Master Blaster"

Everyone's feeling pretty
It's hotter than July
Though the world's full of problems
They couldn't touch us even if they tried
From the park I hear rhythms
Marley's hot on the box
Tonight there will be a party
On the corner at the end of the block

Didn't know you
Would be jammin' until the break of dawn
I bet nobody ever told you that you
would be jammin' until the break of dawn
You would be jammin' and jammin' and jammin', jam on

They want us to join their fighting
But our answer today
Is to let all our worries
Like the breeze through our fingers slip away
Peace has come to Zimbabwe
Third World's right on the one
Now's the time for celebration
'Cause we've only just begun

Didn't know that you
Would be jammin' until the break of dawn
Bet you nobody ever told you that you
Would be jammin' until the break of dawn
You would be jammin' and jammin' and jammin', jam on
Bet you nobody ever told you that you
(We're in the middle of the makin's of the master blaster jammin')
Would be jammin' until the break of dawn
I know nobody told you that you
(We're in the middle of the makin's of the master blaster jammin')
Would be jammin' until the break of dawn
We're jammin', jammin', jammin', jam on

You ask me am I happy
Well as matter of fact
I can say that I'm ecstatic
'Cause we all just made a pact
We've agreed to get together
Joined as children in Jah
When you're moving in the positive
Your destination is the brightest star

You didn't know that you
(We're in the middle of the makin's of the master blaster jammin')
Would be jammin' until the break of dawn
I bet you nobody ever told you that you
(We're in the middle of the makin's of the master blaster jammin')
Would be jammin' until the break of dawn
Oh, Oh, Oh, Oh, Oh, you
(We're in the middle of the makin's of the master blaster jammin')
Would be jammin' until the break of dawn
Don't you stop the music, oh no,
(We're in the middle of the makin's of the master blaster jammin')
Na, na na...
(We're in the middle of the makin's of the master blaster jammin')
Nobody told you Oh, Oh, Oh, you
(We're in the middle of the makin's of the master blaster jammin')
Would be jammin' until the break of dawn
I bet you if someone approached you
(We're in the middle of the makin's of the master blaster jammin')
yesterday to tell you that you would be jammin' you would not believe it because you never thought that you would be jammin'
Oh, Oh, Oh, Oh,
(We're in the middle of the makin's of the master blaster jammin')
jammin' 'til the break of dawn
Oh, Oh, Oh, You may as well believe what you are feeling
(We're in the middle of the makin's of the master blaster jammin')
because you feel your body jammin'
(We're in the middle of the makin's of the master blaster jammin')
Oh, Oh, you would be jammin' until the break of dawn
(We're in the middle of the makin's of the master blaster jammin')
(We're in the middle of the makin's of the master blaster jammin')

Hace unos dias pensaba con que cerrar el año y mi amiga x que es una romantica incurable se me aparecio con una propuesta que me gusto.
El mejor momento de la mejor comedia romantica de todos los tiempos. Despues de ir y venir toda la pelicula Harry sale corriendo por Nueva york, una de las grandes corridas de la historia del cine que tiene muchas por esa ciudad, se enfrenta a Sally y tienen el siguiente dialogo

Harry: I've been doing a lot of thinking. And the thing is, I love you.



Sally: What?



Harry: I love you.



Sally: How do you expect me to respond to this?



Harry: How about you love me too?



Sally: How about I'm leaving.



Harry: Doesn't what I said mean anything to you?



Sally: I'm sorry Harry, I know it's New Years Eve, I know you're feeling

lonely, but you just can't show up here, tell me you love me and expect that

to make everything alright. It doesn't work this way.



Harry: Well how does it work?



Sally: I don't know but not this way.





Harry: Well how about this way. I love that you get cold when it's seventy

one degrees out, I love that it takes you an hour and a half to order a

sandwich, I love that you get a little crinkle above your nose when you're

looking at me like I'm nuts, I love that after I spend a day with you I can

still smell your perfume on my clothes and I love that you are the last person

I want to talk to before I go to sleep at night. And it's not because I'm

lonely, and it's not because it's New Years Eve. I came here tonight because

when you realise you want to spend the rest of your life with somebody, you

want the rest of the life to start as soon as possible.





Sally: You see, that is just like you Harry. You say things like that and you

make it impossible for me to hate you. And I hate you Harry... I really hate

you. I hate you.



(They kiss and make up.)



Harry: What does this song mean? For my whole life I don't know what this

song means. I mean, 'Should old acquaintance be forgot". Does that mean we

should forget old acquaintances or does it mean if we happen to forget them we

should remember them, which is not possible because we already forgot them!?





Sally: Well may be it just means that we should remember that we forgot them

or something. Anyway it's about old friends.



(They kiss and make up, once more.)



Harry (Voice over): The first time we met we hated each other.





Sally (Voice over): No, you didn't hate me, I hated you. And the second time

we met you didn't even remember me.





Harry (Voice over): I did too, I remembered you. The third time we met, we

became friends.





Sally (Voice over): We were friends for a long time.





Harry (Voice over): And then we weren't.



Sally (Voice over): And then we fell in love.





(Harry and Sally on the couch this time.)



Sally: Three months later we got married.



Harry: Yeah it only took three months.





Sally: Twelve years and three months.



Harry: We had this... we had a really wonderful wedding.



Sally: It was a, it really was, it was a wonderful wedding.



Harry: Yeah, we had this enormous coconut cake.



Sally: Huge coconut cake, with the, with the... tiers and this... very rich

chocolate sauce on the side.



Harry: Right, 'cos not everybody like it on the cake 'cos it makes it very

soggy.



Sally: Particularly the coconut, soaks up a lot of that stuff, so you really...

it's important to keep it on the side.



Harry: Right.

En fin, mi amiga dice que hay que salir como Harry a buscar a Sally. Si yo tambien creo eso, que se le va hacer.

Feliz 2009!

Things have changed

A worried man with a worried mind
No one in front of me and nothing behind
There's a woman on my lap and she's drinking champagne
Got white skin, got assassin's eyes
I'm looking up into the sapphire tinted skies
I'm well dressed, waiting on the last train

Standing on the gallows with my head in a noose
Any minute now I'm expecting all hell to break loose

People are crazy and times are strange
I'm locked in tight, I'm out of range
I used to care, but things have changed

This place ain't doing me any good
I'm in the wrong town, I should be in Hollywood
Just for a second there I thought I saw something move
Gonna take dancing lessons do the jitterbug rag
Ain't no shortcuts, gonna dress in drag
Only a fool in here would think he's got anything to prove

Lot of water under the bridge, Lot of other stuff too
Don't get up gentlemen, I'm only passing through

People are crazy and times are strange
I'm locked in tight, I'm out of range
I used to care, but things have changed

I've been walking forty miles of bad road
If the bible is right, the world will explode
I've been trying to get as far away from myself as I can
Some things are too hot to touch
The human mind can only stand so much
You can't win with a losing hand

Feel like falling in love with the first woman I meet
Putting her in a wheel barrow and wheeling her down the street

People are crazy and times are strange
I'm locked in tight, I'm out of range
I used to care, but things have changed

I hurt easy, I just don't show it
You can hurt someone and not even know it
The next sixty seconds could be like an eternity
Gonna get low down, gonna fly high
All the truth in the world adds up to one big lie
I'm in love with a woman who don't even appeal to me

Mr. Jinx and Miss Lucy, they jumped in the lake
I'm not that eager to make a mistake

People are crazy and times are strange
I'm locked in tight, I'm out of range
I used to care, but things have changed


Bob Dylan

Avanzo con la biografía de Duchamp que escribió Bernard Mercadé y resulta agotadora.

El tipo decia no hacer nada se postulaba a Bartleby en estado de gracia y sin embargo la actividad que desarrolló y las teorías que desplegaba no parecen salidas de la cabeza de un tipo en estado de retiro.

Duchamp, cómo buena parte de la intelectualidad de la época pasó por Buenos Aires, fue en el medio de la primera gran guerra. Huyendo del clima patriotero y fanático que dominaba en el hemisferio norte se vino para acá empujado por la buena fama de nuestro Buenos aires querido que para los de afuera resultaba una ciudad casi europea con gente culta que quería cultivarse mas aún y vida intelectual envidiable. Pero Marcel no vio nada de eso, sólo le gustaba la manteca que se vendía acá y el resto le parecía provinciano, tilingo, pobretón, machista y la vida intelectual no la encontró por ningún lado. Tampoco conoció los piringundines del bajo. Pareciera que Duchamp no encontró guías adecuados para conocer Buenos aires. Mientras leía toda esa secuencia recordaba aquel capítulo del Corto Maltes en el Buenos Aires de los años viente con esa estación de tren llamada Jorge Luis Borges que tenía dos lunas y las historias del Corto con cafishios, putas, merqueros y Butch Cassidy en el medio. Duchamp debería haber viajado con el Corto para saber lo que era bueno por estas tierras.

De todos modos del año que pasó en la Argentina Duchamp no escribió mal sino que admitió que toda esa nada que lo rodeaba era ideal para no hacer nada y cómo esa era una cosa que sabía hacer bien finalmente no le disgustó tanto la pampa.

ESTE ES EL PORRETI DE LA GENTE

De cada cinco taxistas, tres anuncian su regreso, la gente del pueblo que acá en Pinamar son mayoría lo extraña. Los otros, los gorilas que nunca faltan dicen que se lo fumaron y que es muy boludo. Eso sí gano la interna peronista en Pinamar con la plata que le puso De Vito que es el principal contratista del lugar y socio obligado de cualquiera que quiera tener poder en el pueblo.
Cómo dice Protervo en un comment hay nuevo puterío pero no sé si es una ampilación de Yayo Cozza o sumamos gente al negocio.

Acapulco

Acapulco, sdraiati insieme sotto il sole
Mentre in Italia sta arrivando Natale,
sole tanto sole
Acapulco e poi la notte tropicale
Ti prende il quore a innamorarsi fatale
Basta questo mare
E un oceano di felicita
Mentre un altro aero se ne va
Prendi un fazzoletto e salutiamoci
Stanno ritornando alla realita
Mentre noi che stiamo ancora qua
Non pensiamo quando finera

Acapulco, domani tussa(?) un altra vita
Con i problemi voglio farla finita
Nuova, dolce vita
Questa e un onda di felicita
Mentre il nostro aero se ne va
Prendi un fazzoletto e salutiamoci
Stiamo ritornando alla realita
Per tuffarsi nella civilta
Tutti in fila dentro la citta

Acapulco, sfogliando in volo un rotocalco
C'e scritto: vieni, vieni ad Acapulco
Quasi, quasi sbarco
Acapulco, sdraiarsi ancora sotto il sole
Mentre in Italia e gia passato Natale
Scusa, con tanto amore.

Ricchi e Poveri

Composición tema:

Los turistas

- Los turistas vienen después
- los turistas llegan después del 6
- Los turistas se fueron a Brasil hartos de que les rompamos el culo
- Los turistas este año pelean hasta el último centavo
- Los turistas son unos infieles de miércoles
Estas y otras expresiones pintorescas escuche en apenas un par de horas acá en Pinamar.

Pinamar está lleno, no explota todavía, no es una locura cómo el año pasado pero está al límite de lo soportable.

Es curiosa la costa Argentina porque no hay forma de llegar a ninguna de sus ciudades balnearias desde San Clemente a Necochea y que las cosas estén listas para la temporada, siempre dan la sensación de set de filmación a punto de ser terminado.
Este año parece ser que las internas tuvieron ocupada a la intendencia así que no se hizo mucho, a no ser por el frente playero que si está siendo objeto de obras. Un poco de esparto, unas maderas algunos terraplenes, en fin eso que los gobernantes bonaerenses llaman obras públicas.

Cómo sea los turistas llegamos a la ciudad e invadimos todo, buscamos los lugares mas lindos con wii fì por si se nos ocurre trabajar un poco, controlamos que esté mas o menos todo en su lugar y en eso consumimos las primeras horas.
Sorpresa, la Shell enorme de Bunge y Shaw no existe más. ¿Cuanto habrán pagado por ese terrenito? ¿Donde compro los Phillies o el agua para la caminata por el bosque?
Hay un remedo de temporada teatral, Pinamar históricamente no es una plaza buena para eso que se llama teatro de verano, se anuncia a Coco Silly y su cátedra de macho, al mago Emanuel y Las confesiones de mujeres de treinta con María Fernanda Callejón que parece que todavía se acuerda de cuando transitaba por esa década que abandonó hace ya como cinco o siete años.

¿La temporada no arranca y ya me quejo?
Es que hoy salí a caminar y no pude ver ninguna de esas bellezas naturales que han hecho grande a Pinamar, ni un culo cómo la gente.
¿Así pretenden que los turistas no nos vayamos a Brasil?

En estos días un amigo de la casa se vio acosado por los sabuesos de la revista Noticias. No viene al caso adelantar de que es víctima mi amigo pero desde hace unos días lo vienen cercando y como no tienen su foto trataron de que gente allegada a él, periodistas y productores entraran en su facebook para sacar infos y foto. Gente que obviamente no lo hizo y le avisó como venía la mano porque además mandaron mujeres desconocidas a hacerse amigas por la misma vía.
Que lejos aquellos días en que el periodismo no era cosa de buchones y ortivas dedicados a operar encima ahora llegamos al colmo del periodismo de la nueva era, el periodismo facebook. By the way este es otro motivo para no tener facebook.
La gente sin códigos en general cree que nadie los tiene.
¿Que feo no?

Ohlalá, París y la panadería en la que Cortazar compraba corissants y donde el inspector Clousseau no paraba de hacer torpezas, sí también es la ciudad por la que corría Antoine Doinel.
Alucinita continúa con sus crónicas mientras yo acabo de descubrir algosobre Duchamps que comentaré en otro post.
Sigamos de viaje con Alucinita.

Manger, manger!

Este viaje tuvo su toque gourmet. Después de ponerle el cuerpo a -6 grados una mañana a orillas del Sena, me clavé un chocolate Lindt con el 85% de cacao, una pasta amarga, levemente salada, contundente, un verdadero saque. En la place St. Sulpice, en Saint Germain de Près en un puesto donde servían vino especiado, tomé un té de menta con piñones, delicioso, y me traje una bolsita de especias por 3 euros (para el vino caliente), pero según me dijo el puestero se puede usar en lo que quieras en la cocina. Pensé en un chutney: molerlas en un mortero y rescatar sus polvitos mágicos. También en Saint Germain, en un bistró precioso, frente al Sena, al final de la Rue Bonaparte, comí una sopa de pescado picante que me devolvió el alma al cuerpo. En esa misma calle, está la pâtisserie de Pierre Hermé, considerado el mejor pastelero del mundo. Es un bolichito paquetérrimo, con una fachada de joyería: tras unos cuadrados vidriados pequeños, se ven sus postres (todo bûche de Noel por estas fechas) expuestos como si fueran joyas. Había cola de la puerta a la caja. Una bûche como para 4 hambrientos cuesta 66 euros, estaba decorada con macarons de colores shocking, como gemas puestas en diagonal. No se puede sacar fotos adentro y las de afuera me salieron horribles. Compré una lata primorosa de polvo de cacao para hacer chocolate caliente, perfumado con canela de Ceylan. Algo así como el nesquik más caro du monde (sólo me resta esperar el invierno). Una noche en Le Marais, en un restó muy moderno, probé una brochette de Saint Jacques (vieiras) y salmón, increíble. El lugar era muy marchoso. Le Marais es el barrio gay de París, y había unos chongos muy bonitos que comían y se movían al ritmo de música electrónica. Hacía mucho frío, era difícil esperar un taxi para volver al hotel, y como dijo alguien del grupo: es una noche para conseguir droga. Pero todo quedó en un comentario que estiró los límites de la confianza y de la intimidad un poco más allá. Esto que ven es el puente Alexandre III, esa mañana helada que dio lugar al chocolate.





Alucinitasubi alstrong>>Da da da da da...

Je m'baladais sur l'avenue le coeur ouvert à l'inconnu
J'avais envie de dire bonjour à n'importe qui
N'importe qui et ce fut toi, je t'ai dit n'importe quoi
Il suffisait de te parler, pour t'apprivoiser

Aux Champs-Elysées, aux Champs-Elysées
Au soleil, sous la pluie, à midi ou à minuit
Il y a tout ce que vous voulez aux Champs-Elysées

Tu m'as dit 'J'ai rendez-vous dans un sous-sol avec des fous
Qui vivent la guitare à la main, du soir au matin'
Alors je t'ai accompagnée, on a chanté, on a dansé
Et l'on n'a même pas pensé à s'embrasser

Aux Champs-Elysées, aux Champs-Elysées
Au soleil, sous la pluie, à midi ou à minuit
Il y a tout ce que vous voulez aux Champs-Elysées

Da da da da da...

Aux Champs-Elysées, aux Champs-Elysées
Au soleil, sous la pluie, à midi ou à minuit
Il y a tout ce que vous voulez aux Champs-Elysées

Aux Champs-Elysées, aux Champs-Elysées
Au soleil, sous la pluie, à midi ou à minuit
Il y a tout ce que vous voulez aux Champs-Elysées

Da da da da da...

Aux Champs-Elysées, aux Champs-Elysées
Au soleil, sous la pluie, à midi ou à minuit
Il y a tout ce que vous voulez aux Champs-Elysées

Da da da da da...

God only knows

I may not always love you
But long as there are stars above you
You never need to doubt it
I'll make you so sure about it

God only knows what I'd be without you

If you should ever leave me
Though life would still go on believe me
The world could show nothing to me
So what good would living do me

God only knows what I'd be without you

God only knows what I'd be without you

If you should ever leave me
[Más Letras en es.mp3lyrics.org/yg3]
Well life would still go on believe me
The world could show nothing to me
So what good would living do me

God only knows what I'd be without you
God only knows what I'd be without you
God only knows
God only knows what I'd be without you
God only knows what I'd be without you
God only knows
God only knows what I'd be without you
God only knows what I'd be without you
God only knows
God only knows what I'd be without you
God only knows what I'd be without you
God only knows
God only knows what I'd be without you
God only knows what I'd be without you
God only knows
God only knows what I'd be without you
God only knows what I'd be without you
God only knows
God only knows what I'd be without you

Beach Boys

Para acabar con la filosofía
Mi filosofía


La evolución de mi filosofía se dio de la siguiente manera: mi mujer, al invitarme a probar el primer soufflé que había hecho, dejó caer por accidente una cucharadita del mismo sobre mi pie fracturándome varios pequeños huesos. Acudieron los médicos, hicieron y examinaron radiografías y me ordenaron un mes de cama. Durante la convalecencia, me concentré en la obra de algunos de los pensadores más eximios de Occidente —una pila de libros que yo había seleccionado para eventualidades como ésta. No presté atención al orden cronológico y empecé por Kierkegaard y Sartre, luego pasé rápidamente a Spinoza, Hume, Kafka y Camus. No me aburrí como me había temido; en cambio, me fascinó la energía con la que esas grandes mentes atacaban resueltamente la moral, el arte, la ética, la vida y la muerte. Recuerdo mi reacción a una observación típicamente luminosa de Kierkegaard: «Semejante relación, que se relaciona con su propio ser (es decir, un ser), debe haberse constituido a sí misma, o ha sido constituida por otra». El concepto me arrancó lágrimas de los ojos. ¡Dios santo, pensé, ser tan inteligente! (Soy un hombre con dificultades para escribir dos frases coherentes sobre «Un día en el zoo»..) La verdad es que el pasaje me resultó totalmente incomprensible, pero ¿qué más da si Kierkegaard se lo había pasado bien? Súbitamente me convencí de que la metafísica era lo que siempre había querido hacer: tomé mi bolígrafo y empecé en el acto a garabatear la primera de mis propias fantasías. La obra avanzó aprisa y en sólo dos tardes (con tiempo para echarme una siesta), completé la obra filosófica que espero no será descubierta hasta después de mi muerte o hasta el año 3000 (lo que ocurra primero) y que modestamente creo me asegurará un lugar privilegiado entre los pensadores de más peso en la historia. Aquí presento un breve ejemplo del cuerpo principal de tesoros intelectuales que lego a la posteridad, o hasta que llegue la mujer de la limpieza.
I. Crítica de la sinrazón pura
Al formular cualquier filosofía, la primera consideración siempre debe ser: ¿Qué podemos saber? Es decir, qué podemos estar seguros de saber, o seguros de que sabemos que sabíamos, si realmente es de algún modo «cognoscible». ¿O lo habremos olvidado todo y tenemos demasiada vergüenza de decir algo? Descartes insinuó el problema cuando escribió: «Mi mente jamás puede conocer mi cuerpo, aunque se ha hecho bastante amiga de mis piernas». Por «cognoscible», dicho sea de paso, no quiero decir aquello que puede ser conocido por medio de la percepción de los sentidos o que puede ser comprendido por la mente, sino más bien aquello que puede decirse que es Conocido o que posee un Conocimiento o una Conocibilidad, o por lo menos algo que puedas mencionar a un amigo.
¿Podemos en realidad «conocer» el universo? Dios santo, no perderse en Chinatown ya es bastante difícil. Sin embargo, el asunto es el siguiente: ¿Habrá algo allá fuera? ¿Y por qué? ¿Por qué tendrán que hacer tanto ruido? Por último, no cabe duda de que la característica de la «realidad» es que carece de esencia. Esto no quiere decir que no tenga esencia, sino simplemente que carece de ella. (La realidad a la que me refiero es la misma que describió Hobbes, pero un poco más pequeña.) Por lo tanto, el dictum cartesiano, «Pienso, luego existo», podría expresarse mejor por «¡Eh, allí va Edna con el saxofón!». Así pues, para conocer una sustancia o una idea, debemos dudar de ella y así, al dudar, llegamos a percibir las cualidades que posee en su estado finito, que están en, o son realmente «la misma cosa», o «de la cosa misma», o de algo, o de nada. Si esto está claro, podemos dejar por el momento la epistemología.
II. La dialéctica escatológica como medio de lucha contra el zona
Podemos decir que el universo consiste en una sustancia y que a esta sustancia la llamamos «átomo», o también «mónada». Demócrito la denominó átomo. Leibnitz la llamó mónada. Por fortuna, los dos hombres jamás se conocieron, de lo contrario se hubiera armado una discusión muy aburrida. Estas «partículas» fueron puestas en movimiento por alguna causa o principio fundamental, o quizás algo se cayó en algún lugar. El asunto es que ahora ya es demasiado tarde para remediarlo, salvo quizá comer mucho pescado crudo. Por supuesto, esto no explica por qué el alma es inmortal. Tampoco dice nada sobre una vida ultraterrena ni aclara la sensación que siente mi tío Sender de que le persiguen los albanos. La relación causal entre el primer principio (es decir, Dios o viento fuerte) y cualquier concepción teológica del ser (Ser), según Pascal, es «tan ridícula que ni siquiera es graciosa (Graciosa)». Schopenhauer llamó a esto «voluntad», pero su médico la diagnosticó como fiebre del heno. En sus últimos años, se amargó por eso o, más aún, por la creciente sospecha de que él no era Mozart.
III. El cosmos por cinco dólares al día
¿Qué es, entonces, lo «bello»? ¿La fusión de la armonía con lo justo, o la fusión de la armonía con algo que sólo se parece a «lo justo»? Quizá la armonía se haya fundido con «la costra terrestre» y eso es lo que nos ha estado dando tantos problemas. La verdad, podemos estar seguros, es la belleza —o «lo necesario». Es decir, lo que es bueno, o que posee las cualidades de «lo bueno», da como resultado «la verdad». Si no lo da, siempre puedes apostar a que la cosa no es bella, aunque aún puede que sea impermeable. Estoy empezando a pensar que tenía razón antes y que todo tendría que fusionarse con la costra. Ah, bueno.
Dos parábolas
Un hombre se acerca a un palacio. La única entrada está guardada por unos fieros hunos que sólo dejan pasar a hombres llamados Julius. El hombre trata de sobornar a los guardias ofreciéndoles por un año las mejores partes del pollo. Ellos ni se burlan de su oferta ni la aceptan, sino que simplemente lo cogen por la nariz y se la tuercen hasta que parezca un tornillo. El hombre dice que tiene que entrar a la fuerza en el palacio porque le trae al emperador una muda de calzoncillos. Al ver que los guardias siguen negándose, el hombre empieza a bailar el charleston. Ellos parecen divertirse con su baile, pero pronto se ponen tristes por el trato que el gobierno federal otorga a los navajos. Sin aliento, el hombre se derrumba. Muere sin haber visto al emperador y dejando una deuda de sesenta dólares a los de la Steinway por un piano que les había alquilado en agosto.
Me entregan un mensaje para un general. Cabalgo y cabalgo, pero el cuartel general del general parece distanciarse siempre más. Por último, se arroja sobre mí una gigantesca pantera negra que me devora la mente y el corazón. Me paso la tarde terriblemente angustiado. Por más que lo intente, no puedo llegar al general a quien veo corriendo a lo lejos en shorts y musitando la palabra «nuez moscada» a sus enemigos.

Woody Allen
Cómo acabar de una buena vez con la cultura

Língua

Gosta de sentir a minha língua roçar a língua de Luís de Camões
Gosto de ser e de estar
E quero me dedicar a criar confusões de prosódia
E uma profusão de paródias
Que encurtem dores
E furtem cores como camaleões
Gosto do Pessoa na pessoa
Da rosa no Rosa
E sei que a poesia está para a prosa
Assim como o amor está para a amizade
E quem há de negar que esta lhe é superior?
E deixe os Portugais morrerem à míngua
“Minha pátria é minha língua”
Fala Mangueira! Fala!

Flor do Lácio Sambódromo Lusamérica latim em pó
O que quer
O que pode esta língua?

Vamos atentar para a sintaxe dos paulistas
E o falso inglês relax dos surfistas
Sejamos imperialistas! Cadê? Sejamos imperialistas!
Vamos na velô da dicção choo-choo de Carmem Miranda
E que o Chico Buarque de Holanda nos resgate
E – xeque-mate – explique-nos Luanda
Ouçamos com atenção os deles e os delas da TV Globo
Sejamos o lobo do lobo do homem
Lobo do lobo do lobo do homem
Adoro nomes
Nomes em ã
De coisas como rã e ímã
Ímã ímã ímã ímã ímã ímã ímã ímã
Nomes de nomes
Como Scarlet Moon de Chevalier, Glauco Mattoso e Arrigo Barnabé
e Maria da Fé

Flor do Lácio Sambódromo Lusamérica latim em pó
O que quer
O que pode esta língua?

Se você tem uma idéia incrível é melhor fazer uma canção
Está provado que só é possível filosofar em alemão
Blitz quer dizer corisco
Hollywood quer dizer Azevedo
E o Recôncavo, e o Recôncavo, e o Recôncavo meu medo
A língua é minha pátria
E eu não tenho pátria, tenho mátria
E quero frátria
Poesia concreta, prosa caótica
Ótica futura
Samba-rap, chic-left com banana
(– Será que ele está no Pão de Açúcar?
– Tá craude brô
– Você e tu
– Lhe amo
– Qué queu te faço, nego?
– Bote ligeiro!
– Ma'de brinquinho, Ricardo!? Teu tio vai ficar desesperado!
– Ó Tavinho, põe camisola pra dentro, assim mais pareces um espantalho!
– I like to spend some time in Mozambique
– Arigatô, arigatô!)
Nós canto-falamos como quem inveja negros
Que sofrem horrores no Gueto do Harlem
Livros, discos, vídeos à mancheia
E deixa que digam, que pensem, que falem.

Caetano Veloso

Tardé meses en recuperarme de la lectura de Fuga sin fin que mi amiga Flavia me regaló para mi cumpleaños, tantos meses que recién ahora volví sobre Joseph Roth.
Esta vez leí La rebelión una novelita en la que un pobre diablo llamado Andreas Gump cuando empieza la novelita cree en Dios, en la patria, en los gobernantes y en el estado y al terminar se da cuenta que fue olvidado por Dios, mutilado por la patria, ninguneado por los gobernantes y triturado por el poder omnisciente del estado. Todo esto con el marco de una Viena en estado de desintegración que pide a gritos orden y que alguien la salve. Allá en el horizonte está Hitler, por eso hay que tener cuidado con lo que se desea porque se puede cumplir.
No, claro, no es la novela ideal para el verano.
Por suerte ahora me meto en la voluminosa biografía de Marcel Duchamps. Arte, arte, arte como diría Martha Minujin.

I got my mind set on you, I got my mind set on you,
I got my mind set on you, I got my mind set on you
but it’s gonna take money, a whole lotta spending money.
It’s gonna take plenty of money to do it right, child.
It’s gonna take time, a whole lot of precious time.
It’s gonna take patience and time to do it, to do it, to do it, to do it, to do it, to do it right, child.I got my mind set on you, I got my mind set on you,
I got my mind set on you, I got my mind set on you.
And this time I know it’s real, the feelings that I feel,
I know if you put my mind to it, I know that I really can do it.

I got my mind set on you, I got my mind set on you
but it’s gonna take money, a whole lotta spending money.
It’s gonna take plenty of money to do it right, child.
It’s gonna take time, a whole lot of precious time.
It’s gonna take patience and time to do it, to do it, to do it, to do it, to do it, to do it right, child.

I got my mind set on you, I got my mind set on you,
I got my mind set on you, I got my mind set on you.
And this time I know it’s real, the feelings that I feel,
I know if you put my mind to it, I know that I really can do it.

