que gana Juan Alberto que es un hombre de trayectoria.
El filósofo sigue tomando té en la esquina de enfrente del canal con su posible co equiper esperando que alguna vez le digan que se empieaza a grabar su programa.

"El pueblo es aquella parte del Estado que no sabe lo que quiere."- Hegel

Bueno resulta que un buen amigo de este blog ha tenido oportunidad de ver de cerca a las chicas que han ido saliendo de la casa de Gran hermano y el modelo parece ser calcado de una a otra, bajitas y cabezonas tirando a desproporcionadas a punto tal que personalmente la única mas o menos normal es la tal Osito a la que en principio uno no la tocaría ni con un palo.

Se viene el programa de El amante en canal A y es una suerte que sea bueno así no tengo que apelar a palabras complicadas.
Serán trece programas temáticos y para mi gusto es de lo mejor de Cohn y Duprat que no suelen gustarme del todo.
Atención a ciertos momentos que ya propongo para el Martin Fierro del cable: el dúo Noriega- Panozzo y el dúctil Diego Trerotola que asombra con sus dos intervenciones.
Por lo demás la música es adecuada, la ambientación es correcta y la iluminación y el vestuario acompañan a esta propuesta.
Uhhh me dió un ataque de Adolfo Martínez!
El primer programa habla de la relación entre la comida y el cine.
El resto se viene mas picante, cómo que van a arremeter sobre el cine nacional y la crítica de cine entre otro temas.

Me aburre un poco el lloriqueo acerca del pasado, Barra de seriales, y este blog que es lo mismo porque en Barra hacía rato que escribía solo.
Prefiero mil veces que se vayan los que no soportan los cambios que quedarme haciendo lo mismo pero el colmo es el comentario de un tal Filippo,
Filippo dijo...
Coincido con el lector que señala la degradación de Barra de seriales hasta convertirse en esta cursilería. Yo no sé qué se propone el dueño de casa, pero la verdad es que ni siquiera el diseño es demasiado lindo. Por caso, las fotos le quedan como el culo. Pongamonos de acuerdo: queremos esos diseños full huecos de contenido o queremos los viejos contenidos en una plantilla predeterminada. O lo uno o lo otro, no esta cosa que quiere retorcer el vacío.Tilingo.
5:33 PM

No se quién le habrá dicho al tal Filippo que esto es democrático y puede preguntarse lo que se pregunta y proponer alguna alianza espuria o no se que pidiendo que nos pongamos de acuerdo. Pongámonos de acuerdo las pelotas, ustedes entran, leen, se indignan, se enojan putean incluso pero esa es toda su participación.
Con la encargada de diseño estudiamos un poco las quejas del primer día y la charla resultante fue la siguiente
- Ahi lo tenés centrado y hecho un bodoque. Lo dejamos así o me haces caso a mi y te dejas de demagogias.
- Volvemos a atrás y que se vayan a tomar por culo.

Este blog no es democrático y si quieren votar por algo les propongo que llamen a Gran hermano o Showmatch donde la opinión del soberano vale.

Este blog no se responsabiliza por las supuestas primicias que otros escriben en los comments.

El amigo Eduardo Montes Bradley me mandó este artículo sobre el tema de la matanza del chinito en Virginia.
Mientras la leía me acordaba de Danny Crane entrando a un juzgado disparando al techo y afirmando que ese había sido el primer sonido de la libertad.
El escrito es obviamente provocador y si no fuera así no lo publicaría, claro.
De todas maneras quiero decir que esos debates que se dan en los países desarrollados tiene que ver con algo que aquí tenemos muy resuelto, andamos todos armados y cagandonos a tiros sin ninguna reglamentación hinchapelotas ni debates filósóficos sobre la libertad.
De todas maneras hecho mi análisis acá va lo de Eduardo Montes Bradley

Se armó la gorda Virginia

"They are going to have to pry my gun from my cold, dead fingers."
Charlton Heston

por Eduardo Montes-Bradley

Parece ser que a otro inadaptado de esos que creen el poco feliz axioma “balas si libros no” se acaba de cargar a 33 occidentales en una Universidad de Virginia. Si Jefferson viviera sería pastelera. Lo peor del caso es que diarios argentinos, como La Nación por ejemplo, le dedican al asunto las primeras cuatro páginas de sus dignísimos cánones como si la cosa hubiera acontecido a la vuelta de la esquina. Pero la realidad es que la sola mención de Virginia repercute en el tímpano de los argentinos con el eco de Luque o Wolf dependiendo del nivel de roce que el domestico tenga con el entorno. Pero está claro que cuando algo como esto sucede en los Estados Unidos, y sucede con relativa frecuencia, es noticia porque nos hace sentir bien. Los yanquis están locos, es una sociedad violenta que se niega a escuchar las súplicas del gordito Moore que ya lo había advertido en su muy políticamente correcto documental sobre la matanza en Colorado donde la mayoría de los argentinos asegura se encuentra el Gran Cañón del Idem. Lo que pasa es que queda bien decir que a las armas las carga el Diablo y que deberían estar prohibidas porque los hombres de buena fe, que amamos la humanidad, no queremos matarnos los unos a los otros y queremos terminar de una vez por todas con la violencia. De modo que adieu a las armas. Muerto el FAL se acabó el facho y andá a cantarle a Gardel. No cabe duda que el tema indigna, Por otra parte se habla tan solo de armas de fuego… Si se tiene en cuenta los homicidios por armas blancas y otros recursos alternativos Russia y Francia se llevan los laureles que a falta de Browning suelen curtirse a lo pavote a hoja de cuchillo con lo que podría concluirse que los galos y los ruskies son menos eficientes y un poco más crueles que los coreanos residentes en USA. Pero tampoco la cosa parecería pasar por la pólvora. Veamos: En Francia tuvieron lugar en 1994 la escalofriante cifra de 22.97 muertes por armas de fuego cada 100 mil habitantes con apenas un 22.09 % de la población armada mientras que en los Estados Unidos el número en 1993 fue de 18.57 cada 100 mil con una población armada del 39%. Conclusión: “Las armas las carga el diablo, y los franchutes las descargan con mucha más frecuencia que los norteamericanos”. Al que nace barrigón... Nótese que en Francia la portación de armas no es un derecho constitucional como en los Estados Unidos y que las leyes son infinitamente más severas en lo que respecta a la compra y portación. Sin embargo mis amigos franceses creen que el problema está en la sociedad norteamericana y en la supuesta fascinación de los yanquis que, como se desprende de lo anteriormente enunciado son mucho más responsables con las armas que los reyes del camemembert.
Ahora que lo pienso… Si los estudiantes de la Virginia Tech hubieran estado armados como permite la constitución es posible que el coreano no hubiera alcanzado a cargarse tanta gente. Limitar la compra de armas en la población civil no es la solución. Por un lado garantiza la aparición del mercado negro y asegura que sólo puedan adquirir armas de fuego los que, como en Francia, esté dispuestos a cometer un crimen. Las armas, las armas… No joda, el martes pasado murieron en argentina 38 personas en accidentes de tránsito. Apenas cinco más que en la matanza de Virginia. Sin embargo la Nación cerró el pico, seguramente (diría Michael Moore) porque los editores están comprados por las plantas automotrices para evitar que el movimiento Internacional NO al TUTU consiga su objetivo de prohibir definitivamente la portación de motores a explosión. Esto ultimo me lleva a pensar que “yaquestamo”, habría que prohibir las máquinas de escribir y los procesadores de palabras que siempre pueden utilizarse para hacer mala literatura, escribir aburridísimos poemas que llevan a los adolescentes al suicidio, amenazas de muerte y cuentos pornográficos. Y ya que andamos en eso de la pornografía: porqué no prohibir las cámaras de todo tipo que, como es sabido, se utilizan para retratar niños y niñas desnudos en todos los rincones del planeta. Si Smith & Weston es cómplice del crimen cometido por un alienado en Bragado, Nikon es responsable del tráfico pornográfico de un pedófilo en Andorra. Y qué pasa con los facones artesanales, con las cachiporras y los palos. El año pasado asistí al velatorio y entierro de Beimar Mamani en el Bajo Flores. Al pibe le habían abierto la cabeza en una discoteca por portación de geta boliviana. Pensándolo bien habría que prohibir las bailantas o mejor el alcohol porque es el alcohol después de todo lo que lleva a nuestra juventud a la perdición. ¿Y el baile? No, eso sería ir demasiado lejos. En todo caso habría que limitarse a las doncellas que bailan en los bosques alrededor del fuego que, como es sabido, son adoradoras de Satán que es el que descarga las armas que se usan para matar estudiantes en Virginia Wolf.

Está visto además que los juegos de video y la violencia en televisión tienen tanto que ver en la locura colectiva como las novelas de caballería en los caprichos cervantinos. Porqué entonces no filtrar la programación que miran nuestros purretes creando un Comité de Selección de Películas integrado por representantes de las Fuerzas Vivas: La Iglesia, los Gremios, las Amas de Casa y las Fuerzas del orden que, en definitiva son las únicas que deberían estar autorizadas a portar armas. Y menos mal que las portan porque nos importa que nos protejan de los maestros que en lugar de estar dando clase a los alumnos salen a romper los huevos a la calle pidiendo que su trabajo sea remunerado. Una locura. ¿Armas? A quién se le ocurre.

Curlie, el chiflado noble, solía enfadarse con los objetos inanimados y en esa actitud residía el encanto de su juego. Las armas no son más que eso, objetos inanimados y solo un chiflado podría asignarle voluntad o destino. Para matar no hacen falta armas de fuego (aunque está claro que ayudan), basta con un paragolpes delante de un auto conducido por un idiota, un palo, una masa, un cuchillo, un 747 piloteado por un saudi desquiciado, una birome en manos de un preso común o una serie de políticas arbitrarias que condene a miles de la noche a la mañana a la marginación y el hambre. En este último sentido Kirchner no es menos culpable de homicidio que el estudiante delirante de Virginia y las armas que este último haya utilizado para cometer el aberrante hecho no son menos amenazadoras que un Parlamento comprometido con los caprichos de un tirano.

Está claro que en este juego de la corrección política las única víctima es la libertad de compra de armas de fuego en los Estados Unidos gracias a la cual lo únicos que pueden usarlas son los chorros, la policía y las Fuerzas Armadas. ¡Minga! El pueblo tiene derecho a armarse en defensa propia y en defensa de la Constitución. O como diría míster Heston: “Va a tener que sacarme el arma de mis fríos y yertos dedos de la mano”.

Leí en estos días en una biografía de Chet Baker su paso por la milicia y cómo tratando de castigarlo le hicieron un favor.

Allá por los cincuenta Baker tuvo algunos problemas con el consumo de marihuana, básicamente el problema era que se la pasaba fumando. En una redada lo meten preso y lo enjuician pero zafa de la cárcel aceptando reingresar al ejército donde va a dar a un batallón especialmente indisciplinado y caótica de donde pretende huir haciendose pasar por loco primero y por homosexual después pero para su desgracia uno de sus superiores captó la estratagema y frenó el intento del músico que además fue castigado



La sanción incluía el traslado a una guarnición cerca de la frontera con México país al cual entraba habitualmente para comprar marihuana que fumaba durante todo el día.
En ese cuartel Baker se levantaba y tocaba por las mañana para levamntar a todo el mundo y luego a la noche para que se fueran todos a acostar. El resto del día para Chet se pasaba entre porros mexicanos y el jazz.

Me van a decir que es una pavada pero diga lo que diga la academia yo prefiero escribir México que Méjico y prefiero escribir Septiembre que Setiembre

El próximo blog que arme se va a llamar: Ahora resulta que son todos sensibles.

