God only knows

I may not always love you
But long as there are stars above you
You never need to doubt it
Ill make you so sure about it

God only knows what Id be without you

If you should ever leave me
Though life would still go on believe me
The world could show nothing to me
So what good would living do me

God only knows what Id be without you

God only knows what Id be without you

If you should ever leave me
Well life would still go on believe me
The world could show nothing to me
So what good would living do me

God only knows what Id be without you
God only knows what Id be without you
God only knows
God only knows what Id be without you
God only knows what Id be without you
God only knows
God only knows what Id be without you
God only knows what Id be without you
God only knows
God only knows what Id be without you
God only knows what Id be without you
God only knows
God only knows what Id be without you
God only knows what Id be without you
God only knows
God only knows what Id be without you
God only knows what Id be without you
God only knows
God only knows what Id be without you

Beach boys

UN DIA PERFECTO PARA EL PEZ BANANA

(cuento)
J. D. Salinger

Seymour parecía no ser el mismo después que regresó de la guerra

En el hotel había noventa y siete publicitarios neoyorquinos, y monopolizaban las líneas telefónicas de larga distancia de tal manera que la chica del 507 tuvo que esperar su llamada desde el mediodía hasta las dos y media de la tarde. Pero no perdió el tiempo. En una revista femenina de bolsillo leyó una nota titulada "El sexo es Divertido... o infernal". Lavó su peine y su cepillo. Quitó una mancha de la falda de su traje beige. Corrió un poco el botón de la blusa de Saks. Se arrancó los dos pelos que acababan de salirle en el lunar. Cuando, por fin, la operadora la llamó, estaba sentada al lado de la ventana y casi había terminado de pintarse las uñas de la mano izquierda.
Era una chica a la que una llamada telefónica no le hacía gran efecto. Daba la impresión de que el teléfono hubiera estado sonando constantemente desde que ella alcanzó la pubertad.
Mientras el teléfono llamaba, con el pincelito del esmalte se repasó la uña del dedo meñique, acentuando el borde de la luna. Tapó el frasco y, poniéndose de pie, abanicó en el aire su mano pintada, la izquierda. Con la mano seca, tomó del asiento junto a la ventana un cenicero repleto y lo llevó hasta la mesita de luz, donde estaba el teléfono. Se sentó en una de las dos camas gemelas ya tendida y -ya era la cuarta o quinta llamada- levantó el tubo del teléfono.
-Hola -dijo, manteniendo extendidos los deedos de la mano izquierda lejos de la bata de seda blanca, que era lo único que tenía puesto, salvo las chinelas: los anillos estaban en el cuarto de baño.
-Su llamada de Nueva York, señora Glass -ddijo la operadora.
-Gracias -contestó la chica, e hizo lugar en la mesita de luz para el cenicero.
A través del auricular llegó una voz de mujer:
-¿Muriel? ¿Eres tú?
La chica alejó un poco el auricular del oído.
-Sí, mamá. ¿Cómo estás? -dijo.
-He estado preocupadísima por ti. ¿Por quue no llamaste? ¿Estás bien?
-Traté de telefonear anoche y anteanoche. LOs teléfonos acá han..
-Estás bien, Muriel?
La chica aumentó un poco más el ángulo entre el auricular y su oreja.
-Estoy perfectamente. Con calor. Este ess el día más caluroso que ha habido en la Florida desde...
-¿Por qué no llamaste? Estuve tan preocuppada...
-Mamá, querida, no me grites. Puedo oírtee perfectamente -dijo la chica-. Anoche te llamé dos veces. Una vez justo después...
-Le dije a tu padre que seguramente llamarrías anoche. Pero no, él tenía que... ¿Estás bien Muriel? Dime la verdad.
-Estoy perfectamente. Por favor, no me prreguntes siempre lo mismo.
-¿Cuándo llegaron?
-No sé... el miércoles, a la madrugada. -¿Quién manejó?
-El -dijo la chica-. Y no te asustes. Conndujo bien. Yo misma estaba asombrada.
-¿Manejó él? Muriel, me diste tu palabra de que...
-Mamá -interrumpió la chica, acabo de decíírtelo. Condujo perfectamente. No pasamos de ochenta en todo el camino, esa es la verdad.
-¿No trató de hacerse el tonto otra vez coon los árboles?
-Vuelvo a repetirte que manejó muy bien, mmamá. Vamos, por favor. Le pedí que se mantuviera cerca de la línea blanca del centro, y todo lo demás, y entendió perfectamente, y lo hizo. Hasta se esforzaba por no mirar los árboles... podía notarse. Entre paréntesis, ¿papá hizo arreglar el auto?
-Todavía no. Piden cuatrocientos dólares,, solo para...
Mamá, Seymour le dijo a papá que pagaría él. No hay motivo, entonces...
-Bueno, ya veremos. ¿Cómo se portó? Digoo, en el auto y demás...
-Muy bien -dijo la chica.
-¿Siguió llamándote con ese horroroso...?<
-No. Ahora tiene uno nuevo.
-¿Cuál?
-Mamá... ¡qué importancia tiene!
-Muriel, insisto en saberlo. Tu padre...<
-Está bien, está bien. Me llama Miss Busccona Espiritual 1948 -dijo la chica, con una risita.
-No tiene nada de gracioso, Muriel. Nada de gracioso. Es horrible. Realmente, es triste. Cuando pienso cómo...
-Mamá - interrumpió la chica-, escúchame. ¿Te acuerdas de aquel libro que me mandó de Alemania? Acuérdate... esos poemas en alemán. ¿Qué hice con él? Me he estado rompiendo la cabeza...
-Tú lo tienes.
-¿Estás segura? -dijo la chica.
-Por supuesto. Es decir, lo tengo yo. Esstá en el cuarto de Freddy. Lo dejaste aquí y no había lugar en la... ¿Por qué? ¿El te lo pidió?
-No. Simplemente me preguntó por él, cuanddo veníamos en el auto. Me preguntó si lo había leído.
-¡Pero está en alemán!
-Si querida. Ese detalle no tiene importaancia -dijo la chica, cruzando las piernas-. Dijo que casualmente los poemas habían sido escritos por el único gran poeta de este siglo. Me dijo que debería haber comprado una traducción o algo así. O aprendido el idioma... nada menos...
-Espantoso. Espantoso. En verdad es trisste. Anoche dijo tu padre...
-Un segundito mamá -dijo la chica. Cruzó hasta el asiento junto a la ventana en busca de sus cigarrillos, encendió uno y volvió a sentarse en la cama-. ¿Mamá? -dijo exhalando el humo.
-Muriel... mira, escúchame.
-Te estoy escuchando.
-Tu padre habló con el doctor Sivetski. -¿Ajá? -dijo la chica.
-Le contó todo. Por lo menos, así me dijoo... ya sabes como es tu padre. Los árboles. Ese asunto de la ventana. Las cosas horribles que le dijo a la abuela acerca de sus proyectos sobre la muerte. Lo que hizo con esas fotos tan hermosas de las Bermudas... todo.
-¿Y entonces...? -dijo la chica.
-En primer lugar, dijo que era un verdaderro crimen que el ejército lo hubiera dado de alta en el hospital. Palabra. En definitiva, dijo a tu padre que hay una posibilidad... una posibilidad muy grande, dijo, de que Seymour pierda por completo la cabeza. Te lo juro.
-Aquí en el hotel hay un psiquiatra -dijo la chica.
-¿Quién? ¿Cómo se llama?
-No sé. Rieser o algo así. Dicen que es muy bueno.
-Nunca lo oí nombrar.
-De todos modos dicen que es muy bueno. -Muriel, por favor, no seas inconsciente. Estamos muy preocupados por ti. Lo cierto es que... anoche tu padre estuvo a punto de cablegrafiarte que volvieras inmediatamente a casa...
-Por ahora no pienso volver, mamá. Así quue tómalo con calma...
-Muriel... palabra... El doctor Sivetski ddijo que Seymour podía perder por completo la...
-Mamá, acabo de llegar. Hace años que no me tomo vacaciones, y no pienso meter todo en la valija y volver a casa porque sí -dijo la chica-. De cualquier modo, ahora no podría viajar. Estoy tan quemada por el sol que ni me puedo mover.
-¿Te quemaste mucho? ¿No usaste ese bronceeador que te puse en la valija. Está...
-Lo sé. Me quemé lo mismo.
-¡Qué horror! ¿Dónde te quemaste?
-Me quemé toda, mamá, toda.
-¡Qué horror!
-No me voy a morir.
-Dime, ¿le hablaste a ese psiquiatra?
-Bueno... sí... más o menos... -dijo la chhica.
-¿Que dijo? ¿Dónde estaba Seymour cuando le hablaste?
-En la Sala Océano, tocando el piano. Toccó el piano las dos noches que hemos pasado aquí.
-Bueno, ¿qué dijo?
-¡Oh, no mucho! El fue el primero en habllar. Yo estaba sentada anoche a su lado, jugando al Bingo, y me preguntó si el que tocaba el piano en la otra sala era mi marido. Le dije que sí, y me preguntó si Seymour no había estado enfermo o algo por el estilo. Entonces yo le dije...
-¿Por qué te hizo esa pregunta?
-No sé, mamá. Tal vez porque lo vio tan ppálido, y qué sé yo -dijo la chica-. La cuestión es que después de jugar al Bingo, él y su mujer me invitaron a tomar una copa. Y yo acepté. La mujer es espantosa. ¿Te acuerdas de aquel vestido de noche tan horrible que vimos en la vidriera de Bonwit? Que tú dijiste que había que tener un chico, chiquísimo...
-¿El verde?
-Lo tenía puesto. Con esas caderas. Se lla pasó preguntándome si Seymour estaba emparentado con esa Susana Glass que tiene una tienda en la avenida Madison... la mercería...
-¿Pero él qué dijo? El médico.
-Ah, sí... Bueno... en realidad, mucho no dijo. Sabes, estábamos en el bar. Había una bochinche terrible.
-Sí, pero... ¿le... le dijiste lo que trattó de hacer con el sillón de la abuela?
-No, mamá. No abundé en detalles -dijo laa chica-. Seguramente podré hablarle de nuevo. Se pasa todo el día en el bar.
-¿No dijo si había una posibilidad de que pudiera ponerse... tú sabes, raro, o algo así...? ¿De que pudiera hacerte algo...?
-En realidad, no -dijo la chica-. Necesitta conocer más detalles, mamá. Tienen que saber todo sobre la infancia de uno... todas esas cosas. Ya te digo, el ruido era tal que apenas podíamos hablar.
-En fin. ¿Y tu abrigo azul?
-Bien. Le aliviané un poco el forro.
-¿Cómo es la ropa este año?
-Terrible. Pero encantadora. Por todos llados se ven lentejuelas -dijo la chica.
-¿Y tu habitación?
-Está bien. Pero nada más que eso. No puudimos conseguir la habitación que nos daban antes de la guerra -dijo la chica-. Este año la gente es un espanto. Tendrías que ver a los que se sientan al lado nuestro en el comedor. Parece que hubieran venido en un camión.
-Bueno, en todas partes es igual. ¿Y tu vvestido tipo bailarina?
-Demasiado largo. Te dije que era demasiaado largo.
-Muriel, te lo voy a preguntar una vez máss... ¿En serio estás bien?
-Sí, mamá -dijo la chica-. Por enésima vezz.
-¿Y no quieres volver a casa?
-No, mamá.
-Tu padre dijo anoche que estaría encantaddo de hacerse cargo si quisieras irte sola a algún lado y pensarlo bien. Podrías hacer un hermoso crucero. Los dos pensamos...
-No, gracias -dijo la chica, y descruzó laas piernas-. Mamá, esta llamada va a costar una for...
-Cuando pienso cómo estuviste esperándolo a ese muchacho durante toda la guerra... quiero decir, cuando una piensa en esas esposas tan locas que...
-Mamá -dijo la chica-. Colguemos. Seymouur puede llegar en cualquier momento.
-¿Dónde está?
-En la playa.
-¿En la playa? ¿Sólo? ¿Se porta bien en lla playa?
-Mamá -dijo la chica-. Hablas de él como ssi fuera un loco furioso.
-No dije nada de eso, Muriel.
-Bueno, esa es la impresión que das. Miraa, todo lo que hace es estar tendido en la arena. Ni siquiera se quita la salida de baño.
-¿No se quita la salida de baño? ¿Por quéé no?
-No lo sé. Tal vez porque tiene la piel taan blanca.
-Dios mío, necesita tomar sol. ¿Por qué nno lo obligas?
-Lo conoces muy bien -dijo la chica, y vollvió a cruzarse las piernas-. Dice que no quiere tener un montón de imbéciles alrededor mirándole el tatuaje.
-¡Si no tiene ningún tatuaje! ¿O acaso see hizo tatuar cuando estaba en la guerra?
-No, mamá. No, querida -dijo la chica, y se puso de pie-. Escúchame, a lo mejor te llamo otra vez mañana.
-Muriel. Hazme caso.
-Sí, mamá -dijo la chica, cargando su pesoo sobre la pierna derecha.
-Llámame en el mismo momento en que haga, o diga algo raro..., tú me entiendes. ¿Me oyes?
-Mamá, no le tengo miedo a Seymour.
-Muriel, quiero que me lo prometas.
-Bueno, te lo prometo. Adiós mamá -dijo lla chica-. Cariños a papá -colgó.