But it’s gonna take money, a whole lotta spending money.
It’s gonna take plenty of money to do it right, child.
It’s gonna take time, a whole lot of precious time.
It’s gonna take patience and time to do it, to do it, to do it, to do it, to do it, to do it right, child.
Set on you, set on you…

Entramos en modo verano, lo que significa, chicas, lecturas y música ligera.
Y pensando en postear una canción de Sinatra me encontré con este texto que realmente vale la pena.
Sinatra está resfriado
por Gay Talese

En 1965, la revista Esquire encargó a Gay Talese un perfil de Frank Sinatra. Publicado el año siguiente, el texto que aquí presentamos se convirtió en un clásico instantáneo y ha sido celebrado desde entonces como uno de los trabajos pioneros del llamado Nuevo Periodismo.



Frank Sinatra, con un vaso de bourbon en una mano y un pitillo en la otra, estaba de pie, en un ángulo oscuro del bar, entre dos rubias atractivas aunque algo pasaditas, sentadas y esperando a que dijera algo. Pero Frank no decía nada. Había estado callado la mayor parte de la noche y ahora, en su club particular de Beverly Hills, parecía aún más distante, con la mirada perdida en el humo y en la penumbra, hacia la gran sala, más allá del bar, donde docenas de jóvenes y parejas estaban acurrucadas alrededor de unas mesitas o se retorcían en el centro del piso al ritmo ensordecedor de una música folk que atronaba desde el estéreo. Las dos rubias sabían, como también los cuatro amigos de Sinatra, que era una pésima idea entablarle conversación cuando estaba de ese humor tan tétrico, un humor que le había durado toda la primera semana de noviembre, un mes antes de que cumpliera los cincuenta años.
Sinatra había trabajado en una película que ahora le desagradaba y estaba deseando terminar, harto de toda la publicidad que había rodeado sus encuentros con Mia Farrow, la jovencita de veinte años que esta noche no había aparecido todavía; estaba enfadado porque el documental televisivo sobre su vida, hecho por la CBS, y que se proyectaría dentro de dos semanas, según se murmuraba, se metía con su vida privada e incluso especulaba sobre su posible amistad con jefes de la mafia; y preocupado también por su papel de estrella en un show de la NBC, de una hora de duración, titulado “Sinatra: el hombre y su música”, que le impondría la obligación de cantar dieciocho canciones con una voz que en este preciso momento, unos días antes de que empezara la grabación, estaba débil, dolorida e incierta. Sinatra no se encontraba bien. Era víctima de un mal tan común que la mayoría de la gente lo hubiera encontrado insignificante. A él, en cambio, lo precipitaba en un estado de angustia, de profunda depresión, de pánico e incluso furor. Frank Sinatra tenía un resfriado.
Sinatra con catarro es Picasso sin colores o un Ferrari sin gasolina, sólo que peor. Porque los catarros corrientes roban a Sinatra esa joya que no se puede asegurar, su voz, y hieren en lo más vivo su confianza. No sólo afectan a su psique, sino que parecen provocar una especie de moquillo nasal psicosomático en las docenas de personas que lo rodean y trabajan para él, que beben con él y lo quieren y cuyo bienestar y estabilidad dependen de él. Un Sinatra acatarrado puede, salvando las distancias, enviar vibraciones a la industria del espectáculo y aún más lejos, casi como una enfermedad repentina de un presidente de los Estados Unidos puede sacudir la economía nacional.
Porque Frank Sinatra no sólo está involucrado en muchas cosas que implican a muchas personas –su propia compañía de películas, su compañía de discos, su línea aérea particular, su industria de piezas para cohetes, sus propiedades inmobiliarias en todo el país, su servicio privado de 75 personas–, una parte tan sólo, por lo demás, del poder que tiene y representa. Parecía, ahora, ser también la encarnación del varón completamente emancipado, quizá el único en Norteamérica, el hombre que puede hacer todo lo que quiere, cualquier cosa, y lo puede hacer porque tiene el dinero, la energía y ningún sentido aparente de culpa. En una época en la que parece que los más jóvenes lo invaden todo, protestando y pidiendo cambios, Frank Sinatra sobrevive como un fenómeno nacional, uno de los productos de preguerra que aguanta la prueba del tiempo. Es el campeón que supo hacer un “retorno” triunfal, el hombre que lo había perdido todo para luego recuperarlo, sin dejar que nada se le pusiera por delante, haciendo lo que pocos hombres logran hacer: desarraigó su vida, dejó a su mujer e hijos, rompió con todo lo que era familiar, aprendiendo sobre la marcha que el sistema para conservar a una mujer es no encadenarla. Ahora tiene el afecto de Nancy, de Ava y de Mia, el delicado producto femenino de tres generaciones, y conserva todavía la adoración de sus hijos además de la libertad de un soltero. No se siente viejo. Hace que hombres viejos se sientan jóvenes; les hace pensar que si Frank Sinatra puede, es que es posible. No quiere decir que ellos puedan, pero sigue siendo agradable para otros hombres saber que a los cincuenta años eso es posible.
Pero entonces, de pie junto a aquella barra, en Beverly Hills, Sinatra tenía un resfriado y seguía bebiendo silenciosamente, y parecía estar a muchos kilómetros de distancia, en un mundo privado, sin reaccionar siquiera cuando el estéreo en la otra sala emitió de pronto una canción de Sinatra, In the Wee Small Hours of the Morning.
Se trata de una bonita balada que grabó por primera vez hace diez años y que ahora obligaba a levantarse y a deslizarse lentamente, muy agarraditas, a muchas parejas de jóvenes que se habían sentado cansadas de tanto retorcerse. La entonación de Sinatra, pronunciada con precisión y, sin embargo, llena y fluida, daba un significado más profundo a la letra sencilla: “En las horas tempranas/ mientras todo el mundo duerme profundamente/ tú estás despierto, y piensas en la chica…” Como en muchos de sus clásicos, era una canción que evocaba soledad y sensualidad. Combinada con las luces tenues, el alcohol y la nicotina, se convertía en una especie de afrodisiaco aéreo. Sin duda, las palabras de esta canción y de otras similares han inspirado a millones de personas. Era música para hacer el amor, y sin duda se ha hecho, por toda Norteamérica, mucho el amor a su compás: por la noche, en los automóviles, mientras se descargan las baterías; en las playas, en los atardeceres suaves de verano; en casitas a orillas del lago; en parques apartados y en elegantes áticos o en cuartos amueblados; en yates, en taxis, en cabañas; en todos los lugares donde se podían oír las canciones de Sinatra. Las letras animaban a las mujeres, las cortejaban y las conquistaban, cortaban las últimas inhibiciones y complacían los egos masculinos de ingratos amantes; dos generaciones de hombres han sido beneficiarios de estas baladas, por lo cual quedan eternamente en deuda; por lo cual puede también que lo odien eternamente. Y, sin embargo, aquí estaba él en persona, fuera de su alcance, en Beverly Hills, a altas horas de la noche.
Las dos rubias, que aparentaban unos treinta y pico de años, compuestas y acicaladas, con sus cuerpos maduros ceñidos en trajes oscuros, estaban sentadas con las piernas cruzadas, encaramadas encima de los altos taburetes del bar. Escuchaban la música. Una de ellas sacó un Kent, y Sinatra rápidamente acercó el extremo de su encendedor de oro mientras ella le cogía la mano y miraba sus dedos: tenía los nudillos hinchados y los dedos tan rígidos por la artritis que los doblaba con dificultad. Como siempre, estaba vestido impecablemente. Llevaba un traje gris con chaleco, un traje de corte clásico, pero forrado de seda vistosa; parecía que se había sacado brillo a sus zapatos británicos hasta en la suela. También llevaba, como todos parecían saber, una convincente peluca negra, una de las sesenta que posee, la mayor parte de las cuales están confinadas a los cuidados de una insignificante viejecita que, con el pelo en una pequeña bolsa, le sigue a todas partes cuando actúa. Gana 400 dólares a la semana. La característica más saliente de la cara de Sinatra son sus ojos azules claro, vivos, unos ojos que en el espacio de un segundo pueden volverse fríos de rabia, o brillar de afecto, o, como ahora, reflejar un vago recogimiento que mantiene a sus amigos callados y a distancia.
Leo Durocher, uno de los más íntimos de Sinatra, jugaba al billar en la pequeña habitación detrás del bar. De pie, al lado de la puerta, estaba Jim Mahoney, el agente de prensa de Sinatra, un joven algo grueso, con una mandíbula cuadrada y ojos pequeños, semejante a un rudo policía irlandés a no ser por los costosos trajes europeos que llevaba y sus estupendos zapatos, adornados a menudo de bruñidas hebillas. Estaba cerca también un actor alto, de noventa kilos de peso, llamado Brad Dexter, que parecía sacar el pecho para que no se le notara la barriga.
Brad Dexter ha aparecido en algunas películas y en programas de televisión, dando pruebas de buenas condiciones como actor de carácter, pero en Beverly Hills es conocido también por el papel representado en Hawai hace dos años, cuando nadó cerca de cien metros y arriesgó su vida para salvar a Sinatra, a punto de ahogarse en un torbellino. Desde entonces Dexter ha sido uno de los constantes compañeros del cantante y fue nombrado productor en la compañía cinematográfica de Sinatra. Ocupa una lujosa oficina al lado de la suite. Su misión consiste en la busca y captura de obras literarias que puedan convertirse en nuevos papeles estelares para Sinatra. Siempre que está con Sinatra entre extraños se preocupa porque sabe que provoca lo mejor y lo peor en la gente: hay hombres que se vuelven agresivos, mujeres que insinúan sus encantos; otros se le aproximan y lo examinan con aire escéptico. El ambiente se excita con su sola presencia, y a veces el propio Sinatra, si está fastidiado, como esta noche, se muestra intolerante y tenso, lo que se traduce luego en grandes titulares en los periódicos. Brad Dexter intenta prevenir el peligro poniendo a Sinatra en guardia. Confiesa ser su protector. Recientemente, en un momento de sinceridad admitió: “Sería capaz de matar por él”.
Aunque esta declaración puede parecer excesivamente dramática, en particular si se cita fuera de contexto, expresa, sin embargo, la feroz fidelidad tan corriente en el círculo íntimo de Sinatra. Es característico que, aun sin reconocerlo explícitamente, Sinatra parece preferir el “para siempre”, el “todo o nada”. Es el siciliano que Sinatra lleva dentro; no permite a sus amigos, si quieren seguir siéndolo, ninguna de las escapatorias anglosajonas. Pero si le son leales no hay nada que Sinatra no sea capaz de hacer a su vez: regalos fabulosos, cortesías personales, ánimo y estímulo en los momentos de depresión, adulación cuando están eufóricos. Es necesario, sin embargo, que no olviden una cosa. Él es Sinatra. El amo. Il padrone, el padrino.
El verano pasado, en el bar de Jilly, en Nueva York, la única vez que logré verlo de cerca en esa noche, pude observar algunas de las características sicilianas de Sinatra. El Jilly’s está situado en Manhattan, en la calle Cincuenta y Dos, Oeste; aquí es donde Sinatra bebe siempre que se encuentra en Nueva York. En la sala de atrás hay pegada a la pared una silla especial que le está reservada y que no usa nadie más. Cuando la ocupa, junto a una larga mesa y rodeado de todos sus amigos íntimos de Nueva York –entre ellos el dueño del local, Jilly Rizzo, y Honey, su mujer, la de la cabellera azul, conocida también como la Judía Azul–, se desarrolla un extraño ritual. Aquella noche aparecieron en la entrada de Jilly’s docenas de personas, amigos casuales de Sinatra algunos, simples conocidos, otros, e incluso quienes no eran ni lo uno ni lo otro. Todos se acercaban como a un santuario. Habían venido a rendirle pleitesía. Venían de Nueva York, de Brooklyn, de Atlantic City y de Hoboken. Eran actores veteranos, ex boxeadores, cansados trompetistas, políticos, un chico con un bastón. Había una mujer gorda que decía acordarse de cuando Sinatra solía tirar en su puerta el diario Jersey Observer, en 1933; parejas de mediana edad que habían oído cantar a Sinatra en The Rustic Cabin, en 1938: “Lo hemos conocido de verdad cuando estaba de verdad en su momento”. O lo habían oído cuando trabajaba en la orquesta de Harry James en 1939, o con Tommy Dorsey en 1941: “Sí, esa es la canción: I’ ll Never Smile Again. La cantó una noche en ese local cerca de Newark y bailamos…” O recordaban la voz aquella vez en el teatro Paramount con sus fans y él con sus corbatas de pajarita; y una mujer traía a la memoria aquel odioso chico que entonces ella conocía, Alexander Dorogokupetz, un resentido de dieciocho años que había lanzado un tomate a Sinatra y que por poco no fue linchado por las adictas legiones de adolescentes. ¿Qué había sido de Alexander Dorogokupetz? La señora lo ignoraba.
Y se acordaban de cuando Sinatra había sido un fracaso y cantado basura como Mairzie Doats, y luego su triunfal reaparición. Esa noche estaban todos apiñados en la puerta del bar de Jilly sin poder entrar. Algunos se marcharon. Pero la mayoría se quedó esperando deslizarse en el bar abriéndose paso entre el público que se apretujaba en triple fila ante la barra, para poderlo ver sentado allá atrás. Lo que querían era esto: verlo. Lo contemplaban en silencio unos momentos, con los ojos abiertos a través del humo. Luego se volvían, se abrían paso trabajosamente por el bar y se iban a casa.



Algunos amigos íntimos de Sinatra, conocidos todos ellos por los hombres de Jilly que custodian la entrada, logran una escolta para llegar a la sala de atrás. Pero una vez allí se las tienen que agenciar por sí solos. En esta noche en particular, Frank Giffors, el ex jugador de fútbol americano, logró avanzar tan sólo siete metros en tres intentonas. Muchos no llegaron siquiera a estrechar la mano de Sinatra, pero pudieron al menos tocarle un brazo, o bien se acercaron lo bastante para que los viera y después de haberles saludado con un gesto de la mano o pronunciando sus nombres (tiene una memoria fantástica para los nombres de pila), se volvían y se marchaban. Habían hecho acto de presencia. Habían rendido pleitesía. Al asistir a esta escena ritual, tenía la impresión de que Frank Sinatra vivía simultáneamente en dos mundos que no eran contemporáneos.
Por un lado está el hombre cordial –el que charla o bromea con Sammy Davis Jr., Richard Conte, Liza Minelli, Bernice Massi o con cualquier otra figura del mundo del espectáculo que se sienta a su mesa–; por el otro, el que saluda con la mano o inclina la cabeza a sus paisanos más próximos (Al Silvani, entrenador de boxeo que trabaja en la compañía de películas de Sinatra; Dominic Di Bona, encargado de su guardarropa; Ed Pucci, ex jugador de fútbol que pesa ciento treinta y cinco kilos y es su “ayudante de campo”): Frank Sinatra es il padrone. O, mejor todavía, es un ejemplar de lo que tradicionalmente llaman en Sicilia uomini rispettati, hombres respetados: hombres majestuosos y humildes a la vez, hombres queridos por todos y generosos por naturaleza, hombres a quienes les besan las manos cuando pasan por los pueblos, hombres dispuestos a tomarse molestias para enderezar un entuerto.
Frank Sinatra hace las cosas personalmente. En Navidades, él mismo escoge docenas de regalos para sus amigos íntimos y familiares, acordándose del tipo de alhajas que les gustan, sus colores favoritos, las medidas de sus camisas y trajes. Cuando la casa de un músico amigo suyo en Los Ángeles fue destruida por un alud de fango y su mujer pereció hace poco más de un año, Sinatra acudió personalmente en su ayuda. Le buscó otra casa, pagó todas las cuentas del hospital que el seguro no había cubierto y supervisó el decorado de la nueva casa hasta en los menores detalles, como la reposición de la plata, de los enseres y la ropa.
El mismo Sinatra que ha hecho esto es capaz, en menos de una hora, de estallar en un ataque de rabia si alguna cosa hecha por sus paisanos no encuentra su aprobación. Por ejemplo, cuando uno de sus hombres le trajo un frankfurter con salsa picante, que Sinatra aborrece, le tiró encima el frasco, salpicándolo. La mayoría de los hombres que trabajan al lado de Sinatra son muy altos, pero esto no parece intimidarlo ni poner freno a su conducta impetuosa cuando se enfada. Nunca reaccionarán. Él es il padrone.
En otras ocasiones, sus hombres, en un afán por darle gusto, se pasan de rosca. Una vez observó de pasada que su gran jeep naranja, que suele utilizar en el desierto, en Palm Springs, parecía necesitar otra mano de pintura; se pasó la voz de uno a otro, cada vez con más urgencia, hasta que por fin alguien dio la orden de que el jeep fuera pintado ahora, inmediatamente. Para ello hacía falta un equipo especial de pintores que trabajara toda la noche a precio de horas extraordinarias, lo que significaba que la orden tenía que recorrer el camino inverso para el visto bueno. Cuando llegó a la mesa de trabajo de Sinatra no sabía de qué se trataba. Por fin se dio cuenta y confesó con expresión cansada que prefería no averiguar cuándo demonios le habían pintado el coche.
Sin embargo no hubiera sido aconsejable para nadie prever su reacción, porque él es un hombre completamente imprevisible, de humor variable y dado el exceso, un hombre que reacciona de inmediato y por instinto, de golpe, dramática y salvajemente. Nadie puede prever lo que puede seguir. Una joven llamada Jane Hoag, reportera de Life en las oficinas de Los Ángeles, antigua compañera de escuela de Nancy, la hija de Frank Sinatra, había sido invitada a la casa de la señora Sinatra en California, donde Frank, que mantiene las más cordiales relaciones con su antigua mujer, recibía a los invitados. En los primeros momentos, la señorita Hoag, al apoyarse en una mesa en la que había una pareja de pájaros de alabastro, tiró con el codo uno de ellos. Según recuerda la señorita Hoag, la hija de Sinatra exclamó: “Oh, ése era uno de los favoritos de mi madre…” Pero antes de que terminara su frase, Sinatra la fulminó con la mirada y, mientras otros cuarenta invitados miraban en silencio, se acercó y con un rápido golpe tiró al suelo el otro pájaro, puso luego un brazo sobre el hombro de Jane Hoag y le dijo en tono tranquilo que le devolvió la calma: “Todo va bien, chica.”


◾


Ahora Sinatra le estaba diciendo algunas palabras a las rubias. Luego se separó de la barra y se encaminó a la sala de billar. Otro de los amigos de Sinatra se acercó a las dos mujeres. Brad Dexter, que hablaba en un rincón con otras personas, siguió a Sinatra.
Resonaban en la sala los golpes de las bolas de billar. Había una docena de espectadores, la mayoría de ellos jóvenes que observaban cómo Leo Durocher contendía contra dos jugadores no muy diestros. Este club privado, donde está permitido el alcohol, cuenta entre sus socios con muchos actores, directores, escritores, modelos, todos ellos bastante más jóvenes que Sinatra y Durocher y mucho más descuidados en su manera de vestir por la noche. Muchas de las chicas, con el largo pelo suelto a las espaldas, llevaban pantalones vaqueros ceñidos y unos jerséis muy caros; algunos muchachos vestían unas camisas azules o verdes de cuello alto, pantalones estrechos muy ceñidos y zapatos italianos.
Era evidente, por la manera en que Sinatra miraba a estas personas, que no eran de su agrado, pero estaba apoyado en un taburete alto adosado a la pared, con un vaso en la derecha y sin decir nada. Observaba cómo Durocher pegaba a las bolas. Los hombres más jóvenes presentes, acostumbrados a ver a Sinatra en este club, lo trataban sin deferencia, aunque no decían nada ofensivo. Era un grupo joven muy displicente, al estilo de California, y frío. Uno que lo parecía más era una hombrecito de movimientos rápidos, con un perfil agudo, pálidos ojos azules, pelo castaño claro y gafas cuadradas. Llevaba pantalones de pana marrón, jersey peludo de Shetland, chaqueta beige de ante y botas de guarda forestal por las que había pagado hacía poco sesenta dólares.
Frank Sinatra, apoyado en el taburete, resollando de vez en cuando por su catarro, no lograba despegar la vista de las botas de guarda. Después de contemplarlas largo rato volvió los ojos; pero en seguida los volvió a dirigir hacia éstas. El propietario de las botas estaba mirando la partida de billar; se llamaba Harlan Ellison, un escritor que acababa de terminar un guión cinematográfico: El Oscar.
Por fin, Sinatra no pudo contenerse.
–¡Eh! –gritó con su voz algo ronca, que todavía tenía un suave eco agudo–, ¿son italianas esas botas?
–No –contestó Ellison.
–¿Españolas?
–No.
–¿Son botas inglesas?
–Mire, amigo, no lo sé –contestó Ellison, frunciendo el ceño a Sinatra y volviéndose otra vez.
En la sala de billar se hizo un repentino silencio. Leo Durocher, doblado con el taco en la mano, se quedó clavado en esa posición un segundo. Nadie se movió. Sinatra se despegó del taburete y empezó a caminar lentamente, con sus andares arrogantes, hacia Ellison. El único ruido en la sala era el taconeo de Sinatra. Luego, mirando de arriba abajo a Ellison con las cejas algo levantadas y una media sonrisita, Sinatra preguntó:
–¿Espera usted una tormenta?
Harlan se volvió ligeramente.
–Oiga, ¿hay alguna razón para que se dirija a mí?
–No me agrada su forma de vestir –contestó Sinatra.
–Siento disgustarle –dijo Ellison–, pero visto como quiero.
En la sala se había levantado un susurro y alguien dijo:
–Anda, Harlan, larguémonos.
Leo Durocher hizo su jugada y dijo:
–Sí, anda.
Pero Ellison no se movió.
Sinatra preguntó:
–¿Qué hace usted?
–Soy fontanero –contestó Ellison.
–No lo es –intervino rápidamente un joven del otro lado de la mesa–. Ha escrito El Oscar.
–Oh, sí –replicó Sinatra–. La he visto y es una mierda.
–Es raro –dijo Ellison–, porque todavía no se ha estrenado.
–Pues yo la he visto y es una mierda –repitió Sinatra.
Entonces Brad Dexter, demasiado grande frente a la bajita figura de Ellison, dijo, muy nervioso:
–Venga, chico, no quiero que se quede aquí.
–Eh –interrumpió Sinatra a Dexter–: ¿No ves que estoy hablando con este tipo?
Dexter se quedó confuso; luego cambió completamente de actitud y, en voz baja, casi implorando, dijo a Ellison:
–¿Por qué insiste en molestarme?
Toda la escena se tornaba ridícula. Sinatra parecía bromear, quizá como reacción frente al aburrimiento o contra su propia desesperación. De todos modos, después de unas pocas palabras más, Harlan Ellison se marchó.
Ya había corrido la voz en la sala sobre la disputa entre Sinatra y Ellison, y un muchacho había ido en busca del director. Pero otro dijo que cuando el director oyó rumores salió de estampida, cogió el coche y se marchó a su casa. Por esta razón el subdirector tuvo que ir al salón de billar. –Aquí no quiero a nadie sin chaqueta y corbata –dijo bruscamente Sinatra.
El subdirector asintió con la cabeza y regresó a su despacho.
A la mañana siguiente comenzó otro día de tensión para el agente de prensa de Sinatra, Jim Mahoney. Mahoney tenía dolor de cabeza y estaba preocupado, pero no por el incidente Sinatra-Ellison de la víspera. En aquellos momentos estaba en la otra sala sentado en una mesa con su mujer y probablemente ni se había enterado del incidente. Había durado cerca de tres minutos. Y tres minutos más tarde a Frank Sinatra se le había olvidado completamente, mientras que Ellison se acordaría de él durante el resto de su vida: había tenido, como muchos centenares de personas antes que él, una escena con Sinatra en un momento inesperado de la madrugada.
Seguramente fue mejor que Mahoney no estuviera en la sala de billar; aquel día tenía otras cosas en la cabeza: estaba preocupado por el catarro de Sinatra e inquieto por el discutido documental de CBS que, a pesar de las protestas de Sinatra y de haber retirado su permiso, se iba a transmitir por televisión en menos de dos semanas. Durante estos días los periódicos insinuaron que Sinatra iba a querellarse con la estación televisiva, y los teléfonos de Mahoney sonaron sin interrupción. Precisamente ahora hablaba en Nueva York, con Kay Gardella, del Daily News, y decía: “Así es, Kay, habían prometido no hacer ciertas preguntas sobre la vida privada de Frank, pero Cronkite dijo: ‘Frank, háblame de esas asociaciones’. Esa pregunta, Kay, fuera. Nunca debía haberla hecho”.
Mientras hablaba, Mahoney se había estirado en su butaca, sacudiendo lentamente la cabeza. Es un hombre robusto de 37 años; con una cara redonda y colorada, una mandíbula fuerte y unos ojos pequeños y azules. Parecería pendenciero si no hablara con tanta claridad y sinceridad y no fuese tan meticuloso en el vestir. Sus trajes y sus zapatos están soberbiamente cortados a la medida y esto es lo primero en que Sinatra se fijó al conocerlo. En su amplio despacho, frente al bar, hay un sacabrillos eléctrico para los zapatos y un par de perchas para sus chaquetas. Cerca del bar hay una foto del presidente Kennedy con su autógrafo y unas cuantas de Sinatra, no hay una más en el resto de las habitaciones de la agencia de Mahoney. Antes había una gran foto de Sinatra adornando la sala de recepción, pero como hería los sentimientos de otras estrellas de cine clientes de Mahoney, y en vista de que Sinatra no va nunca por allí, la foto fue eliminada.
Sin embargo, parece que Sinatra esté siempre presente, y aunque Mahoney no tenga razones auténticas para preocuparse por él –como sucedía hoy–, se las inventa. Para ello, se rodea de recordatorios de momentos en que se preocupó. Entre sus avíos de afeitar hay un frasco de somníferos despachado por una farmacia de Reno. La fecha de la etiqueta coincide con el secuestro de Frank Sinatra Jr. Sobre una mesa del despacho de Mahoney hay una reproducción de madera de la nota de rescate del mencionado suceso. Cuando Mahoney, sentado en un escritorio, está preocupado por algo, tiene la manía de entretenerse con un minúsculo tren de juguete que está delante de él. El tren –recuerdo de la película de Sinatra El coronelVon Ryan– es, para los hombres que lo rodean, lo que era el sujetacorbatas recuerdo del PT-1091 para los íntimos de Kennedy. Mahoney empuja el trenecito sobre los cortos rieles arriba y abajo, adelante y atrás, clic, clac…
Mahoney apartó su trenecito. La secretaria le anunció una llamada telefónica importante. Cogió el auricular y su voz se volvió aún más sincera que antes.
–Sí, Frank –dijo–. Bien… Bien… Sí, Frank… –Cuando hubo colgado el teléfono lentamente, anunció que Frank Sinatra se había marchado en su jet particular a pasar el fin de semana en la casa de Palm Springs, a dieciséis minutos de vuelo de su domicilio en Los Ángeles. Mahoney estaba preocupado de nuevo. El jet Lear, que el piloto de Sinatra iba a conducir, era idéntico, según Mahoney, a otro que se había estrellado no hacía mucho en un lugar de California.
Al lunes siguiente, un día poco californiano, nublado y frío, más de un centenar de personas se reunieron en el interior de un estudio blanco de televisión, una sala enorme dominada por un escenario, también blanco, paredes blancas y docenas de fotos y de luces colgando: parecía un quirófano gigantesco. En esta sala, aproximadamente en una hora, la NBC iba a grabar un espectáculo de sesenta minutos de duración que sería televisado en color en la noche del 24 de noviembre y que sintetizaría, lo mejor posible, los veinticinco años de carrera de Frank Sinatra como artista. No sondearía, como se decía del siguiente documental de CBS, el sector privado de la vida del artista. El espectáculo de la NBC tendría una hora de duración, en la que Sinatra cantaría algunos de los éxitos que lo llevaron de Hoboken a Hollywood; un espectáculo que únicamente sería interrumpido por algunos cortos y por los anuncios de la cerveza Budweiser. Antes del resfriado, Sinatra estaba muy excitado por este espectáculo; veía la oportunidad de atraer no sólo a los nostálgicos, sino también de dar a conocer su talento a los partidarios del rock and roll. En cierto sentido, presentaba batalla a los Beatles. Los comunicados de prensa realizados por la agencia de Mahoney subrayaban esto diciendo: “Si usted está cansado de los cantantes adolescentes que llevan la melena tan espesa que se puede ocultar en ella una caja de melones… sería estimulante que considere el grado de diversión de un programa especial titulado Sinatra: El hombre y su música”.
En esos momentos, en el estudio de la NBC de Los Ángeles había una atmósfera de expectación y de tensión a causa de la incertidumbre sobre la voz de Sinatra. Los cuarenta y tres músicos de la orquesta de Nelson Riddle ya habían llegado y algunos estaban templando sus instrumentos en la blanca plataforma. Dwight Hemion, un joven director de pelo rubio que había sido elogiado por su espectáculo televisivo sobre Barbra Streisand, estaba sentado en la cabina de dirección situada sobre la orquesta y el escenario. Los camarógrafos, el equipo de técnicos, los guardas de seguridad y los publicistas de la Budweiser estaban también esperando entre los focos y las cámaras, así como una docena o más de secretarias del edificio, que se habían escapado para poder presenciarlo todo.
Unos minutos antes de las once corrió la voz, a lo largo del interminable pasillo que conduce al estudio, de que se había visto a Sinatra en el estacionamiento y que parecía estar bien. Hubo gran alivio entre los allí reunidos; pero cuando la delgada figura elegantemente vestida se fue acercando, advirtieron con consternación que no se trataba de Frank Sinatra sino de su doble, Johnny Delgado.
Johnny Delgado anda como Sinatra, tiene su misma conformación de cuerpo, y desde algunos ángulos faciales se le asemeja. Pero parece un tipo algo tímido. Quince años antes, al principio de su carrera, aspiró a un papel en De aquí a la eternidad. Lo contrataron y más tarde descubrió que tenía que ser el doble de Sinatra. En la última película de éste, Asalto al Queen Mary, historia en la que Sinatra y algunos cómplices intentan asaltar al Queen Mary, Johnny Delgado le sustituye en algunas escenas en el agua; y ahora en el estudio de la NBC su cometido consistía en estar de pie bajo los calientes focos marcando las situaciones de Sinatra a los camarógrafos.
Cinco minutos más tarde entraba el auténtico Frank Sinatra. Su cara estaba pálida, sus ojos azules parecían algo acuosos. No había conseguido librarse del catarro, pero de todos modos iba a intentar cantar, porque el programa estaba muy ajustado y en ese momento estaban en juego miles de dólares entre la orquesta, los equipos y el alquiler del estudio. Pero mientras Sinatra caminaba hacia la pequeña habitación de ensayos para calentar su voz, miró hacia el estudio y vio que el escenario y la plataforma no estaban juntos, como había requerido específicamente; apretó los labios y apareció claramente contrariado. Unos momentos después se oyeron desde la salita de ensayos sus puñetazos sobre el piano y la voz de su acompañante, Bill Miller, que le decía suavemente:
–Procura calmarte, Frank.
Más tarde llegaron Jim Mahoney y otro hombre, y se habló de la muerte de Dorothy Kilgallen, acontecida por la mañana temprano en Nueva York. Había sido una ardiente enemiga de Sinatra durante años, y él, actuando en su centro nocturno, se había metido bastante con ella. Ahora, a pesar de haber muerto, no ocultó sus sentimientos.
–Dorothy Kilgallen ha muerto –repitió al salir de la salita al estudio–. Bueno, supongo que tendré que cambiar todo mi número.
Cuando entró en el estudio todos los músicos cogieron sus instrumentos y se quedaron rígidos en sus asientos. Sinatra se aclaró la garganta unas cuantas veces y luego, después de ensayar algunas baladas con la orquesta, cantó Don’t Worry About Me a su satisfacción. Como no estaba seguro de cuánto tiempo le duraría la voz se volvió impaciente.
–¿Por qué no grabamos esa matriz? –dijo dirigiéndose a la cabina de cristal donde Dwight Hemion, el director y su personal estaban sentados. Todos tenías las cabezas bajas observando el cuadro de mandos.
–¿Por qué no grabamos la matriz? –volvió a preguntar Sinatra.
El director de escena, que estaba cerca de la cámara con los auriculares puestos, repitió las palabras de Sinatra por el micrófono que le comunicaba con el control.
–¿Por qué no grabamos esa matriz?
Hemion no contestó. Posiblemente el interruptor estaba desconectado. Era difícil averiguarlo a causa de los reflejos oscuros que las luces producían en los cristales.
–¿Por qué no nos ponemos chaqueta y corbata –siguió Sinatra, que en ese momento llevaba un jersey amarillo de cuello alto– y grabamos esto?
De pronto se oyó, muy calma, la voz de Hemion desde el altavoz:
–Está bien, Frank, ¿le importaría repetir…?
–Sí, me importaría –replicó Frank con brusquedad.
El silencio de Hemion, que duró uno o dos segundos, fue interrumpido nuevamente por Sinatra, que dijo:
–Cuando dejemos de hacer las cosas como se hacían en 1950, tal vez…
Y siguió metiéndose con Hemion, renegando de la falta de técnicas modernas para la organización de este género de espectáculos; luego, tal vez para no malgastar su voz inútilmente, se calló. Y Dwight Hemion, muy paciente, tan paciente y sereno que parecía no haber oído nada de lo dicho por Sinatra, esbozó la primera parte del espectáculo. Y Sinatra, unos minutos más tarde, leyó las frases introductorias, frases que seguirían a Without a Song en los letreros para apuntar que se colocaban junto a las cámaras.
–El show de Frank Sinatra, Acto i, página 10, toma primera –anunció, con la claqueta delante del objetivo, un hombre que se retiró en seguida.
–¿Han pensado alguna vez –empezó Sinatra– qué sería el mundo sin una canción? Sería un sitio bastante aburrido, ¿verdad?
Sinatra se interrumpió.
–Perdón –dijo–. Dios santo, necesito beber algo.
Ensayaron otra vez.
–El show de Frank Sinatra, Acto i, página 10, toma segunda –gritó el tipo saltarín de la claqueta.
–¿Han pensado alguna vez qué sería del mundo sin una canción…?
Esta vez Frank Sinatra leyó todo seguido sin pararse. Después ensayó algunas canciones, interrumpiendo a la orquesta una o dos veces cuando cierto sonido instrumental no era de su agrado. Era difícil predecir cuánto resistiría su voz, pues era todavía pronto; hasta ahora, sin embargo, todo el mundo parecía satisfecho, en particular cuando cantó Nancy, una vieja canción sentimental muy popular, escrita poco más de veinte años antes por Jimmy van Heusen y Phil Solvers, inspirada en la mayor de los tres hijos de Sinatra cuando tenía tan sólo unos pocos años.