Se viene El amante TV, Trerotola se negó a hacer declaraciones al respecto según se ve en el testimonio fotográfico.



Gustavo Noriega y Marcelo Panozzo esperan y esperan en las escaleras del shopping Abasto donde en poco tiempo mas comenzarán a venderse la entradas para El hombre araña 3

Dice Noriega que el programa de El amante no se parece en nada a los programas de cine que se han conocido hasta ahoray mientras lo decía no podía disimular que se estaba refiriendo al recordado Pantalla gigante que conducieran Jorge Jacobson y el malogrado Emilio Ariño.

Habrá presentación para la prensa y allí estaré, no como ustedes que se quedarán en sus casas viendo Pare de sufrir.

Traición, traición, cambió la onda!
Somos pobres y nuestros monitores son demasiado chiquitos
Tengo monitor en blanco y negro!
Tengo que correr la barra para leer todo!
Ahora ponés fotos te crees muy piola!

Que banda de putitos que habían resultado!

Este sujeto se llama Jorge García, es crítico (escribe en El mante) y amigo de este blog, aunque apostaría a que desconoce su existencia.
Con una frase puede destrozar al director que se le cante, es uno de los mas difíciles de convencer a la hora de encontrar nuevos genios.
Pero sobre todo su virtud escencial es que puede vivir comiendo en presentaciones y cocktails varios durante muchos dias sin gastar su dinero. Si se lo cruzan en alguna presentacion no lo pierdan de vista porque donde está el están la bebida y la comida. Dicen que en el extranjero también tiene ese don para la supervivencia.
Gracias a él entré este año a la fiesta que hacen los franceses en el BAFICI, en otras fiestas de años anteriores lo hice gracias a otra gente pero nunca porque me llegara a casa la invitacion.

La foto tiene un valor casi histórico porque no tiene puesto ninguno de los gorritos que suele tener puesto.

Asi se veía la puerta de la Rock and pop el martes pasado y el volante que ven abajo describe lo que reclamaban los compañeros operadores y locutores.

Asi se desarmaba el BAFICI en la madrugada del lunes

Volvió Musa, yo lo extrañaba.
Volvió apoyando a Telerman. Se fue Teresa Parodi llega Musa, eso es movilidad.
Antes el peronismo era una avenida demasiado ancha, ahora el movimiento esta conformado por varias autopistas de varias manos llenos de carteles que no nos dicen nada

Terminó el Bafici y estamos en estado de shock, hasta Quintín entró en crisis cómo se puede leer en su blog.
Pero el próximo año se cumplen diez años y el festival parece estar maduro y firme en la agenda de los eventos cultrales de la ciudad el que gane en las próximas elecciones no puede tocarlo porque sería como borrar la feria del libro, a propósito vieron que la feria no tiene crisis? Y no me digan que es porque no hay plata en los libros., no habrá que estudiar esa estructura para el BAFICI?
Se me ocurre algo para los diez años de BAFICI y es hacer un mega festival de un mes y medio dirigido por los tres directores (Di Tella, Quintín y Peña) que tuvo en segmentos de quince días.
Las competencias oficiales serían armadas como siempre si quieren pero en los quince días de dirección de cada uno de los diferentes directores se harían las restropectivas, homenajes y rescates que cada uno de ellos proponga.

SIC

-Lo despido con un fuerte abrazo amigo porque cómo siempre digo los grandes futbolistas argentinos que están jugando bien por el mundo son embajadores de nuestra patria!

(Guillermo Nimo despidiendo luego de un extenso reportaje en la madrugada de La red al paraguayo Nelson Cuevas)

Como dos o tres personas han insinuado en diversas oportunidades que si yo escribiera una autobiografía la leerían cuando tuviesen tiempo, cedo finalmente a esta frenética exigencia del público y ofrezco aquí mi historia.
Nuestra familia es noble y antigua y se remonta a muchísimos años. El primer antepasado de quién tengan noticias los Twain fue un amigo de la familia llamado Higgins. Esto ocurrió en el siglo XI, cuando nuestra familia vivía en Aberdeen, condado de Cork, Inglaterra.
La razón de que nuestra larga estirpe haya usado, a partir de entonces, el apellido materno (salvo cuando alguno, de tanto en tanto, se refugiaba traviesamente en un nombre supuesto, para evitar suspicacias), en vez de Higgins, es un misterio que ninguno de nosotros ha tenido mayor deseo de remover jamás. Es una suerte de vaga y bella novela y preferimos no tocarla. Todas las familias antiguas obran así. Arthur Twain fue un hombre muy destacado, solicitante en la carretera en tiempos de Guillermo II el Rojo. A los treinta años de edad, aproximadamente, fue a un hermoso paraje de veraneo inglés, llamado Newgate [famosa cárcel londinense] para averiguar algo y ya no volvió. Mientras se encontraba allí, falleció en forma repentina.
August Twain parece haber causado cierto revuelo alrededor del año 1160. Era un hombre muy alegre y solía afilar su viejo sable y después de escoger un escondite adecuado durante una noche oscura, atravesaba con él a la gente cuando pasaba, para verla saltar. Era un humorista nato. Pero llegó demasiado lejos con esto, y la primera vez que lo sorprendieron despojando a una de esas personas, las autoridades le quitaron uno de sus extremos y colocaron éste en un sitio alto y hermoso de Temple Bar, donde pudiera contemplar a la gente y divertirse. Ninguna ubicación le gustó tanto a August Twain y en ninguna se quedó más tiempo. Luego, durante los doscientos años siguientes, el árbol genealógico de nuestra familia ostenta una sucesión de soldados, de individuos nobles y gallardos que iban al combate cantando, inmediatamente detrás del ejército, y que siempre salían de la lid gritando, delante de él.A principios del siglo XV tenemos al bello Twain, llamado El Erudito. Tenía una letra muy hermosa, realmente hermosísima. Y era capaz de imitar tan bien la letra de cualquiera, que daban ganas de morirse de risa al verlo. Su talento le proporcionó innumerables ocasiones de divertirse. Más tarde fue contratado para picar piedras destinadas a una carretera, y la rudeza de este trabajo le estropeó el pulso. Con todo, disfrutó de la vida sin cesar mientras se dedicaba al negocio de las piedras, que, con pequeños intervalos, duró unos cuarenta y dos años. De hecho, murió en servicio activo.
Durante todos esos largos años, su trabajo satisfizo tanto, que apenas terminaba un contrato semanal el gobierno le daba otro. Era todo un niño mimado. Y fue siempre un favorito de sus camaradas de arte y miembro destacado de su caritativa sociedad secreta, llamada La Cuadrilla de la Cadena. Usaba siempre el cabello corto, tenía preferencia por los trajes a rayas y su muerte fue lamentada por el gobierno. Constituyó una dolorosa pérdida para su país. Era tan regular…Algunos años después tenemos al ilustre John Morgan Twain. John vino a estas tierras con Colón en 1492, en calidad de pasajero. Parece haber sido hombre de un temperamento rudo y desagradable. Se quejó de la comida durante todo el transcurso del viaje, amenazando continuamente con bajar a tierra a menos que la cambiaran. Quería sábalo fresco. Todos los días vagabundeaba por la cubierta husmeando, burlándose del comandante y diciendo que, en su opinión, Colón no sabía adónde iba ni había estado jamás allí en otras oportunidades. El memorable grito de “¡Tierra!” hizo vibrar todos los corazones, menos el suyo. John miró durante algún tiempo a través de un fragmento de vidrio ahumado la línea dibujada sobre las aguas en la lejanía, y dijo:-¡Que me cuelguen si eso es tierra! ¡Es una balsa!Cuando este discutible pasajero subió a bordo, sólo trajo consigo un viejo periódico que contenía un pañuelo con las iniciales B. G., una media de algodón con las iniciales L. W. C., otra de lana con las iniciales D. F. y una camisa de noche con la marca O. M. R. Y con todo, durante la travesía, se preocupaba más de su baúl y se daba más ínfulas con ese motivo que todos los demás pasajeros juntos. Si el buque estaba inclinado a proa y no quería obedecer al timón, él se iba a mover su baúl más hacia popa y volvía luego a observar el efecto. Si el buque estaba inclinado a popa, le pedía a Colón que destacara algunos hombres a fin de cambiar de lugar ese equipaje. Cuando se producía una tempestad era necesario amordazarlo, porque sus lamentos con respecto a su baúl impedían que los marineros oyeran las órdenes. Al parecer, no se le imputó abiertamente acto indecoroso alguno, pero en el diario de navegación de a bordo se anota como circunstancia curiosa el hecho de que, a pesar de haber traído su equipaje a bordo envuelto en un periódico, lo llevó a tierra en cuatro baúles, un canasto de vajilla y un par de cestos de champaña. Pero cuando volvió e insinuó, con aire insolente y fanfarrón, que le faltaban algunas cosas y que se proponía registrar el equipaje de todos los demás pasajeros, esto ya excedió toda medida y fue arrojado al mar…

Mark Twain, Autobiografía burlesca.

Que clase de cine es independiente si depende del estado?
Que música podemos tener si dependemos de los contratos del estado y de los recitales masivos organizados por una sola productora?
No es muy grasa ilustrar cómo lo hizo TVR un informe sobre Gran Hermano con Honrar la vida?
En que momento perdimos de tal manera el rumbo que nos olvidamos que la televisión es el reducto del enemigoy que el stablishment sólo busca aborregarnos y mantenernos lobotomizados?
Donde está la gente que saca la camaritas y filma y listo sin esperar guita del estado ni de una fundación del mercado común?
Donde los músicos que toquen en la esquina si es necesario tocar?
Cuando fue que todo se volvio tan grasa, previsible, aburrido y moderado?

Elige la vida. Elige un empleo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige un televisor grande que te cagas. Elige lavadoras, coches, equipos de compacdiscs y abrelatas eléctricos.Elige la salud: colesterol bajo y seguros dentales, elige pagar hipotecas a intéres fijo, elige un piso piloto, elige a tus amigos.Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos ...?. Elige el bricolage y pregúntate quien coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el puto sofa a ver teleconcursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura.Elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima ,en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoistas y hechos polvo que has engendrado para reeemplazarte.Elige tu futuro. Elige la vida.Pero, ¿por qué iba a querer hacer algo así?. Yo elegí no elegir la vida. Yo elegí otra cosa, y las razones: No hay razones.¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?La gente se cree que esto no es más que miseria y desesperación y muerte y toda esa mierda que no hay que olvidar. Pero lo que olvida es el placer que supone. De lo contrario no lo haríamos, después de todo no somos gilipollas, joder, bueno...al menos no tan gilipollas.Coge el mayor orgasmo que hayas tenido, multiplícalo por mil y nisiquiera andarás cerca.Cuando estás enganchado tienes una única preocupación: PILLAR. Y cuando te desenganchas, de pronto tienes que preocuparte de un montón de otras mierdas:-No tengo dinero: No puedo ponerme pedo.-Tengo dinero: Bebo demasiado.-No consigo una piva: No hecho un polvo.-Tengo una piva: Demasiado agobio.Tienes que preocuparte de las facturas, de la comida, de algún puto equipo de fútbol que nunca gana, de las relaciones personales y de todas las cosas que en realidad no te importan cuando estas auténtica y sinceramente enganchado al caballo.El único inconveniente, o al menos el mayor inconveniente, es que tienes que aguantar a todo tipo de capullos diciéndote: ¡Jamás envenenaría mi organismo con esa mierda ¡Todo es puta química, no jodas! ¡Es desperdiciar tu vida, tio, emponzoñarte el cuerpo con esa mierda! ¡Las oportunidades que has tenido, hijo! ¡La has cagado tirándote a las vías con esa porquería!De vez en cuando,incluso yo, he pronunciado las palabras mágicas: ¡Nunca más, tio, me quito de este rollo! ¡He terminado con esta mierda! ¡Esta vez lo haré bien, voy a llegar hasta el final! ¡Desengancharme para siempre!

