Parece que algunos no leyeron la contratapa de Fernando Peña en Crítica hablando de Guillermo Marcó. Es una pena que se lo pierdan

Marcó, el papa y yo, Evita

Me he cogido y me han cogido varios seminaristas, monaguillos y curas. Me animo a decir esto porque es verdad. Que la homosexualidad está instaladísima en la Iglesia católica como institución, y dentro de sus edificios también, es ultrasabido, señores. Tal como lo leen, adentro, en el interior de las iglesias, he cogido. ¡Basta! Como siempre digo, alguien lo tenía que decir y quien lo dice esta vez soy yo. He sido invitado y he ido a petit comités, convites, tes con masitas y mariconadas, cocktails y demás fiestitas celebradas por seminaristas, monaguillos y curas más veces de las que hubiese querido. No duden de lo que digo. Juro por Dios que es así. Lo pueden cuestionar o debatir pero aconsejo que no lo nieguen más, ya que al negarlo no le hacen un bien a nadie ni a nada. Negar la verdad no es bueno ni para el sujeto ni para el objeto. Esto que cuento es así. Estar ciegos ante los acontecimientos que ocurren en una sociedad es descuidarla, desprotegerla. Es vivir en un limbo, en una fantasía social. ¿Sobre qué realidad y fundamento es que vamos a analizar, juzgar, perdonar o condenar a los integrantes de nuestra sociedad si no contamos con la información completa? Es cierto lo que cuento, me hago íntegramente cargo de mis palabras y las firmo al pie. ¿Las pruebas? Las pruebas son mi palabra, su fe y que no me lo contó nadie. Soy la fuente, como se dice en periodismo.

Lo de Guillermito, como se sabe, no cayó bien en la cúpula. Las divas no se lo perdonaron. Ni Bergoglio, ni Radrizzani están de buenas con Marcó. La Marcó, como todo homo, necesita ser diva. El haber estado en las sombras, detrás de la peluca y los tacos de Bergoglio tantos años provocó que ahora salga con todo. ¡Con los tacos de punta! Y, como todo el que sale de esa forma, se convirtió en amenaza. Marcó es a Bergoglio lo que Riquelme a Maradona.

En la Iglesia hay, y créanlo por Dios porque lo he presenciado, una constante guerra de vedettes. Una constante guerra de divismo. Ya los trajes lo anuncian de una manera poco sutil. Sedas, linos, algodones, estolas, capuchas, capelinas, sombreros, collares, cadenas, oros, anillos, borlas, frunces, encajes, perlas, cruces y un tipo en bolas clavado en ellas lo manifiestan, lo imprimen y lo reafirman a cada instante. Para colmo de males, el Papa asumió con zapatos de Prada. ¡Son unas locas no asumidas! El que no es homo es impotente y el que no es impotente es facho, degenerado o tímido. Créanme, porque lo he visto de cerca. La Iglesia es un refugio ideal para aquellos que no cuentan con la valentía o el dinero como para ir a un psicoanalista y resolver su vida sin miedo y sin vergüenza de poder decir: “¡Esto es lo que soy y esto es lo que quiero!”.

Daniel Hadad cuenta con el extraño don de dotar de carisma a homos que carecen del mismo. Ya lo demostró con Polino, Lafauci y varias manadas de putos. Saco de esa lista al Negro Oro, ya que no solamente cuenta con toneladas de carisma, sino que sin él ni el propio Hadad tendría el poquísimo carisma que adquirió. Hadad apostó más alto, como siempre hace, y nombró a Marcó como una especie de obispo de C5N. Al final de la programación prime, Guillermito te da el besito de las buenas noches y te acuesta. Qué dulce.

En el mundillo de las locas existe un tipo de mujeres a las cuales nosotros los putos llamamos “pajareras”. Son las que le decían a Juan Castro que era un desperdicio, son las que siempre te quieren reformar, son las que en el fondo de tan liberales no se bancan que un puto no se las coja. Son las que siempre andan rodeadas de maricas. Maquilladores, decoradores, floristas, actores, diseñadores y curas destacadísimos son su corte. Ejemplos de lo que escribo hay a patadas, si nos remontamos a la historia antigua, el gran Gino Bogani, el patético monseñor Laguna y el triste Miguelito Romano son buenos ejemplos. Han sido sobadas por el poder siempre. Hasta ahí todo bien, como dicen los chicos hoy en día. Pero el efecto pajarera es a veces peligroso. Marcó es carismático, buenito, curita, preparado, como dicen las viejas, usa anteojos, es culto, es virgen… para ellas. Es serio para ellas. Y se está posicionando peligrosamente. Otra vez asistirá la clase media de este país al engaño del poder político y mediático. Otra vez encontraron al buenito de la película para que salve a la pobre clase desinformada que conviene que escuche y lea mentiras. Al igual que a los políticos les conviene que los pobres nunca se enteren ni aprendan, en otra escala a ciertos medios, a la Iglesia y a la misma clase media les conviene la ceguera. “¡Viste qué bien habla el curita de C5N!”, dicen ya las masas. “Mmmhhh… ¡Qué miedo!”, pensamos. Otra vez la demagogia, el mensaje tibio, el gris que ni salva ni cura y otra vez una sociedad que no ve ni escucha ni habla, como los tres monitos. Otra vez a engañar al pueblo. Susana tiene miedo, Hadad corre detrás y Marcó cumple su sueño de diva, mientras Blumberg con su auténtico dolor y con su estrategia obsoleta y feroz está en Babia con su barba crecida, Bergman es Barbra Streisand y los pitucos conocen la Plaza de Mayo por primera vez. Varios no fueron porque no sabían si se pedía por seguridad o por pena de muerte. Los que fueron y oraron, ¿qué pedían y por qué fueron? ¿Le interesa tanto a Marcó la inseguridad o vio la oportunidad de convertirse en el Papa argentino? ¡Qué país! Si nos sacamos las vendas sería una sociedad fantástica. Los curas, los rabinos, las divas, las gordas, las estrellas de televisión, los dueños de medios y miedos y los políticos asquerosos hacen lo que quieren con una pobre clase media aterrorizada que ya se embarca en cualquier barco con tal de no morir como cucarachas. Y yo, que no me acosté con Marcó por un pelito. Un día me invitaron a su “tecito”. Casi, casi, casi soy la señora de Marcó, casi. Casi voy, casi, como dijo Rubén Darío en “Chiripa”: “Casi casi me quisiste, casi casi te he querido, si no es por el casi casi, casi me caso contigo.” Y hoy sería Evita, tal vez, ¿o Nacha? Qué sé yo. Se igual.

A todos esos hijos de puta que lo volvieron loco cuando gobernaba y ahora que murió le dedican editoriales laudatorios a Raúl alfonsín les digo como Alfonsinista de la primera hora que se vayan bien a la concha de la lora!

Sigue el BAFICI y vamos de la cama a la sala y de la sala a la otra sala

1- Hunger de Steve Mac Queen

En los ochenta el martirio de un militante del IRA al que Margareth Thatcher dejó morir se transformó en una de las imágenes mas dolorosas de la década. Mac Queen filmó una película dolorosa, que no ahorra imágenes tremendas ni angustias. Hay diálogos extraordinarios pero el cuerpo maltrecho de Boby Sands, llagado, meado, cagado, destruido deja al espectador exhausto.

2- Iraquí short flms- Mauro Andrizzi

Propaganda de de guerra de los invasores y de los grupos de la resistencia, material de internet volcado a la pantalla del cine, atentados, publicidades, clips, propaganda de un lado y de otro. Un trabajo de investigación arduo que es apasionante y sirve como radiografía del mundo.

3- Tony Manero de Pablo Larraín

Feismo chileno festivalero, nuestros hermanos trasandinos descubren el Nuevo cine Chileno y vienen a mostrarlo acá, je, acá donde inventamos eso del Nuevo cine Argentino!
Raúl Peralta vive en el chile de Pinochet es cincuentón, quiere ser Tony Manero, Lleva una vida gris y miserable de asesino serial subdesarrollado. Brodersen y Bernades me habían advertido y sin embargo fui a ver esta película verdaderamente miserable que al decir de Alejandro Ricagno, no le para la pija a nadie. Tampoco a Tony Manero al que le hacen la fellatio más triste de la historia del cine en una escena deprimente donde el miembro fláccido de Tony aparece mustio y a media asta (sería por la muerte de Alfonsín?) y esto no es lo peor de la película porque después el mismísimo Tony le caga un traje blanco a otro personaje de la película que también quiere ser Tony Manero.
Empecé con personajes cagados de hambre y cagados de hecho y lo terminé con un personaje cagando un traje, en el medio murió Alfonsín. Lo que se dice un día de mierda

Si los actores cuando mueren se van de gira ¿los políticos se van de campaña?

El tipo pasó por la basílica en coche y dijo yo le tengo que agradecer a Dios. armó un show sorpresa, se sacudió la fobia que tenía al público, reunió a su banda y tocó media hora.
De ahi en más hay que leer en los foros de la red pelotudeces sobre que le fue a hacer un favor a la iglesia o que anda con Palito Ortega, que hay que decir fue el único que se jugó ante la justicia y se hizo responsable del tratamiento ambulatorio. En sus canciones Dios anda dando vueltas en varias letras ya desde Sui generis donde se preguntaba donde esta Dios y remataba pidiendo dime quien me lo robó.
Es importante si ahora cree en Dios más o menos?
No me parece y el repertorio elegido más bien demuestra que no se volvió un budista. El cartel qe estaba detrás de la banda tiraba algo muy al estilo Lennon. Eso es rocanrol.
Está más gordo, con dientes y un poco empastillado, pero la luz parece tan indómita como siempre



La indómita luz
Se hizo carne en mí
Y lo dejé todo por esta soledad.
Y leo revistas
En la tempestad
Hice el sacrificio
Abracé la cruz al amanecer.
Rezo, rezo, rezo, rezo.
Morí sin morir
Y me abracé al dolor
Y lo dejé todo por esta soledad
Ya se hizo de noche
Y ahora estoy aquí
Mi cuerpo se cae
Sólo veo la cruz al amanecer.
Rezo, rezo, rezo, rezo por vos.
Y curé mis heridas
Y me encendí de amor
Y quemé las cortinas
Y me encendí de amor, de amor sagrado.
Y entonces rezo.

Otro libro vinculado de alguna manera al BAFICI aunque no editado por el festival es Mi cuerpo es una celda, diario personal de Andrés Caicedo compaginado, dirigido y montado por Alberto Fuguet. El festival tiene en su programación un documental sobre este colombiano punk, adelantado a ese movimiento y que se suicidó a los 25 años. El documental incluye fragmentos de una película que Caicedo estaba dirigiendo en ese momento






Comencé a escribir a los 13 años: poemas de amor y cuentos breves, de una sola situación. Cuando mi primer cuento ambicioso, La piel del otro héroe, fue publicado en el magazine dominical del diario Occidente, de Cali, cobré ímpetu y me llené de ambicio-nes; pronto me vi recompensado por publicaciones en el periódico El Espectador, un primer premio de cuento en la Universidad del Valle, dos primeros premios nacionales, un segundo premio latinoamericano organizado por la revista Imagen, de Caracas, y dos premios universitarios de teatro. En los diarios caleños se creó algo así como un “boomcito” de Andrés Caicedo, y yo empecé a escribir mínimo cinco horas diarias una novela sobre adolescentes que ha sufrido varias transformaciones y que aún no he con-cluido; se llama Depescueznarisorejamiento.
Con la ayuda de mi hermana menor, Rosarito, para mí la más querida, soñaba con llegar a la celebridad antes de los 20 años. Pero fue pasando el tiempo y nada. Apliqué examen de admisión para estudiar letras en la Universidad del Valle, pero una confe-rencia que sostuve con Enrique Buenaventura me convenció de que lo mejor para mí era entrar al Teatro Experimental de Cali a estudiar teatro. Allí trabajé en tres obras (dos como actor y una como asistente de director), me enamoré trágicamente de una ac-triz y probé por primera vez la marihuana; creo que esto último fue lo que me dio la suficiente carga de inconformismo como para salirme del grupo, después de un viaje en calidad de hippie que hice hasta la Guajira; pero en esa época no llegué a darme cuen-ta de lo penetrado que estaba el TEC por la “mamertería” del Paco, del Partido Comunista de Colombia. De allí me salí con la disculpa de querer dedicarme de lleno a la literatura, cosa que no realicé del todo, pues comencé con el Cine Club de Cali, lo cual siempre me ha quitado tiempo. La pluralidad de quehaceres ha sido uno de los motivos para que yo no desarrollara ninguno a cabalidad. Pero el Cine Club me comenzó a dar plática y yo me fui interesando más por el estudio del cine; dicté un curso en la U. del Valle y luego en un colegio de bachillerato.
Después vendría mi viaje a USA, a Los Ángeles, para intentar vender dos guiones de horror: cuando me di cuenta de todo el pro-blema de lenguaje que había de por medio, desistí y me dediqué únicamente a ver cine, mientras me durara la plata. Vivía yo al frente del teatro The New Vagabond que daba programas especiales de 8 o 16 películas; es decir, todo el día. O sea que yo me levantaba a las ocho de la mañana, cruzaba la calle desayunado ya, y entraba al teatro, a mi cita con la oscuridad, para salir a eso de las once o doce de la noche o ya de mañana; y fue allí cuando probé por primera vez las anfetaminas. A Colombia regre-sé un tanto desilusionado (Hollywood no existía) después de casi un año de pasar trabajos, de mantener un recuerdo de mi tierra magnificado por la distancia. Vine con la idea expresa de editar una revista, y a los cuatro meses ya teníamos en circulación nuestra Ojo al Cine, que fue un éxito de venta y de crítica. Mientras tanto, yo había publicado crítica de cine en Occidente, El Es-plendor, El País, y recién cuando se fundó el diario El Pueblo. Y también en la revista Hablemos de Cine, lo que había sido uno de mis sueños dorados.
Así fui haciéndome a un reconocimiento nacional como entendido en cine, pero aún tenía problemas con la droga, sobre todo con las pepas, pues yo comencé a tomar Valium 10 cuando hacía viajes por tierra de Cali a Bogotá. No tenía mujer, ni me interesaba. Tomaba mucha cerveza y me la pasaba contento en Cali, mucho más después de que me hice muy amigo de Clarisol y Guiller-mo Lemos, dos niños superprecoces y superperversos, y fui dando la imagen del niño que no ha crecido o se niega a crecer: ellos me hicieron probar los hongos y el Daprisal, y yo estaba contento con mi pose silvestre porque así desconcertaba a los inte-lectuales de profesión, a los que he detestado siempre, y bastante es el mal con pullas indirectas que me han hecho. Pero como todo el mundo deseaba y admiraba a Clarisol, no se podían meter conmigo, pensaban “ese va a acabar mal”, pero no decían na-da. Pero terminé mal, la pura verdad. Con Clarisol hicimos un pacto: “Tú aparentas mi edad y yo la tuya”, y así pasábamos el tiempo, cada uno desconcertando a su manera. Pero llegó Patricia y todo se acabó.
Con Clarisol había conocido una especie de vida salvaje. El amor salvaje de Patricia me trajo a una más cercana realidad, aun-que también peligrosa. Yo la conocía a ella desde hacía dos años, pero no le había parado bolas, desinteresado como estaba por toda mujer hecha y derecha. Pero mentiras; Patricia resultó ser una niña malcriada, exigente y desconfiada. Ella me sedujo y me atrapó. Su amor fue como un viaje sin regreso por la selva más tenaz de todas, la del Chocó; fue como pasar hambre y darse después un festín y emborracharse con cerveza helada. Yo creo que ambos éramos unos niños al conocernos y juntamos nues-tras malas crianzas y hacíamos el amor de una forma perfecta. Por varios meses yo fui su segundo hombre, hasta que las cir-cunstancias me llevaron a ser el único, el primero. Y no, todo esto está mal escrito. Su matrimonio iba ya muy mal cuando nos conocimos, y por pura coincidencia feminista yo me dejé seducir, porque era testigo de lo mal que la trataba su marido. Además él, Carlos Mayolo, había arruinado por su mal genio un filme que realizamos en 1971: Angelita y Miguel Ángel, en 16 mm y con guión mío. Pero no creo que haya sido venganza; hice a medias el amor con ella y me gustó muchísimo y quedé enamorado co-mo nunca en mi vida. De ahí, nuestra relación fue siempre incompleta, y su marido, como dice el proverbio, fue el último en sa-berlo; nos pilló in fraganti en el último Festival de Cine en Cartagena. Pero con él ya todo estaba dañado, y la cosa no fue muy grave. En el intervalo yo trabajé durísimo con el grupo de teatro de la U. del Valle en mi obra El mar, sobre el desorden, sobre el trabajo acumulado y sobre la relación difícil con los objetos (incapacidad manual), además de ser a la vez un comentario crítico (no sé cómo me las arreglé para lograrlo) a dos novelas magníficas: Moby Dick, de Melville, y Arthur Gordon Pym, de Poe. Con perdón de todo el mundo, esa fue mi (fatua) obra maestra. No duró más que tres días en cartelera, ya que el protagonista celebró tan duro el éxito del estreno que hasta hoy sigue borracho.