If I don’t see her each day
I miss her...
Gee what a thrill
Each time I kiss her...


Mientras Sinatra entonaba esta canción, a pesar de haberla cantado en el pasado centenares de veces, de pronto fue evidente para todos los del estudio que algo muy importante bullía dentro de él, porque algo también muy especial salía de él. A pesar del catarro, estaba cantando con fuerza y calor; se abandonaba y su arrogancia había desaparecido; en esta canción aparecía el lado íntimo de la muchacha que lo comprende mejor que nadie y ante la cual puede manifestarse abiertamente.
Nancy tiene veinticinco años. Vive sola. Su matrimonio con el cantante Tommy Sands terminó en divorcio. Su casa se encuentra en un suburbio de Los Ángeles y en estos momentos participa en su tercera película y graba además en la casa de discos de su padre. Se ven diariamente; y si no, él le telefonea cada día, aunque esté en Europa o Asia. Cuando la voz de Sinatra empezó a hacerse popular en la radio, excitando a sus fans, Nancy lo escuchaba en casa y lloraba. Cuando el primer matrimonio de Sinatra se deshizo en 1951 y él se marchó de casa, Nancy era la única que se acordaba de su padre. Lo vio también con Ava Gardner, Juliet Prowse, Mia Farrow y con otras muchas. Algunas veces había salido formando pareja con él…


She, takes the winter
and makes summer...
Summer could take
some lessons from her...


Nancy lo ve cuando va de visita a casa de su primera mujer, Nancy Barbato, hija de un estuquista de Jersey City con la que Sinatra se casó en 1939 cuando ganaba veinticinco dólares en la semana cantando en The Rustic Cabin, cerca de Hoboken.
La primera señora Sinatra es una mujer excepcional que no ha vuelto a casarse (como ella misma explicó una vez a una amiga: “Cuando se ha estado casada con Frank Sinatra…”). Vive en una magnífica mansión de Los Ángeles con la hija menor, Tina, de diecisiete años. No hay amargura entre Sinatra y su primera mujer, sino tan sólo un gran respeto y afecto. Siempre ha sido bienvenido en su casa, e incluso se dice que acostumbra a llegar a cualquier hora, atiza el fuego de la chimenea, se estira en el sofá y se queda dormido. Frank Sinatra tiene la suerte de dormir en cualquier sitio, cosa que aprendió cuando viajaba en autobús con sus conjuntos musicales; en esa época también aprendió a dormir en smoking sin arrugar la chaqueta y conservando el pliegue de los pantalones. Pero ya no viaja en autobús, y su hija Nancy, que de niña se creía olvidada cuando él se dormía en el sofá en vez de dedicarle su atención, se ha dado cuenta de que uno de los pocos sitios del mundo donde Frank Sinatra podía encontrar un poco de recogimiento, donde su famosa cara no iba a ser mirada fijamente ni provocaría reacciones anormales en los demás, era el sofá. También se dio cuenta de que las cosas corrientes han eludido siempre a su padre: su infancia ha sido una infancia de soledad y de lucha para ganar la atención. Desde que lo ha conseguido, nunca más ha tenido la posibilidad de estar solo. Cuando miraba por las ventanas de una casa que tuvo una temporada en Hasbrouk Heights, Nueva Jersey, vislumbraba a veces las caras de los adolescentes que le espiaban, y en 1944, después de haberse mudado a California y haber adquirido una casa protegida por un seto de tres metros de altura a orillas del lago Toluca, descubrió que el único método para escapar del teléfono y otros asaltos era quedarse en un bote en el centro del lago. Sin embargo, según Nancy, ha intentado vivir como todo el mundo. El día de la boda de su hija lloró, porque es muy sensible y sentimental…
–¿Qué diantre estás haciendo allá arriba, Dwight?
Silencio desde la cabina de dirección.
–¿Tienes una recepción o algo parecido, Dwight?
Sinatra estaba en el escenario con los brazos cruzados y miraba furioso a Hemion. Había cantado Nancy con lo que probablemente le quedaba de voz ese día. Los números siguientes tuvieron unas cuantas notas roncas y por dos veces se le rompió la voz. Pero Hemion estaba incomunicado en la cabina. Bajó luego al estudio y se dirigió a Sinatra. Unos minutos después los dos se fueron a la cabina. Le puso la cinta a Sinatra. La escuchó unos minutos y en seguida empezó a sacudir la cabeza. Después dijo a Hemion:
–Olvídalo, olvídalo. Estás perdiendo el tiempo. Lo que hay allí –dijo Sinatra señalando su imagen que cantaba en la pantalla de la televisión– es un tipo acatarrado.
Luego se marchó de la cabina y ordenó que se cancelara todo y se aplazase la grabación hasta que se encontrara bien.
Inmediatamente la noticia se esparció como una epidemia entre el personal de Sinatra, luego en Hollywood, más tarde por todo el país, llegando al bar de Jilly, y también a la otra orilla del río Hudson, a las casas de los padres de Frank Sinatra y de sus amigos de Nueva Jersey.
Cuando Frank Sinatra habló con su padre por teléfono y le dijo que se encontraba malísimo, el viejo Sinatra le contestó que él se encontraba aún peor: que la mano y el brazo izquierdo estaban tan entorpecidos por un trastorno circulatorio que casi no podía usarlos, añadiendo que ello podía ser el resultado de haber golpeado demasiado con la izquierda, cincuenta años antes, en sus días de peso gallo.
Martin Sinatra, un pequeño siciliano tatuado, de tez colorada y ojos azules, nacido en Catania, había sido púgil bajo el nombre de Matty O’Brien. En aquellos tiempos y en aquellos lugares, con los irlandeses que mandaban en los bajos estratos de la vida ciudadana, no era raro el caso de los italianos que tomaran esos nombres. La mayoría de los italianos y de los sicilianos que habían emigrado a América a finales del siglo pasado eran pobres e incultos; eran excluidos de los sindicatos de la construcción, dominados por los irlandeses; eran amedrentados por la policía irlandesa, por los sacerdotes irlandeses y por los políticos irlandeses.
Una excepción notable era Dolly, la madre de Frank Sinatra, una mujer alta y muy ambiciosa, que sus padres habían traído a América de dos meses. El padre era litógrafo en Génova. Más tarde, Dolly Sinatra, con su cara colorada y redonda y sus ojos azules, era a menudo tomada por irlandesa y sorprendía a muchos por la rapidez con que lanzaba su pesado bolso contra el primero que dijera “wop” 2.
Valiéndose de su habilidad política dentro de la máquina democrática del norte de Jersey, Dolly Sinatra iba a convertirse en una especie de Catalina de Médicis del Tercer Distrito de Hoboken. En periodo de elecciones se podía contar con que ella conseguiría reunir hasta seiscientos votos en su barrio italiano, y en esto se basaba su poder. Cuando dijo una vez a uno de los políticos que quería que su marido ingresara en el cuerpo de bomberos de Hoboken y éste le contestó: “Pero, Dolly, no hay ninguna plaza vacante”, ella rebatió:
–Hágala.
Y la hicieron. Algunos años más tarde pidió que el marido fuera ascendido a capitán de bomberos, y un buen día recibió una llamada telefónica de los mandamases políticos que empezó:
–Enhorabuena, Dolly.
–¿Por qué?
–Por el capitán Sinatra.
–Oh, por fin lo han ascendido. Muchas gracias.
Seguidamente llamó a la estación de bomberos de Hoboken.
–Quiero hablar con el capitán Sinatra –dijo.
El bombero llamó al teléfono a Martin Sinatra, diciéndole…
–Marty, creo que tu mujer se ha vuelto loca.
Cuando él tomó el auricular, Dolly lo saludó:
–Enhorabuena, capitán Sinatra.
El único hijo de Dolly, bautizado Francis Albert Sinatra, nació y por poco se muere el 12 de diciembre de 1915. Fue un parto difícil y durante sus primeras horas en la tierra recibió unas señales que llevará hasta la muerte: las cicatrices del lado izquierdo del cuello fueron el resultado de la torpeza del médico al usar los fórceps. Sinatra decidió no borrarlas con la cirugía estética.
Después de cumplir los seis meses fue criado casi exclusivamente por su abuela. La madre tenía un empleo en una firma importante. Era tan hábil en dar baños de chocolate que prometieron enviarla a la fábrica de París para dar clases. Algunas personas recuerdan a Sinatra como el chico solitario que se pasaba las horas muertas en el porche con la mirada perdida en el espacio. Sinatra no fue nunca un golfillo de los barrios bajos; nunca estuvo en la cárcel, e iba siempre bien vestido. Poseía tantos pantalones que algunos en Hoboken le llamaban “Slacksey O’Brien”3.
Dolly Sinatra no era de ese tipo de madres italianas que se quedaban satisfechas tan sólo con la sumisión y el buen apetito de su vástago. Esperaba mucho de su hijo. Era siempre muy severa. Soñaba que se hiciera ingeniero aeronáutico. Una noche descubrió las fotos de Bing Crosby pegadas en las paredes de su dormitorio y se enteró de que también su hijo quería ser cantante; se puso furiosa y le tiró un zapato. Más adelante, consciente de que no había manera de hacerle cambiar de opinión –“se parece a mí”–, lo animó en su idea.
Muchos chicos italoamericanos de esa generación tenían los mismos sueños. Eran fuertes en la música, débiles en las letras; no ha habido ni un solo gran novelista entre ellos: ningún O’Hara, ningún Bellow, ningún Cheever, ningún Shaw. Sin embargo, podían establecer comunicación con el bel canto. Esto entraba más en su tradición; no hacía falta ningún título de estudios; podían ver sus nombres en neón: Perry Como... Frankie Lane... Tony Bennett... Vic Damone... Pero nadie lo veía con más claridad que Frank Sinatra.
A pesar de que estaba trabajando casi todas las noches en The Rustic Cabin, se levantaba al día siguiente para cantar gratis en la radio de Nueva York y atraer más la atención. Más adelante logró un empleo de cantante con el conjunto de Harry James, y fue entonces, en agosto de 1939, cuando Sinatra obtuvo el primer éxito con un disco: All or Nothing at All. Les tomó mucho cariño a Harry James y a todos los miembros de la orquesta, pero cuando recibió una oferta de Tommy Dorsay –que entonces tenía probablemente el mejor conjunto del país–, Sinatra aceptó. Le pagaban ciento veinticinco dólares por semana, y Dorsay sabía cómo promoverlo. Sin embargo, Sinatra estaba muy deprimido por tener que dejar la orquesta de James, y la última noche que pasó con ellos fue tan memorable que, veinte años después, hablando con un amigo, se acordaba aún de todos los detalles: “El autobús salió con todos los chicos sobre la medianoche. Les había dicho adiós y me acuerdo de que estaba nevando. No había nadie alrededor y me quedé solo en la nieve con mi maleta, siguiendo con la mirada las luces posteriores hasta que desaparecieron. Luego comencé a llorar e intenté correr detrás del autobús. Había en ese conjunto tanto esfuerzo y tanto entusiasmo, que sentía dejarlo…”
Pero lo hizo. Como seguiría dejando también otros puestos cómodos, siempre en busca de algo más, sin perder nunca el tiempo, intentando hacerlo todo en una generación, luchando con su propio nombre, defendiendo a los débiles, aterrorizando a los poderosos. Le pegó un puñetazo a un músico que había dicho algo en contra de los judíos; sostuvo la causa de los negros dos décadas antes de que esto se pusiera de moda. Arrojó también una bandeja de vasos a Buddy Rich por tocar los tambores demasiado fuerte.
Antes de cumplir treinta años, Sinatra había regalado mecheros de oro por valor de cincuenta mil dólares y vivía el sueño dorado de los emigrados a Norteamérica. Hizo su aparición cuando DiMaggio estaba callado, cuando sus paisanos estaban melancólicos y a la defensiva por la presencia de las tropas de Hitler en su tierra nativa. Con el tiempo, Sinatra se convirtió en el único miembro de la Liga Contra la Difamación de los Italianos de Norteamérica, un tipo de organización que no hubiera progresado mucho entre ellos porque, según dicen, siendo individualistas rara vez están de acuerdo: magníficos como solistas, pero no tan buenos en el coro; fantásticos como héroes, pero no tan admirables en un desfile.
Cuando eran usados muchos nombres de italianos para distinguir a los pandilleros en la serie televisiva de Los intocables, Sinatra dejó oír con fuerza su desaprobación. Sinatra, y también muchos otros miles de italianos, se resistían cuando Joe Valadri, un delincuente de poca monta, era presentado por Bob Kennedy como una eminencia de la mafia, mientras en realidad, por lo que se pudo deducir de las declaraciones de Valadri en televisión, era evidente que estaba menos enterado que la mayoría de los camareros de Mulberry Street. Muchos italianos del círculo de Sinatra consideraban que Bobby Kennedy era un policía irlandés de más talla que los que había conocido Dolly Sinatra, pero que infundía el mismo pavor. Se dice que Bobby Kennedy, junto con Peter Lawford, se volvió arrogante con Sinatra tras la elección de John Kennedy, olvidando la contribución de Sinatra, tanto en la recaudación de fondos como en la influencia sobre muchos votos de los italianos antiirlandeses. Se sospecha que tanto Lawford como Bobby Kennedy intervinieron en la decisión del difunto presidente de hospedarse en casa de Bing Crosby en vez de en casa de Sinatra, como se había planeado en un principio. Una contrariedad que Sinatra no olvidará nunca. Desde entonces, Peter Lawford ha sido excluido del clan Sinatra en Las Vegas.
–Sí, mi hijo es como yo –dice con orgullo Dolly Sinatra–. Si se le contraría nunca lo olvida. Pero –aclara en seguida– no consigue hacer nada que su madre no quiera. Incluso ahora lleva la misma marca de prendas interiores que le solía comprar.
Hoy Dolly Sinatra tiene 71 años, uno o dos menos que Martin, y durante todo el día hay gente que llama a la puerta trasera de su casa pidiéndole consejos o buscando su influencia. Cuando no recibe visitas o no está en la cocina, se ocupa de su marido, un hombre callado pero testarudo, y le hace apoyar el brazo dolorido en la esponja que ha colocado en el brazo de su butaca.
–Oh, este hombre ha ido a incendios terroríficos –dijo Dolly a una visita, señalando con gestos admirativos al marido sentado en su butaca.
Aunque Dolly Sinatra tiene 87 ahijados en Hoboken, y sigue yendo a esa ciudad durante las campañas políticas, vive ahora con su marido en una bonita casa de dieciséis habitaciones en Fort Lee, Nueva Jersey. Esta casa fue regalada por el hijo, hace tres años, en sus bodas de oro. Está amueblada con gusto y está repleta de contrastes entre lo piadoso y lo mundano: fotografías del Papa Juan y de Ava Gardner, del Papa Pablo y Dean Martin; varias estatuas de santos y agua bendita, una silla con autógrafo de Sammy Davis Jr. y botellas de whisky. En el estudio de joyas de la señora Sinatra hay un magnífico collar de perlas que acaba de recibir de Ava Gardner, a quien quiso muchísimo como nuera y con la que todavía mantiene contacto y menciona a menudo. Colgando en una pared hay una carta dirigida a Dolly y a Martin: “Las arenas del tiempo se han convertido en oro; sin embargo, el amor continúa desplegándose como los pétalos de una rosa en el jardín de la vida de Dios... Que Dios los proteja por toda la eternidad. Le doy las gracias, les doy las gracias por el don de la existencia, su hijo que los quiere, Francis...”.
La señora Sinatra habla por teléfono con su hijo al menos una vez por semana. Hace poco Sinatra le sugirió que cuando fueran a Manhattan hiciera uso de su apartamento en la Calle Setenta y Dos Este, cerca del río. Está en un barrio caro y elegante de Nueva York, aunque en la misma manzana haya una pequeña fábrica. Dolly Sinatra se sirvió de esta oferta para tomar represalias contra su hijo por algunas declaraciones no muy lisonjeras que había hecho sobre su infancia en Hoboken.
–¿Qué? ¿Quieres que vaya a tu piso, a aquella pocilga? –preguntó–. ¿Crees que quiero pasar la noche en aquel horrible vecindario?
Frank Sinatra comprendió al vuelo y dijo:
–Mil perdones, señora Fort Lee.
Después de haber pasado toda la semana en Palm Springs, Frank Sinatra, muy mejorado del catarro, volvió a Los Ángeles, una bonita ciudad de sol y sexo, un descubrimiento español lleno de miseria mexicana, un país estelar de hombrecitos y de mujeres esbeltas con pantalones muy ceñidos que entran y salen de sus descapotables.
Sinatra regresó a tiempo para ver junto con su familia el documental tan esperado de la CBS. Cerca de las nueve de la tarde llegó en coche a la casa de su ex mujer Nancy y cenó con ella y sus dos hijas. El hijo, al que ven raramente, estaba fuera.
Frank Jr., de veintidós años, estaba de gira con un conjunto y viajaba a Nueva York, donde estaba contratado en Basin Street East con la orquesta de los Pied Pipers, con los que Frank Sinatra había cantado con la banda de Dorsay en 1940. Hoy en día Frank Sinatra Jr., nombre que le puso su padre en honor de Franklin D. Roosevelt, vive casi siempre en hoteles, cena cada noche en su camerino del club nocturno y canta hasta las dos de la madrugada, aceptando amablemente, dado que no tiene más remedio, la inevitable comparación. Tiene una voz suave y agradable que con el ejercicio está mejorando. Es muy respetuoso con su padre; habla de él con objetividad y, a veces, con arrogancia contenida.
Según Frank Jr., refiriéndose al principio de la fama de su padre, ha habido “un Sinatra de recortes de periódico” que tenía el propósito de “apartar a Sinatra del hombre corriente, de las cosas cotidianas; de repente ha surgido el magnate fogoso, el Sinatra súper normal, no súper hombre, sino súper normal. Y este es –seguía diciendo Frank Jr.– el error, el gran camelo, porque Frank Sinatra es normal, es un tipo con el que cualquiera puede toparse al volver la esquina. Sin embargo, hay otro factor, el disfraz súper normal que ha influido tanto en Frank Sinatra como en cualquiera que vea uno de sus programas televisivos o lea un artículo sobre él...”
“La vida de Frank Sinatra en los comienzos era tan normal –dijo–, que nadie en 1934 hubiera creído que este chiquillo italiano de pelo rizado se convertiría en un gigante, en un monstruo, en la gran leyenda viviente... Conoció a mi madre –Nancy Barbato, hija de Mike Barbato, estuquista de Jersey City– en un verano en la playa. Y ella conoció al hijo de Martin, un bombero, en un verano en la playa de Long Branch, Nueva Jersey. Los dos son italianos, los dos son católicos, los dos son unos tortolitos de clase media baja, es como un millón de películas malas protagonizadas por Frankie Avalon…
“Tienen tres hijos. El primero, Nancy, fue el más normal de los hijos de Frank Sinatra. Nancy fue cheerleader, iba a campamentos de verano, conducía un Chevrolet, tenía la clase de desarrollo más fácil, centrado en el hogar y la familia. El siguiente soy yo. Mi vida con la familia es muy, muy normal hasta septiembre de 1958, cuando, en completo contraste con la educación de las dos chicas, me mandan a una escuela preparatoria. Ahora estoy lejos del círculo más íntimo de la familia, y nunca he recuperado mi posición desde entonces… El tercer hijo es Tina. Y para ser totalmente honesto, no sabría decir cómo es su vida…”
El show de la CBS, narrado por Walter Cronkite, empezó a las diez de la noche. Un minuto antes de eso, la familia Sinatra, que había terminado de cenar, giró las sillas para ponerse de cara a la cámara, unida por el desastre que podía suceder. Los hombres de Sinatra en otras partes de la ciudad, en otras partes de la nación, estaban haciendo lo mismo. El abogado de Sinatra, Milton A. Rudin, fumando un cigarro, estaba mirando con ojos atentos, una alerta legal en la mente. El programa también iban a verlo Brad Dexter, Jim Mahoney, Ed Pucci; el maquillador de Sinatra, “Shotgun” Britton; su representante en Nueva York, Henri Gin, su camisero, Richard Carroll; su agente de seguros, John Lillie, su mayordomo, George Jacobs, un guapo negro que, cuando recibe a chicas en su apartamento, pone discos de Ray Charles.
Y como sucede con buena parte del miedo de Hollywood, la aprensión por el show de la CBS demostró carecer de razón. Fue una hora enormemente halagadora que no hurgó profundamente, como insistían los rumores, en la vida amorosa de Sinatra, o la mafia, u otras zonas de su provincia privada. Si bien el documental no era autorizado, escribió Jack Gould en el New York Times del día siguiente, “podría haberlo sido”.
Inmediatamente después del show, los teléfonos empezaron a sonar por todo el sistema de Sinatra y transmitieron palabras de alegría y alivio, y de Nueva York llegó el telegrama de Jilly: “¡SOMOS LOS AMOS DEL MUNDO!”