Trainspotting

LO QUE TE MATA ES ESO DE LA REDENCIÓN

GRAFITTI ESCRITO AL COSTADO DEL PUENTE DE JUAN B JUSTO SOBRE LA AVENIDA CÓRDOBA

Do you have the time to listen to me whine

About nothing and everything all at once

I am on oh those

Melodramatic fools

Neurotic to the bone no doubt about it

Sometimes i give myself the creeps

Sometimes my mind plays tricks on me

It all keeps adding up

I think I'm cracking up

Am I just paranoid?

I'm just stoned

I went to a shrink

To analyze my dreams

She says it's lack of sex that's bringing me down

I went to a whore

He said my live's a bore

And quit no whining cause it's bringing her down

Grasping to control

So you better hold on

Basket case. Green day

Rodrigo Fresán
El pánico de la huida considerada ataca de nuevo (un milagro)

La idea —me explicó ella pocos días después de su llegada— era aprenderse de memoria todos esos lugares del libro de Hopper co­rno si se trataran de oraciones en un libro. Como cuentos cortos. A ella los cuadros de Hopper siempre le habían parecido cuentos. Miraba esas figuras fundidas en sus reposeras, apoyadas contra la horizontal de bares, detenidas en un camino en busca de una ca­sa, buscando una salida o una entrada desde la ventana de una oficina. Aprendía esas paredes blancas y esa insinuación de los océanos creciendo junto a las puertas entreabiertas.
No, no son cuadros, son historias, se decía a sí misma. Puedo leerlas y lo que más me gusta es que no se conforman con ser ape­nas un instante en la inmensidad del tiempo. Ya sé: los cuadros de Hopper es como si tuvieran un antes y un después. Como cuentos, como historias.
Y se reía.
Por eso se prometió no ser “un instante en la inmensidad del tiempo”. A veces ella se avergonzaba de las palabras grandilocuen­tes que usaba para pensar, tan diferentes de los monosílabos a los que condenaba toda conversación. A veces decía en voz alta sus pensamientos y algo cambiaba en la perspectiva de la tarde. Por eso hoy está aquí y mañana allá y cualquier foto de ella debería resignarse a salir movida. Por eso sólo Hopper podría hacerle ple­na justicia a su rostro.
Me gusta —para empezar— no decir su nombre, no revelar su identidad.
Prefiero pensarla así, como una leyenda desconocida, como un strannik de la Rusia medieval, un peregrino que se ha suscrip­to de por vida al método hesychat de plegaria que nos es enseña­do en la Philokalia. Así puedo oírla: orando sin cesar en algún lu­gar de la carretera desierta. Señor Jesucristo, ten piedad de mí, una y otra vez, sin siquiera mover los labios —cinta de Moebius, monó­logo de contestador telefónico— mientras cabalga una Harley Da­vidson con su pelo rubio flameando como una bandera que ha conocido muchas batallas y ha ganado algunas. El walkman car­gado con casetes de Roy Orbison, el cantante preferido de su pa­dre por razones obvias. El cromo y el acero que atrapa entre sus piernas en franca colisión con el aire que respira.
En serio.
Nunca he visto una mujer más hermosa.

El día en que le regalé la reproducción de Hopper (Rooms by the Sea, 1951) y la colgamos sobre la cama, en la habitación que jamás supuse se convertiría en la habitación de huéspedes. Ese día fue cuando me confesó por qué se movía todo el tiempo, por qué no se quedaba más que unas semanas en cada lugar, por qué volvía a cerrar su mochila y salía disparada como un espejismo ruidoso.
Si me mantengo en movimiento, dijo ella, La Cosa no va a en­contrar un lugar de dónde agarrarse y tal vez así pueda ganar al­go de tiempo y derrotarla.
Nunca la había escuchado decir tantas palabras seguidas. De­bo confesar que el asombro pudo más que la curiosidad y me pa­reció de mal gusto preguntar de qué era “La Cosa” y de dónde iba a “agarrarse”.
Enseguida, como si se diera cuenta que había hablado dema­siado, se cubrió hasta las cejas con la frazada y cerró los ojos y di­jo: “Papá siempre viajaba todo el tiempo y a mí se me debe haber pegado... Aunque nos perseguían cosas diferentes”.
Y yo apagué la luz y salí del cuarto.

Ayer me dijo que una de las evidencias incontrovertibles de que el mundo estaba llegando a su fin era que en su Penguin Dic­tionary English-Spanish / Spanish-English figuraba la palabra “reloco”.
Lo sacó de su mochila —ese lugar que parece no tener fondo o por lo menos contar con una docena de pasadizos secretos— y me lo mostró. Edición de bolsillo muy usada. Página 425. Reloco: crazy, crackers, bananas, bonkers.
Le dije que no veía la conexión.
Me explicó con un suspiro resignado, me explicó pensando en voz alta que “una cultura que se resigna no sólo a buscar una pa­labra para la demencia sino que, además, se preocupa por aumen­tar la intensidad de su poderío, bueno, ha perdido toda esperan­za en el futuro”.
Le dije que sí, que ahora entendía. Lo que no me quedaba del todo claro era por qué insistía en mantenerse en movimien­to si todo estaba perdido, por qué no quedarse a esperar el fin de todos los días en un lugar agradable o, por lo menos, conocido.
No hay nada más trágico que resignarse a esa idea: que el ina­pelable destino de toda la humanidad deba ser el mismo que el de una insignificante persona, me respondió ella con la más tris­te y sabia de las sonrisas.

Llegó hace tres días. Detuvo su motocicleta frente a la cabaña y me pidió si podía darse un baño. Ofreció pagar. Le dije que no hacía falta. Se metió en el baño con su mochila milagrosa y, casi dos horas más tarde, salió en un vestido de lino blanco. Que no tuviera una sola arruga se debía, sin duda, a las propiedades má­gicas de su mochila.
Me dijo que le gustaba mi casa, que el paisaje era limpio y que uno se acostumbraba enseguida al silencio del lugar. Por eso se había quedado tanto tiempo en la bañadera. Me pidió que la dis­culpara por eso, pero que hacía mucho se había resignado a du­chas apresuradas en terminales de ómnibus y estaciones de tren; que la visión de una bañadera grande y rebosante de agua calien­te le pareció una tentación imposible de rechazar.
Le dije que la entendía a la perfección.
Me gusta mi bañadera. Es uno de esos piletones de loza anti­gua, apoyado sobre las garras de un dragón benigno. Uno de esos valles blancos que parecen haber sido diseñados con mucha más sabiduría que cualquiera de los valles de este mundo.
Ella salió a la galería que rodea la casa, estiró los brazos, hizo crujir sus dedos por encima de su cabeza y sonrió. Igual, casi igual, dijo. Y sin darme tiempo a preguntarle a qué se refería fue hasta su mochila y sacó un libro con reproducciones de un pin­tor norteamericano llamado Edward Hopper.
Buscó un cuadro para mostrarme. Tenía razón; el paisaje y mi casa dentro del paisaje eran casi iguales a ese cuadro del libro. Sólo que no pasa ningún tren junto a mi casa, me excusé. Mejor todavía, dijo ella.
Me invadió una rara forma de felicidad. O tal vez era una felicidad perfectamente normal y lo que descubría era que, bueno, hacía tanto tiempo que no era feliz.
Soy feliz porque creo que ella va a quedarse, pensé entonces.

Nos movíamos por la casa sin entrometemos nunca en el ca­mino del otro, sin superponer nuestras voces. Cuando uno habla­ba, el otro se sentía encantado de escuchar. Y todas y cada una de nuestras actividades —que en un principio parecían completamen­te imposibles de conciliar— pronto parecieron reconocer una coreografía común y una correspondencia secreta por la que nos de­jábamos llevar con el mismo placer que otros se entregan al abrazo imprevisto de una ola o al vértigo anticipado de una mon­taña rusa.
No tardé en descubrir que la interrupción de una rutina por una forma diferente de rutina puede ser una de las tantas versio­nes del paraíso.
No había libros, ni radio, ni televisión y el pueblo más cerca­no —desde donde me traían provisiones una vez cada quince días—­ quedaba a cincuenta kilómetros.
Me disculpé por eso como si fuera mi culpa.
A ella le pareció perfecto, la situación ideal.
Necesitaba separarse un poco del mundo antes de volver al mundo, me explicó.
En algún momento me sugirió que nos contáramos partes de nuestras vidas o mentiras que funcionaran como recuerdos de esas vidas.
Fui el primero en mentir: le dije que mi vida no había sido in­teresante pero que lo interesante era que yo me había propuesto que así lo fuera. Por lo tanto, continué, he tenido la más intere­sante de las vidas para mí y la más estúpida de las existencias pa­ra los demás.
Se rió como si no me creyera demasiado pero con la conside­ración que merecía semejante respuesta. No quiso saber más; en cambio, pareció pensar cuáles episodios dispersos ofrecerme de su biografía.
Me va a venir bien pasar las cosas en limpio, dijo. Lo bueno de contar historias es que se gana tiempo, continuó; de una ma­nera u otra siempre se cuentan historias para ganar tiempo.

Hace tanto que no veo a mis padres, dijo después; mi madre desapareció en una fiesta el 31 de diciembre de 1999. Siglo nue­vo, vida nueva. Era hermosa mi madre, pero estaba un poco loca. En eso debo haber salido a ella. El otro día leí en algún lado un proverbio swahili: “Las hijas de los leones son leones también”. Acá tengo una foto de ella. Mi padre... nunca se recuperó del gol­pe. Se habían juntado y separado varias veces. Pero creo que, es­tén donde estén, todavía se aman, a su manera. Como leones. A mi padre hace mucho que no lo veo. Un día dejó todo y se fue a vivir a la finca de la familia. Acá tengo una foto.
Es una foto vieja: un padre antes de siquiera pensar en ser pa­dre, vestido de soldado, mirando a cámara, como se mira a un pe­lotón de fusilamiento, como se mira la última página de un libro que no se quiere terminar.

Durante un tiempo viví con un científico, me dijo otra noche. U n tipo que quería aislar a Dios. Decía que Dios era un virus. O una célula. O una neurona. O una enfermedad. O un cromosoma. No sé; algo por el estilo. Decía que los que creían en Dios tenían abundancia de eso en la sangre. O en los huesos. O en el cerebro. O en algún lado. Y los que no creían eran inmunes al virus, o ca­recían de ese cromosoma, y no podían ser contagiados. Estaba se­guro de eso. Lo que le interesaba era aislar a Dios e inyectárselo a personas que no creyeran para ver qué pasaba. Quería ver en qué mutaba un agnóstico terminal al ser inyectado. Quería ver si una dosis masiva de Dios capacitaba a alguien para hacer milagros. Ca­minar sobre las aguas y esas cosas. Quería ver si un Dios inyecta­ble era el remedio para todos los males de este mundo. Un día tu­ve la pésima idea de contarle que, cuando yo era chica, pensaba que Dios era una gran tortuga y que nosotros vivíamos en su ca­parazón y que Dios asomaba su cabeza de vez en cuando. Enton­ces me preguntó si yo creía en Dios. Le contesté que a veces sí y que a veces no. Nos separamos a los pocos días.

Estamos entrando en la temporada de las lluvias, y con las llu­vias mi humor cambia. Ahora que está ella, descubro que estos cambios se me notan.
Ella me pregunta qué me pasa, por qué estoy distinto.
La lluvia; me pone nervioso, le contesto. El agua en movi­miento me pone nervioso.
Me pregunta por qué.
Cuando era chico casi me ahogué, le miento.