Mi relación con Patricia ha estado sujeta (ya no) a un grado tal de inestabilidad que yo tuve que recurrir al triple Valium 10. Prime-ro que todo ella se demoró mucho en dejar de amar a Carlos, y a mí me tocó presenciar una escena de súplica y de amor en va-no tal, que me pegó uno de los mayores sustos de mi vida. Y lo que lo acaba a uno no es la droga sino los sustos. Después de eso yo me porté muy duro con ella, repitiéndole que ya no había caso, que ya no la quería, y eso y la separación con su esposo la condujeron a una especie de locura por los hombres; hizo el amor con el más grande y el más chiquito de los cineclubistas de Bogotá, pero siempre venía hacia mí. Y yo estaba bastante golpeado, a medias destruido, ya que “el más grande” era uno de mis mejores amigos, y yo nunca le perdoné lo que hizo con Patricia. La verdad fue que ella me utilizó como muleta, me expuso como escudo de su inestabilidad, y yo tenía que estarla cuidando, impidiendo toda clase de rumba, convencido, como dice la canción, de que las rumbas no son buenas, que hacen daño y que dan penas. Además, ese ambiente ya estaba para mí completamente pasado de moda. Hará unos tres años yo fui un muchacho superrumbero, tanto que escribí una novela sobre todo eso. Pero me aburrió el esnobismo y la vulgaridad de la rumba, y fue precisamente en mitad de una rumba que yo intenté suicidarme por prime-ra vez, cortándome las venas después de tomar 25 blues, como le decimos nosotros al Valium de 10 mg. Me despertó el mismo ruido de mi sangre goteando sobre el piso de madera, y minutos después cicatrizaría. Pero como ni me hicieron lavado de estó-mago estuve todo pepo como 15 días. Después, quedé muy propenso al llanto, por todo lloraba como un niño, y hablaba imitan-do a Patricia. Estaba, creo yo, a un paso de la locura. La segunda vez que intenté suicidarme está rodeada de circunstancias más allá de mi memoria. Según parece me tomé 125 pepas y discutí mucho con ella. A los varios cinco o seis días me vine a desper-tar en “cuidados intensivos” creyendo, por la calefacción, que estaba en Cali.
Me llegaba el recuerdo de Patricia como el de un ángel guardián y experimentaba ráfagas de felicidad indefinida e inconclusa. Ahora, pasado ya un mes de estar en esta clínica, tengo planes urgentes para el futuro inmediato; sacar un número 5 de Ojo al Cine que sea mejor que los anteriores, gestionar la publicación de mi novela Que viva la música, con las dos editoriales que me la han comprado y arreglar la publicación de un libro de cuentos con Eduardo Agudelo, el dueño de la editorial que me saca la revis-ta; asimismo, comenzar dándole forma al libro que tengo planeado sobre Los Rolling Stones, entroncándolo con el relativo fraca-so de mi generación. Yo siempre estuve muy influenciado por la música de los Stones y por su postura lumpesca ante la vida, aunque estuvieran disfrutando del puesto No.1 en la industria (que a hoy está en plena decadencia artística) del rock and roll. Ya creo haber salido de ese estado de confusión en el que no terminaba ningún trabajo ni la lectura de algún libro, y para todos era una intolerancia que me estaban haciendo enemigos de todos los que eran amigos míos.
Quiero escribir un ensayo que, ante la decadencia del cine mundial ligado a la superperfección técnica, se llame por un “cine im-perfecto”, parafraseando un artículo del cubano Julio García Espinoza, y análisis de los filmes que más admiro: Persona, de Ing-mar Bargman; Psicosis, de Alfred Hitchcock; y Lilith, de Robert Rossen.
Así es.
Ha podido ser mejor, pero qué le vamos a hacer.

Mis padres se conocieron en la población de Silvia, Cauca, donde mi madre estaba interna y mi papá trabajaba en la finca de mi abuelo, a quien yo no conocí. Puede que haya sido amor a primera vista. El hecho es que se casaron a los pocos meses, siendo mi mamá un poco más rica que la familia de mi padre. Carlos Alberto tenía deseos de irse de Popayán, y con mi mamá tuvo la oportunidad de ocupar un puesto bastante prominente en Cali, en medio de la familia Estela. Según lo que él me ha dicho, los Estela se demoraron en aceptarlo. Y mi papá ha sido una persona tímida, un tanto débil de carácter aunque no de fuerza física. Él se ha refugiado en mi mamá. Pues ella ha sido fuerte, decidida, audaz, muy femenina. Cuando tuvo su primer hijo se dedicó a él (ella) y olvidó toda clase de compromisos con sus amistades, e incluso con mi padre, que aún experimentaba deseos de salir de noche, ir a un cine, etcétera. Pero cosa bien curiosa: en cada embarazo mi madre iba mucho al cine; sobre todo, ella me dice, cuando quedó embarazada de mí. Los primeros años de matrimonio fueron dificultosos desde el punto de vista económico y a mi papá lo atormentaba esto: hizo muchos negocios y todos terminaban por salirle mal: compraba una casa y la vendía al tiempo por alguito más de moneda, lo cual ponía a mi mamá en una situación muy incómoda de inestabilidad. Observando antiguas fotos me da una gran tristeza ante la juventud de mis padres, alegre a pesar de todo, muy vital. Lo que yo pensaba antes era que todo lo soportaría, menos que mis padres fueran testigos de mi vejez; o sea, morir antes que ellos. En realidad mi padre siempre ha vendido su fuerza de trabajo: como administrador de las fincas de gentes millonarias, como gerente o subgerente de firmas avíco-las, etcétera. Él ha debido sentir mucha alegría cuando yo nací, pero muy pronto fue creciendo una rivalidad entre él y yo, hasta que, hará menos de un año, me propuso que no nos habláramos más, que no nos metiéramos el uno con el otro, y yo quedé to-do descortado, un tanto asustado, sin saber qué decir. Mi mamá ha sufrido mucho con estas peleas de los dos. La política de ella ha sido darnos a nosotros sus hijos todo lo que ella cree que necesitamos; puede que con eso me haya perjudicado, pero ante esto cabe hacerse una pregunta: ¿no hubiera sido peor que nos hubiera negado todo lo necesario y hasta todos los pequeños lujos?

Yo había sido un niño muy deseado. Mi mamá había quedado embarazada ocho veces, pero sólo había logrado tener tres niñas y había perdido un hijo hombre, Juan Carlos, que hoy andaría por los 30 años. Mi papá deseaba otro hijo hombre. Yo creo que en ellos el coito nunca estuvo separado de la idea del embarazo. Así que nací yo, rodeado de gustos y de favores, en un hogar de ilustres apellidos pero económicamente de clase media. Dicen que pesé diez liras y era horrible, de chiquito. Lo que recuerdo de esa época tan temprana es que sólo me gustaba andar cogido de las faldas de mi mamá y hacerme debajo de los árboles de guayaba para imaginarme perdido en los bosques. Y que organizaba peleas de vaqueros imaginarios con contendores de aire, y yo gesticulaba, daba puños, gritaba para mis adentros, amenazaba, actuaba en bien de la justicia. Un día, después de varios mi-nutos de estar improvisando una pelea de estas, volteo a mirar y está toda mi familia observando con interés y riéndose. Yo me escondí, muy avergonzado. Desde ahí el sentido de vergüenza está muy ligado a mi vida. Pero la peor vergüenza es la que viene después de que no se hace lo que se debería.

Antes, mucho antes de que me prendara de mujer alguna, mi corazón ya había sido ganado por la violencia. Dicen que mi madre se puso fea cuando me tenía adentro, de tantas patadas y manotazos que le di. Y al nacer la dejé como con cuarenta kilos de menos. Fui un niño gordo, cabezón, travieso como él solo. La primera cagada que recuerdo fue en el kinder del Pío XII: rellené de anzuelos un ponqué de Navidad, y varios alumnos resultaron heridos. No me pudieron probar nada, pero de todos modos me ex-pulsaron y de allí pasé al Liceo Ciudad de Cali, en donde me la pasaba soñando con cagadas por venir. A los 12 años me regala-ron un rifle de copas y me la pasaba tirándoles a los ventanales de los vecinos hasta que éstos pusieron la queja y mis padres me decomisaron el rifle. Yo, claro, quedé muy descontento con esta medida y ahorré durante dos veranos para comprarme mi rifle de copas, uno más grande, más serio y potente.
En quinto de primaria ya todos me decían “el loco” y yo hacía todo lo posible para cimentar esta fama: un día llamé como a cin-cuenta taxis a la casa de Germán Azcárate, y observé, divertidísimo, todo el barullo desde mi balcón. El papá de Germán salió protestando que ellos no habían llamado a ningún carro, pero no le creyeron y había algunos que querían cobrarle la carrera. Yo me reí hasta que los ojos se me aguaron, y ahora siento lo mismo que sentía cuando pequeño: un sol inmenso que se pone, de-ntro de mí, en el horizonte, y que era presagio de grandes aventuras en contra de mis semejantes y hoy es signo de cagadas por venir; como no hay nada más que hacer en esta vida, pues entonces conformémonos con las travesuras que pueda realizar, las acciones neutras, las acciones que producen sufrimientos en los otros, las malas vidas, la sequedad de los corazones, la luz del sol, el reverberar la apatía de ahora que escribo automáticamente, pues no puedo avanzar en este relato.


*Este es un fragmento de Mi cuerpo es una celda, una autobiografía de Andrés Caicedo (Colombia, 1951-1977), cuya “dirección y montaje” corrió a cargo de Alberto Fuguet (Chile, 1964). Lo reproducimos con autorización de Editorial Norma, que la incluye en su colección La otra orilla.
Fuguet revisó e investigó la corta vida del escritor colombiano Andrés Caicedo, quien se suicidó a los 25 años en 1977 (ya lo había asegurado en su única novela, ¡Que viva la música!: vivir más de 25 años era una vergüenza) y de alguna manera se disfrazó de Caicedo, asumió su voz y escribió una autobiografía ficticia, una obra híbrida entre la novela y la biografía.
En junio de 1976, Andrés Caicedo fue internado en la Clínica Psiquiátrica Santo Tomás de Bogotá. Estuvo 39 días sometido a un tratamiento de desintoxicación. Días antes de ingresar había intentado suicidarse por segunda vez.
En la Santo Tomás no fue la primera vez que había estado internado, pero fue un momento clave en su espiral descen-dente hacia la autodestrucción. En esa clínica Andrés se puso a escribir a máquina como parte de su terapia. Ahí confec-cionó lo más parecido a un diario de vida o, mejor dicho, un resumen de ésta. Escribió estimulado por un doctor para que éste entendiera mejor su historia. Esta es la historia que escribió para que lo ayudaran a curarse.

Comencé a escribir a los 13 años: poemas de amor y cuentos breves, de una sola situación. Cuando mi primer cuento ambicioso, La piel del otro héroe, fue publicado en el magazine dominical del diario Occidente, de Cali, cobré ímpetu y me llené de ambicio-nes; pronto me vi recompensado por publicaciones en el periódico El Espectador, un primer premio de cuento en la Universidad del Valle, dos primeros premios nacionales, un segundo premio latinoamericano organizado por la revista Imagen, de Caracas, y dos premios universitarios de teatro. En los diarios caleños se creó algo así como un “boomcito” de Andrés Caicedo, y yo empecé a escribir mínimo cinco horas diarias una novela sobre adolescentes que ha sufrido varias transformaciones y que aún no he con-cluido; se llama Depescueznarisorejamiento.
Con la ayuda de mi hermana menor, Rosarito, para mí la más querida, soñaba con llegar a la celebridad antes de los 20 años. Pero fue pasando el tiempo y nada. Apliqué examen de admisión para estudiar letras en la Universidad del Valle, pero una confe-rencia que sostuve con Enrique Buenaventura me convenció de que lo mejor para mí era entrar al Teatro Experimental de Cali a estudiar teatro. Allí trabajé en tres obras (dos como actor y una como asistente de director), me enamoré trágicamente de una ac-triz y probé por primera vez la marihuana; creo que esto último fue lo que me dio la suficiente carga de inconformismo como para salirme del grupo, después de un viaje en calidad de hippie que hice hasta la Guajira; pero en esa época no llegué a darme cuen-ta de lo penetrado que estaba el TEC por la “mamertería” del Paco, del Partido Comunista de Colombia. De allí me salí con la disculpa de querer dedicarme de lleno a la literatura, cosa que no realicé del todo, pues comencé con el Cine Club de Cali, lo cual siempre me ha quitado tiempo. La pluralidad de quehaceres ha sido uno de los motivos para que yo no desarrollara ninguno a cabalidad. Pero el Cine Club me comenzó a dar plática y yo me fui interesando más por el estudio del cine; dicté un curso en la U. del Valle y luego en un colegio de bachillerato.
Después vendría mi viaje a USA, a Los Ángeles, para intentar vender dos guiones de horror: cuando me di cuenta de todo el pro-blema de lenguaje que había de por medio, desistí y me dediqué únicamente a ver cine, mientras me durara la plata. Vivía yo al frente del teatro The New Vagabond que daba programas especiales de 8 o 16 películas; es decir, todo el día. O sea que yo me levantaba a las ocho de la mañana, cruzaba la calle desayunado ya, y entraba al teatro, a mi cita con la oscuridad, para salir a eso de las once o doce de la noche o ya de mañana; y fue allí cuando probé por primera vez las anfetaminas. A Colombia regre-sé un tanto desilusionado (Hollywood no existía) después de casi un año de pasar trabajos, de mantener un recuerdo de mi tierra magnificado por la distancia. Vine con la idea expresa de editar una revista, y a los cuatro meses ya teníamos en circulación nuestra Ojo al Cine, que fue un éxito de venta y de crítica. Mientras tanto, yo había publicado crítica de cine en Occidente, El Es-plendor, El País, y recién cuando se fundó el diario El Pueblo. Y también en la revista Hablemos de Cine, lo que había sido uno de mis sueños dorados.
Así fui haciéndome a un reconocimiento nacional como entendido en cine, pero aún tenía problemas con la droga, sobre todo con las pepas, pues yo comencé a tomar Valium 10 cuando hacía viajes por tierra de Cali a Bogotá. No tenía mujer, ni me interesaba. Tomaba mucha cerveza y me la pasaba contento en Cali, mucho más después de que me hice muy amigo de Clarisol y Guiller-mo Lemos, dos niños superprecoces y superperversos, y fui dando la imagen del niño que no ha crecido o se niega a crecer: ellos me hicieron probar los hongos y el Daprisal, y yo estaba contento con mi pose silvestre porque así desconcertaba a los inte-lectuales de profesión, a los que he detestado siempre, y bastante es el mal con pullas indirectas que me han hecho. Pero como todo el mundo deseaba y admiraba a Clarisol, no se podían meter conmigo, pensaban “ese va a acabar mal”, pero no decían na-da. Pero terminé mal, la pura verdad. Con Clarisol hicimos un pacto: “Tú aparentas mi edad y yo la tuya”, y así pasábamos el tiempo, cada uno desconcertando a su manera. Pero llegó Patricia y todo se acabó.
Con Clarisol había conocido una especie de vida salvaje. El amor salvaje de Patricia me trajo a una más cercana realidad, aun-que también peligrosa. Yo la conocía a ella desde hacía dos años, pero no le había parado bolas, desinteresado como estaba por toda mujer hecha y derecha. Pero mentiras; Patricia resultó ser una niña malcriada, exigente y desconfiada. Ella me sedujo y me atrapó. Su amor fue como un viaje sin regreso por la selva más tenaz de todas, la del Chocó; fue como pasar hambre y darse después un festín y emborracharse con cerveza helada. Yo creo que ambos éramos unos niños al conocernos y juntamos nues-tras malas crianzas y hacíamos el amor de una forma perfecta. Por varios meses yo fui su segundo hombre, hasta que las cir-cunstancias me llevaron a ser el único, el primero. Y no, todo esto está mal escrito. Su matrimonio iba ya muy mal cuando nos conocimos, y por pura coincidencia feminista yo me dejé seducir, porque era testigo de lo mal que la trataba su marido. Además él, Carlos Mayolo, había arruinado por su mal genio un filme que realizamos en 1971: Angelita y Miguel Ángel, en 16 mm y con guión mío. Pero no creo que haya sido venganza; hice a medias el amor con ella y me gustó muchísimo y quedé enamorado co-mo nunca en mi vida. De ahí, nuestra relación fue siempre incompleta, y su marido, como dice el proverbio, fue el último en sa-berlo; nos pilló in fraganti en el último Festival de Cine en Cartagena. Pero con él ya todo estaba dañado, y la cosa no fue muy grave. En el intervalo yo trabajé durísimo con el grupo de teatro de la U. del Valle en mi obra El mar, sobre el desorden, sobre el trabajo acumulado y sobre la relación difícil con los objetos (incapacidad manual), además de ser a la vez un comentario crítico (no sé cómo me las arreglé para lograrlo) a dos novelas magníficas: Moby Dick, de Melville, y Arthur Gordon Pym, de Poe. Con perdón de todo el mundo, esa fue mi (fatua) obra maestra. No duró más que tres días en cartelera, ya que el protagonista celebró tan duro el éxito del estreno que hasta hoy sigue borracho.

Mi relación con Patricia ha estado sujeta (ya no) a un grado tal de inestabilidad que yo tuve que recurrir al triple Valium 10. Prime-ro que todo ella se demoró mucho en dejar de amar a Carlos, y a mí me tocó presenciar una escena de súplica y de amor en va-no tal, que me pegó uno de los mayores sustos de mi vida. Y lo que lo acaba a uno no es la droga sino los sustos. Después de eso yo me porté muy duro con ella, repitiéndole que ya no había caso, que ya no la quería, y eso y la separación con su esposo la condujeron a una especie de locura por los hombres; hizo el amor con el más grande y el más chiquito de los cineclubistas de Bogotá, pero siempre venía hacia mí. Y yo estaba bastante golpeado, a medias destruido, ya que “el más grande” era uno de mis mejores amigos, y yo nunca le perdoné lo que hizo con Patricia. La verdad fue que ella me utilizó como muleta, me expuso como escudo de su inestabilidad, y yo tenía que estarla cuidando, impidiendo toda clase de rumba, convencido, como dice la canción, de que las rumbas no son buenas, que hacen daño y que dan penas. Además, ese ambiente ya estaba para mí completamente pasado de moda. Hará unos tres años yo fui un muchacho superrumbero, tanto que escribí una novela sobre todo eso. Pero me aburrió el esnobismo y la vulgaridad de la rumba, y fue precisamente en mitad de una rumba que yo intenté suicidarme por prime-ra vez, cortándome las venas después de tomar 25 blues, como le decimos nosotros al Valium de 10 mg. Me despertó el mismo ruido de mi sangre goteando sobre el piso de madera, y minutos después cicatrizaría. Pero como ni me hicieron lavado de estó-mago estuve todo pepo como 15 días. Después, quedé muy propenso al llanto, por todo lloraba como un niño, y hablaba imitan-do a Patricia. Estaba, creo yo, a un paso de la locura. La segunda vez que intenté suicidarme está rodeada de circunstancias más allá de mi memoria. Según parece me tomé 125 pepas y discutí mucho con ella. A los varios cinco o seis días me vine a desper-tar en “cuidados intensivos” creyendo, por la calefacción, que estaba en Cali.
Me llegaba el recuerdo de Patricia como el de un ángel guardián y experimentaba ráfagas de felicidad indefinida e inconclusa. Ahora, pasado ya un mes de estar en esta clínica, tengo planes urgentes para el futuro inmediato; sacar un número 5 de Ojo al Cine que sea mejor que los anteriores, gestionar la publicación de mi novela Que viva la música, con las dos editoriales que me la han comprado y arreglar la publicación de un libro de cuentos con Eduardo Agudelo, el dueño de la editorial que me saca la revis-ta; asimismo, comenzar dándole forma al libro que tengo planeado sobre Los Rolling Stones, entroncándolo con el relativo fraca-so de mi generación. Yo siempre estuve muy influenciado por la música de los Stones y por su postura lumpesca ante la vida, aunque estuvieran disfrutando del puesto No.1 en la industria (que a hoy está en plena decadencia artística) del rock and roll. Ya creo haber salido de ese estado de confusión en el que no terminaba ningún trabajo ni la lectura de algún libro, y para todos era una intolerancia que me estaban haciendo enemigos de todos los que eran amigos míos.
Quiero escribir un ensayo que, ante la decadencia del cine mundial ligado a la superperfección técnica, se llame por un “cine im-perfecto”, parafraseando un artículo del cubano Julio García Espinoza, y análisis de los filmes que más admiro: Persona, de Ing-mar Bargman; Psicosis, de Alfred Hitchcock; y Lilith, de Robert Rossen.
Así es.
Ha podido ser mejor, pero qué le vamos a hacer.

