Rock'n'Roll Actitud

Arte y Ensayo (2004)

Lo esconden de las luces y los focos
lo mezclan con reclamos comerciales
lo repudian como a un virus contagioso
pero vuelve a perderse por los bares.

Lo manchan con rumores infundados
lo olvidan como a un viejo en un asilo
le chupan sanguijuela con descaro
y vuelve a levantarse haciendo ruido.

Lo besan Judas y mercaderes
lo visten con diseños de vanguardia
lo entierran con discursos muy solemnes
desde el ataúd alguien nos canta.

Como a un bulto sospechoso, lo miran.
En armarios con polilla, lo guardan.
De todos los platos rotos, lo acusan.
Pero no muere jamás.

Pero no olvides, no traiciones,
lo que siempre te ha hecho vivir.
No olvides, no traiciones,
lo que llevas muy dentro de tí.
Porque no muere, no muere jamás
tu ROCK'N'ROLL ACTITUD.

Loquillo y sus trogloditas

post solidario o algo así

Si el comentarista que firmaba piluso dixit sigue por acá seria bueno que de señales de vida porque necesito hacerle una consulta-

Bueno, el asunto es así, desde hace unos días los medios se babean por la película de Adrián Suar, Taratuto y Bertucelli que en este blog apenas mereció un comentario sobre el pelo de Suar.
La película llevó 500.000 espectadores y salvo contadas excepciones contó con el apoyo de la crítica así que la lucha eterna entre público y crítica quedó para la película de Lucrecia Martel.
Voy a coincidir con Suar en que necesitamos cuatro o cinco películas como la de Taratuto por año. No tanto por el público sino para que gente como Mentasti dejen de filmar bostas sin guionistas y entiendan que con una historia al menos salvarían la plata con esos subproductos infames que producen.
Pero lo de Sirvén en La nación es una sobreactuación innecesaria.
Un novio para mi mujer es a la comedia romántica lo que Patinando por un sueño es a Hollyday on ice. Uno ve la versión Tinelli del patinaje sobre hielo y ve que lo que en la versión original es puro vértigo, belleza plástica y precisión en el programa de Marce es puro shiomerio, patinan lento, no aciertan con los saltos y la puesta chorrea grasa. Al lado de Cuando Harry conoció a Sally o de cualquiera de las screwball de Cary Grant la película de Taratuto pierde como en la guerra.
Si quieren nos seguimos conformando con la medianía nacional,lamentablemente provinciana y nos encogemos de hombro mientras decimos que por ser argentina no esta mal . Si entramos en esa ok, la comedia de Taratuto es genial ahora si aspiramos a algo mas, felicitémoslos por llevar gente a las salas pero digamos que es una película mediocre, que saquea películas que ni siquiera son clásicos (Sr y Sra Smith) y que cuando echa mano a recursos cinematográficos (pantalla dividida, flashback) casi no tienen justificación.

En Minuto uno leí este título:
Los Stonewall Lions de Gran Bretaña arrollaron hoy por 5 a 0 a la Selección Argentina de Fútbol en la final del campeonato del mundo de fútbol gay por equipos.

Nos rompieron el culo como quien dice, nuestro representativo estaba triste por un lado pero contento por otro.

Acabo de leer en La nación que el Gral Bussi se pasa el día llorando en su prisión domiciliaria y me alegró el fin de semana.

Algunas cosas que no necesitamos de la tele de aire:
Los nenes vestidos de gaucho zapateando en esos programas llenos de gente sin talento
Los grosos (el grupo ese de enanos, una vez son bizarros, dos veces divertidos pero cuantas veces hay que verlos haciendo los mismos chistes?)
Las notas con música dramática en los noticieros
Que nos digan el cuadro de fútbol de los conductores de los noticieros
Sesiones de terapia donde los famosos digan obviedades del tipo: entre la familia y la fama está antes mi familia, la fama es puro cuento
Estrellas millonarias que viven en countrys pero que siguen siendo de barrio
Conocer los sentimientos de un montón de gente que sabemos que carecen de semejante cosa
Mas notas de Lanata capo cómico
Mas notas exclusivas a Chaban
Floggers o parodias a los floggers

Margarita o el poder de la farmacopea
[Cuento. Texto completo]
Adolfo Bioy Casares

No recuerdo por qué mi hijo me reprochó en cierta ocasión:

-A vos todo te sale bien.

El muchacho vivía en casa, con su mujer y cuatro niños, el mayor de once años, la menor, Margarita, de dos. Porque las palabras aquellas traslucían resentimiento, quedé preocupado. De vez en cuando conversaba del asunto con mi nuera. Le decía:

-No me negarás que en todo triunfo hay algo repelente.

-El triunfo es el resultado natural de un trabajo bien hecho -contestaba.

-Siempre lleva mezclada alguna vanidad, alguna vulgaridad.

-No el triunfo -me interrumpía- sino el deseo de triunfar. Condenar el triunfo me parece un exceso de romanticismo, conveniente sin duda para los chambones.

A pesar de su inteligencia, mi nuera no lograba convencerme. En busca de culpas examiné retrospectivamente mi vida, que ha transcurrido entre libros de química y en un laboratorio de productos farmacéuticos. Mis triunfos, si los hubo, son quizá auténticos, pero no espectaculares. En lo que podría llamarse mi carrera de honores, he llegado a jefe de laboratorio. Tengo casa propia y un buen pasar. Es verdad que algunas fórmulas mías originaron bálsamos, pomadas y tinturas que exhiben los anaqueles de todas las farmacias de nuestro vasto país y que según afirman por ahí alivian a no pocos enfermos. Yo me he permitido dudar, porque la relación entre el específico y la enfermedad me parece bastante misteriosa. Sin embargo, cuando entreví la fórmula de mi tónico Hierro Plus, tuve la ansiedad y la certeza del triunfo y empecé a botaratear jactanciosamente, a decir que en farmacopea y en medicina, óiganme bien, como lo atestiguan las páginas de "Caras y Caretas", la gente consumía infinidad de tónicos y reconstituyentes, hasta que un día llegaron las vitaminas y barrieron con ellos, como si fueran embelecos. El resultado está a la vista. Se desacreditaron las vitaminas, lo que era inevitable, y en vano recurre el mundo hoy a la farmacia para mitigar su debilidad y su cansancio.

Cuesta creerlo, pero mi nuera se preocupaba por la inapetencia de su hija menor. En efecto, la pobre Margarita, de pelo dorado y ojos azules, lánguida, pálida, juiciosa, parecía una estampa del siglo XIX, la típica niña que según una tradición o superstición está destinada a reunirse muy temprano con los ángeles.

Mi nunca negada habilidad de cocinero de remedios, acuciada por el ansia de ver restablecida a la nieta, funcionó rápidamente e inventé el tónico ya mencionado. Su eficacia es prodigiosa. Cuatro cucharadas diarias bastaron para transformar, en pocas semanas, a Margarita, que ahora reboza de buen color, ha crecido, se ha ensanchado y manifiesta una voracidad satisfactoria, casi diría inquietante. Con determinación y firmeza busca la comida y, si alguien se la niega, arremete con enojo. Hoy por la mañana, a la hora del desayuno, en el comedor de diario, me esperaba un espectáculo que no olvidaré así nomás. En el centro de la mesa estaba sentada la niña, con una medialuna en cada mano. Creí notar en sus mejillas de muñeca rubia una coloración demasiado roja. Estaba embadurnada de dulce y de sangre. Los restos de la familia reposaban unos contra otros con las cabezas juntas, en un rincón del cuarto. Mi hijo, todavía con vida, encontró fuerzas para pronunciar sus últimas palabras.

-Margarita no tiene la culpa.

Las dijo en ese tono de reproche que habitualmente empleaba conmigo.

Rayuela - Capítulo 68
[Capítulo de novela. Texto completo]
Julio Cortázar

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpaso en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balpamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.
FIN

Time of no reply

Summer was gone and the heat died down
And Autumn reached for her golden crown
I looked behind as I heard a sigh
But this was the time of no reply.

The sun went down and the crowd went home
I was left by the roadside all alone
I turned to speak as they went by
But this was the time of no reply.

The time of no reply is calling me to stay
There is no hello and no goodbye
To leave there is no way.

The trees on the hill had nothing to say
They would keep their dreams till another day
So they stood and thought and wondered why
For this was the time of no reply.

Time goes by from year to year
And no one asks why I am standing here
But I have my answer as I look to the sky
This is the time of no reply.

The time of no reply is calling me to stay
There`s no hello and no goodbye
To leave there is no way.

Mientras la presidenta se toma su tiempo para reorganizar el INDEC la gente que trabaja ahí adentro junta firmas y se mueve el blog es este y ahí es donde informan lo que está pasando y donde firmar.

¿Cómo van a entender Macri y su banda de funcionarios conchetos que hay gente que además de estudiar en colegios públicos necesitan becas?
Si ellos salieron todos de colegios privados.
Y ya que estamos ¿no será hora de que los medios y los blogs empiecen a decir que la ciudad sigue igual de sucia, los arreglos tienen cercados a los porteños y que los eventos de la ciudad tienen una notoria falta de brillo?
La muestra de esto último es el BAFIM que se viene cuyo evento mayor es la firma de autógrafos de Casi ángeles.

Hace unos días y un poco harto de no entender de que habla Dady Brieva y de enganchar a Victor Hugo con errores lastimosos decidí dar una vuelta por otras radios pensando que debe existir un mundo mejor, pero no, no existe.
Fui a parar a la 910, La red y allí me esperaba el peor de los periodistas de deportes que uno pueda imaginar. pero no sólo es el peor es además el más despreciado. Fernando Niembro, el Bernardo Nesutadt del fútbol, dice de él en privado que sólo sabe hacer negocios.
Pero claro Niembro está caliente porque el colorado se quedó con el horario que tenía en la red así que pongamos que no es confiable y que uno quiere escucharlo para no andar con prejuicios. A poco de escuchar a Liberman uno entiende que para él solo sirve lo que es negocio, lo que deja guita, lo que es rentable, por eso debe ser que cada nota parece tarifada y que en estos días le hizo poco menos que una infonota a Lalin para manijear el regreso del ex editor de La maga al Racing club. A su lado Toti Passman parece Dante Panzeri.
Lo mejor de ese programa es La Torre que da cátedra de fútbol, se ve que sabe lo que pasa en los vestuarios y ve bien los partidos y no como Liberman que no entiende nada.
En la misma radio se vive un momento de zozobra por la partida de Facundo Pastor y la llegada de Majul y eso se nota en los mensajes de los oyentes. Pastor se había quedado en el horario que manejó y chocó el año pasado Mónica Gutiérrez. Pastor, que no es Meteoro precisamente tampoco pudo con el horario y ahora llega Majul.
Pero terminemos con Liberman que solo sabe maltratar movileros, hablar en referencia a sí mismo y que parece haber recorrido el mundo sin sacar ninguna enseñanza de esos viajes.
Cuanto mas escucho a esta generación mas admiro a la generación de Salatino, Moro, Cherquis Bialo gente que viajó y supo hacer notas ejemplares dignas de figurar en libros de periodismo como aquella de Cherkis sobre la pelea Clay Vs Foreman. Cada crónica de aquellos era un viaje y uno aprendía lo que pasaba en los países a los que iban. Esta generación solo sabe de precios de shopping o peor aún del free shop de los aeropuertos.

Dire Straits

You get a shiver in the dark
Its been raining in the park but meantime
South of the river you stop and you hold everything
A band is blowing dixie double four time
You feel all right when you hear that music ring

You step inside but you dont see too many faces
Coming in out of the rain to hear the jazz go down
Too much competition too many other places
But not too many horns can make that sound
Way on downsouth way on downsouth london town

You check out guitar george he knows all the chords
Mind hes strictly rhythm he doesnt want to make it cry or sing
And an old guitar is all he can afford
When he gets up under the lights to play his thing

And harry doesnt mind if he doesnt make the scene
Hes got a daytime job hes doing alright
He can play honky tonk just like anything
Saving it up for friday night
With the sultans with the sultans of swing

And a crowd of young boys theyre fooling around in the corner
Drunk and dressed in their best brown baggies and their platform soles
They dont give a damn about any trumpet playing band
It aint what they call rock and roll
And the sultans played creole

And then the man he steps right up to the microphone
And says at last just as the time bell rings
thank you goodnight now its time to go home
And he makes it fast with one more thing
we are the sultans of swing

Ricardo Arjona por alguna razón calienta a las minas y las hace entrar en éxtasis, es curioso porque no deja de nombrarles las varices, la grasa abdominal, la pelusa en el ombligo o los gases. Ellas a pesar de eso se entregan a sus shows y gritan como desaforadas a cada metáfora del guatemalteco por mas fallida que sea.
Todas sucumben menos una, su ex a la que Ricardo le escribió una canción con un montón de preguntas y reproches muy poco felices. Le pregunta cosas que mejor no preguntar y lleno de rencor avanza sobre terrenos que por mas dolido que uno esté mejor no avanzar.
La prueba de esto que escribí en el párrafo anterior es este documento que conseguí en el que ELLA le contesta este legítimo huevón centroamericano y se lo merece por idiota


Te conozco, desde el pelo hasta la punta de los pies
se que roncaS por las noches y que duermes de revés
se que dices que tienes 20 cuando tienes 23

AJA VOS TAMBIEN RONCAS PERO NUNCA TE LO DIJE ¿NO SERÁ QUE YO ESTOY AL DERECHO Y DADO VUELTA ESTAS VOS?
TRES AÑOS NO SON TANTOS Y YA QUE ESTAMOS VOS DECÍAS TENER 20 Y APENAS LLEGAS A 14 Y NO HABLO DE TU EDAD, YOU KNOW

Te conozco cuando ríes y tus gestos al amar
se de aquella cirugía que a nadie le has de contar
se que odias la rutina un poco mas que a la cocina

LA CIRUGÍA NO ES NECESARIO QUE SE LA CUENTE A NADIE PORQUE LA ESTAS GRITANDO A VOZ EN CUELLO A ESAS CHIRUZAS QUE TE ESCUCHAN. ANDA A QUE TE COCINE TU VIEJA!

Dime si el, te conoce la mitad
dime si el, tiene la sensibilidad
de encontrar el punto exacto
donde explotas al amar

EL SÍ

Dime si el, te conoce la mitad
dime si el, te ama la mitad
de lo que te ama este loco
que dejaste en libertad

Sí ME CONOCE MAS Y NO SÉ SI ME AMA PERO SE LE PARA QUE ES MAS DE LO QUE PUEDO DECIR SOBRE VOS
SI, ESO, ESTAS LOCO ¿QUE PASA SE TE PERDIERON LAS PASTILLAS?

Reconozco lo que piensas, antes que empieces a hablar
se de tus 150 dietas para adelgazar
se que padeces de insomnio y que fumas sin parar
imagino, esas charlar que en mi honor han de entablar
y hasta se lo que este viernes le has de hacer para cenar
y es que tanto te conozco que hasta sé, me has de extrañar

AHHH POR ESO NO ME DEJABAS HABLAR NUNCA PORQUE SABÍAS LO QUE IBA A DECIR.
INSOMNIO YA NO TENGO MAS, ERAS VOS EL QUE ME LO PROVOCABA, TAMBIÉN FUMO MENOS Y LO DE LAS DIETAS MEJOR NI HABLEMOS.
NO LA VERDAD QUE NO HABLAMOS DE VOS PORQUE TENEMOS COSAS MAS IMPORTANTES PARA HABLAR.
VOLVEMOS CON EL TEMA DE LA COMIDA, ES UNA OBSESIÓN NO?

Dime si el, te conoce la mitad
dime si el, tiene la sensibilidad
de encontrar el punto exacto
donde explotas al amar

UFA, ESTO YA TE LO CONTESTÉ

Dime si el, te conoce la mitad
dime si el, te ama la mitad
de lo que te ama este loco
que dejaste en libertad




Dime si el, te conoce la mitad
dime si el, te ama la mitad
de lo que te ama este loco
que dejaste en libertad

Es que tanto te conozco, que hasta podría jurar
“te mueres por regresar'

EN REALIDAD NO VOLVERÍA NI MUERTA

Dieciocho años años atrás todos éramos mas jóvenes, el mundo era distinto y la presencia de Laurie Anderson era un evento de características extraordinarias. La entrada que compré en aquel momento venía en un paquete que incluía shows de Eric Clapton y de David Bowie. Aunque haya pasado tanto tiempo el diálogo con Laurie parecía no haberse interrumpido cuando ella apareció en el escenario del Gran Rex para dar el primero de los shows que vino a dar a Buenos Aires .




Su performance debe ser una de esas cosas de las que hay pocas parecidas en el mundo, esta vez vino con una banda, con un disco que está grabando en la gira Homeland y su estilo impecable e implacable. Sus letras van de lo trivial a lo cósmico.
Para completar la noche subió Lou Reed al escenario y juntos nos dejaron sin aliento con the lost art of conversation.
Aunque sin dudas el punto mas alto y conceptual y de bajada de línea estuvo en la excelente

Only an expert

Now only an expert can deal with a problem.Cos half of the problem is seeing the problem.And only an expert can deal with the problem.Only an expert can deal with the problem.


So if there's no expert dealing with a problem,then really it's actually twice the problem.Cos only an expert can deal with the problem.Only an expert can deal with the problem.


Now in America, we like solutions. We like solutions to problems. And there's so many companies that offer solutions. Companies with names like: The Pet Solution, The Hair Solution, The Debt Solution, The World Solution, The Sushi Solution.


The debt solution... Now, only an expert can see there's a problem.And these companies are experts ready to solve these problems.Cos only an expert can deal with the problem.Only an expert can deal with the problem.


Now, let's say you're invited to be on Oprah, and you don't have a problem, but you wanna go on the show, and so you need a problem. And so you invent a problem. But if you're not an expert in problems, you're probably not going to make up a very plausible problem. And so you're probably gonna get nailed. You're gonna get exposed, you're gonna have to bow down and apologise and beg for the public's forgiveness. Because only an expert can see there's a problem. And only an expert can deal with a problem. Only an expert can deal with a problem.


And on these shows that try to solve your problems, the big question's always: how can I get control. How can I take control. But, don't forget, this is a question for the regular viewer, the person who is barely getting by. The person who is watching shows about people with problems, the person who is one of the 60 percent of the US population 1.3 weeks away, 1.3 paychecks away from homelessness. In other words... a person with problems.


So when experts say let's get to the root of the problem, let's take control of the problem, cos if you take control of the problem, you can solve the problem. Often this doesn't work at all because the situation is completely out of control.


Cos only an expert can deal with the problem.And only an expert can deal with the problem.And only an expert can deal with the problem.


So, who are these experts? Now, experts are usually self-appointed people or elected officials or people skilled in sales techniques, trained or self-taught to focus on things that might be identified as problems. But the expert is someone who studies the problem and tries to solve the problem. The expert is someone who carries malpractice insurance. Because often the solution becomes... the problem.


And only an expert can deal with the problem.And only an expert can deal with the problem.Only an expert can deal with the problem.


Now sometimes experts look for weapons. And sometimes experts look everywhere for weapons. And sometimes when they don't find any weapons, sometimes other experts say: if you haven't found any weapons, it doesn't mean there are no weapons. And other experts looking for weapons find things like cleaning fluids and refrigerator rods and small magnets. And they say: these may look like common objects to you, but in our opinion, they could be weapons. Or they could be used to make weapons. Or they could be used to ship weapons. Or to store weapons. Cos only an expert can see they might be weapons. And only an expert can deal with weapons. And only an expert can deal with problems.


Cos only an expert can deal with the problem.And only an expert can deal with the problem.Only an expert can deal with the problem.


You know, and sometimes, if it's really really really really really hot, and it's July in January, and there's no more snow, and huge waves are wiping out cities, and hurricanes are everywhere, and everyone knows it's a problem. But if some of the experts say it's no problem, and if other experts claim it's no problem or explain why it's no problem, then it's simply not a problem.


But, when an expert says it's a problem and makes a movie about the problem and wins an Oscar about the problem then all the other experts have to agree that it is, most likely, a problem.


Cos only an expert can deal with the problem.And only an expert can deal with the problem.Only an expert can deal with the problem.


And even though a country can invade another country, and flatten it, and ruin it, and create havoc and civil war and refugees in that country, and if the experts say it's not a problem and if everyone agrees that they're experts and good at solving problems, then invading these countries is simply -- not -- a problem.


And if a country tortures people, and holds citizens without cause or trial, and sets up military tribunals, this is also not a problem. Unless there's an expert who says it is the beginning... of a problem.


Cos only an expert can deal with the problem.And only an expert can deal with the problem.And only an expert can deal with the problem.


And only an expert can deal with the problem.And only an expert can deal with the problem. Only an expert can deal with the problem.


Cos seeing the problem is half the problem. And only an expert can deal with the problem.

Only an expert can deal with the problem.

Traducción
Sólo un experto puede hacerse cargo de un problema porque la mitad del problema es ver el problemay sólo un experto puede hacerse cargo del problema. Sólo un experto puede hacerse cargo del problema.


Así que si no hay ningún experto haciéndose cargo del problema entonces en realidad se tiene el doble de problemas, porque sólo un experto puede hacerse cargo del problema. Sólo un experto puede hacerse cargo del problema.


En los Estados Unidos nos gustan las soluciones. Nos gustan las soluciones a los problemas. Y hay tantas compañías que ofrecen soluciones. Compañías con nombres como La Solución de las Mascotas, La Solución Capilar, La Solución a la Deuda, La Solución Mundial, La Solución del Sushi.


La solución a la deuda... ahora bien, sólo un experto puede ver que allí hay un problema. Y estas compañías son expertos listos para resolver estos problemas. Porque sólo un experto puede hacerse cargo del problema. Sólo un experto puede hacerse cargo del problema.


Ahora bien, digamos que te invitan al programa de Oprah y no tenés un problema, pero querés ir al programa y por lo tanto necesitás un problema. Pero si no sos un experto en problemas probablemente no logres inventar un problema creíble. Así que probablemente te descubran. Vas a quedar expuesto, vas a tener que agachar la cabeza y rogar por el perdón del público. Porque sólo un experto puede ver que hay un problema. Y sólo un experto puede hacerse cargo de unl problema. Sólo un experto puede hacerse cargo de un problema.


Y en esos programas tratan de solucionar tus problemas, y la gran pregunta siempre es: cómo puedo controlar. Cómo puedo tomar el control. Pero, no te olvides, esta es una pregunta para el televidente común y corriente, para la persona que apenas se defiende. La persona que ve programas sobre gente con problemas, la persona que es uno del 60 por ciento de la población de los EE.UU. que está a 1,3 semanas, a 1,3 recibos de sueldo de la indigencia. En otras palabras... una persona con problemas.


Así que los expertos dicen vayamos a la raiz del problema, tomemos el control del problema, porque si tomás el control del problema, podés resolver el problema. Muy seguido pasa que esto no funciona para nada porque la situación está fuera de control.


Porque sólo un experto puede hacerse cargo del problema. Y sólo un experto puede hacerse cargo del problema. Y sólo un experto puede hacerse cargo del problema.


Entonces, ¿quiénes son estos expertos? Bien, los expertos normalmente son gente que se autodesignada, o funcionarios electos, o gente con habilidad en las técnicas de ventas, entrenados o autoeducados para focalizarse en las cosas que pueden identificarse como problemas. Pero un experto es alguien que estudia el problema y trata de resolver el problema. El experto es alguien que contrata un seguro por mala praxis. Porque muy a menudo la solución se transforma en el problema.


Y sólo un experto puede hacerse cargo del problema. Y sólo un experto puede hacerse cargo del problema. Sólo un experto puede hacerse cargo del problema.


Y a veces los expertos buscan armas. Y a veces los expertos buscan armas por todas partes. Y a veces cuando no encuentran ninguna arma, a veces otros expertos dicen: si no encontraron ninguna arma eso no quiere decir que no haya armas. Y otros expertos que buscan armas encuentran cosas como líquidos de limpieza y barras de heladeras y pequeños imanes. Y dicen: estos pueden parecerte objetos comunes pero en nuestra opinión podrían ser armas. O podrían ser usados para hacer armas. O podrían ser usados para embalar armas. O podrían ser usados para almacenar armas. Porque sólo un experto puede ver que podrían ser armas. Y sólo un experto puede hacerse cargo de las armas. Y sólo un experto puede hacerse cargo de los problemas.


Porque sólo un experto puede hacerse cargo del problema. Y sólo un experto puede hacerse cargo del problema. Y sólo un experto puede hacerse cargo del problema.


Sabés, a veces, hace mucho pero mucho mucho mucho mucho calor y parece que enero es julio y o hay más nieve y enormes olas están barriendo las ciudades y hay huracanes en todas partes y todo el mundo sabe que eso es un problema. Pero si algunos expertos dicen que no es un problema y si otros expertos afirman que no es un problema o explican por qué no es un problema, entonces, simplemente, no es un problema.


Pero cuando un experto dice que es un problema y hace una película sobre el problema y gana un Oscar por el problema entonces todos los otros expertos tienen que aceptar que, quizás, es un problema.


Porque sólo un experto puede hacerse cargo del problema. Y sólo un experto puede hacerse cargo del problema. Sólo un experto puede hacerse cargo del problema.


Y aún cuando un país puede invadir otro país y devastarlo, y llevarlo a la ruina, y fomentar el caos y la guerra civil y los refugiados en ese país, si los expertos dicen que no es un problema y todos están de acuerdo en que ellos son expertos y buenos en el momento de solucionar problemas, entonces invador esos países simplemente no-es-un-problema.


Y si un país tortura a la gente y retiene a los ciudadanos sin acusación o juicio y erige tribunales militares, esto tampoco es un problema. A menos que haya un experto que diga que eso es el comienzo... de un problema.


Porque sólo un experto puede hacerse cargo del problema. Y sólo un experto puede hacerse cargo del problema. Y sólo un experto puede hacerse cargo del problema.


Y sólo un experto puede hacerse cargo del problema. Y sólo un experto puede hacerse cargo del problema. Sólo un experto puede hacerse cargo del problema.


Porque ver el problema es la mitad del problema.Y sólo un experto puede hacerse cargo del problema. Sólo un experto puede hacerse cargo del problema.