Alguna vez leí que Jesucristo había aparecido en forma de ár­bol, dijo ella varias noches más tarde. En un sic amaro en la pla­za central de un pueblo llamado Canciones Tristes.
Fue hasta su mochila, sacó el recorte y me lo mostró. Un dia­rio local de hace un par de años.
Fue en la época esa que Jesucristo aparecía por todos lados y todo el mundo veía a Jesucristo, dijo. Fue durante los primeros días del siglo XXI. Jesucristo estaba de moda y las mejores fiestas eran aquellas donde Jesucristo decidía aparecer. Había agencias que alquilaban Jesucristos. Rent A Jesus. Actores sin trabajo. O tal vez fueran los mismos que hacían de Santa Claus en Navidad. Se ponían a dieta y volvían a engordar cuando llegaba diciembre. Bueno, dijo, la cuestión es que yo había estado en Canciones Tris­tes cuando era chica. Así que me subí a la moto, viajé dos días, y ahí estaba el árbol. Rodeado de personas que decían “ah” y “oh” y “tiene los brazos extendidos” y “parece estar llorando” y “yo me lo imaginaba con la nariz más chica”. Todo el mundo veía a Jesu­cristo en el árbol, pero nadie parecía tener ganas de preguntarse por qué Jesucristo iba a querer aparecer en un árbol. Pensé que, tal vez, mi científico tenía razón: Dios era un virus, después de to­do. Había una epidemia en Canciones Tristes: gente rezando a los pies del árbol y velas encendidas y ofrendas. Un chico me dijo que la primera en verlo había sido una nena ciega. La nena iba ca­minando de la mano de su padre y de golpe señaló el árbol sin verlo y exclamó: “iPapi! iPapi! ¡Veo a Jesús!”. De verdad era raro, le dije. Un árbol aparece en medio de la noche donde antes no había nada y es descubierto por una nena ciega. El chico me dijo entonces que no, que el árbol siempre había estado ahí. Ah, le di­je yo, pero antes tenía otra forma. No, el árbol siempre había si­do igual. Le dije que no entendía. Me dijo que la gran diferencia era que el árbol ahora era Jesucristo. Fui a buscar un teléfono pú­blico para llamar a mi científico. Me atendió una mujer. Corté sin decir nada, mientras me preguntaba si ella creería todo el tiempo en Dios.

Ayer no se levantó en todo el día. La puerta de su cuarto esta­ba cerrada con llave. Le pregunté si se sentía bien. Me dijo que sí pero que necesitaba pensar, estar sola, que por favor pusiera su motocicleta a cubierto si empezaba a llover.
Le dije que no se preocupara: Dios protege a todas las moto­cicletas.

A la mañana siguiente se levantó antes que yo. La oí cantar mientras preparaba el desayuno en la cocina. No quise interrum­pirla. Me quedé en la cama, intentando atrapar las palabras que de tanto en tanto se desprendían de la melodía.
Cuando entré en la cocina la encontré ligeramente cambiada. Tan parecida a él. Sí, ya me había mostrado la foto. Pero fue re­cién entonces cuando supe que era ella. Que las casualidades no son —como miente el diccionario— “combinaciones de circunstancias imprevistas o azarosas”.
No, las casualidades son un idioma que no se enseña y que unos pocos aprenden en el momento menos pensado. Yesos po­cos a quienes se les revela el secreto de este lenguaje quedan pri­sioneros de él para siempre. Fue entonces cuando toda mi vida pasó frente a mis ojos y descubrí que nada había sido casual, que todo era parte de un plan preestablecido que me había conduci­do a este momento y a esta mujer.
Por un momento me mareé y me apoyé en el respaldo de una silla.
¿Qué te pasa?, me preguntó ella.
Debe ser la edad, respondí yo.
¿Cuántos años?, quiso saber.
Depende del día y de la hora del día, le contesté.
Nos reímos los dos.
Y, fingiendo a la perfección que disfrutaba una taza de café, me senté a esperar instrucciones o casualidades que, estaba segu­ro, no tardarían en enviarme desde algún lado.

Cuando me fui de Canciones Tristes, continuó ella como si se tratara de otra escena de una misma película, me detuve para llevar a un tipo que hacía dedo sentado en un banco de la plaza. No sé por qué paré, nunca llevo a nadie. Bah, sí sé. El tipo era igual a Jesucristo. Podría haberse hecho millonario como un Je­sucristo de alquiler. O no. Era demasiado creíble; quiero decir, no era un Jesús perfecto como el de las estatuas y el de las igle­sias. Era bajito. Sí, ya sé. Todos los estudiosos dicen que Jesucris­to era bajo, pero el problema de este Jesús era que parecía dema­siado... demasiado... terrestre. Creo que el tipo se daba cuenta y por eso trataba de parecerse lo menos posible a Jesús. Estaba ves­tido con una de esas camperas de esquiador, tenía el pelo recogi­do en una trenza y usaba anteojos negros. Dijo que iba cerca, a un hotel con un nombre largo. Algo de los Santos. Tenía que ir a retirar una valija que había guardado en el depósito. Ahora que lo pienso, tal vez lo llevé porque me divirtió toda esa gente co­mo hipnotizada por un árbol donde veían a Jesús mientras, a po­cos metros, tenían un tipo mucho más parecido a Jesús que cual­quier árbol, ¿no? Lo más gracioso es que llegamos a este hotel rarísimo y enorme justo en el momento en que se estaba incen­diando y un tipo salía gritando algo sobre la comida del hotel. Le dije al hombre parecido a Jesús que mejor no entrara. Me dijo que no había problema, que estaba acostumbrado a estas cosas y que estaba dispuesto a pagarme con la respuesta a cualquier pre­gunta, que le preguntara lo que quisiera. Le pregunté si Dios exis­tía. Me contestó que lo importante no es que Dios exista sino que es un gran personaje. Le dije que eso no era una respuesta. Me contestó que lo mío, si lo pensaba un poco, tampoco era una pregunta.
Ayer por la noche ella se desmayó mientras desarmaba el mo­tor de su motocicleta. La llevé a la cama. Cuando abrió los ojos me dijo que se alegraba de verme, que en el momento en que se desmayaba pensó que no iba a verme más.
Le pregunté si ya le había pasado antes.
Me dijo que no, pero que tal vez Dios la haya contagiado fi­nalmente. O tal vez fuera hora de ir empezando a creer, por las dudas. Que tal vez hubiera algo del otro lado.

Hoy ella me contó la historia más corta de todas.
Jesús se le apareció a papá y le dijo que esa noche hiciera el amor con mi mamá y así fui concebida, me dijo.
Me quedé esperando el resto de la historia y ella me gritó que qué esperaba, que eso era todo, que dejara de mirarla así. Y se le­vantó y salió a la galería a fumar un cigarrillo.
Después me pidió disculpas sin demasiada convicción, del mismo modo en que uno se disculpa cuando pisa a su pareja du­rante un baile.
Le pregunté por qué todas las historias de su vida tenían que ver con Dios y Jesucristo.
Sin darse vuelta me contestó que esa era una pregunta muy es­túpida y que ella no era un Rent A Jesus.
Hay mujeres, pensé entonces, a las que recién se las conoce del todo cuando se las oye llorar de espaldas por primera vez.

Sueño que ella es una heroína en medio de la tormenta atada al mástil de un barco fuera de control. Truenos y rayos y marine­ros entregándose a la desesperación de un naufragio sin tierra a la vista y ella atada al mástil. Atada al mástil, la pálida heroína as­ciende a los cielos.

Me despierto y sé exactamente lo que debo hacer. Alguien me dicta en voz baja todos y cada uno de mis movimientos. Alguien a quien no puedo ver pero escucho claramente.
Nunca desconfíes de lo invisible.
Su mochila es una prueba irrefutable de que hay otras dimen­siones que, de vez en cuando, interceptan con la nuestra. Lo que quiero decir es que no pueden entrar tantas cosas en tan poco es­pacio. Esta noche descubro algo que las otras noches, estoy casi seguro, nunca estuvo allí y que ahora se ha materializado como por arte de magia: un corto cilindro de plástico negro.
Lo abro y extraigo un rollo de radiografías con una etiqueta y el nombre de ella escrito a máquina. Las miro a contraluz y ahí está la respuesta. Ahí está “La Cosa” que la mantiene en constan­te movimiento para no ofrecer un lugar “de donde agarrarse”.
Lo más extraño de todo es que lo que veo no deja de ser her­moso. Porque algo me permite ver más allá de lo que muestran las fotografías. Algo me permite ver ahora dentro de ella durmien­do en la habitación de al lado: los finos trazos de la metástasis es­cribiendo su organismo con la más elegante de las caligrafías, la sorpresa de sus médicos cuando descubrieron que había huido del hospital, la fecha de vencimiento al final del camino.
Oigo un ruido a mis espaldas y me doy vuelta y ahí está la mu­jer más hermosa que vi en mi vida, desnuda, y con el rostro cu­bierto por una extraña máscara que, seguramente, escondía en al­guno de los pliegues espacio-temporales de su mochila.
A pesar de no verle los ojos, nada me cuesta adivinar que es­tá llorando y que no está mal que así sea.
No me sacaba nunca esta máscara. Cuando era chica. Es una tortuga. Una de las cuatro Tortugas Ninja. Donatello. Todavía me la pongo. De vez en cuando. Cuando me ataca, como decía mi padre, el Pánico de la Huida Considerada.
Esto es lo que dice Selene.