Mis padres se conocieron en la población de Silvia, Cauca, donde mi madre estaba interna y mi papá trabajaba en la finca de mi abuelo, a quien yo no conocí. Puede que haya sido amor a primera vista. El hecho es que se casaron a los pocos meses, siendo mi mamá un poco más rica que la familia de mi padre. Carlos Alberto tenía deseos de irse de Popayán, y con mi mamá tuvo la oportunidad de ocupar un puesto bastante prominente en Cali, en medio de la familia Estela. Según lo que él me ha dicho, los Estela se demoraron en aceptarlo. Y mi papá ha sido una persona tímida, un tanto débil de carácter aunque no de fuerza física. Él se ha refugiado en mi mamá. Pues ella ha sido fuerte, decidida, audaz, muy femenina. Cuando tuvo su primer hijo se dedicó a él (ella) y olvidó toda clase de compromisos con sus amistades, e incluso con mi padre, que aún experimentaba deseos de salir de noche, ir a un cine, etcétera. Pero cosa bien curiosa: en cada embarazo mi madre iba mucho al cine; sobre todo, ella me dice, cuando quedó embarazada de mí. Los primeros años de matrimonio fueron dificultosos desde el punto de vista económico y a mi papá lo atormentaba esto: hizo muchos negocios y todos terminaban por salirle mal: compraba una casa y la vendía al tiempo por alguito más de moneda, lo cual ponía a mi mamá en una situación muy incómoda de inestabilidad. Observando antiguas fotos me da una gran tristeza ante la juventud de mis padres, alegre a pesar de todo, muy vital. Lo que yo pensaba antes era que todo lo soportaría, menos que mis padres fueran testigos de mi vejez; o sea, morir antes que ellos. En realidad mi padre siempre ha vendido su fuerza de trabajo: como administrador de las fincas de gentes millonarias, como gerente o subgerente de firmas avíco-las, etcétera. Él ha debido sentir mucha alegría cuando yo nací, pero muy pronto fue creciendo una rivalidad entre él y yo, hasta que, hará menos de un año, me propuso que no nos habláramos más, que no nos metiéramos el uno con el otro, y yo quedé to-do descortado, un tanto asustado, sin saber qué decir. Mi mamá ha sufrido mucho con estas peleas de los dos. La política de ella ha sido darnos a nosotros sus hijos todo lo que ella cree que necesitamos; puede que con eso me haya perjudicado, pero ante esto cabe hacerse una pregunta: ¿no hubiera sido peor que nos hubiera negado todo lo necesario y hasta todos los pequeños lujos?

Yo había sido un niño muy deseado. Mi mamá había quedado embarazada ocho veces, pero sólo había logrado tener tres niñas y había perdido un hijo hombre, Juan Carlos, que hoy andaría por los 30 años. Mi papá deseaba otro hijo hombre. Yo creo que en ellos el coito nunca estuvo separado de la idea del embarazo. Así que nací yo, rodeado de gustos y de favores, en un hogar de ilustres apellidos pero económicamente de clase media. Dicen que pesé diez liras y era horrible, de chiquito. Lo que recuerdo de esa época tan temprana es que sólo me gustaba andar cogido de las faldas de mi mamá y hacerme debajo de los árboles de guayaba para imaginarme perdido en los bosques. Y que organizaba peleas de vaqueros imaginarios con contendores de aire, y yo gesticulaba, daba puños, gritaba para mis adentros, amenazaba, actuaba en bien de la justicia. Un día, después de varios mi-nutos de estar improvisando una pelea de estas, volteo a mirar y está toda mi familia observando con interés y riéndose. Yo me escondí, muy avergonzado. Desde ahí el sentido de vergüenza está muy ligado a mi vida. Pero la peor vergüenza es la que viene después de que no se hace lo que se debería.

Antes, mucho antes de que me prendara de mujer alguna, mi corazón ya había sido ganado por la violencia. Dicen que mi madre se puso fea cuando me tenía adentro, de tantas patadas y manotazos que le di. Y al nacer la dejé como con cuarenta kilos de menos. Fui un niño gordo, cabezón, travieso como él solo. La primera cagada que recuerdo fue en el kinder del Pío XII: rellené de anzuelos un ponqué de Navidad, y varios alumnos resultaron heridos. No me pudieron probar nada, pero de todos modos me ex-pulsaron y de allí pasé al Liceo Ciudad de Cali, en donde me la pasaba soñando con cagadas por venir. A los 12 años me regala-ron un rifle de copas y me la pasaba tirándoles a los ventanales de los vecinos hasta que éstos pusieron la queja y mis padres me decomisaron el rifle. Yo, claro, quedé muy descontento con esta medida y ahorré durante dos veranos para comprarme mi rifle de copas, uno más grande, más serio y potente.
En quinto de primaria ya todos me decían “el loco” y yo hacía todo lo posible para cimentar esta fama: un día llamé como a cin-cuenta taxis a la casa de Germán Azcárate, y observé, divertidísimo, todo el barullo desde mi balcón. El papá de Germán salió protestando que ellos no habían llamado a ningún carro, pero no le creyeron y había algunos que querían cobrarle la carrera. Yo me reí hasta que los ojos se me aguaron, y ahora siento lo mismo que sentía cuando pequeño: un sol inmenso que se pone, de-ntro de mí, en el horizonte, y que era presagio de grandes aventuras en contra de mis semejantes y hoy es signo de cagadas por venir; como no hay nada más que hacer en esta vida, pues entonces conformémonos con las travesuras que pueda realizar, las acciones neutras, las acciones que producen sufrimientos en los otros, las malas vidas, la sequedad de los corazones, la luz del sol, el reverberar la apatía de ahora que escribo automáticamente, pues no puedo avanzar en este relato.


*Este es un fragmento de Mi cuerpo es una celda, una autobiografía de Andrés Caicedo (Colombia, 1951-1977), cuya “dirección y montaje” corrió a cargo de Alberto Fuguet (Chile, 1964). Lo reproducimos con autorización de Editorial Norma, que la incluye en su colección La otra orilla.
Fuguet revisó e investigó la corta vida del escritor colombiano Andrés Caicedo, quien se suicidó a los 25 años en 1977 (ya lo había asegurado en su única novela, ¡Que viva la música!: vivir más de 25 años era una vergüenza) y de alguna manera se disfrazó de Caicedo, asumió su voz y escribió una autobiografía ficticia, una obra híbrida entre la novela y la biografía.

Paseo por el BAFICI que realmente funciona aceitado y la venta de entradas a todo momento para todas las funciones realmente es un avance con respecto a otras ediciones.
Me recomiendan Chocolate, me dicen que el docu de Los violadores es correcto pero no mucho más y que contiene la frase del festival dicha por Mundi Epifanio. Los miembros de la banda dicen que Mundi los choreo a lo que Mundi contesta con anteojos negros puestos
- Yo cuando empezaron esas cosas me fui, porque no me gusta hablar con los músicos.
Hace un rato un amigo que supo ser prensa de Cemento en aquellos años en que todos teníamos veinte años menos me dijo que Chaban cuando lo veía a Mundi con los lentes oscuros decía: Cuidense muchachos!
Sergio Wolff el director del festival parece mas relajado y gozando de como va todo, la gente se acercaba a preguntarle cosas y fui testigo de una de esas cosas que hacen que uno se quede medio helado, no creo que venga al caso contarlo pero nos quedamos mudos cuando un asistente al festival le regaló un cd de música experimental surgido de una historia familiar tremenda. son esos raros momentos en que uno descubre la manera en que la gente se relaciona con los medios y la cultura y el lugar que ocupa en la vida de esa gente para la que finalmente hacemos las cosas aunque nos hagamos los cínicos y digamos como Zappa que lo hacemos nada más que por la guita.

Vi películas claro

1- Arroz con leche de Jorge Polaco

Unas viejas cantan el arroz con leche, un tipo en zunga con voladitos baila, una mina esquelética corre en pelotas por ahí, se oye un ronquido... uyy es mio. Unas monjas desfilan, todos cantan el arroz con leche, mas gente medio en pelotas hace cosas raras. No entiendo pero no creo que se necesite entender, la gente aplaude. Me fui.

2- Gigantic de Matt Aselton

La película indie, pero re indie, del festival. El cine indie nos tiene un poco podridos pero no podemos evitar ser un poco indies y que nos guste zooey Deschanel y no podemos evitar no saber que hacer cuando se tiene un corazón sentimental



Cried all night till there was nothin' more
What use am I as a heap on the floor?
Heaving devotion but it's just no good
Takin' it hard just like you knew I would

CHORUS
Oh, oh, old habits die hard
When you got, when you got a sentimental heart
Piece of the puzzle
And you're my missing part
Oh, what can you do with a sentimental heart?
Oh, what can you do with a sentimental heart?

Cried all night till there was nothin' more
What use am I as a heap on the floor?
Heaving devotion but it's just no good
Takin' it hard just like you knew I would

CHORUS
Oh, oh, old habits die hard
When you got, when you got a sentimental heart
Piece of the puzzle
And I'm your missing part
Oh, what can you do with a sentimental heart?
What can you do with a sentimental heart?

What can you do with a sentimental heart?

la, [who-o-o-o-ooo]
la, [who-o-o-o-ooo]
la, [who-o-o-o-ooo]
la, [who-o-o-o-ooo]


No se quien habrá escrito el recuadro en el que se rescata esta canción del disco She and Him, pero que se de por saqueado y nombrado

Domingo en el BAFICI, una multitud invadió el shopping y había cola para todo, pero vayamos a las películas del día.
1- Aquel querido mes de Agosto de Miguel gomes

Deslumbrante, cálida y divertida esta película se perfila coo la favorita de la competencia y no es para menos sus 147 minutos fluyen despreocupadamente entre el documental, el casting encubierto y una ficción que se adueña de la segunda parte. Cine arty hecho con elementos populares.

2- Nunca estuviste tan adorable. Mausi Martínez

Versión cinematográfica de una obra de teatro que fue un éxito en el off corrientes digamos. Su autor, Javier Daulte, le dejó a la directora la versión del guión para el cine.
Si Broadway lo hace porque no nosotros? Se habrán preguntado
Y si a Broadway le queda mediocre porque nos iba a salir bien a nosotros? debió decir alguien para frenarlos. El musical del comienzo promete, algunas ideas están muy bien pero todo queda a media máquina, Porque no hacer directamente un musical para el cine?

3- ELLE VEUT LE CHAOS de Denis Côté

Ni fu, ni fa, ni blanco ni negro (aunque es blanco y negro)

4- Second sight de Allison Mac Alpine

Cincuenta y siete minutos de historias de fantasmas en Escocia, si se les hace un hueco entre una cosa y la otra es ideal. Una gema de esas que se encuentran en el BAFICI y en pocos lugares más.




Los libros que edita el BAFICI suelen ser muy buenos pero quiero recomendarles que no dejen pasar de largo Jugar (La luz de otra cosa) que es una recopilación de textos del enorme Rodrigo Tarruella, los análisis que solía escribir sobre historietas eran deslumbrantes, que tiene prólogo y algo más de Quintín.
Encontré estos fragmentos de una crítica de Tarruella en el diario Convicción a la sobrevalorada Mi dulce pueblito:

“Ni Dante Alighieri, ni Kafka, ni William S. Burroughs ni Marco Ferreri en sus diferentes versiones del infierno intuyeron, o pudieron siquiera imaginar, ese último círculo del averno que puede ser para un amante del cine el tener que sufrir una semana del cine checoslovaco actual (...). El novísimo cine checo exhibido en el Cosmos 70 nos lleva a pensar que las loas cantadas por la crítica en los críticos años 60 sobre ‘lo innovador’ del cine de la ‘Primavera de Praga’ fueron como ha ocurrido tantas veces apresuradas.”
“es un intento de hacer Mack Sennett para infradotados. Film pseudo-porno, burdo y pueril, recuerda ciertas películas alemanas de los cincuentas (las de Helmut Kautner, por ejemplo). Escenas groseras y zafadas se alternan con otras ‘bonitas’ y ‘poéticas’, el naturalismo se recubre con la estética publicitaria (el final con la pareja corriendo por los prados); escenas ‘de cama’ y ‘de mujer bañándose’ (a la manera de los más convencionales pintores franceses finiseculares) se relacionan perfectamente con la imagen de un caballo meando en primer plano durante una discusión de los lugareños, o la apabullante presencia de un palurdo absoluto que recorre todas las secuencias a grito pelado”

Sin embargo no crean que simplemente se solazaba en el arte de la diatriba, compren ese libro y deslúmbrense con un tipo que parecía saberlo todo. El párrafo sobre la muerte de Tarruella que escribe Quinín me remitió de alguno manera a la muerte de Geno Díaz, otro de esos tipos que no parecen tener repuesto.

La ministra del Interior británica se disculpó por el consumo de pornografía en su casa

A mi amiga x esta noticia le generó una serie de interrogantes y hasta un poco de pena

El marido ve las películas con el asesor parlamentario, no es raro eso?
Por qué estará bien que el parlamento pague MTV y no las películas porno?
Por qué está mal ver pornografía?
La pobre se fuma un porro y pide perdón, se ve una porno y pide perdón. Yo estoy claramente a favor de dejarla ser feliz de una buena vez.
Además, cuando le pagan internet, le ponene el control para los niños para que no vea pornografía?. Porque si no se lo ponen, aunque devuelva la guita de estas películas, sigue teniendo acceso a pornotube.
Me dio penita la funcionaria.

yo después de ver la foto no puedo menos que sentir pena por el marido, es un bicho canasto la mina y no me vengan que seguro que me comí cosas peores porque una cosa es comerse alguna vez un bagarto y otra muy distinta es casarse!

Hoy me comuniqué con Emereciano Sena para saber si tenía terminada la nota y me mandó a cagar con la advertencia de que la nota la iba a escribir cuando se le cantaran las pelotas.

Primer día pleno de BAFICI así que seguimos con las reseñas a los ponchazos
1- Todos mienten de Matías Piñeyro

Será que tenemos la película argentina del festival?
Todos mienten brilla, es inteligente, es cinéfila, es divertida, es anti rosista, es una cosa que no se parece a nada que uno haya visto y al mismo tiempo recoge algunas cosas de lo mejor de la Nauvelle vogue. Un punto alto del festival.

2. Parke via de Enrique Rivero

Beto vive en una casa vacía que una millonaria tiene en venta desde hace treinta años. Tiene rutinas, novia, tiene una vida armada alrededor del cuidado de esa mansión que su patrona no puede vender. Filme festivalero de pura cepa y a pesar de eso, el final sorprende por su contindencia

3- Mamachas del ring de Betty M Park

Cholas que hacen lucha libre en Bolivia. El tema prometía pero el documental no cumple ni dignifica. Si hacen lucha libre que hablen menos y luchen más piensa uno mientras ve la pantalla.

4- El intruso Claire Dennis

Dando vueltas por la red tratando de entender este mamotreto, bello, pero mamotreto al fin encontré unas declaraciones de la directora: "En general, tenemos un primer borrador fluido, sin grietas en la exposición, y entonces siento que no suena musical o interesante para mí. En este punto empiezo a cortar cosas, porque creo que es importante cortar antes incluso de entrar a la sala de edición, es importante cortar ya en el guión. Quizá me equivoco, pero lo hago porque de alguna manera me parece más peligroso".
Inentendible y agotadora

5-. Sell out de Yeo Joon Han

Desconcertante por momentos, desenfadada en otros, esta película malaya es una comedia que se burla de los festivales en el comienzo de la película, después se vuelve una comedia musical o algo así, para cuando va terminando se pone moralista o algo así, de haber sostenido lo irreverente hubiera sido una gran película.

Ahhh! Ya abrió el Starbucks del abasto

Por esas cosas de la vida el BAFICI quedó para el fin de semana.
Mi última expedición al cine de las salas pochocleras fue para asistir anonadado a una nadería llamada el jardín de la libélulas que para la gilada es la de Julia Roberts, lástima que su personaje fallece a poco de empezada la película.
No da para mucho más pero quiero proponer desde acá que a los directores que terminan películas sobre familias con el grupo que hasta allí reveló cosas horribles de su vida en común con todos juntos viendo filmaciones viejas se les retire el carnet de dirigir y se les prohiba acercase a una cámara a menos de 500 metros bajo el cargo de extorsionadores sentimentales.