◾


El día siguiente, en un pasillo del edificio de la NBC donde se iba a retomar la grabación de su programa, Sinatra estaba discutiendo el show de la CBS con varios de sus amigos, y dijo: “Oh, fue divertidísimo.”
–Sí, Frank, una barbaridad.
–Pero creo que Jack Gould tenía razón hoy en el Times –dijo Sinatra–. Debería haber habido más sobre el hombre, no sólo sobre la música…
Asintieron, nadie mencionó la histeria que había en el mundo Sinatra cuando parecía que la CBS iba a ser implacable con él; sólo asintieron y dos de ellos se rieron porque, al parecer, había salido en el programa diciendo la palabra “pájaro”, que es una de las palabras preferidas de Sinatra. Con frecuencia pregunta a sus compinches: “¿Cómo está tu pájaro?”, y cuando casi se ahogó en Hawai, después explicó: “Se me metió un poco de agua en el pájaro”, y bajo una gran fotografía suya sosteniendo una botella de whisky, una foto que cuelga en la casa de un amigo actor llamado Dick Balayan, la leyenda dice: “¡Bebe, Dickie! Es bueno para tu pájaro”. En la canción Come Fly with Me, Sinatra a veces altera la letra: “Sólo di las palabras y llevaremos a nuestros pájaros a Acapulco…”
Diez minutos más tarde Sinatra, siguiendo a la orquesta, entró en el estudio de la NBC, que no parecía ni de lejos la escena de ocho días antes. En esa ocasión Sinatra tenía la voz muy bien, hizo bromas entre números, nada le alteró. En una ocasión, mientras cantaba How Can I Ignore the Girl Next Door, en el escenario, junto a un árbol, una cámara de televisión montada en un vehículo se acercó demasiado y chocó contra el árbol:
–¡Cristo! –gritó uno de los asistentes técnicos.
Pero Sinatra a duras penas pareció darse cuenta.
–Hemos tenido un pequeño accidente –dijo con total tranquilidad. Después empezó la canción desde el principio.
Cuando el programa terminó, Sinatra observó lo grabado en el monitor de la sala de control. Estaba muy complacido, le dio la mano a Dwight Hemion y a sus ayudantes. Después se abrieron las botellas de whisky en el camerino de Sinatra. Pat Lawford estaba allí, y también Andy Williams y una docena más de personas. Los telegramas y las llamadas seguían llegando de todas las partes del país con felicitaciones por el programa de la CBS. Hubo incluso una llamada, dijo Mahoney, del productor de la CBS, Don Hewitt, con el que Sinatra estaba terriblemente enfadado hacía sólo unos días. Y Sinatra seguía enfadado, sentía que la CBS le había traicionado, aunque el programa en sí mismo no era ofensivo.
–¿Le escribo una línea a Hewitt? –preguntó Mahoney.
–¿Se puede mandar un puño por correo? –respondió Sinatra.
Lo tiene todo, no puede dormir, da bonitos regalos, no es feliz, pero no cambiaría, ni por la felicidad, lo que es…
Es una parte de nuestro pasado, sólo que nosotros hemos envejecido, él no… nosotros estamos angustiados por la vida doméstica, él no... nosotros tenemos escrúpulos, él no… Es culpa nuestra, no suya…
Controla los menús de todos los restaurantes italianos de Los Ángeles; si quieres comida del norte de Italia, coge un avión a Milán…
Los hombres le siguen, le imitan, se pelean por estar cerca de él… hay algo de vestuario, de cuartel, en él… pájaro… pájaro…
Cree que hay que jugar a lo grande, con todo, cada vez más… cuanto más abierto eres, más recibes, tus dimensiones aumentan, creces, te vuelves más lo que eres… más grande, más rico…
“Es mejor que nadie, o al menos yo creo que lo es, y tiene que vivir a la altura de eso.” (Nancy Sinatra Jr.)
“Es tranquilo aparentemente… pero por dentro le están pasando un millón de cosas.” (Dick Bakalayan)
“Tiene un insaciable deseo de vivir cada momento al máximo porque tiene la sensación que al otro lado de la esquina está la extinción.” (Brad Dexter)
“Lo único que obtuve de mis matrimonios fueron los dos años que Artie Shaw me financió el diván del analista.” (Ava Gardner)
“No éramos madre e hijo, sino colegas.” (Dolly Sinatra)
“Tengo cualquier cosa que te ayude a pasar la noche, sean oraciones, tranquilizantes o una botella de Jack Daniel’s.” (Frank Sinatra)


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Frank Sinatra estaba cansado de la cháchara, los cotilleos, la teoría, cansado de leer citas sobre sí mismo, de oír lo que la gente decía de él en toda la ciudad. Habían sido tres semanas tediosas, dijo, y ahora sólo quería largarse, ir a Las Vegas, soltar un poco de presión. Así que se subió a su jet, voló por encima de las colinas de California hasta las llanuras de Nevada, después sobre millas y millas de desierto hasta The Sands y la pelea Clay-Patterson.
La velada del combate se quedó despierto toda la noche y durmió la mayor parte de la tarde, aunque su voz grabada se oyó en el lobby de The Sands, en el casino de apuestas, incluso en los lavabos, siendo interrumpido por algunos compases de anuncios públicos: “ … Llamada telefónica para el señor Ron Fish, señor Ron Fish… con una cinta dorada en el cabello… Llamada telefónica para el señor Herbert Rothstein, señor Herbert Rothstein… memories of a time so bright, keep me sleepless through dark endless nights...”
La tarde antes del combate en el recibidor de The Sands y de los otros hoteles a lo largo de la avenida pululaban los consabidos profetas de la pelea: los apostadores, los viejos campeones, segundones del negocio del boxeo de la Octava Avenida, los redactores deportivos que dicen pestes de los grandes combates durante todo el año, pero que no quieren perderse uno; los novelistas que parecen identificarse siempre con un púgil o con otro; las prostitutas locales reforzadas por algunas profesionales de Los Ángeles; y también una joven morena con un traje negro de cóctel arrugado que estaba en el mostrador de recepción implorando: “Pero yo quiero hablar con el señor Sinatra”.
–No está aquí –contestó el encargado.
–¿No quiere comunicarme con su cuarto?
–No se puede transmitir ningún mensaje, señorita –contestó.
Tambaleándose y casi a punto de llorar, cruzó el recibidor y entró en la grande y ruidosa sala de juegos, llena de hombres interesados tan sólo en el dinero.
Poco antes de la siete de la tarde, Jack Entratter, un hombretón de pelo cano que dirige The Sands, entró en la sala de juego para anunciar a unos hombres que se encontraban alrededor de la mesa de blackjack que Sinatra se estaba vistiendo. Dijo también que le había sido imposible encontrar asientos de primera fila para todos, así que algunos de los hombres –incluido Leo Durocher, que escoltaba a una señorita, y Joey Bishop, que venía con su mujer– no podían sentarse en la fila de Sinatra y tenían que acomodarse en la tercera. Cuando Entratter se lo dijo a Joey Bishop, éste no pareció enfadarse; sin embargo, miró sorprendido a Entratter en silencio.
–Joey, lo siento –dijo Entratter al prolongarse el silencio–, pero no hemos podido conseguir en la primera fila más que seis localidades juntas.
Bishop siguió en silencio. Pero cuando asistieron a la pelea, Joey Bishop estaba en la primera fila y su mujer en la tercera.
El combate, llamado guerra santa entre cristianos y musulmanes, venía precedido por la presentación de tres ex campeones con calvicie incipiente: Rocky Marciano, Joe Louis y Sonny Liston, otro hombre que surgía también de las sombras del pasado. Habían pasado más de catorce años, pero Sinatra se acordaba de todos los detalles: Eddie Fisher era entonces el nuevo rey de los barítonos junto con Billy Eckstine y Guy Mitchell, mientras que él había sido desechado. Recordaba que, entrando una vez en un estudio de radio, un nutrido grupo de admiradores de Fisher que aguardaba en el recibidor esperó a mofarse de él: “Frankie, Frankie, me desmayo, me desmayo”. Era la época en que vendía tan sólo treinta mil discos al año, cuando en su programa televisivo le habían dado un papel equivocado de cómico y cuando había grabado aquellos desastres, como Mama Will Bark.
–Gruñía y ladraba en ese disco –ha dicho Sinatra, todavía lleno de horror ante la idea–. Únicamente fue bueno para los perros.
En 1952 su voz y su gusto artístico eran infinitamente malos, pero, según sus amigos, la causa principal de su ocaso fue la persecución de Ava Gardner. Ella era entonces la gran reina del cine, una de las mujeres más guapas del mundo. Nancy, la hija de Sinatra, recuerda haber visto a Ava nadar un día en la piscina del padre, salir luego del agua con ese cuerpo fabuloso, acercarse lentamente al fuego, inclinarse un momento hacia él, y de pronto tener la impresión de que su oscuro pelo largo se había secado y que milagrosamente y sin esfuerzo estaba perfectamente arreglado.
Como dicen sus amigos, Sinatra nunca sabe si las mujeres con las que devanea lo quieren por lo que puede hacer por ellas o por lo que hará más adelante. Con Ava Gardner fue distinto. Él no podía ayudarla en nada. Estaba en la cumbre. Si Sinatra ha aprendido algo de su experiencia con Ava, quizá haya sido que cuando un hombre orgulloso ha caído, una mujer no lo puede ayudar. Y en particular una mujer que está en la cumbre.
Sin embargo, en esta época, a pesar de su voz cansada, se filtraba alguna emoción profunda en su forma de cantar. Una canción en particular, que todavía hoy se recuerda: I Am a Fool to Want You. Un amigo que se encontraba en el estudio cuando Sinatra estaba grabando, recordaba: “Frank aquella noche estaba realmente presionado. Cantó en una sola toma, luego dio media vuelta y salió del estudio”.
Hank Sanicola, que era por entonces el representante de Sinatra, dijo: “Ava quería a Frank, pero no tanto como él la quería. Él necesita mucho amor. Lo quiere durante las veinticuatro horas del día; necesita gente a su alrededor. Frank es así”. Según Sanicola, Ava Gardner era muy insegura. Temía no poder retener a un hombre… Dos veces corrió detrás de ella a África, dañando su carrera…
Otro amigo dijo:
–Ava no quería que los amigos de Sinatra estuvieran siempre de por medio. Esto la ponía furiosa. Con Nancy solía llevar a su casa a toda la pandilla y ella, la buena mujer italiana, nunca se quejaba. Se limitaba únicamente a preparar espagueti para todo el mundo.
En 1953, después de casi dos años de matrimonio, Sinatra y Ava se divorciaron. Parece que la madre de Frank trató de reconciliarlos, pero si Ava estaba dispuesta, Frank Sinatra no. Salía con otras mujeres. La balanza se había equilibrado. De alguna manera, en ese periodo Sinatra dejó de ser el cantante adolescente, el chico actor en traje de marinero, para convertirse en hombre. Incluso antes de 1953, cuando ganó el Oscar por su interpretación en De aquí a la eternidad, salían a relucir algunos destellos de su antiguo talento como en la grabación de The Birth of the Blues y su reaparición en el club nocturno Riviera, que únicamente fue alabada por los críticos de jazz. Como había también entonces una tendencia hacia los Long Playing y evitar los discos de pocos minutos de duración, el estilo de concierto de Sinatra hubiera tenido éxito con el Oscar o sin él.
En 1954, Frank Sinatra, completamente entregado otra vez a su talento, fue nombrado por Metronome “cantante del año”, y más adelante ganó en la votación de los disc-jockeys de la upi, desplazando a Eddie Fisher, que en esos momentos salía del ring, después de haber cantado en Las Vegas el himno nacional. Y se inició el combate.
Floyd Patterson estuvo persiguiendo a Clay alrededor del cuadrilátero en el primer asalto, sin lograr alcanzarlo, y a partir de entonces fue el juguete de Clay. El encuentro terminó en el duodécimo asalto, quedando Patterson técnicamente fuera de combate. A la media hora casi todo el mundo se había olvidado del combate y había vuelto a las mesas de juego o se había puesto en la cola para comprar entradas para el espectáculo que ofrecían, en el escenario de The Sands, Dean Martin, Sinatra y Bishop. El show, que incluye a Sammy Davis Jr. cuando está en la ciudad, consiste en muchas canciones interrumpidas por un diálogo improvisado y chistoso.
Después del último espectáculo en The Sands, el grupo de Sinatra –que ascendía por entonces a unos veinte, y comprendía a Jilly, que había llegado en vuelo de Nueva York; a Jimmy Cannon, el crítico deportivo favorito de Sinatra, y a Harold Gibbons, un funcionario del sindicato de transportes que sustituiría a Hoffa si éste llegaba a ir a la cárcel– subió a varios coches para ir a otro club nocturno. Eran las tres de la madrugada. La noche era todavía joven.
Se detuvieron en el Sahara, ocuparon una larga mesa en la parte de atrás y escucharon a un pequeño cómico calvo llamado Don Rickles, tal vez el más cáustico de todos los cómicos del país. Su humor es tan grosero, de tan mal gusto, que no ofende a nadie. Es demasiado ofensivo para ofender. Cuando distinguió entre el público a Eddie Fisher, empezó a tomarle el pelo, diciendo que no era nada extraño que no consiguiera dominar a Elizabeth Taylor como amante. Y cuando dos hombres de negocios admitieron ser egipcios, Rickles se metió con ellos criticando la postura de su país con Israel. Luego sugirió abiertamente que una mujer sentada en una mesa con su marido era, en realidad, una buscona.
Cuando el grupo de Sinatra entró, Don Rickles no pudo ponerse más contento. Señalando a Jilly, Rickles gritó: “¿Qué se siente al ser el tractor de Frank?… Sí, Jilly sigue andando delante de Frank para abrirle paso”. Después de meterse con Durocher, Rickles la emprendió con Sinatra, sin olvidar mencionar a Mia Farrow, ni que llevaba peluquín, ni que estaba terminado como cantante. Sinatra se rió y todos lo imitaron, y Rickles, señalando a Bishop, dijo: “Joe Bishop sigue tomando la pauta de Frank para saber lo que es gracioso”.
Después que Rickles contase algunos chistes judíos, Dean Martin se puso de pie gritando: “Eh, estás hablando siempre de los judíos y nunca de los italianos”. Y Rickles le interrumpió:
–¿Para qué queremos a los italianos? Lo único que hacen es ahuyentar las moscas de nuestros pescados.
Sinatra se rió, todos se rieron, y Rickles siguió durante casi una hora hasta que Sinatra, poniéndose de pie, dijo:
–Está bien, termina ya de una vez, tengo que marcharme.
–Siéntate y calla –ordenó Rickles–. Yo te he aguantado mientras cantabas…
–¿Con quién crees que estás hablando? –le dijo Sinatra.
–Con Dick Haymes –contestó el otro y Sinatra volvió a reírse.
Luego, Dean Martin, vaciándose en la cabeza una botella de whisky y empapándose el smoking, empezó a dar puñetazos en la mesa.
–¿Quién iba a creer que ese borrachín llegaría a estrella –dijo Rickles. Pero Martin dio un bocinazo:
–Eh, quiero echar un discurso.
–Cállate.
–No, Don, quiero decirte algo –insistió Martin–. Pienso que eres un gran artista.
–Bueno, gracias, Dean –contestó Rickles, aparentemente complacido.
–Pero no me hagas eso –siguió Martin, dejándose caer pesadamente en su silla–. Estoy borracho.
–No lo dudo –dijo Rickles.
A las cuatro de la madrugada, Frank Sinatra salió del Sahara con el grupo. Algunos llevaban en la mano sus vasos de whisky y seguían bebiendo en la acera y en los coches. De vuelta a The Sands entraron en las salas de juego. Seguían repletas de gente; las ruletas giraban y los jugadores de dados chillaban en el rincón más alejado.
Frank Sinatra, con un vaso de whisky en su izquierda, se adentró entre la gente. A diferencia de algunos de sus amigos, estaba impecable, con la corbata en su sitio y los zapatos sin tacha. Nunca parece perder su dignidad, nunca deja de estar alerta por mucho que haya bebido o por mucho que lleve despierto. Nunca se tambalea al andar, como Dean Martin, ni baila en los pasillos o salta encima de las mesas como Sammy Davis.
Dondequiera que se encuentre hay una parte de Sinatra que no está allí. Hay siempre algo de él, aunque a veces sea muy poco, que sigue siendo il padrone. Incluso ahora, con el vaso sobre la mesa de blackjack frente al que daba las cartas, Sinatra se mantenía un poco alejado de la mesa, sin siquiera apoyarse. Buscó en el bolsillo de los pantalones y sacó un abultado, pero limpio, manojo de billetes. Con suavidad despegó un billete de cien dólares que colocó en el fieltro verde de la mesa. El hombre le dio dos cartas. Sinatra pidió una tercera, se pasó y perdió los cien dólares.
Sin inmutarse, Sinatra depositó un segundo billete de cien. Lo perdió. Luego un tercero, que perdió también. Puso en la mesa otros dos billetes de cien y los perdió. Finalmente, tras haber colocado el sexto billete de cien dólares en la mesa y haberlo perdido también, se alejó saludando con una inclinación de cabeza al hombre y diciendo: “Buen croupier”.
La masa de gente que se había apretujado a su alrededor se abrió para dejarle paso. Pero una mujer se dirigió hacia él alargándole un trozo de papel para que pusiera su autógrafo.
Firmó y luego dijo: “Gracias”.
En la parte de atrás del gran comedor de The Sands había una larga mesa reservada para Sinatra. A esa hora el comedor estaba casi vacío. Había quizá dos docenas de personas, incluidas cuatro señoritas en una mesa cerca de Sinatra que no iban acompañadas. En otro extremo de la gran sala, en una larga mesa, estaban sentados siete hombres, apoyados en la pared hombro con hombro. Dos llevaban gafas oscuras y todos comían tranquilamente sin apenas hablar, pero nada escapaba de su observación.
El grupo de Sinatra, después de haberse acomodado y de haber bebido más, pidió algo de comer. La mesa era más o menos del mismo tamaño que la que le reservan en Jilly’s, en Nueva York; y las personas sentadas alrededor de ella eran en gran parte las mismas que están con Sinatra en Jilly’s, o en un restaurante de California, o dondequiera que se encuentre. Cuando Sinatra se sienta a cenar, sus fieles amigos están cerca; y dondequiera que esté, por muy elegante que sea el lugar, sale siempre a relucir algo sobre el barrio, porque Sinatra, aunque haya llegado muy lejos, sigue siendo el chico de barrio, sólo que ahora se lo puede llevar a todas partes.
De algún modo, la mesa reservada para él y sus familiares en un lugar público es lo más cercano que Sinatra tiene ahora de vida hogareña. Habiendo tenido un lugar y habiéndolo abandonado, quizá sea ésta la aproximación que más le guste; aunque no parece ser exactamente así, ya que habla con mucho cariño de la familia, se mantiene en contacto con su primera mujer, e insiste en que no tome ninguna decisión sin antes consultarlo. Siempre desea colocar muebles u otros recuerdos suyos en casa de su mujer o en la de su hija Nancy, y también guarda relaciones amistosas con Ava Gardner. Cuando Sinatra se encontraba en Italia rodando El coronelVon Ryan, estuvo con ella algún tiempo, y fueron perseguidos adondequiera que fuesen por los paparazzi. Se dijo entonces que los paparazzi habían hecho a Sinatra una oferta colectiva de 16.000 dólares si se dejaba retratar junto con Ava Gardner, y que él había hecho a su vez una contraoferta de 32.000 dólares si le dejaban romper un brazo o una pierna a un paparazzi.
Aunque Sinatra a menudo está encantado de quedarse en casa completamente solo para poder leer y pensar sin interrupciones por la noche, en algunas ocasiones se encuentra solo y no por voluntad propia. Tal vez ha llamado por teléfono a media docena de mujeres que por una razón u otra tenían otros compromisos. Entonces llama a su ayuda de cámara, George Jacobs:
–Esta noche iré a cenar a casa, George.
–¿Cuántas personas habrá?
–Tan sólo yo –contesta Sinatra–. Quiero algo ligero; no tengo mucha hambre.
George Jacobs es un hombre de 36, divorciado dos veces, que se asemeja a Billy Eckstine. Ha viajado por todo el orbe con Sinatra y le tiene mucha devoción. Jacobs vive en un cómodo piso de soltero en Sunset Boulevard, pasada la esquina de Whisky a gogo, y es conocido en todos lados por el surtido de vivarachas chicas californianas que tiene como amigas, algunas de las cuales, él lo admite, se acercaron a él para estar cerca de Frank Sinatra.
Cuando Sinatra llega, Jacobs le sirve la cena en el comedor. Después, Sinatra le dice que ya puede marcharse. Si alguna de estas noches el jefe pidiera a Jacobs quedarse más tiempo, o jugar alguna mano de póker, lo haría gustoso. Pero Sinatra nunca se lo pide.
Era la segunda noche en Las Vegas y Frank Sinatra se quedó con sus amigos en el comedor de The Sands hasta cerca de las ocho de la mañana. Durmió casi todo el día; luego volvió en avión a Los Ángeles, y a la mañana siguiente conducía su pequeño coche de golf por los estudios Paramount. Tenía que terminar dos escenas con la rubia y voluptuosa Virna Lisi para la película Asalto al Queen Mary. Mientras conducía el pequeño vehículo entre los grandes edificios de los estudios, vislumbró a Steve Rossi, que con su compañero cómico Marty Allen estaba rodando una película con Nancy Sinatra en un estudio adyacente.
–Eh, Dag –le gritó–, deja de besar a Nancy.
–Es parte de la película, Frank –contestó Rossi volviendo la cabeza mientras seguía andando.
–¿En el garaje?
–Es mi sangre “dago”, Frank.4
–Será mejor que frenes –contestó Sinatra, guiñándole un ojo.
Luego, vuelta la esquina, paró el cochecillo frente a un lóbrego edificio en el interior del cual serían rodadas las escenas de Asalto.
–¿Dónde está ese director gordo? –clamó Sinatra al entrar en el estudio, que estaba abarrotado de asistentes, técnicos y actores, todos reunidos alrededor de las cámaras. El director, Jack Donohue, un hombretón que había trabajado con Sinatra durante veintiún años en una u otra producción, había tenido sus problemas con esta película. El guión había sido cortado sin piedad, los actores parecían inquietos, y Sinatra había terminado aburriéndose. Pero ahora sólo quedaban dos escenas: una breve que se rodaría en el estanque y otra más larga y apasionada entre Sinatra y Virna Lisi en una playa.
La escena del estanque, que dramatiza una situación en la que Sinatra y sus compañeros fracasan al intentar saquear el Queen Mary, se hizo rápidamente y bien. Al ser retenido Sinatra en el estanque con el agua hasta los hombros durante algunos minutos, dijo:
–A ver si aligeramos, amigos. En el agua hace frío, y yo estoy saliendo de un catarro.
Los encargados de las cámaras se acercaron, Virna Lisi chapoteó en el agua junto a Sinatra y Jack Donohue gritó a los que manejaban los ventiladores: “Que empiecen las olas”. Otro hombre dio la orden: “Agitad”, y Sinatra empezó a cantar: “¡Agitad rítmicamente!”, después silencio, justo antes de que empezara el rodaje. En la otra escena, Frank Sinatra estaba en la playa mirando a las estrellas. Virna Lisi tenía que acercarse y tirarle un zapato para señalar su presencia. Luego se sentaría a su lado y seguiría una escena apasionada. Poco antes de empezar, Virna Lisi ensayó el lanzamiento del zapato hacia Sinatra acostado en la playa. Cuando lo estaba tirando, Sinatra le dijo:
–Si me das en el pájaro me voy a casa.
Virna Lisi, que no entiende mucho el inglés y menos aún el vocabulario particular de Sinatra, pareció confundida, pero todos los demás se rieron. Tiró el zapato que, después de volar por el aire, cayó sobre el estómago de Frank.
–Bueno, ha sido diez centímetros más arriba –observó él. Ella se desconcertó de nuevo por las risas de detrás de las cámaras.
Luego, Jack Donohue les hizo repasar el diálogo, y Sinatra, todavía excitado por la excursión a Las Vegas y ansioso de que empezara el rodaje, dijo:
–Vamos a intentarlo.
Donohue, aunque no estaba muy seguro de que Sinatra y Lisi se supieran bien el diálogo, accedió y el encargado de la claqueta anunció:
–419, toma 1.
Virna Lisi se acercó, lanzó el zapato que cayó en el muslo de Sinatra. Él levantó imperceptiblemente una ceja y los demás sonrieron.
–¿Qué te dicen las estrellas esta noche? –dijo Virna Lisi sentándose a su lado en la arena.
–Esta noche las estrellas me dicen que soy un idiota –contestó Sinatra–, un idiota de marca mayor por meterme en estos líos...
–Corten –ordenó Donohue. Había sobre las arenas las sombras de algunos micrófonos y Virna Lisi no estaba sentada en el sitio exacto cerca de Sinatra.
–419, toma 2 –anunció el hombre de la claqueta.
Virna Lisi volvió a acercarse. Le tiró el zapato, que no le alcanzó. Sinatra dio sólo un leve suspiro.
–¿Qué te dicen las estrellas esta noche?
–Esta noche las estrellas me dicen que soy un idiota, un idiota de marca mayor por meterme en estos líos...
Luego, según el guión, Sinatra tenía que continuar diciendo: “¿Sabes en qué nos vamos a meter? En el momento en que subamos al puente del Queen Mary, estaremos indeleblemente marcados”, pero Sinatra, que a menudo improvisa, dijo:
–¿Sabes en qué nos vamos a meter? En el momento en que subamos al puente de ese jodido barco...
–No, no –interrumpió Donohue, sacudiendo la cabeza–. No creo que eso esté bien.
Las cámaras se pararon, algunos rieron y Sinatra miró arriba como si hubiera sido interrumpido injustamente.
–No veo por qué no lo puedo decir –empezó. Pero Richard Conte, que estaba detrás de la cámara, gritó:
–En Londres no lo aceptarían.
Donohue se pasó los dedos por su escasa cabellera gris y, sin dar muestras de enfado, dijo:
–¿Sabes?, la escena era muy buena hasta que alguien la estropeó...
–Sí –intervino Billy Daniels, asomando la cabeza por detrás de la cámara–, estaba muy bien...
–Cuidado con lo que dices –le interrumpió Sinatra.
Luego Frank, que es muy hábil en encontrar la forma de no volver a rodar, propuso una solución con la que se podía usar la película quitando la frase defectuosa que sería doblada más tarde. La idea se aceptó, las cámaras empezaron a funcionar de nuevo; Virna Lisi se inclinaba hacia Sinatra en la arena y él la atraía hacia sí. La cámara se acercó para tomar un primer plano de sus caras y estuvo en movimiento durante algunos segundos, pero Sinatra y Lisi no dejaron de besarse, siguieron echados en la playa estrechamente abrazados, luego la pierna izquierda de Virna Lisi empezó a levantarse un poco, y todos en el estudio miraban en silencio, sin decir palabra, hasta que Donohue dijo por fin:
–Cuando hayan terminado, avísenme. Se me está acabando la película.
Entonces Virna Lisi se levantó, se alisó el traje blanco, echó hacia atrás su pelo rubio, y se limpió la boca, cuya pintura se había emborronado. Sinatra, con una leve sonrisa en los labios, se levantó y se dirigió a su camerino.
Al pasar cerca de un anciano que estaba junto a una cámara, Sinatra le preguntó:
–¿Cómo va su Bell & Howell?
El viejo sonrió.
–Muy bien, Frank.
–Me alegro.
En el camerino le esperaba un diseñador de coches que tenía los dibujos para el nuevo automóvil con carrocería especial que iba a reemplazar el Ghia de 25.000 dólares que Sinatra había conducido durante los últimos años. También le esperaba su secretario, Tom Conroy, que traía un saco lleno de cartas de sus admiradores, incluida una del alcalde de Nueva York, John Lindsay; y también Bill Millar, el pianista de Sinatra, para ensayar algunas de las canciones que serían grabadas más tarde, del nuevo álbum de Frank: Moonlight Sinatra.
Mientras que a Sinatra no le importa bromear en el estudio cinematográfico, es enormemente serio en las sesiones de grabación. Como explicó una vez al escritor británico Robin Douglas-Hume: “Cuando grabas un disco, estás completamente solo. Si es malo y a la gente no le gusta, la responsabilidad es tuya y de nadie más. Si es bueno, dígase lo mismo. Con las películas no es así: están los productores, los autores del guión y cientos de hombres en las oficinas. La responsabilidad no está sólo en tus manos. Con un disco lo eres todo...”


But now the days are short
I am in the Autumn of the year
And now I think of my life
As vintage wine
From fine old kegs...


Ya no tiene importancia el autor de la canción o de la letra. Todas sus palabras, sus sentimientos, son capítulos del lírico romance de su vida.


Life is a beautiful thing
As long as I hold the string...
Cuando Frank Sinatra llega en coche al estudio, baja del automóvil y se dirige danzando a la entrada; luego, chasqueando los dedos, de pie frente a la orquesta en una habitación íntima y sellada, de pronto domina a cada hombre, a cada instrumento, a cada onda de sonido. Algunos de los músicos llevan con él más de veinticinco años y se han hecho viejos oyéndole cantar You Make Me Feel so Young.
Cuando está en forma, como sucedía esa noche, Sinatra está extasiado, la sala se llena de electricidad, hay una excitación que se contagia a la orquesta y se percibe en la cabina de dirección donde una docena de amigos de Sinatra le saludan agitando las manos desde detrás del cristal, entre ellos Don Drysdale, jugador de los Dodgers. “Hola, gran D”, le grita Sinatra. También está allí Bo Wininger, profesional de golf; hay también –de pie en la cabina, detrás de los empleados– numerosas mujeres guapas, que sonríen a Sinatra y ondulan suavemente sus cuerpos al ritmo de la música:


Will this be moon love
Nothing but moon love
Will you be gone when the dawn
Comes stealing through...


Después de haber terminado se vuelve a escuchar la grabación de la cinta, y Nancy Sinatra, que acaba de entrar, se reúne con su padre delante de la orquesta para oír la repetición. Escuchan en silencio, mientras todos los ojos miran fijamente al rey y la princesa. Cuando la música termina, suena un aplauso desde la cabina de dirección. Nancy sonríe, su padre chasquea los dedos y canta, llevando el ritmo con el pie. “Oo-ba-deeba-boobe-do”. Luego Sinatra llama a uno de sus hombres:
–Eh, Sarge, ¿puedes conseguir media taza de café?
Sarge Weiss, que había estado escuchando la música, se levanta lentamente.
–No quería despertarte, Sarge –dice Sinatra sonriendo.
Weiss trae el café y Sinatra lo mira, lo olfatea y luego anuncia:
–Pensaba que iba a ser amable conmigo, pero es realmente café... –Más sonrisas, y luego la orquesta se prepara para el número siguiente. Una hora después todo ha terminado.
Los músicos guardan los instrumentos en sus estuches, cogen sus chaquetas y empiezan a desfilar, dando las buenas noches a Sinatra. Los conoce a todos por su nombre; sabe mucho de su vida, de sus días de solteros, de sus divorcios, de sus momentos felices y desgraciados, como ellos lo conocen también. Cuando la corneta, un italiano bajito llamado Vincent DeRosa –que ha trabajado con Sinatra desde los tiempos del Hit Parade del Lucky Strike– pasó por su lado, Sinatra lo detuvo un momento.
–Vincenzo –dijo–, ¿Cómo está tu nena?
–Está bien, Frank.
–Oh, ya no es ninguna nena –se corrigió Sinatra–, debe ser una mujer.
–Sí, ahora va a la universidad, la usc. También tiene cierto talento para cantar, Frank.
Sinatra calló un momento. Luego dijo:
–Sí, pero es mejor que antes se eduque, Vincenzo.
Vincenzo DeRosa asintió.
–Sí, Frank. Bien, buenas noches, Frank.
–Buenas noches, Vincenzo.
Después de que los músicos se hubieran marchado, Sinatra abandonó la sala de grabación y se reunió con sus amigos en el pasillo. Iría a tomar un trago con Drysdale, Wininger y otros pocos más, pero primero anduvo hasta el otro extremo del pasillo para dar las buenas noches a Nancy, que estaba poniéndose el abrigo y pensaba volver a casa en coche.
Cuando Sinatra la hubo besado en la mejilla, se apresuró a reunirse con sus amigos en la salida. Pero antes de que Nancy pudiera salir del estudio, Al Silvani, otro de los hombres de Sinatra, un antiguo entrenador de boxeo, se le acercó.
–¿Estás lista para marcharte, Nancy?
–Oh, gracias, Al, no hay cuidado.
–Órdenes de papi –dijo Silvani, levantando las manos con las palmas hacia fuera. Solamente cuando Nancy le demostró que dos de sus amigos la acompañarían a casa, y tan sólo cuando Silvani los reconoció como amigos, decidió marcharse.
El resto del mes fue claro y templado. La sesión de grabación había sido magnífica; la película estaba terminada y los espectáculos televisivos pertenecían al pasado. Sinatra salió de su despacho y mientras conducía su Ghia había empezado a coordinar sus últimos proyectos. Tenía un compromiso en The Sands, una nueva película de espionaje llamada Atrapado que se rodaría en Inglaterra, y un par más de álbumes por hacer en los próximos meses. Y dentro de una semana cumpliría cincuenta años...