Un día, tanto tiempo atrás, cuando yo tenía ocho años de edad, mi tía Ana me llevó a ver una película de dibujos animados llamada Fantasía.
Escobas fuera de control.
El aprendiz de brujo.
Vi una y otra vez El aprendiz de brujo (el resto de la película nunca me interesó demasiado) y seguro que se han encontrado más de una vez con un amigo íntimo o un perfecto desconocido que les habrá dicho que cierta película “me cambió la vida, en serio”.
No les crean a ellos. Exageran. Tengan en cambio —aunque apenas me conozcan desde un par de días atrás o quizá desde al­gún tiempo— la infinita gentileza de creerme a mí.
Porque ese episodio de una película llamada Fantasía cambió mi vida y —de algún modo y sin siquiera proponérmelo— las vidas de todos aquellos que me rodeaban.
Antes de desaparecer —de hacerme invisible para todos aque­llos que me habían conocido— supe que era demasiado podero­so... o diferente... o que no encajaba en el esquema general de las cosas. Supe que podía llegar a ser peligroso. Supe que lo me­jor era esfumarme sin aviso alguno, sin motivo aparente, como por —sí— arte de magia.
No creo haber solucionado nada.
Simplemente desaparecí.
No hubo nuevas fotos mías y así, con los años, acabé siendo tan sólo esas viejas fotos.
Cuando esas fotos perdieron sus colores o, sencillamente, se perdieron, conocí el raro privilegio de dejar de ser incluso ese recuerdo para empezar a ser corregido de maneras siempre dife­rentes.
Hasta las locuras que habían convertido mi juventud en leyen­da dejaron de ser verosímiles y pronto fueron rumores de viento sobre cuya verdad nadie se atrevería a jurar ni siquiera por un pe­rro llamado Fido. Pronto fui perfecto en la memoria de los otros.
Nadie que me conoció entonces podría reconocerme ahora. He cambiado y está bien que así sea.
Lo extraño es que, de proponérmelo, yo podría reconocer hoy a todos aquellos que poblaron mi pasado, por más que sus rostros hayan cambiado tanto como el mío.
Un par de años atrás, sin que él se diera cuenta, compartí el camarote de un tren con mi hermano menor Alejo.
Me pidió ocupar la cama de abajo. “Siempre me caigo de la de arriba...”, me explicó.
Hablamos toda la noche —Alejo parecía haber extraviado en algún momento o lugar la definición de la palabra sueño—, conver­samos apenas iluminados por el resplandor intermitente de esta­ciones cuyos nombres ignorábamos y de trenes cuyos destinos no nos interesaban. Me mintió que era feliz, que su esposa lo amaba más que a nadie en el mundo y que su hija era una exitosa abo­gada. No habló de su hermano mayor. Ni siquiera para mentir otro poco. Entonces comprendí que era mejor no revelarle mi identidad. Cuando las personas desesperadas ni siquiera te inclu­yen en sus mentiras significa que nada desean más en la vida que el olvido o tu inexistencia.
La tarde en que desaparecí —la tarde en que dejé de existir pa­ra casi todos menos para Alejo—, recuerdo que llovía como en la Biblia y el mundo me pareció, de improviso, repleto de infinitas posibilidades. Me rendí ante su fuerza, había voces en esa lluvia, me dejé llevar por un torrente de palabras en el agua. Órdenes que se superponían impidiéndome discernir la perfección y la se­guridad de un mensaje claro, de un mandato digno de ser ejecu­tado. Semanas atrás me había ocurrido lo mismo en Londres, en un restaurante.
Con el correr del tiempo sólo volví a sentir lo mismo apenas dos o tres veces. No me pidan que explique cómo se siente. Diga­mos que es lo más parecido a tener una lamparita encendida flo­tando dentro de un globo por encima de la cabeza. Como en las historietas.
Tuvieron que pasar todos estos años, tuve que intentar desci­frar en vano la verdad bailando bajo tantas lluvias —monzones en el Pacífico, huracanes en el Golfo, tempestades en las montañas— ­para encontrarme con esta mujer llamada Selene y con esta lluvia que ahora entiendo hasta en la más secreta de sus inflexiones con una sabiduría que trasciende por encima de la frontera de unos pocos minutos dorados.
Dios no es un árbol. Dios no es un virus. Lo único que im­porta es que, exista o no, Dios es un gran personaje. Un persona­je digno de ser imitado.

Ahora llueve, llueve y salgo y camino bajo la lluvia y Selene duerme.
Miro al cielo y abro la boca para que entren en mí todas esas palabras que no son tantas pero se repiten una y otra vez como si no estuvieran del todo seguras, como si quisieran cerciorarse de que me las he aprendido de memoria, que las llevaré tatuadas en mí hasta el día que me muera y que no me moriré hasta po­der llevar a cabo su piadoso designio. Porque al final de una lar­ga espera se me ha honrado con la posibilidad cierta de un mi­lagro.
Miro a los cielos, muestro los dientes, alzo mi puño y grito: “¡Sí, voy a curarla!”.
Y juro una y otra vez, aunque no sea necesario, por el solo placer de jurar hacer algo de lo que me sé capaz. La lluvia me cree y comienza a amainar y ahora la bofetada del diluvio cambia a ca­ricia de llovizna.
Comprendo que —después de tanto tiempo y de tantos paisa­jes— he conseguido detener la infernal danza de todas esas esco­bas por mis propios medios, sin ayuda alguna.
Recuerdo las palabras que había leído en un libro mucho tiempo atrás: “No hay coincidencias. Ese término es sólo utiliza­do por gente ignorante. Todo en el mundo está hecho de electri­cidad. Y, si son lo suficientemente poderosos, los pensamientos de un hombre pueden cambiar al mundo que lo rodea”.
Ahora pienso en mí como el fantasma de esa electricidad, el cable conductor, la poderosa máquina de donde brotan todos los relámpagos.
Por eso me quedo ahí, bajo la lluvia. En el lugar exacto que —de ser posible el trazado de un mapa con tal fin— resultaría ser el centro mismo del universo. Consciente por primera vez de que nunca les dije mi nombre, que nunca les describí mi rostro o les revelé mi color preferido.
Creo que no es importante y ya es hora de dormir.
Léanme como a un cuadro de Hopper. Como a alguien que siempre tuvo un antes y que ahora descubre la posibilidad de un después.
No me pidan mucho más que esto.
Confórmense entonces con el modo en que se me describe por estos lados.
Cuéntenle a sus amigos que yo soy “ese tipo que sonríe todo el tiempo... ese que camina como si flotara a un centímetro del suelo”.

Yo conocía la existencia de la expresión el caballo del pueblo (Yatasto) en las épocas en que los burros formaban parte de los berretines del porteño. También escuché alguna vez hablar del equipo del pueblo y escuché hablar alguna vez del cantor del pueblo. Cuando Caniggia volvió a jugar en la selección se uso incluso la idea de que el pájaro era el jugador del pueblo, pero ño que escuche hoy en la radio me provocó un desconcierto no menor ya que en una tanda de una radio AM escuche anunciar la presentacón de una tal Gabriela Pochinky (o algo así) a quien se anunciaba cómo: La soprano del pueblo!

Murió Kurt Vonnegut Jr de quien ya hablamos alguna vez en este blog pero no alcanzó para que algunos bloggers famosos lo leyeran.
Acá va un fragmento de uno de sus grandes libros Madre Noche

"Me quedé helado.No fue el sentido de culpabilidad lo que me heló. Me había enseñado a mí mismo a no sentirme culpable jamás.Tampoco fue un horrible sentido de pérdida lo que me heló. Me había enseñado a mí mismo a no desear nada.Tampoco me heló el odio a la muerte. Me había enseñado a mí mismo a pensar en ella como en un amigo.Tampoco la rabia desconsoladora contra la injusticia. Me había enseñado a mí mismo que un ser humano encontrará con más facilidad diademas de diamantes en las cloacas que recompensas y castigos justos.Tampoco el pensamiento de que nadie me amaba. Me había enseñado a mí mismo a arreglármelas sin amor.Tampoco el pensar que Dios era cruel. Me había enseñado a mí mismo a no esperar jamás nada de Él.Lo que me dejó helado fue el hecho de que no tenía ningún motivo para moverme en una u otra dirección. Lo que me había impulsado a movilizarme durante tantos años muertos y vacíos había sido la curiosidad.Y ahora, hasta eso se había extinguido."

PERFIL: LA EMPRESA VIOLA EL ACUERDO MINISTERIALEn una clara violación del acuerdo firmado el lunes en el Ministerio de Trabajo, acuerdo que determinó el aumento salarial reclamado por los trabajadores de la empresa y donde se exhortaba a que no se tomasen represalias, la empresa le comunicó a Alejandro Wall, editor de Perfil.com, que cesaba en sus funciones invitándolo a que aceptara un ³retiro voluntario². Perfil fundamentó la medida como represalia por la participación de Alejandro Wall en el paro de actividades. El argumento utilizado fue que un editor es un médico de guardia y que, por lo tanto, no puede parar. Llama la atención la comparación entre la lucha por salvar una vida y una empresa dedicada a ganar dinero con la venta de productos periodísticos, más aun, cuando los editores periodísticos no son personal jerárquico, sino trabajadores que se encuentran amparados por el Estatuto del Periodista Profesional y el Convenio de Prensa. Esta compañía tiene como bandera la libertad de expresión. Sin embargo, no respeta el derecho constitucional de sus trabajadores a adherir a una medida de reclamo, consagrada en el artículo 14 bis de nuestra Carta Magna. Curiosa actitud de una empresa cuyo dueño se llama a sí mismo ³liberal². A una semana del asesinato del profesor Fuentealba en Neuquén, se instaura en Perfil una suerte de criminalización de la protesta persiguiendo a los trabajadores que reclaman por una mejora en las condiciones salariales y laborales.

A las 15 horas, en Asamblea General, los trabajadores de prensa de Editorial Perfil, Perfil.com y Diario Perfil discutiremos los pasos a seguir para frenar este atropello.
Comisión Gremial Interna

Rubén Schofrin

Marcelo Iglesias

Muchos se preguntan en estas horas que es lo que llevó a Telerman a tomar de vice jefe a Enrique Olivera y porque la cruzada Lilita Carrió permitió semejante unión.
Dicen los que saben de temas eclesiásticos que la responsabilidad por ese matrimonio mixto le cabe al cardenal Jorge Bergoglio.
Parece ser que el cardenal empujó el enyuntamiento ante el ateísmo de la fórmula oficialista y que es preferible para el líder eclesiastico un dúo de gobierno encabezado por un judío mas o menos practicante y un católico de pura cepa que tener ateos capaces de promover vaya uno a saber que barbaridades.
Así que la fórmula sería una verdadera cruzada anti ateos lo cual explica la posición de la Juana de Arco de las pampas.

Me pide uno de los connotados comentadores de este blog que recomiende películas para lo que queda del BAFICI pero no recomiendo nada, este año estoy un poco umplugged del festival lo que me hace tener cierto extrañamiento con respecto a los gustos de loc críticos. Sigan los consejos de Quintín, lo del bigote en Terra y lean en http://www.subjetiva.com.ar/ que así van a tener una idea.
Para que se den una idea de lo ummpluged que estoy del mundo de los festivales hoy desistí de meterme en un cine a ver una de las películas que un cinéfilo de ley no debería perderse la de Pedro Costa. La culpa de esta defección la tuvieron Josefina Sartora y Alejandro Ricagno, entre los dos me adelantaron de que iba y saqué en conclusión de que me iba a topar con dos horas y media de planos fijos, el cine de los festivales arties se ha vuelto un campeonato de ver quien aguanta mas un plano estático. La vida es corta me dije y no entré.
Mas tarde Quintín me dijo que si uno no había visto lo anterior de Costa se perdía un poco con esta así que no lamenté mi decisión.

Luego de ver unas películas en el BAFICI puedo decir que hay películas que no son para un festival pero tampoco son para el circuito comercial.