En medio de un enjambre de muchachas, desnuda Madame Edwarda sacaba la lengua. Ella era, para mi gusto, encantadora. La elegí: ella se sentó cerca de mí. Apenas tuve tiempo de responder al mozo: tomé a Edwarda que se abandonó: nuestras bocas se juntaron en un beso enfermo. La sala estaba abarrotada de hombres y de mujeres y tal fue el desierto donde el juego se prolongó. Un instante su mano se deslizó, y yo me quebré de pronto como un vidrio, y temblé en mis pantalones; sentí a Madame Edwarda, de quien mis manos contenían las nalgas, ella misma al mismo tiempo desgarrada; y en sus ojos más grandes, dados vueltas, el terror, en su garganta un largo estrangulamiento. Me acordé que había deseado ser infame o, más bien, que hubiera sido necesario, de toda fuerza, que eso ocurriera. Adivinaba risas a través del tumulto de las voces, las luces, el humo. Pero nada contaba ya. Apreté a Edwarda en mis brazos, ella me sonrió: enseguida, transido, volví a sentir en mí un nuevo choque, una suerte de silencio cayó sobre mí de lo alto y me heló. Era elevado en un vuelo de ángeles, que no tenían cuerpos ni cabezas, hechos de deslizamientos de alas, pero era simple: me volví desgraciado y me sentí abandonado como lo estás en presencia de Dios. Era peor y más loco que la embriaguez. Y ante todo sentí una tristeza ante la idea de que esta grandeza, que caía sobre mí, me robaba los placeres que yo contaba con Edwarda. Me encontré absurdo: Edwarda y yo habíamos cambiado dos palabras. Experimenté un instante de gran malestar. No hubiera podido decir nada de mi estado: ¡en el tumulto y las luces, la noche caía sobre mí! Quise atropellar la mesa, tirarlo todo: la mesa estaba empotrada, fijada en el suelo. Un hombre no pudo soportar nada más cómico. Todo había desaparecido, la sala y Madame Edwarda. Sólo la noche...
(...)
La segundona tomó mi dinero, me levanté y seguí a Madame Edwarda cuya desnudez tranquila atravesó la sala. Pero el simple pasaje de en medio de las mesas abarrotadas de muchachas y clientes, ese rito grosero de la “dama que sube”, seguida por el hombre que le hará el amor, no fue en ese momento para mi más que una alucinante solemnidad: los talones de Madame Edwarda sobre el suelo embaldosado, el contoneo de ese largo cuerpo obsceno, el acre olor de mujer que goza, humeando para mí, de ese cuerpo blanco... madame Edwarda iba delante de mí... en nubes. La indiferencia tumultuosa de la sala a su felicidad, a la gravedad mesurada de sus pasos, era consagración real y fiesta florida: la muerte misma era de la fiesta, en eso de que la desnudez del burdel llama al cuchillo del carnicero. "

George Batille

Farmacia de turno

Cuando vi la noticia sabía que alguien iba a hablar de esto en el blog y Alucinta no me dejó de a pie y se encarga de hablar de los orgasmos múltiples, de Xuxa, no de Alucinita y de los duendes de todas


la reina de los bajitos
Xuxa, de la que no teníamos noticias hace rato, reapareció para contar que está caliente. Muy caliente. Tan caliente que el aire acondicionado es lo único que le baja la temperatura del cuerpo. Un cuerpo que experimenta orgasmos múltiples (¿hay que salir a decirlo a los medios ?) y que cuando deja la cama, encuentra entre las sábanas, a unos duendecitos. Aunque ella no especificó si la visión fue el resultado de un agite de aquellos, quiero creer que Xuxa, como la mayoría de nosotros, ve cualquier cosa cuando acaba. Es posible además que dada su trayectoria una de sus fantasías más frecuentes sea la de Blancanieves. Quizá se dejó el consolador encendido toda la noche entre las piernas, eso le produjo cierta enajenación o ensoñación, creyó ver un duende donde había un dildo, y ante la visión de un dildo agonizante, a punto de extinguir las baterías, no le quedó otra que ponerse a rezar. Yo no soy creyente, pero créanme: hubiera
hecho lo mismo, porque a falta de fe, soy muy agradecida.

Alucinita

Emerenciano Sena es este hombre de nuestro interior profundo que se mandó el escrache al hijo de Carrió en el Chaco.
Emerenciano no es un filósofo precisamente y compelido a explicar el porque de ese ataque a la familia de Carrió se quejó de que le hicieran lío por tocarle el trasero a la mugrienta esa, lo cual habla del mal gusto de Emerenciano además.
Pero lejos de amilanarse por los retos de nuestros hombres de prensa Emerenciano (agarramela con la mano) llamo a nuestros hombres de la prensa independiente: mercenarios, forros de cuarta, cabezas huecas e incluso mandó a la concha de su madre a uno y amenazó con cagarlo a trompadas a otro, lo que a juzgar por su aspecto es posible que de intentarlo efectivamente lo haga porque todos los periodistas con los que habló son mas bien enclenques.
Los medios comentaron el asunto un poco horrorizados e incluso incluyeron entre los insultos a Tenembaum el de EMPLEADO DE CLARÍN lo que me parece que es apenas una descripción y no un insulto, al menos por ahora.

Lejos de amilanarnos por semejantes bestialidades les anunciamos orgullosos que a partir del Domingo Emerenciano se suma este blog cómo columnista. Al mejor estilo de Morales Solá analizará la actualidad nacional e incluso la internacional.
Cuando le pregunté al cerrar nuestro trato que opinaba de Obama me dijo que: es un negro culo roto y peor es la conchuda esa de la Hillary, flor de cornuda! .
Alto nivel de análisis, pasión y garra es lo que promete nuestro nuevo analista, cuando le agradecí que se sumara al blog me dijo: Andate a la recalcada concha de tu madre, pelotudo!
Hasta el Domingo Emerenciano! Le contesté

" Soy capaz de tantas cosas y no se dan cuenta. O no quieren darse cuenta. O hacen todo lo posible por no darse cuenta. Necedades. Dicen que la vida se puede recorrer por dos caminos: el bueno y el malo. Yo no creo eso. Yo más bien creo que son tres: el bueno, el malo y el que te dejan recorrer. El bueno lo he intentado andar y no me ha ido bien. Juro que ha sido así. De pequeño hice todo lo que consideré correcto y lo que está bendita New Orleáns, con sus acordes de ébano y sus insoportables chaquetas a rayas me inducía a hacer. Estudié profundamente y traté de trasladar mis conocimientos con pasión. Los estudiantes saben eso. También escribí encerrado en un pequeño mundo cuarto juntando frases, frustrándome ante las huidizas buenas palabras y las no menos resbaladizas imágenes, comparaciones, situaciones, personajes, diálogos. Asumí estar en ese camino porque es ese el modo como se consiguen los sueños. Al menos eso creía hasta un día, cuando tenía todo acabado y faltaba la confirmación de que había decidido bien, no hubo recompensa. No hubo zanahoria, Ahí me di cuenta de que ya estaba caminando, lejos de mi voluntad, por la otra senda. Esa que no es la buena ni la mala. Porque está claro que la buena es buena porque es una opción propia. La mala es mala porque también es tu opción. Pero la otra no es algo que hayas escogido, por lo cual no pueden decir que es ciertamente buena o ciertamente mala. Es ciertamente ajena, impropia. Por ese camino involuntario caminé, llevado de las narices, arrastrado como un palo sin poder animarme. Tuve que resignarme a ser como ellos me ordenaban, a aceptar sus juicios y sus rechazos. A comprobar una vez más que no todos pueden ver más allá de su aliento. A ser víctima de un sistema que hace de gente como yo infelices zombies o incomprendidos. Y hay que tener el espíritu muy bien templado, tal vez como acero damasquino o más, para afrontar semejante fuerza. "

La conjura de los necios (fragmento)
John Kennedy Toole

Alto comienzo para mí del BAFICI.
A las 21 en el Atlas Santa fe Nick y Norah´s Infinite play klist, que seguramente tendrá estreno comercial. Michel Sera es Nick y Kate Dennings es Norah y los dos se van a encontrar en una noche persiguiendo una banda de rock que se presenta en tugurios pero sin anunciarse es decir que sus fans deben seguir pistas transmitidas por algunas radios. Una comedia de adolescentes que hace que uno quiera volver a esa edad hasta que se acuerda que lo pasaba horrible. Hay una gran banda de sonido, chistes sobre bandas, la reivindicación siempre necesaria de I wanna hold your hand y Nueva York de noche como coprotagonista.
Después en la misma sala se proyectó Soul power, un documental sobre el festival de músicos negros que se armó en Kinshasha dentro del marco de la preparación de la pelea Alí Vs Foreman en 1974 con un cierre a puro de soul del padrino del Soul, el sr. James Brown. Imágenes increíbles, Alí declarando como solo él podía hacerlo y un poco antes del final a cargo de Brown aparece BB King.
Con semejante comienzo lo único que puedo decir es que me siento bien.

I FEEL GOOD

Whoa-oa-oa! I feel good, I knew that I would, now
I feel good, I knew that I would, now
So good, so good, I got you

Whoa! I feel nice, like sugar and spice
I feel nice, like sugar and spice
So nice, so nice, I got you

{ sax, two licks to bridge }

When I hold you in my arms
I know that I can't do no wrong
and when I hold you in my arms
My love won't do you no harm

and I feel nice, like sugar and spice
I feel nice, like sugar and spice
So nice, so nice, I got you

{ sax, two licks to bridge }

When I hold you in my arms
I know that I can't do no wrong
and when I hold you in my arms
My love can't do me no harm

and I feel nice, like sugar and spice
I feel nice, like sugar and spice
So nice, so nice, well I got you

Whoa! I feel good, I knew that I would, now
I feel good, I knew that I would
So good, so good, 'cause I got you
So good, so good, 'cause I got you
So good, so good, 'cause I got you
--

Este sujeto es José María Marins y mañana tiene una presentación en el BAFICI, la ficha dice escuetamente
-Diálogo con José Mojica Marins – Cuentos de terror
Modera: Sebastián Rotstein
16h Auditorio Espacio BAFICI

Lo cual no dice mucho, la ficha anuncia


Lugar y Fecha de Nacimiento

San Pablo / Sao Paoulo, Brasil, 1936

Filmografía

1987 48 horas de sexo alucinante / 48 Hours of Hallucinatory Sex

1985 24 horas de sexo explícito / 24 Hours of Explicit Sex

1974 O Exorcismo Negro / Black Exorcism of Coffin Joe

1967 Esta Noite Encarnarei no Teu Cadáver / Tonight I Will Eat Your Corpse

1964 À Meia-Noite Levarei Sua Alma / At Midnight I'll Take Your Soul

Lo que no dice todo esto es que el tipo tiene el dudoso honor de haber hecho la primera porno con un perro o algo así y salvajadas por el estilo.
El moderador es un experto en Mojica Marins, en cine porno con perros y carga con el dudoso honor de ser amigo de la casa. Una charla como para no perderse y hacerse presente. eso si no lo lleven al Bobby porque no se sabe que le puede pasar

Marie-Monique Robin estará en La Plata, Buenos Aires y Los Toldos presentando su
documental:

El Mundo Según Monsanto

Los días 28, 29 y 30 de marzo.

Más información en:

http://partido-pirata.blogspot.com/search/label/uba

Ayer cuando regresé de la apertura del BAFICI un amigo me pasó un link a INFOBAE donde habían subido un video que era un clip donde el negro Oro con voz engolada un texto bastante miserable y lleno de lugares comunes al estilo taxista facho.
Al poco rato el engendro ya estaba yuoutube, clickeen acá y veanlón.
Ese bodrio, leído con voz engolada encima no es original. El diario Crítica hoy desenmascara a C5N y al negro Oro



La mejicaneada del negro Oro


Elwey Maska Brown tenía 25 años cuando el 29 de marzo de 2008 subió a YouTube, desde la región de Tamaulipas, un clip de su autoría. Con una edición básica de imágenes y una editorial leída por una voz en off, hizo una dura crítica a la idiosincrasia mexicana y a la responsabilidad de toda la sociedad en la falta de crecimiento del país.

Ayer, 25 de marzo de 2009, un día después de la conmemoración del golpe de Estado de 1976, el periodista Oscar “El Negro” González Oro —uno de los que capta la mayor audiencia radial en el país — hizo una editorial conmovedora en su programa Posdata, emitido por la señal C5N, en la que también habló de las peculiares características del ser argentino.

Tal fue la intensidad de las palabras del Negro que el multimedio replicó el discurso en el sitio Infobae.com (donde fue titulado “Conmovedor mensaje a los argentinos) y logró cientos de lectores vivaran la prosa y verba del periodista estrella.

Pero lo que no hizo González Oro fue admitir que su brillante idea había sido robada del clip mexicano y adaptada a los usos y costumbres argentinas . “Somos un pueblo de malas copias que no creamos nada original”, repetió Oscar mejicaneando a los mexicanos y estafando los argentinos.

Lo que sigue son las desgrabaciones de ambas editoriales. Y que el lector saque su propia conclusión.

Clip dirigido por Elweyk Maska Brown (http://www.youtube.com/user/leonz28)

Una reflexión para todos nosotros que somos mexicanos. La creencia general fue que Zedillo no servía. El año pasado se decía que Fox no sirvió y el que está ahora después de Fox tampoco servirá para nada. Por eso estoy empezando a sospechar que el problema no está en lo ratero que fue Salinas de Gortari, en la ineptitud de Zedillo o en lo hablador de Fox. El problema está en nosotros. Sí, nosotros como pueblo. Nosotros como materia prima de un país. Porque pertenezco a un país donde la viveza es siempre valorada tanto o más que un dólar. Un país donde hacerse rico de la noche a la mañana es una virtud más apreciada que formar una familia a largo plazo basada en valores y respeto a los demás. Pertenezco a un país donde lamentablemente los periódicos jamás podrán venderse como se venden en otros países es decir, poniéndolo en máquinas en las banquetas donde uno paga por un solo ejemplar y saca un solo periódico dejando los demás en donde están. Pertenezco a un país donde las empresas privadas y secretarías de Estado son papelerías particulares donde sus empleados deshonestos que se llevan para sus casas como si tal cosa hojas de papel, bolígrafos, carpetas, marcadores y todo lo que les falta sea para la tarea o la escuela de sus hijos. Pertenezco a un país donde la gente se siente triunfar si consigue robarse la señal de cablevisión del vecino, un país donde la gente inventa a la hora de llenar sus declaraciones de hacienda para no pagar o pagar menos impuestos.

Pertenezco a un país donde la impunidad es un hábito, en donde los directivos de las empresas no generan ningún capital humano, en donde no hay interés por la ecología, en donde las personas tiran la basura en las calles y luego le reclaman al gobierno por no dar mantenimiento al drenaje. Un país en donde no existe la cultura por la lectura, no hay conciencia ni memoria por la política, no hay interés por la economía porque solamente les interesa Hugo Sánchez y la selección mexicana. Un país donde nuestros diputados y senadores trabajan pocos días al año y cobran todos los demás como si fueran altos ejecutivos. Pertenezco a un país donde la licencia de conducir, los certificados médicos, la residencia mexicana e incluso hasta la ciudadanía mexicana se puede comprar sin hacer ningún tipo de examen. Pertenezco a un país donde puede subir una persona de edad muy avanzada o una mujer con un niño en brazos y la persona que viene sentada en el asiento especial para estas personas se hace que está durmiendo para no dárselo y si alguien le reclama se levanta para darle un golpe o decirle una mala palabra. Un país en el cual el derecho de paso es para el automóvil y no para el peatón. Un país en donde la gente está llena de faltas pero que disfruta criticando a sus gobernantes o a sus políticos. Mientras más le digo ratero a Salinas mejor soy yo como persona, a pesar de que ayer compré discos y ropa pirata y además de eso me consiguieron todas las preguntas del examen de matemáticas para mañana. Mientras más le digo falso a Fox, mejor soy yo como mexicano o mexicana. A pesar de que esta mañana me fregué a un cliente a través de un fraude, me fregué a mis empleados sin pagarles el tiempo extra.

Ya basta, por favor ya basta. Como materia prima de un país tenemos muchas cosas buenas pero nos falta mucho para ser los hombres y mujeres que nuestro país necesita porque esos defectos, esa sagacidad congénita, esa deshonestidad, esa falta de calidad humana, más que Salinas o que Fox es lo que realmente nos tiene fregados a México. Lo siento mucho porque aunque Fox hubiera renunciado el próximo que le siga tendrá que seguir trabajando con la misma materia prima defectuosa. No tengo ninguna garantía de que alguien lo pueda hacer mejor. Porque en lugar de tomar nuestro destino en nuestras manos, jodidamente estamos esperando que alguien nos señale un camino destina. Tenemos que radicar primero los vicios que tenemos como pueblo y después cambiar nosotros solitos como mexicanos por eso es que nadie servirá. Ni sirvió Salinas, ni sirvió Zedillo ni sirvió Fox ni tampoco va a servir Calderón ¿O qué, necesitamos traerte un dictador para que nos haga cumplir la ley con la fuerza por medio del terror y del miedo? Aquí hace falta otra cosa. Algo más inteligente que cacerolazos, paros, bloqueos y machetes. Y mientras esa otra cosa no empiece a surgir desde abajo hacia arriba o desde arriba hacia abajo o del centro para los lados o como sea seguiremos igualmente condenados, igualmente estancados, igualmente fregados. Y no importa para donde te vayas. Así te vayas para Europa, para Canadá, para Estados Unidos, donde quiera que vayas siempre llevarás México dentro de ti. Si no cambias tu forma de pensar, estés donde estés, seguiremos igualmente fregados. Porque es un sabroso ser mexicano y vivir a la mexicana, pero cuando esa mejicaneidad autóctona empieza a hacerle daño a nuestras posibilidades como nación, ahí la cosa cambia. Ya que un nuevo presidente con los mismos mexicanos tampoco podrá hacer nada. Siempre le vamos al débil o al desvalido por lástima. Porque nos sentimos igual de pequeños. Fiesta nacional por un segundo lugar. Héroes nacionales a quienes ganan algo. Porque nosotros mismos jamás creemos que vamos a ganar nada. Tenemos que reflejarnos en los triunfos de otros porque los nuestros son muy escasos. Admiramos la mediocridad en programas de televisión nefastos y francamente tolerantes con el fracaso. Telenovelas, baila por cualquier sueño tarugada. Es la industria de la disculpa y la estupidez. No nos damos cuenta que en lugar de buscar nuevos mercados y apoyar al interno, estamos esperando inmóviles que China nos arrase y en menos de 25 años China será la potencia mundial y en México no habrá empleo para nuestros hijos pero somos un pueblo de malas copias que no creamos nada original . Fíjense cómo somos los mexicanos, vendemos petróleo crudo e importamos gasolina cara, pero viva la soberanía. Pobres y jodido, pero muy soberanos.

Después de este mensaje, francamente he pensado en buscar al responsable. No para castigarlo sino para exigirle. Sí, exigirle que mejore su comportamiento y no se haga el que la Vírgen le habla. He decidido buscar al responsable de que México esté fregado y estoy seguro de que lo voy a encontrar esta tarde cuando me vea en el espejo. Ahí estará, no necesito buscarlo en otro lado. Y le voy a exigir, le voy a suplicar, si es necesario, que me ayude a hacer un México mejor. Gracias.


