Cambia todo cambia y como este blog no tiene suficiente cultura y era necesario poner un freno a tanto culo tinelístico puesto al tun tun se suma una colaboradora. Una colaboradora que va a escribir sobre literatura o algo así y que aspira a ser sexy e inteligente.
Para que vean que este no es un blog misógino se suma una colaboradora que no solo es sexy sino que escribe bien y hace un café riquísimo.

Suplementos culturales animados presentan...
¡Sábado de súper acción!
Desde la terraza de mi departamento, a juzgar por el cielo se anuncia el fin del mundo. Siempre le puse el cuerpo a la adversidad, así que igual me baño, me arreglo un poco y me voy a tomar un desayuno casi almuerzo tardío con una amiga a Palermo. Antes, en la Ñ, Gonzalo Garcés (el más bonito después de Bioy pero con menos morbo que Pauls, Alan) se relame mientras comenta un cuento de Fabián Casas (morocho más sólido que Cucurto, muuuuuucho más) que pertenece a Los Lemmings. Recuerdo una conversación de mi vida en pareja (deshecha contra mi voluntad hace pocos meses). Che, vos me podés conseguir Los Lemmings. Yo a él. El: bueno. Yo venía de leer Ocio y algunos poemas sueltos de Casas y estaba realmente involucrada con la escritura de este chico. El lugar de Los Lemmings quedó vacío en mi biblioteca, y Garcés pudo más que el amor. ¿O como sugiere Gabriela Massuh en La Intemperie, aquel olvido habrá sido la primera señal de desinterés?). Anyway. Mientras me siento pésima porque por veinte minutos de tardanza se niegan a servirme un desayuno americano en el Bar 6 de Palermo –y esto, Samurai, en Nueva York no te pasa- y decido irme a otra parte a gastar mi dinero, entro a una librería y me sacudo con dos títulos de Casas: el tan esperado de cuentos y El Salmón, con sus poemas. Garcés elogiaba casi hasta la desmesura El Bosque Pulenta, elogios recontramerecidos. Tanto, creo, como Asterix, el encargado y El relator, este último un cuentazo conmovedor, de esos que dejan una vibra en el lector (lectora, che, y fijate que puedo apreciar un cuento futbolero) parecida a la turbulencia sonora de una cancha. Casas ancla buena parte de su literatura en ese momento de la vida donde las revelaciones empiezan a constituirnos como personas. El barrio y los amigos son fundantes, les ponen nombres a las cosas y trazan un mapa que será la guía peuser del mundo, después. En El relator, hay un padre que se vuelve chico y un hijo que lo lleva a la cancha. Y aunque la anécdota en éste, y otros cuentos, es primordial, en Casas no pesa sólo lo que cuenta, que es mucho, parece un hombre que ha vivido su vida y las de los demás, sino ese tono de dicho al pasar, de encadenamiento casi casual, asociativo, como si en el relato cronógico de un día de aventuras, anotara al margen algunos hechos subsidiarios y distractivos, que no tienen nada de eso, of course. Casas me recuerda a Bioy y a Cheever, los leés y creés que escribir es fácil. Pero en los tres hay un laburo tan bien hecho, ese zurcido invisible, esas vigas de hierro capaces de sostener textos involvidables. Casas no es una moda pasajera, aunque parezca lo contrario, va a durar más de una temporada. Es el vestidito negro.
Una solita cosa más y me retiro: celebro a quienes despiertan un apetito tal en un lector que al mencionar un texto, no queda más remedio que salir a buscarlo. Merci, Garcés.
Alucinita