La actividad de la Oficina de Investigaciones Surrealistas
Por Antonin Artaud
El hecho de una revolución surrealista en las cosas es aplicable a todos los estados del espíritu, a todos los géneros de la actividad humana, a todos los estados del mundo en medio del espíritu, a todos los hechos de moral establecida, a todos los órdenes del espíritu.Esta revolución apunta a una desvalorización general de los valores, a la depreciación del espíritu, a la desmineralización de la evidencia, a una confusión absoluta y renovada de las lenguas, al desequilibrio del pensamiento.Apunta a la ruptura y la descalificación de la lógica a la que perseguirá hasta la extirpación de sus reductos primitivos.Apunta a la reclasificación espontánea de las cosas según un orden más profundo y más preciso, e imposible de dilucidar mediante la razón ordinaria, pero de todos modos un orden, y sensible a cierto sentido.... pero igualmente sensible y un orden que no forma del todo parte de la muerte.Entre el mundo y nosotros, la ruptura está claramente establecida. Nosotros no hablamos de hacernos comprender, sino en el interior de nosotros mismos, con rejas de angustia, con el filo de una obstinación encarnizada, conmocionamos, desequilibramos el pensamiento.La oficina central de las investigaciones surrealistas dedica todas sus fuerzas a la reclasificación de la vida.Hay que instituir una filosofía del surrealismo, o lo que pueda surgir.Para hablar claro no se trata de establecer cánones o preceptos, sino de encontrar:1) Medios de investigación surrealista en el pensamiento surrealista.2) Fijar parámetros, medios de reconocimiento, conductos, islotes.Podemos, debemos admitir hasta cierto punto una mística surrealista, un cierto orden de creencias evasivas en relación con la razón ordinaria, pero sin embargo bien determinadas, relativas a puntos bien precisos del espíritu.El surrealismo, más que creencias, registra un cierto orden de repulsiones.El surrealismo es ante todo un estado del espíritu, no preconiza recetas.El primer punto es ubicarse en el espíritu.Ningún surrealista está en el mundo, se piensa en el presente, cree en la eficacia del espíritu-espolón, el espíritu guillotina, el espíritu-juez, el espíritudoctor y resueltamente se confía del lado del espíritu.El surrealismo ha juzgado al espíritu.No hay sentimientos que formen parte de él mismo, no se reconoce ningún pensamiento. Su pensamiento no le fabrica un mundo al que razonablemente acepta. Desespera de alcanzar el espíritu.Pero al fin y al cabo está en el espíritu, se juzga desde el interior, y ante su pensamiento el mundo no pesa excesivamente.Pero en la intermitencia de cierta pérdida, de cierta falencia en sí mismo, de cierta reabsorción instantánea del espíritu, verá aparecer la bestia blanca, la bestia vidriosa y que piensa.Porque es una Cabeza, la única Cabeza que emerge en el presente. En nombre de su libertad interior, de las exigencias de su paz, de su perfección, de su pureza, escupe sobre ti, mundo librado a la insensibilizadora razón, al mimetismo empantanado de los siglos, y que ha construido tus casas de palabras y establecido tus repertorios de preceptos donde es imposible que el espíritu surreal no explote, el único capaz de desenraizarnos.Estas notas que los imbéciles juzgarán desde el punto de vista de lo serio y los astutos desde el punto de vista de la lengua, son uno de los primeros modelos, uno de los primeros aspectos de lo que entiendo por la Confusión de mi lengua. Están dirigidas a los confusos de espíritu, a los afásicos por interrupción de la lengua. Y, sin embargo, están justo en el centro de su objeto. Aquí no comparece el pensamiento, aquí el espíritu deja ver sus miembros. Son notas imbéciles, notas primarias como dice aquel otro, "en las articulaciones de su pensamiento". Pero notas verdaderamente precisas.Un espíritu bien ubicado descubrirá en ellas un perpetuo resurgimiento de la lengua, y la tensión después de la ausencia, el conocimiento del desvío, la aceptación de lo mal formulado. Estas notas desprecian la lengua, escupen sobre el pensamiento.Y, sin embargo, entre las fallas de un pensamiento humanamente mal construido, desigualmente cristalizado, brilla una voluntad de sentido. La voluntad de aclarar los desvíos de una cosa aún mal hecha, una voluntad de creencia.Aquí se instala cierta Fe, pero que lo coprolálicos me entiendan, los afásicos y en general todos los desacreditados por las palabras y el verbo, los parias del Pensamiento.Hablo sólo para ellos.

Teniendo en cuenta el éxito mediático que tuvo el remate del traje de Malnati la gente de DEREMATE.COM estaría armando otros eventos similares con prendas de otros grandes periodistas.

- El short del que se le escapó un testículo a Bernardo Neustadt

- La ropa que llevaba puesta Silvia Fernández Barrios cuando el tocaron el culo mientras cubría el atentado a la AMIA

- El traje que tenía puesto Mariano Grondona la noche manifesto su desengaño por el General Pinochet porque sabíamos que había matado alguna gente pero nunca pensamos que fuera un ladrón (SIC)

- El peluquín que usaba Pichuqui Mendizábal en FAX

- El Traje de Pergolini la noche que se fue al mazo cuando Carlos Menem salió por teléfono en CQC

- El escritorio sobre el que golpeaba con las manos limpias José Corzo Gomez.

- El rallador que usaba Chichita de Erquiaga en Realidad 83

- El teléfono que usaba Guerrero Marthineitz en A Solas la noche en que un televidente le dijo Hijo de puta a Neustadt

Tambié nla gente del sitio pensó que sería buena idea poner otros objetos cómo por ejemplo la lápicera que fue a buscar el Bambino Veira para firmarle el autógrafo a Candelmo. El enviado en tan delicada misión aún no regreso.

Leo en el blog de Laura Ubfal un comentario sobre el telefilm que Caetano realizó para Canal 7 junto al director de teatro José María Muscari que según Laura:Poco importa la coherencia argumental, las dobles lecturas, y hasta determinadas bajadas de linea. Aquello de que un hecho artistico vale por sí mismo para ser disfrutado es una idea que cabe perfectamente a estas “Mujeres…”que en la piel de unas maravillosas Celeste Cid- Jimena Anganuzzi-Julieta Vallina, una jugadisima y divertida Mimi Ardú ( impagable la escena de la masturbación en el baño), y unas perfectas ,en sus roles de mujeres atormentadas, Carolina Fal y Lola Berthet (quien tiene a su cargo el monologo más jugoso), con el plus de una actriz descomunal, conocida por sus grandes trabajos teatrales, como lo es Stella Galazzi, dejan el sabor de una obra fresca, irreverente y necesaria ante la solemnidad y la chatura de nuestra TV actual.

Ví algunas partes del programa y me consta que tiene grandes momentos pero el comentario de Ubfal es desconcertante. No sé que significa que no importa la coherencia argumental, las dobles lecturas y las bajadas de línea a menos que signifique que no existe nada de eso o que es tan complejo que ella no entendió un carajo pero se divirtió o quizás algo peor que les chupa las medias porque queda bien hablar a favor de este proyecto.

http://www.youtube.com./watch?v=vDP41BJ0xdk

Al día siguiente era domingo. Volví al barrio pero no encontré el coche. De hecho, ya no me acordaba de donde lo había aparcado; todas las calles me parecían igual de posibles. La calle Marcel-Sembat, Marcel-Dassault…, mucho Marcel. Inmuebles rectangulares donde vivía gente. Violenta impresión de reconocimiento. Pero ¿donde estaba mi coche?
Deambulando entre tanto Marcel, me invadió progresivamente cierto hastío con relación a los coches y a las cosas de este mundo. Desde que lo compre, el Peugeot 104 solo me había dado quebraderos de cabeza: reparaciones múltiples y poco comprensibles, choques leves…, claro que los otros conductores fingen estar relajados, sacan el formulario con amabilidad, dicen: “OK, de acuerdo”; pero en el fondo se lanzan miradas de odio; es muy desagradable.Y además, pensándolo bien, yo iba al trabajo en metro; ya casi no salía los fines de semana, por falta de destino verosímil; en vacaciones optaba la mayoría de las veces por la formula de viaje organizado, y en alguna ocasión por la de club de vacaciones. “¿Para que quiero este coche? “, me repetía con impaciencia al enfilar la calle Emile-Landrin. Sin embargo, fue al desembocar en la avenida Ferdinand-Buisson cuando se me ocurrió la idea de denunciar un robo.
En estos tiempos roban muchos coches, sobre todo en el extrarradio; seria fácil que la compañía de seguros y mis compañeros de trabajo entendieran y aceptaran la historia. Porque, ¿cómo iba a confesar que había perdido el coche? Enseguida me tomarían por gracioso, hasta por anormal o por gilipollas; era muy imprudente. No se admiten bromas sobre este tipo de temas; así se crea una reputación, se hacen y deshacen las amistades. Conozco la vida, estoy acostumbrado. Confesar que uno ha perdido el coche es casi excluirse del cuerpo social; decididamente, aleguemos un robo.

Fragmento de Ampliación del campo de batalla, de Michel Houellebecq.

IMPORTANTE SEMINARIOFecha: Lunes, 09 Abril 2007
Tema: Nacionales
“Igualdad ante la Ley – Juicio y Castigo a los terroristas de los años 70”.La Asociación “Familiares y Amigos de los Presos Políticos de Argentina”, informa que el día miércoles 11 de abril del 2007, entre las 18:30 hs y las 20:30 hs, se organizará el Seminario “Igualdad ante la Ley – Juicio y Castigo a los terroristas de los años 70”.El evento se llevará a cabo en el
Club Españolsito en Bernardo de Irigoyen 172 de la Capital Federal.

Ponencias:El Terrorismo también es un Crimen de Lesa Humanidad, a cargo del Dr. Federico Young.

Los Terroristas de Ayer ¿Adónde están Hoy? a cargo del Lic. Pedro Mercado.

Yo la viví, no me la contaron a cargo del Periodista Bernardo Neustadt.

Palabras de Cierre a cargo de la Sra. María Cecilia Pando.

Entrada con Tarjeta

Reservas a ceciliapando@arnet.com.ar\

Auspician:\Revista B1 (VITAMINA para la MEMORIA de la GUERRA en los ´70) y ASOCIACION VICTIMAS DEL TERRORISMO DE ARGENTINA

Reservas aceciliapando@arnet.com.ar o al teléfono 15-6-1102546Auspician:Revista B1 (VITAMINA para la MEMORIA de la GUERRA en los ´70) y ASOCIACION VICTIMAS DEL TERRORISMO DE ARGENTINA - AVTA victimas_del_terrorismo@yahoo.com.ar

"...Su actitud no diferìa mucho de la que suelen adoptar las mujeres en cualquier historia de amor. Son ellas, pensaba Barnaola, quienes eligen al que será su marido (...) las que toman a un hombre y lo convierten, aunque se hunda el mundo, en su marido. Después, le amargan el resto de sus dìas encerràndole en una càrcel hogareña de la que tan sòlo pueden escapar si acuden a una mugrienta oficina en la que pierden la vida. Para que todo esto sea posible, ellas se autoconvencen, desde el primer momento, de que la víctima elegida es su marido y nada más que su marido. Poco importa el resto..."


Enrique Vila - Matas, Impostura

La lógica del sentido (fragmento)

" Y ¿Cómo no sentir que nuestra libertad y nuestra efectividad encuentran su lugar, no en lo universal divino ni en la personalidad humana, sino en estas singularidades que son más nuestras que nosotros mismos, más divinas que los dioses, que animan en lo concreto el poema y el aforismo, la revolución permanente y la acción parcial? ¿Qué hay de burocrático en estas máquinas fantásticas que son los pueblos y los poemas? Basta con que nos disipemos un poco, con que sepamos permanecer en la superficie, con que tensemos nuestra piel como un tambor, para que comience la gran política. Una casilla vacía que no es ni para el hombre ni para Dios; singularidades que no pertenecen ni a lo general ni a lo individual ni personales ni universales; todo ello atravesando por circulaciones, ecos, acontecimientos que el hombre nunca habría soñado, ni Dios concebido. Hacer circular la casilla vacía, y hacer hablar a las singularidades pre-individuales y no personales, en una palabra, producir el sentido, es la tarea de hoy. "

Gilles Delleuze

Mucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburrido Mucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburrido Mucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburrido Mucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburrido Mucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburrido Mucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburrido Mucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburridoMucho trabajo y poca diversión hace que Jack sea un muchacho aburrido

D A Pennebaker es el director de grandes clásicos del rock y en este BAFICI existe la posibilidad de saber el porqué de su fama.

Hoy ví Monterrey Poo, que había visto hacía demasiado tiempo, y comprobé que:

- The Mamas and the papas sonaba muy bien en vivo

- Que los Who al lado de las bandas de la época eran unos paquetes.

- Que Hendrix sigue siendo enorme.

Pennebaker no planificaba nada y ahí está la diferencia entre esas transmisiones con 20 cámaras y varias grúas pero que no transmiten nada y los trabajos a pura intuición de Pennebaker.

Presten atención en Monterrey Pop a la actuación de Otis Reding y al gran final de Ravi Shankar.