El discurso de Oscar “El Negro” González Oro (http://www.infobae.com/contenidos/438616-101275-0-Conmovedor-mensaje-los-argentinos)


Un mensaje general para todos los argentinos. La creencia general fue que Menem nos robó. Se decía que De la Rúa era un inútil que no servía, que Duhalde era un mafioso, que con Kirchner volvieron los Montoneros y que ahora Cristina no sirve para nada, por eso estoy empezando a sospechar que el problema no está en Menem, De la Rúa, Duhalde, Kirchner o Cristina. El problema está en nosotros. Sí, nosotros como pueblo. Nosotros como materia prima de un país. Porque pertenezco a un país donde la viveza criolla es una moneda que siempre es valorada, tanto o más que un dólar. Un país donde hacerse rico de la noche a la mañana es una virtud más apreciada que formar una familia a largo plazo basada en valores y respeto por los demás. Pertenezco a un país donde, lamentablemente, los periódicos jamás se podrán vender como se venden en otros países, en máquinas donde uno paga por un solo ejemplar y saca un solo periódico dejando los demás en donde están.

Pertenezco a un país donde los delincuentes tienen más derechos que las víctimas, donde la justicia deja en libertad a los violadores. Pertenezco a un país donde la gente festeja si consigue robarse la señal de televisión por cable. Un país donde la gente hace todo lo posible por no pagar o pagar menos impuestos. Pertenezco a un país donde la impunidad es un hábito, en donde no hay interés por la ecología, en donde las personas tiran la basura en las calles y luego le reclaman al gobierno por la falta de limpieza pública. Un país en donde no existe la cultura por la lectura, no hay conciencia ni memoria de la política, no hay interés por la economía porque solamente les interesa la pelea entre Maradona y Riquelme. Pertenezco a un país donde las licencias de conducir, los certificados médicos e incluso hasta la ciudadanía argentina puede comprarse sin hacer ningún tipo de examen. Pertenezco a un país donde puede subir un anciano o una mujer con un niño en brazos y la persona que viene sentada en el asiento especial para estas personas simula estar durmiendo para no dárselo y si alguien le reclama se levanta para golpearla. Un país donde el derecho de paso es para los automóviles y no para el peatón. Un país en donde la gente está llena de faltas pero que disfruta criticando a sus gobernantes o a sus políticos. Mientras más le digo ladrón a Menem, inútil a De la Rúa, mafioso a Duhalde, montonero a Kirchner e inoperante a Cristina mejor soy yo como persona, a pesar de que ayer compré discos y ropa trucha. Mejor soy yo como argentino a pesar de que esta mañana estafé a un cliente o perjudiqué a mis empleados al no pagarle las horas extras trabajadas.

Basta, por favor basta. Como materia prima de un país tenemos muchas cosas buenas pero nos falta mucho para ser los hombres y mujeres que nuestro país necesita porque esos defectos, esa viveza congénita, esa deshonestidad, esa falta de calidad humana es lo que nos tiene real y francamente engañados a los argentinos. Lo siento mucho porque aunque pase este gobierno el próximo deberá seguir trabajando con la misma materia prima defectuosa. Tenemos que radicar primero los vicios que tenemos como pueblo y después empezar a cambiar nosotros mismos como argentinos. Por eso es que nadie servirá. Ni sirvió Menem, ni sirvió De la Rúa, ni sirvió Duhalde, ni Kirchner ni tampoco va a servir Cristina ¿Qué necesitamos. Que vuelva la dictadura militar para que nos haga cumplir la ley con la fuerza por medio del terror y del miedo? Aquí hace falta otra cosa. Algo más inteligente que cacerolazos, paros o piqueteros que corten nuestras calles o rutas. Necesitamos que todo esto cambie o seguiremos igualmente condenados, igualmente estancados. Y no importa para donde te vayas. Así viajes a Europa, a Estados Unidos o a China siempre llevará a la Argentina adentro tuyo. Si no modificas tu forma de pensar, estés donde estés seguiremos corridos. Porque es muy sabroso ser argentinos y vivir como vivimos, pero cuando esa argentinidad autóctona empieza a hacerle daño a nuestra posibilidad de desarrollo como nación, ahí la cosa cambia.

Después de este mensaje, francamente pienso buscar al responsable. No para castigarlo sino para exigirle. Sí, exigirle que mejore su comportamiento. He decidido buscar al responsable de que Argentina esté mal y estoy seguro de que lo voy a encontrar esta noche cuando me vea en el espejo. Ahí estará, no necesito buscarlo en otro lado. Y le voy a exigir, le voy a suplicar, si es necesario, que me ayude a hacer una Argentina mejor. Gracias.

Este Domingo termina Lo pasado pensado en Rock and Pop

Dos años contando la historia no es poco y había gente que se levantaba a las 10 para escuchar a Felipe Pigna, Luciano di Vito y Jorge Bernárdez. Ahora podrán seguir durmiendo y también Martín Pigna (productor) y Martín Messuti que era el ingeniero de sonido.
Fue lindo y bueno mientras duró.

Ser gobernado

“¡Oh, humanidad!, ¡Humanidad! ¿Y es posible que durante sesenta siglos hayas vivido en tanta abyección? Te llamas santa y sagrada y no eres más que la constante y gratuita prostituta de tus lacayos, de tus curas y de tus soldados. ¡Tú lo conoces, y sin embargo, lo sufres! Estar gobernado equivale a estar con guardias de vista, a vivir inspeccionada, espiada, dirigida, legislada, reglamentada, hollada, adoctrinada, sermoneada, violentada, estimada, apreciada, censurada, y mandada por hombres que para ello carecen de títulos, de ciencia y de virtudes... Estar gobernado equivale a estar registrada, tarifada, timbrada, medida, cotizada, licenciada, privilegiada, enmendada, amonestada, violada, impedida, reformada, dirigida y corregida en cada operación, en cada transacción, en cada movimiento que emprendas.

Bajo el pretexto de utilidad pública y en nombre del interés general se imponen contribuciones, se hace la ejecución de los bienes del individuo, se le exige recate y se le explota, monopoliza, concusiona, precipita, mistifica y roba; después, a la menor resistencia, a la primera queja, se le reprime, se le multa, se le vilipendia, se le veja se le pega, se le sacude, se le intima, se le desarma, se le agarrota, se le encarcela, se le fusila, se le ametralla, se le juzga, se le condena, se le deporta, se le sacrifica, se le vende, se le hace traición, y, para colmo de esto, no falta quien luego se le burle en sus barbas, le ultraje y le deshonre. He ahí el gobierno, he ahí la justicia, he ahí la moral. Y sin embargo, entre nosotros existen demócratas que pretenden que el gobierno tiene algo bueno; existen socialistas que en nombre de la libertad, la igualdad y la fraternidad, sostienen esta ignonimia: existen, en fin, proletarios que aceptan candidaturas a la presidencia de la República. ¡Hipócritas!.”

Idea general de la revolución en el siglo XIX. Proudhon. 1851.

En el post sobre el BAFICI piden que cuente algo del recital Amnesty aquel de 1988 en River. Las historias son conocidas pero bueno ya que hay interesados veamos que se puede contar.
Amnesty fue el gran evento de ese año, en Amnesty estuvimos todos, pero todos. Recordemos de que se trataba, un grupo de estrellas de rock de gira bajo la consigna Derechos humanos Ya! con Amnesty International detrás. Springsteen, Gabriel, Sting, Tracy Chapman (la socia número uno de la asociación negros sin ritmo), Yous´ndur (los africanos eran la última moda gracias a Gabriel y a Paul Simon) y un par de créditos locales León Gieco y Charly García.
Antes de pasar a lo que pasó con los músicos en los camarines me voy a remitir a una anécdota que aparece en el libro La rebeldía Pop de Diego Rottman y Jorge Bernárdez sobre Mario Pergolini en el que se habla de lo mentiroso que era Mario por aquellos años:
Una antigua pareja – que por aquellos días ya trabajaba de periodista - aun recuerda cuando debía hacer frente a los efectos de algunas de las invenciones de su ex novio. "¿Qué hermano desaparecido? Si Mario tiene una sola hermana y está viva", tuvo que decirle a un pobre incauto que, durante el cierre del festival de Amnesty Internacional en el estadio de River Plate y mientras Peter Gabriel entonaba Biko (canción dedicada al activista sudafricano), se había cruzado con un Pergolini conmocionado hasta las lágrimas "porque yo tengo un hermano desaparecido y en la pared de su celda había escrito un nombre: Biko"
El show estaba armado para el lucimiento de los gringos a tal punto que el sonido que pusieron para los números locales que oficiaban de soportes era el 25 % o menos que el que usaban las estrellas. Gieco cumplió con su parte acústica fue solidario y ejemplar digamos. Charly se cagó en la idea de que ellos debían ir a menos y en lugar de tocar el piano y hacer un show acústico subió con la banda y descontroló. de todas maneras aconsejó leer el librito que no es joda y cuando cantó Los dinosaurios dijo: La persona que amas puede desaparecer (y eso es jodido). En los camarines la cosa con Charly no había sido pacífica Springsteen lo odió de una, Sting le escapaba y solo Gabriel le tiró buena onda. Los cruces con the boss fueron bravos y Charly luego diría del yanky que era un enano botón y que él lo había puesto en su lugar: Acá el único jefe soy yo le batió Charly entre bambalinas y tuvo razón. Cuando llegó el último tema y en pleno los músicos de la gira cantaban el tema emblemático que era get up, stand up de Bob Marley el público seguía las indicaciones que García daba desde el escenario El estadio bailó al compás de García y Springsteen y Sting se la tuvieron que morfar.
Hasta acá los hechos, pero permitanme decir que esa noche si hubo un show que nos dio vuelta a los que estábamos en River fue el de Springsteen, fue la sorpresa de la noche mas allá de no ser el jefe.

Get up, stand up: stand up for your rights!
Get up, stand up: stand up for your rights!
Get up, stand up: stand up for your rights!
Get up, stand up: dont give up the fight!

Preacherman, dont tell me,
Heaven is under the earth.
I know you dont know
What life is really worth.
Its not all that glitters is gold;
alf the story has never been told:
So now you see the light, eh!
Stand up for your rights. come on!

Get up, stand up: stand up for your rights!
Get up, stand up: dont give up the fight!
Get up, stand up: stand up for your rights!
Get up, stand up: dont give up the fight!

Most people think,
Great God will come from the skies,
Take away everything
And make everybody feel high.
But if you know what life is worth,
You will look for yours on earth:
And now you see the light,
You stand up for your rights. jah!

Get up, stand up! (jah, jah!)
Stand up for your rights! (oh-hoo!)
Get up, stand up! (get up, stand up!)
Dont give up the fight! (life is your right!)
Get up, stand up! (so we cant give up the fight!)
Stand up for your rights! (lord, lord!)
Get up, stand up! (keep on struggling on!)
Dont give up the fight! (yeah!)

We sick an tired of-a your ism-skism game -
Dyin n goin to heaven in-a jesus name, lord.
We know when we understand:
Almighty God is a living man.
You can fool some people sometimes,
But you cant fool all the people all the time.
So now we see the light (what you gonna do? ),
We gonna stand up for our rights! (yeah, yeah, yeah!)

So you better:
Get up, stand up! (in the morning! git it up!)
Stand up for your rights! (stand up for our rights!)
Get up, stand up!
Dont give up the fight! (dont give it up, dont give it up!)
Get up, stand up! (get up, stand up!)
Stand up for your rights! (get up, stand up!)
Get up, stand up! ( ... )
Dont give up the fight! (get up, stand up!)
Get up, stand up! ( ... )
Stand up for your rights!
Get up, stand up!
Dont give up the fight! /fadeout/

Después del inminente éxito de Mundo alas, Gieco ya planea la segunda parte. Se va a ir de gira con el elenco actual de Operación triunfo!

"Las cosas más importantes son siempre las más difíciles de contar. Son cosas de las que uno se avergüenza, porque las palabras las degradan. Al formular de manera verbal algo que mentalmente nos parecía ilimitado, lo reducimos a tamaño natural. Claro que eso no es todo, ¿verdad? Todo aquello que consideramos más importante está siempre demasiado cerca de nuestros sentimientos y deseos más recónditos, como marcas hacia un tesoro que los enemigos ansiaran robarnos. Y a veces hacemos revelaciones de este tipo y nos encontramos sólo con la mirada extrañada de la gente que no entiende en absoluto lo que hemos contado, ni por qué nos puede parecer tan importante como para que casi se nos quiebre la voz al contarlo. Creo que eso es precisamente lo peor. Que el secreto lo siga siendo, no por falta de un narrador, sino por falta de un oyente comprensivo".

El cuerpo (Fragmento)
Stephen King

En pocas horas empieza

que se puede hacer salvo ver películas?

Ella es una actriz,
se seca y mira el mar, se viste de plata,
nadie la viene a buscar,
no espera que toquen el timbre
se monta en un convertible
y se va, ya verán.
Que se puede hacer salvo ver películas,
sueño con la actriz que se seca y mira el mar,
mi corazón es de ella,
mi mente está en las estrellas.
Sobre la T.V. se duermen mis dos gatos
salgo a caminar para matar el rato
y de pronto yo la veo entre los autos
justo cuando la luz roja cierra el paso
me acercaré al convertible
le diré: "quiero ser libre, llévame, por favor"
Que se puede hacer salvo ver películas.


La máquina de hacer pájaros

Y para cuando el comienzo del otoño?

Samurai dice
Mundo alas es una especie de Freacks, el musical!
Alucinita dice:
A mí Mundo alas me pone down
Samurai dice:
Jaaaaa, creo que te lo robo!
Alucinita dice:
león Gieco es un caso raro
Samurai dice:
Mundo Alas me pone down- Corky
alucinita dice: (20:03:37)
Gieco tiene un valor: habla sin filtro en un país careta
Samurai dice: (20:04:27)
es cierto... y susana tambien!
alucinita dice: (20:04:43)
interesante tu reflexión
Samurai dice: (20:04:58)
hoy estoy reflexivo
alucinita dice: (20:05:15)
no t estreses
Samurai dice: (20:05:39)
estoy a punto de poner lo de mundo alas en el nik y qe me odien todos por tu culpa!
alucinita dice: (20:06:32)
sos un caso, tarado, me lo afanás y no querés ser odiado x algo que ni siquiera pensaste
Samurai dice: (20:06:55)
jajaja es una sucesión de cosas incorrectas parezco George constanza
alucinita dice: (20:07:31)
síiiiiii, totalmente! posteá la historia completa es más interesante
Samurai dice: (20:08:42)
hoy me mandaron un sumario en el que decían que "Sixto Palavecino tradució el Martin fierro al quechua"
alucinita dice: (20:09:32)
jajajjajja che, voy a comer algo, llegó la cena nos vemos el finde en el abasto

Cadáveres

Bajo las matas
En los pajonales
Sobre los puentes
En los canales
Hay Cadáveres

En la trilla de un tren que nunca se detiene
En la estela de un barco que naufraga
En una olilla, que se desvanece
En los muelles los apeaderos los trampolines los malecones
Hay Cadáveres

En las redes de los pescadores
En el tropiezo de los cangrejales
En la del pelo que se toma
Con un prendedorcito descolgado
Hay Cadáveres

En lo preciso de esta ausencia
En lo que raya esa palabra
En su divina presencia
Comandante, en su raya
Hay Cadáveres

En las mangas acaloradas de la mujer del pasaporte que se arroja
por la ventana del barquillo con un bebito a cuestas
En el barquillero que se obliga a hacer garrapiñada
En el garrapiñiero que se empana
En la pana, en la paja, ahí
Hay Cadáveres

Precisamente ahí, y en esa richa
de la que deshilacha, y
en ese soslayo de la que no conviene que se diga, y
en el desdén de la que no se diga que no piensa, acaso
en la que no se dice que se sepa...
Hay Cadáveres

Empero, en la lingüita de ese zapato que se lía disimuladamente, al
espejuelo, en la
correíta de esa hebilla que se corre, sin querer, en el techo, patas
arriba de ese monedero que se deshincha, como un buhón, y, sin
embargo, en esa c... que, cómo se escribía? c. .. de qué?, mas, Con
Todo
Sobretodo
Hay Cadáveres

En el tepado de la que se despelmaza, febrilmente, en la
menea de la que se lagarta en esa yedra, inerme en el
despanzurrar de la que no se abriga, apenas, sino con un
saquito, y en potiche de saquitos, y figurines anteriores, modas
pasadas como mejas muertas de las que
Hay Cadáveres

Se ven, se los despanza divisantes flotando en el pantano:
en la colilla de los pantalones que se enchastran, símilmente;
en el ribete de la cola del tapado de seda de la novia, que no se casa
porque su novio ha
…............................!
Hay Cadáveres

En ese golpe bajo, en la bajez
de esa mofleta, en el disfraz
ambiguo de ese buitre, la zeta de
esas azaleas, encendidas, en esa obscuridad
Hay Cadáveres

Está lleno: en los frasquitos de leche de chancho con que las
campesinas
agasajan sus fiolos, en los
fiordos de las portuarias y marítimas que se dejan amanecer, como a
escondidas, con la bombacha llena; en la
humedad de esas bolsitas, bolas, que se apisonan al movimiento de
los de
Hay Cadáveres

Parece remanido: en la manea
de esos gauchos, en el pelaje de
esa tropa alzada, en los cañaverales (paja brava), en el botijo
de ese guacho, el olor a matorra de ese juiz
Hay Cadáveres

Ay, en el quejido de esa corista que vendía "estrellas federales"
Uy, en el pateo de esa arpista que cogía pequeños perros invertidos,
Uau, en el peer de esa carrera cuando rumbea la cascada, con
una botella de whisky "Russo" llena de vidrio en los breteles, en ésos,
tan delgados,
Hay Cadáveres

En la finura de la modistilla que atara cintas do un buraco hubiere
En la delicadeza de las manos que la manicura que electriza
las uñas salitrosas, en las mismas
cutículas que ella abre, como en una toilette; en el tocador, tan
...indeciso..., que
clava preciosamente los alfiles, en las caderas de la Reina y
en los cuadernillos de la princesa, que en el sonido de una realeza
que se derrumba, oui
Hay Cadáveres

Yes, en el estuche de alcanfor del precho de esa
¡bonita profesora!
Ecco, en los tizones con que esa ¡bonita profesora! traza el rescoldo
de ese incienso;
Da, en la garganta de esa ajorca, o en lo mollejo de ese moretón
atravesado por un aro, enagua, en
Ya
Hay Cadáveres

En eso que empuja
lo que se atraganta,
En eso que traga
lo que emputarra,
En eso que amputa
lo que empala,
En eso que ¡puta!
Hay Cadáveres

Ya no se puede sostener: el mango
de la pala que clava en la tierra su rosario de musgos,
el rosario
de la cruz que empala en el muro la tierra de una clava,
la corriente
que sujeta a los juncos el pichido - tin, tin . . . - del son-
ajero, en el gargajo que se esputa...
Hay Cadáveres