***
-Ver más vidrio* -dijo Sybil Caarpenter, que estaba alojada en el mismo hotel con su mamá-. ¿Viste más vidrio?
* Aquí la niña se refiere a Seymour Glass (pronunciado simor-glas) cuyo nombre se confunde con las palabras see more glass (ver más vidrio), por su casi idéntica pronunciación. (N. del T.)
-Gatita, por favor, no sigas repitiendo esso. La vas a enloquecer a mamita. Quédate quieta por favor.
La señora Carpenter untaba la espalda de Sybil con bronceador, repartiéndolos sobre sus omóplatos, delicados como alas. Sybil estaba precariamente sentada en una enorme y tensa pelota de playa, mirando el acéano. Usaba un traje de baño de color amarillo canario, de dos piezas, una de las cuales, no necesitaría realmente por nueve o diez años más.
-En verdad no era más que un pañuelo de seeda común... una podía darse cuenta cuando se acercaba a mirarlo -dijo la mujer sentada en la reposera contigua a la de la señora Carpenter-. Ojalá supiera cómo lo anudó. Era una preciosura.
-Por lo que usted me dice, parece preciosoo -asintió la señora Carpenter.
-Quédate quieta, Sybil, gatita...
-¿Viste más vidrio? -dijo Sybil.
La señora carpenter suspiró.
-Muy bien -dijo. Tapó el frasco de bronceeador-. Ahora vete a jugar, gatita. Mamita va a ir al hotel a tomar un copetín con la señora Hubbel. Te traeré la aceituna.
Cuando quedó en libertad, Sybil corrió de inmediato hacia la parte asentada de la playa y echó a andar hacia el pabellón de los pescadores. Se detuvo únicamente para hundir en un castillo inundado y derruido, y en seguida dejó atrás la zona reservada a los clientes del hotel.
Caminó cerca de medio kilómetro y de pronto echó a correr oblicuamente, alejándose del agua hacia las arenas flojas. Se detuvo al llegar al sitio en que un hombre joven estaba echado de espaldas.
-¿Vas a ir al agua, "ver más vidrio&qquot;? -dijo.
El joven se sobresaltó, y se llevó la mano derecha, instintivamente, a las solapas de su salida de baño. Se volvió boca abajo, dejando caer una toalla enrollada como una salchicha que tenía sobre los ojos, y miró de reojo a Sybil.
-¡Ah!, hola Sybil.
-¿Vas a ir al agua?
-Te estaba esperando -dijo el joven-. ¿Quué hay de nuevo?
-¿Qué? -dijo Sybil.
-¿Qué hay de nuevo? ¿Qué programa tenemoss?
-Mi papá llega mañana en avión -dijo Sybill, pateando la arena.
-No me tires arena a la cara, nena -dijo eel joven, tomando con una mano el tobillo de Sybil-. Bueno, era hora de que tu papi llegara. Lo he estado esperando. Cada minuto.
-¿Dónde está la señora? -dijo Sybil.
-¿La señora? -el joven hizo un movimiento,, sacudiéndose la arena del pelo ralo-. Difícil saberlo, Sybil. Puede estar en miles de lugares. En la peluquería. Haciéndose teñir el pelo de color visón. O haciendo muñecos para los chicos pobres en su habitación.
Poniéndose boca abajo cerró los dos puños, apoyó uno encima del otro y acomodó el mentón sobre el de arriba.
-Pregúntame algo más, Sybil -dijo-. Tienees un traje de baño muy lindo. Si hay algo que me gusta, es un traje de baño azul.
Sybil lo miró fijo, y después contempló su barriga sobresaliente.
-Este es amarillo -dijo-. Es amarillo. -¿En serio? Acércate un poco más.
Sybil dio un paso adelante.
-Tienes toda la razón del mundo. Qué tontto soy.
-¿Vas a ir al agua? -dijo Sybil.
-Lo estoy considerando seriamente, Sybil. Lo estoy pensando muy en serio, si quieres saberlo.
Sybil hundió los dedos en el flotador de goma que el joven usaba a veces como almohadón. -Necesita aire -dijo.
-Es verdad. Necesita más aire de lo que eestoy dispuesto a reconocer -retiró los puños y dejó que el mentón descansara en la arena-. Sybil -dijo-, estás muy linda. Es un gusto verte. Cuéntame algo de ti -estiró los brazos hacia adelante y tomó en sus manos los dos tobillos de Sybil-. Yo soy capricorniano. ¿Cuál es tu signo?
- Sharon Lipschutz dijo que le dejaste senntarse a tu lado en el taburete del piano -dijo Sybil.
-¿Sharon Lipschutz dijo eso?
Sybil asintió enérgicamente.
Le soltó los tobillos, encogió los brazos y recostó el costado de la cara en el antebrazo derecho.
-Bueno -dijo-. Tú sabes como son esas cossas, Sybil. Yo estaba ahí, tocando. Y tú te habías perdido de vista totalmente y vino Sharon Lipschutz y se sentó a mi lado. No podía sacarla de un empujón ¿no es cierto?
-Sí que podías.
-Ah, no. No era posible -dijo el joven-. Pero ¿Sabes lo que hice en cambio?
-¿Qué?
-Hice de cuenta que eras tú.
Sybil inmediatamente bajó la cabeza y empezó a cavar en la arena.
-Vamos al agua -dijo.
-Bueno -replicó el joven-. Creo que puedoo arreglarme para hacerlo.
-La próxima vez, sácala de un empujón -dijjo Sybil.
-¿Que saque a quién?
-A Sharon Lipschutz.
-Ah, Sharon Lipschutz -dijo él-. ¡Cómo apparece siempre ese nombre! Mezcla de recuerdos y deseos -repentinamente se puso de pie y miró al mar-. Sybil -dijo, ya se lo que podemos hacer. Vamos a tratar de pescar un pez banana.
-¿Un qué?
-Un pez banana -dijo, y desanudó el cinto de su salida de baño.
Se la quitó. Tenía los hombros blancos y angostos y el pantalón de baño era azul eléctrico. Plegó la salida, primero a lo largo, después en tres dobleces. Desenrolló la toalla que había puesto sobre los ojos, la tendió sobre la arena y puso encima la salida plegada. Se agachó, recogió el flotador y lo sujetó bajo su brazo derecho. Luego con la mano izquierda tomó la de Sybil.
Los dos echaron a andar hacia el mar.
-Me imagino que ya habrás visto unos cuanttos peces banana -dijo el joven.
Sybil sacudió la cabeza negativamente.
-¿En serio que no? Pero, ¿dónde vives, enntonces?
-No sé -dijo Sybil.
-Claro que sabes. Tienes que saber. Sharron Lipshutz sabe donde vive, y no tiene más que tres años y medio.
Sybil se detuvo y de un tirón arrancó su mano de la de él. Recogió una conchita común y la observó con estudiado interés. Luego la tiró.
-Whirly Wood, Conneticut -dijo el joven-. ¿Eso, por casualidad, no está cerca de Whirly Wood, Conneticut?
Sybil lo miró:
-Ahí es donde vivo -dijo con impaciencia-.. Vivo en Whirly Wood, Conneticut.
Se adelantó unos pasos, tomó el pie izquierdo con la mano izquierda, y dio dos o tres saltos.
-No te imaginas cómo eso aclara todo -dijoo él.
Sybil soltó su pie: -¿Has leído "El Negrito Sambo"? -dijo.
-Es gracioso que me preguntes eso -dijo éll-. Da la casualidad que acabé de leerlo anoche -se inclinó y volvió a tomar la mano de Sybil-. ¿Qué te pareció? -le preguntó.
-¿Los tigres corrían todos alrededor de esse árbol?
-Creí que nunca iban a parar. Jamás vi taantos tigres.
-No eran más que seis -dijo Sybil.
-¡Nada más que seis! -dijo el joven-. ¿Y dices "nada más"?
-¿Te gusta la cera? -preguntó Sybil.
-¿Si me gusta qué? -dijo el joven.
-La cera.
-Mucho. ¿A ti no?
Sybil asintió con la cabeza: -Te gustan las aceitunas? -preguntó.
-¿Las aceitunas?.. Sí. Las aceitunas y laa cera. Nunca voy a ningún lado sin ellas.
-¿Te gusta Sharon Lipshutz? -preguntó Sybiil.
-Sí. Sí me gusta. Lo que me gusta más quue nada de ella es que nunca le hace cosas feas a los perritos en la sala del hotel. Por ejemplo a ese bulldog enano de la señora canadiense. Te resultará difícil creerlo, pero hay algunas nenas que se divierten mucho molestándolo con los palitos de los globos. Pero Sharon, jamás. Nunca es mala ni grosera. Por eso la quiero tanto.
Sybil no dijo nada.
-Me gusta masticar velas -dijo ella por úlltimo.
-Ah, ¿y a quién no? -dijo el joven mojándoose los pies-. ¡Caracoles! Está fría. -Dejó caer el flotador en el agua.- No, espera un segundo, Sybil. Espera a que estemos un poquito más afuera.
Avanzaron hasta que el agua llegó a la cintura de Sybil. Entonces el joven la levantó y la depositó boca abajo en el flotador.
-¿Nunca usas gorra de baño ni nada de eso?? -preguntó.
-No me sueltes -dijo Sybil-. Sujétame, ¿qquieres?
-Señorita Carpenter. Por favor. Yo sé loo que estoy haciendo -dijo el joven-. Solo ocúpate de ver si aparece un pez banana.
-No veo ninguno -dijo Sybil.
-Es muy posible. Sus costumbres son muy ccuriosas. Muy curiosas.
Siguió empujando el flotador. El agua no le alcanzaba al pecho.
-Llevan una vida muy triste -dijo-. ¿Sabees lo que hacen, Sybil?
Ella meneó la cabeza.
-Bueno, te diré. Entran en un pozo que esstá lleno de bananas. Cuando entran, parecen peces como todos los demás. Pero una vez adentro, se portan como cochinos. ¿Sabes? he oído hablar de peces banana que han entrado nadando en pozos de bananas y llegaron a comer setenta y ocho bananas -empujó el flotador y a su pasajera treinta centímetros más cerca del horizonte-. Claro, después de eso engordan tanto que no pueden volver a salir. No pasan por la puerta.
-No vayamos tan lejos -dijo Sybil-. ¿Y quué pasa después con ellos?
-¿Qué pasa con quienes?
-Con los peces banana.
-Bueno, ¿te refieres a después de comer taantas bananas que no pueden salir del pozo?
-Sí -dijo Sybil.
-Mira, lamento decírtelo, Sybil. Se muereen.
-¿Por qué? -preguntó Sybil.
-Contraen fiebre bananífera. Es una enferrmedad terrible.
-Ahí viene una ola -dijo Sybil nerviosa. -La ignoraremos. La mataremos con la indiiferencia -dijo el joven-, como dos engreídos. -Tomó los tobillos de Sybil con ambas manos y empujó para adelante y para abajo. El flotador levantó la proa por encima de la ola. El agua empapó los cabellos rubios de Sybil, pero sus gritos eran de puro placer.
Cuando el flotador estuvo nuevamente en posición horizontal, se apartó de los ojos un mechón de pelo pegado, húmedo, y comentó: -Acabo de ver uno.
-¿Un qué mi amor?
-Un pez banana.
-¡No, por Dios! -dijo el joven-. ¿Tenía uuna banana en la boca?
-Sí -dijo Sybil-. Seis.
El joven de pronto tomó uno de los empapados pies de Sybil que colgaban por el borde del flotador, y le besó la planta.
-¡Eh! -dijo la propietaria del pie, volviééndose.
-¿Cómo, eh? Ahora volvamos. ¿Ya te diverrtiste bastante?
-¡No!
-Lo siento -dijo, y empujó el flotador haccia la playa hasta que Sybil descendió. El resto del camino lo llevó bajo el brazo.
-Adiós -dijo Sybil y salió corriendo, sin lamentarlo, en dirección al hotel.

***
El joven se puso la salida de baño, cruzó bien sus solapas y metió la toalla en el bolsillo. Recogió el flotador mojado y resbaloso y lo acomodó bajo el brazo. Caminó solo, trabajosamente, por la arena caliente, blanda, hasta el hotel.
En el primer nivel de la planta baja del hotel -que los bañistas debían usar según instrucciones de la gerencia- entró con él en el ascensor una mujer con la nariz cubierta de pomada de zinc.
-Veo que me está mirando los pies -dijo éll, cuando el ascensor se puso en marcha.
-¿Cómo dice? -dijo la mujer.
-Dije que veo que me está mirando los piess.
-¡Cómo dijo! Casualmente estaba mirando eel piso -dijo la mujer, y se dio vuelta enfrentando las puertas del ascensor.
-Si quiere mirarme los pies, dígalo -dijo el joven-. Pero maldita sea, no trate de hacerlo con tanto disimulo.
-Déjeme salir, por favor -dijo rápidamentee la mujer a la ascensorista.
Las puertas se abrieron y la mujer salió sin mirar hacia atrás.
-Tengo los pies completamente normales y nno veo por que demonios tienen que mirármelos -dijo el joven-. Quinto piso por favor.
Sacó la llave del cuarto del bolsillo de su salida de baño.
Bajó en el quinto piso, caminó por el pasillo y abrió la puerta del 507. La habitación olía a valijas nuevas de cuero de vaquillona y a quitaesmalte de uñas.
Echó una ojeada a la chica que dormía en una de las camas gemelas. Después fue hasta una de las valijas, la abrió, y extrajo una automática de bajo una pila de calzoncillos y camisetas -Ortgies calibre 7,65-. Sacó el cargador, lo examinó y volvió a colocarlo. Corrió el seguro. Después se sentó en la cama desocupada, miró a la chica, apuntó con la pistola, y se descerrajó un tiro en la sien derecha.

Todos sabemos como es la historia, nadie esperaba mucho de él, se suponía que era el menos talentoso y esa nariz no lo ayudabna mucho frente a sus compañeros que eran ideales para el poster.
Ringo Star sin embargo era único y eso lo entendimos cuando pasó el tiempo y a medida que íbamos escuchando la obra de los Fab four descubríamos que fuera lo que fuera lo que hubiera que tocar Ringo cumplía.
Disuelto el grupo no se preocupó demasiado, trató de pasarlo lo mejor posible, filmó algunas comedias menores, salió con alguna chica Bond y cada tanto se armaba un combo para tocar para ahí, nadie le decía que n a Ringo así que medio mundo rockero podía aparecer en sus show como invitado.
Esta semana se edita lo nuevo, en algunas cuevas de importados ya está hace unas semanas y para que la espera no fuera desesperante salió un greatest hit que se llama Photograph. La música de Ringo es energética, es un rock bien arriba que suena optimista aunque hable de amores perdidos o asegure ser el rey de los corazones rotos.
De todas las canciones de ese CD la mejor, al menos la que escuché cientos de veces pero nunca conseguí el disco original es La canción del no

A lady that I know just came from Columbia
She smiled because I did not understand
Then she held out some marijuani ha-ha
She said it was the best in all the land
And I said:

No no no no, I don't smoke it no more
I'm tired of waking up on the floor
No, thank you, please,
It only makes me sneeze
And then it makes it hard to find the door

A woman that I know just came from Majorca Spain
She smiled because I did not understand
Then she held out a 10 pound bag of Cocaine
She said it was the best in all the land
And I said:

No no no no, I don't sniff it no more
I'm tired of waking up on the floor
No, thank you, please,
It only makes me sneeze
And then it makes it hard to find the door

A man I know just came from Nashville Tennessee oh
He smiled because I did not understand
Then he held out some moonshine whiskey oh-ho
He said it was the best in all the land
And I said:

No no no no, I don't drink it no more
I'm tired of wakin' up on the floor
No, thank you, please,
It only makes me sneeze
And then it makes it hard to find the door

¿Será cierto que Alberto Pierri grabó un disco de rock con su banda y que el CD es programado en su radio FM LATINA pero no lo anuncian?

Miren este armado que puso Infobae hace unos días



¿Los ven? Ninguno de esos que le chupaban el culo para estar en esas festicholas le lleva hoy ni siquiera fasos a la cárcel y no es que me caiga bien Gaby Alvarez pero no se puede ser tan garca de hacer como Dolores Barreiro y negarlo en un reportaje televisivo. No es un asesino, no es un torturador es un boludo pero nadie está exento de hacer boludeces. A cambio de eso los proveyó de noches de diversión alocada, merca, sexo y promoción.


Yira yira
Tango
1930
Letra y Música: Enrique Santos Discepolo


Cuando la suerte qu' es grela,
fayando y fayando
te largue parao;
cuando estés bien en la vía,
sin rumbo, desesperao;
cuando no tengas ni fe,
ni yerba de ayer
secándose al sol;
cuando rajés los tamangos
buscando ese mango
que te haga morfar...
la indiferencia del mundo
-que es sordo y es mudo-
recién sentirás.

Verás que todo el mentira,
verás que nada es amor,
que al mundo nada le importa...
¡Yira!... ¡Yira!...
Aunque te quiebre la vida,
aunque te muerda un dolor,
no esperes nunca una ayuda,
ni una mano, ni un favor.

Cuando estén secas las pilas
de todos los timbres
que vos apretás,
buscando un pecho fraterno
para morir abrazao...
Cuando te dejen tirao
después de cinchar
lo mismo que a mí.
Cuando manyés que a tu lado
se prueban la ropa
que vas a dejar...
Te acordarás de este otario
que un día, cansado,
¡se puso a ladrar!

Jerry Langford (Jerry Lewis) termina su show y a la salida lo esperan sus fans, gente desaforada que se arroja encima del astro de la televisión y ahí nomás la imagen se congela y suena Ray Charles entonando Come rain or come shine
I'm gonna love you, like nobody's loved you
Come rain or come shine
High as a mountain, deep as a river
Come rain or come shine
I guess when you met me
It was just one of those things
But don't you ever bet me
'Cause I'm gonna be true if you let me
You're gonna love me, like nobody's loved me
Come rain or come shine
We'll be happy together, unhappy together
Now won't that be just fine
The days may be cloudy or sunny
We're in or out of the money
But I'm with you always
I'm with you rain or shine
Cuando pasan los títulos Jerry es rescatado por un sujeto que sale de la multitud, Rupert Pupkin (Robert De Niro) con peinado achatado y bigote anchoíta comienza a desplegar su repertorio, Pupkin es para mi gusto el mejor de los psicóticos que De Niro interpretó para Scorsese. Un comediante de segunda que se sueña triunfando en la tele y que acosa a Langford tratando de que este lo escuche contar chistes pero claro no es el único que exige que la estrella se digne a escucharlo.
Langford es secuestrado por Pupkin y se transforma en espectador obligado del show psicótico de este personaje que estalla frente a nuestros ojos. Pupkin tiene en su departamento un decorado que no por casualidad se parece demasiado al de Kramer en el famoso capítulo de la temporada 9 de Seinfeld en el que Cosmo saca de la basura el decorado de un show televisivo de los 70.
New York, alienación, violencia, sueños de fama, Jerry Lewis, De Niro, Robbie Robertson encargándose de la banda de sonido que va desde el ya nombrado Ray Charles hasta Rick Ocasek de The cars pasando por Talking heads y The pretenders, cameos que van de Liza Minelli a los Clash y todo bajo la batuta de Scorsese. Cuando todo concluye Van Morrison canta Wonderfull remark y pasan las letras blancas de lo títulos sobre el fondo negro de la pantalla entonces uno se puede ir a dormir tranquilo pero no tanto.
How can you stand the silence
That pervades when we all cry?
How can you watch the violence
That erupts before your eyes?
How can you tell us something
Just to keep us hangin\' on?
Something that just don\'t mean nothing
When we see it you are gone
Clinging to some other rainbow
While we\'re standing, waiting in the cold
Telling us the same old story
Knowing time is growing old.

That was a wonderful remark
I had my eyes closed in the dark
I sighed a million sighs
I told a million lies - to myself - to myself

How can we listen to you
When we know your talk is cheap?
How can we ever question
Why we give more and you keep?
How can your empty laughter
Fill a room like ours with joy
When you\'re only playing with us
Like a child does with a toy?
How can we ever feel the freedom
Or the flame lit by the spark
How can we ever come out even
When reality is stark?

That was a wonderful remark
I had my eyes closed in the dark - yeah
I sighed a million sighs
I told a million lies - to myself - to myself
Baby to myse - e - e - elf
(etc. to fade)

Bubulina

Navidad en el cielo,
Bubulina se llevó mi amor,
el tiempo exacto entre los dos
nunca murió.
Máscara de luna
esa puerta no debiste abrir,
pero ya abierta es tan real,
cómo se resuelve re, do, si, sol, la...
Para hacer esta armonía es preciso un nuevo ser,
capaz de nacer mil veces sin crecer,
cuatro notas separadas y la oscuridad total,
ya no queda tiempo de mirar atrás.
Pero veo el horizonte esta mañana
y de pronto todo parece estar bien,
es que no hay nada que pueda hacer?
es que no hay nada que pueda ver?
Dama de colores, lávame la cara y llévame
tan alto como para ver todo mi mal.
Diosa y heroína, dejame la llave antes de ir,
no esperes a la muerte aquí.