Los heterosexuales estamos en extinción, deberían exponer nuestra foto al lado de la de los osos pandas y filmar películas documentales alertando sobre nuestra extinción.
Hoy mi amigo el negro interrumpió mi almuerzo a llanto puro. Mientras comía mi milanesa de soja con puré tricolor, hasta yo me estoy aputasando, escuchaba su letanía.
- Yo no tengo nada contra los homosexuales pero esto de las pensiones ya es el colmo- lloriqueaba- yo entiendo lo de la apertura, lo de las leyes protectoras, entiendo hasta que no se puedan hacer chistes sobre ellos so pretexto de que son homofóbicos pero esto de la pensión es un exceso.
Me serví un vaso de agua mineral sin gas y le pregunté de que hablaba.
- Escuchame Samurai si vos te moris tu mujer cobra pensión, si se muere el novio de Piazza, el modisto va cobrar pensión, si se muere el modisto cobra el otro. Pero si se muere tu mujer vos no cobrás una mierda y te jodés por casarte con una mina.
Lo miraba atónito cuando disparó una pregunta final cuya respuesta yo no tengo.
- ¿Desde cuándo tenés más derechos porque te rompan el culo que porque te rompan las bolas?

Contaba Charly que cuando estaban grabando la versión de Dos edificios dorados de David Lebón que aparece en El aguante se produjo lo de las torres gemelas. Unos años antes Charly habia escrito para La hija de la lágrima unos versos en Fax you que vaticinaban que algo va a caer poco antes de lo de la AMIA. Pasa con García que uno escucha historias de ese tipo, de cierta capacidad de percepción extraordinaria. Ggracias al escritor portátil escuché un ensayo de Serú Girán en el que mucho antes de que sucediera lo que hoy es uno de esos misterios insondables de la política García cantaba en Desarma y sangra que el ángel vigia que aparece en la canción le corta las manos a Perón.

Ayer estuve a punto de prenderme en ese acto que los medios coparon pasando música de Charly como apoyo al músico, un apoyo torpe, sin ideas, un aguante descabezado pero estuve a punto de participar de eso hasta que buscando que tema poner me encontré con este viejo tema.

Tendré los ojos muy lejos
Y un cigarrillo en la boca,
El pecho dentro de un hueco
Y una gata medio loca.

Un escenario vacío,
Un libro muerto de pena,
Un dibujo destruído
Y la caridad ajena.

Un televisor inútil
Eléctrica compañía,
La radio a todo voulumen
Y una prisión que no es mía.

Una vejez sin temores
Y una vida reposada,
Ventanas muy agitadas
Y una cama tan inmóvil.

Y un montón de diarios apilados
Y una flor cuidando mi pasado
Y un rumor de voces que me gritan
Y un millón de manos que me aplauden
Y el fantasma tuyo, sobre todo
Cuando ya me empiece a quedar solo

No sé que fantasmas lo acompañan a Charly ahora pero mientras escuchaba este viejo tema de Sui Generis decidí que no tenía ganas de sumarme a la comparsa de la caridad ajena.

El desayuno llegó a mi mesa no era gran cosa un café con leche con tres medialunas y un agua sin gas. En cuanto el mozo lo depositó en la mesa el tipo de la mesa contigua estornudó de manera escandalosa casi sobre mi desayuno sin taparse, sin dar vuelta la cabeza, sin disculparse.
Llamé al mozo, le dije que me cambie todo que había sido intoxicado por el energúmeno y el mozo se sonrió, seguramente pensando algo así como: este no se imagina lo que pasa en la cocina. pero como soy cliente me lo cambiaron todo sin problema.
Después de ese incidente me puse a pensar de las cosas que hace la gente ahor que hasta hace unos años no se veía ni olía
La gente:
No usa desodorante
No se baña todos los día
Mea en la calle en plena día y algunos hasta cagan por lo que se puede ver
Anda con ropa mugrienta
Deja que los perros caguen en la vereda y deja todo sucio
Maneja un vocabulario de 25 palabras
Mira a Tinell.
Con toda esta data uno entonces lee que Tomás Abraham entrevistado por La nación dice estas cosas:
- ¿Qué opinión tiene sobre los programas de la televisión de hoy?
-Pasa del crimen al culo. O vemos crímenes, asesinatos, mafia, chicos ejecutados, cuerpos encontrados, mucha cámara enfocada en la mutilación y en la muerte y de ahí, a las 22 horas, el festival del culo que patina y que baila. Creo que allí van estas miradas fascinadas, en una televisión en que desaparecieron los programas de humor político, prácticamente desapareció el texto humorístico. Para el que lo quiere ver y tiene cable se puede solazar y disfrutar con Two and a half men , Seinfeld y Everybody loves Raymond , o todo ese tipo de comicidades en donde hay un guión. La televisión dejó de lado todo ese tipo de palabras e hipnotiza por medio de todo este tipo de "porno política".
-¿Existe la tele ideal?
No, no existe la televisión ideal.
-¿Qué cambios ve en los contenidos de la pantalla chica?
Hay una cosa que está ausente en la televisión, que es el humor. No está Gasalla, Artaza, Casero, Juana Molina, Polémica en el Bar, Verdaguer, Fabio Alberti... Falta ese humor, no se sustituye, no hay humor político. Y al faltar humor, falta texto. El humor crea distancia, crea un cierto espacio y eso no lo tenemos. La "tinellización" es parte de la criminalización de esta falta de texto y de la necesidad de hipnotizarse y crear este "paco" para no pensar. La televisión está mal. Yo veo televisión, para mi la "caja boba" es indispensable, la necesito, pero salvo alguna vez , alguna ficción pasable, ya me estoy corriendo con el control remoto cada vez más para adelante. Estoy cerca del 900, no sé adonde voy a terminar.



Y claro no hay humor con texto porque la gente no lo entendería y le tengo malas noticias al filósofo la gente no entiende, ya no digamos Seinfeld que es sofisticada, no entiende ni Everybody Loves Raymond.
Abraham va a terminar como todos los que podemos hacerlo mas acorralado por el infierno cotidiano, fuera de la tele comprando cajas de series y bajando películas atrincherados. Porque mucho peor que la inseguridad es la seguridad de que el mundo apesta.

WALTER B. JEHOVÁ, por cuyo nombre no pienso disculparme ya que de verdad se llamaba así, había sido solipsista toda su vida. Un solipsista, en caso de que no conozcan la palabra, es alguien que cree que él es lo único que existe realmente, que las otras personas y el universo en general existen solo en su imaginación, y que si él dejara de imaginarlas, todas las cosas dejarían de existir.

Un día, Walter B. Jehová se convirtió en solipsista practicante. En una semana su esposa se había fugado con otro hombre, había perdido su empleo de funcionario en una agencia de envíos y se había roto una pierna persiguiendo a un gato negro para evitar que se cruzara en su camino.

Convaleciente en una cama de hospital, decidió acabar con todo.


Miró a través de la ventana, fijó la vista en las estrellas, deseó que dejaran de existir y ya no estaban allí. Luego, deseó que todas las demás personas cesaran su existencia y el hospital se quedó extrañamente en silencio, demasiado incluso para un hospital. Después, deseó que el mundo desapareciera, y se encontró suspendido en un vacío. Se deshizo de su cuerpo casi con la misma facilidad y luego dio el paso final de desear que él mismo no existiera.

Nada sucedió.

-¡Qué extraño! -pensó- ¿Puede haber un limite para el solipsismo?
-Sí -dijo una voz.
-¿Quién eres tú? -preguntó Walter B. Jehová.
-Yo soy quien creó el universo que tú acabas de hacer desaparecer con tu deseo. Y ahora has tomado mi lugar. -Suspiró profundamente- Al fin puedo abandonar mi propia existencia, encontrar el olvido y dejar que tomes el control.
-Pero, ¿cómo puedo yo dejar de existir? Es lo que estoy tratando de hacer, ¿sabes?
-Sí, ya lo sé -dijo la voz- Tienes que hacerlo de la misma manera que yo lo hice: Crea un universo. Espera a que alguien en él crea realmente lo que tú creíste y desee dejar de existir. Entonces te podrás retirar y dejar que él tome tu lugar. Adiós.

Y la voz desapareció.

Walter B. Jehová estaba solo en el vacío y únicamente había una cosa que podía hacer: Creó el cielo y la tierra.

Eso le llevó siete días.

The Solipsist, de Fredric Brown

O Superman

O SupermanO Superman. O judge. O Mom and Dad. Mom and Dad.
O Superman. O judge. O Mom and Dad. Mom and Dad.
Hi. I'm not home right now. But if you want to leave a
message, just start talking at the sound of the tone.
Hello? This is your Mother. Are you there? Are you
coming home?
Hello? Is anybody home? Well, you don't know me,
but I know you.
And I've got a message to give to you.
Here come the planes.
So you better get ready. Ready to go. You can come
as you are, but pay as you go. Pay as you go.

And I said: OK. Who is this really? And the voice said:
This is the hand, the hand that takes. This is the
hand, the hand that takes.
This is the hand, the hand that takes.
Here come the planes.
They're American planes. Made in America.
Smoking or non-smoking?
And the voice said: Neither snow nor rain nor gloom
of night shall stay these couriers from the swift
completion of their appointed rounds.

'Cause when love is gone, there's always justice.
And when justive is gone, there's always force.
And when force is gone, there's always Mom. Hi Mom!

So hold me, Mom, in your long arms. So hold me,
Mom, in your long arms.
In your automatic arms. Your electronic arms.
In your arms.
So hold me, Mom, in your long arms.
Your petrochemical arms. Your military arms.
In your electronic arms.

Mañana hay doble programa en Canal 7 desde las 22:15 mas o menos. primero Lo pasado pensado con un programa sobre Tato Bores con testimonios de Jorge Shusheim, Lía jelin, Santiago Varela y Carlos Ulanovsky que está escribiendo un libro en base a las memorias escritas por el mismo Tato.
Después de eso pegado el final de ELEPË el programa donde se cuenta la historia íntima de la grabación de los mas importantes discos de la historia del rock nacional. Cómo es el último programa prepararon una serie de cosas que quedaron afuera de la temporada que termina y algunas otras que sí estuvieron al aire y que consideran lo mejor del año. Atención con la anécdota del final que cuenta Vitico sobre Pappo, un verdadero must.

Esta noticia la vi en Minuto uno

Despiden a un periodista por hacer un chiste con la tragedia de Barajas

Esperamos tu comentario
La BBC despidió a un comentarista deportivo por haber hecho una observación de mal gusto tras la tragedia aérea de Barajas, en España.

Chris Price, de Radio Manchester de la BBC, estaba retransmitiendo un partido en directo entre el Bradford y el Rochdale, cuando afirmó: "La defensa del Bradford tiene más huecos que un avión español".

Luego de que oyentes furiosos llamaran a la BBC, Price, periodista colaborador de la BBC de 25 años de Rochdale fue forzado a pedir disculpas. Se justificó explicando que sólo intentaba darle un toque de color a su retransmisión, pero que había cometido un "tremendo error".

"En este trabajo sólo tienes una décima de segundo para pensar, y honestamente consideré que el simil era muy descriptivo", argumentó Price, según informó el Manchester Evening News.

Un antiguo comentarista de la BBC calificó a Prince como "un estúpido poco profesional". Un portavoz de la BBC reconoció que la observación de Price era inapropiada, por lo que pidió "disculpas a aquellos que se hayan sentido ofendidos".

No se bancan una joda, tonta quizás, pero ilustrativa y el comentario que me despierta esta historia es recurrente en este blog. Era mucho mas fácil la vida cuando todos eran menos sensibles y uno podía decir boludeces o chistes racistas sin que se pusieran todos nerviosos.

Y ya que estamos vamos con uno de esos chistes pavotes y quizás imprudente:
la calle está dura para los que pensaban ser socios de las víctimas del triple asesinato de Campana.

Iba a poner algun video pero en youtube no aparece y el que si aparece con Billy Joel y otro pianista elimnina los versos sobre la cocaína y me rompe un poco las palotas así pongamos la letra solamente. En la reedición de The stranger hay una gran versión en vivo de este tema.

I've Loved These Days

Billy Joel

Now we take our time... so nonchalant,
And spend our nights so bon vivant.
We dress our days in silken robes,
The money comes, the money goes...
We know it's all a passing phase.

We light our lamps for atmosphere,

And hang our hopes on chandeliers.
We're goinig wrong, we're gaining weight,
We're sleeping long and far too late.
And so it's time to change our ways...
But I've loved these days.

Now as we indulge in things refined,
We hide our hearts from harder times.
A string of pearls, a foreign car...
Oh, we can only go so far... on caviar and Cabernet.

[these lyrics are found on http://www.songlyrics.com]
We drown our doubts in dry champagne,
And soothe our souls with fine cocaine.
I don't know why I even care...
We get so hig and get nowhere.
We'll have to change our jaded ways...
But I've loved these days.

So before we end (and then begin)
We'll drink a toast to how it's been...
A few more hours to be complete,
A few more nights on satin sheets,
A few more times that I can say...
I've loved these days.

Noche de gala en Radio Nacional para entregar los premios Radio Nacional. estaban las autordiades de la radio y el nuevo director de medios públicos, invitados varios y los premiados.
En uno de los pasillos del edificio de la calle Maipú mi amigo Rafael me dice que en Canal 7 cuando llegó Tristán Bauer algunos vaticinaban que iban a extrañar a Rosario Lufrano pero hay gente que hoy extraña a Bechini.
Se esperan cacerolazos y batucadas en cualquier momento por las anchas avenidas del canal y todo por que se anunció en cierta reunión que a todos los que metan la pata de alguna manera en el área de las gerencias se le abrirá un legajo.
¿Pero como, pregunté, antes no se abrían legajos?
Mi amigo Rafael, se me río en la cara.

Only the good die young


Come out Virginia, don't let me wait
You Catholic girls start much too late
aw But sooner or later it comes down to fate
I might as well be the one

well, They showed you a statue, told you to pray
They built you a temple and locked you away
Aw, but they never told you the price that you pay
For things that you might have done.....
Only the good die young
thats what i said
only the good die young x2

You might have heard I run with a dangerous crowd
We ain't too pretty we ain't too proud
We might be laughing a bit too loud
aw But that never hurt no one

So come on Virginia show me a sign
Send up a signal I'll throw you the line
The stained-glass curtain you're hiding behind
Never lets in the sun
Darlin' only the good die young
woah
i tell ya
only the good die young x2

You got a nice white dress and a party on your confirmation
You got a brand new soul
mmmm, And a cross of gold
But Virginia they didn't give you quite enough information
You didn't count on me
When you were counting on your rosary
(oh woah woah)

They say there's a heaven for those who will wait
Some say it's better but I say it ain't
I'd rather laugh with the sinners than cry with the saints
the Sinners are much more fun...

you know that only the good die young
oh woah baby
i tell ya
only the good die young, X2


You say your mother told you all that I could give you was a reputation
Aww She never cared for me
But did she ever say a prayer for me? oh woah woah

Come out come out come out virgina dont let me wait,
You catholic girls start much too late
Sooner or later it comes down to fate
I might as well be the one,
You know that only the good die young

I'm telling you baby
You know that only the good die young
Only the good die young
Only the gooooooooooooooood
Only the good die young
Only the gooooooooooooooood
Only the good die young
Ooooooooooooooooooooooooo ooooooooooo oooooooooo..

Alucinita vuelve a la carga, está un poco loca pero acá encuentra cobijo.
Se puso a leer una novela de Gabriela Massuh, a fumar cosas raras y a mandar mensajes no en una botella sino en forma de post.
Al pasar habla de un libro de Pitol que es excelente y muy recomendable.
por suerte parece que para el próximo post nos va hablar del hombre de su vida o algo así mientras tanto acá va lo nuevo de Alucinita

Suplementos culturales animados presentan!
Qué bueno que es estar a la intemperie
Otro sábado de compulsión lectora. Hace un frío que pela y me voy con mi perra a una librería de mi barrio, muy bien surtida. Llevo semanas leyendo notas sobre la aparición de La intemperie, de Gabriela Massuh. La recuerdo, hierática y chic, de hace muchos años cuando los contenidos de mi trabajo entonces me llevaban con cierta frecuencia al Instituto Goethe. Sé que esta novela que acaba de publicar narra la historia de un abandono, de una ruptura amorosa, al calor de la descomposición institucional y social de 2001. Ato a mi perra a un poste y sin dar vueltas pido el título. No revuelvo, sólo me llama la atención un libro de Sergio Pitol, El arte de la fuga. Y pienso que si el humor actual pudiese por un rato superar la barrera del dolor, se lo mandaría por correo a mi ex que ha cumplido años en esos días. Pero ni siquiera sé dónde vive. Preparo otro finde de encierro profundo. Hay porro, una botella de malbec y mi cabeza arde. Sólo la ficción mitiga, pero ¡vamos! ¿A qué no saben cómo se ha compuesto mi programa de lecturas desde mitad del año pasado a estos días? Aquí va: El desperdicio (Matilde Sánchez), Derrumbe (Daniel Guebel), El buen dolor (Guillermo Saccomano), La intemperie (G.M) y, al fin, El futuro (Gonzalo Garcés). De telón de fondo: Dostoievski y Murakami (ponja engañador…). Toda una biobibliografía. Pero vamos a lo nuestro, a La intemperie, el único lugar donde anidar, parece. Diario íntimo, registro socio cultural de un entorno que se viene a pique y una pareja de se acaba después de doce años. La protagonista es abandonada por Diana, quien no sólo la deja después de haberle dado señales por doquier que ella se niega a reconocer como tales, sino que además deja el país. Desgarro por donde mires. Es curioso el tono que elige Massuh: confesional y al mismo tiempo con una distancia y una autoridad casi académica para leer la intrincada crisis que la agobia puertas afuera y puertas adentro. Y es curioso también qué poco empático es su personaje narrador: una mujer argentina, súper culta, atada a destinos laborales casi siempre financiados desde Europa, una suerte de extranjera económica, que se topa con los cartoneros casi con el mismo asombro que los europeos que la visitan. Desde ese pedestal asumido en el libro, desciende. Y en ese diario que se escribe al ritmo histórico de un país que produce sólo dolor y extrañamiento (y qué si no es una separación?), el personaje va volviéndose querible y digno de compasión a medida que ya no puede caretear ninguna de sus fisuras. Y el cuerpo admite el dolor. Bebe hasta no poder más y deja salir toda su violencia (imperdible la escena en que rompe la puerta del departamento de su ex, con intervención policial y todo). Así como cuando se lanza a aventurillas con otras mujeres para mitigar con ternura la ausencia de Diana o, al menos, para ocuparse el pensamiento. ¿Vieron cuando conocemos a alguien con el que no pasa nada pero entretiene un poco, ocupa conversaciones telefónicas con las amigas o, aunque sea, te obliga a hacerte el cavado? La intemperie se atraviesa, en la experiencia lectora, con la misma dificultad que propone la protagonista: ir hacia adelante contra una tormenta de arena. Una aridez palpable, una espesura de sentido que raspa, un mapa urbano desolador. Una frase que justifica entregarse por completo a este libro: “Supe que a partir de ese momento mi vida sería diferente: un poco menos intensa, un poco menos desequilibrada, un poco menos ebria y un poco menos gozosa”. Qué manera de asumir la pérdida de un amor y reconocer la inviabilidad de un país.
ALUCINITA

Dar vueltas por el dial puede deparar sorpresas inesperadas.
A eso de las 19;35 de la tarde del Domingo un tal Gustavo Mura en Radio 10 entrevistó al notorio blogger Leandro Lalo Zanoni.
La entrevista fue por el futuro lanzamiento del libro de nuestro querido Leandro y el zoquete que lo entrevistó lo presentó comparándolo e igualándolo con Marshall McLuhan. Lalo metió un tímido: sí, de Palermo.
MacLuhan entre otras cosas apareció en Annie Hall de Woody Allen haciendole al mismísimo Woody la siguiente pregunta:
- ¿Usted cree que mi falacia está equivocada?

Lalo con suerte puede que aparezca en la próxima de los Super agentes, si se hace

Mientras esperábamos para ver más películas de Hugo Fregonese en el MALBA discutíamos con R y Marcelo A sobre La mujer sin cabeza. No discutíamos demasiado porque a ninguno de los tres le pareció la gran película que al mundo de la crítica le pareció. Pareciera que viniera Ciudadano Kane y después la última de Lucrecia Martel.
Para mi es un peligro que Martel haga el Eternauta, corremos el riesgo de que la batalla de la cancha de River la ponga fuera de campo y nos la haga escuchar.
R fue mas lejos: El eternauta de Lucrecia Martel va a terminar en el momento en que empieza a caer la nieve mortal.

Leí en este post que dejó Juan Pablo Mansilla en un comment algunos datos mas sobre el programa de Biondini y veo que en la misma radio en la que están los nazis está Ramón Cuello.
Le había perdido el rastro a Ramón Cuello y me alegra reencontrarlo. Durante buena parte del año pasado escuché su programa en Radio Argentina por las tardecitas. Cuello se presentaba como un peronista de Perón y arrancaba el programa con una canción de Luis Aguilé para después enganchar con esa de Cacho castaña en la que un argentino que vive acá le escribe a otro que está viviendo afuera. Cuando pasaba el gran momento musical, populismo kitsch puro, venia la parte política.
Este peronista de Perón ve zurdos hasta en la sopa y montoneros por todos lados aunque el mejor momento era cuando le decía La Rebeca a Cristina Kirchner, esto generalmente enganchaba con arrestos antisemitas que desembocaban en un clasico del naZionalismo argentino: el plan andinia.
Cuello se exaltaba tanto que por momentos sus largas peroratas se interrumpían y uno no sabía si lloraba, si le había dado un bobazo o qué.
Será cuetión de volver a escucharlo a ver en que anda. al menos parece haber encontrado un lugar en el dial.

Un top five para el Domingo a la mañana

American pie
Never whithout you
Don´t give up
Beautiful world
Desconfío

TVR Vs. Tomás Abraham



Empieza TVR y hoy tiene de invitado a Tomás Abraham, katrina de chanes!
Wainraich y Schultz presentan al filósofo al que no parece conmoverlo especialmente estar de invitado y cuando le dan el pie para una primera intervención tras un informe sobre las olimpíadas Abraham se muestra mas serio que perro en bote y declina decir nada interesante. Que alguien le diga que en la tele lo que no dijiste en los primeros 10 segundos no lo decís más.
Los conductores esta noche quizás ganen la medalla de remo.
TVR le encontró una utilidad a Victor Heredia! Los musicalizadores de los informes apestan.
Tomás se sonríe y hace un emotivo alegato sobre el equipo del Checho Batista. para mi gustó está un poco impávido todavía.
Pasó el primer resumen de la tele que mostró que ni siquiera hay que trabajar demasiado sobre eso porque toda la tele de aire es un despropósito. Lo bueno es que Belén Francese pudo con Abraham que confesó haberse reído bastante con sus rimas pero el invitado está lejos de ser una castañuela.
Se pudrió todo con el informe sobre el caso Grassi en el que se mostró de todo y de paso lo escracharon a Portal en un par de boludeces aunque lo mas duro fue un momento qe pasaron de policías en Acción. La idea mas delirante sobre el caso Grassi se la escuché a Grondona que dijo que Grasi es víctima por no ser izquierdista. Según el Dr lo atacan al cura porque no lucra con la pobreza sino que busca sacarlos de ella ($·"$%$·$$%%&/). Tomás les puso los puntos sobre la íes a los conductores y a todos los responsables del programa. El informe sobre el padre Grassi provocó un huracán porque al volver al piso Tomás mete el dedo en la llaga y se pregunta si presentar ese tema con música ayuda o no y de que manera el showbizz anestesia a la gente. En fin acusó al programa de amarillo y los dos conductores no supieron defenderse demasiado y ni siquiera atinaron a preguntarle que hacía ahí sentado si tanto le molesta el show.

El informe sobre Lanata al teatro terminó no sé como con Mónica farro en pelotas cosa que se agradece. A favor de Lanata quiero decir que ningún tipo al que se le presente la posibilidad de tocarle el orto a la Capristo lo dejaría pasar a menos que sea extremadamente gay. Aunque esto último no sé si está bien dicho porque no se si existe graduación en eso de ser gay o no, pongamos que sí para no dar mas vueltas.

Tomás Abrham sigue sin engancharse pero llega el informe sobre lo manipuladora, artera y obscena que puede ser la tele y entonces sí el filósofo despliega su juego. Habla de la falta de texto, de la necesidad de estar al palo, de que Tinelli está bien en la tele de hoy porque es puro culo y se lamenta de la ausencia del humor. Los dos conductores lo apoyan y Schultz aprovecha para meterle un contragolpe al estilo selección contra Nigeria y deja en claro que lo que está diciendo Abraham lo está diciendo en la tele. Abraham se sonríe medio de costado como esos boxeadores a los que los colocan con una piña y tratan de minimizarla.
El periodismo es un sacerdocio y el bloguismo también pero me voy porque tengo cosas que hacer y este programa no termina mas, encima un cámara lo enfocó a Tomás Abraham y tenía cara de estar hinchado las bolas así que la visitas se tienen que ir a dormir buenas noches y gracias por todo.

Lo que sigue es una nota de Página 12 rescatada por periodismo.com
Teniendo en cuenta que el dirigente agrario es según se sabe un viejo cuadro del PCR es improbable que no supiera quien es Biondini.
A mí lo que mas me gusta de esta nota es enterarme de que Biondini tiene programa de radio, yo que lo escuchaba a Castrogé al fin tengo algo para escuchar


“Enchastro” con el “Führer”
“Usted es un verdadero icono”, lo presentó el dirigente ultranacionalista al líder de la Federación Agraria de Entre Ríos. De Angeli le agradeció con un familiar “Alejandro” y criticó al Gobierno por querer “sacarle a los ricos para darle a los pobres”.

Alejandro Biondini le dio el abrazo del oso a Alfredo De Angeli. Elogioso a más no poder, el dirigente ultracionalista se mostró fascinado por la figura del titular de la Federación Agraria de Entre Ríos. “Hacen falta más argentinos como usted”, “usted es un verdadero icono”, “un representante fundamental de la causa nacional”, le dijo al entrevistarlo en su programa de radio, Alerta Nacional, el nuevo pasatiempo de Biondini desde que su Partido Nuevo Triunfo quedó impedido de presentarse a elecciones por haber presentado avales truchos. De Angeli coincidió con su entrevistador en que en la Argentina “hace falta más nacionalismo”. Y criticó al Gobierno por querer “sacarle a los ricos para darle a los pobres”.

Biondini, a quien sus seguidores llaman “el Führer” por su admiración al régimen hitleriano, conduce desde hace dos meses un espacio radial en el aire de AM 1010. El programa se llama Alerta Nacional, “la voz patriótica y federal que hace falta”. La entrevista a De Angeli fue el día en que la presidenta Cristina Kirchner dio una conferencia de prensa en la que defendió la aplicación de retenciones móviles, luego del rechazo del proyecto oficial en el Senado.