En la mucosidad que se mamosa, además, en la gárgara; en la también
glacial amígdala; en el florete que no se succiona con fruición
porque guarda una orla de caca; en el escupitajo
que se estampa como sobre en un pijo,
en la saliva por donde penetra un elefante, en esos chistes de
la hormiga,
Hay Cadáveres

En la conchita de las pendejas
En el pitín de un gladiador sureño, sueño
En el florín de un perdulario que se emparrala, en unas
brechas, en el sudario del cliente
que paga un precio desmesuradamente alto por el polvo,
en el polvo
Hay Cadáveres

En el desierto de los consultorios
En la polvareda de los divanes "inconcientes"
En lo incesante de ese trámite, de ese "proceso" en hospitales
donde el muerto circula, en los pasillos
donde las enfermeras hacen SHHH! con una aguja en los ovarios,
en los huecos
de los escaparates de cristal de orquesta donde los cirujanos
se travisten de ''hombre drapeado",
laz zarigueyaz de dezhechoz, donde tatúase, o tajéase (o paladea)
un paladar, en tornos
Hay Cadáveres

En las canastas de mamá que alternativamente se llenan o vacían de
esmeraldas, canutos, en las alforzas de ese
bies que ciñe-algo demás-esos corpiños, en el azul Iunado del cabe-
llo, gloriamar, en el chupazo de esa teta que se exprime, en el
recIinatorio, contra una mandolina, salamí, pleta de tersos caños . ..
Hay Cadáveres

En esas circunstancias, cuando la madre se
lava los platos, el hijo los pies, el padre el cinto, la
hermanita la mancha de pus, que, bajo el sobaco, que
va "creciente", o
Hay Cadáveres

Ya no se puede enumerar: en la pequeña ''riela" de ceniza
que deja mi caballo al fumar por los campos (campos, hum…),o por
los haras, eh, harás de cuenta de que no
Hay Cadáveres

Cuando el caballo pisa
los embonchados pólderes,
empenachado se hunde
en los forrajes;
cuando la golondrina, tera tera,
vola en circuitos, como un gallo, o cuando la bondiola
como una sierpe 'leche de cobra" se
disipa,
los miradores llegan todos a la siguiente
conclusión:
Hay Cadáveres

Cuando los extranjeros, como crápulas, ("se les ha volado la
papisa, y la manotean a dos cuerpos"), cómplices,
arrodíllanse (de) bajo la estatua de una muerta,
y ella es devaluada!
Hay Cadáveres

Cuando el cansancio de una pistola, la flaccidez de un ano,
ya no pueden, el peso de un carajo, el pis de un
''palo borracho", la estirpe real de una azalea que ha florecido
roja, como un seibo, o un servio, cuando un paje
la troncha, calmamente, a dentelladas, cuando la va embutiendo
contra una parecita, y a horcajadas, chorrea, y
Hay Cadáveres

Cuando la entierra levemente, y entusiasmado por el su-
ceso de su pica, más
atornilla esa clava, cuando "mecha"
en el pistilo de esa carroña el peristilo de una carroza
chueca, cuando la va dándola vuelta
para que rase todos.. . los lunares, o
Sitios,
Hay Cadáveres

Verrufas, alforranas (de teflón), macarios muermos: cuando sin...
acribilla, acrisola, ángeles miriados' de peces espadas, mirtas
acneicas, o sólo adolescentes, doloridas del
dedo de un puntapié en las várices, torreja
de ubre, percal crispado, romo clít ...
Hay Cadáveres

En el país donde se yuga el molinero
En el estado donde el carnicero vende sus lomos, al contado,
y donde todas las Ocupaciones tienen nombre….
En las regiones donde una piruja voltèa su zorrito de banlon,
la huelen desde lejos, desde antaño
Hay Cadáveres

En la provincia donde no se dice la verdad
En los locales donde no se cuenta una mentira
-Esto no sale de acá-
En los meaderos de borrachos donde aparece una pústula roja en
la bragueta del que orina-esto no va a parar aquí -, contra los
azulejos, en el vano, de la 14 o de la 15, Corrientes y
Esmeraldas,
Hay Cadáveres

Y se convierte inmediatamente en La Cautiva,
los caciques le hacen un enema,
le abren el c... para sacarle el chico,
el marido se queda con la nena,
pero ella consigue conservar un escapulario con una foto borroneada
de un camarín donde...
Hay Cadáveres

Donde él la traicionó, donde la quiso convencer que ella
era una oveja hecha rabona, donde la perra
lo cagó, donde la puerca
dejó caer por la puntilla de boquilla almibarada unos pelillos
almizclados, lo sedujo,
Hay Cadáveres

Donde ella eyaculó, la bombachita toda blanda, como sobre
un bombachón de muñequera como en
un cáliz borboteante-los retazos
de argolla flotaban en la "Solución Humectante" (método agua por
agua),
ella se lo tenía que contar
Hay Cadáveres

El feto, criándose en un arroyuelo ratonil,
La abuela, afeitándose en un bols de lavandina,
La suegra, jalándose unas pepitas de sarmiento,
La tía, volviéndose loca por unos peines encurvados
Hay Cadáveres

La familia, hurgándolo en los repliegues de las sábanas
La amiga, cosiendo sin parar el desgarrón de una "calada"
El gil, chupándose una yuta por unos papelitos desleídos
Un chongo, cuando intentaba introducirla por el caño de escape de
una Kombi,
Hay Cadáveres

La despeinada, cuyo rodete se ha raído
por culpa de tanto "rayito de sol", tanto "clarito";
La martinera, cuyo corazón prefirió no saberlo;
La desposeída, que se enganchó los dientes al intentar huir de un taxi;
La que deseó, detrás de una mantilla untuosa, desdentarse
para no ver lo que veía:
Hay Cadáveres

La matrona casada, que le hizo el favor a la muchacho pasándole un
buen punto;
la tejedora que no cánsase, que se cansó buscando el punto bien
discreto que no mostrara nada
- y al mismo tiempo diera a entender lo que pasase -;
la dueña de la fábrica, que vio las venas de sus obreras urdirse
táctilmente en los telares-y daba esa textura acompasada...
lila...
La lianera, que procuró enroscarse en los hilambres,
las púas
Hay Cadáveres

La que hace años que no ve una pija
La que se la imagina, como aterciopelada, en una cuna (o cuña)
Beba, que se escapó con su marido, ya impotente, a una quinta
donde los
vigilaban, con un naso, o con un martillito, en las rodillas, le
tomaron los pezones, con una tenacilla (Beba era tan bonita como una
profesora…)
Hay Cadáveres

Era ver contra toda evidencia
Era callar contra todo silencio
Era manifestarse contra todo acto
Contra toda lambida era chupar
Hay Cadáveres

Era: "No le digas que lo viste conmigo porque capaz que se dan
cuenta"
O: "No le vayas a contar que lo vimos porque a ver si se lo toma a
pecho"
Acaso: "No te conviene que lo sepa porque te amputan una teta"
Aún: "Hoy asaltaron a una vaca"
"Cuando lo veas hacé de cuenta que no te diste cuenta de nada
...y listo"
Hay Cadáveres

Como una muletilla se le enchufaba en el pezcuello
Como una frase hecha le atornillaba los corsets, las fajas
Como un titilar olvidadizo, eran como resplandores de mangrullo, como
una corbata se avizora, pinche de plata, así
Hay Cadáveres

En el campo
En el campo
En la casa
En la caza
Ahí
Hay Cadáveres

En el decaer de esta escritura
En el borroneo de esas inscripciones
En el difuminar de estas leyendas
En las conversaciones de lesbianas que se muestran la marca de la liga,
En ese puño elástico,
Hay Cadáveres

Decir "en" no es una maravilla?
Una pretensión de centramiento?
Un centramiento de lo céntrico, cuyo forward
muere al amanecer, y descompuesto de
El Túnel
Hay Cadáveres

Un área donde principales fosas?
Un loro donde aristas enjauladas?
Un pabellón de lolas pajareras?
Una pepa, trincada, en el cubismo
de superficie frívola...?

Hay Cadáveres

Yo no te lo quería comentar, Fernando, pero esa vez que me mandaste
a la oficina, a hacer los trámites, cuando yo
curzaba la calle, una viejita se cayó, por una biela, y los
carruajes que pasaban, con esos crepés tan anticuados (ya preciso,
te dije, de otro pantalón blanco), vos creés que se iban a
dedetener, Fernando? Imaginá…
Hay Cadáveres

Estamos hartas de esta reiteración, y llenas
de esta reiteración estamos.
Las damiselas italianas
pierden la tapita del Luis XV en La Boca!
Las ''modelos"-del partido polaco-
no encuentran los botones (el escote cerraba por atrás) en La Matanza!
Cholas baratas y envidiosas - cuya catinga no compite-en Quilmes!
Monas muy guapas en los corsos de Avellaneda!
Barracas!
Hay Cadáveres

Ay, no le digas nada a doña Marta, ella le cuenta al nieto que es
colimba!
Y si se entera Misia Amalia, que tiene un novio federal!
Y la que paya, si callase!
La que bordona, arpona!
Ni a la vitrolera, que es botona!
Ni al lustrabotas, cachafaz!
Ni a la que hace el género "volante"!
NI
Hay Cadáveres

Féretros alegóricos!
Sótanos metafóricos!
Pocillos metonímicos!
Ex-plícito !
Hay Cadáveres

Ejercicios
Campañas
Consorcios
Condominios
Contractus
Hay Cadáveres

Yermos o Luengos
Pozzis o Westerleys
Rouges o Sombras
Tablas o Pliegues
Hay Cadáveres

-Todo esto no viene así nomás
-Por qué no?
-No me digas que los vas a contar
-No te parece?
-Cuándo te recibiste?
-Militaba?
-Hay Cadáveres?

Saliste Sola
Con el Fresquito de la Noche
Cuando te Sorprendieron los Relámpagos
No Llevaste un Saquito
Y
Hay Cadáveres

Se entiende?
Estaba claro?
No era un poco demás para la época?
Las uñas azuladas?
Hay Cadáveres

Yo soy aquél que ayer nomás...
Ella es la que...
Veíase el arpa...
En alfombrada sala...
Villegas o
Hay Cadáveres
.....................................
.....................................
.....................................
.....................................
No hay nadie?, pregunta la mujer del Paraguay.
Respuesta: No hay cadáveres






©Néstor Perlongher

El título es del ABC de españa


Un atentado suicida provoca 26 muertos en un funeral
El ataque se produce en el domicilio del dirigente local del partido Unión Patriótica del Kurdistán (UPK) Hamid Jadadi, que enterraba a su hermano

Hay que ser hinchapelotas no?
A esto llamo yo rizar el rizo!

Tema de Celeste

He esperado momentos de mi vida
pero nunca de Celeste
he buscado la llave perdida
ella ya no abrió la vida.

Los reflejos son casi hermosos
si me pudiera concentrar
si volviera otra vez la vida
optaría por amar.

Este cielo es tan hermoso
este cielo es tan celeste,
miren otra vez el cielo
ya se ven en él no hay puertas
dejen de mirar el suelo.

David Lebón

Por Seru Girán en Obras

Los gobiernos, todos los gobiernos, quieren apoyos incondicionales.
Los gobiernos, todos los gobiernos, se desgastan pero creen que pueden ser eternos.
Los gobiernos, todos los gobiernos pierden apoyos y ganan otros. A este gobierno no puede preocuparle que haya un blogger mas o menos que lo apoye o que José Pablo Feimann tome distancia pero que un amigo que siempre estuvo cerca escriba en cualquier diario, en este caso fue Crítica, una nota como la que escribió Bonasso que perteneció al riñón de los Kirchner debería hacerle sonar alguna clase de alarma.

El gobierno como espectáculo

Me invitaron a Olivos para el “anuncio trascendental” del jueves pasado, pero decliné la oferta.

Pocos días antes me habían invitado al teatro Argentino de La Plata para la presentación en sociedad de la ley de radiodifusión y también me negué al dudoso placer de participar en el coro multitudinario.

La invitación más significativa era la segunda, porque venía a continuación de mi voto positivo en el adelantamiento de las elecciones y tal vez alguien se confundió pensando que apoyaba al gobierno y no al interés de la sociedad y el Estado.

Algo similar ocurrió el año pasado, después de la maratónica sesión sobre la 125. Como había votado a favor de las retenciones segmentadas, me propusieron subirme a la caravana de vehículos que partió, cargada de legisladores, hacia el besamanos de Olivos. Tampoco fui, por supuesto.

En los tiempos que vivimos, tanto el gobierno como la oposición suelen confundir coincidencias ocasionales derivadas de la lealtad a ciertos principios permanentes, con un apoyo a sus conveniencias puntuales. Ser recibido con sonrisas o execrado depende, por ejemplo, de la asistencia a una sesión especial.

En el caso del gobierno esa lealtad implica integrarse a un estilo, diría a una estética incluso, que me resultan totalmente ajenos. Es una suerte de Versailles bonaerense, en la que sólo cabe empolvarse la peluca, ajustarse las medias de seda, sacarles brillo a los escarpines de charol y prepararse para aplaudir anuncios enigmáticos cuando son formulados, entre sonrisas y reconvenciones, por Su Excelencia.

Mientras llega ese momento climático hay que abrazarse y besarse con personas a las que uno no invitaría ni a tomar un café y esperar paciente, entre ávidos apretujones, a que los esforzados soldados del protocolo presidencial les asignen un lugar en el espacio cortesano.

El Quincho de Olivos, devenido Trianón del poder bifronte, se ha convertido en el espacio predilecto de un estilo político que combina las inclinaciones dieciochescas de marqueses y marquesas con las sorpresas online del reality show. Es el gobierno como espectáculo.

Ante la carencia de un proyecto, ante la ausencia de una estrategia nacional, reina la táctica y el grueso margen de error que puede anularla o incluso volverla en contra, cuando ella carece de una visión trascendente y se limita a proponer soluciones de cortísimo plazo. Soluciones que no suelen pasar del jueves siguiente. Que sólo permiten ir durando hasta el próximo “anuncio trascendental”. O, peor aún, que aumentan la irritación creciente de vastos sectores de la población cuando los espectadores descubren la tosca urdimbre del truco. Porque entonces, cuando la ilusión se esfuma, la sustituye el encono.

Es, precisamente, lo que ha ocurrido con esta última prestidigitación de las retenciones y su coparticipación con provincias y municipios. Aún los espectadores menos avisados entendieron rápidamente que este supuesto triunfo del federalismo constituye apenas una maniobra para asegurar el apoyo de gobernadores e intendentes en la inminente campaña electoral.

Así lo entendieron varios de los asistentes al Trianón que pelaron sus sofisticados blackberries o sus rústicas calculadoras para convertir en guarismos el maná presidencial que les estaban anunciando.

El llamado “campo”, en cambio, volvió a redoblar los tambores de guerra. Los chacareros recibieron el anuncio como una provocación y actuaron en consecuencia. Reacción previsible que no justifica algunos actos de canibalismo político, como los cortes de ruta y los exabruptos macartistas.

Ahora bien, ¿no lo previeron los estrategas de Olivos o, por el contrario, se trataba de un efecto buscado? En cualquiera de los dos casos es lamentable. Lo que menos necesita el gobierno y la sociedad en este momento es un regreso a los idus de marzo del año pasado, que dieron paso a la guerra gaucha y a la más vertiginosa evaporación de caudal político de que se tenga memoria.

Lo dije antes y lo reitero ahora: creo firmemente que el Estado nacional debe percibir retenciones por los derechos de exportación, como los percibe por derechos de importación. El sector público debe retener una parte de la renta agraria, como de la minera o la petrolera. Esos derechos no son coparticipables. Pero creo también que debe haber una ponderación racional y equitativa en su percepción, adaptable a las distintas coyunturas.

La realidad de los pequeños y medianos productores no es la misma que la de los grandes pools de siembra. Tampoco las condiciones de este marzo son iguales a las del año pasado. Media entre ambas situaciones una de las sequías más devastadoras de nuestra historia agropecuaria y un derrumbe en los precios internacionales de las commodities, como la soja.

También es verdad, para ser justos, que la recaudación fiscal no es la misma y que el gobierno debe munirse de recursos para hacer frente a crecientes obligaciones. Pero lo curioso es que este último “anuncio trascendental” no concurre a resolver ninguna de las dos falencias. Ni la de los productores ni las del Estado, que ahora resigna un 30 por ciento de las retenciones.

La medida desnuda lo que hemos venido señalando hasta el hartazgo desde esta columna: no existe un proyecto nacional y por lo tanto no existe un plan agropecuario que potencie a las distintas producciones. Esta carencia no se resuelve demonizando a un sector social remiso a soportar mayores cargas fiscales, sino construyendo un sistema de equidad.

Hay numerosos ejemplos históricos en todo el mundo de gobiernos que exigieron a sus pueblos esfuerzos extraordinarios para superar crisis, embargos y guerras, pero sólo fueron acompañados aquellos que pudieron demostrar imparcialidad y equilibrio en sus exigencias. La famosa doctrina de la manta, de la que hablaba Arturo Jauretche: “Que tape a todos o que no tape a nadie”.

No es el caso de nuestro gobierno, que sigue sin aplicar de manera igualitaria el viejo sistema de premios y castigos. Que extravió el rumbo al olvidar que la crisis de representatividad sufrida en diciembre de 2001 sigue bullendo bajo la superficie.

Por eso juzgo que es mejor apartarse para tomar real perspectiva y no quedar atrapado en el minué de los cortesanos. No sé muy bien qué puede entenderse hoy por “progresista”, pero estoy seguro de que no hay progreso alguno en un retorno a Versailles.

Asombrosa foto de la Pepa la gata de mi amiga x

asombrosa porque ninguna de las dos se cayó de esa baranda




PD. Los que me dicen que tiene protección es porque no conocen a mi amiga x

Después de haber visto Música en espera es hora de decirlo, Natalia Oreiro es nuestra única estrella en serio, es buena comediante, canta afinado, baila y está re buena

Que, Susana, Mirtha y Moria se encierren en el geriátrico que la obra social les cubra y que todas las chicas Tinelli vuelvan al saunita de donde salieron.