La Máquina de Hacer Pájaros. Charly García

Charly García supo acusar a Ivan Lins de grasa pero me parece que lo hacía para enojar a algunos músicos que lo tenían un poquito endiosado.
Hoy mientras realizábamos una de nuestras habituales reuniones con El escritor portátil en Tolón (Sta Fe y Cnel Díaz) se escuchó por un instante uno de sus temas

Daquilo que eu sei
Nem tudo me deu clareza
Nem tudo foi permitido
Nem tudo me. deu
certeza
Daquilo que eu sei
Nem tudo foi proibido
Nem tudo me foi possível

Con este tema abre un disco difícil de encontrar y que se editó hace un par de años grabado en vivo en el Luna park con Spinetta, Gieco y Aznar cómo invitados allá por los ochenta.

Somos todos iguais nesta noite
Na frieza de um riso pintado
Na certeza de um sonho acabado
É o circo de novo...

Nós vivemos debaixo do pano
Entre espadas e rodas de fogo
Entre luzes e a dança das cores
Onde estão os atores..

Acá no tiene mucha hinchada pero en Brasil sus canciones fueron cantadas por distintos artistas y tiene un álbum en el que aparece el mismísimo Djavan, que es un indiscutido con todas las letras.

Avisa ao formigueiro
Vem aí tamanduá

Tanto furo, tanto rombo não se tapa com biombo
Não se esconde o diabo deixando de fora o rabo
E pro “home” não ta fácil de arrumar tanto disfarce
De arrumar tanto remendo se ta todo mundo vendo

Avisa ao formigueiro
Vem aí tamanduá

Vale la pena acercarse a la música de este tapado/ignorado para nosotros pero que se da el lujo de grabar con George Benson y otros grandes.

Criei uns acordes jobinianos
Saudosos ao piano
E foi lentamente harmonizando
Nas pretas, nas brancas

No "Samba de uma nota só"
Botei notas do coração
Depois de um bem dissonante dó
Então eu fiz um ré maior
Lembrei de outras lindas canções
E até do Orfeu da Conceição

Brindei com "A felicidade"
Mas agora vou te contar
Chorei ao tocar "Chega de saudade"
E se meu amor quer cantar
Eu sigo e "Vivo sonhando"
Jobiniando, "Eu sei que vou te amar"

El año 2006 fue un año atípico, teníamos uno de los programas mas ponderados de Canal 7 pero estábamos impedidos de sacarlo al aire por una rara mezcla de luchas gremiales e ineptitud de las autoridades en la solución de un conflicto que hoy se dirime en tribunales aunque los programas que lo ocasionaron ya no existen porque esa lucha gremial los eliminó.
Así las cosas trabajábamos de incógnito en horarios asignados por los pocos del canal que les interesaba que el programa siguiera. Entre los reportajes que hicimos quedaron en los archivos como esos tracks que no llegan a formar parte del disco dos notas extraordinarias a Hanif Kureishi y Enrique Vila Matas.
La nota con Vila Matas la realizamos con mi amigo El escritor portátil y fue una charla agradabilísima con un Vila matas brillante. No solemos ser cholulos de nuestros entrevistados pero en estos dos casos nos venció la admiración y a Vila Matas le llevamos algunos souvenirs. Uno de ellos era un DVD de la primera temporada de Vida y Vuelta uno de ellos fue el programa dedicado a Barón Biza y el otro una fotocopia de la nota de la revista Todo es historia acerca del filósofo de la vaca Omar Vignole. Vila Matas conocía ambos personajes y había escrito sobre ellos en un libro llamado Extrañas notas de laboratorio
.



Vila Matas siguió su vida y nosotros la nuestra pero resulta que pasado el tiempo nos enteramos que Vil Matas había escrito sobre Barón Biza de nuevo, esta vez era un artículo para El país de Madrid. Desde aquel programa sobre Barón Biza a esta fecha salieron dos libros sobre ese extraño personaje uno de ellos fue escrito por Christia Ferrer y el otro por Candelaria de la Sota. ambos abrevaron en el programa del Canal 7 y si Ferrer al menos da una mención, De la Sota nombra al productor que le pasó el material pero en el libro no dice que la mayoría de los testimonios han sido sacados textuales del programa. En todo caso es mas interesante una página de Vila Matas que mil de cualquier otro escritor.

La nota aquella nunca fue editada para televisión y a esta altura con El escritor portátil cuando los que saben de su existencia nos preguntan porque no la transformamos en un programa decimos al estilo Bartleby que preferiríamos no hacerlo, vayan ustedes a explicarle a los directores de un canal de televisión quien es Vila Matas, si quieren, nosotros ya sabemos que es como alimentar con Margaritas a una piara de cerdos.

Lo que sigue es el artículo que una semana después de que lo entrevistáramos en Buenos Aires escribió Vila Matas.

Enigmas variados

1. No pensar que era un barón, sino que Barón es el primer apellido y Biza el segundo. Barón Biza. De Argentina acaba de llegarme un documental de televisión sobre el extraño caso de este señor. Había yo escrito hace unos años sobre él porque siempre me intrigó y al mismo tiempo horrorizó su historia. Y ahora, en mi último viaje a Argentina, conocedores de mi antiguo interés por el señor Barón Biza, vinieron unos periodistas al hotel a anunciarme que, lo más pronto posible, pensaban enviarme a Barcelona el reportaje que sobre el enigmático Raúl Barón Biza habían realizado para un canal de la televisión bonaerense.

Ayer estuve viendo la historia filmada de este perverso caballero, perfectamente descrita en el documental, lo que me ha permitido ampliar conocimientos sobre el extraño caso que hace unos años descubrí casualmente en Internet y que me llevó a escribir un artículo (con los cuatro apresurados datos que encontré en la Red) y, como consecuencia del mismo, a recibir llamadas y cartas de los más variados lectores argentinos que querían que les ayudara a divulgar en España la existencia de la insólita novela, El desierto y su semilla, que escribiera en 1999 Jorge, el no menos enigmático hijo de Barón Biza.
Ausente de todos los diccionarios -parece que era un escritor escandaloso pero muy mediocre-, en Internet se dice de Raúl Barón Biza que fue famoso en su época, en los años treinta del siglo pasado, por su "delirio provinciano, macabrismo (sic), extrema misoginia, misantropía, decadentismo y marginalia (sic)". Creo que se quedaron cortos a la hora de definirlo. Era el hijo único de un terrateniente multimillonario de la ciudad argentina de Córdoba. Se casó en primeras nupcias con la bellísima e intrépida Myriam Steford, una extranjera que pilotaba avionetas y sobrevolaba con ellas las infinitas posesiones cordobesas del padre de su marido. La joven aviadora se estrelló bien pronto, y fue a hacerlo precisamente en los inmensos jardines de su propia casa. La avioneta se hundió, con una verticalidad asombrosa, en la hierba recién mojada por la lluvia de aquel intempestivo día. Se hundió en el centro mismo de la finca familiar, y el desconsolado y raro marido mandó construir, en homenaje a la bella difunta y en el lugar mismo donde había caído el avión, un obelisco de más de ocho metros de altura, en cuyos sótanos -el documental pasea por ellos y parecen la tumba de un faraón- se dice que enterró todas las joyas de la muerta. Aunque la finca ya no es de los Barón Biza, el extraño obelisco pueden verlo hoy todavía cuantos circulan por la carretera provinciana que une la ciudad de Córdoba con Alta Gracia.

En segundas nupcias, Barón Biza -que mientras tanto no paraba de publicar escandalosas novelas "sexualmente satánicas"- se casó con la bellísima Clotilde Sabattini, jovencita de la alta sociedad argentina e hija de un notable político cordobés que (debió de ver enseguida algo raro en Barón) se opuso férrea e inútilmente a la boda. Barón la secuestró y después, en un descuido paterno, se casó con ella. Tuvieron tres hijos. Un día, en un desproporcionado ataque de celos, coincidiendo con los momentos de mayor apogeo del escándalo creado por una de sus horrendas novelas satánicas, Barón Biza desfiguró la cara de Clotilde con una botella de ácido y poco después se suicidó.

Recuerdo que, hace unos años, en el momento mismo de leer esto en Internet, quedé impresionado. Creí que ahí acababa esa historia espeluznante y satánica de obelisco extraño y de ácido corrosivo, pero para mi sorpresa, aún no había llegado al final. Uno de los tres hijos, Jorge Barón Biza, tenía todavía algo qué decir en la historia. Jorge publicó en 1999 El desierto y su semilla, libro en el que narra cómo fue minuciosamente reconstruido el rostro de su madre al tiempo que, en estructura paralela, trata de reconstruir la desgraciada historia de la desfigurada Argentina del siglo pasado. Según quienes lo han leído, el libro se aproxima en ocasiones a la obra maestra y, en cualquiera de los casos, el hijo se muestra muy superior, como escritor, a su depravado y macabro padre. Cuando El desierto y su semilla estaba recibiendo un alud de buenas críticas, imprevistamente su autor -al que algunos amigos míos trataron porque trabajó con ellos en el periódico Página 12 y hablan muy bien de él- se suicidó arrojándose desde la duodécima planta de una casa de pisos de la ciudad de Córdoba. Recuerdo que cuando, cada vez más impresionado, leí en Internet lo del suicidio del hijo, quedé más bien frustrado y me dije: "Qué gran pena no poder continuar leyendo. Apenas acababa de conocer la existencia de Jorge cuando se me ha matado".

2. "Montserrat es rara. Me refiero a la montaña, claro. Porque ni las tiendas de souvenirs ni el apacible monasterio lo son. Pero la montaña... ¡Dios sí lo es!", me dice una amiga (argentina también ella) que lleva unos días por Barcelona y que, por cierto, parece obsesionada con la consigna del Ayuntamiento de que demos "nueva vida a los residuos". Bromeo con ella porque se pasa el día reciclando. Fue a Montserrat y quedó más impresionada que yo con la historia de los Barón Biza. Dice que no es extraño que ya en tiempos remotos se decidiera que fueran esos extravagantes montículos de Montserrat el centro espiritual del país. Es lógico para ella, pues el misterio está en el centro exacto de toda inquietud espiritual. Y Montserrat es enigmática, dice mi amiga e insiste, como insiste en reciclarlo todo. Las rocas de ese paisaje sagrado le recuerdan a monjes con capirotes. Pero también cree haber visto en ellas miles de enigmáticos dedos con los índices en alto, tal vez bendiciendo a los peregrinos que van hoy a votar sí en el día del Referéndum.

¿QUERÉS SER FELIZ O TENER RAZÓN?

(Graffiti escrito al costado del puente de Juan B justo)

- En las cárceles VIP no hay guardiacárceles, hay patovicas
- El tipo era tan grasa que lo mandaron a una cárcel VIP y no lo admitieron.

LAS MADRES TOMARON LA CATEDRAL METROPOLITANA
Una delegación de Madres, encabezadas por Hebe de Bonafini, está ocupando en este momento junto con compañeros de la Asociación y del Proyecto Sueños Compartidos la Catedral Metropolitana, para iniciar un ayuno en solidaridad con los más de 1300 trabajadores en paro de Villa 15, Villa 19, Villa 20, Barrios Bermejo, Obrero, Piletones y Núcleo Habitacional Transitorio, en repudio a la actitud del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires que retuvo el dinero que la Nación depositó para el pago de sueldos y materiales de construcción para continuar las obras.
Desde la Catedral, Hebe reveló que se acercó para conversar el ministro de economía “para ofrecernos de todo pero yo le dije que no, que hasta que no este la plata depositada en la cuenta de la Fundación nosotros no vamos a levantar nuestra medida que esta: tomar y ayunar en la Catedral” afirmó Hebe.
El conflicto surge porque el gobierno de la ciudad retiene de manera indebida 3 millones 400 mil pesos girados por el gobierno de la Nación para el pago de salarios de mas de 1.300 trabajadores de las diferentes obras encaradas y para la compra de materiales que permita continuar con los trabajos.
“Ellos nos dicen que quieren seguir trabajando con las Madres, que quieren que la relación sea buena pero no hay argumento que valga. El gobierno nacional depositó la plata y ellos se lo apoderaron y el tipo que se mando la maniobra no lo encontramos por ninguna parte, ni ellos ni nosotros” agregó la presidenta de las Madres de Plaza de Mayo. Esta actitud del gobierno de Macri no solo impide que los trabajadores cobren sus salarios sino que traba la compra de los materiales para continuar con la construcción de las casas. “Queremos que la gente sepa que las Madres estamos aquí, en la Catedral, y si quieren venir a acompañarnos pueden hacerlo, las puertas de la Catedral están abiertas” alertó Hebe.

Fuente: página oficial de Madres de Plaza de Mayo
( http://www.madres.org/ )

Este local, con esta especialidad tan cruel está en Federico Lacroze y Amenabar, me imagino a los clientes.
- Vengo porque este Winnie Pooh me tiene harto (mostrando la foto al empleado) ¿ Cuanto sale sacarlo de circulación?

Cuando un avión se cae se acude a la caja negra donde queda registrado el diálogo de los últimos momentos antes de que se produjera la catástrofe.
Mas allá de que nadie pudo explicarme porque si la caja negra sale indemne no hacen todo el avión con el mismo material mientras veía las noticias relacionadas con Gaby Alvarez me preguntaba sino estaría bien tener cajas negras en los coches de manera tal de entender que pasó en cada accidente.
De existir cjas negras en los coches se podrían escuchar cosas como:
. Mirá cómo lo paso a este gil
. Ese tipo esta loco mira la maniobra que...
. A mi en el barrio me decían Piquet!
. - Que dura que la tenes!
- Ese es el freno de mano boludo!

Jabberwocky

'Twas brillig, and the slithy toves
Did gyre and gimble in the wabe:
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe.
"Beware the Jabberwock, my son!
The jaws that bite, the claws that catch!
Beware the Jubjub bird, and shun
The frumious Bandersnatch!"
He took his vorpal sword in hand:
Long time the manxome foe he sought—
So rested he by the Tumtum tree,
And stood awhile in thought.
And, as in uffish thought he stood,
The Jabberwock, with eyes of flame,
Came whiffling through the tulgey wood,
And burbled as it came!
One, two! One, two! And through and through
The vorpal blade went snicker-snack!
He left it dead, and with its head
He went galumphing back.
"And hast thou slain the Jabberwock?
Come to my arms, my beamish boy!
O frabjous day! Callooh! Callay!"
He chortled in his joy.
'Twas brillig, and the slithy toves
Did gyre and gimble in the wabe:
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe.


Lewis Carroll



Jabberwocky (En castellano)

Calentoreaba, y las viscotivas tovas
vuelteaban y tregujereaban el terecho.
Misébiles estaban los borogovas
y los deros trugones bramastoilbaban.
¡Cuídate del Jabberwock, hijo mío!
¡De sus fauces que muerden, de sus zarpas que agarran!
¡Cuídate del ave jubjub y esquiva
al frumioso Bandersnatch!"
Él empuñó la vorpalina espada,
y persiguió al manxioso enemigo largo tiempo..
Hasta que, cansado, bajo el árbol Tum-Tum
se detuvo un rato a meditar
¡Y, cuando estaba en muforosos pensamientos,
el Jabberwock, con ojos llameantes,
vi.o volando a través del bosque túlgido,
y burbujereó al llegar!
Un, dos! ¡Un, dos! Hasta el tuétano
la vorpalina espada lo hizo pedazos.
Lo dejó muerto, y con su cabeza
galofrante regresó.
“Has matado al Jabberwock?
¡Ven a mis brazos, hijo radioso!
Oh, día frobioso! ¡Cualuuúh! i Cualuiiíh!”,
bufloqueó el viejo en su alegría.
Calentoreaba, y las viscotivas tovas
vuelteaban y tregujereaban el terecho.

Misébiles estaban los borogovas
y los deros trugones bramastoilbaban.

Close to me

I've waited hours for this
I've made myself so sick
I wish i'd stayed asleep today
I never thought that this day would end
I never thought that tonight could ever be
This close to me
Just try to see in the dark
Just try to make it work
To feel the fear before you're here
I make the shapes come much too close
I pull my eyes out
Hold my breath
And wait until i shake

But if i had your faith
Then i could make it safe and clean
If only i was sure
That my head on the door was a dream

I've waited hours for this
I've made myself so sick
I wish i'd stayed asleep today
I never thought that this day would end
I never thought that tonight could ever be
This close to me

But if i had your face
I could make it safe and clean
If only i was sure
That my head on the door
Was a dream

The cure

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpaso en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balpamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.
FIN

Rayuela - Capítulo 68
[Capítulo de novela. Texto completo]
Julio Cortázar

El maestro en el arte de la vida no distingue mucho entre su trabajo y su juego, su trabajo y su ocio, su mente y su cuerpo, su educación y su recreación, su amor y su religión... el apenas distingue cual es cual.

Simplemente, percibe su visión de la excelencia en todo lo que hace, dejando que los otros decidan si el esta jugando o trabajando.

A sus propios ojos, siempre esta haciendo las dos cosas (pensamiento Zen)

Samurai dice: (17:07:19)
la caipiroska es de puto!
Amiga xdice: (17:07:32)
un poco menos que la caipiriña
Samurai dice: (17:07:44)
lo digo por gaby alvarez
Amiga x dice: (17:08:08)
ah, pero gaby alvarez es puto
Samurai dice: (17:08:32)
por eso!!!!