El dirigente ultranacionalista abrió la emisión con un editorial en el que incluyó declaraciones de De Angeli (“A veces daría la impresión de que la Presidenta está desequilibrada o anda medio mal de la cabeza”, citó). Luego habló del autismo y de “la simbiosis patológica del matrimonio presidencial en el ejercicio del poder” y se mostró esperanzado “por el resurgir de Roberto Rimoldi Fraga”, folklorista de prédica campestre. La comunicación telefónica con De Angeli fue el plato fuerte del programa.

“Un líder del movimiento agropecuario y la causa del campo argentino”, lo presentó Biondini para preguntarle “cómo vive esta nueva etapa”. De Angeli dijo más o menos lo de siempre: “con preocupación y responsabilidad”, “no estoy solo ya que hay muchos compañeros anónimos”, etcétera. Biondini: “Todo eso que dice reafirma su humildad. Usted viene teniendo un papel protagónico y nos sentimos contentos de que eso ocurra, porque hacen falta más argentinos como usted”.

Como era de esperar, el conductor no es una luminaria preguntando. De Angeli, que agradeció sus elogios, usa para hablarle un cercano “Alejandro”. Dice que insistir con las retenciones móviles “sería un error” y que el Gobierno debe “consensuar una política con las entidades en el tema de la agricultura, la ganadería y la lechería”. “Para que el país resurja, ¿hace falta más nacionalismo?”, le pregunta Biondini. “Creo que sí. El nacionalismo de estar comprometidos con la patria, para el bien de todos los argentinos. Tenemos que pensar que todos los argentinos tengan trabajo digno, no sacarle a los ricos para darle a los pobres, sino educación y buenos sueldos para todos”, contesta De Angeli.

Biondini lo despide con un nuevo halago: dice que se ha sentido “orgulloso como argentino al escucharlo en la arenga en la ruta 14”, y que coincide con De Angeli en que “la causa del campo es fundamentalmente una causa patriótica y nacional”.

El ultraderechista ha sumado la causa del campo al menú de sus reivindicaciones. Por lo demás, sus programas levantan las banderas que siempre han levantado: la denuncia de la “proscripción” de su partido, críticas al Che Guevara (“¿fue quien nos quieren hacer creer o un asesino?”), advertencias sobre las “influencias foráneas” en la cultura y la defensa de Luis Patti, a quien Biondini llama “preso político”.

Página 12 - 23/8/2008

Leyendo hace un tiempo el blog de Darío Gallo me enteré de que este periodista valiente y aguerrido se siente amenazado por el capo cómico Jorge Lanata. Ayyyy! Que miedo!!! Que te amenzó con una torta de crema en la cara?
A este blog lo amenazó Beto Cesar por los chiste malos y yo no hago tanto lío.

AFTER THE GARDEN

Won't need no shadow man
Runnin' the government
Won't need no stinkin' WAR
Won't need no haircut
Won't need no shoe shine

After the garden is gone
After the garden is gone
After the garden is gone

What will people do?
After the garden is gone
What will people say?
After the garden

.....

Won't need no strong man
Walkin' through the night
To live a weak man's day
Wont need no sunshine
Won't need no purple haze

After the garden is gone
After the garden is gone
After the garden is gone

Where will people go?

After the garden is gone
What will people know?

After the garden

.....

After the garden is gone
After the garden is gone


[we live in the garden of eden, yeah
don't know why we wanna tear the whole thing to the ground
we live in the garden of eden, yeah
don't know why we wanna tear the whole thing down

And we've got to get ourselves
Back to the garden]

Neil Youg

Hace unos días le pregunté a mi amigo R, que no es el R que firma algunos comments, que libro podía leer sobre escribir guiones. Una simple curiosidad profesional porque R es guionista de ficción y pensé que podía darme alguna pista interesante.
El guión de Robert McKee fue el libro que me recomendó además del de Raymond Chandler: El simple arte de escribir. Que no debe faltar en ninguna biblioteca como la gente.
Al poco rato de leer el libro de McKee me encontré con un párrafo que vale la pena.



La historia que queremos contar nos debe suscitar amor, hemos de creer que la visión que se tiene sólo se puede expresar a través de una historia donde los personajes pueden ser mas reales que la propia gente, que ese mundo ficticio es mas profundo que el verdadero. También hay que amar lo dramático, sentir una fascinación por las sorpresas y revelaciones repentina que producen cambios abismales en la vida. Hay que amar la verdad; se debe cuestionar cada verdad de la vida hasta alcanzar los propios motivos ocultos. Se debe amar la humanidad, estar dispuesto a simpatizar con las almas que sufren, a meterse en la piel de los demás y ver el mundo a través de sus ojos. Es preciso amar las sensaciones, es decir, tener el deseo de mimar no sólo los sentidos físicos sino también los internos. Hay que amar los sueños, el placer de dejarse llevar tranquilamente por la imaginación con el único objetivo de ver hasta donde nos lleva, y dejarse fascinar por el humor y alegrarse por esa gracia salvadora que nos devuelve el equilibrio en la vida. Es necesario, además, sentir el lenguaje, deleitarse en el sonido y el significado, en la sintaxis y en la semántica. hay que percibir la dualidad, las contradicciones ocultas de la vida, sospechar de forma sana que las cosas no son lo que parecen. Se debe aspirar a la perfección, sentir la pasión de escribir y revisar en busca del momento perfecto. Buscar lo singular, sentir la emoción de la audacia y presentar un rostro de pétrea calma ante el ridículo. Perseguir la belleza, tener un sentido innato que atesore lo bien escrito, odie la mala redacción y conozca la diferencia. Se debe amar el yo , una fortaleza que no necesita un refuerzo constante, que nunca duda de su condición de escritor. Se debe sentir intensamente la escritura y soportar la soledad.

El negro- Samurai vamos a gastar 900 millones de dólares para sostener Aerolíneas?
Samurai- Viste? Ahí tienen los cipayos, recobramos nuestra compañía de bandera.
El negro- Pero se lo sacan a los fondos para viviendas populares y se aplica a un medio que es usado por el 5% de la población miintras que el resto viaja en tren o en bondi
Samurai- Al menos no se lo sacaron al tren bala. Esta es la redistribución de la riqueza negro ¿Quien dijo que redistribuir es solo de los que mas tienen a los que menos tienen?. El gobierno resignifica esos viejos conceptos populistas lo que pasa es que vos sos demasiado peronista, Negro tenías que ser!

Hace unos días me enteré de que existe un movimiento que impulsa una ley de reivindicación o algo de los que hicieron la colimba entre 1974 y 1978.
Todos quieren guita loco!
Porque nos entregamos un subsidio a cada uno de los argentinos por haber nacido acá y listo!

Hace unos días que radio Continental está en lucha con el Comfer.
Desde hace un tiempo la radio transmite su programación por dos frecuencias la de AM y la 104.3 en FM. Algo que derivó en un despelote legal de proporciones que es bastante intrincado y en el cual claro está de un lado una sacrosanta empresa privada y del otro el diabólico COMFER.
Claro no todo es tan cuadrado y da la sensación de que se discuten otras cosas pero hoy escuché a dos de las estrellas de la radio basando el ataque al COMFER en que la ley es de la dictadura. Bueno los romanos tienen un dicho para eso DURA LEX SED LEX, la ley es dura pero es la ley y es la que rige y por eso desde que volvió la democracia estamos esperando que se reformule de una buena vez. Pero algunos se suben a este tema y al origen de la ley cuando les conviene.
El titular del COMFER sospecha que en ese tema de la transmisión en simultáneo puede haber una venta encubierta de la frecuencia cuya licenciataria es Cuatro cabezas.
Continental alega que la atacan por opositora, y el COMFER promete ir por el resto de las empresas que violan la ley.
Una ayudita para Continental ¿Saben que radio violó la ley durante varios meses pasando en simultáneo la programación de AM en una de sus frecuencias de FM?
Radio Nacional.

En Hipercrítico, el sitio que regentea Majul, Cicco desarrolla una serie de ideas acerca de Manu Ginobilli. Básicamente se pregunta porque no es un ídolo Manu.
Yo creo podría decirse que le falta ser mas fallido, que necesitamos que tengan bajones, que sean putañeros y drogones, Ginobilli es demasiado íntegro para ser nuestro ídolo.
Pero en este caso yo creo, para contestarle a Cicco. que nadie al que le digan Manu puede ser ídolo de nada. Manu es para el tío bueno de la familia, para el novio de nuestro pariente gay o el sobrino menor de alguien pero no para una estrella.

PD
Cicco se olvida por otro lado que el basquet en el interior mata y que posiblemente sea una estrella allí

Chakfilms anuncia el próximo estreno de Recortadas que se estrenará en el Festival Rojo Sangre al estilo Grindhouse con esta otra pel

ULTIMO MOMENTO!!!!!

No solo Lanata va a ser capo cómico del Maipo sino que ahora se supo que la nota editorial del diario Crítica la va escribir Jorge Corona

Influencia


puedo ver y decir,

puedo ver y decir y sentir:

algo ha cambiado.

para mí no es extraño.

yo no voy a correr,

yo no voy a correr ni a escapar

de mi destino,

yo pienso en peligro.



si fue hecho para mí

lo tengo que saber.

pero es muy difícil ver,

si algo controla mi ser.



en el fondo de mí,

en el fondo de mí veo temor

y veo sospechas

con mi fascinación nueva.

yo no sé bien qué es,

yo no sé bien que es,

vos dirás: "son intuiciones"

verdaderas alertas.



debo confiar en mí,

lo tengo que saber.

pero es muy difícil ver,

si algo controla mi ser.

puedo ver y decir y sentir

mi mente dormir

bajo tu influencia.



una parte de mi,

una parte de mi dice: -stop!,

fuiste muy lejos,

no puedo contenerlo.

trato de resistir,

trato de resistir

y al final nmo es un problema.

que placer esta pena.



si yo fuera otro ser

no lo podría entender.

pero es tan difícil ver,

si algo controla mi ser.

puedo ver y sentir y decir:

mi vida dormir,

sera por tu influencia.

esta extraña influencia!

Leo y leo las cosas de Petinato y no termino de comprender quien es el verdadero Peti. Los que le esciben Plop! para Clarin o quien sea que escriba lo que aparece firmado por él en La mano

Ahhh!Qe lindas que son las lecciones de vida sobre todo si están dadas por millonarios. En estas últimas semanas me topé con dos de estos mensajes envueltos en celofán con moñito brillante y vendidos como lecciones de vida.
Mi primer encuentro fue con Randy Paush un profesor universitario con cáncer de páncreas que en lugar de dejarse morir sin joder a nadie se armó un show final de muerte en directo en el que se reservó el papel de predicador de las cosas simples de vida y de emprendedor management de las pelotas. La clase magistral del profesor se vende a pasto y sus editores la están levantando en pala con esa mezcla de grandes verdades y sermón eufórico sacado de las iglesias evangelistas gritado por un enfermo terminal. Todo muy lindo y eufórico pero el Randy se cagó muriendo igual, espero que lo que aprendió le sirva en el cielo si es que existe.
El segundo choque lo tuve viendo La escafandra y la mariposa película que ha provocado orgasmos entre los cultores del cine de qualité y que ha hecho que se le dedicaran elogios desmesurados. Jean-Dominique Bauby era editor de la revista Elle, vivía rodeado de lujo, placer, modelos y todo lo que hace que la vida valga la pena ser vivida pero un día tuvo un ACV que lo dejó parapléjico, sin habla y medio ciego.
A partir de ese momento empezó el trabajo de recuperación, imposible, llevado adelante por las terapeutas que hicieron lo imposble para hacerle mas llevadero lo que le quedaba de vida. Una de ellas hasta inventó una forma de comunicación con ese único ojo que le quedaba al bueno de Jean-do.Cómo dice mi amiga Cecilia Absatz la genia fue la terapeuta y no jean- do que solo pensaba en morirse mientras el mundo rezaba por el y el hospital no dejaba de facturar.
Está claro que si el tipo hubiera sido pobre lo desenchufaban a los dos minutos pero el tipo era millonario y se pagó hasta viajes en barco mientras escribía un libro lleno de lugares comunes y con la idea sacada de la publicidad de Criollitas. aquella que hablaba de las cosas simples de la vida.
El libro fue un éxito y derivó en este bodrio sensiblero, una patada en las bolas, indigerible que emociona a la gilada.
Este otro también se murió así que la filosofía barata sólo les sirvió a sus herederos y la editorial.
Estaba por cerrar este post cuando mi amigo el negro me hizo conocer la vida del ruso Butler. El ruso está parapléjico o algo así, apenas mueve mal los brazos, está ciego, es cuadro del Partido comunista, chupa cerveza, le llevan minas, es jugador y los Domingos va a ver a Boca y le cuentan el partido. No jode a nadie, no quiere vendernos nada, no saca enseñanzas del dolor y la pasa dentro de sus posibilidades lo mejor que puede. Esa es la película que hay que hacer, la del ruso Butler. Eso es un parapléjico con onda y no Jean-do que se murió dos días después de escribir un libro con un solo ojo.

Blue Velvet

~ Bobby Vinton



She wore blue velvet
Bluer than velvet was the night
Softer than satin was the light
From the stars

She wore blue velvet
Bluer than velvet were her eyes
Warmer than May her tender sighs
Love was ours

Ours a love I held tightly
Feeling the rapture grow
Like a flame burning brightly
But when she left, gone was the glow of

Blue velvet
But in my heart there'll always be
Precious and warm, a memory
Through the years
And I still can see blue velvet
Through my tears

Este título de abajo es de el sitio Primicias ya

Natalia Fassi:
“Es una tristeza haberme ido pero igual voy a seguir luchando por el sueño”


Y se la ve acongojada en la foto ¿no?

¿La vedette de Lanata será La Coca sarlo?

Resulta que la nueva colaboradora es además de sexy y buena pluma es una persona sensible y se emocionó porque su primer post convocó comentarios de gente tan sensible como ella y entonces lloramos todos juntos. Entre llanto y llanto mandó un post mas en el que insiste en hablar bien de Fabián Casas lo que ya me parece un exceso pero como este es un espacio que está a favor de los excesos lo subo igual

Aquí va una muestra del firme pulso de Casas a la hora de escribir. Gracias a los que postearon saludando mi llegada, hay gente sensible en el mundo, qué bueno.
Alucinita

Después del largo viaje

Me siento en el balcón a mirar la noche.
Mi madre me decía que no valía la pena
estar abatido.
Movete, hacé algo, me gritaba.
Pero yo nunca fui muy dotado para ser feliz.
Mi madre y yo éramos diferentes
y jamás llegamos a comprendernos.
Sin embargo, hay algo que quisiera contar:
a veces, cuando la extraño mucho,
abro el ropero donde están sus vestidos
y como si llegara a un lugar
después de largo viaje
me meto adentro.
Parece absurdo: pero a oscuras y con ese olor
tengo la certeza de que nada nos separa.

El Salmón, Fabián Casas

Después del golpe que significó para los medios la llegada de Lanata a la tablas ahora se estudia una remake para la televisión del sketch de los jubilados. El antiguo Sketch con Vicente Rubino, Guido Gorgati, Marcos Zucker y Nelly Lainez volveria remozado esta vez con Chiche Gelblung, Morcales solá, el perro Verbitsky y Magdalena Ruiz Guiñazú. También se sumaría al gran momento Ari Paluch que haría de nieto de un jubilado recién muerto y que era habitué del banco de la plaza, Bernardo neustadt.

Dice Perfil que dice el Padre Grassi que Bergoglio lo apoya, al menos dejaron en paz a los niños.

Primero fue un personaje en Second life
Después vino lo del disfraz en la guerra y ese casco ridículo
En los Martín Fierro triunfó como stand up
El 15 de Octubre debuta en el Maipo en lugar de Gasallla (por suerte no es en lugar de alguna vedetonga)

Jorge Lanata es la Tota Santillan del facho progresismo

Cambia todo cambia y como este blog no tiene suficiente cultura y era necesario poner un freno a tanto culo tinelístico puesto al tun tun se suma una colaboradora. Una colaboradora que va a escribir sobre literatura o algo así y que aspira a ser sexy e inteligente.
Para que vean que este no es un blog misógino se suma una colaboradora que no solo es sexy sino que escribe bien y hace un café riquísimo.

Suplementos culturales animados presentan...
¡Sábado de súper acción!
Desde la terraza de mi departamento, a juzgar por el cielo se anuncia el fin del mundo. Siempre le puse el cuerpo a la adversidad, así que igual me baño, me arreglo un poco y me voy a tomar un desayuno casi almuerzo tardío con una amiga a Palermo. Antes, en la Ñ, Gonzalo Garcés (el más bonito después de Bioy pero con menos morbo que Pauls, Alan) se relame mientras comenta un cuento de Fabián Casas (morocho más sólido que Cucurto, muuuuuucho más) que pertenece a Los Lemmings. Recuerdo una conversación de mi vida en pareja (deshecha contra mi voluntad hace pocos meses). Che, vos me podés conseguir Los Lemmings. Yo a él. El: bueno. Yo venía de leer Ocio y algunos poemas sueltos de Casas y estaba realmente involucrada con la escritura de este chico. El lugar de Los Lemmings quedó vacío en mi biblioteca, y Garcés pudo más que el amor. ¿O como sugiere Gabriela Massuh en La Intemperie, aquel olvido habrá sido la primera señal de desinterés?). Anyway. Mientras me siento pésima porque por veinte minutos de tardanza se niegan a servirme un desayuno americano en el Bar 6 de Palermo –y esto, Samurai, en Nueva York no te pasa- y decido irme a otra parte a gastar mi dinero, entro a una librería y me sacudo con dos títulos de Casas: el tan esperado de cuentos y El Salmón, con sus poemas. Garcés elogiaba casi hasta la desmesura El Bosque Pulenta, elogios recontramerecidos. Tanto, creo, como Asterix, el encargado y El relator, este último un cuentazo conmovedor, de esos que dejan una vibra en el lector (lectora, che, y fijate que puedo apreciar un cuento futbolero) parecida a la turbulencia sonora de una cancha. Casas ancla buena parte de su literatura en ese momento de la vida donde las revelaciones empiezan a constituirnos como personas. El barrio y los amigos son fundantes, les ponen nombres a las cosas y trazan un mapa que será la guía peuser del mundo, después. En El relator, hay un padre que se vuelve chico y un hijo que lo lleva a la cancha. Y aunque la anécdota en éste, y otros cuentos, es primordial, en Casas no pesa sólo lo que cuenta, que es mucho, parece un hombre que ha vivido su vida y las de los demás, sino ese tono de dicho al pasar, de encadenamiento casi casual, asociativo, como si en el relato cronógico de un día de aventuras, anotara al margen algunos hechos subsidiarios y distractivos, que no tienen nada de eso, of course. Casas me recuerda a Bioy y a Cheever, los leés y creés que escribir es fácil. Pero en los tres hay un laburo tan bien hecho, ese zurcido invisible, esas vigas de hierro capaces de sostener textos involvidables. Casas no es una moda pasajera, aunque parezca lo contrario, va a durar más de una temporada. Es el vestidito negro.
Una solita cosa más y me retiro: celebro a quienes despiertan un apetito tal en un lector que al mencionar un texto, no queda más remedio que salir a buscarlo. Merci, Garcés.
Alucinita

La vida de un blog no pasa solo por el blog ni por los comment. Suelo recibir opiniones via mail de amigos y colegas que leen el blog pero no comentan, otros me agarran en reuniones y me dicen que firme con mi nombre y cada tanto aparece un lector en mi messenger estableciendo contacto por alguna cosa específica.
Hay una crítica de cine a la que le encanta que ponga canciones y que cada tanto se sorprende ante algunas cosas que aparecen posteadas. Las canciones despiertan cosas sorprendentes y es por nuestra relación con la música.
La tapa del disco de Carole King también provocó reacciones inesperadas, taquicardias, llantos y saudades varias. Ese disco viene siendo parte de mi discoteca desde los catorce años en distintas versiones lo perdí varias veces y por distintas razones como I wish you were here de Pink Floyd y Artaud de Spinetta todos discos que ya no sé cuantas veces compré y ahora encontrarme con una edición de lujo este disco de Carole King es una fiesta.
Par mil, el tema que postee de Divididos también tiene algo de historia personal pero no viene mucho al caso. En todo caso hay canciones o discos enteros que tienen un peso simbólico o bien concreto en nuestra vida tanto o quizás mas que los libros que muerden o algunas películas.

DUNGA, DUNGA!



Sí, claudiqué pero no jodamos el fútbol no es un disciplina Olímpica.
Bueno los acostamos y Dunga se va a tener que buscar seguramente otro lugar porque la selección brasileña con él en el banco de DT es de los equipos mas miserables que se hayan visto en una cancha.

Par Mil
Divididos.

Que hay de esa imagen en mi cielo
no creo ser tan importante
camino mi propia luz
y me siento un haz de luz
Claridad de propio ser.

Luz, luz, luz del alma
soy un hombre que espera el alba.

Que hay de esa imágen en mi infierno
si ya fui roto a tomar aire
caminastes por mis brazas
me soñé en la oscuridad
me estrellé contra mi.

Luz, luz, luz del alma
soy un hombre que espera el alba.

No confunda che pastor
no me interesa tu cielo
toda el agua va hacia el mar.

Luz, luz, luz del alma
soy un hombre que espera el alba.
Luz, luz, luz del alba
soy un hombre que espera el alma.

Discurso de Caracas (Venezuela)

Siempre tuve un problema con Venezuela. Un problema infantil, fruto de mi educación desordenada, problema mínimo pero problema al fin y al cabo. El centro de este problema es de índole verbal y geográfica. También es probable que se deba a una especie de dislexia no diagnosticada.
No quiero decir con esto que mi madre no me llevara nunca al médico, al contrario, hasta los diez años fui visitante asiduo de consultas y hasta de hospitales, pero a partir de entonces mi madre creyó que ya era suficientemente fuerte como para aguantarlo todo. Pero volvamos al problema. Cuando era pequeño jugaba al futbol. Mi número era el 11, el número de Pepe y de Zagalo en el mundial de Suecia, y fui un jugador entusiasta, pero bastante malo, aunque mi pierna buena era la izquierda y se supone que los zurdos no desentonan en un partido. En mi caso no era cierto, yo desentonaba casi siempre, aunque de vez en cuando, una vez cada seis meses, por ejemplo, hacía un partido bueno y recobraba una parte al menos del enorme crédito perdido. Por las noches, como es natural, antes de dormirme, pensaba y le daba vueltas a mi lamentable condición de futbolista. Y fue entonces cuando tuve el primer atisbo consciente de mi dislexia. Yo chutaba con la izquierda pero escribía con la derecha. Eso era un hecho. Me hubiera gustado escribir con la izquierda, pero lo hacía con la derecha. Y ahí estaba el problema. Por ejemplo, cuando el entrenador decía: pásale al de tu derecha, Bolaño, yo no sabía a qué lado tenía que pasar la pelota. E incluso a veces, jugando por la banda izquierda, ante la voz desgañitada de mi entrenador yo me paraba y tenía que pensar: izquierda-derecha. Derecha era el campo de futbol, izquierda era sacarla fuera, hacia los pocos espectadores, niños como yo, o hacia los potreros miserables que rodeaban los campos de futbol de Quilpué, o de Cauquenes, o de la provincia de Bío-Bío. Con el tiempo, por supuesto, aprendí a tener una referencia cada vez que me preguntaban o me informaban de una calle que estaba a la derecha o a la izquierda, y esa referencia no fue la mano con la que escribo sino el pie con el que le pego a la pelota. Y con Venezuela tuve, más o menos por las mismas fechas, es decir hasta ayer mismo, un problema similar. El problema era su capital. Para mí lo más lógico era que la capital de Venezuela fuera Bogotá. Y la capital de Colombia, Caracas. ¿Por qué? Pues por una lógica verbal o una lógica de las letras. La uve o ve baja del nombre Venezuela es similar, por no decir familiar, a la b de Bogotá. Y la ce de Colombia es prima hermana de la ce de Caracas. Esto parece intrascendente, y probablemente lo sea, pero para mí se constituyó en un problema de primer orden, llegando en cierta ocasión, en México, durante una conferencia sobre poetas urbanos de Colombia, a hablar de la potencia de los poetas de Caracas, y la gente, gente tan amable y educada como ustedes, se quedó callada a la espera de que tras la digresión sobre los poetas caraqueños pasara a hablar de los poetas bogotanos, pero lo que yo hice fue seguir hablando de los poetas caraqueños, de su estética de la destrucción, e incluso los comparé con los futuristas italianos, salvando las distancias, claro, y con los primeros letristas, el grupo de Isidore Isou y Maurice Lemaître, el grupo del que saldría el germen del situacionismo de Guy Debord, y la gente a esas alturas empezó a hacer cábalas, yo creo que pensaban que los bogotanos se habían trasladado en masa a Caracas, o que los caraqueños habían tenido un papel determinante en este grupo de nuevos poetas bogotanos, y cuando di por terminada la conferencia, con un final abrupto, tal como entonces me gustaba acabar cualquier conferencia, la gente se levantó, aplaudió tímidamente y se marchó corriendo a consultar el afiche de la entrada, y cuando yo salí, acompañado por el poeta mexicano Mario Santiago, que siempre iba conmigo y que seguramente se había dado cuenta de mi error aunque no me lo dijo por que para Mario los errores y los gazapos y los equívocos eran como las nubes de Baudelaire que pasan por el cielo, es decir que hay que mirar pero no corregir, al salir, decía, nos encontramos con un viejo poeta venezolano, y cuando digo viejo recuerdo ese momento y el poeta venezolano probablemente era más joven de lo que yo soy ahora, que nos dijo con lágrimas en los ojos que tenía que haber un error, que él jamás había oído ni una palabra sobre esos poetas misteriosos de Caracas.