Life is a beautiful thing
As long as I hold the string...
I’d be asilly so-and-so
If I should ever let go...


Frank Sinatra paró el coche. El disco estaba en rojo. Los peatones pasaban deprisa delante de sus parabrisas, pero, como siempre, hubo alguien que no lo hizo. Era una muchacha de unos veinte años. Estaba en la acera mirándolo fijamente. Él la veía de reojo y sabía, porque sucede casi a diario, que estaba pensando: “Se le parece, pero ¿será él?”
Cuando el disco iba a cambiar, Sinatra se volvió hacia ella y la miró directamente a los ojos, esperando la reacción que no tardaría en manifestarse. Así fue, y él le sonrió. Ella contestó con otra sonrisa, y Sinatra se fugó. ~


©Traducción de la revista Gatopardo.




1. El torpedero en que prestaba servicio John F. Kennedy y que se hundió en el Pacífico en la Segunda Guerra Mundial. (Nota del traductor)


2. Término despectivo con que los norteamericanos designan a los italianos. Parece ser que deriva de la palabra “guappo” (de indudable origen castellano) con la que se denomina a los bravucones y a los chulos. (Nota del traductor)


3. De slacks, pantalones sueltos. (Nota del traductor)


4. Término populachero con el que se designa a los latinos. (Nota del Autor)

Que los dueños de multimedios suelen ser personajes pintorescos y un poco locos ya es un lugar común. Desde Charles Foster Kane en adelante la leyenda periodística se nutre de editores que contratan escritores y les dan oficinas para que piensen para descubrir después que el escritor es un vago con agenda propia y sacarlo a patadas de la oficina, de directores de Multimedio que cuando se los acusa de querer el sillón del presidente responden que ese es un carguito y cosas por el estilo.
Hace unos días está en la calle un libro sobre Racing que cumple el objetivo bastante menor de hablar bien de Marin y el gerenciamiento. El autor es Guillermo Salatino y uno estaría a punto de decir que es una pena que se hayan talado árboles para eso si no fuera por que en un momento del libro Salatino cuenta un encuentro que tiene Chacho Alvarez con Magnetto buscando alguna forma de salvar a Racing. Eran los tiempos de la Alianza y cuando entran al despacho el hombre del gran diario argentino lo recibe con la siguiente frase: Ya te hice vice presidente, que querés ahora!.

Pero en materia de excentricidades y reacciones sorpresivas por estos días el podio es para Daniel Hadad.
Cuentan que hace un tiempo se despertó de pésimo humor y decidió que la artística de su radio principal, la 10, era un desastre y que el locutor era una mierda y que había que hechar a la voz institucional de la radio y grabar toda la artística de nuevo. Se hizo, echaron al locutor y se grabaron mas de setecientas pìezas de artística de la radio de nuevo. El locutor despedido se preguntaba si había hecho algo malo pero los gerentes de la radio le decían que no se preocupara que eran cosas de Dany. Así que el tipo cobró cómo treinta lucas de indemnización y se fue.
Poco tiempo después INFOBAE organizó una charla sobre periodismo digital y se necesitaba un locutor que presentara así que alguien llamó al despedido para que fuera el encargado de esa tarea. La apertura estuvo a cargo del Dr. Hadad que después de dar el discurso inaugural le dejó el escenario al locutor para que hiciera las presentaciones del caso. Sentado en su butaca Dany comenzó a mover su prominente mandibula inferior y le susurró a quien estaba a su lado: Que caño tiene este pibe que presenta no?
Su acompañante que creía haberlo visto todo se mostró sorprendido
- Lo hechamos hace veinte días porque te parecía una mierda- Le recordó
- Contratálo, es buenísimo.
Y así fue como el locutor un mes después de cobrar una suculenta indemnización fue vuelto a contratar por el mismo tipo que lo había echado porque su voz era una mierda.

Que el ejercicio del periodismo puede acarrear problemas vaya y pase. Que un documentalista que denuncia algo jodido puede pasarla mal es casi lógico. Pero que a una jefa de prensa la aprieten por teléfono es el colmo.
La colo, Jeankarla para los enemigos, es una reconocida jefa de prensa del mundo del cine y lleva adelante la prensa del documental Puerta 12 y hoy, último sábado de Diciembre recibió una llamada mas bien desagradable y sorpresiva. Desde Madrid un ex jefe de la 12 la amenazó a ella y de paso al director por contar, según él, muy mal esa historia. Le dijo que tiene su dirección y que por mas que en estos momentos esté en Madrid le va hacer sentir el escarmiento.

Alucinita anduvo de viaje y se tomó un tiempo para la crónica respectiva, cuando le menciono el robo a la joyería que se produjo justo cuando ella estaba por la ciudad luz, ella se hace la boluda y dice que me trajo un sujetador de corbatas con la torre Eiffel. A mí, que no uso una puta corbata!
En fin acá empiezan una serie de notas con las impresiones de nuestra columnista.





De viaje

Tengo encima un spleen de navidad insoportable pero Samurai me reclama (aunque sin énfasis, porque el año también pasó para él) algunas crónicas (creo que quiere ver fotos) de mi viaje a París. Estuve otra vez por trabajo, en la ciudad más linda de este mundo. Cuatro días bajo cero, callejeando de lo lindo. A lo sumo, unas estaciones de metro para mitigar el frío, para ir de aquí para allá. El taxista que nos llevó del aeropuerto al hotel entró a la ciudad por la porte de Saint Denis, de modo que atravesamos el barrio donde hace unos años ardieron autos y todo lo que podía arder en reclamo de justicia por la muerte de un inmigrante. El que conducía el taxi, apenas vio la población negra, nos advirtió: dangereux, dangereux, les africains. El barrio que sigue es indio, cuadras y cuadras donde todo es indio: la comida, las peluquerías, la ropa, los carteles de las tiendas, las zapaterías. Después empieza una suerte de Once, con más electrónica. Es la rive droite y bien pronto una seguida de bulevares convertirá lo multirracial en parisino: estamos a ocho cuadras de Lafayette y poco más de la Opéra. El diario decía que había fracasado el plan de Sarkozy de bajar la imputabilidad a los 12 años, la taxista decía que Sarkozy los está apretando como nunca y nos recomendaba hacer compras por mayor en un barrio detrás de l’Opéra Garnier. Mi amigo Alberto Y, cineasta argentino radicado hace años en París, vive en la periferia, cerca de unos bosques y me cuenta que el frío mató en la última semana a tres vagabundos. En la calle, una profusión de mendigos y mendigas abrazados a lo único que puede darles calor: su perro. Busco en todas las tienditas callejeras de souvenirs un imán de heladera que reprodujera la pareja presidencial. Al fin de cuentas, si en la vereda del Vaticano venden papas abrebotellas, ¿por qué tanto respeto a esta investidura terrenal? Así que opto por una bola de nieve con la tour Eiffel para la colección de mi hija. Au contraire del Indio Solari, supero ampliamente el fastidio que me produce tener que sacarme las botas en un aeropuerto para pasar la revisación y que una flic del orto me palpe aun después de pasar el escaner sin hacer ruidos. Por segunda vez, revisan minuciosamente mi cartera, con guantes descartables, con un telón de fondo de jóvenes cargados de fierros y uniforme de combate. Y todo esto antes de los explosivos en Printemps. Así y todo, me gusta viajar. Salir de toda rutina, estar a miles de km de lo que soy, extrañar, desconocer, hablar otro idioma, comer otras cosas, dormir en otras camas, respirar otros olores. En el año más triste, más amargo, el viento helado de esta noche frente a la tour me hizo sentir más que bien, feliz diría.

Running on empty

Looking out at the road rushing under my wheels
Looking back at the years gone by like so many summer fields
In sixty-five I was seventeen and running up one-o-one
I dont know where Im running now, Im just running on

Running on - running on empty
Running on - running blind
Running on - running into the sun
But Im running behind

Gotta do what you can just to keep your love alive
Trying not to confuse it with what you do to survive
In sixty-nine I was twenty-one and I called the road my own
I dont know when that road turned onto the road Im on

Running on - running on empty
Running on - running blind
Running on - running into the sun
But Im running behind

Everyone I know, everywhere I go
People need some reason to believe
I dont know about anyone but me
If it takes all night, thatll be all right
If I can get you to smile before I leave

Looking out at the road rushing under my wheels
I dont know how to tell you all just how crazy this life feels
I look around for the friends that I used to turn to to pull me through
Looking into their eyes I see them running too

Running on - running on empty
Running on - running blind
Running on - running into the sun
But Im running behind

Honey you really tempt me
You know the way you look so kind
Id love to stick around but Im running behind
You know I dont even know what Im hoping to find
Running into the sun but Im running behind

Encuentro en MSN, en la mañana del 25 de Diciembre

Johnny Stacatto dice: (11:12:26)
atenti
Samurai dice: (11:12:36)
a que?
Johnny Stacatto dice: (11:12:41)
tengo un diálogo de verduleria entre mi viejo (un bostero confeso confeso) y un par de hinchas de river
Johnny Stacatto dice: (11:13:18)
hinchas de river: eh... no les parece una verguenza salir campeones perdiendo? cómo van a festejar un campeonato perdiendo en la última fecha
Johnny Stacatto dice: (11:13:36)
mi viejo: y a ustedes no les parece una verguenza salir últimos perdiendo casi todos los partidos
Johnny Stacatto dice: (11:13:52)
hinchas de river: no somos hinchas de river...  somos de tigre...
Johnny Stacatto dice: (11:13:55)
asi que atenti
Johnny Stacatto dice: (11:14:14)
que los hinchas de river, parece, baten la de "soy hincha de tigre"

19:30- Salida hacia una zona mas bien lejana en los suburbios o casi
21- Llegada a la casa del anfitrión. Bajamos paquetes de comida, paquetes de regalos, cajas con bebidas, bolsas con pirotecnia y es en ese momento en que uno se da cuenta de que gastó una cantidad increíble de dinero en la producción de una noche que supuestamente no le importa nada.
21:30- Un niño de la familia pregunta que pasa que hay tanta agitación y su abuela le dice que es navidad, el niño pregunta que es eso, la anciana le dice que es el día en que nació Jesús, el infante pregunta quien es ese, la mujer le dice que es el hijo de Dios, el nieto no parece entender ni quien es Dios ni porque tuvo un hijo, la abuela empieza contar entonces el nuevo testamento, el niño confundido le pregunta que porque si el hijo de Dios ese señor José dice que es el padre y agrega: tiene dos papás Jesús? es cómo Nahuel que tienen una mamá que esta re buena y no sabemos quien es el padre!. La abuela agarra varios petardos, una ametralladora y un rompe portones se los da al niño y dice: El tío Ernesto trajo un montón de cohetes porque no le decís que vaya tirando algunos?
21:45- Alguien se apiada y apaga la maldita radio que estaba sintonizada en la 100 pero nos castiga con una selección del mejor raggaton. Uno empieza a comprender la lógica de las fiestas navideñas en las que el eje no pasa por la familia como quisiera Bergoglio sino por los chicos y los adolescente, en el otro extremo los ancianos inician una charla plagada de anécdotas que todos conocemos que hablan de navidades en las que la familia se atiborraba de lechón, tomaba hectolitros de cerveza y en las que estaban todos vivos. De ahí los viejos pasan al consabido: el año que viene quien sabe si estamos . Por las dudas de que se les cumpla esa frase chupan como si fuera la última vez y para las doce la charla de ellos es un bajonazo.
22:00- Nos sentamos, las nenas con las nene y los nenes con los nenes. La rama masculina no tiene mucho tema porque el triunfo de Boca no fue tan rutilante. Un comedido de Racing hace un comentario pero es ignorado y alguien propone mandarlo a comer a la mesa de los niños.
22:30- Los niños dan por terminada su cena y lo hacen a puro llanto, caída y rotura de vajilla
22:40- Los adolescentes, que hasta acá no habían demostrado señales de vida, se levantan de la mesa para irse a las computadoras, las play station y los mensajes de textos.
22:50- Alguien nombra a Kirggner pero por suerte no prospera el tema político, un flogger adolescente tan abúlico que se había quedado sentado a la mesa se defiende de los comentarios mas bien trogloditas de abuelas, tíos, padres y madres. UNa de las abuelas lo defiende y aduce que cada cual es libre de tener su propia elección de vida.
- Es flogger o es gay? - Pregunto un poco en sorna
- Si quiere que sea las dos cosas lo defiende la abuela-
El padre de la criatura en cambio me dice por lo bajo
- Hasta flogger lo banco.
El adolescente de 23 años dice
- Ademas no soy flogger soy heavy, hago death metal
Y ahí pregunté
- Los heavys también se aputazaron? Estamos perdidos. Si te agarra pappo te mata
- Pappo era un grasa- me responde el adolescente mientras se arregla el pelito.
23:15- Las mujeres copan la parada y la mesa se llena de anécdotas de niños, de peluquería y de amigas con cáncer, la cosa se pone medio de bajón así que desde el costado masculino alguien nombra los culos del programa de Tinelli y las dejamos a las minas que hablen de sus cosas. Los hombres empezamos un listado de grandes colas y de quien parece mas puta aunque todas nos parecen ganadoras en ese rubro.
23:55- Entre culos y otras cosas se pasó la noche y el champagne, la sidra y el fresitas (que es la sugus de las bebidas espumantes) sin abrir. En dos minutos la mesa se llena de garrapiñadas, mantecoles, nueces y pan dulce. Los niños se agitan por la llegada de Papá Noel menos uno, el del comienzo de este relato que le pregunta a su abuela como es eso del espíritu santo y si José el padre de Jesús era medio boludo o lo hizo de onda eso de creerse que ella era virgen.
24:00- brindis en una parte del país, en la otra falta una hora para que brinden.
03:00- Después de más brindis, de que los adolescentes huyeran sin rumbo conocido, de que le tío Ernesto intentara que bailemos cumbia y de que arrasáramos con los dulces y las garrapiñadas me subo un taxi que avanza por la capital a velocidad ultrasónica esquivando borrachos, otros taxis y restos de cohetería.

Tomábamos un Barón B acompañado por un pan dulce de Plaza mayor mientras mirábamos a la gente calcinarse bajo el sol de la ciudad cuando le comenté al negro
- Acabo de mandarle a una serie de contactos un tonto mensaje navideño
- Y que dice
- Es convencional y cursi pero Felicidades, o algo así
- No- me corrigió el negro- La felicidad no es convencional ni cursi es mas bien excepcional. Lo que es convencional y cursi es nuestra búsqueda por alcanzarla.
Nos acabamos la botella y a otra cosa.
Felicidades!

De todas las pelotudeces que se leyeron estos día y que se leerán en los subsiguientes. Días de listas de fin de año, balances, lo mejor y lo peor y todo ese menú periodístico que están a la altura de las efemérides la mas pelotuda la leí en un blog.
No podía ser de otra forma, Darío Gallo se lleva el gran premio para ser coherente con su labor anual. Puso un post con sus mejores post y el primero es uno en el dice que es importántisimo y detalla a quienes conoció, se lee ACÁ. Pasea y vean que cosa miserable.


PD: Lo bueno es que leyendo las cosas que DEBE hacer o tener un periodista, un tópico que a Gallo lo excita, uno se entera de que en Perfil TODOS deben ganar como para tener Blacberry, Iphone, mini noteboock y todas esas cosas sin las que Rodolfo Walsh pudo escribir Operación Masacre y con las cuales Gallo no puede escribir ni una visita al zoológico

Ya está el pionono? Ya hicieron el Vithel thoné? La ensalada rusa está en la heladera? Sólo queda cortar la fruta para el clericot? Compraron lo que necesitaban comprar, esos regalitos que empezaron siendo chucherías pero que al final de día terminaron siendo un montón de bolsas de papel con marcas caras?
Entonces todo está preparado para viajar de la capital a Haedo o de Haedo a la capital y pasar una noche con toda esa gente que uno se encargó de mantener lejos durante todo el año pero que una vez al año los vemos para tener en claro porque nos mudamos bien lejos y nos aseguramos de que sólo los veremos en algún cumpleaños, algún funeral o en Navidad.
Para que se diviertan mientras esperan viajar les dejo este especial de navidad con un montón de invitados especiales:

1- Saturday night live, y una noticia inquietante

2- George Constanza

3- Jerry Lewis

4- Obama

5- Bad Santa

6- Bad Santa 2

7- Y la mejor película para estos días


JOJOJO

Tenemos más sorpresas de Navidad mi amiga x que aportó unas cuantas canciones estos días encontró algunas perlitas más por ejemplo este fragmento con dos genios Dick van Dycke y Andy Kaufman

"When My Heart Finds Christmas"


In my eyes are valentines
And Easter eggs and New Year's wine
But when my heart finds Christmas
My eyes will shine like new

All the days are kind to me
But fall too far behind to see
But when my heart finds Christmas
I hope it finds you too

Let the angels sing around us
Christmas time is here
Let our children's love surround us
Laughing and filled with cheer

My heart told me once before
To find my dream and search no more
And when my heart finds Christmas
I hope it finds you too

Volvió el gran mitómano del rock nacional, el tipo que ganó durante años un millón de dólares por show pero habla desde la clandestinidad. Desde la clnadestinidad de su casa en Parque Leloir.
El Indio Solari cuenta además con la complicidad de un montón de periodistas que temerosos de ser excluidos del parnaso de los elegidos le rinden pleitesía.
Pero El Indio a pesar de ser tan revolucionario tiene club de fans como Luis Miguel o Ricky Martin y la revista Rolling stone tomó una serie de declaraciones del Indio a uno de esos clubs y eso es lo que quiero que lean atentamente. Juro que me encantaría comentar cada una de las genialidades pero les dejo ese privilegio a ustedes.
Éste es el Indio, capaz de ser la más rutilantemente humilde estrella del Rock argentino y opinar cómo cualquier gil de temas tan variados cómo Maradona Técnico de la selección o de John Lennon y ser horriblemte cursi aunque aplique un lenguaje supuestamente poético.

El show que se viene
"Uno siempre está entusiasmado con las novedades, el show está medio ya funcionando, la banda funciona de puta madre, suena muy bien, así que simplemente es ir en buen espíritu a los show de La Plata, yo no preciso practicar ninguna destreza porque soy un frontman, cantante, al contrario, tengo que ensayar lo menos posible para no transformar en cliché todas las líneas, asi que estoy más que nada dedicado a eso y prestándole atención a la parte organizativa y a todos los quilombos previos".

La participación de Andrés Calamaro
"Con Andrés vamos a hacer ‘Veneno paciente’, probablemente ‘Esa estrella era mi lujo’ juntos y ‘El salmón’, vamos a hacer la versión de Los Fundamentalistas y cantar juntos porque es un invitado que me tiene muy feliz, a mí me gustaría que los talibanes de Los Redondos lo trataran como un amigo, porque en realidad es como yo trataría a un amigo tuyo, pero siempre hay algún talibán rompe huevos y los pobres Fundamentalistas se lo han tenido que bancar, ya hoy en día no".

Su probable gira por España
"Yo estoy muy chúcaro con respecto a eso, estoy medio jovato. Está claro que probablemente yo, con comodidad para la colonia argentina que hay en España pueda tocar tranquilamente, porque si hay tantos redonditos dando vueltas por Italia, por España seguramente si yo hago algunas fechas en Barcelona o en Madrid nos iría bien.
El asunto es que es tan complicado viajar, hoy en día eso de sacarte los zapatitos en el aeropuerto, que te pasen el fierrito, estoy medio grande para soportar esa humillación, y después también está la sociedad medio irritable con el asunto los extranjeros, como las cuentas están cerrando para la mierda en todo el mundo hay un caos en la economía del planeta. Lo primero que hace una sociedad es cerrarse en sí misma y echarle la culpa a los extranjeros por los puestos de trabajo que no tienen.
Yo no soy el más entusiasmado, de movida, porque tengo que ir previamente a hacer una especie de gira de prensa, por supuesto que no voy a hacer en Europa lo que no hago acá, no voy a ir a televisión... y eso les sorprende mucho allá, no entienden una mierda (risas), hay muchos interesados en producir el show en conjunto, que es lo que haría allá en España, ya que desconozco el lugar y me asociaría a alguien de allá para hacerlo, pero están acostumbrados a que la gente caretee por todos lados y yo no estoy en edad de hacer ninguna caravana para tener éxito en Europa, iría a tocar para los Redondos que están allá dando vueltas por el mundo, pero no voy a empezar a esta edad una carrera europea".

Diego Maradona como DT de la selección argentina de fútbol
"Sinceramente creo que hoy en día en los planteos tácticos no hay mucho misterio, en realidad los directores técnicos son motivadores y un tipo que sabe tanto de futbol como Maradona, y que tiene tanto predicamento entre los jugadores, después te puede ir bien o mal, pero yo creo que con lo juicioso que esta Diego, con lo sano que esta, con lo que sabe de fútbol, es el momento ideal para él, encima está acompañado de un obsesivo del fútbol como Bilardo, que está bien que no esté a cargo del equipo porque puede atosigar a los jugadores, en cambio Diego tiene otra manera de relacionarse, lo que no me gusta es que se lleve a Riquelme ahora. (risas)".

El Che Guevara
"Es muy difícil hablar de alguien que se ha transformado en un póster, porque está muy tergiversado la realidad en relación a la imagen ideal, yo creo que es un tipo admirable de cualquier manera, que fue fiel a sus ideales, hay que estar en el lugar de él para tomar decisiones como los fusilamientos, sus ideales es lo que tiene un valor inconmensurable, pero cuando decide ir a morir por luchar por la libertad internacional, cuando podría estar en Cuba más cómodo, y cuando te embarcas en una epopeya de esa, supones también que los factores que a vos te ayudan a creer que es posible, la ética van a pasar, que el campesinado boliviano va a alcahuetear donde estas, de que el PC no te va a vender, hay un montón de cosas que vos supones que van a pasar, y un tipo experimentado como él, que había venido del Congo, con problemas de logística y cosas así, sabía también que había un porcentaje de posibilidades que te vaya para la mierda".

Su relación con el cine
"Cada vez veo menos porque no puedo ir a las salas, como poder ir, puedo,el tema es que yo no me banco el sogazo, el sentirme vigilado todo el tiempo, es jodido, para alguien que se crió en la época donde la clandestinidad era lo más conveniente, eso de sentirte vigilado es incómodo, y desgraciadamente las modificaciones que hay, cada tanto de los soportes de las cosas hace que muchas peliculas queden afuera porque no son vendibles, y a mí el cine que me gusta es el que no es muy vendible, no es el ultimo James Bond, yo me forme en una época donde veíamos cine europeo, Fellini, Kurosawa, los japoneses, Tarkoski, los rusos, los polacos, y me conmovía de otro lugar, no de ese hecho de la magnitud de la guita que gastaron y las explosiones, que yo las veo también, pero las veo por televisión un año y medio después, en la pantalla de plasma, pongo el home teather al mango para que hagan quilombo, explote todo bien, y también me divierto, pero no es que me motiva ir hasta el cine, he ido a la mañana a llevar a Bruno a ver Happy Feet, alguna de esas, voy a la primera función, a la que no va nadie, estamos Virginia, Bruno, yo y pochoclo (risas)".

John Lennon
"Bueno, John Lennon, chapeau para siempre, creo que ha sido la perdida más grande que ha tenido la cultura rock, porque hay otros que, Hendrix, está bien, se murió muy joven, era un gran guitarrista, pero Lennon era una mirada intensa sobre la sociedad comprometida políticamente, intelectualmente, estéticamente. A mí lo que no me gusta mucho son los artistas que se inmolan, porque yo siempre los prefiero haciendo canciones, hacer lo que tienen que hacer, al pié del cañón y no atravesados por una especie de dolor. (…) Para mí los álbumes solistas de él son estupendos musicalmente, dramáticamente, y el cómo vínculo de los jóvenes con lugares impensados, todo el vínculo con la Nueva Izquierda de EE.UU, que él hizo con las Panteras Negras, etc. participando políticamente, a parte sabiendo el costo que tiene un artista cuando participa políticamente, es más probable que sea un costo negativo que positivo, porque en definitiva que podes lograr?, que te contraten para los espectáculos oficiales, nada mas, pero en definitiva siempre, mira lo que le ha pasado a Palito Ortega, o gente que se metió en política o que se yo, un tipo muy querido y de pronto se tuvo que comer un garrón, porque estas fichando todo tu prestigio de cariño, la gente te quiere cuando sos artista, te respeta, al menos es lo que siento yo, lo que me pasa a mí, porque te trataron bien o porque te nombraron ciudadano ilustre, me parece que uno tiene un costo mucho más riesgoso que un político, un político está atrás del poder y cosas así, en cambio uno tiene otra relación con la gente".


Cuanto más lo leo al Indio más me gusta la canción que Juanse le dedicó en su momento

Ya morí

Yo quiero ser un héroe
Que toda la gente se crea
Que sólo tomo vino del peor
Que soy un bolvhevique.

Que no me importa el dinero
Y que me gusta mucho el rock'n roll.

Ya morí, ya morí de espaldas, nena
Ya morí, ya morí la noche entera
Ya morí, ya morí y nadie se entera.
No traten de encontrarme
No salgo yo a ninguna parte
Prefiero caminar por mi mansión.
Toda esa pobre gente
Los que se mueren de repente
Espero que ahora estén mucho mejor.

Noche de paz

Stille nacht, hellige nacht
All ist schlaft
Einsam war
Nur der exen
Bawachten auf, warten auf
Walpurgisgsnacht
Christ der engel ist da
Christ der engel ist da
Noche de paz
Noche de amor
Todos acá por favor
mamá e hijo con antifaz
Disfrutando su noche de paz
Sueña un sueño imposible
Sueña un sueño imposible
Silent nighy, holy night
All is warm, all is bright
In the manger
See mother and child
When I see her
She drives me wild
Dream your heavenly dream
Dream your impossible dream
Silent night !
Silent night !
Silent night !

Sumo.

¿ No es raro que con el cuidado que tenemos con el tema del abuso sexual de repente un montón de padres hagan cola en los shoppings para que su hijos se sienten en las rodillas de un obeso, con barba blanca, con pinta de borracho que acaricia a los niños y les da regalos?

Llega fin de año y a esta altura tengo los huevos llenos de
- Los anuncios diarios de Cristina plagados de números que no se entienden un carajo
- Los del campo a los que no hay medida de poronga que les venga bien
- Lilita Carrió que ahora dice lo mismo que decía de Manem y de De la Rúa pero sobre los Kirchner
- Marcelo Tinelli
- De los programas que buscan talentos donde nadie puede hacer ni la o con el culo de un vaso
- De los economistas que anuncian una crisis enorme mientras que gente se lanza a comprar locamente y agota las ofertas
- El FMI y sus informes agoreros
- De que el gobierno de la ciudad esté manejado por tilingos y conchetos
- Sin que hayan empezado del todo ya estoy harto de las notas escandalosas con lo elencos de vedetongas y don nadies de las obras del verano.
- De las listas de libros para leer en el verano, que ¿tienen vencimiento?
- De que el Starbucks de Lacroze y 11 de Septiembre esté siempre hasta las pelotas.

Sometimes you feel
happy and real
Sometimes you're sad
feel the disease
but if you laugh sometimes
just like everybody
say goodbye.
You came along
you came to me
look at the sand
look at the sea
but don't look into mmy eyes
cause I say hello
don't say goodbye.
This is the real connection
this is the last reflection
This is the way I feel
[Más Letras en es.mp3lyrics.org/B85]
this is the love I
dream tonight
for you.
When the time is right
and you know it too
what matters if they say
you play the fool.
Sometimes you look
all the world through
sometimes you have
he sky in you
you look so pretty now!
you're my princess
you're my love in time
sometimes you feel like me
sometimes you just kiss me
and I feel free
(thank you, baby!).
Sometimes
I feel happy
and I feel blue
at the same time
and you too.

Y Pipo Cipolati grabó el jingle de Claro para el verano, entonces entraron chorros a la casa y lo desvalijaron de lo poco que tenía.
Es simple es

Ya casi llega!
Shake Hands with Santa Claus.
Hoy nos canta Louis Prima!

follow you, Follow me

Stay with me,
My love I hope youll always be
Right here by my side if ever I need you
Oh my love

In your arms,
I feel so safe and so secure
Everyday is such a perfect day to spend
Alone with you

I will follow you will you follow me
All the days and nights that we know will be
I will stay with you will you stay with me
Just one single tear in each passing year

With the dark,
Oh I see so very clearly now
All my fears are drifting by me so slowly now
Fading away

I can say
The night is long but you are here
Close at hand, oh Im better for the smile you give
And while I live

I will follow you will you follow me
All the days and nights that we know will be
I will stay with you will you stay with me
Just one single tear in each passing year there will be

I will follow you will you follow me
All the days and nights that we know will be
I will stay with you will you stay with me
Just one single tear in each passing year...

Sí le robé el adelanto a Zanoni ¿porqué? porque Adabel Guerrero en pelotas vale la pena

Le robaron la camioneta a Lito Vitale en San Telmo y la encontraron un par de horas después en Barracas. Los cacos prendieron el equipo de audio del rodado que estaba cargado con el último CD del músico y habrían muerto de aburrimiento

La separación de los grosos es un golpe bajo al mercado de la música

Amor se escribe sin hache (fragmento)

-Porque éste -explicó señalándole ha tomado demasiado en serio el amor, sin fijarse en que "amor" se escribe sin hache.