Domingo por las mañanita, el sol esta a tope, el calor no abandona a la capital de la Argentina, estamos en África o en el Caribe?
Mariano Grondona en la radio de De Narvaez expone sus ideas pre diluvianas pero eso ya no sorprende. Lo que todavía sí puede sorprender es el grado de abyección y de genuflexión que alcanza el DR con Pilar Rahola.
Mariano la presenta y dice que leyó un artículo de la Rahola sobre la Argentina que revela la extrañeza de alguien de un país normal cuando analiza la Argentina . Grondona en el cabildo abierto del 24 de Mayo de 1810 hubiera votado por no cortar con España seguramente.
Rahola por su parte y ya que el periodista colonial la veneraba y no dejaba de chuparle las medias no se privo de hablar mal del gobierno de Cristina, porque no hacerlo si cualquiera se le anima?, sino que también se atrevió a opinar sobre nosotros. Que nos quedamos, que los dejamos avanzar, que la salud democrática, Pilar porque no te vas un poquito a la concha de la lora y te dedicas a ver que pasa en tu país tan normal mientras nosotros sobrevivimos en el coño sur esperando ver que hacemos cuando nos caigan encima los cachos de mampostería del derrumbe del sistema?
Lo más estrambótico de la charla sin embargo vino de la mano de Grondona cuando comparando a Nestor Kirchner con diversos dictadores y déspotas de la historia dijo que en los libros existen casos como Mussolini o Franco y que lo notable es que al comienzo los pueblos parecen apoyarlos (?????) a esos dictadores. Mussolini fue apoyado por los tanos hasta que se dieron vuelta y lo lincharon pero Franco estuvo cuarenta años que es un tiempo lo suficientemente largo como para suponer que hubo algo más que un apoyo en el inicio.
Pensar que en alguna época se pensaba que Grondona era un analista serio y se lo respetaba

El hermano de una compañera de sociales: un nuevo desaparecido en democracia.



La última vez que se lo vio a Luciano fue el 31 de enero cuando se dirigía a la casa de Vanesa, una compañera de sociales. Desde el instante mismo de su desaparición Vanesa sospecho de la delegación policial del barrio, pues en reiteradas ocasiones, policías de este lugar habían amenazado a su hermano con frases como: negrito de mierda a vos te vamos a cargar, o, vas a terminar con un tiro en el pecho (mientras le apoyaban un arma en esa zona del cuerpo).

Por ello además de presentar la denuncia para que buscaran a Luciano, realizo una campaña con afiches difundiendo su búsqueda, y se presentó en reiteradas oportunidades a la fiscalía aportando datos sobre la línea de investigación que hiciera foco en la delegación.

Sin embargo la causa desde un principio había comenzado a embarrarse: alguien le pidió a la familia unos pocos papeles de cocaína a cambio de Luciano (esto podría ser una lumpen mejicaneada, o una estrategia de la policía para desviar el curso que debiera haber llevado la investigación) , con lo cual se le dio intervención a la DDI , que en poco días reventó el barrio hostigando a los propios amigos de Luciano, y generándoles temor a todos los que supieran algo. Con ello durante el primer mes la causa estuvo prácticamente dormida, y la línea policial nunca se investigó, a pesar que una de las declaraciones obtenidas por la DDI hablaba de que alguien con las características de Luciano habría estado en un patrullero el día de su desaparición.

Finalmente, hace aproximadamente 10 días, un chico del barrio se quebró y le contó a la familia lo que sabía: este chico, se encontró con un compañero del secundario quien le contó que había estado detenido en la delegación junto a Luciano y que ambos había sido reventados a palos. Este chico lo vio a Luciano, aparentemente muerto en la delegación, y por ello se encontraba realmente asustado. Este testimonio fue incorporado a la causa, y en el día de ayer la Fiscalía General le retiro la causa a la primera fiscalía que había actuado.

Algunos datos más reafirman la hipótesis de la responsabilidad policial en la desaparición forzada de Luciano. La primera denuncia por la desaparición de Luciano la realiza su madre y los policías se negaron a darle una copia, cuando Vanesa fue a reclamar esta copia, los policías se demoraron en dársela, y la que le dieron tenía la hora en que ella lo fue a buscar y no la hora en que se había producido la denuncia. Además ese día la familia pudo ver como la delegación estaba siendo limpiada y constataron el fuerte olor a lavandina que había.



Otra cuestión a tener en cuenta es el origen y la funcionalidad que tiene esta nueva delegación. Seguramente muchos de nosotros hemos vistos por televisión el viernes de la semana pasada, las marchas organizadas por la asociación Vecinos en Alerta de Lomas del Mirador (Valomi), en la cual se repudiaba los crímenes de el florista de Susana Jiménez y del entrenador de Copola. El titular de esta reaccionaria asociación (de apellido Lombardo) se vanagloria de haber conseguido que se instale esta delegación. Pero desde que ésta se instalo, su única funcionalidad es amedrentar y golpear constantemente a los pibes del barrio que no roban para la policía. Pues se sabe que la policía cooptaba pibes a los cuales les liberaban la zona para que robaran para ellos. O sea, algunos vecinos del barrio toman como referente a este neo-fascista y le agradecen estas conquistas, sin darse cuenta de que ellos mismos podrían ser victimas del accionar de esta delegación. Además del rol represivo que ya de por si tiene este lugar hacia los vecinos mas pobres del barrio.



Un dato no menor es que mientras todos podíamos ver por televisión la marcha contra la inseguridad en Lomas del Mirador, en el mismo momento y en el mismo lugar, se estaba produciendo una marcha organizada por los amigos de Luciano, que reclamaba su aparición. Esta marcha, que termino con un fuerte escrache a la delegación, fue ocultada por los medios que estaban presentes (de hecho canal 26 y canal 11 filmaron imágenes del escrache pero no se atrevieron a pasarlas) lo que nos muestra que quienes hoy reclaman “contra la inseguridad” no tienen intención de difundir este reclamo.



Creo que como compañeros de FFyL debemos tomar esta causa como propia, Vanesa es una compañera y lo que hoy esta viviendo no puede pasarnos por el costado. Debemos mostrar nuestra más amplia solidaridad y preocuparnos porque este reclamo sea escuchado por toda la sociedad.



NO PODEMOS PERMITIR QUE LA POLICIA SIGA MATANDO A LOS PIBES DE NUESTROS BARRIOS



NO PODEMOS PERMITIR QUE SIGA HABIENDO DESPARECIDOS



QUEREMOS RESPUESTAS YA ¿DONDE ESTA LUCIANO?


Marcelo Morigi

Tel 15-5103-5629



Aunque este mail esta dirigido a los compañeros de Filo, se agradece su mas amplia difusión.

Algunos comentaristas están clásicos y mandan links del rat pack para que veamos maravillas como la que verán si clickean acá

Este cuadro salió en Perfil y mientras lo veía y escuchaba en estas últimas horas que gente que claramente no había leído los 148 artículos de la ley decía pelotudeces me preguntaba que costará por una vez leer de que se trata y después hablar o participar de los debates en lugar de rechazar a libro cerrado o ponerse de rodillas ante el gobierno como si fuera la imagen de ese dios egipcio que se nombra en todas las palabras cruzadas.
Claro es mejor decir que la ley es genial y un tiro de gracia a los monopolios o jugarse, si es necesario, por los grupos económicos que debatir en serio algo que desde que terminó la dictadura estamos esperando y reclamando que se modifique de una vez.

Hace un par de días llegó a mi correo una carta que Eduardo Montes Bradley le enviara alguna vez a Jorge Coscia. Nos é que corno le habrá hecho el diputado al cineasta al que hace rato que no se lo ve por los lugares que solía frecuentar pero debe haber sido jodido.
Sea lo que sea la respuesta es furibunda pero además una especie de ejercicio literario bastante divertido, así que lo comparto con ustedes y les dejo una consigna
Que corno le hizo Coscia a Montes Bradley?


Buenos Aires, 21 de junio de 2008


Jorge Coscia
Disputado Nacional


ref: En respuesta a tu carta del 20 de junio en la que me invitás a dejar el país por no compartir las políticas del gobierno confiscador del canalla.


Jorge Coscia,


La vinculación establecida en torno al pasado familiar que me vincula a los Estados Unidos, es una canallada indigna que merece apropiada respuesta. En el espíritu enaltecedor de la docencia, me propongo cumplir con la noble tarea de ponerte, y a tus argumentos, en el lugar que merecen de acuerdo a su talla y estatura.

Escuchá bien, funcionario:

Mi familia ocupó con representación y dignidad la responsabilidad civil que hoy te toca usurpar como dádiva de un sistema que te protege y que eventualmente reclamará de tus malos oficios debidas cuentas. No te engañes poligrillo, no estás construyendo un país para tu hija como decís, sino asegurándole dote para bien casarla. Te conozco pontificio oportunista, mistificador de la moral. ¿Mirá si vas a ser vos quien me raje como si fuera tuya la atribución? Abombado, mequetrefe: Tus parientes, y no los míos que en todo caso ayudaron a edificarlo desde sus simientes, en tiempos de la Revolución de Mayo, son responsables de haber envilecido el espacio institucional tan duramente construido a fuer de sacrificio magnánime.

En la historia de este país no existe un solo Coscia, escuchame bien pelandrún, ni uno solo que pueda presumir a la altura de cualquiera de los que con orgullo sembraron de hijos, versos, leyes y granos la tierra que a vos te hizo rico de la mañana a la noche con prebendas a las que te aferrás con uñas y dientes y oficio de alcahuete. ¡Si daba pena verte detrás de la presidente en el palco de la Plaza Mayo cual López Verga de la Sagrada Famiglia! Quién te ha visto y quién te ve, trepador culoroto, director trasnochado, muerto de hambre: Mirá que venir a decirme que le debo algo yo a ese canalla, mentiroso y bandolero de Néstor Kirchner. Que te quede claro saltimbanqui, a tu jefe no le debo nada más que haber padecido la ignominia de quienes (como vos) se ufanaban de “hacer caja para la política” desde el Incaa, asegurándose el futuro propio y el de su descendencia a cuesta del erario y el desempeño de voluntariosos comedidos. No te confundas disputado, tu representación es suma-cero, que ni a vos ni a (María) Lenz -¡otra que se las trae y que habrá de dar respuesta!- los votó nadie para que terminaran calentando una silla en el Congreso. Mirá que creerte digno de ese honor. Ingenuo, pelele … Los obsecuentes no tienen honor, están para cuidar las espaldas del jefe de la banda -lista sábana mediante- hasta que llegue el momento de arrimarse al próximo escaño.

Por otro lado, y con referencia al permiso no solicitado a expresarme digo: El derecho no emana de tu consideración y no requiere licencia alguna. Hablo sobre las tumbas de los héroes que me precedieron en esta tierra, hoy usurpada por facinerosos, corruptos coimeros, ignorantes y jactanciosos como vos. Esos héroes y esas tumbas dan crédito a mi estirpe, arquitecta de la nación en la que tu sangre desembarca para calcar la añorada Calabria camorrera. No te confundas disputado, no insultes mi inteligencia. Nosotros no llegamos ayer, ya estábamos acá para garantizarle a los tuyos el pan y seguiremos aquí para contarle la Historia a tu hija y a tus nietos. ¡No vas a ser vos tirifilo el que me raje!

Todavía tiemblan mis oídos al recordar tus palabras: “Qué se joda el juez, tengo amigos en el Consejo de la Magistratura”. ¡Sos peor que Viscacha! Ya no pretendés siquiera hacerte amigo sino extorsionarlo. ¡Me das vergüenza, descarado! Y desde ese lugar ignominioso de crápula politiquero, desde la usurpada banca inútil, te llenás la boca hablando de moral. Mistificador de zaguán, sobaco ilustrado, aprendiz de monje.

La patria no le pertenece a los canallas, esta tierra es más mía por derecho propio, heredado y adquirido que tuya, insigne grébano trepador. Tenelo en cuenta para la próxima vez que te escribas encima. Y si por irresponsable irredento, incontinente verbal, no te quedara más remedio que empuñar el grafito, sacale punta al lápiz y pensá antes de escribir.

En caliente y a los bifes; por delante a las demandas que puedan reservarse para vos aquellos que en el juramento defraudaste; te saludo y prevengo, que una sola muestra más de tu falta de respeto será resuelta en el campo del Honor, que a pesar de estar reservado para caballeros como uno, suele hacer excepción al rango y mishiadura para mostrar la primera sangre del traidor.


Eduardo Montes-Bradley

Acabo de escuchar en una radio que vuelve Alberto Cortez y en la publicidad se loe escuchaba cantar eso de que a partir de mañana empezaré a vivir la mitad de mi vida que canta de desde los setenta.
No piensa empezar nunca a vivir el último tercio?

Nada mejor para empezar este fin de semana que este musical que dejó un comentarista que firma Diego y en el que Sinatra presenta a Jobim y canta algo con él

Se supo el año que viene en el BAFICI además del BAFICITO que es la sección para los chicos, se va a agregar el BAFICHOTO. Una sección para la tercera edad!

águas de março


É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, um pouco sozinho
É um caco de vidro, é a vida, é o sol
É a noite, é a morte, é um laço, é o anzol

É peroba do campo, é o nó da madeira
Caingá, candeia, é o MatitaPereira
É madeira de vento, tombo da ribanceira
É o mistério profundo, é o queira ou não queira

É o vento ventando, é o fim da ladeira

É a viga, é o vão, festa da cumeeira
É a chuva chovendo, é conversa ribeira
Das águas de março, é o fim da canseira

É o pé, é o chão, é a marcha estradeira
Passarinho na mão, pedra de atiradeira
É uma ave no céu, é uma ave no chão
É um regato, é uma fonte, é um pedaço de pão

É o fundo do poço, é o fim do caminho
No rosto o desgosto, é um pouco sozinho
É um estrepe, é um prego, é uma ponta, é um ponto
É um pingo pingando, é uma conta, é um conto

É um peixe, é um gesto, é uma prata brilhando
É a luz da manhã, é o tijolo chegando
É a lenha, é o dia, é o fim da picada
É a garrafa de cana, o estilhaço na estrada

É o projeto da casa, é o corpo na cama
É o carro enguiçado, é a lama, é a lama
É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um resto de mato, na luz da manhã

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração

É uma cobra, é um pau, é João, é José
É um espinho na mão, é um corte no pé

São as águas de março fechando o verão,
É a promessa de vida no teu coração

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um belo horizonte, é uma febre terçã

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração
au, edra, im, inho
esto, oco, ouco, inho
aco, idro, ida, ol, oite, orte, aço, zol

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração.

tom jobim

Sí es de Tom pero clickeen sobre la letra y escuchen a Elis Regina

Seguimos adelante en la copa y fuimos locales, obvio, en Paraguay

No es que Boca jugó mal el primer tiempo es que los dos equipos pensaban que eran locales, cuando se aclaró que Boca era más local apareció el equipo copero y se acabaron las dudas

DÍAS SIN HUELLAS


Pepa, gata de mi amiga x

que obviamente con esa dueña no puede hacer otra cosa que dedicarse a la bebida

Leyendo Primicias ya, me encontré con este texto del personaje conocido como el enmascarado:

Qué será de la vida de mi amigo Roña Fucks? A ver… esperen unos segundos que averiguo: pinuno… pindos… pintres… pincuatro… pincinco… pinseis… pinsiete… ¡Pinocho! Según fuentes irrefutables, el ex vocero de Diego Gvirtz se quedó sin el pan y sin la torta, aunque su mayor congoja pasa por la torta, lo pueden los dulces. Sucede que Dieguito decidió moverlo del programa que ahora conduce Fabio Alberti, “Duro de albergar”, por la pantalla de Canal 13, y le prometió a su soldadito la conducción del envío “(6-7-8)”, ciclo que se estrenó esta semana, en la emisora que solventamos todos, Canal 7. Hete aquí que cuando el amigo de Néstor y Cristina se comunicó con Tristán Bauer y le manifestó su inquietud de cambiar las raíces de la televisión argentina y designar como conductor del nuevo envío al amigo de los embutidos, el cineasta y encargado de la programación de la emisora de Figueroa Alcorta y Tagle le dijo que “no” dado que quiere inyectarle una dosis juvenil a la pantalla
Y como Dieguito es incondicional con sus amistades, María Julia Oliván se quedó con la animación del programa que, por supuesto, bancamos con nuestros impuestitos. En tanto, Fucks, quien interpretó que se trata de un tema personal y discriminatorio, se habría comunicado con María José Lubertino, la titular del INADI, quien le pidió una cámara y dos notas, como mínimo, para abordar el caso, je, je. En líneas generales, Bauer quiere cambiarle la cara a la emisora pública y de hecho ya piensa en modificar a los dos conductores del noticiero central. Anda buscando gente joven y linda, como ¡¡sho!! He dicho.

Bueno faltan algunos datos, el Chavo se fue del canal hecho una furia pero no porque no lo aceptaran como conductor por gordo y desprolijo sino porque el reemplazo iba a ser Diego Ripoll y el Chavo dijo en la avenida Jaime Yankelevich (sic) No estoy para panelista de Ripoll . pero si leyeron con atención habrán notado que la conductora es María Julia Oliván y no Diego Ripoll, no se sabe que pasó pero ese mismo día Ripoll se bajó de ese programa.
Ahora sí, la historia está completa!