A estas alturas del discurso presiento que don Rómulo Gallegos debe estar revolviéndose en su tumba. Pero a quién le han dado mi premio, estará pensando. Perdone, don Rómulo. Pero es que incluso doña Bárbara, con b, suena a Venezuela y a Bogotá, y también Bolívar suena a Venezuela y a doña Bárbara; Bolívar y Bárbara, qué buena pareja hubieran hecho, aunque las otras dos grandes novelas de don Rómulo, Cantaclaro y Canaima, podrían perfectamente ser colombianas, lo que me lleva a pensar que tal vez lo sean, y que bajo mi dislexia acaso se esconda un método, un método semiótico bastardo o grafológico o metasintáctico o fonemático o simplemente un método poético, y que la verdad de la verdad es que Caracas es la capital de Colombia así como Bogotá es la capital de Venezuela, de la misma manera que Bolívar, que es venezolano, muere en Colombia, que también es Venezuela y México y Chile. No sé si entienden a dónde quiero llegar. Pobre negro, por ejemplo, de don Rómulo, es una novela eminentemente peruana. La casa verde, de Vargas Llosa, es una novela colombiano-venezolana. Terra nostra, de Fuentes, es una novela argentina y advierto que mejor no me pregunten en qué baso esta afirmación porque la respuesta sería prolija y aburridora. La academia patafísica enseña, de forma por demás misteriosa, la ciencia de las soluciones imaginarias que es, como sabéis, aquella que estudia las leyes que regulan las excepciones. Y este sobresalto de letras, de alguna manera, es una solución imaginaria que exige una solución imaginaria. Pero volvamos a don Rómulo antes de meternos con Jarry y notemos, de paso, algunas señales extrañas. Yo me acabo de ganar el decimoprimer premio Rómulo Gallegos. El 11. Yo jugaba con el 11 en la camiseta. Esto, a ustedes, les parece una casualidad, pero a mí me deja temblando. El 11 que no sabía distinguir la izquierda de la derecha y que por lo tanto confundía Caracas con Bogotá, acaba de ganar (y aprovecho este paréntesis para agradecerle una vez más al jurado esta distinción, especialmente a Ángeles Mastretta) el decimoprimer premio Rómulo Gallegos. ¿Qué pensaría don Rómulo de esto? El otro día, hablando por teléfono, Pere Gimferrer, que es un gran poeta y que además lo sabe todo y lo ha leído todo, me dijo que hay dos placas conmemorativas en Barcelona, en sendas casas donde vivió don Rómulo. Según Gimferrer, aunque sobre el particular no ponía las manos en el fuego, en una de estas casas comenzó el gran escritor venezolano a escribir Canaima. La verdad es que 99.9 % de las cosas que dice Gimferrer me las creo a pie juntillas, y entonces, mientras Gimferrer hablaba (una de las casas donde había una placa no era una casa sino un banco, lo que planteaba una serie de dudas, por ejemplo si don Rómulo en su estancia en Barcelona —y digo estancia y no exilio porque un latinoamericano jamás está exiliado en España— había trabajado en un banco o si el banco vino después a instalarse en la casa en donde vivió el novelista), como decía, mientras el poeta catalán hablaba, yo me puse a pensar en mis ya lejanos pero no por ellos menos agotadores, sobre todo en la memoria, paseos por el Ensanche, y me vi otra vez allí, dando tumbos en 1977, 1978, tal vez 1982, y de repente creí ver una calle al atardecer, cerca de Muntaner, y vi un número, vi el número 11 y luego caminé un poco más, unos pasos más, y allí estaba la placa. Eso es lo que vi mentalmente. Pero también es probable que en los años que viví en Barcelona pasara por esa calle, y viera la placa, una placa que posiblemente pone Aquí vivió Rómulo Gallegos, novelista y político, nacido en Caracas en 1884 y muerto en Caracas en 1969 y después, en letras más chiquitas, otras cosas, los libros, los blasones, etcétera, y es posible que yo pensara, sin detenerme: otro escritor colombiano famoso, y eso sólo es posible que lo pensara sin detenerme, insisto, pues la verdad es que entonces ya había leído a don Rómulo como lectura obligatoria no sé si en un liceo chileno o en una prepa mexicana y me gustaba Doña Bárbara, aunque según Gimferrer es mejor Canaima, y por supuesto sabía que don Rómulo era venezolano y no colombiano. Lo que realmente significa poco, ser colombiano o ser venezolano, y en este punto volvemos como rebotados por un rayo a la b de Bolívar, que no era disléxico y al que no le hubiera disgustado una América Latina unida, un gusto que comparto con el Libertador, pues a mí lo mismo me da que digan que soy chileno, aunque algunos colegas chilenos prefieran verme como mexicano, o que digan que soy mexicano, aunque algunos colegas mexicanos prefieren considerarme español, o, ya de plano, desaparecido en combate, e incluso lo mismo me da que me consideren español, aunque algunos colegas españoles pongan el grito en el cielo y a partir de ahora digan que soy venezolano, nacido en Caracas o Bogotá, cosa que tampoco me disgusta, más bien todo lo contrario. Lo cierto es que soy chileno y también soy muchas otras cosas. Y llegado a este punto tengo que abandonar a Jarry y a Bolívar e intentar recordar a aquel escritor que dijo que la patria de un escritor es su lengua. No recuerdo su nombre. Tal vez fue un escritor que escribía en español. Tal vez fue un escritor que escribía en inglés o francés. La patria de un escritor, dijo, es su lengua. Suena más bien demagógico, pero coincido plenamente con él, y sé que a veces no nos queda más remedio que ponernos demagógicos, así como a veces no nos queda más remedio que bailar un bolero a la luz de unos faroles o de una luna roja. Aunque también es verdad que la patria de un escritor no es su lengua o no es sólo su lengua sino la gente que quiere. Y a veces la patria de un escritor no es la gente que quiere sino su memoria. Y otras veces la única patria de un escritor es su lealtad y su valor. En realidad muchas pueden ser las patrias de un escritor, a veces la identidad de esta patria depende en grado sumo de aquello que en ese momento está escribiendo. Muchas pueden ser las patrias, se me ocurre ahora, pero uno solo el pasaporte, y ese pasaporte evidentemente es el de la calidad de la escritura. Que no significa escribir bien, porque eso lo puede hacer cualquiera, sino escribir maravillosamente bien, y ni siquiera eso, pues escribir maravillosamente bien también lo puede hacer cualquiera. ¿Entonces qué es una escritura de calidad? Pues lo que siempre ha sido: saber meter la cabeza en lo oscuro, saber saltar al vacío, saber que la literatura básicamente es un oficio peligroso. Correr por el borde del precipicio: a un lado el abismo sin fondo y al otro lado las caras que uno quiere, las sonrientes caras que uno quiere, y los libros, y los amigos, y la comida. Y aceptar esa evidencia aunque a veces nos pese más que la losa que cubre los restos de todos los escritores muertos. La literatura, como diría una folclórica andaluza, es un peligro.

Y ahora que he vuelto, por fin, sobre el número 11, que es el número de los que corren por la banda, y que he mencionado el peligro, recuerdo aquella página del Quijote en donde se discute sobre los méritos de la milicia y de la poesía, y supongo que en el fondo lo que se está discutiendo es sobre el grado de peligro, que también es hablar sobre la virtud que entraña la naturaleza de ambos oficios. Y Cervantes, que fue soldado, hace ganar a la milicia, hace ganar al soldado ante el honroso oficio de poeta, y si leemos bien esas páginas (algo que ahora, cuando escribo este discurso, yo no hago, aunque desde la mesa donde escribo estoy viendo mis dos ediciones del Quijote) percibiremos en ellas un fuerte aroma de melancolía, porque Cervantes hace ganar a su propia juventud, al fantasma de su juventud perdida, ante la realidad de su ejercicio de la prosa y de la poesía, hasta entonces tan adverso. Y esto me viene a la cabeza porque en gran medida todo lo que he escrito es una carta de amor o de despedida a mi propia generación, los que nacimos en la década del cincuenta y los que escogimos en un momento dado el ejercicio de la milicia, en este caso sería más correcto decir la militancia, y entregamos lo poco que teníamos, lo mucho que teníamos, que era nuestra juventud, a una causa que creímos la más generosa de las causas del mundo y que en cierta forma lo era, pero que en la realidad no lo era. De más está decir que luchamos a brazo partido, pero tuvimos jefes corruptos, líderes cobardes, un aparato de propaganda que era peor que una leprosería, luchamos por partidos que de haber vencido nos habrían enviado de inmediato a un campo de trabajos forzados, luchamos y pusimos toda nuestra generosidad en un ideal que hacía más de cincuenta años que estaba muerto, y algunos lo sabíamos, y cómo no lo íbamos a saber si habíamos leído a Trotski o éramos trotskistas, pero igual lo hicimos, porque fuimos estúpidos y generosos,como son los jóvenes, que todo lo entregan y no piden nada a cambio, y ahora de esos jóvenes ya no queda nada, los que no murieron en Bolivia murieron en Argentina o en Perú, y los que sobrevivieron se fueron a morir a Chile o a México, y a los que no mataron allí los mataron después en Nicaragua, en Colombia, en El Salvador. Toda Latinoamérica está sembrada con los huesos de estos jóvenes olvidados. Y es ése el resorte que mueve a Cervantes a elegir la milicia en descrédito de la poesía. Sus compañeros también estaban muertos. O viejos y abandonados, en la miseria y en la dejadez. Escoger era escoger la juventud y escoger a los derrotados y escoger a los que ya nada tenían. Y eso hace Cervantes, escoge la juventud. Y hasta en esta debilidad melancólica, en este hueco del alma, Cervantes es el más lúcido, pues él sabe que los escritores no necesitan que nadie le ensalce el oficio. Nos lo ensalzamos nosotros mismos. A menudo nuestra forma de ensalzarlo es maldecir la mala hora en que decidimos ser escritores, pero por regla general más bien aplaudimos y bailamos cuando estamos solos, pues éste es un oficio solitario, y recitamos para nosotros mismos nuestras páginas y ésa es la forma de ensalzarnos y no necesitamos que nadie nos diga lo que tenemos que hacer y mucho menos que tras una encuesta nuestro oficio sea elegido el oficio más honroso de todos los oficios. Cervantes, que no era disléxico pero al que el ejercicio de la milicia dejó manco, sabía perfectamente bien lo que se decía. La literatura es un oficio peligroso. Lo que nos lleva directamente a Alfred Jarry, que tenía una pistola y le gustaba disparar, y al número 11, el extremo izquierdo que mira de reojo, mientras pasa como una bala, la placa y la casa donde vivió don Rómulo, que a estas alturas del discurso espero que ya no esté tan enojado conmigo, ni se le vaya a aparecer en sueños a Domingo Miliani para preguntarle por qué me dieron el premio que lleva su nombre, un premio para mí importantísimo, soy el primer chileno que lo obtiene, un premio que dobla el desafío, si eso fuera posible, si el desafío por su propia naturaleza, en aras de su propia virtud, ya no estuviera previamente doblado o triplicado. Un premio, según lo anterior, sería un acto gratuito y ahora que lo pienso, pues es verdad, algo tiene de acto gratuito. Es un acto gratuito que no habla de mi novela ni de sus méritos sino de la generosidad de un jurado. (Entre paréntesis: hasta ayer no conocía a ninguno.) Esto que quede claro, pues como los veteranos del Lepanto de Cervantes y como los veteranos de las guerras floridas de Latinoamérica mi única riqueza es mi honra. Lo leo y no lo creo. Yo hablando de honra. Puede que el espíritu de don Rómulo no se le aparezca en sueños a Domingo Miliani sino a mí. Estas palabras están escritas ya en Caracas (Venezuela) y una cosa está clara: don Rómulo no se me puede aparecer en sueños por la simple razón de que no puedo dormir. Afuera cantan los grillos. Calculo, a ojo de buen cubero, que serán unos diez mil o veinte mil. En el canto de uno de esos grillos tal vez está la voz de don Rómulo, confundida, dichosamente confundida, en la noche venezolana, en la noche americana, en la noche de todos nosotros, los que duermen y los que no podemos dormir. Me siento como Pinocho. -

Roberto Bolaño

la historia de Nelly Rivas es conocida, en los dos últimos años del gobierno de Perón la oposición tejió alrededor de Perón y su entorno un entramado de historias siniestras que fueron creando la idea de una tiranía sangrienta y corrupta. Nelly Rivas pertenece a lo mas oscura de aquel entramado opositor que hacía de Perón una especie de demonio que entre otras cosas hacia fiestas con las chicas de la UES.
Nelly era la amante adolescente del tirano así que cuando llegó la revolución la adolescente fue perseguida y torturada y sus padres procesados.
Durante años Nelly a quien sus amistades llaman Haydé fue tentada para hablar pero calló y vio como se tejçian historias alrededor de aquella leyenda de la amante casi niña del general.
Hace unos días salió a la venta Nelly R, la amante del general, una novela de Santiago Giralt que se encargó de dejar en claro en los reportajes que leí al menos que no era una investigación histórica sino mas bien un ejercicio cercano a la literatura de Manuel Puig, Un intento de meterse en la piel de aquella adolescente.
Hoy a la tarde Nelly saliço al aire en el programa de Gelblung en Radio 10 contando que ella no hablo con nadie, que ya le pasó que se escribieran libros donde se hablaba de algo que ella no ha querido hablar nunca con el periodismo . Nelly negó el supuesto romance y dijo que cuando llegue el momento hablará o no, quien sabe.
El problema es que ya vi en dos librerías que el libro de Giralt aparece como novela histórica algo que el mismo autor niega, la pregunta sería ¿por que no ponerlo en novela directamente? o será que habrá que inventar un género distinto, la ficción histórica parece ser un sello mas adecuado para estos libros.

Un dato curioso de estas Olimpíadas es que no hay ningún atleta que pida asilo político en el país anfitrión.

Este fin de semana largo resultó ser particularmente largo, sorpresivamente descubrimos que no quedó nadie en Buenos Aires.
Sobre este tema un amigo, llamemóslo Rafael, me preguntó que hubiera pasado si se hubiera declarado la independencia en Enero.
¿Deberían volver los alumnos en medio de las vacaciones para un acto escolar?
Esta pregunta como no podía ser de otra manera despertó otras un poco pavotas y un pensamiento profundo.
Todas las fechas patrias están ubicadas entre Marzo y Diciembre, nuestros padres de la patria se tomaban tres meses de vacaciones y no jodieron la paciencia con declaraciones de independencia, muertes, creaciones de la bandera o falsas revoluciones como la del 25 de Mayo.
Todo lo importante lo hicieron durante los meses en que se trabaja para que nos podamos armar fines de semanas largos.
la Argentina era peronista ya desde mucho antes de que llegara el General.

Resulta que los festivales de cine suelen ser plataformas de lanzamiento de genios instantáneos, de buenas a primeras directores de países que uno ni siquiera sabía que existían aparecen en nuestra vida y se transforman en el centro de todo para el cinéfilo de ley.

Algunos cienastas confirman ese golpe inicial pero otros se pierden en la niebla de los tiempos, en ese grupo entra Gaspar Noé.
Noé nos conmocionó con dos películas, una mas repulsiva que la otra, y provocó imcluso algún debate. Pero la última película de Noé que vimos es Irreversible de 2002. Después de eso no se supo nada mas y ni siquiera sabemos si volvió a agarrar una cámara.
Y así perdimos contacto con un genio.

It´s too late

Stayed in bed all morning just to pass the time
There's something wrong here
There can be no denying
One of us is changing
Or maybe we've just stopped trying

And it's too late baby, now it's too late
Though we really did try to make it
Something inside has died and I can't hide
And I just can't fake it

It used to be so easy living here with you
You were light and breezy
And I knew just what to do
Now you look so unhappy
And I feel like a fool

And it's too late baby, now it's too late
Though we really did try to make it
Something inside has died
and I can't hide it
And I just can't fake it

There'll be good times again for me and you
But we just can't stay together
Don't you feel it too
Still I'm glad for what we had
And how I once loved you

But it's too late baby, now it's too late
Though we really did try to make it
Something inside has died and I can't hide
And I just can't fake it

Don't you know that I...
I just can't fake it
Oh it's too late my baby
Too late my baby
You know
It's too late my baby

Belen Francese está por editar su libro de poesía y ya muchos agoreros dicen que escribe como el culo

Si escribe como SU culo va a valer la pena leerlo y va a re definir el concepto de la frase: como el culo

La lectura atenta de todo lo que rodea al triple crimen de Don Torcuato muestra que en distintas etapas de la historia aparece la DEA. A esta altura y no sorprende que este organismo aparezca organizando operaciones de compra y venta, de tráfico y de distribución del producto que se supone que debe impedir que circule por ahí.
Forza, uno de los asesinados, estaba metido hasta el cuello en una operación de tráfico de efedrina y tenía como un socio a un tal Posse que era agente de la DEA y trabajaba encubierto o vaya a saber que pero no estaba impidiendo nada. Pero como Forza se quería abrir se conectó con un tal González que también era agente de la DEA pero si trabajaba en lo que deben trabajar los agentes de esa agencia es decir impidiendo el tráfico y este lo conectó con un periodista que anduvo por los medios estos días llamado Christian Sanz. Forza, pobre. le contó todo a Sanz y tres meses después le pasó lo que todos sabemos.
Cómo el narcotráfico es un crimen inventado cuyo origen es la prohibición de las sustancias ya está claro que los mas interesados en sostener la estructura de comercialización que los ha enriquecido son los traficantes y los organismos burocráticos como la DEA.
Por otro lado y ya que escribimos en voz alta, no deja de ser sintomático que cuanto mas fuerte suena la idea de despenalizar la tenencia de repente aparezcan matanzas vinculadas al submundo de la droga. Submundo creado como dije antes por obra y gracia de la prohibición.

Gore Vidal
Soñando la guerra (fragmento)

" Aunque todos los países conocen la manera -si tienen los medios y la voluntad de hacerlo- de protegerse de los matones que nos ha deparado el 11 de septiembre, la guerra no es una alternativa. Las guerras se hacen contra países, no contra grupos desarraigados. Se pone un precio a sus cabezas y se les captura. En época reciente, Italia lo ha hecho contra la mafia siciliana, y nadie ha propuesto todavía que se bombardee Palermo. Pero la Junta Cheney-Bush quiere una guerra para dominar Afganistán, construir un oleoducto y obtener el control del petróleo de los Stan de Eurasia para sus socios empresariales, así como para causar a Irak y a Irán el mayor daño posible debido a que estos países malvados algún día pueden tapizar de ántrax o algo parecido nuestros campos ámbar de cereales. Pero los tamtam siguen repicando venganza, y el hecho de que la mayoría del mundo se oponga a nuestra guerra sólo sirve para pintar un febril color rosa en las mejillas de Bush padre, miembro del Carlyle Group; Bush hijo, de Harken; Cheney, de Halliburton, Condoleezza Rice, de Chevron-Texaco; Rumsfeld, de Occidental, y Gale Norton, de BP Amoco. Si alguna vez hubo un gobierno que debiera recusarse a sí mismo en cuestiones relativas a energía, es la junta actual. Pero no se parece a ningún otro gobierno de nuestra historia. Es evidente que tienen el corazón en otro sitio, ganando dinero, lejos de nuestros templos de estilo romano, y que, ay, sólo nos dejan sus respectivas cabezas, soñando la guerra, de preferencia contra débiles estados periféricos. Cuando el avión de Mohammed Atta se estrelló contra el World Trade Center, Bush y la niña de la escuela primaria de Florida estaban hablando del cabritillo de la alumna. Por casualidad, nuestra palabra (tragedia) viene del griego: tragos (macho cabrío) y oide (canción). “Canción del macho cabrío”. Fue de lo más apropiado que este lamento, que se cantaba en las antiguas obras de sátiros, se oyera de nuevo en el momento exacto en que nos alcanzó el fuego del cielo y empezó para nosotros una tragedia cuyo final no se ve en el horizonte. "

Resulta que se reeditaron en DVD las películas politicas de Aries y las están vendiendo en los kioscos.
Así que me las estoy comprando para volver a verlas y ver que pasa con ellas hoy.

La Patagonia rebelde
Está película nos cae simpática, esta hecha sobre la base de los libros de Osvaldo Bayer sobre la matanza que en tiempos de Yrigoyen impulsaron los estacieros y el ejercito para acabar con todos esos anarquistas que les estaban enquilombando la vida azuzando a la peonada con ideas raras. la película tiene cierta fuerza y un trío de actores que no está mal formado por Lupi, Brandoni y Soriano. Pero Alterio que hace del milico represor que comando todo se pasa la película con cara de oler mierda. Hay secundarios sorpresivos como Emilio Vidal que uno veía por aquellos años en elencos de programas cómicos y un tipo que no sé quien es que hace de Juez al que habría que ajusticiar. Bayer y Olivera hacen cameos y se sentaron a la mesa de los malos.

No habrá mas penas ni olvidos
Gran novela de Soriano filmada en medio de la campaña del ´83 y para muchos uno de los instrumentos del Alfionsinismo para convencernos a los que después lo votamos, el otro argumento fue Hermino y Luder que era un peluquero de señoras tal cual el General había dicho en su momento.
La película se hace fuerte en el elenco y el libro que es por sí mismo un guión, lástima que Olivera no sepa filmar tiroteos porque la verdad es que los momentos de acción casi no se entienden y el punto culminante en el que el personaje de Dumont vuela sobre el pueblo y tira mierda está desaprovechada lastimosamente.


La noche los lápices
la verdad es que esta la tengo fresca y no la compre y que me disculpen las víctimas pero esta película no la volvería a ver ni bajo amenaza de apremios ilegales. Recuerdo una agachada horrible del guión cuando el cura que interpreta Alfonso de Grazia y que buscaba confesiones se saca la sotana y era en verdad un milico. Por suerte para todos la justicia condenó a Von Wernich y esa agachada cinematográfica quedó subsanada por la realidad.

Plata dulce
Cine costumbrista, la película que estuvo a punto de hacer Olmedo pero la rechazó.
El dúo Lupi- De grazia funciona, el guión tiene aciertos, la dirección no tantos pero se puede vera y está además la puteada de Lupi que es de antología.

La que sigue es Ay Juancito! que francamente no me va a tener entre sus compradores porque la vi en le cine y una vez es suficiente.

La última edición creo recordar es Los últimos días de la víctima, lejos la mejor de todas con un discurso fuerte, una historia policial como la gente y Aristarain y Lupi en su mejor momento, pero esa la tengo así que no tengo que esperar nada para verla una y otra vez

Estos muchachos que vemos en la foto son os responsables de los seis estados mexicanos fronterizos con EE UU (Baja California, Sonora, Coahuila, Chihuahua, Nuevo León y Tamaulipas) y los cuatro estadounidenses limítrofes con México (California, Nuevo México, Arizona y Texas). Se disfrazaron así para dar miedo y mandar el mensaje de que la lucha contra el delito en el sur de Estados unidos y en los estado limítrofes de México va en serio.
Pura imagen, nuestros intendentes del Gran Buenos aires dan miedo sin necesidad de disfrazarse de nada.

Esta semana empieza el juicio por la causa Cromañon y seguramente vamos a asistir a un nuevo aluvión mediático por eso es bueno leer cosas que ponen la situación en un punto justo y no podía ser otro que Spinetta que en Inrockuptibles de este mes dice lo siguiente.
La tremenda falla en la educación le hace creer a un pibe que puede encender una bengala en un lugar cerrado donde una banda toca música sin producir un desastre o bien, que a padres que fueron con sus bebés se les ocurra dejarlos durmiendo en una baño como guarderias mientras la banda está al palo.
Lo lamento tanto como músico! Eso no es tradición rockera. Es tradición de ignorancia de la cuestiones mas esenciales de la vida.

Para los que se preguntan que corno hace Charly García en el lugar en el que está internado les cuento que ya dio algunos recitales para el personal y los internos y que una de las actividades que desarrolla es un taller literario y ya tiene dos canciones en las que está trabajando.
El tipo ya se las arregló para tener alrededor un par de novias que le andan alrededor y sólo se pone medio tenso el clima cuando le piden autógrafos los internos.
Cuando haya mas novedades las iremos contando.

Muy pronto vuelven

Ruta perdedora
La Máquina de Hacer Pájaros. Charly García

Se de un amigo que habla con los peces
se de un mundo en el espacio habitado por un dios
se que vivirmucho es mucho mejor
y yo se también que mi vida es tan triste
como un tonto me creí lo que dijiste
"nuestra vida seráblanca y buena
nuestra casa será verdadera
nuestra ciudad será hermosa desde hoy
y ahora escucho que la casa grita
"Bienvenidos a la ruta perdedora"
Se que nunca seré un buen payaso
se que mi vida es triste y que vivo con dolor
se que a veces ni siquiera soy yo
y no se quíen es el tonto en el espejo
y mi alma no me quiere y se va lejos
y busco un sonido en las paredes
y me escapo con los trenes
y en las calles me persigo con razón
y por las calles luminosas me gritan
"Bienvenido a la ruta perdedora".

Dicen mis amigos el escritor portátil que el género masculino se divide en:
-Hombres de Olé bajó el brazo
- Hombres de pija en la boca
Una división extrema si las has y que asume que los hombres de Olé bajo el brazo son de una heterosexualidad inquebrantable y se olvida que existen Los dogos que son el equipo de fútbol gay que nos representa y me pregunto ya que estamos ¿no hay fútbol gay en las Olimpíadas?

Ya que de deportes estamos hablando ¿alguien puede justificar la existencia en el área olímpica del voley playero?
¿Eso es una disciplina deportiva?

I´m a man

now when i was a little boy
at the age of five
i had 'sumpin' in my pocket
keep a lot of folks alive
now i'm a man
made twenty-one
you know baby
we can have a lot of fun
i'm a man
i spelled m-a-n
man, ooh, ooh, ooh, ooh

all you pretty women
stand in line
i can make love to ya baby
in a hours time
i'm a man
spelled m-a-n
man

instrumental

i'm goin' back down
to kansas too
bring back the second cousin
little john the concheroe
i'm a man
spelled m-a-n
man, ooh, ooh, ooh, ooh

the line i shoot
will never miss
they way i make love to 'em
they can't resist
i'm a man
i spell m-a-n
man
fades-
ooh, ooh, ooh, ooh...oooh

¿Notaron que los tres jóvenes empresarios de los que hablaba Clarín cuando empezó el tema de esta masacre con olor a narcotráfico fueron transformándose lentamente en monstruos?. Cuando desaparecieron eran nuevas víctimas de la inseguridad y ahora parece que eran Scarfaces del conurbano.
Lo que mas me interesa de este caso es el tema del desconocimiento sobre el otro por mas cercano que sea. Hasta que desaparecieron eran para sus familias gente normal incluso grises podría decirse. Hoy ya nada de lo que parecían ser para quienes los rodeaban es seguro.
Es inquietante claro pero es lo que hace interesante la vida. ¿No?