BAFICI

No sé si quiero escribir acerca de las películas del BAFICI porque ya cualquier papanata se pone unn blog y lo hace.
Este año hay una novedad en el Hoyts Abasto y es que no nos bombardean con música y con voces del mas allá. En ediciones anteriores salía de los parlantes una selección de los exitos del momento que taladraba la corteza cerebral y te dejeba igual que a Frank Sinatra en El embajador del miedo o sea al borde de la lobotomización.

Recordaba con algunos críticos la excitación de ediciones anteriores, en épocas en que bajar películas de la red no era tan habitual y no existían ciertos lugares donde conseguir cualquier clase de material y cada función del BAFICI era poco menos que la única oportinidad de ver algunas cosas para el cinéfilo medio.
Hoy existe la sensación de que todo está mas o menos al alcance y que por otrolado el festival ya tiene una entidad tal dentro del calendario de eventos de la ciudad que nadie que gane la jefatura de gobierno de la ciudad puede pensar en acabar con este festiuval sin correr algún costo político.

Ayer ví El desierto negro que en los pasillos de nombraba como la gran revelación pero resultó ser una película que aplasta a sus protagonistas detrás de su formalismo y su cálculo extremo de lo que hay que hacer para gustar en los circuitos del cine de festivales. Un rato después ví Música nocturna de Rafael Filippeli que es profesor de una buena parte de los nuevos directores del cine argentino y que plantea una película con aciertos extraordinarios cómo su protagonista Enrique Piñeyro que parece haber nacido para estar delante de la cámara.
El personaje de Piñeyro dice en un momento que no le gustan los viajes porque no le gustan los aviones y me dijo el director que esa línea que suena cómo un chiste que apunta a la vida real deldirector/actor/piloto Piñeyro pero fue escritoen realidad mucho antes de que se supiera que él sería el protagonista.

Taxista (Jueves 5 de Abril de 2007)

Acá stá todo así porque la gente no quiere laburar, tienen un par de días y se van a la cossta pero cuando vuelven no tienen ni donde caerse muertos, mirá si los chinos van a hacer eso , fin de semana largo las pelotas, así no sale un país adelante es una aberración. Acá les decían a los tamos y a la gallegos que eran muertos de hambre pero esos si quelaburabandesolasol, como los chinos que les tiras un puñado de arroz y ni protestan en cambio acá todos se creen la gran cosa como esos mocosos delGran hermano que se la pasan pelutudeando no como yo que me paso 16 horas diarias ganándome el mango pero no es fácil. Hoy por ejemplo no hay un alma
Se ve que se fueron todos a la concha de la lora pero ya van a venir y vana a querer taxis y no va haber. Cuando yo era pendejo no laburábamos jueves soanto ni en pedo, mirá si vas a sacar el auto un día así cuando están todos los pelotudos sueltos? No señor no salías y que se jodieran todos. Pero uno stacá laburando no como esa pendeja, mira vos que orto, esa si que debe cojer con ese pendejo culoroto, se debe haber gastado como 200 pesos en esa yegua. Deben haber garchado toda la noche.... dije 200 me quede corto porque entre el chmapagne y la merca hoy por menos de 500 no te comes una pendeja así. Donde me dijiste que ibas?

BAFICI- Varios

Empezó el BAFICI y el día de la inauguración hubo una gran sorpresa, Telerman que suele hablar hasta en los porteros eléctrícos que se le cruzan no dijo ni mu y eso que está en campaña.
Esa noche escuché que fue porque le soltó la mano a Fernando Martín Peña y también escuché el analisis contrario según el cual le cedió el centro del ring en la disputa con el INCAA.
También escuché que se esperaba alguna clase de cachengue si hablaba el director artístico del festival pero eso no ocurrió lo que no significa que esté todo bien mas me permito pensar que Peña no debe estar contento por cómo lo dejaron en el medio de todo el lío.
Tampoco protestó el PCI esa noche a pesar de lo que se había rumoreado por la tarde.

Hubo una volanteada enla cuadra del Cine/ teatro Opera donde se realizó la apertura sobre el grave tema de que no hay lugares para que toquen las bandas de rock, ni de ningún otro género. El volante denunciaba la opción de hierro que se les presenta a los músicos que no pueden hacer mas que tocar para el gobierno o para las empresas. ARTE CONTROLADO ES ARTE MUERTO decía la pepeleta firmado por Actitud menos aire para la cultura.
Quienes escribieron el pequeño panfleto dicen empresas pero la verdad es que hay una sola empresa beneficiaria de la situación y es POP ART.
Volvamos al BAFICI hoy alguien me contó que hay un director argentino que se anda quejando de que los programadores promueven algunas películas y otras no, quien me lo contó recordaba la canción aquella de la maquina de hacer pájaros que en una parte de su letra advertía: la paranoia es nuestro peor Enemigo.

Es hora de recapitular las hostias que me ha dado el mundo.

Hoy vendrán a oír mi último adiós. Bien.

Uno a uno van llegando y yo los recibo en batín.

Y unos me llaman chaval y otros me dicen caballero.

Alguno no se ha querido pronunciar.

Yo una vez tuve un amor,

pero si he de ser sincero dije "no" en el altar y cuando digo no es no.

Fracasé una vez,

fracasé diez mil y aun así alzo mi copa hacia el cielo en un brindis por el hombre de hoy y por lo bien que habita el mundo.

¡Mirad, las niñas van cantando! (Niñas): Shalalaralalá...

Y no me habléis de eternidad.

No me habléis de cielos ni de infiernos.

¿No veis que yo le rezo a un dios que me prometió que cuando esto acabe no habrá nada más? Fue bastante ya...

Nunca fui en nada el mejor,

tampoco he sido un gran amante.

Más de una lo querrá atestiguar.

Pero si algo hay capital, algo de veras importante,

es que me voy a morir y cuando digo voy es que voy.

Lo he pasado bien, y casi conocí en una ocasión a Michi Panero,

y es bastante más de lo que jamás soñaríais en mil vidas.

¡Mirad, las niñas van cantando! (Niñas): Shalalaralalá...

Dejadme preguntar: ¿Es esto el final?

Y si es así, decid: ¿Me vais a extrañar?

¡Ah, veo que asentís pero yo sé que no!

Qué lástima, no dejaré nadie a quien transmitir mi sabia; consideré insensato procrear.

Y diréis de mí que soy un viejo verde y cascarrabias,

y diréis muy bien, y cuando digo bien es bien.

¡Largo ya de aquí!

¿Qué queréis de mí?

¿Es mi alma o es mi dinero?

Si de uno carezco y la otra es una anomalía en esta vida.

¡Mirad, las niñas van cantando! (Niñas): Shalalaralalá...

¡Y unos me llaman chaval, y otros me dicen caballero!

¡Alguno declinó mi oferta para hablar!

¡Yo una vez tuve un gran amor, pero si os he de ser sincero dije "no" en el mismo altar,

y cuando digo no quiero decir que no!

He bebido bien, y casi conocí en una ocasión a Michi Panero,

y ahora brindo en paz por la humanidad y por lo bien que habita el mundo.

¡Escuchad, os lo diré cantando! (Viejo): Shalalaralalá... Has...ta... nun...ca...

Nacho Vegas

No podés, Sirvén. No podés llamar a Fernando Martín Peña para preguntarle si lo obligaron a pasar Actualización doctrinaria, el increible reportaje a Perón en Puerta de Hierro que le hiciera Pino Solanas y que se veia en las unidades básicas en las épocas del Luche y vuelve.
La pregunta denota un desconocimiento notable de lo excepcional que fue esa amisión de Canal 7 que además anduvo muy bien de rating, teniendo en cuenta lo fría que es esa pantalla.
Pero se ve que hay gente que todavia hoy se pone nerviosa con ciertas cosas.
A propósito del buen rating que tuvon parece que Perón sería de aquí en más columnista de distintos ciclos del canal.
Lástima que si gana el Martin Fierro no va a tener como agarrarlo.

Hoy, la Comisión Interna de los Trabajadores editorial volvió del Ministerio de Trabajo con la novedad de que Editorial Perfil pretendía introducir en el Acta de Acuerdo condiciones totalmente inaceptables.
Contra los dichos del viernes pasado, según los cuales la empresa no iba no tomar ninguna represalia, Jorge Fontevecchia decidió borrar con el codo lo que había prometido vía terceros pretendiendo reservarse el derecho a alterar las condiciones de trabajo, cambiar tareas, "freezar" o despedir a los trabajadores que adhirieron a la retención de tareas.
Por esta razón, los funcionarios del Ministerio elaboraron un acta donde quedaba zanjada la discusión salarial y convocaba a las partes a "la paz social y de no represalias".
Los representantes de la Asamblea de Trabajadores de la Editorial manifestaron su acuerdo con el texto.
La parte empresaria no mostró la misma buena voluntad: Marcelo Capandeguy, gerente de Recursos Humanos de Perfil, presente en la negociación por la parte empresaria, llamó a Fontevecchia, quien se negó a firmar un acuerdo que no le deje las manos libres para dar un escarmiento "ejemplificador" a quienes –durante 37 días de paro– dijeron NO! a su miserable y explotadora política salarial.
Desde hoy, miércoles 4 de abril, la Asamblea de Trabajadores decidió mantener la retención de tareas en Perfil. Pero ahora no por el reclamo salarial –cuyos montos y cuotas finalmente aceptamos– sino en defensa de nuestros puestos de trabajo.
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Fui a ver a Marisa Monte invitado por un amigo que tenia dos entradas y que tras hacer algunas llamadas se sintio abatido porque ninguna señorita se digno a decirle que si.
Al promediar el show mi amigo comprendio la razon por la cual lo habian rechazado, el costo de la entrada y la calidad del show implicaban que la velada debia terminar si o si con sexo.
Es cierto que cuando esta todo bien hasta un pancho puede ser excusa para el viejo uno-dos pero les pregunto a las mujeres de este blog: a partir de que monto de guita ustedes sienten que la unica manera de retribuir la inversion del punto es el sexo?

Quien habrá sido el idiota que convenció al gobierno de que había que trabajar Martes y Miércoles porque era demasiado tener una semana de vacaciones?

Miralos, miralos, están tramando algo.
Pícaros, pícaros, quizás pretenden el poder.
Cuídalos, cuídalos, son como inofensivos.
... son nuestros nuevos Dorian Grey.

En la Argentina la norma es que que una vez que se llega a un punto de institucionalización hay que bajar las banderas, dejarse de joder y palmearle las espaldas a todo el mundo.
Jorge Guinzburg contó en mas de un reportaje que sus reportajes audaces se acabaron a medida que se iba afianzando su carrera y que iba a lugares donde se codeaba con las víctimas de sus irreverencias.
La semana pasada Susana Giménez logró hacerles morder el polvo que les faltaba morder a dos de sus mas osados críticos: Jorge Rial y Mario Pergolini.
Que Rial se haya bajado los pantalones no puede sorprender a nadie, en todo caso es interesante que Susana a pesar de ser una estrella haya tenido que tragarse la presencia del intruso en su programa. La concesión ahí fue de ambos lados en nombre del Dios ráting.
Mario, que ya alguna vez confesó al aire en Rock and Pop que no podían seguir haciendo pasando revista porque la mayoría de los criticados eran amigos, hizo algo que uno pensaba innecesario, una chupada de media encubierta en forma de cobertura irreverente.
Supongo que es el último escalón que les quedaba por bajar.