Para redondear el tema de los carnavales, por mas que busco y rebusco no le encuentro la joda a las máscaras venecianas. Un carnaval con gente vestida que se pone unas máscaras supuestamente artísticas, que clase de carnaval es ese? Donde están las minas en pelotas?
Las máscaras esas parece que sirven para fiestas negras, según se ve en Ojos bien cerrados la película de Kubrik inspirada en Los gatos de carlos Borcosque (h) en la que ya se ven las máscaras en una partuza, pero en medio de la ciudad con todos vestidos y bailando un minué no me parecen inspiradoras.

Ya llega el carnaval, ya vuelven nuestras tristes murgas, con su triste alegría impostada, sus travestis sin afeitar, sus chicos bailando con desgano y esas letras tan ingeniosas.
Empezó también el de Gualeguaychú y parece que tiembla el de Río de Janeiro.
Pero no nos vayamos de tema hablemos de nuestros carnavales sin negros ni mulatos, carnavales con apenas unos pocos morochos sin ritmo que insisten en reivindicar una fiesta tan muerta y tan ajena a nosotros como la de San Patricio o Halloween.
Adornarán alguna avenida con banderines rotosos, sacarán a relucir disfraces pobretones en la gama del azul y el gris que son como nuestros colores e improvisarán cuartetas de un humor político mas bien ramplón. Si al menos lograran que los días de carnaval fueran feriados no sólo para los empleados de la ciudad de Buenos Aires sino para todos los porteños podríamos irnos a la mierda y no tener que ver esos desfiles lastimosos después de haberlos soportado durante todos estos meses ensayando en la plaza de la vuelta con su ritmo monocorde y sus redoblantes.
Dejenló al rey momo enterrado que bien muerto está.

¿Sabés que chaqueño? Con una Hummer cualquiera se hace el gaucho!

A mi me la pusieron

Si claro Marce, te creemos.

ALBERTO IRIBARNE, EL EMBAJADOR DE CRISTINA PARA EL VATICANO
Varado en Roma por ser divorciado

Benedicto XVI está demorando su acuerdo para que Alberto Iribarne se haga cargo de la embajada en el Vaticano, debido a que el candidato de Cristina Kirchner está divorciado y tiene una nueva mujer. Al parecer, en el Gobierno no repararon en que el Papa está en contra del divorcio, tanto que, por ejemplo, no recibe a un presidente separado en compañía de su nueva pareja. Iribarne fue funcionario de Menem, Duhalde y Néstor Kirchner.

Esta noticia apareció en Perfil pero no está completa parece el gobierno se prepara para realizar una serie de nombramientos en distintas embajadas y así el popular Oscar González Oro iría de embajador a Bolivia, Pata Villanueva a Inglaterra, Hebe de Bonafini a Estados Unidos, Cathy Fulop iría a una oficina de intercambio cultural con Venezuela y Baby Etchecopar a Naciones Unidas.

Ahora dicen que Gaby Alvarez llamó a su abogado desde la cárcel donde se encuentra rodeado de hombres de mirada torva, toscos y sudorosos y le dijo que con respecto a la libertad condicional no se caliente y que se tome el tiempo necesario

Menos mal que Gaby Alvarez y el que manejaba el coche son amigos ¿no?

Una democracia moderna es un sistema político en el que unos ciudadanos ampliamente informados, profundamente lúcidos y perfectamente desinteresados eligen como representante a un hombre que gana en un año lo que la mayoría de ellos no ganará en toda su vida. Además suele tratarse de un estafador que se sustrae a la justicia.

Mamiferos- Pierre Merot

De haber sido un capítulo de Seinfeld podría llamarse La nazi de la nurse pero no era Seinfeld era la vida misma. Ahí estábamos, en la habitación, los padres del recién nacido y un servidor que en un rapto de locura fui elegido padrino de la criaturita.
La pediatra entró con cara de pocos amigos, puso al recién nacido en la cuna, hasta ese momento dormía plácidamente en la cama de la madre que se había sentado en el sofá, lo que siguió fue una especie de reto colectivo mezclado con una serie de indicaciones al estilo de las que te dan los vendedores de electrodomésticos para el mejor manejo de la humanidad, la cabecita levemente levantada, tapen lo pero no lo enrollen, que no duerma boca abajo y todo eso. Cuando se fue el niño lloraba, la madre estaba un poco avergonzada (al fin y al cabo es su segundo hijo y la otra sigue vive así que tan torpe no debe ser) y el padre y yo por poco le lloramos a la pediatra pidiendo que nos deje comer postre antes de irnos a dormir.

Poli Armentano
Clota Lanzeta
Gaby Alvarez
La de RRPP es un profesión de riesgo?

Witold Gombrowicz, El banquete (fragmento final)
[…] El rey salió de su asiento. El banquete también saltó. El rey dio unos pasos. Los comensales también dieron unos pasos. El rey empezó a dar vueltas sin rumbo. Los invitados también daban vueltas y la circulación en su monótono e infinito circular alcanzaba tan vertiginosas cumbres de archipotencia que Gnulo, atrapado por el vértigo, rugió y se echó sobre la archiduquesa y, con ojos sanguinolentos, ya no sabiendo qué hacer, procedió a estrangularla paulatinamente en presencia de toda la corte.

Sin la más mínima vacilación, el timonel del Estado se echó sobre la primera dama que se le vino a mano, estrangulándola –y los demás invitados siguieron su ejemplo– mientras la Archi-Estrangulación repetida por la infinitud de los espejos acechaba de todas las infinitudes y crecía, crecía, crecía hasta que el estertor de las damas dominó todo. Ya, pues, el banquete había roto los últimos hilos que lo vinculaban con el mundo cotidiano; se desbocó.

Cayó sobre el suelo la archiduquesa, muerta. Cayeron las damas estranguladas. Y la Inmovilidad, horrenda Inmovilidad, aumentada por los espejos, enmudecida, crecía y crecía y crecía…

Crecía. Sin parar. Y crecía, crecía en océanos de silencio la Inmovilidad reinante y parecía que la Archi-Inmovilidad, sí, la misma Achi-Inmovilidad, bajaba para reinar y dominar… y su reinado era inmóvil. ¡Entonces el rey se dio a la fuga!

Con un gesto de pánico, Gnulo se agarró el trasero y, sin pensarlo dos veces, emprendió la huida hacia la puerta, tratando de al menos de alejarse de aquel Archi-Reinado. Los invitados vieron que su rey se les escapaba… un momento más y se escaparía… Y lo miraban con estupor, puesto que era imposible detenerlo. ¿Quién se atrevería a detener al rey?

–¡Tras él! –gritó el anciano–. ¡Tras él!

La fresca brisa de la noche acarició las mejillas de los dignatarios cuando irrumpieron en la plaza frente al castillo. El rey huía en medio de la calle y lo seguían a cierta distancia el canciller y el banquete. Mas el archigenio de este archiestadista se manifestó otra vez en toda su archifuerza –porque ya no se sabía si el rey huía o si el rey ¡CARGABA EN EL ESPACIO AL FRENTE DE TODOS! ¡Oh, las desatadas, agitadas cintas de los embajadores en loca carrera, el violeta de los obispos, los fracs de los ministros y las toaletas de gala, oh, el galope, el archigalope de tantos oligarcas! Jamás vieron algo parecido los ojos del vulgo. Los magnates, los dueños de grandes establecimientos rurales, los descendientes de las mejores familias, galopaban al par de los miembros del Cuartel General, cuyo galope se unía al correr de omnipotentes jerarcas, al empuje de los chambelanes, al ímpetu de las desenfrenadas damas de la corte. ¡Oh, el correr, el archicorrer de los mariscales y de los ministros, el galope de los embajadores en las tinieblas de la noche, a la luz de las linternas, bajo la bóveda del cielo! Los cañones tronaron el castillo. ¡Y el rey cargó!

–¡Adelante! –gritó–. ¡Adelante!

¡Y archicargando al frente de su archiescuadrón, se hundió en la noche!

Charlie Willson es diputado demócrata por un distrito de texas, borrachín, mujeriego, si pinta la merca no le hace asco, es anticlerical pero no demasiado porque su distrito está lleno de iglesias y así transcurre sus días hasta que en el medio de una de sus festicholas con prostitutas, droga, whisky y jacuzzi ve en la pantalla de un televisor que el famoso presentador de la televisión Dan Rather está con un turbante puesto y rodeado de tipos con turbante. Estamos en los ochenta y los tipos con turbante son luchadores por la libertad y se enfrentan con armas viejas, casi obsoletas, al imperio soviético.
Así empieza Juego de poder la nueva película de Mike Nichols con Tom Hanks (que por suerte vuelve a la comedia), Julia Roberts y el enorme Phillip Seymur Hoffman.
La historia es real y lo que hizo Aaron Sorkin, guionista de esta película y creador de The west wing, es rescatarla para contarnos de que manera Estados Unidos pasó de darle 5 millones de dólares a los Muhaidines para una guerra secreta a darles mil millones de dólares y alimentar de esa forma a sus enemigos de hoy.
La película es entretenida y ácida, hay que prestar atención a frases tiradas como al descuido que son acotaciones sobre los días del presente. Sorkin es un demócrata liberal que cree que todavía Estados Unidos tiene algo para decir y una responsabilidad por ser potencia algo que se ve claramente en las siete temporadas de The west wing y esta forma de pensar no parece ser la mas popular en los Estados Unidos y quizás por eso la película es nominada a cuanto premio anda suelto pero no le va nada bien en la taquilla de su país.

Esta foto salió en alguna de las tantas notas que le hicieron a la vicejefa de gobierno ¿vieron la pierna flexionada y subida a la silla?
¿Le acomodan la pierna para parecer mas canchera en las notas?
¿Lo hace para darle envidia a los otros paralíticos?
¿Que onda?

Quién es la publicista que murió en el choque con Gaby Álvarez
Quiso alejarse del mundo de la publicidad para descansar unos días.
La muerte la encontró en una de las rutas más peligrosas y transitadas de Uruguay.


Eso es tener mala leche ,morir en un accidente en el que participa un famoso (si al menos fuera una estrella todavía) y transformarse en ese o esa que murió en el accidente que tuvo Gaby Alvarez.
Ahh el título es de Minuto uno

RYSZARD KAPUSCINSKI murió hace un año y un día y eso sirvió para que se le rindieran homenajes y se destacara su trabajo que era realmente interesante. El caso de Kapusscinsky es raro porque cada vez que escucho o leo los homenajes y los recordatorios que le dedican no puedo dejar de notar que muchos de los que lo homenajean lo usan en el fondo para homenajearse a si mismos.
Victor Hugo en radio Continental ayer no se abstuvo de eso y dijo en la perorata con la que lo evocaron al polaco algo así como nosotros que intentamos seguir el mismo camino.
Prometo leer alguno de sus libros algún día pero en principio algunas de las frases que rescatan son francamente intragables en algunos casos y en otros ejercicios de complacencia y de demagogia con el colectivo periodístico que dan un poco de verguenza.
Para ser buen periodista hay que ser buena persona (?????)
Los cínicos no sirven para se periodistas (???????)

Conozco gente de mierda que es excelente periodista y gente buenísima incapaz de escribir una crónica sobre una visita al zoológico y lo del cinismo, bueno, no hay forma de que a poco de andar en el periodismo no te asalte el cinismo.

La peor de las cosas que le rescatan es una idea nefasta sobre el sentido del periodismo donde después de algunas buenas ideas cómo que el periodista debe saber mirar y escuchar, el bueno de Kapuscinsky dice que el sentido esencial y que resume todo es el sentido común, eso si que no está bien yo diría que lo mejor que el periodismo puede hacer es cagarse en el sentido común, ir mas allá del sentido común, dejarle el seentido común a las doñas rosas de la vida, a esos presentadores de noticieros que dicen que barbaridad o que se indignan en nombre del ciudadano de a pie.

Las crónicas que leí de Kapuscinsky son precisas, lacerantes, crudas, perfectas podría decirse, me queda la deuda de leer sus libros pero paso de estos consejos pedorros usados por los bien pensantes de los medios para sacar chapa de sensibles y comprometidos.

Fiel al estilo de apoyar a los amigos les informo que una amiga de la casa que es intelectual, seria, responsable y comprometida, o sea todo lo contrario a lo que soy yo, inicia unos cursos sobre cine que valen la pena.
Se llama Carolina Giudici y el curso se llama: COMPRENDER EL CINE, EXPLORAR EL MUNDO- Introducción al Lenguaje Cinematográfico
y la información completa es la siguiente

Desde el miércoles 6 de febrero, de 19 a 21 hs, en ESPACIO Y (Laprida 1963 – Cap. Fed).
Duración: 8 clases (los días miércoles durante los meses de febrero y marzo).

Un curso pensado para entrenar al espectador en la apreciación, interpretación y disfrute del cine. Los contenidos buscan formar una mirada crítica a partir de un recorrido por la historia, los directores, las teorías y las corrientes estéticas fundamentales del arte cinematográfico. El objetivo: analizar y discutir cómo el cine construye representaciones sobre las personas, las ideas y el mundo.

Programa:

• El nacimiento de un nuevo lenguaje. La imagen cinematográfica y su relación con lo real.
• Reflexiones sobre el ejercicio de la crítica.
• La función creadora de la cámara: encuadre, campo visual, angulación, movimientos.
• La representación del espacio y el tiempo fílmicos. La puesta en escena.
• El montaje: funciones, técnicas, ideologías.
• Elementos de guión: tipos de conflicto, estructura, diálogos. Lo verosímil.
• Ficción y narración: relato, historia, discurso, diégesis.
• Los puntos de vista: óptico, narrativo, predicativo.
• El sistema de géneros. Del cine clásico al cine moderno. La teoría del autor.
• El rol del espectador: identificación-proyección-subjetividad. La interpretación.
• Breve panorama del cine contemporáneo. Formas de la mirada en la posmodernidad.

En todas las reuniones se proyectarán fragmentos de filmes, y al finalizar cada encuentro se entregará un resumen con los conceptos principales analizados en cada clase. Para el análisis de películas completas, cada asistente recibirá una copia del título en cuestión para visualizarlo de forma particular.

En el curso analizaremos fragmentos de: Cortometrajes de Lumiére y Méliès, El nacimiento de una nación (D. W. Griffith), Recursos Humanos (Laurent Cantet), Caché (Michael Haneke), El Padrino / Drácula (Francis Ford Coppola), Bajo la arena (Francois Ozon), El Ciudadano (Orson Welles), El acorazado Potemkin (Serguei Eisenstein), Los sospechosos de siempre (Brian Singer), El sabor de la cereza (Abbas Kiarostami), Umberto D (Vittorio de Sica), Sin aliento (Jean Luc-Godard), Hiroshima Mon Amour (Alain Resnais), La sombra de una duda (Alfred Hitchcock), Elephant (Gus Van Sant), Moulin Rouge (Baz Lurhman), y muchos más.

Inicio: Miércoles 6 de febrero (todos los miércoles de 19 a 21 hs).
Inscripción: Lunes a viernes de 15 a 21 hs en “Espacio Y” (cupos limitados).
Consultas: datosparacaro@yahoo.com.ar - Tel: 4803-9764

*Carolina Giudici es Licenciada en Comunicación Social. Desde hace siete años es columnista del ciclo radial “El refugio de la cultura”, conducido por Osvaldo Quiroga. Es docente especializada en periodismo y cine.

Ayer nomás en el colegio me enseñaron/que este país es grande y tiene libertad
Estos versos fueron en cierta forma, junto con los de La balsa, los que dieron el puntapie inicial de lo que conocemos como Rock nacional. Eran versos valientes para una época en la que te llevaban a la comisaría para cortarte el pelo, se metían con bastones en la universidad para golpear a todo el mundo y se perseguía hechos artísticos.
El autor fue Pipo Lernoud que en el último número de La mano da una lección de periodismo y de rocanroll en una doble página que habría que fotocopiar y pegar en las paredes. Lernoud planta bandera y se saca contra el conformismo, contra la falta de sangre de Soda Stereo, contra Sabina y Serrat transformados en caricaturas de si mismo cantándole a un estadio de burgueses acomodados que juegan a ser de nuevo psicobolches, contra esta sensación que no pasa nada y de que ya nada es intenso, ni nuevo, ni nos mueve un catzo y que el Rock se ha vuelto en un parque temático de Disney
Lernoud tiene de todas maneras la teoría del 1 por ciento que dice que siempre hay en los sotanos gente haciendo cosas y que es cuestión de salir a buscar.
Mientras leía su nota pensaba que el rock nacional pasó de versos como Cuanta ciudad cuanta sed y tu un hombre solo a esto de lo que vendría a ser nuestro último rockero Después de hacer esta comida/yo pensaba tirarme una siestita, para estar por las noches/pila-pila, pila-pila y entonces agarré Experience de Jimy Hendrix lo puse al mango y dejé de pensar huevadas.