Las efemérides son el último refugio de los periodistas y los productores mediocres

My Melancholy blues


Another party's over
And I'm left cold sober
My baby left me for somebody new
I don't wanna talk about it
Want to forget about it
Wanna be intoxicated with that special brew
So come and get me
Let me
Get in that sinking feeling
That says my heart is on an all time low - So
Don't expect me
To behave perfectly
And wear that sunny smile
My guess is I'm in for a cloudy and overcast
Don't try and stop me
'Cos I'm heading for that stormy weather soon

I'm causing a mild sensation
With this new occupation
I'm permanently glued
To this extraordinary mood so now move over
Let me take over
With my melancholy blues

I'm causing a mild sensation
With this new occupation
I'm in the news
I'm just getting used to my new exposure
So come into my enclosure
And meet my
Melancholy blues

Acabo de ver la nueva película de Juan Taratuto con Adrián Suar.
El chueco forma parte de la lista de tipos del medio que no se sabe que carajo pasa con su pelo encabezada por Nicolas Cage y Tom Hanks

Ni siquiera es necesario argumentar nada en favor de Weeds porque está Mary Louise Parker lo que ya hace que sea un ocho pero si se le suma una buena dosis de desenfado, bastante humor y cantidades industriales de marihuana tenemos una de las serie que hay que ver sí o sí.

ULTIMO MOMENTO!!!

La transmisión de las Olimpíadas se extendería un par de días mas de lo que estaba planeado al ser consultada una alta fuente habría dicho: la tlansmision se extendelá hasta que llegue el último de los atletas algentinos

Hace unos días el diario El país de Madrid hizo una encuesta entre cien escritores para elaborar una lista gigante. La pregunta era cuales eran los diez libros que le cambiaron la vida. hacer listas es divertido y leerlas también pero el listado completo en este caso es agobiante.
No estoy muy seguro de poder nombrar diez libros que me cambiaron a vida porque como postulado es un poco ambicioso pero si estoy seguro que hay un puñado de escritores que cuando los leí por primera vez me acercaron mundos diferentes, percepciones distintas, miradas nuevas.
A ver, este es el listado que se me ocurre en este momento:
Graham Greene
Borges
Roland Barthes
Roberto Bolaño
Julian Barnes
Woody Allen
Focault

Y paro acá porque además es posible que si hago este listado en otro momento algunos nombres se agregarían.
De todas maneras quizás el mayor descubrimiento por haber sido de chico haya sido Jack London, El llamado de la jungla y Colmillo blanco leídos a los 11 años me reventaron la cabeza y me hicieron pensar en un mundo lleno de aventuras.
Mientras piensan cual sería la lista de cada uno de ustedes les dejo un cuentito del gran Jack London



El burlado
[Cuento. Texto completo]
Jack London

Aquél era el final. Subienkow había recorrido un largo camino de amargura y horrores, guiado, como una paloma, por el instinto que lo llevaba hacia las capitales de Europa, y allí, en el punto más lejano, en la América rusa, el sendero acababa. Estaba sentado en la nieve con los brazos atados a la espalda, esperando la tortura. Miró con curiosidad al enorme cosaco que, tendido de bruces sobre la nieve, gemía de dolor frente a él. Los hombres habían acabado con el gigante y se lo habían entregado a las mujeres. Sus gritos atestiguaban que ellas habían excedido en crueldad a los varones.
Subienkow miró y se estremeció. No temía a la muerte. En el largo camino de Varsovia a Nulato había arriesgado la vida demasiadas veces para temerle ahora al simple hecho de morir. Lo que sí le asustaba era la tortura. Era una afrenta a su espíritu. Una afrenta, no por el dolor que tuviera que soportar, sino por el triste espectáculo que le haría ofrecer ese dolor. Sabía que rogaría, que suplicaría, que imploraría como lo habían hecho el Gran Iván y los que le habían precedido. Y eso le repugnaba. Con valor y serenidad, con una sonrisa y una chanza... así había que morir. Pero perder el control, dejar que el dolor de la carne afectara su espíritu, chillar y escandalizar como un simio, rebajarse a la categoría de bestia... eso era lo terrible.

No había tenido ocasión de escapar. Desde el primer momento, desde el día en que se había entregado al sueño apasionado de la independencia de Polonia, había sido un títere en manos del destino. Desde el primer momento... A través de Varsovia, de San Petersburgo, de las minas de Siberia, de Kamchatka, de los barcos alucinantes de los ladrones de pieles, el destino le había ido conduciendo hasta este terrible final. Indudablemente, en los cimientos del universo estaba escrito que acabaría así. Él, un hombre fino y sensible, con los nervios a flor de piel, un soñador, un poeta, un artista... Aun antes de que nadie imaginara su existencia se había sentenciado que aquel manojo estremecido de sensibilidad que había de ser su persona sería condenado a vivir en la brutalidad más cruda y vociferante y a morir en ese reino lejano de la noche, en ese lugar oscuro situado más allá del último confín.

Suspiró. Aquel bulto informe que tenía ante él era el Gran Iván, el gigante, el hombre sin nervios, el de temple de acero, el cosaco convertido en pirata de los mares, flemático como el buey y dotado de un sistema nervioso tan resistente que lo que el hombre común consideraba dolor era para él apenas un simple cosquilleo. Pues bien, nadie como esos indios nulatos para encontrar los nervios de Iván y seguirlos hasta la raíz de su espíritu estremecido. Indudablemente lo habían conseguido. Era inconcebible que un hombre pudiera sufrir tanto y, sin embargo, seguir viviendo. El Gran Iván estaba pagando caro el temple de sus nervios. Ya había durado más del doble que cualquiera de los otros.

Subienkow se dio cuenta de que no podía aguantar por más tiempo el sufrimiento del cosaco. ¿Por qué no moría ya? Si no dejaba de oír sus gritos, pronto se volvería loco. Pero cuando éstos cesaran, le llegaría el turno a él. Y para colmo, allí estaba Yakaga, sonriéndole de antemano con una mueca brutal... Yakaga, el hombre a quien sólo la semana anterior había arrojado del fuerte cruzándole la cara con el látigo que utilizaba para los perros. Yakaga se encargaría con gusto de él. Seguro que le reservaba torturas más refinadas, más exquisitas que las que destinaban a los otros.

¡Ay! Del grito de Iván dedujo que aquél había sido un buen golpe. Las indias que se cernían sobre el cosaco retrocedieron un paso entre palmas y carcajadas. Subienkow vio entonces la acción monstruosa que habían perpetrado y comenzó a reír histéricamente. Las mujeres le miraron asombradas. Pero Subienkow no podía dejar de reír.

Así no llegaría a ninguna parte. Se dominó, y poco a poco sus sacudidas espasmódicas se fueron calmando. Se esforzó por pensar en otras cosas y comenzó a leer en su pasado. Recordó a su padre y a su madre y al pony de pintas que le habían regalado, y al profesor de francés que le había enseñado a bailar y le había prestado a hurtadillas un libro de Voltaire, viejo y manoseado. Una vez más vio a París, y el Londres melancólico, y la alegre Viena, y Roma. Y una vez más vio a aquel grupo bravío de jóvenes que, como él, habían soñado con una Polonia independiente y con instaurar a un rey polaco en el trono de Varsovia. Allí había comenzado el largo camino. Al menos él era el que más había durado. Uno por uno, comenzando por los dos que habían ejecutado en San Petersburgo, había visto caer a todos aquellos valientes: uno aquí a manos de un carcelero, otro allá en el camino sangriento de exilio que habían recorrido durante meses sin fin, otro más vencido por los golpes y malos tratos de los guardas cosacos. Siempre el mismo salvajismo; un salvajismo brutal, bestial... Habían muerto de fiebres, en las minas, bajo el azote del látigo. Los dos últimos habían sucumbido en la huida, en la batalla con los cosacos. Sólo él había logrado llegar a Kamchatka con los documentos y el dinero robados a un viajero que había dejado agonizando sobre la nieve.

No había visto sino brutalidad. Todos aquellos años, mientras tenía el pensamiento puesto en salones, en teatros y en cortes, la brutalidad lo había asediado. Había comprado su vida con sangre. Todos se habían manchado las manos. Él mismo había asesinado a aquel viajero para poder robarle el pasaporte. Había tenido que probar su valor manteniendo sendos duelos con dos oficiales rusos en un mismo día. Había tenido que demostrar su valentía para ganarse un puesto entre los ladrones de pieles. Tras él quedaba el interminable camino que atravesaba toda Siberia y toda Rusia. No podía volver atrás; por allí no había escape posible. No le quedaba más opción que seguir adelante, atravesar el mar de Bering, oscuro y helado, para llegar a Alaska. El camino lo había llevado del puro y simple salvajismo a un salvajismo aún más refinado. En los barcos de ladrones de pieles, castigados por el escorbuto, sin comida ni agua, asediados por las inacabables tormentas de aquel mar tormentoso, los hombres se convertían en animales. Tres veces había salido de Kamchatka en dirección al Este. Y otras tantas, después de pasar toda clase de sufrimientos y penalidades, los sobrevivientes habían vuelto a Kamchatka. No había posibilidad de huir y no podía volver al punto de partida, donde las minas y el látigo aguardaban. De nuevo, por cuarta y última vez, había zarpado hacia el Este. Había partido con los que descubrieron las fabulosas islas de las Focas, pero no había regresado con ellos para participar en el reparto de pieles ni en las bulliciosas orgías de Kamchatka. Había jurado no volver atrás. Sabía que si quería llegar a sus queridas capitales de Europa tenía que seguir siempre adelante. Y por eso había subido a bordo de otro barco y había permanecido en las oscuras tierras del Nuevo Continente. Sus compañeros de tripulación eran cazadores eslavos, aventureros rusos y aborígenes mongoles, tártaros y siberianos. Juntos habían abierto un camino de sangre entre los salvajes de aquel mundo nuevo. Habían exterminado aldeas enteras y se habían negado a pagar los tributos de pieles, pero a su vez habían sido víctimas de las matanzas a que los sometían otras tripulaciones. Él y un tal Finn habían sido los únicos supervivientes de la suya. Habían pasado un invierno de soledad y de hambre en una isla desierta del archipiélago de las Aleutianas y al fin, en primavera, la posibilidad entre mil de que los rescatara otro navío se había realizado.

Pero el salvajismo más terrible los seguía asediando. De barco en barco, siempre negándose a volver, había ido a parar a un navío que se dirigía a explorar las tierras del Sur. A todo lo largo de la costa de Alaska no habían encontrado sino hordas de salvajes. Cada anclaje que efectuaban entre las islas abruptas o bajo los acantilados amenazadores de la tierra firme había significado una batalla o una tormenta. O soplaban vientos que amenazaban con destruirlos o llegaban las canoas cargadas de nativos vociferantes con rostros cubiertos de pinturas de guerra que venían a aprender qué virtudes sangrientas poseía la pólvora de aquellos señores del mar. Siempre navegando rumbo al Sur, habían bordeado la costa hasta llegar a las míticas tierras de California. Se decía que grupos de aventureros españoles habían logrado abrirse camino hasta allí partiendo de México. En esos aventureros españoles había puesto su esperanza. Si hubiera logrado encontrarse con ellos, el resto habría sido fácil (un año o dos más, ¿qué importaba?). Habría llegado a México; luego un barco, y Europa habría sido suya. Pero no había dado con los españoles. Sólo había tropezado con la eterna muralla inexpugnable de salvajismo. Los habitantes de los confines del mundo, cubiertos sus rostros de pinturas de guerra, les habían obligado a replegarse una y otra vez. Al fin, un día en que éstos lograron apoderarse de uno de sus barcos y exterminar a toda la tripulación, el que tenía el mando de la flota decidió abandonar la empresa y regresar al Norte.

Pasaron los años. Estuvo a las órdenes de Tebenkoff cuando se construyó el fuerte de Michaelovski. Pasó dos años en la región del Kuskokwim. Dos veranos, en junio logró llegar al extremo del estrecho de Kotzebue. Allí era donde las tribus se reunían a traficar, donde se encontraban pieles moteadas de venado siberiano, marfil de las Diomedes, pieles de morsa de las costas del Ártico, extraños candiles de piedra que pasaban de tribu en tribu y cuyo origen nadie conocía, y hasta un cuchillo de caza fabricado en Inglaterra. Aquél, Subienkow lo sabía, era el mejor lugar para aprender geografía. Porque halló allí esquimales del estrecho de Norton, de las islas del Rey y de la isla de San Lorenzo, del cabo Príncipe de Gales y de Punta Barrow. Allí aquellos lugares tenían otros nombres y las distancias se medían en jornadas.

Era una región vasta la de procedencia de aquellos salvajes, y más vasta todavía era la región desde donde habían llegado hasta ellos, por caminos interminables, los candiles de piedra y el cuchillo de acero. Subienkow amenazaba, halagaba y sobornaba. Todos los viajeros y los nativos de alguna extraña tribu eran llevados a su presencia. Allí se mencionaban peligros sin cuento, animales salvajes, tribus hostiles, bosques impenetrables y majestuosas cadenas montañosas; y siempre, de lugares aún más lejanos, llegaban rumores de la existencia de hombres de piel blanca, ojos azules y cabellos rubios que peleaban como diablos y que buscaban pieles. Hacia el Este decían que se hallaban; muy lejos, siempre hacia el Este. Nadie los había visto. Era un rumor que corría de boca en boca.

Fue aquél un duro aprendizaje. Se adquirían conocimientos de geografía a través de extraños dialectos, a través de mentes oscuras que mezclaban la realidad con la fábula y que medían las distancias en jornadas, que variaban según la dificultad del camino. Pero al fin llegó un rumor que le hizo concebir esperanzas. Al Este había un gran río donde se hallaban los hombres de ojos azules. El río se llamaba Yukón. Al sur del fuerte Michaelovski desembocaba otro gran río que los rusos conocían con el nombre de Kwikpak. Los dos eran el mismo, decía el rumor.

Subienkow volvió a Michaelovski. Durante un año trató de organizar una expedición al Kwikpak. Al fin convenció a Malakoff, el mestizo ruso, de que se pusiera al frente de una mixtura infernal, la horda más salvaje y feroz de aventureros mestizos que jamás hubiera salido de Kamchatka. Subienkow iba de lugarteniente. Recorrieron los laberintos del delta del Kwikpak, atravesaron las colinas de la ribera norte del río y en canoas de piel cargadas hasta la borda de mercancías para traficar y de munición lucharon a lo largo de quinientas millas contra las corrientes de cinco nudos de aquel río de una anchura que oscilaba entre dos y diez millas y de muchas brazas de profundidad. Malakoff decidió construir un fuerte en Nulato. Subienkow le instó a seguir adelante, pero pronto se reconcilió con la idea. El largo invierno se echaba encima. Sería mejor esperar. A comienzos del verano siguiente, cuando se derritieran los hielos, remontarían el Kwikpak y se abrirían paso hasta las factorías de la Compañía de la Bahía de Hudson. Malakoff no había oído el rumor de que el Kwikpak era el Yukón, y Subienkow no se lo dijo.

Y comenzaron a construir el fuerte. Lo hicieron sobre la base de trabajos forzados. Las murallas formadas por hileras de troncos se elevaron entre suspiros y quejas de los indios mulatos. El látigo restalló sobre sus espaldas, y era la mano de hierro de los bucaneros del mar la que sostenía el látigo. Algunos indios huían. Cuando lograban capturarlos, los traían hasta el fuerte, los obligaban a tenderse de bruces ante la puerta y allí demostraban a la tribu la eficacia del látigo. Dos murieron bajo los azotes; muchos quedaron mutilados de por vida, y el resto aprendió la lección y no volvió a intentar la huida. Antes de que vinieran las nieves, el fuerte estaba terminado. Había llegado la época de las pieles. Impusieron a la tribu un pesado tributo. Para obligar a los indios a satisfacerlo, redoblaron los golpes y los latigazos, tomaron a mujeres y niños como rehenes y les trataron con la crueldad de que sólo los ladrones de pieles son capaces. Habían sembrado sangre y llegó el momento de la cosecha. Ahora el fuerte había desaparecido. A la luz de las llamas la mitad de los ladrones de pieles fue pasada a cuchillo. La otra mitad murió como consecuencia de las torturas. Sólo quedaba Subienkow o, mejor dicho, sólo quedaban Subienkow y el Gran Iván, si es que aquella masa informe que gemía y gimoteaba sobre la nieve podía llamarse el Gran Iván. Subienkow sorprendió en el rostro de Yakaga una mueca dirigida a él. Con Yakaga allí no había posibilidad de salvación. Aún llevaba en el rostro la marca de su látigo. Después de todo no podía reprochárselo, pero lo estremecía pensar lo que aquel indio podía hacerle. Pensó en recurrir a Makamuk, el jefe de la tribu, pero su sentido común le dijo que sería inútil. Pensó también en romper sus ligaduras y morir peleando. Al menos así su fin sería más rápido. Pero no pudo desatarse. Las correas de caribú eran más fuertes que él. Siguió pensando y se le ocurrió una idea. Pidió ver a Makamuk y que trajeran un intérprete que conociera la lengua de la costa.

-¡Oh, Makamuk! -le dijo-. Yo no estoy destinado a morir. Soy un gran hombre y sería una locura que muriera. En verdad debo seguir viviendo. Yo no soy como esta carroña -miró el bulto gimiente que había sido el Gran Iván y lo rozó despectivamente con la punta de su mocasín-. Yo sé demasiado para morir. Mira que poseo una gran medicina. Yo sólo sé el secreto. Y como no voy a morir, cambiaré la medicina contigo.

-¿Qué medicina es esa? -preguntó Makamuk.

-Es una medicina muy extraña.

Subienkow fingió debatir consigo mismo unos momentos, como si íntimamente se resistiera a compartir su secreto.

-Te lo diré. Si aplicas un poco de esta medicina a tu piel, ésta se vuelve tan dura como la piedra, tan dura como el hierro, de modo que ni el arma más afilada puede cortarla. El filo más agudo, el golpe más fiero, resultan vanos contra ella. Esa medicina torna el cuchillo de hueso en un pedazo de barro y mella el filo de los cuchillos de acero que nosotros les hemos dado a conocer. ¿Qué me darás a cambio de mi secreto?

-Te daré la vida -respondió Makamuk a través del intérprete. Subienkow rió despectivamente-. Y serás esclavo en mi casa hasta tu muerte.

El polaco rió con desprecio aún mayor.

-Ordena que me desaten las manos y los pies y hablaremos -dijo.

El jefe de la tribu dio la señal. Cuando se vio libre, Subienkow lió un cigarro y lo encendió.

-Esto es absurdo -dijo Makamuk-. No existe tal medicina. No puede ser. Nada puede resistir al filo del cuchillo -Makamuk no lo creía... y, sin embargo, dudaba. Los ladrones de pieles habían llevado a cabo ante sus ojos demasiados milagros. No podía desoír sus palabras totalmente-. Te daré tu vida y no serás mi esclavo -anunció.

-Quiero más que eso -Subienkow se mostraba tan sereno como si regateara por una piel de zorro-. Es una medicina milagrosa. Me ha salvado la vida en muchas ocasiones. Quiero un trineo con perros, y que seis de tus cazadores viajen conmigo río abajo hasta que me encuentre a una jornada de distancia del fuerte Michaelovski.

-Tienes que quedarte entre nosotros y enseñarnos todas tus artes -fue la respuesta.

Subienkow se encogió de hombros y guardó silencio. Exhaló el humo de su cigarrillo en el aire helado y miró con curiosidad lo que quedaba del gran cosaco.

-Mira esa cicatriz -dijo Makamuk de pronto, señalando el cuello del polaco, donde un trazo lívido delataba la cuchillada recibida una vez en una escaramuza de Kamchatka-. Tu medicina no sirve de nada. El filo de hierro fue más fuerte que ella.

-El hombre que me hirió era muy fuerte -Subienkow meditó-. Más fuerte que tú, más fuerte que el más fuerte de tus cazadores, más fuerte que él.

De nuevo rozó con la punta del mocasín el cuerpo del cosaco. Había perdido el sentido, ofrecía un espectáculo estremecedor y, sin embargo, la vida seguía aferrada a su cuerpo torturado por el dolor, y se resistía a abandonarlo.

-Además, la medicina era débil. En ese lugar no crecían las bayas necesarias. En cambio, ustedes la tienen en abundancia. Mi medicina aquí será fuerte.

-Te dejaré ir río abajo -dijo Makamuk-, y te daré el trineo y los perros y los seis cazadores que has pedido para que te acompañen hasta que te halles a salvo.

-Tardaste en decidirte -fue la fría respuesta-. Has ofendido a mi medicina al no aceptar inmediatamente mis condiciones. Ahora pido más. Quiero cien pieles de castor -Makamuk hizo una mueca irónica-. Quiero también cien libras de pescado seco -Makamuk asintió porque el pescado allí era abundante y barato-. Quiero dos trineos, uno para mí y otro para transportar las pieles y el pescado. Y quiero que me devuelvas mi rifle. Si no aceptas en pocos minutos, el precio subirá más.

Yakaga susurró algo al oído del jefe.

-¿Cómo sabré que tu medicina obra el milagro que dices? -preguntó Makamuk.

-Eso será fácil. Primero iré al bosque...

Yakaga volvió a susurrar al oído de Makamuk, que negó con gesto de recelo.

-Manda a veinte cazadores conmigo -continuó Subienkow-. Tengo que recoger las bayas y las raíces con que fabricar la medicina. Cuando hayas traído a mi presencia los dos trineos y los hayan cargado con el pescado y las pieles de castor y el rifle, y cuando hayas seleccionado a los seis cazadores que han de acompañarme, cuando todo esté listo me frotaré el cuello con la medicina y pondré la cabeza sobre ese tronco. Entonces ordenarás al más fuerte de tus cazadores que aseste tres hachazos sobre mi cuello. Tú mismo puedes hacerlo, si así lo deseas.

Makamuk permaneció en pie con la boca entreabierta, empapándose en aquella última y más portentosa de las maravillas de los ladrones de pieles. -Pero primero -añadió apresuradamente el polaco-, entre hachazo y hachazo has de permitirme que me aplique la medicina. El hacha es fuerte y pesada y no puedo arriesgarme a cometer un error.

-Todo lo que has pedido será tuyo -dijo Makamuk, apresurándose a aceptar-. Comienza a preparar tu medicina.

Subienkow ocultó como pudo su alegría. Era aquella una partida desesperada y no podía permitirse el menor desliz. Habló con arrogancia.

-Has sido lento. Mi medicina se ha ofendido. Para enmendar la ofensa habrás de darme a tu hija.

Señaló a la muchacha, una criatura de expresión maligna, con una nube en un ojo y afilados dientes de lobo. Makamuk se enfureció, pero el polaco seguía imperturbable. Lió y encendió otro cigarro.

-Date prisa -le amenazó-. Si no te decides enseguida, pediré más.

En el silencio que siguió, la tenebrosa escena nórdica se esfumó ante sus ojos, y vio una vez más su tierra natal, y Francia, y en un momento que miraba a la muchacha de dientes de lobo recordó a otra muchacha, una bailarina y cantante que había conocido cuando, muy joven, había ido por primera vez a París.

-¿Para qué quieres a la muchacha? -le preguntó Makamuk.

-Para que me acompañe en mi viaje -Subienkow la estudió con ojo crítico-. Será una buena esposa y constituirá un honor digno de mi medicina emparentar con una mujer de tu sangre.

De nuevo recordó a la bailarina y tarareó en voz alta una canción que ella le había enseñado. Revivía su pasado, pero de un modo impersonal, lejano, mirando las imágenes de su juventud como si se trataran de fotografías impresas en el libro de la vida de otra persona. La voz del jefe rompió abruptamente el silencio sacándolo de su abstracción.

-Así se hará -dijo Makamuk-. La muchacha irá contigo. Pero quedamos de acuerdo en que seré yo quien descargue los tres hachazos sobre tu cuello.

-Pero recuerda que antes de cada uno de ellos habré de aplicarme la medicina -contestó Subienkow, poniendo una ligera nota de ansiedad en la pregunta.

-Te aplicarás la medicina antes de cada hachazo. Aquí están los cazadores que se encargarán de impedir tu huida. Ve al bosque y recoge lo que necesites para tu medicina.

La fingida rapacidad del polaco había convencido a Makamuk. Sólo la más maravillosa de las medicinas podía impulsar a un hombre amenazado de muerte a regatear como una anciana.

-Además -susurró Yakaga cuando el polaco hubo desaparecido entre los abetos, acompañado de su escolta-, cuando tengas el secreto de la medicina puedes matarle.

-¿Cómo podré matarle? -respondió Makamuk-. Su medicina me impedirá hacerlo.

Subienkow no perdió mucho tiempo mientras reunía los ingredientes para su pócima. Seleccionó todo lo que le vino a las manos: agujas de abeto, cortezas de sauce, un trozo de corteza de abedul y unas bayas que hizo extraer de la tierra a los cazadores después de limpiar el terreno de nieve. Recogió por último unas cuantas raíces heladas y regresó al campamento.

Makamuk y Yakaga lo observaban en cuclillas a sus espaldas, anotando mentalmente qué ingredientes añadía a la olla de agua hirviendo y en qué cantidades.

-Hay que tener cuidado de poner las bayas primero -explicó-. Me olvidaba. Falta una cosa. El dedo de un hombre. Déjame, Yakaga, que te corte un dedo.

Pero Yakaga ocultó la mano y frunció el ceño.

-Sólo el dedo índice -rogó Subienkow.

-Yakaga, dale el dedo -ordenó Makamuk.

-Ahí tiene todos los dedos que quiera -gruñó Yakaga, señalando el montón informe de cadáveres torturados que se apilaba sobre la nieve.

-Tiene que ser el dedo de un hombre vivo -objetó el polaco.

-Tendrás el dedo de un hombre vivo -Yakaga se acercó al cosaco y le cortó un dedo-. Aún no ha muerto -anunció, arrojando el trofeo sangriento a los pies del polaco-. Además es un buen dedo, porque es muy grande.

Subienkow lo arrojó directamente al fuego y comenzó a cantar. Era una canción de amor francesa la que, con gran solemnidad, cantaba a la poción.

-Sin esta fórmula, la medicina no valdría para nada -explicó-. Son estas palabras lo que le dan su fuerza. Mira, ya está lista.

-Di las palabras despacio, para que pueda aprenderlas -ordenó Makamuk.

-Te las diré después de la prueba. Cuando el hacha caiga tres veces sobre mi cuello te comunicaré la fórmula secreta.

-Pero, ¿y si la medicina no sirve? -preguntó ansioso Makamuk.

Subienkow se volvió hacia él enfurecido.

-Mi medicina siempre es buena. Y si no lo es, haz conmigo lo que hiciste con los otros. Despedázame como has hecho con él -dijo señalando al cosaco-. La medicina ya se ha enfriado. Me la aplicaré en el cuello con otra fórmula mágica.

Y mientras se frotaba el cuello con aquella mixtura entonó gravemente una estrofa de La Marsellesa.