Dolly y Molly -como hacen todas las mujeres cuando no entienden una cosa- se echaron a reír. (Por eso ríen tanto al cabo del día.)

--¡Chits! Nada de reírse... -protestó Fermín-. Estoy hablando en serio. Las cosas importantes, las únicas cosas importantes que existen en el mundo, se escriben con hache, y, por el contrario, se escriben sin hache las infinitas cosas que no tienen importancia.

--Explica eso -pidió Zambombo, interesado.

--No hace falta explicarlo. Basta con repasar el diccionario. Busca las cosas trascendentales, y sólo las hallarás en la H. Los "hijos", con hache; el "honor", la "honra", con hache; Dios ("Hacedor Supremo"), con hache; "hombre", con hache; la materialización de Cristo (la "Hostia"), con hache; la "hidalguía", con hache; el "habilitado", que es el que paga, con hache...

Hubo nuevas risas.

--Os hago reír, ¿verdad? Reír es lo más importante del mundo: y "humorismo" se escribe con hache...

--¿Y comer? ¿No es importante comer?

--Ya lo creo... Por eso, los alimentos principales se escriben con hache: "harina", "huevos"... ¿Tiene importancia el día de mañana? No, porque aún no ha llegado. ¿Tiene importancia el día de ayer? No, porque ha pasado ya. Pero el día de "hoy", que es importantísimo, ya se escribe con hache. ¿Y hay algo tan importante como el "hambre"? ¿Y como la "higiene"?... Amigo se escribe sin hache, pero cuando es un amigo de verdad, entonces se escribe con hache, porque se le llama "hermano"... Un mineral conmocionó el mundo, fue padre de todo y creó la civilización: el "hierro". "Honradez" se escribe con hache...

Fermín hizo una pequeña pausa para agregar:

--Todos los símbolos de las cosas importantes tienen su hache correspondiente... "Hecatombe", o sea el siniestro máximo; la "hidra", lo más dañino; el "hada", lo más benéfico; la "hélice", que es lo que impulsa; el "hueso", que sostiene el edificio humano; "Hércules", que es la fuerza; "hermosura", que es la belleza; "horrible", que es la fealdad, con los superlativos de "horroroso" y "horrendo"; el "himeneo", que representa el matrimonio; los "himnos", que sintetizan el ideal patriótico de los pueblos; el "hogar", refugio de los que tienen la misma sangre... Y esa misma sangre, ¡tan importante!, es la "hemoglobina"... y cuando esa preciosa sangre se vierte, cosa gravemente trascendental, surge la "hemorragia"... El fuego se representa con la "hoguera" y el frío con el "hielo". Dos verbos imprescindibles, que personalizan el esfuerzo humano de muchos siglos, son "hacer" y "hablar". "Humanidad" se escribe con hache. Y la Humanidad dio un paso gigantesco cuando empezó a usar el "hilo" para confeccionar sus ropas. La altura mayor del planeta es el "Himalaya", y el primer médico, "Hipócrates", y el primer poeta, "Homero", y los mejores cigarros, los "habanos"...

Enrique Jardiel Poncela

Nuestra canción de Navidad de hoy la cantamos con un amigo de todos DennY Crane!

Holly Jolly Christmas
Johnny Marks (c) 1962

Have a holly, jolly Christmas;
It's the best time of the year
I don't know if there'll be snow,
but have a cup of cheer.
Have a holly, jolly Christmas;
And when you walk down the street
Say Hello to friends you know
and everyone you meet.

Oh, ho, the mistletoe
hung where you can see;
Somebody waits for you;
Kiss her once for me.
Have a holly jolly Christmas,
and in case you didn't hear,
Oh by golly, have a holly,
jolly Christmas this year.

San Berdino

She lives in mojave in a winnebago
His name is bobby, he looks like a potato

Shes in love with a boy
>from the rodeo
Who pulls the rope on the chute
When they let those suckers go

Hes a slobberin drunk at the palomino
They give him thirty days in san berdino

Well theres forty-four men
Stashed away in tank c
An theres only one shower
But it dont apply to bobby

You may think theyre
Dumb an lonely
But youre wrong
cause their love is strong
Stacked-up hair
An a cheap little ring
They dont care
cause it dont mean a thing

Looka there...
They dont care

Best-est way that
They can feel-o
Out on the highway
Rollin a wheel-o
Hes her tootsie
Shes for real-o
Trailer park heaven
Its a real good deal-o
Real good deal-o
Real good deal-o
Real good deal-o

The rest of their lives
In san berdino
Gonna spend the rest of their lives
In san berdino
The rest of their lives
In san berdino
Come on with me
Come on with me
Come on with me
Down in san berdino
Just 60 miles, 60 miles
Down the san berdino freeway
They got some dark green air
An you can choke all day
Thats right!
Gonna spend the rest of their lives
Rest of their lives
Rest of their lives

Say now
Aint talkin bout fontana
Aint talkin bout uh uh
Aint talkin bout uh uh
Aint talkin bout uh uh
Aint talkin bout the redlands, no no
Zulch is the auto works
Im telling you
Thats where they take
All the cars that they hurt
Come on and lets all go down to san berdino
Ooo-ooo
Ooo-ooo
Ooo-ooo
Lets-a go down down down
Down in san berdino
Wouldja blieve it
San berdino
San berdino
(got to call it)
San berdino
(cmere)
San berdino
Etc., etc., etc.
The rest of their lives
In san berdino

Oh bobby, Im sorry you gotta head like a potato
I really am

Frank Zappa

Got To Get You Into My Life

I was alone, I took a ride,
I didn't know what I would find there
Another road where maybe I could see another kind of mind there

Ooh, then I suddenly see you,
Ooh, did I tell you I need you
Every single day of my life

You didn't run, you didn't lie
You knew I wanted just to hold you
And had you gone you knew in time we'd meet again
For I had told you

Ooh, you were meant to be near me
Ooh, and I want you hear me
Say we'll be together every day

Got to get you into my life

What can I do, what can I be,
When I'm with you I want to stay there
If I'm true I'll never leave
And if I do I know the way there

Ooh, then I suddenly see you,
Ooh, did I tell you I need you
Every single day of my life

Got to get you into my life
Got to get you into my life

I was alone, I took a ride,
I didn't know what I would find there
Another road where maybe I could see another kind of mind there

Then suddenly I see you,
Did I tell you I need you...

El niño proletario

Desde que empieza a dar sus primeros pasos en la vida, el niño proletario sufre las consecuencias de pertenecer a la clase explotada. Nace en una pieza que se cae a pedazos, generalmente con una inmensa herencia alcohólica en la sangre. Mientras la autora de sus días lo echa al mundo, asistida por una curandera vieja y reviciosa, el padre, el autor, entre vómitos que apagan los gemidos lícitos de la parturienta, se emborracha con un vino más denso que la mugre de su miseria.
Me congratulo por eso de no ser obrero, de no haber nacido en un hogar proletario.
El padre borracho y siempre al borde de la desocupación, le pega a su niño con una cadena de pegar, y cuando le habla es sólo para inculcarle ideas asesinas. Desde niño el niño proletario trabaja, saltando de tranvía en tranvía para vender sus periódicos. En la escuela, que nunca termina, es diariamente humillado por sus compañeros ricos. En su hogar, ese antro repulsivo, asiste a la prostitución de su madre, que se deja trincar por los comerciantes del barrio para conservar el fiado.
En mi escuela teníamos a uno, a un niño proletario.
Stroppani era su nombre, pero la maestra de inferior se lo había cambiado por el de ¡Estropeado! A rodillazos llevaba a la Dirección a ¡Estropeado! cada vez que, filtrado por el hambre, ¡Estropeado! no acertaba a entender sus explicaciones. Nosotros nos divertíamos en grande.
Evidentemente, la sociedad burguesa, se complace en torturar al nino proletario, esa baba, esa larva criada en medio de la idiotez y del terror.
Con el correr de los años el niño proletario se convierte en hombre proletario y vale menos que una cosa. Contrae sífilis y, enseguida que la contrae, siente el irresistible impulso de casarse para perpetuar la enfermedad a través de las generaciones. Como la única herencia que puede dejar es la de sus chancros jamás se abstiene de dejarla. Hace cuantas veces puede la bestia de dos espaldas con su esposa ilícita, y así, gracias a una alquimia que aún no puedo llegar a entender (o que tal vez nunca llegaré a entender), su semen se convierte en venéreos niños proletarios. De esa manera se cierra el círculo, exasperadamente se completa.

¡Estropeado!, con su pantaloncito sostenido por un solo tirador de trapo y los periódicos bajo el brazo, venía sin vernos caminando hacia nosotros, tres niños burgueses: Esteban, Gustavo, yo.
La execración de los obreros también nosotros la llevamos en la sangre.
Gustavo adelantó la rueda de su bicicleta azul y así ocupó toda la vereda. ¡Estropeado! hubo de parar y nos miró con ojos azorados, inquiriendo con la mirada a qué nueva humillación debía someterse. Nosotros tampoco lo sabíamos aún pero empezamos por incendiarle los periódicos y arrancarle las monedas ganadas del fondo destrozado de sus bolsillos. ¡Estropeado! nos miraba inquiriendo con la cara blanca de terror
oh por ese color blanco de terror en las caras odiadas, en las fachas obreras más odiadas, por verlo aparecer sin desaparición nosotros hubiéramos donado nuestros palacios multicolores, la atmósfera que nos envolvía de dorado color.
A empujones y patadas zambullimos a ¡Estropeado! en el fondo de una zanja de agua escasa. Chapoteaba de bruces ahí, con la cara manchada de barro, y. Nuestro delirio iba en aumento. La cara de Gustavo aparecía contraída por un espasmo de agónico placer. Esteban alcanzó un pedazo cortante de vidrio triangular. Los tres nos zambullimos en la zanja. Gustavo, con el brazo que le terminaba en un vidrio triangular en alto, se aproximó a ¡Estropeado!, y lo miró. Yo me aferraba a mis testículos por miedo a mi propio placer, temeroso de mi propio ululante, agónico placer. Gustavo le tajeó la cara al niño proletario de arriba hacia abajo y después ahondó lateralmente los labios de la herida. Esteban y yo ululábamos. Gustavo se sostenía el brazo del vidrio con la otra mano para aumentar la fuerza de la incisión.
No desfallecer, Gustavo, no desfallecer.
Nosotros quisiéramos morir así, cuando el goce y la venganza se penetran y llegan a su culminación.
Porque el goce llama al goce, llama a la venganza, llama a la culminación.
Porque Gustavo parecía, al sol, exhibir una espada espejeante con destellos que también a nosotros venían a herirnos en los ojos y en los órganos del goce.
Porque el goce ya estaba decretado ahí, por decreto, en ese pantaloncito sostenido por un solo tirador de trapo gris, mugriento y desflecado.
Esteban se lo arrancó y quedaron al aire las nalgas sin calzoncillos, amargamente desnutridas del niño proletario. El goce estaba ahí, ya decretado, y Esteban, Esteban de un solo manotazo, arrancó el sucio tirador. Pero fue Gustavo quien se le echó encima primero, el primero que arremetió contra el cuerpiño de ¡Estropeado!, Gustavo, quien nos lideraría luego en la edad madura, todos estos años de fracasada, estropeada pasión: él primero, clavó primero el vidrio triangular donde empezaba la raya del trasero de ¡Estropeado! y prolongó el tajo natural. Salió la sangre esparcida hacia arriba y hacia abajo, iluminada por el sol, y el agujero del ano quedó húmedo sin esfuerzo como para facilitar el acto que preparábamos. Y fue Gustavo, Gustavo el que lo traspasó primero con su falo, enorme para su edad, demasiado filoso para el amor.
Esteban y yo nos conteníamos ásperamente, con las gargantas bloqueadas por un silencio de ansiedad, desesperación. Esteban y yo. Con los falos enardecidos en las manos esperábamos y esperábamos, mientras Gustavo daba brincos que taladraban a ¡Estropeado! y ¡Estropeado! no podía gritar, ni siquiera gritar, porque su boca era firmernente hundida en el barro por la mano fuerte militari de Gustavo.
A Esteban se le contrajo el estómago a raíz de la ansiedad y luego de la arcada desalojó algo del estómago, algo que cayó a mis pies. Era un espléndido conjunto de objetos brillantes, ricamente ornamentados, espejeantes al sol. Me agaché, lo incorporé a mi estómago, y Esteban entendió mi hermanación. Se arrojó a mis brazos y yo me bajé los pantalones. Por el ano desocupé. Desalojé una masa luminosa que enceguecía con el sol. Esteban la comió y a sus brazos hermanados me arrojé.
Mientras tanto ¡Estropeado! se ahogaba en el barro, con su ano opaco rasgado por el falo de Gustavo, quien por fin tuvo su goce con un alarido. La inocencia del justiciero placer.
Esteban y yo nos precipitamos sobre el inmundo cuerpo abandonado. Esteban le enterró el falo, recóndito, fecal, y yo le horadé un pie con un punzón a través de la suela de soga de alpargata. Pero no me contentaba tristemente con eso. Le corté uno a uno los dedos mugrientos de los pies, malolientes de los pies, que ya de nada irían a servirle. Nunca más correteos, correteos y saltos de tranvía en tranvía, tranvías amarillos.
Promediaba mi turno pero yo no quería penetrarlo por el ano.
-Yo quiero succión -crují.
Esteban se afanaba en los últimos jadeos. Yo esperaba que Esteban terminara, que la cara de ¡Estropeado! se desuniera del barro para que ¡Estropeado! me lamiera el falo, pero debía entretener la espera, armarme en la tardanza. Entonces todas las cosas que le hice, en la tarde de sol menguante, azul, con el punzón. Le abrí un canal de doble labio en la pierna izquierda hasta que el hueso despreciable y atorrante quedó al desnudo. Era un hueso blanco como todos los demás, pero sus huesos no eran huesos semejantes. Le rebané la mano y vi otro hueso, crispados los nódulosfalanges aferrados, clavados en el barro, mientras Esteban agonizaba a punto de gozar. Con mi corbata roja hice un ensayo en el coello del niño proletario. Cuatro tirones rápidos, dolorosos, sin todavía el prístino argénteo fin de muerte. Todavía escabullirse literalmente en la tardanza.
Gustavo pedía a gritos por su parte un fino pañuelo de batista. Quería limpiarse la arremolinada materia fecal conque ¡Estropeado! le ensuciara la punta rósea hiriente de su falo. Parece que ¡Estropeado! se cagó. Era enorme y agresivo entre paréntesis el falo de Gustavo. Con entera independencia y solo se movía, así, y así, cabezadas y embestidas. Tensaba para colmo los labios delgados de su boca como si ya mismo y sin tardanza fuera a aullar. Y el sol se ponía, el sol que se ponía, ponía. Nos iluminaban los últimos rayos en la rompiente tarde azul. Cada cosa que se rompe y adentro que se rompe y afuera que se rompe, adentro y afuera, adentro y afuera, entra y sale que se rompe, lívido Gustavo miraba el sol que se moría y reclamaba aquel pañuelo de batista, bordado y maternal. Yo le di para calmarlo mi pañuelo de batista donde el rostro de mi madre augusta estaba bordado, rodeado por una esplendente aureola como de fingidos rayos, en tanto que tantas veces sequé mis lágrimas en ese mismo pañuelo, y sobre él volqué, años después, mi primera y trémula eyaculación.
Porque la venganza llama al goce y el goce a la venganza pero no en cualquier vagina y es preferible que en ninguna. Con mi pañuelo de batista en la mano Gustavo se limpió su punta agresiva y así me lo devolvió rojo sangre y marrón. Mi lengua lo limpió en un segundo, hasta devolverle al paño la cara augusta, el retrato con un collar de perlas en el cuello, eh. Con un collar en el cuello. Justo ahí.
Descansaba Esteban mirando el aire después de gozar y era mi turno. Yo me acerqué a la forma de ¡Estropeado! medio sepultada en el barro y la di vuelta con el pie. En la cara brillaba el tajo obra del vidrio triangular. El ombligo de raquítico lucía lívido azulado. Tenía los brazos y las piernas encogidos, como si ahora y todavía, después de la derrota, intentara protegerse del asalto. Reflejo que no pudo tener en su momento condenado por la clase. Con el punzón le alargué el ombligo de otro tajo. Manó la sangre entre los dedos de sus manos. En el estilo más feroz el punzón le vació los ojos con dos y sólo dos golpes exactos. Me felicitó Gustavo y Esteban abandonó el gesto de contemplar el vidrio esférico del sol para felicitar. Me agaché. Conecté el falo a la boca respirante de ¡Estropeado! Con los cinco dedos de la mano imité la forma de la fusta. A fustazos le arranqué tiras de la piel de la cara a ¡Estropeado! y le impartí la parca orden:
-Habrás de lamerlo. Succión-
¡Estropeado! se puso a lamerlo. Con escasas fuerzas, como si temiera hacerme daño, aumentándome el placer.
A otra cosa. La verdad nunca una muerte logró afectarme. Los que dije querer y que murieron, y si es que alguna vez lo dije, incluso camaradas, al irse me regalaron un claro sentimiento de liberación. Era un espacio en blanco aquel que se extendía para mi crujir.
Era un espacio en blanco.
Era un espacio en blanco.
Era un espacio en blanco.
Pero también vendrá por mí. Mi muerte será otro parto solitario del que ni sé siquiera si conservo memoria.
Desde la torre fría y de vidrio. Desde donde he contemplado después el trabajo de los jornaleros tendiendo las vías del nuevo ferrocarril. Desde la torre erigida como si yo alguna vez pudiera estar erecto. Los cuerpos se aplanaban con paciencia sobre las labores de encargo. La muerte plana, aplanada, que me dejaba vacío y crispado. Yo soy aquel que ayer nomás decía y eso es lo que digo. La exasperación no me abandonó nunca y mi estilo lo confirma letra por letra.
Desde este ángulo de agonía la muerte de un niño proletario es un hecho perfectamente lógico y natural. Es un hecho perfecto.
Los despojos de ¡Estropeado! ya no daban para más. Mi mano los palpaba mientras él me lamía el falo. Con los ojos entrecerrados y a punto de gozar yo comprobaba, con una sola recorrida de mi mano, que todo estaba herido ya con exhaustiva precisión. Se ocultaba el sol, le negaba sus rayos a todo un hemisferio y la tarde moría. Descargué mi puño martillo sobre la cabeza achatada de animal de ¡Estropeado!: él me lamía el falo. Impacientes Gustavo y Esteban querían que aquello culminara para de una buena vez por todas: Ejecutar el acto. Empuñé mechones del pelo de ¡Estropeado! y le sacudí la cabeza para acelerar el goce. No podía salir de ahí para entrar al otro acto. Le metí en la boca el punzón para sentir el frío del metal junto a la punta del falo. Hasta que de puro estremecimiento pude gozar. Entonces dejé que se posara sobre el barro la cabeza achatada de animal.
-Ahora hay que ahorcarlo rápido -dijo Gustavo.
-Con un alambre -dijo Estebanñ en la calle de tierra donde empieza el barrio precario de los desocupados.
-Y adiós Stroppani ¡vamos! -dije yo.
Remontamos el cuerpo flojo del niño proletario hasta el lugar indicado. Nos proveímos de un alambre. Gustavo lo ahorcó bajo la luna, joyesca, tirando de los extremos del alambre. La lengua quedó colgante de la boca como en todo caso de estrangulación.

[De "Sebregondi retrocede", publicado en 1973 © herederos de Osvaldo Lamborghin

I feel it in my fingers
I feel it in my toes
Christmas is all around me
and so the feeling grows

It's written in the wind
It's everywhere I go
So if you really love Christmas
C'mon and let it snow

You know I love Christmas
I always will
My mind's made up
The way that I feel
There's no beginning
There'll be no end
Coz on Christmas
You can depend

You gave your presents to me
And I gave mine to you
I need Santa beside me
In everything I do

You know I love Christmas
I always will
My mind's made up
The way that I feel
There's no beginning
There'll be no end
Coz on Christmas
You can depend

Coz on Christmas
You can depend

It's written on the wind
It's everywhere I go
So if you really love me
C'mon and let it show
C'mon and let it show
So if you really love
C'mon and let it
If you really love me
C'mon and let it
Now if you really love me
C'mon and let it show

A las pocas páginas de leer Legado de Cenizas uno descubre que no sólo está leyendo la historia de la CIA sino que Tim Weiner escribió la historia de la derrota de la CIA, de su fracaso estrepitoso, de su absoluta falta de talento y de perspicacia, de la ausencia total de una lectura del mundo. Weiner dice que nunca existió nada parecido a un sistema real de espionaje en los Estados Unidos.
La CIA funcionó cómo promotora de golpes, cómo maquinaria para asegurar los intereses de las empresas yankys en tierras extranjeras pero nunca supo lo que pasaba en la Unión Soviética, nunca entendió lo que pasaba en Europa central, nunca pudo siquiera acercarse a Fidel Castro para matarlo y eso que Robert kennedy ordenó armar un grupo comando de asesinos.
El libro tiene momentos sencillamente descacharrantes cómo el momento en que Eisenhower preocupado por voltear a la Unión soviética mediante levantamientos en los países satélites ignora los avisos de que Israel, Francia e Inglaterra se habían aliado para avanzar juntos sobre Egipto, destituir a Nasser y quedarse con el canal de Suez.
Legado de cenizas explica la estupidez del mundo, el sin sentido de la raza humana y nos hace entender que nunca hay que subestimar la incapacidad de nadie.

We didn't start the fire

Harry Truman, Doris Day, Red China, Johnnie Ray
South Pacific, Walter Winchell, Joe DiMaggio

Joe McCarthy, Richard Nixon, Studebaker, television
North Korea, South Korea, Marilyn Monroe

Rosenbergs, H-bomb, Sugar Ray, Panmunjom
Brando, "The King and I" and "The Catcher in the Rye"

Eisenhower, vaccine, England's got a new queen
Marciano, Liberace, Santayana goodbye

CHORUS
We didn't start the fire
It was always burning
Since the world's been turning
We didn't start the fire
No we didn't light it
But we tried to fight it

Joseph Stalin, Malenkov, Nasser aand Prokofiev
Rockefeller, Campanella, Communist Bloc

Roy hn, Juan Peron, Toscanini, dacron
Dien Bien Phu falls, "Rock Around the Clock"

Einstein, James Dean, Brooklyn's got a winning team
Davy Crockett, Peter Pan, Elvis Presley, Disneyland

Bardot, Budapest, Alabama, Krushchev
Princess Grace, "Peyton Place", trouble in the Suez

CHORUS

Little Rock, Pasternak, Mickey Mantle, Kerouac
Sputnik, Chou En-Lai, "Bridge on the River Kwai"

Lebanon, Charlse de Gaulle, California baseball
Starkweather, homicide, children of thalidomide

Buddy Holly, "Ben Hur", space monkey, Mafia
Hula hoops, Castro, Edsel is a no-go

U-2, Syngman Rhee, payola and Kennedy
Chubby Checker, "Psycho", Belgians in the Congo

CHORUS

Hemingway, Eichmann, "Stranger in a Strange Land"
Dylan, Berlin, Bay of Pigs invasion

"Lawrence of Arabia", British Beatlemania
Ole Miss, John Glenn, Liston beats Patterson

Pope Paul, Malcolm X, British politician sex
JFK, blown away, what else do I have to say

CHORUS

Birth control, Ho Chi Minh, Richard Nixon back again
Moonshot, Woodsto/ck/, Watergate, punk rock
Begin, Reagan, Palestine, terror on the airline
Ayatollah's in Iran, Russians in Afghanistan

"Wheel of Fortune", Sally Ride, heavy metal, suicide
Foreign debts, homeless vets, AIDS, crack, Bernie Goetz
Hypodermics on the shores, China's under martial law
Rock and roller cola wars, I can't take it anymore

CHORUS

We didn't start the fire
But when we are gone
Will it still burn on, and on, and on, and on...

Billy Joel

Suicida

Todo el mundo en la ciudad
es un suicida
es un suicida
y es la verdad.
Todo el mundo en la ciudad
tiene mil vidas
tiene mil vidas
y es la verdad.
Quisiera ver ese
mar al amanecer
preciso tiempo para crecer.
Quisiera ver ese mar
y veo esta pared
yo ya no se qué hacer.

Todo gato en la ciudad
tiene mil vidas
tiene mil vidas
y es la verdad.
Todo el mundo sabe bien
que no hay salida
somos suicidas
y es la verdad.
Pero si vas hacia el
mar al amanecer
quizás extrañes a la pared.
Somos estatuas de sal
queremos volver.
Yo ya no miro atrás
ya no queda mucho más.
Ahora no pregunto más
adónde está la estrada.
Ahora ya no espero más
aquella madrugada.

Charly García

Jingle bells!

el amigo Zanoni me mandó este link, de salud navideño

Hoy cuando me levante las radios estaban en cadena con el tema de la rectora de un colegio a la que querian fusilar por jugar con sus alumnos a tirarse agua.
Me fui, me pase el dia afuera, volvi y los medios seguian con el tema de la rectora.
Se ve que no paso nada grave hoy no?
No news, good news!

Que fácil se derriban los mitos, uno cree que los chorros se las saben todas hasta que se entera de que lo asaltaron a Pipo Cipolati que tiene menos guita que un jubilado despues del 20 de cada mes.

Desde que arrojó sus zapatos a Bush al pobre Montadhar Al-Zaydi le va para el orto, en la cárcel lo fajaron y le rompieron costillas, una mano y vaya a saber que cosas mas. No se sabe si por el ataque o por no pegarle al bodoque ese de Bush.
Al- Zaidi presentó una carta medio disculpándose pero no parece que sea el ánimo de la justicia de su país así que hay una campaña mundial para recolectar firmas a ver si lo liberan y lo sacan de la cárcel. La campaña está acá

Después de enterarme lo de Pablo lezcano en el show de los Cadillacs me alegró no haber ido y no haber convalidado con mi presencia la caída final de lo que alguna vez fue un movimiento de vanguardia.

Amiga x dice:

otra vez me crucé con Carolina Peleritti el lunes
(te regalo un post)

Samurai dice

Bueno, eso no es un post todavía

Amiga x dice:

Me intimida

Amiga x dice:

Me da verguenza hablarle

Samurai dice:

Cuando la vuelva a ver prometo ponerme de rodillas y decirle, no soy digno de que me mires

Amiga x dice:

Me siento fea, sucia, boba y mala.

Será mi costado lésbico?

Samurai dice

Esto se pone bueno, ya parece un post

Amiga x dice:

y ella, que es divina, me habla y me saluda!

Me tiene traumatizada

Samurai dice:

saludala, vence esa timidez

Amiga x dice:

Si vas a publicarlo, sacá lo del costado lésbico que no quiero que me insulte esa manga de primates que entra a tu blog.

Samurai dice:

Sin la parte lesbica no es un post!

Liberaron a toda la runfla que asesinaba y torturaba en la ESMA y y leo la resolución de la Cámara de Casación que se basa en la ley 24.390 y que regula los plazos para que una persona esté detenida sin condena. La norma establece que "la prisión preventiva no podrá ser superior a dos años" y que se podrá extender un año más para causas complejas o en las cuales se investiguen varios delitos lo que impida clausurar la investigación antes de esos tiempos. Pero transcurrido ese plazo "el imputado recuperará la libertad bajo la caución que el tribunal determine" espero la queja de todos esos abogados de la derecha mas recalcitrante quejándose de que la justicia en la Argentina hace que los delincuentes entren por una puerta y salgan por la misma cinco minutos mas tarde.
Dentro del mismo tema por la tarde cuando me enteré de esta resolución escuché las radios durante un rato largo y escuchaba frases de ocasión pero nunca nadie leyó o explicó las razones de la libertad de estos asesinos.
Lo que los camaristas no aclaran es que el retraso en la condena se produjo porque los abogados del Tigre Acosta y Astiz no hacen mas que presentar una y otra vez escritos en la causa lo que hace que los dos años se hayan pasado ante la inacción de las autoridades judiciales que nunca terminan de investigar..

Have Yourself A Merry Little Christmas –
Have yourself a merry little Christmas,
Let your heart be light
From now on,
our troubles will be out of sight

Have yourself a merry little Christmas,
Make the Yule-tide gay,
From now on,
our troubles will be miles away.

Here we are as in olden days,
Happy golden days of yore.
Faithful friends who are dear to us
Gather near to us once more.