No sé ustedes pero yo, al ex marido de la mina que amasijaron en el country no le creo nada

Contrariando a mi sentido del buen gusto que me indicaba que no debía me dirigí a ver dos obras cumbres de la cinematografía latina, Bordertown y El amor en los tiempos del cólera.
La primera es una de esas cosas que uno piensa que ya no existen, Gregory Nava se mete con el tema de las mujeres asesinadas en Ciudad Juarez y hace un estropicio, un mamarracho, le hace al cine lo que los asesinos de ciudad Juarez le hacen a las maquiladoras. Jennifer López trata de actuar, Antonio banderas (que va al mismo peluquero de Russel Crowe en Ganster americano) ni siquiera se toma ese trabajo, Martin Sheen que hace de jefe de Jennifer habla por teléfono con ella casi toda la película y no sabe muy bien si hace de presidente, de militar que va a matar a otro en lo profundo de la selva camboyana, de jefe de policía de Matt Damon o de secretario de redacción de un diario que manda a una cronista de apellido latino a Mexico a pesar de que ella le dice que no sabe inglés. También anda por ahí Sonia Braga que ya hace rato que no se puede poner en pelotas así que no nos importa nada su presencia. Ahh si la película nos recuerda que en Ciudad Juarez pasan cosas muy feas pero es un bodrio.
El amor en los tiempos del cólera no es latina lo que se dice latina es mas bien lo que los gringos piensan que puede ser visto como latino es decir Javier Bardem (Español) enamorado de GIovanna Mezzogiorno (Italiana) que hace de hija de un enloquecido John Leguizamo (norteamericano que siempre parece pasado de merca) que no quiere que su hija se mezcle con un hijo de una madre soltera interpretada por Fernanda Montenegro (Brasileña). La chica termina casándose con un médico que está interpretado por Benjamin Bratt (otro norteamericano) y todos reviviendo la novela de García Márquez es decir haciendo de colombianos pero hablando en inglés salvo cuando se les escapa alguna palabreja en castellano. Este aquellare fue dirigido por un Inglés y a Gabo se le ocurrió que le quedarían bien unos temas cantados por Shakira.
Se hace difícil ver a un tipo leyendo una carta de su enamorada mientras se come una flor de la selva colombiana o a Bardem maquillado por el enemigo, escuché a Catalina Dlugi diciendo que le querían dar el Oscar a Bardem y quiero creer que es por la película de los Cohen porque acá dan ganas de tirarle con las obras de Gabo por la cabeza,

Desde hace unos dias Charly Garcia anda por Pinamar y como ya estoy viejo no me lo cruzo por ningun lado, a los que si me cruzo es a la bandita de adolescentes que lo esperan en la puerta del hotel en el que esta. Pendejas en su mayoria de no mas de 16 años que hacen guardia todo el tiempo.

Hace unos dias lo vi en TN hablando con Bebe Contempomi y dijo una frase que alguna vez ya dijo en un reportaje en Expreso imaginario. En aquellos dias en que Seru Giran se afirmaba como los beatles argentinos se los acusaba de comerciales y tanto Garcia como Lebon defendian la actitud del grupo diciendo que si, que tocaban para los pendejos porque ellos tenian energia y no como los demas que al llegar los 25 se ponian la cobartita y se hacian oficinistas.
Las cosas cambiaron y ya cada vez menos se ponen la corbatita a los 25 pero el tipo parece seguir en la brecha de conectar con los adolescentes que son los que analizan los discos segun le dijo a Contempomi. Y lo bien que hace!

Te Recuerdo Invierno
Charly Garcia


Te recuerdo invierno
Ahora que estoy solo
Y me acuerdo del sol
Que no brillaba
De tu mano helada
Cuando el viento hería
Tu cara y la mia
Por el parque húmedo de rocío
Íbamos los dos
Te esperaré de pie
Cuando el frío
Te traiga aquí
Otra vez como antes
Solamente puedo
Esperar tu vuelta
Por el parque húmedo de rocío
Íbamos los dos
Te esperaré de pie
Cuando el frío
Te traiga aquí
Otra vez como antes
Solamente puedo
Esperar tu vuelta
Por el parque húmedo de rocío
Te veré venir
Te veré venir
Te veré venir

Esto que sigue lo escribio Petinato para La mano y lo transcribio Radar en Pagina 12 y lo robo de ahi porque como dijo alguien el que le roba a uno es un mediocre y el que le roba a todos es un genio.
En los ’80


Por Roberto Pettinato
Nunca entendí qué nos sucedía con el rock nacional. En los años ‘80 el rock se había disuelto en departamentos, tugurios, discotecas y algunas residencias de chicos de familias ricas que habían descubierto a The Cure y las discos londinenses y bajaban en Ezeiza decididos a aplicar los conocimientos, bah, seguir tomando y divirtiéndose delante del espejo mientras alzaban los cabellos hasta convertirlos en un potus eléctrico y engominado. Había muchos grupos y algunos no estaban mal. Claro que dentro de Sumo era difícil hablar de esto. Dabas un nombre y la burla de Luca no se dejaba esperar en un grito de “fuck esos pelotudos”... frase que venía desde la cocina de los McKerns en Hurlingham o desde el fondo del sótano en Tropezón.

Quiero decir: no podías nombrar a Los Helicópteros, seudoherederos del sello Stiff o Teléfonos Rojos o lo que fuere. Sí podías decir Diana Nylon, una suerte de Nina Hagen porteña, demente y más loca que otras locas que de pronto sufrían ataques, brotes catatónicos, estallidos en gritos de histeria incontrolable y caían desmayadas sobre los brazos de Omar Chabán que, envuelto en pieles y anteojos blancos (que casualmente no acentuaban un look gay como los de Jean F. Casanovas)... bueno, Chabán entraba en pánico también porque no quería quilombos ni locura pero al mismo tiempo no podía controlar a su nueva novia, de la que nunca nadie supo qué pretendió esa noche: si quería firmar autógrafos, conseguir merca gratis o subir al escenario a despotricar como una Yoko Ono enchufada a 200 volts.

Volviendo a Los Helicópteros, también estaban los Alfonso S’Entrega, liderados por una suerte de gurú radiofónico. Era un tipo que ahora recuerdo como distinto de los demás. Sin duda era de otro barrio al nuestro... no tan cerca de la casa de Calamaro en Plaza Serrano pero sí muy lejos de Hurlingham y esa maldita línea de tren.

Tenían un saxofonista muy feo, enano y con bigotes, pero era el mejor de todos nosotros. En los ‘80 nadie sabía bien qué era lo mejor. ¡De pronto aparecían los Cocteau Twins y amanecías en la casa de Cerati, con el que habías hablado a las once de la noche y terminabas ahí inmóvil, aplanado por un sonido que te parecía invencible, subyugado por una tapa que bien podría ser tan sólo una mancha de un pocillo de café aumentada 100 veces! ...y Cerati caminaba por la habitación en forma discontinua. De pronto estaba en un lugar y, como si faltaran cuadros a la película, aparecía en otro. Creo que hoy hacen eso muy bien con las películas posmodernas inglesas.

Pero no sólo esto. También un día estabas sentado con los Virus en City Bell hablando con Federico Moura sobre la influencia de los Devo en su música. Algo de esto era cierto. Como una suerte de familia de mosquitos letales, los Virus eran los seres más oscuros y siniestros que jamás hubiese conocido. Pero no siniestros en un mal sentido. Por el contrario: hablo de la sublimación de lo siniestro. En verdad no se sabía ni siquiera qué extraños cócteles tomaban, pero podría asegurar que no eran sustancias de este mundo. Tal vez destiladas de plantas, hierbas, polvo de ladrillos y otros brebajes sódicos. El público de ellos, que era el mismo que iba a ver a El Corte y demás, era también así de contracturado al mismo tiempo que exquisito. Eran como cineastas de un Palermo Hollywood pero sin cámaras ni cassettes. Todos se filmaban a sí mismos y a los demás y todos queríamos (y querían) recuperarlo todo, volver a armar esa historia increíble que había sucedido la noche anterior. Nadie pudo. Tal vez nadie podrá.

Los ‘80 del rock... no había forma de interpretarlo y de entenderlo. Ni siquiera si hoy leyeras todas las crónicas juntas entenderías lo que sucedía. Las sustancias y la estética parecían serlo todo. Tal vez lo peor que podrías haber intentado en aquellos tiempos era el amor. Todos miraban hacia algún lugar desértico en su imaginación, o caminaban por tierras agrietadas o simplemente salían de dibujos como los Aha, o se metían en placares como los Cure. ¡Eso era! Todos metidos en placares contando historias tremendas.

Recuerdo ahora a dos personajes muy singulares. Dos tipos delgados vestidos de negro y blanco como salidos de un programa de Pergolini. Eran muy parecidos uno con el otro y muchos creíamos que eran hermanos. Sólo entraban a los recitales, o a los clubes y se quedaban en la barra. Parecían venidos de otro planeta. Eran aparentemente muy cultos y serios. Un día uno de ellos nombró a los Clash cuando nadie los conocía. Siempre me cayeron bien pero eran intratables. Personajes de la noche, entre sados, creepies, satánicos. ¿Y por qué no? Eramos todos demonios a velocidad de ska.

Estos ultimos dias hubo tanto viento en la costa que los partidos de voley playero se jugaban con los dos equipos del mismo lado de la red.
Ahhh esto del viento con Nestor no pasaba, maldito gobierno!

Aún cuando la TV no fuera el páramo que es Aquí no hay quien viva sobresaldría pero le toca brillar en un momento de vacío notable en las pantallas de la televisión abierta.
No es original pero la versión española le sirve a la versión Argentina para despegarse y hacer un poco de humor político transformando el edificio en que viven los protagonistas en un reflejo de la Argentina.

Apoyado en un elenco en el que algunos confirman lo que todos sabíamos con respecto a Jorge Suarez, Carnaghi o Norma Pons y otros se muestran sorpresivamente sueltos y desenfadados como Daniel Hendler y Eduardo Blanco que están lejos de sus papeles habituales o Nahuel Perez Biscayart haciendo de un perturbado empleado del Video club que funciona de manera ilegal en el edificio.

Hay internas por el manejo del consorcio, adolescentes calenturientos, una pareja gay, uno de ellos de apellido Pichot, tres hermanas siniestras en varis sentidos, una especie de bruja en fin más o menos lo que uno pueda imaginar en un edificio y sobre todo hay guión, situaciones y juegos de palabras. Todo eso sin risas grabadas y con buen ritmo.

Hace unos tres años fui uno de los responsables de que se descubriera la pertenencia de una productora de Canal 7 a la banda de Anibal Gordon. La productora curiosamente estaba asignada a El refugio de la cultura, Los siete locos y Vida y vuelta.
La investigación no fue fácil pero dimos con documentación que no dejaba dudas del tema de que estaba involucrada en casos investigados en el marco del plan Cóndor.
Leyendo las noticias del día sobre el secuestro de mil kilos de merca enconttré esto en Minuto uno :
El principal involucrado fue identificado como Ernesto Lorenzo, alias "Willy", quien habría actuado como "ex agente de inteligencia en el Batallón 601", durante la última dictadura militar, y como chofer del ex represor Aníbal Gordon.

La banda de Anibal Gordon parece haber sido un verdadero semillero ¿no?.
Después dicen que en este país no podés desarrollarte.

Daniel Auteuil y sus peliculas humanas del tipo Mi mejor amigo me tiene los huevos por el piso, volve a filmar con Haneke y deja de hacer cine no apto para diabeticos ladri!

Lo bueno de los partidos del verano es que tenes una aproximacion a lo que se siente cuando te hacen una lobotomia

La fundacion Atlas, que es mas conservadora que la mierda, le dio un premio a Fontevecchia por ser un editor mas valiente que no se que y este es el documento fotografico que registra el orgullo del editor y el torro que tenia al momento de recibir la plaqueta.



Aplauso medalla y besos!

PD- No se lo ve a Dario Gallo, peligra su cuadro de empleado ortiba del mes.

Leo que mi amigo Q (LLP)vuelve a tomar la lanza para arremeter contra el Kirchnerismo no lo hace como Fontevecchia (por eso no gana premios como este http://www.atlas.org.ar/fotos/detail.asp?IdEvento=368 )sino de manera inteligente y ademas como hemos charlado bastante se que es un preocupacion legitima.
Quintin se calienta con Cristina porque ella anuncio el tren bala, es la tercera vez que escucho esa promesa, y pide que antes de que eso se haga un plan de no se que mierda.
Q escribio y cuarenta y cinco tipos metieron comentarios sobre algo que no va pasar!
No hay trochas para vias de tren bala, no se dieron cuenta?
Les envidio la energia y la capacidad de indignacion.
Otro indignado por estas horas es Papipo que se enoja con los movileros porque armaron un piquete con los familiares de la mujer asesinada en el country.
Los bloggers parecemos tener una ilimitada capacidad de indignacion, seguramente mañana en la lectora provisoria Juan Villegas volvera sobre su analisis semanal de Ñ, hay que tener ganas de leer Ñ todas las semanas.
Por suerte o por desgracia este blog ya no se indigna con los politicos a los que no les asigno ninguna capacidad y solo les pido que no molesten me conformo, como le decia un DT a un arquero, conque las pelotas que van afuera no las metan adentro.
Sobre el periodismo, que bueno seria que hubiera periodismo no?

(estamos con crisis de acentos en las computadoras pinamarenses)

Visiblmente contrariado por culpa del zumbido de un extractor de aire o algo así que zumbaba constantemente Leo Masliah llevó adelante su show en El ojo de las artes una sala íntima en el centro de Pinamar.
El show tuvo exactamente las características que recordaba de cuando lo seguía y en ese sentido Masliah no traiciona a su público. Genial por momento, desconcertante en otros el tipo toca esos temas que conocemos todos con el mismo enfásis que aquellas cosas que son mas nuevas, cero. Lo interesante se produce justamente en los momentos en que no todos sabemos que está pasando Masliah es incapaz de hacer una de esas que sabemos todos para crear alguna clase de climax emocional del tipo prendan los encendedores o abramos los celulares . Su trabajo se hace fuerte en el anti climax, aunque uno sabe que todo lo que hace está estudiado al milimetro y exige ensayos seguramente agotadores el estilo Masliah se basa en que esa cabeza no parece detenerse nunca y esos temas que juegan con la música clásica, el jazz y la música popular parecen estar en un crecimiento constante, uno parece asistir a un work in progress inagotable.
El must de la noche fue encontrarme a la salida con la reedición de Irrestricto el trabajo que Masliah hizo con Jorge Lazaroff que incluye un belleza llamada Ahí mar nomás.

Cayos, sal, tabaco negro
Va Ramón el pescador
Profundidad piel y sol

Trampa frío manos mar
Muzgueando su condición
Va ramón ahí va marrón

Sol

Sombra perro yerba vieja
Hueso espina condición
Arena sucia resaca
Mar Marrón ahí va Ramón

Sol

Olas cayos ollas boyas
Sur anzuelo condición
Chalana arena paciencia
Horizonte de cartón

Pesca y masca espuma bocas
Hombre trampa condición
Musgo taba caliente
Alquitrán Sal y casa de latón

Masca casca boca espuma
Masca pesca espina espuma
Masca espuma espina boca
Masca musgo condición
Masca musgo condición

Hombre musgo pesca redes
Hombre trampa red espuma
Hombre espuma pesca musgo
Hombre trampa condición
Hombre trampa condición

Sombra espuma boca sucia
Sombra trampa condición
Sombra espuma boca sucia pesca
Trampa boca condición

Sombra espuma boca sucia pesca redes
Boca espina condición
Sombra espuma boca sucia pesca red mirada fija
Hombre sombra condición
Hombre trampa condición
Hombre espuma condición

Casca caracol el alma
Redes remos humedad
Soles eternos antiguos
Resaca triste verdad

Ahí va Ramón la chala en la proa
Hacia su condición
Sol perro primujaldera
Lata rota rata roca mar Ramón
Va

Casilla vieja dos primos
Pequeño mar delator
Alquitrán ahí va Ramón
Hay mar nomás

Resulta que en esta última navidad Al Quaeda se cepilló a unos turistas franceses en el desierto y el resultado fue la suspensión del rally tradicional que en alguna época era Paris- Dakar y que este año iba a ser Lisboa- Dakar. Así es como la irracionalidad se cobra un verdadero encuentro entre dos culturas, mas que un choque entre culturas un arrollamiento porque la postal tradicional de ese rally era la de un bólido occidental arrollando a un negro que andaba al pedo por el desierto y no cómo los pilotos que luchaban contra la adversidad para unir dos ciudades, dos culturas, dos mundos.
Una pena porque yo ya me había encariñado con esas imágenes de un coche a los pedos arrolando naturales del lugar.

Un lector consuetudinario del blog me mandó esto

http://www.youtube.com/watch?v=NbYczbBlatA

Y después de verlo otro lector y amigo de la casa de siglas JB, editor para mas datos, me acercó este texto.
Y recién entonces entendí el videíto o casi.

La unicidad de la obra de arte se identifica con su ensamblamiento en el contexto de la tradición. Esa tradición es desde luego algo muy vivo, algo extraordinariamente cambiante. Una estatua antigua de Venus, por ejemplo, estaba en un contexto tradicional entre los griegos, que hacían de ella objeto de culto, y en otro entre los clérigos medievales que la miraban como un ídolo maléfico. Pero a unos y a otros se les enfrentaba de igual modo su unicidad, o dicho con otro término: su aura. La índole original del ensamblamiento de la obra de arte en el contexto de la tradición encontró su expresión en el culto. Las obras artísticas más antiguas sabemos que surgieron al servicio de un ritual primero mágico, luego religioso. Es de decisiva importancia que el modo aurático de existencia de la obra de arte jamás se desligue de la función ritual.(7) Con otras palabras: el valor único de la auténtica obra artística se funda en el ritual en el que tuvo su primer y original valor útil. Dicha fundamentación estará todo lo mediada que se quiera, pero incluso en las formas más profanas del servicio a la belleza resulta perceptible en cuanto ritual secularizado(8). Este servicio profano, que se formó en el Renacimiento para seguir vigente por tres siglos, ha permitido, al transcurrir ese plazo y a la primera conmoción grave que le alcanzara, reconocer con toda claridad tales fundamentos. Al irrumpir el primer medio de reproducción de veras revolucionario, a saber la fotografía (a un tiempo con el despunte del socialismo), el arte sintió la proximidad de la crisis (que después de otros cien años resulta innegable), y reaccionó con la teoría de "l'art pour l'art", esto es, con una teología del arte. De ella procedió ulteriormente ni más ni menos que una teología negativa en figura de la idea de un arte "puro" que rechaza no sólo cualquier función social, sino además toda determinación por medio de un contenido objetual. (En la poesía, Mallarmé ha sido el primero en alcanzar esa posición).