Prometo que es la última vez, en parte porque no estamos en campaña y en parte porque tendríamos que hacer un post igual todos los días con lo que nos empezaríamos a parecer a él, pero Pablo Sholz lo volvió a hacer.
Vean sino esta nota http://www.clarin.com/diario/2007/04/02/espectaculos/c-00611.htm y comparenla con esta otra http://www.clarin.com/diario/2007/03/23/espectaculos/c-01301.htm del Martes 23 de Mar zo
Bueno ya está, I rest my case diría Petrocelli

Marisa Monte tocó en el Gran Rex, mientras la veía recordaba las épocas en que García, Spinetta y Virus llamaban gente de las artes plásticas o de que habían pasado por el Di Tella para incluirlos en sus puestas. Marisa muestra que se puede ser clásica y moderna al mismo tiempo. Su música hace pien en lo mas nuevo y vanguardista con la misma facilidad que rescata cosas de Joao Golberto. Cuando terminó el show nos fuímos en armonía con el universo y eso no es poco.

Dice el comentarista Protervo : Lo bueno de discutir con Samurai es que sus respuestas son muy argumentadas.No hay problemas con contarse un chisme, lo que lo convierte en barato es regodearse en la mala suerte de un infeliz que se quiso hacer el vivo y quedó incendiado de por vida y echado con la cana.El contrato de lectura implicito de este noble sitio incluye, creo, que criticamos a los poderosos y bancamos a los perdedores.Así que la especie solo se explica si el ladrón de marras es enemigo del anfitrión aspirante a espadachin.Porque cuando se trata de los pecados de los amigos, como el plagio de vinagre pigna, enseguida se lo ha defendido.Y para terminar apelando al estilo de la casa, te invito Samurai a que me chupes la pijita.

Que razón tiene Mirtha cuando repite cosas porque el público se renueva siempre!
Así que para los van llegando y tengan ideas extrañas como las de Protervo van algunas normas de lectura de este sitio.
-Criticamos a todos, a los poderosos por supuesto y a los caídos mucho más porque no hay nada más edificante que patear al caído.
- Este sitio de noble no tiene nada aunque si nos pusieran un billete podríamos ser de Noble, o de Fontevecchia o de Los Fernández pero nadie ofertó nada.
- No esperen respuestas fundamentadas, o si no sé
- Defendemos a los amigos, disimulamos sus fallas y los bancamos porque el autor es fiel a la idea peronista de que para el amigo todo y al enemigo nada. Suena mafioso? tenemos gente que los puede hacer cambiar de idea y por cincuenta sopes le rompe las gambas al que se ponga pesado.
- Estas reglas tan sencillas, mas que las 20 verdades peronistas que encima son muchas, pueden cambiar según el ánimo del autor es decir según mi ánimo.
Publíquese, archívese y comuníquese.

El Reutemann que algunos allegados a la senadora Cristina Fernández quieren de candidato a vice presidente es el mismo que gobernó Santa Fé y después de la inundación del 2003 no hizo las obras que no impidieron las inundaciones del 2007?

¿Va China a la bancarrota?
Charlie Hore · · · · ·

01/04/07


Suele decirse que “cuando EEUU estornuda, el mundo se resfría”. Es una muestra del poder de China en la economía mundial actual el hecho de que un escalofrío en Shangai puede causar el pánico en los centros financieros mundiales.
La primera semana de marzo fue testigo de la caída más grande de la bolsa de Nueva York desde el 11 de septiembre de 2001, y similares caídas se vieron en las bolsas de distintas partes del mundo. Todo ello después de un derrumbe de casi el 10 por ciento del mercado de valores de Shangai.No está claro lo que provocó la caída de Shangai.
Pero las repercusiones revelaron un miedo profundamente arraigado de que el boom chino pueda mutarse en quiebra. Hace 30 años China no representaba ni el 1 por ciento del comercio mundial. Hoy es la tercera nación del mundo en volumen comercial.La economía china ha crecido más de un 10 por ciento anual durante los últimos 15 años, convirtiéndose en la economía que más está creciendo de todo el planeta.Este crecimiento explosivo se debe más a las relativamente pequeñas fábricas que producen bienes de consumo baratos para exportar al Occidente.
La mayor parte de estas fábricas son completa o parcialmente de propiedad extranjera, haciendo del éxito chino aún más dependiente de las economías occidentales. Para los EEUU, como mayor mercado de exportación chino, el éxito es un arma de doble filo .Las baratas importaciones chinas han ayudado a la recuperación superficial de la economía de EEUU durante los últimos 10 años. Y China consiguió enormes reservas de moneda extranjeras, mayoritariamente en dólares, cosa que ha ayudado a financiar el aún creciente déficit comercial de EEUU.Pero cuanto mayor es el crecimiento chino, más en conflicto entra con los intereses estratégicos de EEUU en cualquier parte del mundo.
La mitad de la inversión exterior china ahora va a América Latina, que EEUU ha considerado tradicionalmente su patio trasero. Y ahora China y EEUU son ahora competidores directos por el petróleo y otras materias primas en África.China está convirtiéndose también en un rival militar de las ambiciones de EEUU en Asia. Pero si EEUU teme el continuo crecimiento de China, también teme que su crecimiento pueda no ser sostenido.Como Will Hutton asegura en su nuevo libro The Writing On The Wall (“Los días están contados”) “el modelo económico chino es seguro que empezará a cambiar dentro de 5 o 10 años. El resto del mundo no puede reabsorber las exportaciones chinas en la proporción actual. ”Y no es ni mucho menos seguro que la economía china pueda cambiar de dirección. El éxito chino en la producción barata de determinados productos no puede funcionar para todos los productos de consumo, para qué hablar de la industria pesada.China está abrazando cada vez más la alta tecnología, pero no hay signos aún de que pueda competir en las industrias pesadas del automóvil, el espacio aéreo, el acero o la construcción naval.El boom económico ha comportado pocos beneficios para los trabajadores chinos.
El crecimiento industrial no ha sido regulado en lo más mínimo, con llevando tremendos niveles de contaminación del aire y el agua. 16 de las 20 ciudades más contaminadas del mundo están en China.
Decenas de millones de trabajadores que trabajaban en las viejas industrias propiedad del estado han perdido sus empleos. En amplias zonas del campo, las rentas de los campesinos están estancadas o incluso son decrecientes.
Las cosas van poco mejor para las legiones de trabajadores inmigrantes que emplea la industria de exportación.Un reciente informe de Amnistía Internacional denunciaba las atroces condiciones de vida y de trabajo a las que deben hacer frente estos trabajadores. Muchos trabajan de 12 a 14 horas diarias, siete días a la semana, con solamente un día de descanso al mes. A menudo se les paga con meses de atraso o simplemente no se les paga nada.A lo largo de los dos últimos años, los gobiernos locales han sido forzados a aumentar los salarios mínimos, ya que el número de trabajadores inmigrantes provenientes del interior de China ha bajado. Pero ha habido numerosas huelgas ilegales, e intentos de organizar sindicatos de trabajadores inmigrantes. Trabajadores inmigrantes han formado parte de algunas revueltas rurales que han irrumpido en los últimos años.Exacerbados por el robo de tierras, la contaminación o la corrupción oficial, algunas de estas revueltas han sido levantadas por decenas de miles de trabajadores y campesinos contra la policía armada, y vencieron. El coste humano del boom económico ha significado que en los últimos 15 años se han visto más protestas abiertas que nunca desde la década de 1920.
El boom de China es vulnerable tanto por estas protestas de masas como por cualquier ralentización de las economías occidentales. Con una recesión en los EEUU ahora ampliamente pronosticada, China parece presta a convertirse más inestable aún.China y Occidente son como dos borrachos sosteniéndose mutuamente, los cuales pueden asombrosamente aguantarse durante un tiempo, pero cuando uno caiga, el otro lo acompañará.
El pánico de la última semana ha evidenciado el extendido miedo de que la caída vendrá más pronto que tarde.

Charlie Hore es un colaborador habitual de la revista de izquierda Socialist Worker (http://www.socialistworker.co.uk/)
Traducción para http://www.sinpermiso.info/: Daniel Raventós

Resulta que en Perfil de hoy, el editor del diario entrevista a Lilita Carrió y en un momento de la charla se produce es siguiente intercambio que si fuera de Monthy Python sería para matarse de risa pero es mas bien para llorar.

—¿Cree que va a ir presa?
—Yo vivo desarmada. Esta pelea es David y Goliat. Está claro que si gana el régimen yo no me veo libre. Tengo muchos juicios, ellos van a acosar. Pero qué importa, será una experiencia por la que una tenga que pasar. Yo lo único que pediré es que me lleven la eucaristía todos los días y estaré bien. Yo sé que me la van a llevar.
—¿La cárcel es una experiencia que la puede enriquecer, como le pasó a Mandela?
—Es una posibilidad, porque yo vivo en parrecía. La parrecía es decir la verdad con riesgo. Todos los parreciestas tuvieron riesgos, todos los parreciestas pagaron los riesgos. El riesgo es un concepto griego. Foucault tiene una obra maravillosa sobre la parrecía (Discurso y Verdad en la Antigua Grecia). Este riesgo se lo tiene que aceptar. ¿Es riesgo de muerte? No sé, pero vengo viendo la muerte muy de cerca: hace poco mataron a Raúl Espinoza cuando me iba a entregar las pruebas de la pesquera santacruceña Conarpesa y me advirtieron que la próxima era yo. Estuve cerca de la muerte muchas veces. No lo cuento porque no me gusta agrandar estas cosas.
—¿Se prepara para la cárcel, entonces?
—Es previsible. Elsa Quiróz, la presidenta de mi partido, estuvo ocho años presa durante la dictadura. Ella me va a decir cómo es la cárcel. Pero ojo, yo pienso en la victoria. David le ganó a Goliat, el que se desarma gana.
—Usted sabe que no puede ganar en 2007 y quizás pase una temporada en la cárcel. Como en el caso de Mandela, eso agrande su figura y pueda ganar en 2011 ó 2015.
—Yo estoy hablando de 2007. ¿En qué consiste la victoria? La victoria mía, la personal, ya la tengo porque viví la experiencia de entregar todo. No tengo nada más a lo que renunciar. Cuando a mí me cuestionan por las renuncias yo digo: renuncio por los demás pero no renuncio ante los demás. Yo renuncio ante quien creo entregándole todo lo que hice, incluso a mi propio partido, al que amo y considero, simbólicamente, que es mi hijo político. Yo no lo hago para que me aplaudan. Es más, yo sé del desentendimiento que esto produce. Nada de la derrota ni del éxito puede alterar esa victoria. Sí es imprescindible y quiero acompañar a mi pueblo a su propia victoria, y su victoria es una liberación, la liberación de esa esclavitud que es la humillación, la mentira. Se puede tener dinero, pero no se puede ser esclavo del dinero.

Lilita habla cómo si fuera Juana de Arco, el resto de la nota está acá http://www.diarioperfil.com.ar/edimp/0170/articulo.php?art=386&ed=0170 y es un desperdicio.
Que tal un frente entre Chacho y Lilita: Votenos total, cuanto tiempo piensa que nos vamos a quedar?

Sobre el Tema Kirchner y Bisordi me permito esta pequeña reflexión.
Bisordi es un sorete pero si hoy aceptamos una apretada sobre un tipo que nos parece despreciable cuando lo hagan sobre uno del palo o que nos parece piola no vamos a tener derecho a protestar.

Piazzola decía que ser músico es el arte de combinar lo horarios, lo hacía como chiste sobre los diferentes kioscos que atienden los músicos sesionistas.
El periodismo es en cierta forma el arte de reciclar materiales, observen a modo de ejemplo esta nota de Pablo Scholz en Clarin el día 15 de Marzo http://www.clarin.com/diario/2007/03/15/espectaculos/c-01201.htm en la que se entrevista Luc Besson y comparenla con esta otra nota del Domingo 1 de Abril donde se vuelve a entrevistar a Luc Besson http://www.clarin.com/diario/2007/04/01/espectaculos/c-01101.htm
Al menos cambien la foto muchachos.