Through the years
We all will be together,
If the Fates allow
Hang a shining star upon the highest bough.
And have yourself A merry little Christmas now.


twisted sister

A propósito de un comentario que pusieron en el post donde conté algunos chismes de los medios recordé algo que voy a contar para desenmascarar al gremio.
Trabajé un tiempo con Chiche Gelblung en distintos medios además fuí y volví fui recibido por él en épocas de malaria y cada tanto cuenta al aire anécdotas que me tienen a mí o a mis compañeros de equipo cómo protagonistas y no puedo negar que me da cierto orgullo.
Fueron épocas realmente intensas, creativas, de aprendizaje, de periodismo puro y de televisión de alto impacto. Organicé desfiles de gente sin cabeza y de nenas con dos cabezas, conecté via Satelite al viejo canal 9 con una mujer vampiro que tomaba sangre en El paso, Texas y me pincharon el teléfono de casa por una par de casos importantes. Lo de cualquiera que haya estado en un programa así en este medio pero mientras estaba adentro de esa producción sufría de mala conciencia. Me divertía pero trabajábamos con el réprobo, el procesista, el facho, el amarillo en fin el demonio mismo. Tal es así que fue un triunfo encontrar quien se jugara por el programa cuando trajimos a Escohotado para hablar de drogas. Vinieron Lupo, Polimeni y un par más pero hubo otros que se negaban porque era Chiche. Si a Escohotado lo hubiera traído Lanata, el gordo y su producción hubieran sido levantados en andas.
Cuando me fui de lo de Chche pensé que me esperaba el destierro, que nadie querría nada que ver conmigo, que ese pasado me perseguiría para mi oprobio y mi verguenza pero no. La verdad es que dentro del gremio pasar por Chiche te da chapa, las anécdotas de las cosas que hacíamos me transformaron en el centro de cualquier mesa alicaída de profesionales.
Para afuera, para la gilada, para los bienpensantes Gelblung es el horror, para la interna un maestro y haber pasado por ahí te transforma en una especie de periodista todo terreno y de élite.
Esa es la verdad

Pacino an actor´s vision es la caja que reúne el trabajo de Al Pacino cómo director. Lo primero que hay que decir es que es la la mejor manera de entender todo su trabajo. Pacino es un actor de teatro esencialmente, el cine es un instrumento más pero ciertamente no es lo que le come el coco digamos.
la caja reúne los tres trabajos como director en cine y le suma un cuarto DVD llamado Babilonia que son 57 minutos de charla con Pacino hablando del teatro, de Shakespeare, de cuales son las diferencias entre el teatro y el cine. Este DVD es el único de la caja que no tiene subtítulos en castellano y es una pena porque es la guía del box set. Es decir, es el DVD por el que hay que comenzar a ver esta caja.
Después de ver a Pacino en acción contando su vida, y diciendo que el teatro es pura adrenalina y libertad mientras que en el cine todo está controlado y uno no puede apartarse del camino trazado uno puede empezar a ver las películas en cuestión. Yo sé que esa idea del riesgo del teatro y el control en el set no parece revolucionaria pero contada por Pacino gana en altura, en fuerza, en poesía. Los 57 minutos que dura Babilonía son mágicos y el que maneja la galera y el bastón es Pacino. Una vez que uno vio Babilonia puede internarse en las tres películas dirigidas por Pacino.

The local stigmatic

En algunos reportajes Pacino negó haberla dirigido pero finalmente parece que su participación fue algo más allá de lo que se dijo en 1990 cuando se conoció esta obra que se desarrolla en el ambiente homosexual del Londres de los ´60.
Pacino habla con acento cockney y hace de chulo de homosexuales sesentones, apuesta a las carreras de perros y parece que cuando se conoció hubo quejas de los grupos gays militantes. El autor Heathcote Williams es una especie de anarquista que con sus trabajos en la década del ´60 sabía como escandalizar aunque se ve que treinta años después el tema provocaba controversia todavía. Pacino está muy bien y Paul Guilfoyle lo acompaña en sintonía. la violencia interna de la obra se va imponiendo lentamente y el humor negro es constante.

Loockin for Richard III

esta la vimos todos supongo, Ricardo III de Shakespeare analizada, explicada y dada vuelta como una media por Al Pacino mientras trata de entender como puede un neoyorqino interpretar a Shakespeare.
Un ejercicio que es necesario ver y una lección de cine y actuación imperdible.

Chinesse Coffee

Dos bohemios en el Grenwich Village en 1982, uno escribe el otro saca fotos. Los dos se odian, se maltratan, se hostigan, se enrostran todo el tiempo cosas del pasado. Una reflexión sobre el arte, un duelo entre Pacino y Jerry Orbach (el hermano de Martin Landau en Crímenes y pecados).

Es cierto que todo el proyecto es tributario del trabajo de Pacino en teatro y que por momentos en The local stigmatic se puede volver un poco intrincado todo pero por eso es que hay que ver primero el documental. Para prepararse, para entender la lógica de cada trabajo y para entender la pasión que lo sostiene a Pacino cerca del Actor´s studio.

12 days of Christmas -

On the first day of Christmas, my true love gave to me a partridge in a pear tree.
On the second day of Christmas my true love gave to me two turtle doves
and a partridge in a pear tree.
On the third day of Christmas my true love gave to me three French hens,
two turtle doves, and a Partridge in a pear tree.
On the fourth day of Christmas my true love gave to me
four calling birds, three French hens, two turtle doves and a Partridge in a pear tree.
On the fifth day of Christmas my true love gave to me five golden rings,
four calling birds, three French hens, two turtle doves and a Partridge in a pear tree.
On the sixth day of Christmas my true love gave to me six geese a laying,
five golden rings, four calling birds, three French hens, two turtle doves
and a Partridge in a pear tree.
On the seventh day of Christmas my true love gave to me seven swans a swimming,
six geese a laying, five golden rings, four calling birds, three French hens,
two turtle doves and a Partridge in a pear tree.
On the eighth day of Christmas my true love gave to me eight maids a milking,
seven swans a swimming, six geese a laying, five golden rings, four calling birds,
three French hens, two turtle doves and a Partridge in a pear tree.
On the ninth day of Christmas my true love gave to me nine ladies dancing,
eight maids a milking, seven swans a swimming, six geese a laying, five golden rings,
four calling birds, three French hens, two turtle doves and a Partridge in a pear tree.
On the tenth day of Christmas my true love gave to me ten lords a leaping,
nine ladies dancing, eight maids a milking, seven swans a swimming, six geese a laying,
five golden rings, four calling birds, three French hens, two turtle doves
and a Partridge in a pear tree.
On the eleventh day of Christmas my true love gave to me eleven pipers piping,
ten lords a leaping nine ladies dancing, eight maids a milking, seven swans a swimming,
six geese a laying, five golden rings, four calling birds, three French hens,
two turtle doves and a Partridge in a pear tree.
On the twelfth day of Christmas my true love gave to me twelve drummers drumming,
eleven pipers piping, ten lords a leaping nine ladies dancing, eight maids a milking,
seven swans a swimming, six geese a laying, five golden rings, four calling birds,
three French hens, two turtle doves and a Partridge in a pear tree.

Muppets & John Denver

Estuve a punto de no irme de vacaciones preocupado por la situación nacional pero ahora que Lilita dijo en A dos voces que ella no va a Punta del este para quedarse vigilando a Néstor K me puedo ir lo mas tranquilo al carajo a meter las patas en el mar.

Mi amiga Z por ponerle un nombre apareció en el messenger y cuando la saludé y se produjo el siguiente diálogo
Z - No estás enojado conmigo?
Yo- Debería?
Z- Es que la última vez que chateamos de repente dijiste que estabas viendo tele y chau y te fuiste.

Típico! Es mujer y cómo buena mujer cree que cuando uno dice: estoy viendo tele. Está diciendo: estoy enojado
Error! Los hombres somos literales, cromañones simples cuando decimos tele es tele, las minas en cambio dicen tele y quieren decir: no me prestas la suficiente atención.
Lo que sucede entonces es que el hombre confía en la literalidad de lo dicho y no decodifica lo que la hembra le dice y entonces empieza una pelea en la que salen a relucir cosas ocurridas el 29 de octubre de 1999 que por supuesto el tipo no recuerda pero que ella recuerda perfectamente.

Lo bueno de la Argentina es que no permite que uno agote su capacidad de sorpresa. Leí en algunas calles del centro un afiche de Lalín que se postula para presidente de Racing. El afiche remata con la frase: Vamos a Japón!
A que van a ir a Japón? Los esperan para algo?
Lalín suena nipón pero que mierda van a ir a hacer a Tokio?
Ya me imagino una delegación de racinguistas comandada por Francella y detrás de él Renán, Sergio Wolf, Rafael Filipelli, Graciela Alfano y Mirtha Legrand cantando por la calles de Tokio ese inmortal estribillo de Zambyonny:
¿Qué mierda hago en Tokio?
¿Dónde está la flor de Loto?
¿Donde está China Zorrilla?
Es el Sushi de Palermo lo que acá comen los perros que no son naturalistas.

Ufff se acumulan cosas y como no dan para un post mejor las pongo todas juntas y listo

- A pesar de que Clarín diga que Diego Santilli es quien preside las sesiones de la legislatura la que las debe presidir es Micheti pero parece que no le pusieron la rampa correspondiente porque no presidió una puta sesión.

- Que feo que un diputado del oficialismo amenace con no dar quorum porque a fin de mes vence su contrato con Radio Nacional y parece que no se lo renuevan. ¿No?
Encima se queja de que Larrea que no defiende el proyecto oficial por las provincias se queda!

- Mario Pergolini echó a su productora histórica que lo acompañaba desde hace 16 años, parece que estaba en negro. Pensemos bien y que lo hizo para que se lleve un buen paquete de plata.

- Se venden un montón de radios y alguna gente queda colgada del pincel y otros son boicoteados por colegas cómo es el caso de Liberman que parece haber sido derrotado de manera aplastante por Closs. Ahora Liberman se la pasa haciendo operaciones diciendo que va a tal radio o a tal otra. Después de lanzar que iba a la 10, si esa nos la comimos acá, ahora amenaza con aterrizar en Belgrano o en Nacional.

- Sólo en la calenturienta cabeza de carlos D´elia puede cocinarse la idea de que María Seoane sea la productora de Chiche Gelblung en su programa de Canal 13. Hablando de Chiche su desembarco en Mitre es más que problemático y se escucha en los pasillos a productores y movileros un poco nerviosos sin saber muy bien que postura adoptar al respecto.

- Y sobre la venta de Del Plata hay quien dice por ahí que habría algún problemita entre Marce y su cuñado. ¿como que cuñado? Scoltore ese que maneja la tarasca y que las cámaras de Showmatch suelen enfocar a un costado del decorado.

The world is a beautiful place

El mundo es un hermoso lugar
Para nacer.
Si a Usted No le importa que la felicidad
No siempre sea
Tanta diversión .
Si a Usted No le importa un golpe infernal
De vez en cuando
Justamente cuando todo iba bien...
Porque incluso en el paraíso
no se canta
todo el tiempo.
El mundo es un hermoso lugar
Para nacer
Si a usted No le importa
que exista gente que muera
Todo el tiempo
O quizás que sólo pase hambre
Parte del tiempo
Lo que no es tan terrible
Si a Usted no le pasa.
Oh el mundo es un lugar hermoso
Para nacer,
Si a Usted no le importan
Unas pocas mentes paralíticas
En los puestos más altos
O una bomba o dos
De vez en cuando
Sobre su cara mirando hacia arriba
O algunos otros inconvenientes
De la que nuestra nueva sociedad
Es víctima
Con sus hombres de distinción
Y sus hombre de extinción
Y sus curas
Y otros patrulleros
Y sus varias segregaciones
Y sus investigaciones en el Congreso
Y otras constipaciones
Que nuestra carne loca es
Heredera.
Sí, el mundo es el mejor de los lugares
Para un montón de cosas
como hacer la escena divertida
Y hacer la escena del amor
Y hacer la escena triste
Y cantar canciones lentas e inspirarse
Y pasear
Mirándolo todo
Oliendo flores
Y derribando estatuas
e incluso pensar
Y besar a la gente y
Haciendo niños y usando pantalones
Y ondeando sombreros
Y bailando
Y nadando en ríos
En picnics
En medio del verano
Y generalmente seguir viviendo
Sí
El mundo es el mejor lugar para ser feliz,
pero justo en medio de tanta felicidad,
ahí viene, sonriente, el funebrero!




Lawrence Ferlinghetti

Happy Christmas(War Is Over)

So this is Christmas
And what have you done
Another year over
And a new one just begun
Ans so this is Christmas
I hope you have fun
The near and the dear one
The old and the young

A very merry Christmas
And a happy New Year
Let's hope it's a good one
Without any fear
And so this is Christmas
For weak and for strong
For rich and the poor ones
The world is so wrong
And so happy Christmas
For black and for white
For yellow and red ones
Let's stop all the fight
A very merry Christmas
And a happy New Year
Let's hope it's a good one
Without any fear
And so this is Christmas
And what have we done
Another year over
And a new one just begun
Ans so this is Christmas
I hope you have fun
The near and the dear one
The old and the young
A very merry Christmas
And a happy New Year
Let's hope it's a good one
Without any fear
War is over over
If you want it
War is over
Now...

Volvamos al tema del zapatazo a Bush. El reportero compareció ante el juez y éste es el título del diario El país de Madrid:
El reportero del zapatazo a Bush admite la agresión frente a un juez
El periodista podría ser encarcelado hasta 15 años de prisión por arremeter contra un presidente.
No sé que abogados tiene Muntazar al-Zeidi pero son pésimos, hay que negar todo! Lo vieron el mundo entero? No soy yo! Ahí sólo se ve una espalda y parte de la nuca! Se me acusa de un crimen que no cometí! creo en Alá y en la justicia!
Muntazar debería consultar con Burlando o con alguno de nuestros saca presos.

El capitán angustia


Aquella tarde tenia problemas de dinero,
de salud, de amor, de conducta.
Estaba tirado en la cama, en mi casa
que ya era un ataud por entonces
cuando me sentí posesionado
y el Capitan Angustia se apoderó de mi
y me cantó esta canción:

No puedo salir al estanco,
sin sufrir un "panic attack".
No puedo beber ni fumar,
sin hablar de más.
Todos los bálsamos me sientan mal
y la cordura peor,
hago la compra y todos se rien alrededor.

Soy el Capitán Angustia,
soy el rey de los lamentos,
tengo la esperanza
de una bola de nieve en el desierto,
y si digo la verdad te miento.

¡ Dignidad !
¡ Dignidad !
¡ Dignidad !

Soy el Capitán Angustia,
soy el rey de los lamentos,
soy...

Se fue Mario, cumplió con su palabra. No es la primera vez que dice que no vuelve pero cuando lo hizo antes no tenía millones de dólares en su cuenta bancaria.
Seamos justos CQC murió mucho antes, murió el día en que saltó de América al 13. Quince años de permanencia son demasiados para alguien que critica a Sofovich y a todos los representantes de lo mas vetusto de la tele pero que almorzaba una vez al año con Mirtha y que hasta terminó sentado en el living de Susana.

MERRY CHRISTMAS BABY (ARTIST OF THE CENTURY)

Merry, merry Christmas baby
Sure did treat me nice
I said merry Christmas baby
Sure did treat me nice
Gave me a diamond ring for Christmas
Now I'm living in paradise

Well I'm feeling might fine
Got good music on my radio
Well, I'm feeling might fine
Got good music on my radio
Well, I want to kiss you baby
While you're standing beneath the mistletoe

I said, merry, merry, merry, merry Christmas baby
You sure did treat me nice
Yes, you did, yes, you did
Yes, you did, yes, you did
I said merry, merry Christmas baby
Sure did treat me nice
Gave me diamond ring for Christmas
Now I'm puttin' it through Al's mike

ELVIS PRESLEY -

Hace unos días fue el final de Susana Giménez y el negro Oro fue a la fiesta posterior al programa y así supimos



que se viste en Me cago en la elegancia

Veo en los noticieros la increíble plasticidad de George W para esquivar zapatazos y me asombra bastante, pensar que parece un play móbil. ¿no?
Después escucho que en distintos noticieros dicen que arrojar un zapato es una ofensa horrible en el mundo árabe. ¿Eso significa que lo de las torres gemelas no fue para tanto en realidad?

América te lo he dado todo y ahora no soy nada.
América dos dólares y veintisiete centavos 17 de enero, 1956.
No puedo aguantar mi propia mente.
América, ¿cuándo acabaremos la guerra humana?
Andá a hacerte coger con tu bomba atómica.
No me siento bien no me molestes.
No escribiré mi poema hasta que me vuelva la cordura.
América, ¿cuándo serás Angélica?
¿Cuándo te quitaras las ropas?
¿Cuándo te atreverás a observarte detrás de la fosa?
¿Cuándo serás digna de tu millón de Trotskistas?
América, ¿por qué tus bibliotecas están llenas de lágrimas?
América, ¿cuándo enviaras tus huevos a la India?
Estoy harto de tus insanas exigencias.
¿Cuándo puedo entrar en el supermercado y comprar lo que necesite sólo con mi linda pinta?
América después de todo somos vos y yo los perfectos no el mundo próximo.
Tu maquinaria es demasiado para mi.
Hiciste que desee ser un santo.
Debe haber otra manera de zanjar esta discusión.
Burroughs está en Tánger y no creo que regrese y esto es lo siniestro.
¿Te estás poniendo siniestra o ésta es alguna clase de broma pesada?
Estoy intentando ir al grano.
Me rehúso a abandonar mi obsesión.
América deja de presionarme, sé lo que estoy haciendo.
América las flores del ciruelo están cayendo.
No he leído los periódicos por meses, cada día alguien va a juicio por asesinato.
América me siento sentimental por los Wobblies.
América fui comunista cuando era un chiquillo y no lo lamento.
Fumo marihuana cada vez que puedo.
Me siento en mi casa días enteros mirando extrañado las rosas del armario.
Cuando voy a Chinatown, me emborracho y no hay modo de encamarme.
Estoy decidido va a haber problemas.
Deberías haberme visto leyendo a Marx.
Mi psiquiatra piensa que estoy perfectamente bien.
No rezaré la plegaria.
Tengo visiones místicas y vibraciones cósmicas.
América aún no te he contado qué le hiciste al Tío Max después que llegó de Rusia.
Me estoy dirigiendo a vos.
¿Vas a dejar que tu vida emocional sea manejada por la revista Time?
Estoy obsesionado con la revista Time.
La leo cada semana.
Su tapa me mira con fijeza cada vez que me escabullo por la dulcería de la esquina.
La leo en el sótano de la biblioteca pública de Berkeley.
Siempre me habla de responsabilidad. Los hombres de negocios son serios. Los productores de películas son serios. Todo el mundo es serio menos yo.
Se me ocurre que yo soy América.
Estoy hablando para mí mismo, otra vez.
Asia se levanta contra mí.
No he tenido la oportunidad del chino.
Mejor considero mis recursos nacionales.
Mis recursos nacionales consisten en dos tarugos de marihuana
millones de de genitales una impublicable literatura privada que corre a 1400 millas por hora y veinticinco mil instituciones mentales.
Nada digo sobre mis prisiones ni de los millones de desplazados que viven en mis macetas bajo la luz de quinientos soles.
He prohibido los prostíbulos en Francia, Tánger es lo más cercano.
Mi ambición es ser Presidente desechando el hecho de ser católico.

América cómo puedo escribir una bendita letanía en tu tonto humor?
Continuaré como Henry Ford mis estrofas son tan individuales como sus automóviles más así son todas de diferentes sexos.
América te venderé estrofas a $ 2500 cada una $ 500 menos que tu vieja estrofa.
América libera a Tom Mooney
América salva a los leales españoles
América Sacco & Vanzetti no deben morir
América yo soy los chicos Scottsboro.
América cuando tenía siete años mami me llevó a mítines de Célula Comunista nos vendieron garbanzos a un puñado por ticket el ticket costaba un níquel y los discursos eran libres todos estaban angélicos y sentimentales respecto a los trabajadores era todo tan sincero no tienes idea qué buena cosa era el Partido en 1835 Scott Nearing fue un gran viejo un tipo estupendo Madre Bloor me hizo llorar una vez vi vivo a Israel Amter. Todos deben haber sido espías.
América realmente tú no quieres ir a la guerra.
América son ellos los rusos malos.
Ellos rusos ellos rusos y ellos chinos. Y ellos rusos.
La Rusia quiere comernos vivos. El poder de la Rusia enloquecido.
Ella quiere sacarnos nuestros autos de nuestros garajes.
Ella quiere asir Chicago. Ella necesitar una Selecciones Rojas del Reader´s Digest. Ella querer nuestras plantas automovilísticas en Siberia. Su gran burocracia manejar nuestras estaciones de servicio.
Eso no bueno. Ugh. El hacer indios aprender a leer. El necesitar grandes negrazos negros. Hah. Ella hacernos trabajar a todos dieciséis horas diarias. Socorro. América esto es totalmente serio.
América esta es la impresión que saco mirando la televisión.
América está correcto?
Mejor me voy derechito al trabajo.
Es cierto no quiero enrolarme en el Ejército ni girar tornos en las fábricas de piezas de precisión, de todos modos soy miope y psicopático.
América estoy poniendo mi hombro maricón a la rueda.

allen ginsberg, estados unidos

Esta nota del país de Madrid muestra que jodido está el tema de la inseguridad en todos lados

Secuestrado en México un experto antisecuestros de EE UU

Félix Batista, un cubano-estadounidense ex miembro del FBI, fue raptado en la ciudad de Saltillo donde se encontraba ofreciendo conferencias sobre manejo de secuestros y seguridad


Las autoridades mexicanas han confirmado hoy el secuestro del cubano-estadounidense Félix Batista, un especialista en prevención y manejo de secuestros que se encontraba en México ofreciendo conferencias sobre el tema a empresarios y a funcionarios de la Secretaría de Seguridad Pública, informa hoy el diario mexicano Vanguardia. Batista, de 55 años y ex agente del FBI, fue secuestrado el pasado miércoles cuando salía de un restaurante en la ciudad de Saltillo, en el estado norteño de Coahuila.
"Sí es correcto, hay una desaparición de esta persona, vino a Coahuila y a Nuevo León por su trabajo", dijo el secretario de Seguridad Pública del norteño estado de Coahuila, Fausto Destenave Kuri, citado por Vanguardia.

La embajada estadounidense en México ha informado de que está investigando el incidente y rehusó dar más información. "Pudo haber sido un objetivo del crimen organizado en un intento por mostrar su poder. Saltillo no es un sitio donde ocurran muchos secuestros", ha dicho la fuente de la embajada que pidió no ser identificada, según informa Reuters.

Irónicamente Batista es un prestigiado asesor y conferencista internacional, con 25 años de experiencia en la seguridad personal y corporativa y el manejo de crisis y secuestro. Actualmente reside en Miami y dentro de sus actividades está la capacitación tanto de seguridad pública como privada, según Vanguardia

Ha participado en más de 300 casos de extorsión y en 99 casos de secuestro, en los que ha negociado con figuras del crimen y grupos guerrilleros tales como Daniel Arizmendi, El Mocha Orejas y miembros las FARC y ELN en Colombia.



Además de que está todo jodido, no será que el experto es un boludo?

Pepe Eliaschev creía en Mauri pero la gestión, anodina, chata y corrupta del ingeniero ha hecho que las ilusiones de Pepe se pongan mustias como claveles en un tumba de la Chacarita.
En fin esto lo escribió para Perfil, eso le pasa por creer boludeces.



Pepe Eliaschev: "Macri: una esperanza se desvanece"


Al entrar en su segundo año de gestión, el saldo que deja el gobierno de Mauricio Macri es bastante agridulce. A veces pienso que es más agrio que lo poco que deja de dulce.

Un ligero repaso de algunos de los asuntos que ha manejado el Gobierno de la Ciudad marca un déficit importante en lo que a gestión se refiere, y sobre todo en comparación con lo que se anunciaba y se sospechaba, al convertirse –con el 62% de los votos- en un Jefe de Gobierno prácticamente plebiscitado por la ciudad.

Cuando asumió hace un año, Mauricio Macri anunciaba y proyectaba muchos más y mejores cambios que lo que hasta ahora pudo realizar. Es cierto que un año, en un mandato de cuatro, es apenas un 25% de la gestión. Y también es cierto, para hacerle justicia a Macri, que muchas de las políticas iniciadas en el curso de este complicado 2008 todavía no han podido dar verdaderamente productos factibles y fehacientes que acrediten su característica positiva. Pero si observamos algunos de los hechos que abren un compás de espera muy ominoso de cara al 2009, algunos de ellos son en verdad extraordinariamente preocupantes.

La connivencia denunciada entre Mauricio Macri y la familia Kirchner tocante al juego organizado en la Capital Federal es verdaderamente escandalosa. Si en las próximas horas Macri no consigue, no puede o no sabe despegarse de lo que aparece claramente como una imputación gravísima que destruye toda su presunta intención de diferenciarse del kirchnerismo, estaremos en presencia de una defraudación moral y política muy grande.

Además, los últimos episodios de voto trucho en la Legislatura de la Ciudad por parte del partido de Macri están indicando que en el seno de una fuerza política aparentemente nueva y absolutamente reacia a las viejas prácticas, han reaparecido, casualmente, las peores prácticas de aquélla vieja política que el partido de Macri quería, de alguna manera, enterrar.

Restan, por otro lado, al cabo de este primer año, algunas asignaturas pendientes de enorme gravedad.

Macri, desde luego muy perjudicado por muchas decisiones judiciales, no ha conseguido verdaderamente avanzar al cabo de un largo año en el negocio del mobiliario urbano, que además de ser un negocio, sigue siendo un formidable spaghetti de intereses cruzados. Pero, además, esto indica que Buenos Aires –una de las grandes megalópolis del mundo- sigue siendo un lugar absolutamente clandestino a la hora de la nomenclatura urbana. La falta de mobiliario urbano condena a Buenos Aires a la condición de una ciudad de segunda categoría.

El Teatro Colón sigue siendo, con sus idas y vueltas, con los zigzagueos y los problemas que revelan mucha improvisación y mucha ignorancia, un enorme signo de interrogación.

Los avances en el tránsito de la ciudad han sido interesantes desde el punto de vista de la intención, pero sumamente mediocres por ahora desde el punto de vista de las realidades efectivas.

En materia de recolección de residuos, el Gobierno se ha preocupado y ha anunciado muchos cambios, pero la ciudad de Buenos Aires sigue siendo insoportablemente sucia y la suciedad es particularmente visible en aquellos barrios en donde viven las clases medias bajas y los sectores más humildes. Es increíble que la ciudad tenga absolutamente limpio -como si fuese verdaderamente una cajita de oro- a Puerto Madero, cuando el resto de la urbe permanece hasta las primeras horas de la madrugada absolutamente mugrienta.

En materia de espacio público, se avanzó pero se retrocedió, un movimiento muy típico del macrismo que amenaza con cambios que luego no puede, no sabe o no quiere ejecutar.

Por otro lado, le hace mucho daño a Mauricio Macri el hecho de no poder ni querer apartarse de las especulaciones políticas nacionales. La confirmada salida de Gabriela Michetti como vice jefa de Gobierno, vuelve a renovar el viejo fracaso de una estrategia política que, en su intención de ser nacional, se olvida de ser regional, e inclusive municipal.

Claro, para hacerle justicia hay que también agregar que desde el lado del kirchnerismo se ha hecho todo lo humanamente posible por complicarle la vida a Macri. Con algunos personajes tristemente emblemáticos, como el incalificable Roberto Gallardo, el hombre que es su condición de juez contravencional, pretende ser una suerte de Superman de las causas más particulares. Él, que pretende hacer de su condición de juez contravencional una suerte de estrella super poderosa del firmamento político, pretende también, por ejemplo, designar directores de hospitales.

Ahorcado por la falta de financiamiento en lo que tiene que ver con el apoyo del Estado nacional, Mauricio Macri inicia un segundo año en donde deberá ya ejecutar en el primer semestre, y de manera fehaciente, obras e iniciativas que puedan rectificar la impresión de que anunció mucho más de lo que estaba en condiciones de concretarle a una ciudad que lo votó esperanzada, un esperanzamiento que comienza a diluirse, lamentablemente, como sucedió con ya otros gobiernos.

Dentro del panorama de notas que odio hay un dossier en el kiosco que recomiendo y es el de el número de Diciembre de El amante



Más allá de darle la tapa a un de los mejores estrenos del año, la película de Robert Rodríguez, dedican 24 páginas a un dossier sobre 25 años de cine en Democracia que incluye un reportaje a Manuel Antín, director del Instituto de cinematografía en los años de Alfonsín que hace una especie de memoria y balance que vale la pena leer.

No tengo planes.
Ni citas.
Ni entrevistas con nadie.

Así que exploro ociosamente.
Almas y ciudades.

Geográficamente provengo de
y pertenezco al grupo
que llaman Holandeses de Pennsylvania

Pero en realidad soy un ciudadano
del mundo
que odia el Comunismo y tolera la Democracia

Sobre la cual dijo Platón hace 2000
años,
Que era la mejor forma de mal gobierno

Estoy explorando simplemente Almas & ciudades
Desde el punto de vista privilegiado.
De mi torre de marfil construida.
Construida con la ayuda
del Opio

Eso basta. ¿Verdad?


Jack Kerouac

Mas clásicos navideños, este va cantado por Sinatra (clickeen en la letra)


The Christmas waltz

Frosted window panes, candles gleaming inside
Painted candy canes on the tree
Santa's on his way, he's filled his sleigh with things
Things for you and for me

It's that time of year when the world falls in love
Ev'ry song you hear seems to say "Merry Christmas,
"May your New Year dreams come true"
And this song of mine in three-quarter time
Wishes you and yours the same thing, too



(It's that time of year when the world falls in love)
(Ev'ry song you hear seems to say)
"Merry Christmas, may your New Year dreams come true"
And this song of mine in three-quarter time
Wishes you and yours the same thing, too

Hay elecciones en Newell´s y el Loco Bielsa se mando un escrito que ya quisiera yo verlo escrito por un senador de la nación. Para los que no entiendan de que se habla cuando se habla de poder corrupto e impunidad les dejo este link a una nota con el actual presidente de la institución que me pasó mi amigo el SR R.

Seguimos con el espíritu navideñoa aunque a Carlos Polimeni del Diario Sur no le guste


Ven a mi casa esta navidad



Tú que estás lejos de tus amigos,
de tu tierra y de tu hogar,
y tienes pena, pena en el alma,
porque no dejas de pensar.
Tú que esta noche no puedes
dejar de recordar,
quiero que sepas, que aquí en mi mesa,
para ti tengo un lugar.