Hacer justicia a esta serie de hechos resulta indispensable para una cavilación que tiene que habérselas con la obra de arte en la época de su reproducción técnica. Esos hechos preparan un atisbo decisivo en nuestro tema: por primera vez en la historia universal, la reproductibilidad técnica emancipa a la obra artística de su existencia parasitaria en un ritual. La obra de arte reproducida se convierte, en medida siempre creciente, en reproducción de una obra artística dispuesta para ser reproducida. (9) De la placa fotográfica, por ejemplo, son posibles muchas copias; preguntarse por la copia auténtica no tendría sentido alguno. Pero en el mismo instante en que la norma de la autenticidad fracasa en la producción artística, se trastorna la función íntegra del arte. En lugar de su fundamentación en un ritual aparece su fundamentación en una praxis distinta, a saber en la política.

De Discursos interrumpidos, Walter Benjamin

Hace unos días escuchando a Victor Hugo en Continental escuché una letra de Ignacio Copani que en el programa usan para hablar de los accidentes de la ruta, porque no usar Tragedy de los Bee Gees, no? La letra dice algo así cómo: No te hagas el gil y agregá un carril que esto ya parece una guerra civil.
Copani anda por la costa tocando gratis para eventos solidarios y casi lo veo pero yo estaba apurado y el tardó en llegar lo que no evitó que pudiera escuchar grabada una canción sobre la costa atlántica cuyo estribillo dice: En la costa bonaerense no importa si sos de River o sos boquense.
Y pensar que hay gente que se queja de Calamaro.

Me pregunto: ¿llamar bala al tren bala no es altamente discriminatorio?
Hasta cuando Dra Lubertino!

Hay placeres grasas, hay placeres culposos, hay placeres que son difíciles de compartir.
Uno de mis gustos casi imposible de explicar es Leo Masliah. Yo sé que muchos van a decir que les gusta porque es bien decirlo pero no nos engañemos, Masliah es feo, poco carismático, mas bien desentonado, sus letras son desparejas, sus disco van de lo genial a lo inescuchable, sus relatos van de lo brillante a lo patético, sus shows dependen de su estado de ánimo, su sentido del humor varía del non sense británico al dadísmo charrúa no hay nadie que en su sano juicio pueda ser fanático de Masliah.

La balada del Pocho Martínez

Esta es la historia de un tal José Fernández ;
en verdad, no sé si era Fernández o Pérez,
si era Martínez, si era Gómez o Sánchez
o si le decían Pepe o lo llamaban Pocho.

De todos modos eso no es importante
hagamos de cuenta que se llamaba Gómez.
José Fernández una vez tuvo un sueño,
el Pocho Martínez era de los que soñaban.

El Pepe Gómez siempre soñaba cosas :
una vez soñó que se llamaba Fernández,
también había soñado otras veces que
su apellido era Sánchez y lo apodaban Pocho.

Pero esta vez soñó algo muy diferente,
José soñó que él mismo estaba soñando,
y en ese sueño el Pocho Gómez soñaba
que él estaba soñando que estaba soñando.

Y en ese sexto sueño estaba incluído
otro sueño más en el que Pepe Martínez,
un sueño en el que el Pocho Pérez soñaba
que estaba soñando que estaba teniendo un sueño.

Vale decir que el sueño que tuvo Sánchez
consistió en soñar que él estaba soñando
que estaba soñando que estaba soñando
que soñaba que soñaba que estaba soñando.

Y todo así, siempre sucesivamente
cada sueño abría las puertas del siguiente ;
como un espejo que refleja otro espejo,
el Pepe soñó que él mismo estaba soñando.

Pobre José, cuando quiso despertarse
tenía unos cuantos sueños arriba suyo ;
cuando se despertó del último de ellos
todavía estaba durmiendo en los anteriores.

Cuando despertó del penúltimo sueño,
le faltaban todos los sueños precedentes,
y poco a poco iban pasando los años,
José Sánchez se iba despertando de sus sueños.

Pepe Fernández despertaba de a poco,
el Pocho se iba despertando a sueño lento,
y cuando pudo zafar del primer sueño,
Martínez ya era un viejo muy viejo, reviejo.

Por eso el Pepe entró de nuevo en el sueño;
Don Pérez entró en un sueño muy profundo
y se envolvió entre frazadas eternas:
Martínez cayó en el sueño definitivo.

Algunos dicen que cuando se hubo muerto,
el pobre José soñaba que estaba vivo.
Otros dicen que, cuando estiró la pata,
el muy ingenuo soñó que estaba de rodillas.

En los ochenta tenía su público fiel, su hinchada seguidora pero se fue apagando como el gusto por la nueva trova cubana y el alfonsinismo. Tuvo un momento en el que pudo ser famoso en los noventa cuando Guinzburg y Fontova lo quisieron hacer formar parte de Peor es nada y fue debut y despedida.
Hace unos años mi amigo Demian el de Arbitrario lo fue a ver y se encontró con que era el único espectador que había ido y terminó tomando algo con Leo.
Ahora lo anuncian en El ojo de las artes en Pinamar y dicen que la entrada incluye comida peruana. Ok el plan no es lo masssss y admito que hasta me da un poco de resquemor.
Acepto consejos y razones para ir o dejar de ir al evento.


Corriente Alterna

No sé por qué te fuiste ni por qué después
al poco tiempo te dio por volver

no sé por qué no sé por qué
tomaste aquella triste decisión
de abandonarme y cual fue la razón
de tu regreso y qué pasó
que al otro dia te volviste a ir
no me diste ni tiempo de decirte
preguntarte si esa vez
regresarías como la anterior
ni si te ibas en busca de amor
y si fue así supongo que

no lo encontraste y fue por eso que
volviste pero cuando te apreté y
te pregunté qué plan tenés
me contestaste muy asi nomas
con evasivas y casi te vas
pero esa vez no te dejé

porque de un brazo fuerte te agarré
pero fue inutil porque cuando me acosté
senti la puerta y eras vos
que te pelabas sin decir adiós
capaz que fue mejor para los dos
pero muy malo para mi

por eso me alegré cuando te vi
que regresabas pero no entendi
por qué enseguida me decis
que tu intención sigue siendo partir
y sin demora pasas a cumplir
tu anuncio y me dejas ahi

sin esperanza con respecto a ti
pero con la sorpresa de que asi
como te vi partir también
te vi volver y te escuché muy bien
decir que nunca me ibas a dejar
para después saber faltar

a tu palabra porque sin piedad
te fuiste a algun rincón de la ciudad
que al parecer no te gustó
porque si no no entiendo qué te dio
por dar la vuelta y pedirme perdón
pero enseguida, ¡maldición!

me abandonaste y desde aquella vez
te fuiste y regresaste mas de diez
o veinte veces es que ya
perdi la cuenta y la velocidad
de tu continuo ir y venir se va
volviendo cada vez mayor

ni bien te fuiste por el ascensor
la puerta se abre y estas otra vez
ahi no sé si es que volvés
ya es imposible adivinar qué hacés
si te estas yendo o a la misma vez
estas viniendo ya no estas

aca ni alla como venis te vas
tu cara ya no se distingue mas
apenas en el corredor
se ve una larga franja del color
de tu vestido sos como un ciclón
un huracan sin dirección

un haz de luz cada vez mas veloz
ya nadie puede verte ya no sos
mas que una tenue sensación
un sutil, fugaz coloración
en las baldosas de ese corredor
y la portera ya subió

trayendo el balde con el secador
le digo doña deje por favor
y me contesta no señor
el corredor lo tengo que limpiar
y yo le explico que te va a borrar
si pasa el trapo por ahi

pero ella cree que me enloquecí
no sabe nada de lo que yo vi
y un golpe de agua con jabón
te lleva entera junto a la ilusión
de averiguar un dia en qué vagón
viaja el secreto de tu corazón.

ooops



Hace mucho que no ponia una minusa medio en bolas para que las feministas se enojen un poco.
Esta es Lindsay Lohan a punto vaya a saber de que pero me gusta la actitud.

Yo no se ustedes pero si yo agarro al hijo de puta que invento lo del almibar en las medialunas lo cago a trompadas.
Es que ya no hay bares que no tengan medialunas decentes y tradicionales?
Propongo un boicot a las madialunas del abuelo y a todas esa facturas en serie que han desvirtuado el clasico sabor de la medialuna Argentina!

Resulta que está terminando Son de Fierro y a pesar de no haberlo seguido durante el año desarrollé en estas últimas semanas una necesidad malsana de saber como termina eso que empezó como una comedieta mas de Pol-Ka se transformó en un teleteatro y termina como melodrama desatado. En algún momento de la historia el personaje de Eleonora Wexler enloqueció se transformó en una asesina y llegamos en estos últimos capítulos a una situación descontrolada absolutamente, con el asesinato del personaje de Mariano Martínez, fugas de la cárcel, abogados venales y Maria del Carmen Valenzuela que tiene como sesenta años embarazada no se sabe si de su esposo legítimo, Laport, o de un amante que tuvo en algún momento. Martín Seefeld.
Yo entiendo que con tanto revuelo en la trama la gente se pierda, los que miran y los que hacen, pero al menos deberían fijarse de que Laport no aparezca sin bigote en una escena y cinco minutos después con bigote.
Lo curioso es que así como me agarró esta fiebre fierrística mi vieja que siguió el programa todo el año perdió interes y hasta podría decir que está en un poco indignada. Ayer mientras se iniciaba el juicio de la loca asesina mi madre comentó casi fuera de si: Ja! y ahora le hacen juicio después de todo lo que hizo? Mató a la propia madre y hasta mató a un protagonista!
El comentario encerraba la certeza de que por matar un protagonista se le agravaba la pena a la pobre Eleonora, algo que no sé si figura en algún artículo del código penal.
De todas maneras teniendo en cuenta de que el asesinado fue Mariano Martínez si yo fuera el juez la liberaría a Wexler en nombre de Grotowsky y Stanislavsky.

Los canales salieron del sopor veraniego y empiezan a mandar programas nuevos al aire.
Lo de pachu y Pablo en America no vale la pena comentarlo porque ni ellos se lo toman en serio, estan ahi calentando la silla hasta que vuelva Fabiani que seguramente va tener que volver mas rapido de lo que pensaba.
Lo de Bendita TV solo puede salvarse si Greta Rodirguez cuenta historias de vestuarios. Donde esta la gallega? Donde la Franchin y sus tetas?
Nunca pense tener que escribir lo que sigue pero menos mal que al menos se quedo Doman para devolverle una pared a Beto Casella.

Ya escuche un par de veces comparar a Sarkozy con Mendez, que quede claro que ni uno de los gatos viejos que se comio el turco le llega ni a los talones a Carla Bruni.
A quien por supuesto ya saque de mi discoteca.

Fui a ver Alien Vs Depredador 2, el resultado fue mas bien inquietante. Si claro, son películas que parecen un video game, es cine chicle, de baja estopa, entretenimiento de segunda para adolescentes descerebrados. No la entendi!
la verdad es que a mitad de la película no sabía quien mataba a quien por suerte cuando ya la cosa se ponía mas difícil que una de Bergman apareció el ejército y voló todo a la mierda, eso creo al menos.

La agenda de un turista medio
10:00
Supermercado
11:00
Playa
11:30
Ensalada de fruta de las que venden los vendedores ambulantes
11:35
Mira culos
11:40
Caminata hasta el muelle ida y vuelta, si el muelle esta demasiado cerca puede ser hasta el hotel de luz y fuerza o hasta el parador ese lleno de pendejas
12:00
El parador, el hotel, el muelle todo queda demasiado lejos, regreso sin gloria
12:30
Zambullida en el mar
12:32
Un ola lo revuelca y decide que es demasiado joven para quedar como Stephen Hawking
12:35
Lectura del diario de la cual lo único que le queda es que se está mucho mejor en la playa que en la capital.
12:37
Mira varios culos
12:40
Alguien en la sombrilla propone comerse un choclo y el turista carente de voluntad propia dice: y daaale
12:45
Mira culos
12:50
Partido de tejo con un tipo de dos sombrillas mas allá
13:15
Charla con el tipo de la sombrilla mientras juegan al tejo. El tipo resulta ser un capitán retirado, que odia a los políticos, a los bolivianos, a los comunistas, a los judios pero el turista se queda jugando al tejo, tampoco es cuestión de meter la ideología en un partido de tejo. Eso si deja de jugar bien y se deja ganar porque el capitán retirado le da un poco de miedo.
13:30
Momento de decisión, irse a casa y hacer un asadito o quedarse en la playa todo el día. Los chicos todavía no aparecieron por la playa mejor los llamamos para ver si al menos están vivos.
La familia decide pasar el día en la playa; sandwiches de milanesas para todos. Coca comprada en el kiosco a dos cuadras de la playa porque en los paradores te matan y en los kioscos está cincuenta centavos menos y uno ya se gastó dos veces la guita que pensaba gastar en el mes.
14:30
Siesta bajo la sombrilla
14:35
Mira culos
15:00
sigue mirando culos
15:30
Agarra el libro que se trajo de Buenos Aires para leer porque durante el año no puede, sin recordar que en las vacaciones tampoco pudo leer nunca ni Aeropuerto de Arthur Halley
16:00
Despierta sediento, con la boca llena de arena y escucha al nene de 16 añitos que pide plata para un helado.
16:15
Pasan unas toninas, se para para ver las toninas.
16:30
Sigue viendo el mar pero ya sin toninas
16:35
Mira culos
16:45
Mate en la sombrilla la mujer está está hablando con la mujer del capitán retirado, el turista se desespera. El capitán de navio se suma y de la conversación surge el compromiso de un asado uno de estos días.
17:00
Caminata hasta donde se pueda con el capitán retirado.
17:20
El capitán parece un comando y no afloja el ritmo, el turista se vuelve porque no da mas.
17:40
Churros
17:50
mira culos
18:00
Chapuzón pero como el mar está mas picado y mas frío que cuando casi lo deja lisiado solo se mete hasta los tobillos
18:15
Mira culos
18:30
Mira culos
18:45
Interrumpe la observación de culos para mirar un par de tetas portentosas
19:00
El capitán retirado vuelve fresco como una lechuga y se zambulle al agua. Sale como si nada y propone jugar a la paleta.
19:20
Regresa a la sombrilla rengueando y dice algo sopbre los aductores, en realidad está fingiendo porque el maldito capitán retirado parece Federer.
19:30
Panqueques y licuados para todos!
19:45
Mira culos
20:00
Lo bueno de este nuevo horario es que se aprovecha mas el día dice la mujer del turista y el tipo contesta: seeee
20:10
Mira culos
20:15
Se desplaza a la cancha de Voley para ver algun partido de voley playero con gente que en la puta vida jugó Voley
20:30
Mira culos
21:00
Fin de la jornada, regreso a casa, asado y caminata por la peatonal para ver artistas callejeros, imitadores de Sabina, saltimbanquis y malabaristas.

La mayoría de la gente se enferma de no saber decir lo que ve o lo que piensa. Dicen que no hay nada más difícil que definir con palabras una espiral: espreciso, dicen, hacer en el aire, con la mano sin literatura, el gesto, ascendentemente enrollado en orden, con que esa figura abstracta de los muelles o de ciertas escaleras se manifiesta a los ojos. Pero, siempre que nos acordemos de que decir es renovar, definiremos sin dificultad una espiral: es un círculo que sube sin conseguir cerrarse nunca. La mayoría de la gente, lo sé bien, no osaría definir así, porque supone que definir es decir lo que los demás quieren que se diga, que no lo que es preciso decir para definir. Lo diré mejor: una espiral es un círculo virtual que se desdobla subiendo sin realizarse nunca. Pero no, la definición es todavía abstracta. Buscaré lo concreto, y todo será visto: una espiral es una serpiente sin serpiente enroscada verticalmente en ninguna cosa.
Toda la literatura consiste en un esfuerzo por tornar real a la vida. Como todos saben, hasta cuando hacen sin saber, la vida es absolutamente irreal en su realidad directa; los campos, las ciudades, las ideas, son cosas absolutamente ficticias, hijas de nuestra compleja sensación de nosotros mismos. Son intransmisibles todas las impresiones salvo si las convertimos en literarias. Los niños son muy literarios porque dicen como sienten y no como debe sentir quien siente según otra persona. Un niño, al que una vez oí, dijo, queriendo decir que estaba al borde del llanto, no "tengo ganas de llorar", que es lo que diría un adulto, es decir, un estúpido, sino esto: "Tengo ganas de lágrimas". Y esta frase, absolutamente literaria, hasta el punto de que resultaría afectada en un poeta célebre, si él la pudiese decir, alude decididamente a la presencia caliente de las lágrimas rompiendo en los párpados conscientes de la amargura líquida: "¡Tengo ganas de lágrimas!". Aquel niño pequeño definió bien su espiral.