Un alarido vino a interrumpir la comedia. El cosaco gigante, obedeciendo al último impulso de su vitalidad monstruosa, se había puesto de rodillas. Y cuando el Gran Iván, un momento después, comenzó a arrastrarse a espasmos sobre la nieve, los mulatos acogieron el hecho con carcajadas, gritos de sorpresa y aplausos.

Subienkow sintió náuseas ante aquel espectáculo, pero supo dominarse y fingir enojo.

-Así no se puede hacer nada -dijo-. Acaba con él y luego haremos la prueba. Tú, Yakaga, encárgate de que cesen esos ruidos.

Mientras Yakaga obedecía, Subienkow se volvió hacia Makamuk.

-Y recuérdalo, el hachazo tiene que ser muy fuerte. No se trata de un juego de niños. Dale un par de tajos a ese tronco, para que pueda ver que manejas el hacha como un hombre.

Makamuk obedeció y asestó al tronco dos hachazos precisos y vigorosos que arrancaron una gran astilla de madera.

-Muy bien -Subienkow miró en torno suyo al círculo de rostros salvajes que parecían simbolizar la muralla de brutalidad que lo había rodeado desde aquel día lejano en que la policía del zar lo había arrestado en Varsovia-. Toma tu hacha, Makamuk, y ponte de pie aquí. Yo me echaré sobre el tronco. Cuando levante la mano asesta el golpe. Hazlo con toda tu fuerza, y ten cuidado de que nadie se ponga detrás de ti. La medicina es buena y el hacha puede rebotar en mi cuello y saltar de tus manos.

Miró los dos trineos con los perros enganchados y cargados de pieles y pescado. Sobre las pieles de castor yacía su rifle, y junto a los trineos esperaban los seis cazadores que iban a constituir su guardia.

-¿Dónde está la muchacha? -preguntó el polaco-. Que la lleven junto a los trineos antes de que dé comienzo la prueba.

Cuando hubieron satisfecho su deseo, Subienkow se echó en la nieve y puso la cabeza sobre el tronco, como un niño fatigado que se dispone a dormir. Había vivido tantos años y tan terribles, que de verdad estaba cansado.

-Me río de ti y de tu fuerza, Makamuk -dijo-. Pega y pega fuerte.

Levantó la mano. Makamuk blandió el hacha, una segura de las que utilizaban los indios para cortar troncos. El acero hendió como un rayo el aire helado, se detuvo una fracción de segundo a la altura de su cabeza y descendió después sobre el cuello desnudo de Subienkow. Carne y hueso cortó la hoja limpiamente, abriendo después una profunda hendidura en el tronco. Los salvajes, asombrados, vieron caer la cabeza a un metro de distancia del tronco ensangrentado.

Se hizo un profundo silencio, durante el cual, poco a poco, se fue abriendo camino en las mentes de aquellos salvajes la idea de que no existía tal medicina. El ladrón de pieles los había engañado. De todos los prisioneros, sólo él había escapado de la tortura. En eso había consistido su jugada. De pronto se levantó una oleada de risotadas. Makamuk agachó la cabeza avergonzado. El ladrón de pieles lo había burlado. Lo había ridiculizado ante los ojos de todos. Mientras los salvajes continuaban riendo a carcajadas, Makamuk se volvió y se alejó con la cabeza agachada. Sabía que desde aquel día ya no sería Makamuk. Sería el burlado. La fama de su vergüenza lo seguiría hasta la muerte, y cuando las tribus se reunieran en primavera para la pesca del salmón, o en el verano para traficar, junto a las hogueras de los campamentos se referiría la historia de cómo el ladrón de pieles había muerto una muerte digna a manos del burlado. ¿Quién fue el burlado?, oía preguntar en su imaginación a un jovenzuelo insolente. El burlado, le responderían, fue aquél a quien llamaban Makamuk antes de que cortara la cabeza al ladrón de pieles.

Hace unos días me contaron que un distribuidor de cine estaba caliente, muyyyy caliente y estaba por ir al INCAA a ver si lograba ser escuchado.
Hoy recibí este mail con una invitación que hago extensiva a los lectores del blog

DIGAMOS SI AL CINE ARGENTINO



CONFERENCIA DE PRENSA
VIERNES 15 DE AGOSTO DE 2008

Es crítica la situación que sufre nuestro cine en la instancia de
exhibición y lanzamiento.
Desde la experiencia entendemos que la única posibilidad radica en la unión
de todos los sectores que ya están sufriendo las consecuencias de esta
discriminación que pone en riesgo las fuentes de trabajo de miles de
familias.
Por ello, es preciso que la industria cinematográfica en su conjunto se
ponga de pie y actúe en defensa del espacio que merece el cine nacional
dentro de nuestra cultura.

Con motivo de los hechos vividos por el cine argentino en los últimos
tiempos convocamos a todos los sectores de la industria cinematográfica a
participar de la conferencia de prensa a cargo del Sr Pascual Condito,
Presidente de Primer Plano Film Group SA, quien se referirá particularmente
a lo acontecido con los estrenos nacionales durantes las últimas vacaciones
de invierno. La conferencia se realizará el próximo viernes 15 de agosto a
las 12.30 hs en la sala 1 del Espacio INCAA Km 0 Gaumont ( Av. Rivadavia
1635, Ciudad de Buenos Aires).

DIGAMOS SI AL CINE ARGENTINO


Esta invitación es cursada a todos los medios de comunicación, asociaciones,
Incaa y entidades vinculadas al sector. Rogamos hacerla extensiva a quienes
consideren conveniente.
Por cualquier inquietud comunicarse al 4375-0506 / 4371-5959

Resulta que Alejandro Wall escribió una nota en la contra tapa de Crítica.

CONTRATAPA
Esclavos, millonarios y mercenarios
A la edad de Messi, 21 años, muchos jóvenes decidieron sus destinos con riesgos más trágicos que la mala cara de un técnico. Por Alejandro Wall.

06:03 | Alejandro Wall13.08.2008
Jean-Marc Bosman supo hace muchos años lo que ya todos sabemos: los futbolistas son unos perfectos esclavos. En 1990, jugaba para el Lieja de Bélgica, su país, cuando el club le ofreció renovar contrato reduciéndole el salario. A Bosman, entonces, se le ocurrió que mejor era armar las valijas, tomarse un avión y mudarse al Dunkerque, de la segunda división de Francia. Pero sus patrones belgas, tan rápidos como vaqueros, le ataron los pies con un lazo: para la transferencia, impusieron una indemnización de 800 mil dólares, un dinero imposible. Bosman, pobre, no era ni una uña de Lionel Messi.

El jugador, un desconocido absoluto para el mundo, decidió que la libertad era una cosa muy seria. Así que recorrió los laberintos judiciales hasta que cinco años después el Tribunal de Justicia de la Unión Europea, con sede en Luxemburgo, falló en su favor: como cualquier trabajador, un futbolista de la comunidad era libre de moverse por los países miembros y su pase le pertenecía una vez que finalizaba su contrato. Según los jueces, lo indicaba el Tratado de Roma. Desde ahí, Bosman dejó de ser un jugador de fútbol para convertirse en letra fría: la ley Bosman. Y el chiste belga -¿habrá chistes belgas?- no sólo cambió el fútbol europeo, también repercutió en otros mundos.

Sin ir más lejos aquí mismo, muchos años después, Oscar Ahumada pudo ser nuestro Bosman pero no le dio: arregló a tiempo. Sin embargo, tanto su intento de huida de River, como los casos de Martín Bravo y Sebastián Nayar, que sí dejaron sus equipos, encendieron sirenas en los clubes argentinos, que ya acordaron amoldar los estatutos locales a las normas internacionales. Hace unos días, Boca incluyó en sus contratos cláusulas de rescisión, al estilo español, para asegurarse a varios de sus futbolistas. Al juvenil Cristian Chávez, por ejemplo, le hicieron firmar un blindaje de veinte millones de dólares. A este tipo de condiciones el presidente de la FIFA, Joseph Blatter –y no el Subcomandante Marcos desde la Selva Lacandona-, las denunció como formas de "esclavitud moderna". No fue broma: lo dijo muy serio, como si no tuviera responsabilidad.

Con una naturalidad pasmosa, al futbolista se lo trata como una mercancía: Nueva Unión compró a Juancito Malapata, o peor, Nueva Unión compró el 30% de Juancito Malapata. Hasta que un día a Malapata le compren un brazo, un glúteo y el isquiotibial izquierdo, todo gracias a un señor llamado Derecho Federativo, también conocido como Pase. Una aberración: bajo esa figura, los clubes son dueños de hombres que caminan, comen y razonan; aman, odian y lloran, pero no deciden adónde van, cuándo y en qué condiciones. Y como la FIFA no permite que personas físicas posean un jugador, los empresarios directamente se compran clubes. Así serán dueños de las vidas de sus cracks, como en una remake de El centrofoward murió al amanecer, donde un millonario paga por un futbolista sólo para tenerlo en su mansión.

Pregúntenle a Cristiano Ronaldo de qué se trata: el portugués suplica para irse al Real Madrid pero deberá seguir en el Manchester United -propiedad del magnate Malcolm Glazer- que se niega a soltarlo. Para eso le paga un millón de dólares por mes: algunos esclavos tienen cuentas bancarias bien gordas.

Porque éste no es el cuento del Lobo y Caperucita Roja. Los clubes y los empresarios no siempre son monstruos crueles que se aprovechan de pobres niños indefensos. Y ya que estamos tan espirituosamente olímpicos, el de Messi es un caso de estudio: el muchacho tiene 21 años, todos lo aman, firma contratos millonarios y su imagen está en todas las esquinas, pero en cuanto quiere ir al baño debe pedirle permiso al Barcelona o esperar a que los dueños del fútbol levanten el pulgar. Tiene razón Diego Maradona: a veces hay que hacerse cargo. Y perdón Messi, no queremos despabilarlo a estas horas de Pekín, pero a su edad muchos jóvenes decidieron sus destinos con riesgos más trágicos que la mala cara de un técnico.

- Hoy lo que tenemos son mercenarios. El mundo del fútbol es muy egoísta, cada uno se preocupa por sí mismo- dijo Bosman, años atrás, sobre sus colegas.

El belga pagó cara su aventura rebelde: destrozó su carrera, arruinó su matrimonio y olvidó las desgracias en brutas borracheras. Hoy, cada tanto, comenta partidos por televisión. Sus compañeros aprovecharon la ley –su ley- para hacerse de buenos dineros en los mejores clubes de Europa. Son diferencias: hay que ver quién es más libre.

Y esta nota mereció una catarata de comentarios que van de lo absurdo a lo directamente indignante y demuestra lo pelotuda que está la gente. No es por defender a Wall y su nota que se defienden solos pero es complicado cuando uno descubre que los lectores de un diario cómo Crítica son incapaces de entender la menor ironía o leen todo de manera literal. Eso o les gustaría ser esclavos.
Estos son los comentarios:

royell 58 años |
Muchachos, los contratos se firman para cumplirlos y el que no cumple debe pagar, no hay vuelta de hoja. Esclavitud es otra cosa, no jodan, un esclavo no recibe salario, el salario es una relación del capital y lo que hoy existe en el futebol es una organización capitalista y no esclavista. No jodan con populismo de cuarta, estos buenos muchachos son asalariados de lujo y muchas veces caprichosos- Regards
Mónica Patricia 55 años |
¡¡¡ ESCLAVOS LAS PELOTAS !!! Pobrecitos... me acordé de la tristeza de los niños ricos !!!... Déjense de joder... Son recontramillonarios, tienen acceso a un mundo impensado... de lujos y placeres... Esclavos somos los que laburamos todos los días por un sueldo indigno y que no tenemos derecho ni a enfermarnos para no perder el premio, que significa un alto porcentaje de nuestro alquiler o los impuestos a pagar... No tenemos opción y nos tenemos que bancar humillaciones pensando en nuestros hijos y no tenemos LIBERTAD de elección... ¿De qué pelotudez estan hablando? ¿En qué galaxia viven?
PATAN 31 años [esclavobienpago (at) bancatela.com.ar] |
ESCLAVO? si una persona firma un contrato debe cumplirlo. Y si no lo leyó q se joda!! a lo sumo se convierte en ESCLAVO DE SUS PROPIAS DECISIONES...
Maxinho 33 años [naush48 (at) yahoo.com.ar] |
Alejandro: Descubriste la pólvora?? Me parece que la nota es cualquiera ya que la ley Bosman tiene más de 15 años (hasta ahí no es nada novedoso) y luego apuntás x donde te conviene, dejando de lado la objetividad periodística. Acaso no te acordás lo que hicieron Ortega en Turquía y el Tecla Farías en México? La "exclavitud" (como vos mencionás en tu nota) existe desde la era del profesionalismo. Un futbolista vive y juega SOLO POR LA GUITA Y TODO PROFESIONAL DEBE RESPETAR SU CONTRATO. De eso viven. La patria potestad es otra cosa. Además, la mayoría no tiene la preparación suficiente como para decidir por ellos mismos y x eso todos los días los empresarios le llenan la cabeza para manejarlos como títeres cuando se les antoja. "Esclavos" somos todos en este mundo, y más los periodistas, que escriben notas y laburan en medios que no son de su ideología. Ningún medio tiene el c.u.l.o limpio y si vos sos periodista, deberías saber muy bien q lamentablemente esto es así...
Leonardo Cuizza 0 años [leocui (at) znet.com] |
La idea de la nota está muy bien expuesta, con inteligencia y claridad. Me parece que el autor plantea una problematica que desde hace mucho se discute en el mundo del fútbol y no es ni más ni menos que la esclavitud, de la cual habló Blatter y otros tantos. Es cierto, ganan muchísimo dinero pero son llevados de aquí para allá como mercancia. Los comentarios terminan demostrado la realidad de que por algo dinero cualquiera entrega su vida al diablo.

06:03 | Alejandro Wall13.08.2008
Jean-Marc Bosman supo hace muchos años lo que ya todos sabemos: los futbolistas son unos perfectos esclavos. En 1990, jugaba para el Lieja de Bélgica, su país, cuando el club le ofreció renovar contrato reduciéndole el salario. A Bosman, entonces, se le ocurrió que mejor era armar las valijas, tomarse un avión y mudarse al Dunkerque, de la segunda división de Francia. Pero sus patrones belgas, tan rápidos como vaqueros, le ataron los pies con un lazo: para la transferencia, impusieron una indemnización de 800 mil dólares, un dinero imposible. Bosman, pobre, no era ni una uña de Lionel Messi.

El jugador, un desconocido absoluto para el mundo, decidió que la libertad era una cosa muy seria. Así que recorrió los laberintos judiciales hasta que cinco años después el Tribunal de Justicia de la Unión Europea, con sede en Luxemburgo, falló en su favor: como cualquier trabajador, un futbolista de la comunidad era libre de moverse por los países miembros y su pase le pertenecía una vez que finalizaba su contrato. Según los jueces, lo indicaba el Tratado de Roma. Desde ahí, Bosman dejó de ser un jugador de fútbol para convertirse en letra fría: la ley Bosman. Y el chiste belga -¿habrá chistes belgas?- no sólo cambió el fútbol europeo, también repercutió en otros mundos.

Sin ir más lejos aquí mismo, muchos años después, Oscar Ahumada pudo ser nuestro Bosman pero no le dio: arregló a tiempo. Sin embargo, tanto su intento de huida de River, como los casos de Martín Bravo y Sebastián Nayar, que sí dejaron sus equipos, encendieron sirenas en los clubes argentinos, que ya acordaron amoldar los estatutos locales a las normas internacionales. Hace unos días, Boca incluyó en sus contratos cláusulas de rescisión, al estilo español, para asegurarse a varios de sus futbolistas. Al juvenil Cristian Chávez, por ejemplo, le hicieron firmar un blindaje de veinte millones de dólares. A este tipo de condiciones el presidente de la FIFA, Joseph Blatter –y no el Subcomandante Marcos desde la Selva Lacandona-, las denunció como formas de "esclavitud moderna". No fue broma: lo dijo muy serio, como si no tuviera responsabilidad.

Con una naturalidad pasmosa, al futbolista se lo trata como una mercancía: Nueva Unión compró a Juancito Malapata, o peor, Nueva Unión compró el 30% de Juancito Malapata. Hasta que un día a Malapata le compren un brazo, un glúteo y el isquiotibial izquierdo, todo gracias a un señor llamado Derecho Federativo, también conocido como Pase. Una aberración: bajo esa figura, los clubes son dueños de hombres que caminan, comen y razonan; aman, odian y lloran, pero no deciden adónde van, cuándo y en qué condiciones. Y como la FIFA no permite que personas físicas posean un jugador, los empresarios directamente se compran clubes. Así serán dueños de las vidas de sus cracks, como en una remake de El centrofoward murió al amanecer, donde un millonario paga por un futbolista sólo para tenerlo en su mansión.

Pregúntenle a Cristiano Ronaldo de qué se trata: el portugués suplica para irse al Real Madrid pero deberá seguir en el Manchester United -propiedad del magnate Malcolm Glazer- que se niega a soltarlo. Para eso le paga un millón de dólares por mes: algunos esclavos tienen cuentas bancarias bien gordas.

Porque éste no es el cuento del Lobo y Caperucita Roja. Los clubes y los empresarios no siempre son monstruos crueles que se aprovechan de pobres niños indefensos. Y ya que estamos tan espirituosamente olímpicos, el de Messi es un caso de estudio: el muchacho tiene 21 años, todos lo aman, firma contratos millonarios y su imagen está en todas las esquinas, pero en cuanto quiere ir al baño debe pedirle permiso al Barcelona o esperar a que los dueños del fútbol levanten el pulgar. Tiene razón Diego Maradona: a veces hay que hacerse cargo. Y perdón Messi, no queremos despabilarlo a estas horas de Pekín, pero a su edad muchos jóvenes decidieron sus destinos con riesgos más trágicos que la mala cara de un técnico.

- Hoy lo que tenemos son mercenarios. El mundo del fútbol es muy egoísta, cada uno se preocupa por sí mismo- dijo Bosman, años atrás, sobre sus colegas.

El belga pagó cara su aventura rebelde: destrozó su carrera, arruinó su matrimonio y olvidó las desgracias en brutas borracheras. Hoy, cada tanto, comenta partidos por televisión. Sus compañeros aprovecharon la ley –su ley- para hacerse de buenos dineros en los mejores clubes de Europa. Son diferencias: hay que ver quién es más libre.


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Más comentarios: << 1 2 3 4 >> Roberto Ronda 56 años [coem2001 (at) hotmail.com] |
Sr. Alejandro Wall, Ud. no es esclavo de nadie? La esclavitud está globalizada. Qué tiene para decir sobre la esclavitud cubana ? Sabe que sus habitantes no pueden salir de la isla por antojo de Fidel Castro. Entonces convengamos que la esclavitud no es una cuestión de ideologías. Digo, la esclavitud no es patrimonio del capitalismo, como Ud. está insinuando. Y con respecto a la decisión de nuestros destinos, cada uno eligirá criteriosamente y a su libre albedrío el que más le agrade. No se puede permitir que un ignoto Alejandro Wall nos venga a aconsejar sobre destinos de vida. De eso los argentinos sabemos mucho. Y si no pregúnteles a los 30.000 desaparecidos que sacrificaron sus vidas engañados por "patrones" que les pintaron un mundo mejor como destino y luego los traicionaron huyendo cobardemente al exilio europero y hoy están vivitos y coleando. Ud. sabe muy bien a quienes me refiero.
daslabro 31 años [daslabro (at) hotmail.com] |
yo quiero ser esclavo de 1 millon de dolares x mes! me parece que llamar, aunque sea figurado, esclavoa un futbolista de elite es demasiado, teniendo en cuenta los salarios que se pagan al resto de los mortales. esclavos somos nosotros cuando tenemos que comernos los partidos del equipo del checho batista en beijing...
0 años [] |
Sr. Alejandro Wall, Ud. no es esclavo de nadie ? La esclavitud está globalizada. La única diferencia con Messi, es que el ignoto Alejandro wall es un esclavo pobre y Messi es un esclavo con fortuna a los 21 años. Y con respecto a la decisión de nuestros destinos, cada uno elige la manera de suicidarse. En la argentina hubo miles de jovenes como Messi que dieron su vida por un ideal. Pero fueron traicionados por patrones poderosos, q
Manque 0 años |
Totalmente de acuerdo con Ud. Chacho.
ROBESPIERRE 128 años |
¿esclavos con 1 millón de dólares por mes? Déjense de joder esclavo es el tipo que se levanta a las 4 de la mañana, viaja como el culo, trabaja 12 hs, vuelve a viajar como el culo y vuelve a la casa molido, destruído y solamente gana para vivir 15 días de los 30 del mes. dejémosnos de lamentar por los futbolistas, es una elección de vida y como tal deben asumirla.¿Cuantos chicos arruinaron su infancia y adolescencia detrás de esta quimera de pocos para terminar fracasando de la peor manera? ¿A quién le echaremos la culpa a Blatter o a Grondona? Dejémonos de joder...
uancito 29 años |
Chacho, totalmente de acuerdo con vos... No confundir, un esclavo de 1 millon de dolares al mes??? de que estamos hablando? yo tambien tengo que pedir permiso en mi trabajo si quiero faltar 15 dias y no me corresponden. Ademas a Cristiano Ronaldo no lo quieren vender pero él firmo un contrato de muy buena gana, y ganancias, en el cual dice que va a trabajar en el Manchester durante determinada cantidad de años, lo que quiere decir el periodista es que esta mal respetar lo que uno firma? Realmente la nota de lo peorcito que lei en este diario.
Estela 54 años [estelazampo (at) yahoo.com.ar] |
Muy bien Chacho 66!
Elvi 0 años [porfin] |
!Por fin! alguien que defiende en serio los derechos de los niñoa TENER UNA INFANCIA te felicito Alejandro tenes valor para decir algo tan "incorrecto" para los ojos mercenarios de hoy dia,no tenemos que olvidarnos de las modelos niñas a quienes venden de la misma forma. Si un chacarero trabajja con sus hijos es un explotador,estos señores del futbol o la moda se hacen millonarios importantes y son invitados como grandes personas
EG 50 años |
En la viña del señor hay de todo. Muchos esclavos (anonimos). Algunos mercenarios (conocidos) . Muy pocos millonarios (famosos).
You Can Call Me Slave 201 años |
Esclavos? Qué toma el escritor de la nota? Si los futbolistas son esclavos... Visión deforme y deformada, la nota no tiene gollette !! Andá laburá !!
uan de Concordia 36 años [jjbonifacino (at) yahoo.com.ar] |
Estimado Alejandro, ni esclavos ni giles, por ahi si millonarios, los contratos se firman, cualquiera de los deportistas que mencionas podria solo comenzar a simular la perdida de destresa y ganarse la vida trabajando, digo como hacemos una gran mayoria. Seria buen tema, para tratar la diferencia, $$$, gigantesca entre un jugador de futbol y un trabajador, nos les parece que tenemos un gran problema como sociedad.
lui 43 años |
Los jugadores no son mercenarios ni esclavos, la nota es un poco extrema. En cuanto a citarlo a Maradona para referirse a la perla Messi, nada más lejos uno de otro, en la forma de comportarse o la de abrir la boca cuando tienen un micrófono enfrente. Es la nueva era del fútbol, es un deporte ultra marketiniado, es un espectáculo bien recibido por el capitalismo, es la redención de las masas.
Luis Alberto 53 años [labascuas (at) hotmail.com,] |
¡¡ ES ESCLAVO QUIEN ACEPTA SER ESCLAVO...Y ES LIBRE QUIEN DECIDE SER LIBRE..!! ---Nuestros actuales sistemas polìticos -sociales y econòmicos, fueron diseñados hace unos 2000 años y, desde entonces la vida del hombre viene a ser el resultado, màs o menos INFELIZ o DICHOSO de esos sistemas. --El bendito DINERO, inventado para lograr màs facilmente el camino del bienestar, es el cerrojo màs duro que cierra la puerta de la libertad. --La acciòn humana se restringe y condiciona por el marco donde èsta se despliega, y tanto aquello que la obstaculiza como aquello que la despliega, provienen de la misma fuente.--Llego a la conclusiòn de que si no se suprime la propiedad privada, es casi imposible arbitrar un metodo de justicia distributivo, ni administrar acertadamente las cosas humanas. --Mientras subsista, continuarà pesando sobre las espaldas de la mayor y mejor parte de la humanidad, el angustioso e inevitable azote de la pobreza, la esclavitud, los millonarios y mercenarios...Chaù
Palito 42 años |
BRILLANTE ARTÍCULO SEÑOR WALL. UNA COSA ES UNA COSA, OTRA COSA ES OTRA COSA. QUE ALGUNOS PUEDAN SER PERIODISTAS TAMBIÉN SEAN ESCLAVOS, NO QUITA LO DE LOS FUTBOLISTAS LO SEAN Y QUE NO HAGAN NADA POR CAMBIAR SU SITUACION Y SE ENTREGAN ASI POR LOSMILLONES. ALGUNA CULPA TIENEN COMO LOSEMPRESARIOS Y LOS DIRIGENTES. YO PENSABA EN ALGO DE ESO CON LO DE MESSI YA ESTAMOS GRANDES PARA ALGUNAS COSAS.
Chacho 66 años [] |
Ni esclavos ni mercenarios: sí, algunos, millonarios. Es una cuestión de arte o habilidad para desempeñarse en una profesión cualquiera. Si el autor de la nota quería inclinar la balanza le erró, porque Mesi puede ir al baño sin pedir permiso a nadie y encima ganar un millón de dólares por mes. Si un juvenil de Boca firmó esa cláusula lo hizo por su propia voluntad, porque si se negaba podía pedir su libertad y ampararse en la patria potestad de sus padres; y si ama su libertad, hasta podría ser albañil. Y si profundizamos, todos somos esclavos de algo: de un amor, una profesión, una religión o una ideología. También un periodista, por dar un ejemplo, es un mercenario porque debe escribir de acuerdo a los patrones ideológico o económicos de su editorial, caso contrario se tiene que ir. Y de esto conozco algo.

La quinta temporada de Curb your enthusiasm es la temporada religiosa de esta saga sobre el misánttropo y por momentos irritante Larry David.
En el comienzo de la temporada Larry se salve de morir ahogado en el mar lo que lo lleva a transformar su mirada sobre el mundo y el sentido de la vida. DE buenas a primeras siente que algo debe pasar en el mas allá, que debe haber algo trascendente al fin y al cabo. No es que se vuelva una maravillosa persona pero empieza a dar muestras de querer cumplir al menos con su religión.
La temporada avanza sobre dos ejes por un lado la necesidad de un trasplante de riñón de un amigo de Larry y la búsqueda de los supuestos padres adoptivos del protagonista. En el camino hay comentarios políticamente incorrectos para todos los gustos, un perro racista que ataca negros y lesbianas, un intento de suicidio provocado por un comentario al pasar y el descubrimiento de los verdaderos padres de Larry que se encuentra con que de buenas a primeras ya no es mas judío y que sus padres son gentiles.