Por eso y muchas cosas más,
ven a mi casa esta Navidad.

Por eso y muchas cosas más,
ven a mi casa esta Navidad.

Tú que recuerdas quizá a tu madre
o a un hijo que no está,
quiero que sepas, que en esta noche,
él te acompañará.

No vayas solo por esas calles,
queriéndote aturdir,
ven con nosotros y a nuestro lado
intenta sonreír.

Por eso y muchas cosas más,
ven a mi casa esta Navidad.

Tú que has vivido, siempre de espaldas,
sin perdonar ningún error,
ahora es momento de reencontrarnos,
ven a mi casa, por favor.

Ahora ya es tiempo, de que charlemos,
pues nada se perdió,
en estos días, todo se olvida,
y nada sucedió.

Por eso y muchas cosas más,
ven a mi casa esta Navidad.

Por eso y muchas cosas más,
ven a mi casa esta Navidad.

Por eso y muchas cosas más,
ven a mi casa esta Navidad.

En los extras de la primera temporada de Lost uno de los ejecutivos de la productora cuenta que en una de esas braimstorming de donde salen proyectos dijo que quería hacer la versión televisiva de Naufrago. Algunos de sus pares lo miraban y le preguntaban si que quería hacer una serie con un tipo y una pelota.
El ejecutivo llamó a un guionista que escribió una primera versión horrible, siguieron otras versiones y al cuarto capítulo jugaban a las bochas con cocos. El proyecto no avanzaba. Hasta que ese guionista original se juntó con otro guionista y productor que estaba desarrollando otra serie, Alias. JJ ABraham se sumó entonces a ese proyecto varado y cuentan que en la primera reunión pegaron onda, el guionista cayó a la reunión con una remera vintage de Star wars. La magia se produjo en ese momento y nació Lost. La historia explica lo importante de tener una industria que no sólo vaya a lo seguro sino que se atreva a innovar y a darle vía libre a los guionistas. Esa industria sabe que las historias son lo ecencial del tema y por eso la huelga de gionistas que hubo hace unos meses allá en Hollywood fue una catastrofe.
Entré al mundo de Lost por la mitad del juego, cuando a mi alrededor los fanáticos dicen que es lo má grande que se ha visto en mucho tiempo y cuando no hay crítico o escritor que no se haya puesto a escribir y a pensar sobre este fenómeno que se llama Lost.
Tuve la primera temporada abandonada poco más de un año sin poder ver mas allá del tercer disco, lo intenté varias veces hasta que me decidí. A favor de que las últimas semanas del año se vuelven insoportable en los medios, llenas de refritos, de listas, de balances de pelotudeces bah. Agarré esa caja abandonada y me senté frente al televisor, me subí al vuelo 815 de Oceanic y me accidenté con ellos sobre una isla insólitamente perdida o quizás no sea una isla quien sabe porque a esta altura de la tercera temporada nada es claro y por momentos uno piensa que es todo una alucinación de un interno de una clínica psiquiatríca ´y por momentos cree que es una conspiración de alcances universales. El relato de Lost se abre como el jardín de senderos del cuento de Borges aunque la referencia de Abraham sea Bioy Casares y su librito La invención de Morel.
La mejor forma de ver estas series es en las cajas de la temporada y eso es porque la televisión no es sólo la caja idiota que muchos insisten en ver y criticar sin verla realmente. Esos críticos bienpensantes que sólo saben aferrarse a sus viejas ideas y a sus vetustas fórmulas ideológicas, que se asustan por los enanos en el hielo de Tinelli se olvidan que no sólo de esos programas se alimenta la tele no se dan cuenta de que el lugar social que alguna vez tuvieron las novelas y el cine hoy está ocupado por la televisión. En ningún otro medio podría desarrollarse algo como Six feet under, Los soprano, o Lost.

Y acá tienen una conferencia de JJ que me mandó un amigo

La canción la canta Bob Hope en la película El hijo del cara pálida pero entre una foto de él o una de Jane Rusell elegí una de ella por razones que saltan a la vista y porque él hubiera elegido eso también.

Buttons and bows

East is east and west is west
And the wrong one I have chose
Let's go where I'll keep on wearin'
Those frills and flowers and buttons and bows
Rings and things and buttons and bows

Don't bury me in this prairie
Take me where the cement grows
Let's move down to some big town
Where they love a gal by the cut o' her clothes
And I'll stand out
In buttons and bows

I'll love you in buckskin
Or skirts that I've homespun
But I'll love ya' longer, stronger where
Yer friends don't tote a gun

My bones denounce the buckboard bounce
And the cactus hurts my toes
Let's vamoose where gals keep usin'
Those silks and satins and linen that shows
And I'm all yours in buttons and bows

Gimme eastern trimmin' where women are women
In high silk hose and peek-a-boo clothes
And French perfume that rocks the room
And I'm all yours in buttons and bows

The Christmas song

Chestnuts roasting on an open fire Jack Frost nipping at your nose
Yuletide carols being sung by a choir and folks dressed up like Eskimos
Everybody knows a turkey and some mistletoe
Help to make the season bright
Tiny tots with their eyes all aglow will find it hard to sleep tonight
They know that Santa's on his way
He's loaded lots of toys and goodies on his sleigh
And every mother's child is gonna spy
To see if reindeer really know how to fly
And so I'm offering this simple phrase to kids from one to ninety two
Although it's been said many times many ways
Merry Christmas merry Christmas merry Christmas to you

El triunfo de Pampita sobre Laura Fidalgo ha partido el país al medio, de un lado los adoradores de lo espontáneo, lo nuestro, lo gauchito, lo autóctono, los culos perfectos y las putitas. Del otro los pretenciosos, los que se imaginan a Fidalgo con tutú y haciendo Giselle, los que creen que es fina la danza clásica que enseñaban en el instituto de la esquina.
Los adoradores de Fidalgo son los que se creyeron que Castrilli era un justiciero, los que creen que es lo mismo la corrupción del que paga de mas por una entrada al cine (no les encanta que se de un ejemplo antediluviano?) que la corrupción de un ministro, los que votan por Lilita, la línea Fidalgo es de lechuguinos y remilgados.
Este blog claro está la banca a Pampita y al que no le gusta que se joda!

(Nashville, Tennessee, 22 de abril de 1923 - Los Angeles, California, 11 de diciembre de 2008)

Si me dijeron puto por Babasonicos ni quiero pensar loque van a decir cuando clickeen acá

pero no nos desviemos, It´s christmas time!

Jesus is My Friend by Sonseed

Jesus is a friend of mine
Jesus is my friend
Jesus is a friend of mine
I have a friend in Jesus

Jesus is a friend of mine
Jesus is my friend
Jesus is a friend of mine

He taught me how to live my life as it should be
He taught me how to turn my cheek when people laugh at me
I’ve had friends before and I can tell you that
He’s one who will never leave you flat!

Chorus

He taught me how to pray and how to save my soul
He taught me how to praise my god and still play rock and roll
The music may sound different but the message is the same
It’s just an instrumental praise his name

Chorus

Jesus is a friend of mine
Jesus is a friend of mine

Once I tried to run, I tried to run and hide
But Jesus came and found me and he touched me down inside
He is like a mountie, he always gets his man
And he’ll zap you any way he can. Zap!

Chorus

He loves me when I’m right, He loves me when I’m wrong
He loves me when I waste my time by writing silly songs
He loves me when I’m quiet and I have nothing to say
He’ll love me when I’m perfect if I ever get that way

Jesus is a friend of mine
Jesus is my friend
Jesus is a friend of mine
I have a friend in Jesus

Jesus is a friend of mine
Jesus is my friend
Jesus is a friend of mine
I have a friend in Jesus

Jesus is a friend of mine
J-J-J-Jesus
Jesus is a friend of mine

Dicen algunos que el triunfo de Pampita es el triunfo del glamour.




Basta de mentiras nada que salga de un programa de Tinelli puede tener glamour, el triunfo de Pampita es el triunfo de nuestra típica criollita argentina, trolona y gauchita.
Además la otra por mas novio que muestre da lesbiana y frígida.

Y bueh no sólo los católicos tenemos festejos este mes así que ese buen chico judío llamado Adam Sandler compuso una

Hanukah song

"ok ok this is a song that uh, theres a lot of Christmas songs out there
and uh not to many Hanukah songs so uh i wrote a song for all those
nice little Jewish kids who don't get to hear any Hanukah songs."

Put on your yamakah,
here comes Hanukah,
so much funnukah to celebrate Hanukah,
Hanukah is,
the feastival of lights,
instead of one day of presents we have eight crazy nights!

When you feel like the only kid in town,
without a Christmas tree,
Here's a list of people who are Jewish,
just like you and me!

David Lee Roth,
lights the Menorah,
so do James Konkirk Dougalas and the late Diana Shora,
Geuss who eats together at the Carnagi Deli,
Bosher from Shanana and Arthur Fonza Relli!

Pualoman half jewish,
Goldi Hans too,
put them together what a FINE lookin jew!

You don't need Deck the Halls or The Jingle Bell Rock,
cause you can spin a dradle with Captian Kirk and Mr. Spock!
(both jewish!)

Put on you yarmakah,
its time for Hannukah,
the owners of the Seattle supersonikahs,
celebrate Hanukah!

OJ Simpson,
NOT A JEW!,
but geuss who is?,
Hall o' famer Rod Karou!

We got Ann Landers and her sister Dear Abby,
Harrison Fords a quater Jewish!,
NOT TO SHABBY!

Some people think,
Ebaniser Scrooge is,
well he's not but geuss who is?,
all three Stooges!!!

So many Jews are rich o' biz,
Tom Cruise isn't,
but I heard his agent is!

Tell your friend Veronica,
its time to celebrate Hanukah!,
O don't forget a harmonica,
on this lovely lovely Hanukah!
So drink your gin and tonicah,
and smoke your marajuanica!
if you really really wannukah,
have a happy happy happy,
HANUKAH!

Susana Giménez cierra su año con algo que ella llama CAMBIO DE ROLES. El invitado es Oscar González Oro que cuando escuchó el título enseguida dijo que si pero se decepcionó un poco cuando le dijeron que el nombre sugestivo apenas indicaba que él iba a entrevistar a Su.

Mi amigo Rafael, peronista y kirchnerista a ultranza me invitó a comer a Lola, antes solía invitarme a El general pero desde que los socios se dividieron Rafael prefiere no ir para no participar de esa interna gastronómica. Mientras tomábamos el café me aleccionó.
- Vos y ese negro amigo tuyo se hacen los graciosos y ninguno entendió nada. Por empezar que no se enteren en Sarandí que tu amigo está leyendo filosofia porque en cuanto vuelva se lo garchan de parado. Ahora con respecto a tu decepción infantil con Nestor y Cristina te explico que la presencia de Rico en las filas del kirchnerismo no hace mas que confirmar el rumbo setentista.
- mmm no me parece- dije timidamente
-Te explico, hasta hace un tiempo estaban los montoneros, los del ERP, los combatientes sociales bueno ahora se integra a la segunda parte de esa década representada por Don Aldo. El setentismo sigue por otros medios papá!

GOLONDRINAS
En Pupitres salpicados de inscripciones
No se sabe de cuántas generaciones
Aprendías a volverte un aspirante
A un empleo que ya no estaba vacante.

En el boliche de la esquina te fumaste
Los primeros cigarrillos y empezaste
A tambalearte entre nuevos sentimientos
A inclinarte frente a nuevos monumentos.

Te enteraste
por canales
especiales que la historia no paraba en los manuales
Te dieron línea y te dejaron en ablande
Eso de qué vas a hacer cuando seas grande.

La militancia en el gremio poco a poco
Cada vez te iba llenando más el coco
Apartaste los estudios de tu mente
Era tiempo para cosas más urgentes.

Se derrumbaba el país de tus abuelos
A tus padres alguien les tomaba el pelo
Un horizonte diferente se asomaba
Todo era cuestión de ver quién lo peleaba.

Te creias
que la cosa
se venia, y tu forma de vivir correspondia
A ese estado turbulento a ese fuero
De ser nada más que un simple compañero.

De un clarinazo le cortaron le cabeza
A tus sueños y delirios de grandeza
Tus allegados escapaban o caían
O cambiando de color se protegían.

Te salvaste de torturas y sermones
Te esperaban más dicretas represiones
Te confinaron a rutinas de laburo
Y a guardar tus opiniones en lo oscuro.

No te habías
educado
para eso pero bueno eran las cosas del progreso
Te transformaste despacito en una alfombra
Y seguías los consejos de tu sombra.

Ya no sabías demasiado lo que eras
Ya no había socialismo ni carrera
El matrimonio los hijos y la casa
Se robaron tu cariño por las masas.

Por muchos años fuiste un pobre berverecho
Chacinado sobre el piso bajo el techo
No esperabas otra cosa mayormente
Pero tu desesperanza de repente....

Fue convertida
fue desecha
Revocada por los vientos de la nueva marejada
Y empezaste nuevamente con reuniones
Asambleas pegatinas y camiones.

El entusiasmo al principio fue muy grande
Tanto como tiempo atrás lo fue el desbande
Pero luego viste atrás de tus buzones
Que no era soplar y hacer revoluciones

Y te volviste más reacio más disperso
Ya no te calzaban bien los mismos versos
Recuperaste una parte de tu ego
Pero en otras no prendía el mismo fuego

Te quedaste crepitando en la ceniza
De esa llama cada vez más indecisa
No renunciaste a seguirla y te pesa
Que tampoco le jugaste a la cabeza

Y te quedaste
crepitando
la ceniza de esa llama cada vez más indecisa
No renunciaste a seguirla y te pesa
Que tampoco le jugaste a la cabeza.

(Leo Masliah)

El lugar común dice que en esta época de Navidad tenemos que hacernos los piolas, los superados, los deprimidos y hablar mal de las fiestas. Empezando por aquellos que por estos días se ponen a recordar la lista de los que antes participaban de la mesa navideña y ahora ya no y siguiendo por humoristas de trazo grueso que se regodean con las miserias humanas que se exponen en las reuniones familiares y siguiendo por aquellos que justo en esta época se les ocurre sacar a relucir su odio a la Iglesia católica que a esta altura es como odiar a la FIFA. Todo está armado para que sea cool hablar mal de las fiestas de estos días.
Harto de esa mala onda, de ese gesto adusto, de esa idea de ponerse racional y ponerse a discutir sobre la verdad o no de Jesucristo cuando lo único que importa es chupar y morfar a morir propongo aceptar la propuesta de fiesta constante. Vayamos a todas las fiestas de fin de año del trabajo, del anterior trabajo y del otro trabajo, aceptemos ver a los del grupo hagobarcosdentrodebotellasdecognac que lo invitan via faceboock a un brindis en una lancha del tigre, veamos a la gente que no vemos nunca, vayamos a ver todos esos show y conciertos con fuegos artificiales que organizan los municipios por estas fechas y si les sobra algo de guita compren regalos para la mayor cantidad de comensales de la mesa navideña posible que a la gente, si los de la familia son gente también, le encanta que le regales y es una buena manera de asegurarse que a uno le sirvan como la gente. Tomemos champagne, ananá fizz, sidra o fresitas si la plata no da para más y explotemos con esos pan dulce de caja empresarial, acabemos el mantecol, las frutas secas y la ensalada de fruta con helado que se prepara para meterle algo fresco al estómago cuando ya está que arde y no hay anti ácido que calme ese ardor. Veamos varias veces Que bello es vivir (la mejor película para estas épocas lejos), veamos esa de Bill Murray en la que se encuentra con el fantasma de las navidades pasadas, veamos Gremlins y no protestemos más porque Santa Claus haya sido inventado por la Coca cola.
Son unos veinte días de emociones a flor de piel, de chupi abundante, de programas de tele que son refritos anuales, de anuarios, de gente quemada por la pirotecnia, días en que los mas viejos de la familia piden atención no vaya a ser que la próxima navidad ya no estén sentados en la mesa.
Para acompañar un poco esta maratón sensiblero/gastronómica les vamos a ir poniendo canciones acorde con el espíritu de estos tiempos.
JOJOJO FELIZ NAVIDAD Y PRÓSPERO AÑO NUEVO!


Arrancamos con este clásico en la versión libre, libérrima casi, de Richard Cheese


Jingle bells

Dashing through the snow
In a one horse open sleigh
O'er the fields we go
Laughing all the way
Bells on bob tails ring
Making spirits bright
What fun it is to laugh and sing
A sleighing song tonight

Oh, jingle bells, jingle bells
Jingle all the way
Oh, what fun it is to ride
In a one horse open sleigh
Jingle bells, jingle bells
Jingle all the way
Oh, what fun it is to ride
In a one horse open sleigh

A day or two ago
I thought I'd take a ride
And soon Miss Fanny Bright
Was seated by my side
The horse was lean and lank
Misfortune seemed his lot
We got into a drifted bank
And then we got upsot

Oh, jingle bells, jingle bells
Jingle all the way
Oh, what fun it is to ride
In a one horse open sleigh
Jingle bells, jingle bells
Jingle all the way
Oh, what fun it is to ride
In a one horse open sleigh yeah

Jingle bells, jingle bells
Jingle all the way
Oh, what fun it is to ride
In a one horse open sleigh
Jingle bells, jingle bells
Jingle all the way
Oh, what fun it is to ride
In a one horse open sleigh

Richard Cheese

Mi amiga x un poco enloquecida por las fechas pide canciones de Navidad y mando esto re ochentoso y con Boy George antes de andar amarrando taxi boys!




do they know it's christmas?
Do They Know It's Christmas?
(Paul Young)
It's Christmas time
There's no need to be afraid
At Christmas time
We let in light and we banish shade
(Boy George)
And in our world of plenty
We can spread a smile of joy
Throw your arms around the world
At Christmas time

(George Michael)
But say a prayer
Pray for the other ones
At Christmas time it's hard
(Simon LeBon)
But when you're having fun
There's a world outside your window
(Sting) And it's a world of dread and fear
Where the only water flowing is
(Bono joins in)
The bitter sting of tears
And the Christmas bells that are ringing
Are clanging chimes of doom
(Bono only) Well, tonight thank God it's them instead of you

(Everyone)
And there won't be snow in Africa this Christmas time.
The greatest gift they'll get this year is life
Where nothing ever grows
No rain or rivers flow
Do they know it's Christmas time at all?

Feed the world
Let them know it's Christmas time
Feed the world
Do they know it's Christmas time at all?

(Paul Young)
Here's to you
raise a glass for everyone
Here's to them
underneath that burning sun
Do they know it's Christmas time at all?

Chorus (Everyone)
Feed the world
Feed the world
Feed the world
Let them know it's Christmas time again

Feed the world
Let them know it's Christmas time again
Feed the world
Let them know it's Christmas time again

"Difunda esta información, sienta la
satisfacción moral de un acto de libertad",

Rodolfo Walsh.



Colaboren con los laburantes de Canal 13 y TN, difundan esta información entre amigos, colegas, militantes del área social, políticos, artistas. Construyamos canales alternativos de comunicación.



DESPIDOS EN CANAL 13 Y TN



Después del acto realizado el día 1º de diciembre frente a las puertas de Canal 13 denunciando el despido injustificado de los periodistas, Ricardo Junghanns y Marcelo Moreira, candidatos a delegados de los trabajadores de prensa de Canal 13 y TN, en el Ministerio de Trabajo se llevó a cabo una audiencia el día 3 de diciembre en la que los trabajadores solicitamos la inmediata reincorporación de los compañeros despedidos. Al mismo tiempo se ratificó la convocatoria a elecciones de delegados para el día 17 de diciembre comprometiendo al Ministerio de Trabajo a garantizarlas ante la insistente negativa de la Empresa a reconocer el derecho de los trabajadores de prensa a elegir sus propios representantes.

Después de la actitud dilatoria de Canal 13/TN, el MTSS decidió llamar a una nueva audiencia recién para el día miércoles 10 de diciembre a las 15 hs en la sede de Callao 110.

Mientras tanto, la empresa continúa ratificando su postura de no permitir el libre desarrollo de las elecciones y en una clara actitud persecutoria intenta impugnar a los candidatos que decidieron libremente presentarse en las listas oficializadas por la UPTBA para representar a sus compañeros.

Los trabajadores del área de noticias de CANAL 13 y TN seguimos denunciando el incumplimiento en la Empresa del CONVENIO COLECTIVO DE PRENSA TELEVISADA como así también del ESTATUTO DEL PERIODISTA. En la lucha por estos derechos fueron despedidos en los últimos meses, de manera injustificada y arbitraria, 15 compañeros. Entendemos que cada uno de estos despidos, las arbitrarias impugnaciones y cada maniobra de la empresa para no permitir las elecciones de delegados se debe a actos persecutorios y discriminativos que intentan cercenar el derecho a la libre expresión y agremiación de los trabajadores.

Por esto los trabajadores de Canal 13 y TN nos convocamos frente a la sede del Ministerio de Trabajo el MIÉRCOLES 10 DE DICIEMBRE A LAS 14, 30 HS.



SUMATE Y PARTICIPÁ PARA ROMPER EL CERCO INFORMATIVO POR LA REINCORPORACIÓN DE LOS COMPAÑEROS DESPEDIDOS, PARA DECIR BASTA DE DESPIDOS, BASTA DE PERSECUCIÓN GREMIAL Y POR EL RESPETO A LOS DERECHOS DE LOS TRABAJADORES.



TRABAJADORES DE PRENSA DE CANAL 13

CONTACTO: MARCELO MOREIRA 1569688423

RICARDO JUNGHANNS: 1550202540

La chimenea de los Nabokov


ENRIQUE VILA-MATAS
EL PAÍS - 30-11-2008
1 - Me fui de Saint-Nazaire, en la costa atlántica francesa, pero seguí pensando en la ciudad, concentrándome todo el rato en ella, como resistiéndome a dejarla. Y la atención misma que le seguía dispensando hizo que me fuera hundiendo en su historia. Suele ocurrirme en muchos viajes. El verdadero interés por un sitio comienza a llegarme tiempo después de haberlo visitado. Así las cosas, tampoco fue tan extraño que recibiera una carta del ingeniero de caminos Javier Rui-Wamba, donde me comunicaba que acababa de leer "las memorias de Vladimir Nabokov, que concluyen precisamente en Saint-Nazaire, donde aquel personaje extraordinario y escritor excepcional se embarcó rumbo a Nueva York dejando para siempre atrás nuestra vieja y atormentada Europa".

Javier Rui-Wamba es uno de los artífices de la rehabilitación de la base de submarinos nazis de Saint- Nazaire. Al recibir su carta, tuve de golpe la sensación de no haber abandonado todavía aquel cuarto del Hollyday Inn Express, situado enfrente mismo de la antigua base; la sensación de seguir allí, pero ahora más desahogado, como si hubiera dado un gran paso hacia ese "mundo libre de la intemporalidad" del que solía hablar Nabokov.
Y ahora, como si continuara en el Hollyday, sigo viendo la bella cúpula que se construyó en el techo del gigantesco búnker y desde la que puede verse el gran estuario del Loira. Y sigo oyendo el Bolero de Ravel, que escucho ya para siempre en compañía de Echenoz. Y luego, ya en el cuarto del hotel, miro desde la ventana hacia la izquierda y veo la extensa dársena y, más allá, los astilleros en los que, reanudando una tradición de Saint-Nazaire que la guerra clausuró, se construyen nuevamente los grandes paquebotes que un día irán a América. Miro el paisaje naval y recuerdo que en Ravel, la novela de Echenoz, hay un transatlántico, France, a bordo del cual viaja Ravel a Nueva York. Es un paquebote al que le quedan todavía nueve años de actividad por delante -nos informa Echenoz- "antes de ser vendido a los japoneses para su desguace. Buque almirante de la flota que realiza la travesía transatlántica, es una masa de acero remachada por cuatro chimeneas, una de ellas decorativa, bloque de doscientos veinte metros de largo y veintitrés de ancho, construido veinticinco años atrás en los Astilleros de Saint-Nazaire-Penhoët".
2 - En Habla, memoria, la autobiografía de Nabokov a la que se refería Rui-Wamba, hay un barco que también va a América, el Champlain, y en él una sola chimenea -blanca- en lugar de las cuatro que sabemos que había en el de Ravel. Esa chimenea le trajo problemas a Nabokov cuando el departamento de control de The New Yorker quiso cambiar algo del fragmento que iban a avanzar de Habla, memoria y trató de modificar ciertos detalles de la descripción del transatlántico en el que el escritor, huyendo de los nazis, se embarcó con su mujer, Vera, y su hijo Dmitri hacia América en 1939.
Por seguir una costumbre de la casa -en The New Yorker les gustó siempre modificar los relatos de sus colaboradores; John Cheever era muy divertido hablando de esa manía del periódico-, pretendieron cambiarle el color a la chimenea, lo que provocó una carta de Nabokov, donde les decía que, deseando seguir permaneciendo absolutamente fiel a la visión que tenía de su pasado personal, no podía cambiar el color de la chimenea, aunque si fuera necesario podía omitir mencionarlo: "Puesto que estoy absolutamente seguro (igual que mi esposa y mi hijo) de que la chimenea era blanca, sólo puedo suponer que la pintaron de blanco por orden de las autoridades militares de Saint-Nazaire y que se tomaron esa libertad con la chimenea del Champlain sin dar parte a la sucursal americana de la línea francesa".
Entre muchas otras, son formidables en Habla, memoria las dos páginas finales, cuando Nabokov narra el descenso con Vera y Dmitri hacia el muelle de Saint-Nazaire. Antes, se han paseado por un pequeño jardín geométrico de la ciudad, su último jardín en Europa. Ese jardín fue un lugar que tuvo que estar situado cerca de aquí, a la izquierda de mi ventana del Holliday, y que, como todo en Saint-Nazaire, quedó arrasado durante la guerra. Si me concentrara, podría hasta ver a los Nabokov en el momento de iniciar el descenso por una ininterrumpida hilera de casas que se interpone entre ellos y el puerto. El padre vigila los pasos del niño, que está medio enfermo y aún no sabe si podrán subirlo al barco, rumbo a la libertad. Se adivina, al fondo de la escena, una poesía secreta, tal vez el arte mismo. "En Saint-Nazaire, en 1939, en el lugar donde el ojo encontraba toda clase de estratagemas, desde ropa interior azul claro y rosa haciendo equilibrios en la ropa tendida (...), se podía distinguir, entre los confusos ángulos de techos y paredes, una blanca y espléndida chimenea de barco que asomaba por detrás del alambre de ropa tendida, a la manera de ese elemento de la compleja ilustración que, una vez localizado, no puede ya dejar de ser visto".
Al darle color a esa oculta chimenea que esperaba a los Nabokov en el último muelle, el escritor quiere sugerirnos que el arte que se esconde detrás de la vida puede estar reservándonos, cuando entremos en la última imagen mortal, otra estampida de conciencia tan intensa como el estallido original de la mente. Parece como si Nabokov quisiera decirnos que algo podría ocurrir si un día lográramos distanciarnos del mundo marcado por el tiempo humano: el estallido, por ejemplo, de un arte y una armonía ocultos en las cosas, incluso en las peores, vigilando la vida con ternura paternal y conduciéndonos desde un jardín hacia el mundo libre de la intemporalidad, hacia el blanco donde todos los caminos convergen.

Another Satellite

My heart is taken it’s not lost in space
And I don’t want to see your mooney mooney face
I say why on earth do you revolve around me
Aren’t you aware of the gravity
Don’t need another satellite

I’m happy standing on my feet of clay
I have no wish to swim your milky milky way
I say why on earth do you send your letters ’round here
Only to gum up the atmosphere
Don’t need another satellite

So circling we’ll orbit another year
Two worlds that won’t collide
So circling we’ll orbit another year
Moon still tries to steal the tide away

Don’t need another satellite
Don’t need another satellite

Abort your mission let’s just say you tried
Before you glimpse I have a darker darker side
I say why in heaven’s name do you come on these trips
Only to freeze in a total eclipse
Don’t need another satellite

So circling we’ll orbit another year
Two worlds that won’t collide
So circling we’ll orbit another year
Moon still tries to steal the tide away
Don’t need another satellite
Don’t need another satellite


XTC

A este negocito de París entraron tres chorros

y se llevaron mas de 80 millones de Euros en joyas, Alucinita está en Paris!
Yo creo que no vuelve.

Yo anuncio

Y todo aquel,
Que bese mis labios, sentirá desfallecer
Caer a un baldío aterrador,
Y cuando despierte, querrá que la luz del sol
Lo ilumine desde el ser, lo ilumine…

No tengo interior para mostrar
Tampoco soy espontáneo
Y por más que me bañe en humildad
Se evapora al rato.

Y todo aquel que toque mi fuego
Sentirá el acontecer
De verse a si mismo desde atrás
Y cuando despierte
Deseará la luz del sol
No haber muerto nunca
No haber muerto…

No tengo interior para mostrar
Tampoco soy espontáneo
Y por mas que me bañe en humildad (x3)
Se evapora al rato.

Por eso no quiero,que me conozcan
Prefiero que inventen.
Por eso no quiero que me conozcan
Por eso no quiero que me conozcan
Prefiero que inventen
Por eso no quiero que me conozcan
Y todo aquel que escuche mi voz en sus oídos
Y todo aquel que pose sus labios en los míos.

La frase de la semana

María Eugenia Ritó:

"Jodo con todas las bailarinas..."



Y agregó: "De ahí a que sea 'torta' es otra cosa..."

Un adelanto en la lucha contra la inseguridad: a partir del año que viene nuestros educandos además de estudiar mapas geográficos y políticos van a estudiar mapas de delitos, mapas de inseguridad y mapa de violaciones.