Fernando Pessoa

LOS MEFISTOS DEL CINE!

La verdad es que su tuviera una revista que no fuera El amante usaria ese titulo para armar quilombo con respecto al BAFICI pero como no hay ninguna revista que pueda darse ese lujo ese debate no sucedera.

Macri es malo pero convoca gente buena, y si no es del todo buena es amiga de los que escribimos sobre cine o sobre cultura o sobre lo que sea o no es amiga pero tiene chapa suficiente como para ganar el cargo por concurso. Entonces nos da cosa decir que nosotros no trabajariamos para Macri porque es atacar gente que nos consta que no es canalla y que esta preparada para el cargo.

La gente se alinea, sospecha de los otros, amigos amiguisimos se pelean horriblemente y se endilgan creerse los dueños de la verdad y en el fondo lo cierto es que todos nos creemos los dueños de la verdad, de otra manera no escribiriamos todo el tiempo no?.

Se acumulan columnas, opiniones, se ataca gente mientras se defiende a otra, se defiende a otros tratando de atacar a terceros, se sacan a pasar viejos rencores y rencillas en un ejercicio de mala leche multitudinario que no aporta mucho pensamiento y en cambio aporta confusion.


Macri esta semana fue contra dos claros exponentes de las mafias sindicales como Datarmini y Genta, lo malo es que lo haya hecho el y no los progresistas que a pesar de serlo negociaban con estos tipos que son impresentables.

Entonces estamos ante la encrucijada de ponernos del lado de tipos de mierda porque Macri no nos gusta o aceptar que este ingeniero menemista es tan ambicioso que con tal de quedarse en el poder es capaz de enfrentar estructuras que la gente que esta mas cerca del pensamiento nuestro no tuvo los huevos de enfrentar.

Si Macri gobierna la ciudad es al fin y al cabo porque el progresismo no supo que hacer con ella y al Kirchnerismo le venia bien destruir las estructuras de la politica de la capital.

Quizas la tarea mas dificil en estos dias es rebelarse ante toda forma de opresion (oficialista u opositora) y pensar por cuenta propia, aunque sea un camino solitario e incomprendido porque siempre es mas facil adherir a un club y andar con el escudito en el pecho.

Son muy divertidas las historias de Grandes pasiones del S XX que esta publicando Noticias escritas por una amiga de la casa, Cecilia Absatz.
Por su parte el resto de la revista sigue como siempre prometiendo cosas en la tapa que no estan adentro y haciendo anti kirchnerismo de jardin de infantes. Lo peorcito de este numero es una nota sobre la culocracia en la que alguien se le ocurrio ir a consultarlo a Jose Pablo Feinman que, obviamente, habla de su indignacion por el estado del mundo pero no dice un pomo sobre los culos.

Si andan por Gesell no dejen de pasar por la libreria Alfonsina donde se encuentran cosas raras y ediciones de distinto tipo de un mismo libro.
Ahí me compré Noches de Cocaína de BallarD y por 15 pesos el Diccionario filosófico de Voltaire.

A



ABAD (abate, sacerdote). ¿A dónde vais, señor abad?, etc. ¿Sabéis que abad significa padre? Si llegáis a serlo, rendiréis un servicio al Estado, haréis sin duda la mejor obra que puede hacer un hombre, y daréis vida a un ser pensante. Hay en esta acción algo de divino.



Pero si sólo sois abad por haber sido tonsurado, por vestir hábito y por lograr un beneficio, no merecéis el nombre de abad.



Los antiguos monjes dieron el nombre de abad al superior que ellos elegían. Era su padre espiritual. ¡De qué manera el tiempo ha cambiado el significado de este nombre! El abad espiritual era un pobre a la cabeza de otros pobres. Pero los pobres padres espirituales tuvieron luego doscientas, cuatrocientas libras de renta, y en Alemania algunos pobres padres espirituales tienen hoy un regimiento de guardias.



¡Un pobre que ha hecho voto de pobreza y que, en consecuencia, es como un soberano! Y aunque esto ya se ha dicho, hay que repetirlo sin cesar porque no se puede tolerar más. Las leyes rechazan este abuso, la religión se indigna de ello y los pobres desnudos y famélicos claman al cielo ante la puerta del señor abad.



Sin embargo, los señores abades de Italia, de Alemania, de Flandes y de Borgoña me objetarán: «¿Por qué no hemos de acumular bienes y honores?, ¿por qué no debemos ser príncipes? ¿No lo son acaso los obispos? Al igual que nosotros, ellos eran en principio pobres, pero se han enriquecido y elevado. Uno de ellos ha llegado a ser superior a los reyes, dejadnos imitarle tanto como podamos».



Tenéis razón, señores, invadid la Tierra, ésta pertenece al fuerte o al astuto que se adueña de ella; os habéis aprovechado de tiempos de ignorancia, superstición y demencia, para despojarnos de nuestros bienes y pisotearnos, para engordar con la sustancia de los desvalidos: ¡ay, cuando llegue el día de la razón!

Reggae night, we come together when the feelin's right,
reggae night, and we'll be jammin' 'till the morning light.
Las noches de Gesell van pasando al ritmo cadencioso del reggae o al frenético repertorio disco que el DJ de Benita gusta programar, se nota que el tipo sabe porque entre las obviedades aparecen rarezas y temas de Isaac Hayes, tower of power y exquisiteces olvidadas.
Penny Reel just called, got to get my things, got to catch this ride.
Gotta look my best because I know there'll be mashin' up tonight.
Antes de salir vemos con mi chica algunos noticieros, a ella le gusta comentar indignada las cosas que se dicen en los noticieros. Así fue que una noche nos alarmamos con una nota de 15 minutos acerca de los virus que se esconden en los billetes y que nos pueden llevar a intoxicarnos con eteichia coli, botulismo, fiebre amarilla o paludismo. Por suerte en la misma nota un especialista les tira abajo la hipótesis porque esos bichos de miércoles no sobreviven demasiado en ámbitos secos, a pesar de lo cual en el noticiero de América seguían especulando acerca de las enfermedades posibles que puede provocar manipular plata. Por suerte en la costa y en el verano los billetes no duran nada en las manos de los turistas.
Reggae night, we come together when the feelin's right,...
Desde que empezó la temporada hemos tenido apenas un par de días sin playa, que notable el gobierno de Cristina, esto con Néstor no pasaba.
You will find it happens only once a year,
so don't miss out on this fashion here.
Las rehenes de las FARC son liberadas y mi chica comienza a preguntarle cosas al televisor que por supesto no le contesta. Con esa mirada feménina que no descuida el detalle además de comentarios políticos pregunta quien les habrá dado la ropa con la que llegaron.
Yo prefiero preguntarme otras cosas, ¿había siempre libre en la selva? ¿Se imaginan un monton de secuestradas en uno de esos días? Los combatientes de las FARC tienen nervios de acero sin duda.
There'll be people comin' from the North and South
and East and West, so you better look your best, man.
Now, lightnin' strikes at 8, so you better not be late
for this rub-a-dubbin', rockin', jammin', fun, fun, love in, yeah.
Negroni
Hielo
1/3 Vermouth rojo
1/3 Ginebra
1/3 Campari
Adórnese con una rodaja de naranja
Reggae night, we come together when the feelin's right,...
Daikiri
1 1/2 Medidas de Ron Blanco
1 Medida de Jugo de Limon
1/2 Medida de Azucar
1/2 Medida de Granadina
Colocar los ingredientes en la licuadora, y licuar por 20 segundos a baja velocidad. Se puede agregar hielo.
You will find it happens only once a year,
so take advantage of this festive cheer.
Make we bring we family and let's tell some friends,
and everyone will have a jam, jam, session.
Margarita
1 taza de tequila
¼ de taza de jugo de limón
¼ de taza de azúcar
¼ de taza de Cointreau o triple Sec
hielo
sal
Preparación
Licuar el tequila con el azúcar, el jugo de limón y el Cointreau. Agregar el hielo y seguir licuando. Humedecer con jugo de limón el borde de las copas y pasarlas por sal. Servir.
Oh, oh, oh, reggae night, oh, oh, oh, keep on rockin'.
Oh, oh, oh, reggae night, oh, oh, oh, reggae night.
Bahama mama
1/2 Light Rum
1/2 Gold Rum
1/2 Dark Rum
1/2 Coconut Liqueur(Malibu is good)
Mix well and strain into the glass.
Fill 1/2 with orange juice & 1/2 with pineapple juice
Top with a splash of grenadine
Garnish with a Cherry & Pineapple Wedge
Paper Umbrella
Reggae night, we come together when the feelin's right,...
Oh, oh, oh, reggae night, oh, oh, oh, reggae night.
Oh, oh, oh, reggae night, oh, oh, oh, reggae night, oh, oh, oh, reggae night.

Bueno parece ser que los porteros, perdón encargados, serán los responsables de botonear en que departamentos hay gente irresponsable que se pone aire acondicionado con cuarenta grados a la sombra.
Volvieron los vigilantes de manzana!

Las diferencias entre Pinamar y Gesell no se terminan en la música, la villa demuestra su pogresismo teniendo en su sistema de cable local los canales Encuentro y Telesur. Dicen que pronto van a tener E!, Warner y Sony, aparentemente se `puede vivir sin esas señales pero no estoy seguro de que eso sea vida.
Pero por otro lado debo decir que en este enclave Nac & Pop conocí la historia de una verdadera luchadora, una directora de escuela que logró algo que muchos quisieran pero solamente alguien con el temple necesario podía lograr. Esta verdadera heroína advirtiendo que había una veintena de chicos bolivianos que comían en el colegio de garrón habló con los padres de los chicos y les pìdió los papeles en regla. De esa manera logró que los niños bolitas no comieran el colegio y que la comida quedara para nuestros niños argentinos. Lo que se dice una verdadera luchadora contra los derechos del niño, de las mujeres y de los hombres.

Sabina es definitivamente la banda de sonido de la costa, de todas manera lo distintivo este año parece ser el mal trato y los mozos que son nuevos en esto.
Si andan por Gesell En La vieja Jirafa hay una chica que se llama Carolina, no es la hija de Rainiero, que atiende con un grado de obsesión que asusta un poco, en la playa y 109 está Benita donde se come bien y se degustan tragos, no se pierdan el Samurai verde que revela la sabiduria del pueblo oriental y que el saque te puede taladrar el cerebro, la música es muy buena.
No todo es bueno, claro, en Sutton 212 hay una moza morocha que puede hacer que un pedido tarde una hora. La verdad es que un tipo pelado del restaurant lo quiso arreglar y ofreció unas copas de Champagne en desagravio pero llegó tibio porque la moza las dejó como diez minutos esperando en el mostrador.

De las actitudes del turista
- Cuando algún animal voluminoso aparece en el horizonte, y no es la suegra, el turista medio se acerca a la orilla señalando la aleta del bicho en cuestión.
- El aplauso por la pérdida de un niños es muy solidario pero esconde comentarios del tipo: No entiendo cómo semejante idiota logró reproducirse, o Para que tienen hijos si los van a dejar por ahí.
- De las reacciones extrañas del turista la del mensaje mas contradictorio es el de la madre que se muestra desesperada por la desaparición del niño pero que en cuanto aparece lo zamarrea al grito de: TE VOY A MATARRRRR!
- ¿Que será lo que hace con cuarenta grados a la sombra haya gente que se clave un plato de ñoquis con salsa rosa, una botella de trapiche y un flan mixto?

La adaptación de Gesell a Pinamar lleva su tiempo.
La banda de sonido de Pinamar va de Supertrump, Hall & Oates y algo de Wonder (Master blaster) a Sabina mientras que la de Gesell arranca en los imitadores de Sabina y termina en algo que se anuncia con el nombre de Culto gitano que es un homenaje a Sandro.
En poco tiempo mas me temo que aparecetrán homenajes a Cacho Castaña, a Tormenta o a Elio....
(Se cortó la luz, porque será?)

Después de asistir a los fastos cumpleañeros de cierto blogger exiliado en San Clemente regresé a Pinamar pero por pocas horas, es que el amor, no encuentro algo más que pudiera hacerme abandonar Pinamar, me hizo trasladar a Villa Gesell.
Así que por unos días cambio el amibiente paquete, conservador, menemistoide, aristocrático de cuerpos perfectos y autos caros de Pinamar por el mas popular, progre, aun hipoide por momentos y claro reflejo de la política de inclusión del Kirchnerismo de la villa.
De los cuerpos perfectos a los cuerpos de la gente común, de las costumbres de los top one a gente que parece pararse en la orilla al mejor estilo de las pinguineras del sur argentino.
habrá novedades seguro.

Hollywood se babea con la literatura, ya desde sus comienzos buscaba trasladar grandes obras a la pantalla y si no eran grandes obras al menos buscaba best sellers.
Los resultados son mas vale desparejos y de grandes libros ha hecho desastres y de libritos de morondonga produjo clásicos, pensemos sin esforzarnos demasiado en Tiburón cómo ejemplo de esto útimo y los desastres que ha hecho con Shakespeare para muestra de lo primero.

Soy leyenda es uno de los libros que tuve de guía en la adolescencia, ese tono sombrío, esa visión negra del futuro, los momentos aterraderos del libro de Matheson eran materia de relecturas constantes así que cuando supe que lo llevaban al cine en lugar de dejarme dominar por el prejuicio me puse casi contento. Cuando el trailer comenzó a verse en los cines no dejaba de remarcarle a a quien estuviera a mi lado que el libro era excelente. Esta actitud me trajo problemas porque no siempre los que estaban a mi lado habián ido al cine conmigo pero ese es otro tema.
Así que en cuanto pude ver la versión que Hollywood filmó de Soy leyenda lo hice, fue hace un par de días y recién hoy me repongo del mal trago.
La película tiene buenos momentos y digamos que hay cuarenta minutos en los que el clima del libro Matheson está presente pero lentamente entre la megalomanía de Will Smith y la necesidad de un final feliz la película se aleja de aquello que hace del libro una experiencia aterradora y se vuelve aterradora pero por lo motivos equivocados diría.
Después de ver lo que hicieron con Soy Leyenda no dudo de que si Hollywood pudiera refilmar algunas cosas lo haría mejorando el final y transformando al Tiburón de Spielberg en mascota en de un acuario en Miami o a Carrie en la reina de su división pero en serio o a Hannibal Lecter en la estrella de una señal culinaria.

Veo que Quintín en la lectora provisoria se mete un poco con los dos suplementos culturales de los Sábados y que Juan Villegas sigue leyendo obsesivamente Ñ.
A esta altura debo decir que tenía razón mi amiga Graciela que hace unos meses me llamó la atención sobre cuan superior es ADN, esa semana Ñ había puesto una nota de tapa sobre los libros de bolsillo.
En pocas palabras Ñ pensó que ganaba la batalla con la punta del choto y se durmió.
Sé que esto último no es muy académico pero la academia me la SOBA.

Raros peinados nuevos
Charly García.


Y si vas a la derecha
y cambiás hacia la izquierda, adelante.
Es mejor que estarse quieto, es mejor que ser un vigilante.
Si me gustan las canciones de amor
y me gustan esos raros peinados nuevos
ya no quiero criticar
sólo quiero ser un enfermero.
Y si trabajás al pedo
y estás haciendo algo nuevo, adelante.
Y si cantas a la luna
y perdés la vida en un instante,
si luchaste por un mundo mejor
y te gustan esos raros peinados nuevos
no quiero ver al doctor
sólo quiero ver al enfermero.
Dame un poquito de amor
no quiero un toco.
Quiero algo de razón,
no quiero un loco.
Apagá el televisor.
Si lo que te gusta es gritar
desenchufa el cable del parlante.
El silencio tiene acción
el mas cuerdo es el más delirante.
Me gustaban las canciones de amor
me gustaban esos raros peinados nuevos
de chiquito fui aviador,
pero ahora soy un enfermero.

Hace unos meses subí un post sobre Federico Manuel Peralta Ramos en el que transcribí algunos de sus mandamientos y hoy encuentro en el correo que alguien pasó por ahí y dejó un comentario que me parece interesante rescatarlo para qe todos lo puedan leer
mariano has left a new comment on your post "HABITANTES DEL PLANETA, YO FEDERICO MANUEL PERALTA...":

federico era mi primo, primo y amigo con quien comparti miles de dias y noches hablando, existía un federico "público" por decirlo de una manera y un federico "mano a mano" donde él abandonaba el show pero continuaba su forma muy personal de interpretar la realidad... escribo esto y se me viene a la cabeza su imágen triste porque ya habían muerto sus padres en ese momento... él heredó muchísimas cosas de su abuelo materno a quien admiraba y escuchaba siendo chico con mucha atención, este le hablaba del "trapalanda" el luhar donde se iban los indios al morir.. existe también toda una historia en federico quien siempre me decía que su madre al nacer le entregó un mandato que consistía en "enterrarle el sable" a su familia paterna porque eran unos "narices estiradas" .. en fin todo muy largo de contar y explicar aquí.. quería mucho a mi madre quien hasta el día de hoy tiene en la pared de su dormitorio un poema fantástico de fede que se llama "lejos"..