El último capítulo se titula The end y Larry muere por culpa de la operación de trasplante de riñón. Es que el nuevo Larry empujado por el espíritu cristian le dona el riñón a su amigo, de todo esto Larry saca como enseñanza que por algo había evitado toda la vida tener gestos generosos.
Larry muere, llega al cielo donde se entera que es una celebridad, que Marilyn Monroe admira Seinfeld y que hay canchas de golf para jugar por toda la eternidad. Los dos guías que lo reciben son Dustin Hoffman y Sacha Barón Cohen.
Es un poco despareja toda la temporada pero cierra muy arriba.

Fotos de Tokio

Cuanto más me pregunto
Más dejo de entender
Qué nos hizo estar juntos
Será que aún espero en vano la magia
Que contagia
Los huracanes del alma
Que no los calma nada

Tengo miedo (y es cierto)
¿Dónde me iré a esconder?
Soy un Sha en el desierto
Con tantas dudas y con tanto horizonte
Tan de golpe
Que se me hiela la sangre al pensar

Que lo nuestro es como encontrar postales viejas
Como desenterrar tantas palabras secas
Un affaire oriental
Fotos de Tokyo
Es la asfixia total
Es como un vuelo a ciegas

Salgo a dar una vuelta
No hay mucho más que hablar
No me esperes despierta
Hace ya tiempo que la cama te esconde
Algunos nombres
Y se convierte en deporte
De un amante torpe

Lo más loco de todo
Es que te quise bien
Vos sabés de qué modo
Lo que no quiero es inventar un camino
De retorno
Para escaparme de la soledad

Y eso sí sería encontrar postales viejas
Como desempolvar todas las tardes lentas
Un affaire oriental
Fotos de Tokyo
Es la asfixia total
Es como andar a tientas

Pedro Aznar

Hay una pareja de freacks dando vueltas por la tele que está conformada por una tetona en plan Pamela Anderson del subdesarrollo con uns Sid vicious versión argenta.
Amenazan con casarse en una ceremonia sadomasoquista. ¿Que necesidad hay de rizar el rizo de esa manera?
El casamiento ya es sadomasoquista, prometer que la ceremonia va a ser sadomasoquista es rebundante es como pan con pan.
Ah no, pan con pan va a ser casamiento de Piazza.

Lo bueno de la mala performance de los deportistas argentinos en Beiging es que no es necesario despertarse temprano para ver nada

Esta oferta me llegó a mi casilla de correo

PUEDES GANAR
PASAJE (total 8 - BsAs/Beijing/BsAs)
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Debes responder mirando la fotografía adjunta el siguiente Cuestionario:

¿Cual de los estudiantes aparece cansado o soñoliento?
¿Quienes de los chicos son gemelos?
¿En el grupo hay mellizas o trillizas?
¿Cuantas del grupo son chicas?
¿Está la profesora con el grupo?
Identifica a dos de ellos que se acaban de fumar un porro.

¡¡BUENA SUERTE!!

Tomado de http://www.rebelion.org/

Los JJ.OO. de Pekín: presentando el Estado Policial 2.0

Naomi Klein
www.naomiklein.org

Traducido para Rebelión y Tlaxcala por Àngel Ferrero


Hasta el momento, los JJ.OO. se han convertido en una invitación abierta para cargar contra China, la excusa perfecta para que los periodistas vayan detrás de los rojos en todo, desde la censura en Internet a Darfur. Sin embargo, a pesar de todas las historias desagradables que corren, el gobierno chino ha permanecido sorprendentemente impertérrito. Y ello porque apuesta que nada más empiece la ceremonia de apertura el viernes, instantáneamente os olvidaréis de todo lo desagradable que hayan hecho, a medida que vuestro cerebro se vaya llenando del gran espectáculo político-cultural-atlético que son los Juegos Olímpicos de Pekín.

Os guste o no, vais a quedar sobrecogidos por el formidable espectáculo chino.

Los juegos han sido anunciados como la “fiesta de presentación” de China al mundo. Pero son algo más significativo que eso. Estos Juegos Olímpicos son la fiesta de presentación de un método perturbadoramente eficiente de organizar la sociedad, uno que China ha estado perfeccionando desde hace tres décadas, y que finalmente está preparado para presentar al mundo. Es un potente híbrido de las más poderosas herramientas políticas del comunismo autoritario -planificación central, represión despiadada, vigilancia permanente- enfocado a la consecución de los objetivos del capitalismo global. Hay quien lo llama “capitalismo autoritario”, otros, “estalinismo de mercado”. Yo prefiero llamarlo “McComunismo”.

Los Juegos Olímpicos de Pekín son, por sí mismos, la expresión perfecta de este sistema híbrido. Con proezas extraordinarias, propias de un gobierno autoritario, el estado chino ha estado construyendo deslumbrantes estadios, carreteras y vías ferreas, todo ello en un tiempo récord. Ha arrasado vecindarios completos, adornado las calles con árboles y flores y, gracias a la campaña “contra el escupir”, limpiado las aceras de saliva. El Partido Comunista Chino incluso ha intentado convertir sus cielos de grises en azules, ordenando a la industria pesada el cese de la producción durante un mes, en una especie de huelga general por orden gubernamental.

Y como mensaje para aquellos que se salgan de la línea del partido durante los juegos -activistas tibetanos, defensores de los derechos humanos, bloggers descontentos-, cientos de ellos han sido arrojados a las cárceles durante los últimos meses. Cualquiera que aún albergue planes protesta será descubierto sin duda por alguna de las 300.000 cámaras de vigilancia de Pekín y rápidamente pescado por un policía, de los cuales, según se informa, 100.000 están en misión especial por las Olimpiadas.

El objetivo de toda esta planificación central y espionaje no es celebrar la gloria del comunismo, se llame como se llame el partido que gobierna China. El objetivo es crear la última colonia consumista para las tarjetas de crédito VISA, las zapatillas deportivas Adidas, los teléfonos móviles China Mobile, los happy meals de McDonald's, la cerveza Tsingtao y el servicio de mensajería UPS, por mencionar solamente unos cuantos de los patrocinadores oficiales de los Juegos Olímpicos. Pero el mercado más puntero de todos ellos es el de la vigilancia misma. A diferencia de los estados policiales de Europa oriental y de la Unión Soviética, China ha construido un estado policial 2.0., una entidad enteramente orientada al beneficio que es la última frontera del complejo del capitalismo del desastre (Disaster Capitalism Complex).

Las corporaciones chinas financiadas por los fondos de inversión libre estadounidenses, así como algunas de las más poderosas corporaciones norteamericanas -Cisco, General Electric, Honeywell, Google- han estado trabajando codo con codo con el gobierno chino para hacer que este momento fuera posible: conectando en red las cámaras de televisión de circuito cerrado que escudriñan a los ciudadanos desde cada farola, construyendo el “Gran Firewall” (1) que permite la monitorización remota por Internet y diseñando motores de búsqueda auto-censurados.

Se calcula que el año que viene el mercado de la seguridad interna china moverá una cantidad superior a los 33 mil millones de dólares. Muchas de las principales empresas chinas del sector han llevado sus productos a los mercados estadounidenses y los han hecho públicos, con la esperanza de que, en tiempos de inestabilidad, las inversiones en materia de seguridad y defensa sean contempladas como una apuesta segura. La China Information Security Technology [empresa estatal china para la tecnología de seguridad de la información], por ejemplo, aparece en el índice NASDAQ [National Association of Securities Dealers Automated Quotation System – bolsa de valores electrónica y automatizada], y la China Security and Surveillance [empresa estatal china para la seguridad y la vigilancia] en la NYSE [New York Stock Exchange – Bolsa de Nueva York]. Una camarilla de propietarios de fondos de origen estadounidense ha sido la que ha permitido introducir estas operaciones en bolsa en el país, invirtiendo más de 150 millones de dólares en los últimos dos años. Los réditos han sido espectaculares: entre octubre del 2006 y octubre del 2007, las acciones de la China Security and Surveillance subieron un 306%.

Una parte considerable del despilfarro del gobierno chino en cámaras y en todo tipo de equipos de vigilancia ha tenido lugar bajo el pretexto de la “seguridad olímpica”. ¿Pero cuánto se necesita realmente para mantener la seguridad de un acontecimiento deportivo? El precio ha sido calculado en la pasmosa cifra de 12 mil millones de dólares. Para que nos hagamos una idea: Salt Lake City, que acogió los Juegos Olímpicos de Invierno cinco meses antes del 11 de septiembre, gastó 315 millones de dólares para mantener la seguridad de los juegos y Atenas gastó cerca de 1'5 mil millones de dólares en el 2004. Muchos grupos defensores de los derechos humanos han señalado que la escalada securitaria de China ha cruzado las fronteras de Pekín y que ahora existen 660 ciudades designadas como “seguras” en todo el país, municipios que han sido seleccionados para recibir cámaras de vigilancia y equipo de espionaje. Y, por supuesto, todo el equipo ha sido comprado en nombre de la seguridad olímpica: escáneres del iris ocular, “robots anti-disturbios” y software de reconocimiento facial permanecerán en China mucho después de que los Juegos hayan terminado, preparados para ser empleados contra los obreros y campesinos en huelga.

Lo que los Juegos Olímpicos han proporcionado a las compañías occidentales es una noticia agradable con la que encubrir sus espeluznantes operaciones. Desde la masacre de la Plaza de Tiananmen en 1989, se ha prohibido a las compañías estadounidenses vender equipamiento policial y tecnología a China, pues los legisladores temían que fuera empleado de nuevo contra manifestantes pacíficos. Pero en los días previos a los Juegos Olímpicos se ha hecho caso omiso de la ley cuando, en nombre de la seguridad de los atletas y de los VIPs (incluyendo a George W. Bush), no se le ha denegado ningún juguete nuevo al estado chino.

Hay una ironía amarga en todo ello. Cuando se le concedieron a Pekín los Juegos Olímpicos hace siete años, la teoría era que el escrutinio internacional al que se sometería forzaría al gobierno chino a garantizar más derechos y libertades a su pueblo. En cambio, lo que los Juegos Olímpicos han hecho es abrir la puerta trasera a la mejora de sus sistemas de control y represión de la población. ¿Se acuerdan de cuando las compañías occidentales afirmaban que haciendo negocios con China lo que estaban en realidad haciendo era difundir la libertad y la democracia? Ahora estamos viendo justamente lo contrario: la inversión en equipos de vigilancia y censura está ayudando a Pekín a reprimir activamente a una nueva generación de activistas mucho antes de que siquiera tengan la oportunidad de entrar en contacto entre ellos y establecer finalmente un movimiento de masas.

Los números de esta tendencia son escalofriantes. En abril del 2007, los oficiales de 13 provincias se reunieron para realizar un informe y evaluar cómo estaban funcionando sus nuevas medidas de seguridad. En la provincia de Jiangsu, en la cual, según el South China Morning Post, se estaba empleando “la inteligencia artificial para extender y mejorar el sistema de monitorización existente”, el número de protestas y disturbios “descendió un 44% en el último año.” En la provincia de Zhejiang, donde se habían instalado nuevos sistemas de vigilancia, descendieron un 30%. En Shaanxi, los “incidentes de masas” -nombre en clave para las protestas- descendieron un 27% en un año. Dong Lei, el diputado de la provincia por el partido, atribuyó los resultados a la enorme inversión en cámaras de seguridad en toda la provincia. “Nuestro objetivo es conseguir una capacidad de monitorización las 24 horas del día, todas las estaciones del año”, dijo a los asistentes.

Los activistas en China se encuentran bajo una intensa presión, incapaces de funcionar incluso a los limitados niveles en que lo hacían hace un año. Los cafés-internet están llenos de cámaras de video-vigilancia, y la navegación por Internet está cuidadosamente vigilada. En las oficinadas de un grupo de derechos laborales de Hong Kong, me encontré con el conocido disidente chino Jun Tao. Había acabado de abandonar la península ante el continuo acoso policial. Tras décadas de luchar por la democracia y los derechos humanos, dijo que las nuevas tecnologías de vigilancia hacían “imposible funcionar como hasta ahora veníamos haciendo en China.”

Resulta fácil ver los peligros de un estado de vigilancia de alta tecnología en la lejana China, cuando las consecuencias para gente como Jun son tan especialmente graves. Lo que resulta más difícil es ver esos mismos peligros cuando estas tecnologías se infiltran en la vida diaria a través de la red de cámaras de circuito cerrado de televisión en las calles estadounidenses, las tarjetas biométricas “para un embarque rápido” en los aeropuertos y los operativos de vigilancia de correos electrónicos y llamadas telefónicas. Para el sector global de la seguridad doméstica, China es más que un mercado: es un salón de muestras. En Pekín, donde el poder del estado es absoluto y las libertades civiles inexistentes, las tecnologías de vigilancia fabricadas en los EE.UU. pueden llevarse hasta el límite.

La primera prueba comienza hoy: ¿Puede China, a pesar del enorme malestar que late bajo la superficie, celebrar unos JJ.OO. “armoniosos”? Si la respuesta es definitivamente que sí, como muchas de las otras cosas hechas en China, entonces es que el Estado Policial 2.0 está listo para su exportación.

NOTAS DEL TRADUCTOR: (1) Juego de palabras entre Great Wall [“Gran Muralla [china]”] y Firewall [“cortafuegos”, programa de seguridad de Internet]

Esta traducción se puede reproducir libremente a condición de respetar su integridad y mencinoar a sus autores y la fuente.

Enlace original: http://www.naomiklein.org/articles/2008/08/olympics-unveiling-police-state-2-0

Castrilli, el sheriff, se fue de su cargo en el área de seguridad en el deporte donde fracasó demostrando ser un verdadero fiasco. Es que desde que apareció en el mundo del deporte un montón de gente bien pensante creyó ver en este oscuro árbitro incapaz de una lectura adecuada de los partidos al epítome del ciudadano honrado al que tomaron como ejemplo desde Adrián Paenza al el fiscal Moreno Ocampo y hasta el intelectual Marcos Aguinis.
Llevados por esa imagen de incorruptibilidad es que los políticos se le acercaron y sedujeron hasta arrastrarlo a la función pública, cuando llegó sorprendió a todos con un pedido casi insólito de dinero pero un ministro arregló ese tema en dos minutos.
Hace unos días alguien me aviso de la renuncia del ahora ex subsecretario y que iba a aprovechar el tema de las butacas para todos los estadios.
Cómo siempre cae parado seguramente alguien le va ofrecer algo, pero no en este gobierno mientras Anibal Fernández forme parte del equipo.

Ya está al aire R&P Nacional la radio que dirige Luteral en el sistema nacional de medios públicos.
Después de nueves meses de arduo trabajo y de descargar 22.000 temas musicales en la computadora que maneja la radio pero oooops los cargaron en wrap o en algo así, es decir en cualquier cosa menos en una forma de archivo que sirva para algo.
Mientras reformatean todo la radio sale al aire con un CD de artística y uno de música.

Resulta que el Domingo cuando Marce vio la nota en Crítica en la que se lo criticaba por la manera en la que se transmitió el accidente de Jelinek el conductor montó en cólera. Por ese motivo parece ser que entre él y gente de su entorno le comieron la cabeza a la gente del diario de Lanata. Indignados por haber sido tratados de mentirosos la gente de Ideas del sur se dedicó a lograr una rectificación del diario.
El tema pasa por la delgada linea que separa la utiilización de la frase: En vivo.
El asunto se volvió una pesadilla para el diario y derivó en esta nota de hoy en la que se meten en el tema de que quiere decir la tele cuando dice que algo esta siendo emitido EN VIVO

La televisión en vivo o en directo
La producción de ShowMatch rechazó las críticas por las escenas del desvanecimiento, golpe y recuperación de Jelinek. La diferencia entre el “vivo” y el “directo” es muy conocida en el medio televisivo, pero poco entre los televidentes.

Todos lo vimos alguna vez. Un cartel sobreimpreso en un ángulo de la pantalla, o un presentador que vende las imágenes por llegar como “en vivo”. Dicen, y reafirman con orgullo corporativo en Crónica TV, que fue Héctor Ricardo García quien acuñó, para fortuna de nuestras transmisiones domésticas, la frase “en vivo y en directo”, en tiempos en que era dueño de Canal 11.

“‘En vivo’ es algo que está grabado, como un recital, y después se transmite; ‘en directo’, en cambio, es que está pasando justo en ese momento”, afirmaron, muy seguros, desde el canal de los fondos colorados y las letras en cuerpo catástrofe.

El desmayo transmitido “en vivo” de Karina Jelinek en Bailando por un sueño –el viernes, a las 23.30, con un pico de 27 puntos de rating– había sucedido realmente, pero durante la grabación de ese programa dos días antes, en la madrugada del miércoles.

Este diario, en su edición del domingo, dio cuenta del hecho de que Marcelo Tinelli había anunciado “en vivo”, en el programa del viernes, un accidente producido días antes, así como de la forma morbosa en que, lejos de cortar, editar y ahorrar a la modelo –que se dio un fuerte golpe en la cabeza– el bochorno de la cámara, la siguió hasta el camarín, una decisión más cercana a la obsesión por el rating que a la preocupación genuina por la salud de su bailarina.

Ese mismo día, voceros de Ideas del Sur se comunicaron con este diario para puntualizar la diferencia entre el concepto de “vivo” y de “directo”. “Tinelli no miente.

Bailando por un sueño se graba en un ‘símil vivo’, como si fuera ‘en vivo’, pero grabado en directo. Lo que pasó con Jelinek fue lo que pasó, tal cual sucedió. Y se vio ‘en vivo’ porque no se edita nada, se graba tal como es”. ShowMatch, cabe aclararlo, va “en directo” sólo dos días en la semana: lunes y martes. El lunes, día de definición sobre la suerte de los concursantes, se abren las votaciones. El martes es día de duelo y pesa el voto electrónico.

Entonces, según la diferencia apuntada por la productora, podría reclamar la categoría de “en vivo” cualquier secuencia de imágenes captadas en el tiempo en que una acción sucede, y ante público. Desde un partido de fútbol de la semana pasada hasta cualquier registro documental –y “todo film es documental de su realización”, dijo Jean-Luc Godard–.

Mientras un chino morrudo levanta tremendas pesas en Pekín, el periodista que fue a cubrir su competencia está durmiendo; sin embargo, la imagen va junto a la palabra “vivo” debajo del reloj y da la sensación de que no fuera así. A veces se trata de minutos, a veces de horas o incluso días: lo cierto es que las denominaciones “en vivo” o “en directo” encierran una confusión para los no avisados que puede, cómo no, traer provecho para quienes sí lo están. Por más que productores y gurúes televisivos adornen el asunto con tecnicismos, “en vivo” sería, entonces, todo aquello que no sale de una lata y, “en directo”, todo lo está sucediendo y las cámaras registran en ese mismísimo instante.

Pero cada maestro, se sabe, tiene su propio libro. Y Martín Rodríguez, editor del sitio Television.com.ar, opina algo distinto. Para él, la noción “en vivo” implica que lo que está ocurriendo se transmite en simultáneo. “Si leo ‘vivo’ debajo del logo de un canal, entiendo que eso que veo está ocurriendo ahora. Para que algo sea ‘directo’, en cambio, no necesariamente tiene que ocurrir ‘en vivo’.

Las elecciones de Bolivia se transmitieron, en gran parte, ‘en directo’ (un movilero viajó al lugar de los hechos y sus testimonios se transmitían luego a cada una de las señales), pero no necesariamente ‘en vivo’: podía haber delay, un lapso entre su transmisión y nuestra recepción”.

Respecto de la polémica Tinelli-Jelinek, dice: “Es obvio que el programa no era ‘en vivo’. Ellos ofrecieron el programa en su versión original, sin edición, y Tinelli actuaba como si lo que se veía estuviera sucediendo ‘en vivo’. Pero de ahí a que eso realmente estuviese pasando en el momento en que se transmitía, hay un largo trecho”.

Para Rodríguez, el acting se explica fácil: “El ‘vivo’, en general, te asegura un 10% más de audiencia, porque una cosa es ver algo que ya sucedió y otra, muy distinta, ser partícipe de los hechos en el momento en el que están ocurriendo. Hoy, salvo las novelas, se busca que todo sea ‘en vivo’ o aparente serlo, desde los talk-shows hasta los programas de juegos”.

Para la Real Academia Española, “en directo” es lo “que se emite a la vez que se realiza”. De “en vivo” no hay definición académica. ¿Será, acaso, un invento argentino, patentado por Crónica TV?

Cuando dentro de 30 años una película china que se llamará Garage Beijing gane el Oscar mostrando las atrocidades del régimen Chino en aquellos días de los juegos Olímpicos los que hoy se babean por china y siguen los juegos van a llorar lágrimas de cocodrilo.

I GET A KICK OUT OF YOU

My story is much to sad to be told
But practically everything leaves me totally cold
The only exception I know is the case
When Im out on a quiet spree, fighting vainly the old ennui
Then I suddenly turn and see
Your fabulous face

Chorus:

I get no kick from champagne
Mere alcohol doesnt thrill me at all
So tell me why should it be true
That I get a kick out of you

Some like the perfume from spain
Im sure that if I took even one sniff
It would bore me terrifically too
But I get a kick out of you

some like the bop-type refrain
Im sure that if, I heard even one riff
it would bore me terrifically too
but I get a kick out of you

some they may go for cocaine
Im sure that if, I took even one sniff
it would bore me terrifically too
but I get a kick out of you

I get a kick every time I see you standing there before me
I get a kick though its clear to see, you obviously do not adore me

I get no kick in a plane
Flying too high with some gal in the sky
Is my idea of nothing to do
But I get a kick out of you

Debajo del álbum blanco
Flopa Manza Minimal. Flopa Lestani

Cosas que tenemos bien guardadas
archivadas, atesoradas.
Mito memorizado al detalle
entre pestañas.

Sabremos digerir nuestra suerte
o adulcerarla.
Ni gracia me hace saber
que en tu lista estoy

debajo del álbum blanco.
Debajo del álbum blanco.
Debajo del álbum blanco.

La nota que le arruinó el Domingo a Marce, es de Crítica y dice así



EL DESMAYO DE KARINA JELINEK
A Tinelli se le fue la mano y pisó el palito
ShowMatch mostró, anunciándolo como "en vivo", el accidente que la modelo sufrió en una grabación. ¿Un error o búsqueda de rating?


“Queremos llevar tranquilidad a la familia de Karina”, dijo Marcelo Tinelli el viernes, media hora antes de la medianoche, por la pantalla de Canal 13, haciendo un pico de casi 30 puntos de rating. Promediaba la segunda velada del ritmo bautizado como “adagio latino”, promediaba asimismo la performance (o “perfomans”, como dicen los jurados) de Karina Jelinek y Pier Fritzsche (sobre el tema A medio vivir, de Ricky Martin, curiosamente), cuando la modelo cayó al piso como un peso muerto.

En principio no se entendió muy bien si era parte de la coreografía, un error del soñador o qué, pero pocos segundos después, la cara de desesperación del chico dejaba claro que se había tratado de un accidente. Tensión en el estudio, cortame la música, médico que dice “no estaba bien alimentada, estaba agotada y nerviosa”, camilla, caras de circunstancia y –después de un largo, larguísimo rato– vamos al corte. “Son cosas que pasan en un programa en vivo”, dice entonces Tinelli, compungido, palabras más o menos, y también dice lo de “llevarle tranquilidad” a la familia de Jelinek.

Todo mentira, salvo la cifra de rating.

El viernes ShowMatch no estaba saliendo en vivo: el programa se había grabado en la madrugada del miércoles, y el accidente de Karina Jelinek (un desvanecimiento momentáneo que la llevó a caer y darse un tremendo golpe contra el piso, con diagnóstico televisado de “traumatismo de cráneo leve”) tuvo lugar alrededor de las cinco de la mañana de ese día. O sea que la tranquilidad (o la preocupación) a la familia de la modelo ya le había llegado por otros medios, no se la estaba entregando la transmisión de Canal 13, que a esa hora de la noche del viernes lo que técnicamente estaba haciendo era engañar a un par de millones de espectadores, por lo menos.

¿Qué se puede hacer ante un accidente en el piso del estudio? De haber sido un programa en vivo, seguramente lo que Tinelli hizo, aunque así y todo el conductor hubiese podido hacer gala de un cierto pudor: se notaban muchas más ganas de estirar el momento y mostrar la camilla que de ir a un corte. El conductor estaba evidentemente conmocionado por el desmayo de Jelinek, pero era capaz de decir cosas como: “Karina está en medio de una conmoción nerviosa y no puede venir al piso, así que vamos a ir a hablar con ella a su camarín”. Si Karina está con una conmoción nerviosa, entonces lo más lógico hubiese sido ahorrarle la cámara, ¿o no?

De todos modos, el punto principal es haber emitido el programa grabado (repetimos: grabado dos días antes) y haberlo pasado como si fuese “en vivo”, dejando íntegro el accidente, las frases sobre “llevarle tranquilidad a la familia” o la cámara que se inmiscuía en el camarín. Si se está grabando y se produce un hecho como el protagonizado por la modelo, siempre se puede cortar, volver a grabar, tratar de ser honesto en un tema como el desmayo de una persona. Tinelli parece haber cruzado un límite allí, decidiendo quedar en evidencia como el titular de una productora que, además de no tener la pericia técnica como para simular un “vivo” decentemente, es capaz de explotar el accidente sufrido por una joven en busca de rating, de repercusión, de lo que sea.

“No se entiende por qué decidieron seguir adelante”, dice un productor de Ideas del Sur, que especula acerca de los costos de una decisión como la de poner en el aire el programa sin una mínima explicación. Los ecos del accidente, además, ya habían empezado a filtrarse en las jornadas previas a la emisión de ShowMatch del viernes, y no sólo en Intrusos, programas de la tarde y blogs. En los mismos pasillos de la productora, de hecho, se hablaba del “enojo” de Tinelli con la producción de Este es el show, el programa de su propia escudería que emite Canal 13 los sábados al mediodía, que en sus promociones utilizó las imágenes de Jelinek llorando, acostada en una camilla, antes de que el accidente saliera al aire en ShowMatch.

Curiosas fueron también las repercusiones de los medios emparentados con Tinelli desde lo empresarial. El suplemento de espectáculos del matutino Clarín titulaba ayer su tradicional reporte de prensa diario sobre Bailando por un sueño con la frase “Jelinek, desmayada en vivo”, en una nota que en ningún momento aclaraba que el accidente había tenido lugar dos días antes y que por lo tanto no era tan “en vivo” que digamos.

También ayer por la mañana, Ángel de Brito (panelista de Los profesionales de siempre y además cronista de Éste es el show), por la Radio del Plata (propiedad de Tinelli) y en un programa conducido por Gustavo Sylvestre, repasaba la segunda noche de “adagio latino” hablando del excelente momento de Laura Fidalgo, del 9 con que la puntuó el jurado Jorge Lafauci, de la muy buena danza de Valeria Archimó, de Mónica Farro y de otras alternativas del programa del viernes, incluyendo recién hacia el final el tema Jelinek, pero retaceando la información acerca de la secuencia temporal del accidente.

En las últimas semanas, la generación de escándalos en torno al concurso de baile parece haber sumado una nueva usina: el propio programa. Tiempo atrás, las peleas y las intrigas nacían en Intrusos, en Los profesionales o en algún ciclo menor de cable, tenían como protagonistas a los participantes del concurso, y retornaban al piso de ShowMatch con sordina, apenas como ecos de querellas lejanas. Pero el caso Tota Santillán, su divorcio y sus desvelos amorosos, parece haber movido el tablero, junto con la menguada repercusión del ciclo en las últimas semanas, específicamente del caño para acá, situación a la que la victoria de Telefe en el rating de julio parece haber hecho su contribución.

Por un lado, aparece el calentamiento del ambiente para Patinando por un sueño, programa del que se han ido cayendo de a una las participantes que no se prestan al numerito de la pelea mediática: la última en ser bajada fue la ex Gran Hermano Griselda Sánchez, y de acuerdo con el sitio minutouno.com, “según informaron allegados de la productora, la decisión de sacarla se debe a su postura de no polemizar”.

Por otro, hay un Marcelo Tinelli cada vez más inclinado a jugar a ser una especie de Jorge Rial cándido o no tanto: la explotación cercana al morbo del desmayo de Karina Jelinek (que, claro, tendrá su oportunidad mañana de volver a bailar, todo sea por el sueño… del rating) dejó a la tele de la tarde y a la de la noche en el mismo nivel de oscuridad.

Opina Ventura: “Yo ni creo en la caída, es una recreación”

Así como uno no se cree todo lo que pasa en una novela, Tinelli opera de la misma manera. Lo que hace es una novela, y si te lo creés estás mal. Lo mismo pasa con el jurado, que evalúa en función del rating y de los contratos que tienen para sus revistas. Es evidente, y no es casual, que los personajes que no generan polémica son eliminados sistemáticamente.

Bailando por un sueño es una parodia. Forma parte de un sainete, como en su momento lo fue la famosa cámara oculta. Todo el mundo sabía cómo funcionaba y, sin embargo, los personajes seguían “cayendo” y la gente se mataba de risa.

Lo que hace Tinelli con seguir con la cámara a la camilla es aportar complicidad. Yo ni creo en la caída, me parece que todo es una recreación, como Titanes en el ring, cuando se peleaban y venía el médico y se armaba un escándalo. Marcelo es una versión aggiornada de eso.

Sobre si mintió el “en vivo” para conseguir más rating, no hago juicios morales. Si fuese inmoral o poco ético, no debería permitirse. No es válido conectar a un programa con un problema de ética. Todos son cómplices si le siguen creyendo a Tinelli. Y eso es inofensivo, no hay que ser tan inocente.

Los errores ya son mito urbano

Los problemas de continuidad que cada tanto deja en evidencia el programa Bailando por un sueño ya están a punto de ingresar en el terreno de los mitos urbanos. Cuando se armó una “súper eliminación” un día miércoles y quedó afuera Pablo (Pablito) Ruiz, el desenlace ya lo habían anticipado conductores como Beto Casella. Lo cual convertiría al voto telefónico en una farsa. O una mentira atroz.

Con respecto a la gente que hoy asegura que la caída de Jelinek fue ensayada previamente (y que cayó más fuerte de lo pactado), agitan como evidencia las palabras que Tinelli utilizó para presentarla antes del baile: “¡Atención que ahí va ella!”. El jurado luego tiró conjeturas hasta el hartazgo y pasaron la repetición, como explicando la jugada del gol. Frase antológica fue la del médico cuando el conductor fue al camarín: “No tiene secuelas neuronales actualmente”, dijo, lo cual lo convertiría en una suerte de Dr. House del diagnóstico a ojo, o en Ideas del Sur hay un tomógrafo.

No es cierto que después del paso del Cholo por la cancha de Colón el estadio haya dejado de llamarse el cementerio de los elefantes para llamarse el cementerio del venado.

Ya no sé clase de blog estoy regentando, un comentarista ataca a las putas y otro no reconoce a Adabel guerrero que es una de las estrellas del programa de televisión mas visto de la Argentina.
Vayan sabiendo que este blog esta a favor de las putas y repudia a los comentaristas que no saben quien es Adabel Guerrero porque seguro que ven Encuentro o Film and arts de puro snobs.

Una cosa a favor de la transmisión de Canal 7, Gustavo Kuffner sabe mas que todo el resto de los periodistas de deportes juntos y tiene menos cara de dormido que Bonadeo.
Si, ya sé dije que no le iba a dar bola a los juegos olímpicos, y sí, otra vez falté a mi palabra.

Canal 7 anuncia en su slogan que está al lado de los deportistas argentinos. Eso no es ningún mérito son los mas lentos de todos!
Bardach por ejemplo está terminando recién una de las pruebas y largó ayer, no creo que sea por la diferencia horaria.

Se fue un grande

Resulta que el Domingo a la noche fuimos con un par de amigos, a los que no nombro para resguardarlos, al MALBA para ver algo de Fregonese en Hollywood y después nos embarcamos en una larga charla que pasó por Marco ferreri, el fiasco de La leonera que marcó para uno de los comensales un antes y un después en el cine nacional porque: no vuelvo a ver cine argentino ni bajo apremios ilegales. Para después comentar lo nuevo deTarantino, la mala suerte de Morgan Freeman y que la nueva comedia de Gastón Pauls en TELEFË promete estar muuy bien terminamos hablando de esto .
Lo bueno es que sabemos que estamos hechos mierda y no necesitamos que nadie nos lo diga.

Se reunió de nuevo SOBÁ y otra vez este grupo de inadaptados hizo trizas a medio ambiente periódistico, al 80% por ciento de los bloggers y al mundo en general demostrando que la misantropía de este sindicato se mantiene incólume y que sólo utilizaría el combustible espiritual de Ary Paluch para quemar ese libro en una mesa de saldos de la avenida Corrientes.

Como suele suceder en esta reuniones hubo bebestible, comestible, hierbas fumables y si hubiéramos insistido Aguilucho hubiera sacado ese whisky añejo que tiene escondido pero no fuimos insistentes.

También se comentó la cacería de la que es víctima nuestro afiliado Herbie por parte del mundo rockero que con El salmón a la cabeza tratan de desentrañar quien es. !Basta dejen tranquilo a Roque Casciero!

Hubo novedades y las cuenta el Aguilucho en su blog pero lo mas importante es la división del grupo en un brazo político y un sector que ha pasado a la clandestinidad formado por quien les habla, el Aguilucho y otros que se propone acabar con el stablishment bloggero primero para pasar un plan mas global.
No puedo contar mucho más pero pronto habrá novedades de acciones directas organizadas por este grupo disolvente y apátrida.
Hasta la victoria siempre!

Retomemos el tema de los líderes mundiales en China y nuestra presidenta en Mendoza.
No sé como sería el tema de invitaciones pero es de suponer que todos tenían la posibilidad de ir y siendo así apuesto que nuestra presidenta no viajo por
A- No dejarle la presidencia a Cleto ni un segundo
B- Evitar que Perfil o Crítica o Billiken, cualquiera se les anima a esta altura, la critiquen por viajar y gastar miles de dólares que podrían ir a los hospitales.
C- Ir a mendoza a hacerle quilombo a Cleto en su provincia

Todas pésimas razones.

Mientras Cristina jugaba su internita provincianita con Cleto, allá, al otro lado del mundo Lula se codeaba con los que tienen poder en serio.
Así la Argentina va a seguir siendo el Chaco del mundo

The Entertainer - Billy Joel

I am the entertainer,
And I know just where I stand:
Another serenader,
And another long-haired band.
Today I am your champion.
I may have won your hearts.
But I know the game,
You will forget my name,
And I won't be here
In another year,
If I don't stay on the charts.

I am the entertainer,
And I've had to pay my price.
The things I did not know at first,
I learned by doin' twice.
Ah, but still they come to haunt me,
Still they want their say.
So I've learned to dance
With a hand in my pants,
And they rub my neck,
And I write 'em a check,
And they go their merry way.

I am the entertainer,
Been all around the world.
I've played all kinds of palaces,
And laid all kinds of girls.
I can't remember faces,
I don't remember names.
Ah, but what the hell,
You know it's just as well.
'Cause after a while
And a thousand miles,
It all becomes the same.

I am the entertainer,
I bring to you my songs.
I'd like to spend a day or two.
I can't stay that long.
No, I've got to meet expenses.
I got to stay in line.
Gotta get those fees
To the agencies.
And I'd love to stay,
But there's bills to pay,
So I just don't have the time.

I am the entertainer,
I come to do my show.
You've heard my latest record,
It's been on the radio.
Ah, it took me years to write it,
They were the best years of my life.
It was a beautiful song.
But it ran too long.
If you're gonna have a hit,
You gotta make it fit--
So they cut it down to 3:05.

I am the entertainer,
The idol of my age.
I make all kinds of money,
When I go on the stage.
Ah, you've seen me in the papers,
I've been in the magazines.
But if I go cold,
I won't get sold.
I'll get put in the back
In the discount rack,
Like another can of beans.

I am the entertainer,
And I know just where I stand:
Another serenader,
And another long-haired band.
Today I am your champion.
I may have won your hearts.
But I know the game,
You will forget my name,
And I won't be here
In another year,
If I don't stay on the charts.

El hogar del Oso Pando

Por Sandra Russo
“¡Yo puedo no estar de acuerdo con un periodista, pero no me voy a ir a las manos!”, decía Cecilia Pando, promediando el 2006, en una entrevista concedida a Para Ti, después de que en el acto organizado por la Comisión Permanente de Homenaje a los Muertos por la Subversión en Plaza San Martín, un grupito de adherentes moliera a golpes a un cronista del canal América. La nota se titulaba “El señor Pando”, en referencia al mayor retirado Pedro Mercado, su marido y el padre de sus siete hijos. Lo que tiene Para Ti es que logra meterse allí donde uno jamás podría. En este caso, el hogar Pando-Mercado, un “luminoso departamento de cuatro habitaciones ubicado en Belgrano”, donde esa linda familia numerosa pasa sus días, en ese barullo delicioso de peluches y cuadernos que suponen tantos críos. Después de todo, y en los antípodas de la familia numerosa light que habilita a Maru Botana a hacer la publicidad de yogures que refuerzan las defensas, los Pando-Mercado vienen a ser una familia numerosa con muchas calorías, pero que a tono con la época permite que la señora de casa se realice como activista y no se prive de expresarse públicamente.

En ese sentido, el mayor retirado Mercado es un hombre moderno, que cuida de su hogar mientras su esposa anda de juicio a represor en juicio a represor, o se infiltra en actos presidenciales, aprovechando la credencial que le cede una diputada pattista. ¡Qué dirían nuestras abuelas de este estilo novedoso de familia en la que el hombre queda a cargo del cuidado de los niños mientras la madre de familia activa a favor de la teoría del enemigo interno! Sí, los Pando-Mercado eran nota. Marcan tendencia.

Aunque “El señor Pando” era el motivo de la entrevista, todavía no lo dejaban hacer declaraciones, así Cecilia no pudo con su genio protagonista y contestó casi todas las preguntas. Como la molida a golpes del periodista de América estaba fresca, aprovechó la ocasión para hacer descargo. “Me quedé helada”, dijo, y eso que ella es tan cálida. De sólo verla se aspira su ternura. No tiene nada contra los periodistas, aclaró, y por si no bastara agregó que “es más, mi hermana, que vive en Bariloche, es periodista, y mi hijo más grande quiere estudiar Comunicación”. ¿Suena a que tiene un amigo judío? No es para tanto, pero sin embargo, si el jueves pasado alguien entraba al foro de lectores de La Nación y leía el debate encarnizado desatado por la sacada de Cecilia en los tribunales de Corrientes, se encontraría con mensajes que curiosamente el moderador no había vetado, y que correo va, correo viene, intercambiaban datos sobre los apellidos maternos de la Presidenta y el ex presidente, buscando orígenes judíos y “atando cabos” (sic) sobre la lista de funcionarios con apellidos de “ésos”. El moderador del foro se debe haber distraído y no vetó un correo en el que un lector explicaba cómo “los judíos” del kirchnerismo están repartiéndose todas las “áreas productivas” en una tenebrosa lista de apellidos y empresas y ocupaciones. Pando despierta estas inquietudes genealógicas entre los lectores de ese diario. Y no lo digo porque esté a favor del veto de correos, pero en un foro en el que un moderador aprueba o veta correos, y muchos correos aparecen vetados, uno no puede menos que preguntarse qué será lo vetado si lo que se publica es esto.

Volviendo a Para Ti, se le preguntaba a Cecilia qué opina su marido sobre “tus polémicas apariciones públicas”, y ella decía “Nada, pobre... No me dice nada, no se mete”. Haberla visto el miércoles fuera de sí hace comprensible que el mayor retirado Mercado la deje hacer. “Tu marido le confesó a Para Ti que ‘perdés los estribos fácilmente’”, le susurraba la cronista, que tuteaba a Cecilia en ese clima de intimidad femenina tan linda. Se ve que Mercado sabe con qué buey ara, y la deja a su aire. “Yo me enojo con él cuando me hace notar que a veces me paso de la raya, pero sé que tiene razón: tengo que aprender a dominar mi carácter”, se sinceraba ella. El tiempo transcurrido no ha servido para que nuestra activista alcance ese objetivo. Su carácter permanece indómito. Aunque en el foro de lectores de La Nación los mismos correos que rastreaban semitas insultaban uniformemente a la Presidenta con el adjetivo de “bipolar” (un insulto nuevo, muy porteño), parece que es Cecilia quien debería consultar a algún profesional por sus rabietas. Primero, como toda mujer moderna, se limitaba a expresar libremente sus opiniones a viva voz, pero ahora hace gestos de degüello, profiere amenazas de muerte y escupe cosas tales como “yo misma me voy a ocupar de hacerte mierda”, lo cual se escuchó en el audio perfectamente y si bien es parte de su personalidad y una señal de coraje según sus seguidores, no cuaja con la imagen de una madre que, sabemos, por más moderna que sea, debe albergar comprensión y remanso para los suyos.

El problema es que a Cecilia la pone de mal humor “la injusticia” pero también “no estar todo el tiempo que quisiera en casa”. ¡Está condenada al mal humor! Ah, cómo comprendemos a Cecilia las mujeres que trabajamos y llevamos adelante el hogar. Nos pasa a todas. No obstante, ojo Mercado: enterada de la confidencia que el marido le había hecho a la cronista, Cecilia disparó un inquietante “¡Ay! ¡Lo voy a agarrar y lo voy a matar a mi marido!”. Esto es para que se vea que Cecilia no tiene nada personal en contra de Luis Eduardo Duhalde ni contra los organismos de derechos humanos. Ella les dice esas mismas cosas a sus seres queridos. Son formas de decir, que el periodismo malinterpreta.

Los Mercado-Pando se entienden de maravillas y reparten sus roles. Sobre la educación de los chicos se conversa, “pero la decoración es territorio mío”, dice ella, mujer castrense al fin, que también se ocupa de vestirlo al mayor retirado. “Si fuera por él, andaría siempre vestido con la misma ropa. ¡Entonces le estoy encima!”

En realidad, el mayor retirado no podía hacer declaraciones y se limitaba a asentir o negar, en la entrevista, lo que su mujer decía. Se ignora qué diría si pudiera hacer declaraciones. Da la impresión de que seguiría asintiendo o negando lo que dice su mujer. En un aparte, la cronista le fue de frente y le preguntó a él: “¿Quién lleva los pantalones en esta casa?”. Y el mayor retirado dijo: “Yo. Bah, no sé, preguntale a ella”.

Lo cierto es que el sueño de Cecilia es que él estudie, porque “no es sano que esté en la casa todo el tiempo”. Si lo sabrán millones de mujeres con maridos desocupados. Los pobres pierden personalidad, seguridad, identidad. Cecilia le sugiere que estudie Ciencias Políticas, que es una linda carrera. “Siempre le digo: ¡dale, y te sumás a la causa conmigo!”

Página 12

Tiene razón Aguilucho hace mucho que no apelo al teta/culo para atraer visitas

Queda claro que en este blog estamos en contra de las olimpíadas pero ¿que hacía Cristina en Mendoza y en San Juan mientras todos los presidentes y reyes estaban en China?

LA FRASE DE LA SEMANA

" como cambiaría el mundo si, los que tenemos un poco más, lo compartimos, por ejemplo, llegar al peaje y pagarle al que viene atrás el suyo...¿se imaginan al cajero diciendole al conductor que venía atrás nuestro?...pase señor el conductor que pasó recién ya pagó su peaje...te hará feliz.."



Ari Paluch

Lifeline

Get out of Hollywood drive into the hills
Roll down the top and then just throw away your pills
You’ll never forget her so why do you even try
Things will get easier as the days go creaking by

Broke my heart, I saw it coming from the start
I really hate to see the shape I’m in
Broke all the rules and you know life can be cruel but
I think it’s time I learned to swim

Show me there still can be some mystery
I haven’t found
Throw me a lifeline to the lost at sea
Don’t let me drown

And if I had my way I tell you what I’d do
I’d drive down to the lake before the sky gets blue
Fill up my bottle from water from the spring
‘Cause I read somewhere that it cures everything

Broke my heart, I saw it coming from the start
I really hate to see the shape I’m in
Broke all the rules and you know life can be cruel but
I think it’s time I learned to swim

Show me there still can be some mystery
I haven’t found
Throw me a lifeline to the lost at sea
Don’t let me drown

Broke my heart, I saw it coming from the start
I really hate to see the shape I’m in
Broke all the rules and you know life can be cruel but
I think it’s time I learned to swim

Show me there still can be some mystery…..

Show me a way out of this misery…..

Colin Hay

Si ustedes quieren emocionarse con esas historias berretas de atletas que luchan por superar marcas absurdas mientras en las cárceles chinas los opositores se pudren y los medios chinos son censurados y no hay derecho humano que sea respetado allá ustedes.
Yo ya vi las películas de Berlín 1936 y viví el mundial de Argentina 78 y me parece suficiente.
En este blog no vamos a celebrar estos juegos Olímpicos hipócritas.

Camafeo

Spinetta Jade:


Se traspapelará
Se traspapelará
La historia
Y siempre habrá un don
Siempre el mismo don
En el aire
Y por más
Que comprendas
La función de los días
Te verás
Colgando de tu suerte
Donde todas las veredas
Abandonaron algo
Por siempre

Se galvanizará
Se galvanizará
El tiempo
Y se descorrerá
Sí se descorrerá
Ese velo
Pesadillas y milagros
En el sueño del ángel
Y ese vuelo
No habrá sido en vano
Y es que todas las ventiscas
Iluminaron tu alma
Por siempre


Te voy a delinear
Te voy a conservar
Camafeo
Y siempre habrá un fulgor
Siempre un mismo don
En el aire
Y por más
Que comprendas
La función de los días
Te verás
Pendiendo de tu suerte
Donde todas las veredas
Iluminaron algo
Por siempre

Rodolfo Ortega Peña es uno de esos intelectuales de los setenta ante quienes se supone que hay que hincarse y rendirse. Es mas alguna vez corregí un discurso que un grupo político leyó en la cafetería de la Facultad de derecho al cumplirse un aniversario del asesinato de este intelectual. El discurso era sobre el tema del petróleo y no era lo suficientemente ardoroso así que colaboré con algunas ideas y consignas combativas.
Algunos de sus libros son clásicos setentistas y el mas renombrado es Felipe Varela contra el imperio Británico..
Parece ser que cuando hace unos años le preguntaron a Halperin Donghi sobre el libro de Ortega Peña que exalta la lucha del caudillo provinciano contra el imperio Británico Don Tulio se limitó a comentar
- Lástima que el imperio nunca se enteró

Así como tenemos un garganta profunda tambien tenemos nuestra gente buscando documentos y en este caso consiguieron apuntes de la agenda de Tristán Bauer y estas son algunas ideas para la nueva programación del canal 7

- Lo que viene- El pronóstico del clima conducido por Lilita Carrió en el que anuncia huracanes, terremotos y partos
- Bochin 7- Clases de Bochas con Cristina
- El exprimidor- Ayuda al consumidor conducido por Guillermo Moreno
- La Peña del camionero- Fernando Peña (ojo, no Fernando Martín Peña)y Hugo Moyano recorren las rutas argentinas
- Cine: Anatomía de un traidor- Presenta Cleto
- Visión 7- conducido por Nestor Kirchner, si le aceptamos la renuncia a Rosario.
- Actualización doctrinaria- Programa en blanco y negro conducido por José Pablo feimann y Nicolás Casullo. Seguido por las masas
- Granjero último modelo- Sitcom! Un ex PCR se hace millonario gracias a Dios y puede entrar a la Rural.
- Iluminados por Esteban- Programa político conducido por Edgardo Esteban
- Enslada russa, Actualidad, literatura y deporte conducen Miguel Ruso Sandra Ruso y y el Ruso Verea

Los productores pasan pero nosotros quedamos (Roberto Pettinato)

Estaba garabateando un post sobre el malestar en el periodismo, sobre los aburridos, abúlicos, vacíos y desganados que andamos. Sobre el odio que tenemos por nuestros jefes, esos pajeros, explotadores, psicopateadores e hijos de puta de desde su escritorio nos obligan a cubrir lo que no nos gusta cubrir, a comentar lo que no nos gusta comentar, a seguir lo que ellos dicen que sigue la gente. Esos tipos que en su gran mayoría son quebrados o nostálgicos setentistas o miembros de esa generación de hijos del proceso que tanto prometía y ya es tarde para que dejen algo o pendejos arribistas con el cuchilllo en la boca que se cargaron a la vieja guardia.
Hay algo peor aún que todo eso algunos somos nuestros propios jefes o estamos obligados a oficiar de jefes cuando nunca quisimos cargar con nada, cuando sólo nos interesan nuestros discos y nuestros libros, nuestros porque los pagamos porque ya está claro que no seremos estrellas de rock y que nunca pondremos el punto final de nuestro libro y es una pena porque es un policial copado pero nos aburrimos antes de llegar al final así que seguimos en el periodismo o como sea que se llame eso que hacemos.
Venía garabateando ese post cuando leí esa frase de arriba dicha por Roberto Pettinato que parece de Mirtha o de Pinti pero no, es de uno de esos que uno cree de este lado y no, él tampoco está de este lado. El forma parte también de todo eso que odiamos y es peor nosotros formamos parte de todo eso que odiamos. formamos parte de lo que odiamos y nos codeamos y comemos y tomamos café con gente a la que prefeririamos tirarle el café en la cara. Somos jefes nuestros y de otros. Sin darnos cuenta nos atamos a una estructura hay qente que depende de nosotros y eso nos impide patear la estructura eso y la cuenta que la empresa de Gas insiste en mandarnos puntualmente y nuestros gadgest y nuestros discos y todo eso que tanto nos divierte y que nos ayuda a no pensar que sin pensarlo y sin advertirlo nos volvimos, también, parte del problema.

El último día de mi estadía en Nueva York terminó en los cines de White Plains. La película era Kung Fu Panda en IMAX, allá hay muchas salas con ese sistema, terminó transformándose en una lección práctica de racismo y me dejó enormes dudas sobre el triunfo de Obama. Como se vienen momentos de definición en la campaña está bien volver a ese día.
Después de dejar el coche en el estacionamiento y comprar la entrada me dirigí al sector comida para comprar una gaseosa y la experiencia se volvió tortuosa. El público estaba mas bien enojado y los que atendían, que eran todos negros, se movían como si hubieran tenido un ACV.
delante de mi, dos peruanos comenzaron a tirar la bronca de manera ostensible y de repente teníamos una especie de guerra racial en la que los negros que atendían se habían transformado en el enemigo de latinos y anglosajones que estábamos en la fila.
Lo que se desprendía de la situación era mas o menos lo siguiente: los negros se aprovechan de una legislación, conseguida en las épocas de las luchas civiles que hace que si se echa a un negro el empleador sea castigado de manera severa y los latinos que no son protegidos por ninguna legislación odian esos privilegios raciales. Muchos blancos también empiezan a plantear que llegó la hora de que esa legislación sea dejada de lado y Obama serviría como demostración de que los negros no necesitan mas leyes que los favorezcan. Lo curioso es que muchos piensan que Obama sería el tipo que podría modificar estas cosas.
No sé como de repente una salida plácida de fin de semana se convirtió en una película de Sidney Lumet.
Hace unos días una amiga periodista que tuvo que escribir algo sobre Hairspray me contó que eliminó una frase en la que aseguraba que un negro podía ser presidente en los Estados Unidos cuando se acordó que su amiga Betty, que vive allá hace años, cuando ella le dijo que le gustaba Obama le comentó
- Es musulman!-
Mi amiga agregó
- Si mi amiga Betty con la que nos alocábamos en otras épocas piensa así no me quiero imaginar como piensa el resto de los norteamericanos.
Si uno se guiará por los medios y por la imagen de decrepitud de Mac Cain seguramente apostaría a Obama pero hay que ver de cerca el mal clima y el susto que le tienen a la depresión que asoma en el horizonte y que comienza a comer puestos de trabajo o hablar con un ciudadano del imperio para llenarse de dudas.

Resulta que volvió el blog Los trabajos prácticos y queda bien chuparles las medias. Bueno, a mi me gusta y escriben bien pero tienen tantas reglas que termina rompiéndome las pelotas. Que un post por día, que los comment los leemos y publicamos el que nos gusta, que somos esto pero no somos aquello. Unos rompe bolas, bah.

Dice mi amigo el negro que cierta vez en la producción de TA-TE-SHOW alguien comentó que se casaba y el desaparecido Leonardo Smmons comentó.
- Ahora vas a saber lo que es coger por obligación-