Una vez me quise ir muy lejos
y llegue tan lejos
que despues no sabía como hacer para volver.
Claro que no me acordaba de cómo
había venido
Y llegar tan lejos es bárbaro
porque en lejos
todo es mucho mas liviano,
la gente funciona,
los pajaros...
bueno, los pajaros son igual
que en cualquier lado.
Y cuando cae la tarde,
lejos se mezcla de lejos...

Me dá mucha tristeza recordarlo porque lo extraño obviamente... cuando me encontraba con él en cualquier lado jamás me decía "hola", simplemente empezaba a hablar como si hubiese estado siempre con él, por eso cuando se iba jamás se despedía de mi.. en fin ,miles de cosas.. me dá gusto ver que cada vez hay mas información acerca de él en internet

gracias!

Tengo además de una veneración extrema por su genio literario una especie de lazo con Stephen king que empezó el 19 de Junio de 1999 cuando desde la cama del hospital Alemán donde había ido a parar por una pancreatitis necrótica leí que una camioneta había arrollado al autor de IT, de Cementerio de Animales, de La zona Muerta y de La hora del vampiro y lo había dejado abandonado a un costado de un caminito en el medio de un bosque.
King salió del hospital un poco antes que yo y los dos tuvimos un mismo tempo de recuperación. Su primer libro fue Un saco de huesos y era una novela escrita casi desde la cama del hospital. Era inevitable que desde ese momento encontrara y, lo admito, buscara de manera casi obsesiva en su escritura rastros de esa experiencia hospitalaria común.
Su último libro, La historia de Lisey, es además de ser una gran novela la elaboración de todo eso en un libro, King se mete con la muerte, sus efectos y ensaya teorías sobre el duelo y su duración.
La protagonista es la esposa de un escritor que es claramente el mismo King y a la hora de explicar la razón por la cual centró el libro en ella dice: "Las esposas y esposos de la gente creativa nunca tienen crédito, y muchas veces son las personas responsables", explica. "Tenemos la historia acerca de la mujer de Robert Louis Stevenson pidiéndole que tirara al fuego el primer borrador de Dr. Jekyll and Mr. Hyde, cosa que el hizo, para luego volver a escribir la novela. Lo que nadie ha sugerido jamás es que tal vez ella estaba en lo cierto y la segunda versión del libro era mejor que la primera".
Cuando acabé la historia de Lisey me dió la sensación de que Stephen había saldado una deuda que tenía conmigo, deuda que sólo estaba n mi cabeza claro, la de traspasar al papel la experiencia aquella del 99 y eso para mí ya alcanza para ubicar esta novela de King entre lo mejor que ha escrito.

Después de ese paseo con la muerte y sus vericuetos me zambullí de lleno en El profesor del deseo, un Philip Roth auténtico. La historia de un profesor universitario y su búsqueda del placer que arranca con una menage a trois con una suecas para terminar en el triunfo de la vida burguesa que por supuesto detrás de la comodidad esconde el vacío y la insatisfacción. Roth escribe de manera elegante y es un tipo de un sentido del humor extremo.
Leo en ADN que Jonathan Franzen lo desprecia y asegura que los que acusan de misogino a Roth se quedan cortos porque en realidad es un misántropo. Bueno a favor de Roth se puede decir que el mundo no da razones para que uno ame a todo sus habitantes. La nota de ADN a Franzen me sirve para saber que la estupidez y la intolerancia contra los blogs no son patrimonio de Marcelo Birmajer o de Horacio González porque Franzen también parece estar ofendido porque algunos bloggers yankys salidos de la Puán de por allá lo critican.
Matilde Sánchez por su parte, en el mismo número de ADN, dice que lo mas audaz e innovador de la escritura periodística se encuentra en los blogs pero admite que cuando quiso participar de este mundo salió eyectada por culpa de los anónimos y el grado de virulencia en el insulto que encontró y que no pudo manejar.

Después de tanto autor imperialista me estoy metiendo de a poco en Kawabata y su país de nieve, que con tanto calor por ahí me viene bien.

Changes
David Bowie

I still don't know what I was waiting for
And my time was running wild
A million dead-end streets
Every time I thought I'd got it made
It seemed the taste was not so sweet
So I turned myself to face me
But I've never caught a glimpse
Of how the others must see the faker
I'm much too fast to take that test

Ch-ch-ch-ch-Changes
(Turn and face the strain)
Ch-ch-Changes
Don't want to be a richer man
Ch-ch-ch-ch-Changes
(Turn and face the strain)
Ch-ch-Changes
Just gonna have to be a different man
Time may change me
But I can't trace time

I watch the ripples change their size
But never leave the stream
Of warm impermanence and
So the days float through my eyes
But still the days seem the same
And these children that you spit on
As they try to change their worlds
Are immune to your consultations
They're quite aware of what they're going through

Ch-ch-ch-ch-Changes
(Turn and face the strain)
Ch-ch-Changes
Don't tell t hem to grow up and out of it
Ch-ch-ch-ch-Changes
(Turn and face the strain)
Ch-ch-Changes
Where's your shame
You've left us up to our necks in it
Time may change me
But you can't trace time

Strange fascination, fascinating me
Changes are taking the pace I'm going through

Ch-ch-ch-ch-Changes
(Turn and face the strain)
Ch-ch-Changes
Oh, look out you rock 'n rollers
Ch-ch-ch-ch-Changes
(Turn and face the strain)
Ch-ch-Changes
Pretty soon you're gonna get a little older
Time may change me
But I can't trace time
I said that time may change me
But I can't trace time

Saben una cosa?



Estas fotos del faceboock de nuestra enfermera sin fronteras me rompen soberanamente las pelotas, la exposicion mediatica y la utilización de las miserias humanas para demostrar lo bueno que es uno deberia estar penado de alguna manera.

El parador Robinson Crusoe es el último al sur de Pinamar, mas allá empieza Ostende. Lentamente se ha ido imponiendo y este año convoca una buena cantidad de minusas de esas que antes andaban mucho por CR o UFO point.
Ayer desafiando los vientos huracanados fuimos con un grupo de amigos a tomar algo después de comer y nos topamos con un show de los tantos que homenajean a Sabina. Un gordito copn sombrero medio ridículo que habla todo el tiempo cómo el gallego sólo que no pierde el personaje nunca y presenta la canciones con acento español y con esa voz que asemeja salir de una garganta castigada malamente.
Cómo si el homenaje a Sabina no fuera lo suficientemente bochornoso, el tipo destroza canciones que originalmente son bastante lindas, sobre el final se puso emotivo y decidió dedicarle al padre, no sé si el hombre habrá muerto pero si escuchó lo que le dedicaron seguro murió después, una versión de Garganta con arena.
Lo que salía de esas gargantas, porque en algunas canciones lo acompaña uno de los del grupo, fue la cosa mas insoportable que escuché en mi vida contra un tema que pobrecito no podía hacer nada por defenderse.

¿Alguien sabe por qué el agua del mar ya no es tan salada?

Una vieja postal del BAFICI. Para aquellos que piensan que MacrI no tiene idea de que se trata.
En plena lucha electoral por la ciudad de Buenos Aires, en la elección que perdió con Ibarra el Ingeniero Macri apareció por los pasillos del Abasto. Para muchos un caso de oportunismo para otros la demostración de que era uno mas de nosotros. Quien sabe porque pero el ingeniero estuvo en el festival y fue recibido por uno de los ANGELES (así se llama a los que se encargan de atender a los invitados del festival) y ese angel le recomendó una película.
El ángel en cuestión fue el hijo del critico y escritor Néstor Tirri, Rómulo Tirri a quién el gran público conoció en 2007 por su participación en Gran hermano con el seudónimo de Nino Dolce. Así que el futuro Nino Dolce le recomendó al futuro Jefe de Gobierno de la ciudad la película Hoteles de Aldo Paparella (http://www.hotelesfilm.com.ar).
Los que recuerdan aquella visita del Ingeniero Macri no recuerdan que opinó de la peli.

...cabe esperar que la Audiencia Pública se desarrolle con seriedad, lejos de un simple trámite administrativo o de una ocasión para el exhibicionismo de los "participeros" (como denomina el urbanista Ramón Martínez Guarino a los que "hacen de la participación una profesión (...) y de esta manera controlan espacios en nombre de la gente y sustituyendo a la gente")
El párrafo lo acercó uno de esos lectores grosos que tiene este blog, que es tan groso que prefiere que no lo vinculen a La tuya está. Un saludo al urbanista que acuñó lo de PARTICIPEROS, que es un verdadero hallazgo

Arena, sol arena, arena, sol, chicas, sol, arena, sol, para mi que hasta el 20 seguimos con este clima, la radio del verano, la radio que tenes que escuchar, la radio que vas a escuchar, la radio que te acompaña todo el año, la radio de los clasicos, la radio del rock nacional, la radio exclusiva, Freack out, le chic ces t chic, lo que pasa es que el intendente que se fue dejo tierra arrasada, a este lo conozco desde que se afanaba las monedas del telefono publico del hospital (escuchado en Villa gesell y sobre el nuevo intendente de la villa), sunshine... sunshin reggae,fracaso el rescate de los rehenes de las FARC pero liberaron al argentina de Somalia (donde lleva el acento somalia? no importa porque la mayoria de las computadoras de los locutorios no tienen acentos) So I'd like to know where, you got the notion/Said I'd like to know where, you got the notion/To rock the boat, don't rock the boat baby/Rock the boat, don't tip the boat over/Rock the boat, don't rock the boat baby... Rock the boat, dos corvinas, cuanto estara el sushi en el nuevo green que pusieron camino a Ostende?, tenemos que ir al casino, tenemos que ir a Carilo, tenemos que ir a La frontera, tenemos que comer helados en El piave y en la fragola, todavia no andan los posnet para la tarjeta de debito? Hasta cuando profesor Porreti! Menos mal que el Domingo viene El champagne las pone mimosas con la Capristo un cacho de cultura nunca viene mal, lookin' for some hot stuff baby this evenin'/i need some hot stuff baby tonight/i want some hot stuff baby this evenin'gotta have some hot stuff/gotta have some lovin' tonight/i need hot stuff/i want some hot stuff/i need some hot stuff...

Cierto que el funeral de nuestro trigésimo octavo presidente apenas era soportable. La orquesta y el coro de los marines tocando todas las canciones destinadas a suspender el pensamiento de la gente y ponerla en estado de trance (...) Nada como las exaltantes observaciones de Billy Graham, un ataúd envuelto en una bandera y un grupo de soldados de varias razas para llevarlo a hombros, todo ello coronado por “La bandera tachonada de estrella” y seguido por el saludo de veitiuna salvas de artilleria y el toque de silencio para provocar la catalepsia en la multitud.
Entonces los realistas toman el mando, los expertos en hacer y deshacer tratos, los maestros en las maneras más desvergonzadas de arruinar al adversario, aquellos para quienes las inquietudes morales deben quedar siempre para el final, pronuncian el consabido, irreal e hipócrita canturreo sobre todo menos las verdaderas pasiones del difunto.
(...)
Clinton exalta a Nixon por su “notable trayectoria” (...) por los “sabios consejos”
(...)
Pete Wilson (por su) “elevadísimo intelecto”
(...)
Kissinger (...) lleva a cabo un tributo tan prestigioso como el de Hamlet a su padre asesinado para referirse a “nuestro valeroso amigo”. “Era un hombre, en todo y por todo, como no volveré a ver otro igual”. La literatura no es una realidad primordial, sino una especie de costosa tapicería para un sabio a su vez tan rollizamente tapizado, y así no tiene idea del contexto equívoco en el que Hamlet habla del rey sin par. ¿Pero quién, sentado ahí y obligado al tremendo esfuerzo de mantener la cara seria mientras contempla la ejecución del encubrimiento definitivo, va a sorprender al judío de la corte en una metedura de pata cultural cuando menciona una obra maestra inadecuada? ¿Quién está ahí para advertirle de que no debería citar a Hamlet hablando de su padre, sino de su tío, Claudio, de que debería mencionar lo que dice Hamlet del nuevo rey, el ursupador asesino de su padre? (...) “Aunque toda la tierra las aplastase, las fechorías aparecerán ante los ojos de los hombres”
(...)
Todos ellos trivialmente de duelo bajo el sol y la brisa deliciosa de California: los encausados, los declarados culpables y los que se habían librado de ambas cosas, y el elevadísimo intelecto del ex presidente por fin descansando en el ataúd tachonado de estrellas, terminado para siempre el forcejeo y la búsqueda de un poder sin obstáculos, el hombre que volvió del revés la moral de todo un país, el generador de un enorme desastre nacional, el primero y único presidente de los Estados Unidos de América que ha obtenido de un sucesor elegido a dedo un perdón completo e incondicional de todas las irregularidades cometidas durante su mandato.

Philip Roth

Here I am
Al Green

I can't believe that it's real,
the way that you make me feel.
A burning deep down inside,
a love that I cannot hide.
Our love is you and me baby,
that makes the world go round.
And if you've been doin' lovin' with me,
layin' all my troubles down,
here I am, baby,
come and take me.
Here I am, baby,
come and take me,
take me by the hand.
Show me,
here I am, baby.

It always ends up this way,
me begging you every day.
A love that I cannot have,
you broke my heart into half.
Our love is you and me baby,
that make's the world go round.
And if you've been doin' lovin' with me,
layin' all my troubles down,
here I am, baby,
come and take me,
Here I am, baby,
come and take me,
take me by the hand.
Show me,
here I am, baby.

When I'm down I can always call you,
for a helpin' hand.
I know you'll do the best you can.
But it don't take much from me,
just my cup of joe.
Oh there's love inside me,
I believe there's one to be explodin',
It's tough for me, oh baby,
I can do worry,
tell me all your troubles.
You won't ever have to worry now,
Just one more thing, ask everybody,
everybody you see,
you'll find yourselve lost and alone on a darkened street,
here I am, baby,
come and take me.
Here I am, baby,
come and take me,
take me by the hand.
Show me,
here I am, baby...

Del extenso cast que a lo largo de su historia mostró SNL este tipo fue a pesar de no tener un perfil alto uno de los mas impresionantes.
En estos días se puede ver a las 11 de la mañana la repetición de News radio en I Sat, en esa serie Hartman interpreta a un locutor absolutamente desquiciado de nombre Bill Mac Neal y da cátedra.

Murió hace unos años porque la mujer lo cagó a tiros en una arranque de celos.

Eyyy ustedes productores de TV!
¿Se van a pasar el puto verano repitiendo la misma mierda que hicieron los últimos 15 días de Diciembre o van a laburar un poco aunque sea?
No les pido ideas nuevas pero al menos una gracia loco!

Después de constatar que he pasado a categoría invisible para las chiquilinas de Pinamar, al menos antes me miraban con asco ahora me pasan menos bola que a la banderita de mar peligroso (esa que siempre esta con los colores negro y rojo) decidí ir al cine por la noche.
Mientras miraba Ganster americano pensaba en lo aruinado que está Armand Assante y acto seguido pensé en cual sería el comentario de los actores si al estilo Rosa púrpura del Cairo miraran hacia la platea y pudieran vernos a nosotros: Yo arruinado? y vos que hiciste de tu vida sos testeador en una fábrica de panqueques? Así que estoy viejo? Y vos que? hace 30 años que estás en la misma oficina! Si puede que tenga papada pero me como un montón de pendejas aspirantes a estrellas y mi mujer se lipoaspira todo los años y se hace las tetas a nuevo todo el tiempo mientras que vos estás con la misma bruja de siempre a la que no arreglarías ni con una cirugía total de esas que no te alcanza el sueldo de diez años para pagarla gil.

Beyond the Sea
Bobby Darin


Somewhere beyond the sea
somewhere waiting for me
my lover stands on golden sands
and watches the ships that go sailin

Somewhere beyond the sea
she's there watching for me
If I could fly like birds on high
then straight to her arms
I'd go sailin'

It's far beyond the stars
it's near beyond the moon
I know beyond a doubt
my heart will lead me there soon

We'll meet beyond the shore
we'll kiss just as before
Happy we'll be beyond the sea
and never again I'll go sailin'

I know beyond a doubt
my heart will lead me there soon
We'll meet (I know we'll meet) beyond the shore
We'll kiss just as before
Happy we'll be beyond the sea
and never again I'll go sailin'

no more sailin'
so long sailin'
bye bye sailin'...
move on out captain

Empieza un nuevo año y seguramente se sienten un poco resacosos pero bien, la agenda está libre de borrones, de compromisos y de reuniones que se suspendieron.
Tenemos esa sensación de que tenemos un mundo por descubrir y que podemas hacer lo que querramos de nuestras vidas, no se preocupen en un par de días se nos pasará y volveremos a sentirnos los mismos hermosos perdedores frustados de siempre.

Y sí terminó el 2007 terminó el año sin que corriera ninguna maratón ni me postularan al premio nobel de nada ni anoté el blog en ninguno de esos concursos en que un grupo de bloggers se dan premios entre ellos ni puse publicidad para ganarme unos mangos con los clicks de mis visitantes. Tampoco dejé mis vicios, ni adelgacé, ni mejoré la escritura y no creo que lo vaya a hacer en 2008.
Pero empecé el año fumando un puro y tomando una Stella Artois en un parador de Pinamar lo que no es un mal comienzo.