Los chilenos serán pinochetistas pero no comen vidrio y por eso en lugar de poner en pelotas a la Bolocco la ponen a la Fulop con la consigna de que no hable: Nos gusta cuando callas porque no dices boludeces. Le habrían dicho al contratarla

Y hora que pasa?
Según Pérsico puede pasar esto

Johnny Stacatto dice: (11:13:39)
mr
Samurai dice: (11:13:59)
sr
Johnny Stacatto dice: (11:14:07)
ayer fui a ver gomorra que en realidad se debería haber llamado gonorrea
que mala película por Dios!
Samurai dice: (11:14:33)
jajaja yo vi París
Johnny Stacatto dice: (11:14:40)
aunque al lado de "amorosa soledad" es el ciudadano kane qué onda París?
un canto al amor?
Samurai dice: (11:15:23)
un canto de amor a París pero me parece un poco miserable, me parece festivalera en un punto
Johnny Stacatto dice: (11:15:52)
esa la iré a ver también... aunque esté juliette binoche que no me gusta nada
Samurai dice: (11:16:04)
está viejita hablemos de París cuando la veas
Johnny Stacatto dice: (11:16:29)
bien
Johnny Stacatto dice: (11:16:37)
qué hacemos con gonorrea?
Samurai dice: (11:16:45)
penicilina, ah no eso es para la sífilis
Samurai dice: (11:17:10)
Por que la gente sale esgunfiada?
Johnny Stacatto dice: (11:17:13)
te puedo decir porque no me gustó a mi es pésima
Samurai dice: (11:17:38)
expliquemos de que va
Johnny Stacatto dice: (11:17:48)
explicala vos porque yo no entendí una goma! diferentes personajes atrapados en la red mafiosa
eso un joven que se inicia otros dos que no quieren transar con nadie
amigos que no son amigos...
Samurai dice: (11:18:26)
un fresco sobre la maffia en Nápoles
Johnny Stacatto dice: (11:18:32)
fresco y batata me pareció un embole y me resultó más larga que todo los sopranos juntos pero es eso. un fresco. no profundiza en nada
Samurai dice: (11:19:03)
una radiografía de como la maffia mueve al mundo
Johnny Stacatto dice: (11:19:33)
bueno... eso se entiende solo al final con un cartel que dice que la maffia lava plata aportando a la reconstrucción de las torres gemelas
Samurai dice: (11:19:54)
pero digamos que no logra transmitir lo mismo que el libro
Johnny Stacatto dice: (11:20:06)
el libro lo quiero leer
Samurai dice: (11:20:15)
eso solo se puede hacer con un documental
Johnny Stacatto dice: (11:20:25)
pero ya con la primera escena te das cuenta que no tiene ni pies ni cabeza
Samurai dice: (11:20:35)
Un amigo del escritor portátil y mío de hecho lo hizo
Johnny Stacatto dice: (11:20:42)
un triple asesinato a gente que no conocés. por gente que no conocés.
Samurai dice: (11:20:46)
se llama O sistema lo dirigiço Rubèn Oliva
Johnny Stacatto dice: (11:20:51)
se consigue?
Samurai dice: (11:21:17)
no, se editó en Italia vía Rizzoli y se vendía con un diario y empieza con una matanza de niños
Johnny Stacatto dice: (11:22:18)
epa
Samurai dice: (11:22:30)
porque la venganza es matar a los menores de la familia
Johnny Stacatto dice: (11:22:58)
claro
Samurai dice: (11:22:58)
volvamos Gomorra
Johnny Stacatto dice: (11:23:04)
dale te decía tiene un comienzo que ya, conceptualmente, va para atrás triple asesinato de gente que no conocemos por gente que no conocemos cómo carajo pretende el director que entremos en la película además de ese triple asesinato... no sabemos nada más. nunca más. hitchcoock decía que hay que poder tener identificados a los personajes antes de cometer acciones tan modificadores
Samurai dice: (11:24:40)
claro
Johnny Stacatto dice: (11:25:06)
es como que una película arranque con los títulos e inmediatamente después aparezca un cartel que diga: "20 años después".
Johnny Stacatto dice: (11:25:10)
después de qué? en "gonorrea" funciona de la misma forma
Samurai dice: (11:25:26)
después del comienzo
Johnny Stacatto dice: (11:25:41)
quienes son? donde están? por qué están ahí? quiénes los matan y por qué? nada. pasa a ser un "comienzo potente" pero solo es estética vacía.
Samurai dice: (11:25:59)
la gente va a buscar a la maffia y se encuentra con gente como ellos atrapados la gente busca aquello que es bigger than life
Johnny Stacatto dice: (11:27:06)
me quedo con los informes del paco de chiche en telenueve
Samurai dice: (11:27:19)
y se encuentra con el puesto que le vende el equipo Adidas trucho en la av. Cabildo
Johnny Stacatto dice: (11:27:29)
pero a eso le podés sumar una historia no alcanza con "retratar" eso solo no es nada.
Samurai dice: (11:27:58)
al dúo de aspirantes te dan ganas de matarlos a vos es que es trazo grueso, samurai!
Johnny Stacatto dice: (11:28:24)
porque juegan a Tony Montana en una escena ya tenemos que entender que esa cabeza funciona así?
Samurai dice: (11:28:24)
son dos rompehuevos
Johnny Stacatto dice: (11:28:44)
la escena de los chalecos antibalas...
Samurai dice: (11:28:49)
si la iniciación del nene
Johnny Stacatto dice: (11:28:55)
de qué va? está solo para "impresionar" si pero... so what? no pasa nada con eso
Samurai dice: (11:29:17)
todo es solo para impresionar
Johnny Stacatto dice: (11:29:22)
eso mismo pero tan vacía como es... no impresiona nada porque ves el artificio
Samurai dice: (11:29:43)
pero no tenes empatía con nadie
Johnny Stacatto dice: (11:29:47)
con nadie ahora...
Johnny Stacatto dice: (11:30:06)
dejame q te comente algo de un trailer que vi antes de la peli "el niño pez" viste el trailer?
Samurai dice: (11:30:16)
uhhhhhh si
Johnny Stacatto dice: (11:30:23)
no se entiende una goma solo se entiende que a EME le dan masa todos los de la pelicula lo que está muy bien, ojo.
Samurai dice: (11:30:46)
yo creo que la película no se debe entender
Johnny Stacatto dice: (11:31:10)
el problema es que ahora veo a efron (inés, no nora) y ya no quiero ver nada con ella.
Samurai dice: (11:31:11)
después de todo es de la misma directora de XXY
Johnny Stacatto dice: (11:31:17)
no la vi xxy
Samurai dice: (11:31:39)
en fin
Johnny Stacatto dice: (11:31:45)
en fin...
Johnny Stacatto dice: (11:31:58)
me queda "parís" y no sé que se estrena este jueves
Samurai dice: (11:32:06)
El niño pez recupera a Arnaldo andré para el cine
Samurai dice: (11:32:16)
una turca
Samurai dice: (11:32:20)
se estrena
Johnny Stacatto dice: (11:32:28)
paso
Samurai dice: (11:32:52)
ok
Samurai dice: (11:33:06)
mirate París
Johnny Stacatto dice: (11:33:09)
qué hacemos con "música en espera"?
Samurai dice: (11:33:15)
y después hablemos
Johnny Stacatto dice: (11:33:15)
"París" la veré...
Johnny Stacatto dice: (11:34:11)
leiste las declaraciones de Hebe?
Samurai dice: (11:34:50)
tiene razón hebe
Johnny Stacatto dice: (11:34:56)
totalmente
Samurai dice: (11:35:32)
y lo Susana se fue a la banquina sin que nadie la rescate
Johnny Stacatto dice: (11:35:51)
realmente...
Johnny Stacatto dice: (11:35:58)
que pida la colimba para hombres y mujeres
Samurai dice: (11:36:51)
se mete en un tema que no maneja que se deje de joder y Moria lo mismo y todos los que hablaron
Johnny Stacatto dice: (11:37:31)
tremendo... ella y tineli truchos ignorantes que carajo sabrán de lo que le pasa a la gente
Samurai dice: (11:38:07)
en fin hoy a la marcha van etchecopar y el facha martel finalmente
Johnny Stacatto dice: (11:38:40)
esta es la marcha que "convocó" susana?
Samurai dice: (11:38:43)
si
Samurai dice: (11:38:49)
pero no va para no distraer
Samurai dice: (11:38:52)
je
Johnny Stacatto dice: (11:38:55)
claro...
Johnny Stacatto dice: (11:39:00)
me imagino...
Johnny Stacatto dice: (11:39:15)
pensar que bogart y bacall encabezaron una marcha en la época del macartismo
Samurai dice: (11:39:41)
bueno hay una distancia entre el facha y booggie
Johnny Stacatto dice: (11:39:50)
y entre bacall y susana

Ricardo Arjona, legalmente divorciado

Seis años duró el proceso legal y finalmente, Ricardo Arjona y Leslie Torres quedaron oficialmente divorciados. La pensión correspondiente a la ex-mujer e hijos del cantante se calcula en 20 millones de dólares. /
Los abogados de la mujer alegaron crueldad mental y presentaron como prueba algunas letras del Guatemalteco que la pobre mujer conocía antes que el público de sordos que sigue al cantante.
Para mí la cagaron, 20 palos es poco después de soportar al autor de una frase como esta:
Tu reputación
son las primeras seis letras de esa palabra

Otra famosa que está a favor de la pena de muerte

Adriana Aguirre que además pide un plebiscito, y con ese marido que tiene como no va a estar a favor de la pena de muerte!

Cuando un cree que ya lo vio todo es testigo de cosas impensadas. Después de ver a Inés Efron en Amorosa soledad orinando en el bidet, apareció Moria diciendo que orina parada. Confieso que lo primero que pensé es en una lista de minas que seguramente hacen lo mismo, Marian Farías Gomez, la cantante esa Rossana en fin. Horas después en Bendita Tv una de las panelistas, Edith, confesó que orina en la ducha. Por alguna razón semejante andanada de asquerosidades trajo a mi memoria ciertos baños femeninos de algún lugar público francamente asqueroso, también recordé la publicidad esa que muestra unas modelos que están buenísimas pero nos advierte que ellas también tienen hongos vaginales y recordé un baño de una oficina atorado por tampones , y que no se lavan el pelo con excusas absurdas y a luisina brando contando cómo hace para que no se le salgan los postizos! y que tienen tránsito lento y nos anuncian cuando toman el yogurcito para acelerarlo y las verrugas vaginales que vi cierta vez mientras andaba por esa zona haciendo cosas y que me provocó una abrupta interrupción de la erección y alguna arcada. Después de pensar en todo eso llegué a la conclusión de que es una suerte que los tipos seamos tan calentones porque si lo pensáramos dos veces la raza humana no se hubiera procreado nunca.

Esta es una información de hoy:

Israel: la ultraderecha acuerda formar parte del nuevo Gobierno. Su líder, Avigdor Lieberman, será el canciller


Vieron? Ahora sí que los palestinos están jodidos, llegó la ultraderecha al gobierno israelí o sea que hasta acá los estaban bombardeando los moderados!

Susana Giménez de Pando (según la llama mi amigo el escritor portátil) va por más y ahora quiere que vuelva la colimba porque en los cuarteles se aprende mucho y porque "Tenemos que recuperar las Fuerzas Armadas. Yo sé que hubo milicos que hicieron las cosas mal, pero también hubo próceres como San Martín y Belgrano"
Todo muy lindo pero Belgrano no era militar, alguien debería recordárselo.

RAÚL PERRONE EN EL BAFICI 2009


En el 2007, Raúl Perrone ganó con “Canadá” el premio al Mejor Director en el Buenos Aires Festival Internacional de Cine Independiente.

Ahora, tras un año de ausencia en el festival, uno de los directores pioneros del cine independiente llega a esta 11ª edición con dos nuevas películas, “Bonus Track” y “180 Grados”.





-Bonus Track

Estará en la Competencia Oficial Argentina y se proyectara el martes 31 de marzo, a las 21 horas en el Hoyts Abasto.

Según Perrone, “Quizás el disparador de querer volver a hacer una película sobre adolescentes haya sido el estar involucrado desde hace mucho tiempo preparando la edición en DVD de la trilogía , tratando de ponernos de acuerdo con los editores y pensando el arte del libro y la caja. Al volver a rever esas película, me gustó plantearme el desafío de retratar a los pibes del 2000 como antes lo había hecho con los de la década del noventa”.
La filmación fue en el cine Gran Ituzaingó, antes de que la sala se recuperara para la proyección del films. Por entonces, dos años atrás, estaba ocupado por chicos de 13-14 años haciendo skate. El rodaje duró cuatro días, con un equipo mínimo de 6-7 personas, como es habitual en Perrone.

Es la historia de Luchito, Adrián, Mapu y Lucho, pibes que encontraron en una tabla de skate algo distinto para hacer con sus destinos. Su punto de encuentro es un cine abandonado, un lugar de juego donde se mediran habilidades pero también amistades y traiciones. Un lugar de sexo, donde los pibes se exhibirán y las chicas elegiraán.
Actores: Luis Grossi, Adrián Barilaro y Leonardo Stella.
84 minutos./color/hd





-180 Grados

Estará en la Sección Trayectorias y se proyectará el lunes 30 de marzo , a las 21 horas en el Hoyts Abasto.

Según el director, “Es un recorrido visual y perceptivo del mundo interior de un adolescente llamado Ezequiel, mientras el vínculo con sus padres, novia y amigos está en proceso de disolución. Y sólo puede establecer una conexión real con su entorno cuando ejecuta pruebas en su bicicleta.

Now they show you how detergents take out bloodstains, a pretty
violent image there. I think if you've got a T-shirt with a
bloodstain all over it, maybe laundry isn't your biggest problem.
Maybe you should get rid of the body before you do the wash.
Jerry Seinfeld

Y ahora que pasa

¿ehhhhhhh?

Bolocco va a desfilar en pelotas

ok, pero pongale una bolsa de papel madera en la cabeza

Pettinato se cansó de los concursos, de los chivos y de Gvirtz así que se mudó de canal, no voy a comentar el programa porque fue el primero y no corresponde pero estuvo de invitado el guitarrista alguna vez conocido con el nombre de Botafogo, Que dejó de llamarse así y pasó a llamarse Vilanova. Pero Peti presentó a la BANDA BOTAFOGO. Como mierda se llama Botafogo, Vilanova o banda Botafogo?

Amiga x dice: (11:25:07)
estás? quería que comentemos el afiche de las calles del bafici!
Samurai dice: (11:28:14)
tengo un minuto pero dale
Amiga x dice: (11:28:20)
lo viste? quien diseña para el GCBA??
Samurai dice: (11:28:28)
describilo
Amiga x dice: (11:28:38)
es una especie de ticket de museo europeo osea ningún ticket de la república argentina se le parece para nada
Samurai dice: (11:28:59)
aja
Amiga x dice: (11:29:05)
amarillo, obvio
Samurai dice: (11:29:10)
claro
Amiga x dice: (11:29:22)
queriendo disimular no es el "amarillo macri" es otro. pero es amarillo y dice una frase increíble para ser el 11 festival
Samurai dice: (11:29:47)
aja
Amiga x dice: (11:30:09)
"querés saber lo que es el cine independiente? Vení a ver cine independiente"...
Samurai dice: (11:30:27)
claro porque es el festival de cine independiente! je
Amiga x dice: (11:30:37)
además
Amiga x dice: (11:30:52)
ya la discusión sobre qué es cine independiente está vieja mal. por otro lado es obvio que la hizo alguien de comunicación del gobierno que no pisó en su vida un festival de cine decía más cosas, pero no me acuerdo me colgué mirando el diseño lo miré de pasada para el kiosco. No debería ser ya algo que uno pueda reconocer de una el afiche de vía pública de un festival? o una foto algo que tenga que ver con el cine?
Samurai dice: (11:32:03)
Bueno pero para pegarle un poco m{as a la gente del área hay otro ejemplo, todos los años se hace la carrera de MIguel es un evento tradicional para recordar a un atleta que fue chupado por la dictadura este año se hace pero los afiches del gobierno de la ciudad eluden porque se hace la carrera ni una palabra de la memoria
Amiga x dice: (11:33:38)
exacto!
Samurai dice: (11:33:39)
de los desaparecidos ni nada
Amiga x dice: (11:34:05)
tampoco entiendo por qué las páginas del gobierno de la ciudad de buenos aires son
Amiga x dice: (11:34:07)
.gob.ar
Samurai dice: (11:34:09)
lo hacen de compromiso!
Amiga x dice: (11:34:09)
con B
Amiga x dice: (11:34:14)
si...
Samurai dice: (11:34:54)
que no hagan las cosas si no las sienten
Amiga x dice: (11:34:54)
y otra cosa, cambiando de tema y metiendonos con el festival en s{i
Amiga x dice: (11:35:02)
si algo le faltaba al bafici
Amiga x dice: (11:35:15)
es tener que soportar niños dando vueltas por ahi
Samurai dice: (11:35:26)
jaja
Amiga x dice: (11:35:30)
como si no alcanzara con la fauna habitual por lo menos es lo único que da cuenta del paso del tiempo... en realidad ahora los modernos del 99 pueden llevar a sus hijitos a la salida del cole a ver películas.
Samurai dice: (11:37:59)
otra generación perdida deberíamos analizar las pelis del baficito per eso queda para otra vez

Esto anda circulando vía mail con pedido de que circule y bue, que circule nomás


Marcelo: ¡sí hay un lugar donde vivir! Venite.

Estimado Marcelo: luego de escuchar tus declaraciones en el programa de Rial, donde tan claramente expones la pesadilla que están viviendo vos y otras personas en Buenos Aires y coincidiendo plenamente con tus expresiones de:

"La entiendo perfectamente a Susana (Giménez), si me mataran un ser querido también pediría la pena de muerte, y yo también estoy cansado de los derechos humanos a los presos".
"La gente ya no sabe como vivir, ni siquiera nos podemos mudar porque ¿adónde vas a ir? Todo el país es inseguro".
"Hoy te matan por el pancho y la Coca (Cola)".

"miramos el país como si fuera una película, nadie se hace cargo de nada. Yo no digo que hay que hacer la ley bruta pero algo hay que hacer".

"la inacción es lo que genera todo esto y nos estamos acostumbrando a tres o cuatro muertes por día que aparecen en los medios y esas son solas las que aparecen. Hay decenas, cientos de muertes más. Acá nadie se hace responsable de las cosas".


“Salís a la calle y te matan a vos, a tu hijo, de seis tiros. Vos vivís en un country cerrado, en un edificio con rejas, y los delincuentes andan sueltos”…

”Nosotros no tenemos que encargarnos de esto (...); nosotros damos trabajo a la gente, entretenemos. ¿Por qué tenemos que estar controlando la cuadra, la casa, el barrio? Pagamos nuestros impuestos para que alguien vele por nosotros"

Un grupo de vecinos del asentamiento El Chorizo, ubicado en una zona rural de la provincia de San Juan, sensibilizados por tus palabras, nos reunimos en asamblea y decidimos darte una solución. Nuestro barrio es humilde, te aclaramos, pero no hay inseguridad. O por lo menos la inseguridad que sufres vos en la gran ciudad. Si la memoria no nos falla aquí no han matado a nadie. Por lo tanto hemos decidido, por unanimidad, darte un lugarcito en nuestra barriada.

Hemos decidido esto porque ninguno de nosotros olvida tu valioso trabajo de “entretenimiento” durante casi las dos últimas décadas. Que coinciden con las más duras recordadas por muchos de nosotros. De hecho, nuestro asentamiento está ubicado en las antiguas vías del ferrocarril. ¿Te acordarás Marce del Ferrocarril? Ese que en los ‘90, cuando empezabas tu carrera meteórica, Neustandt nos “aleccionaba”, no nos “entretenía”, diciéndonos que había que privatizarlo porque nosotros, o el estado, tenía que subvencionarlo. Hasta que por suerte desapareció. El ferrocarril, digo. Sin embargo pasó algo curioso. Muchos perdieron el trabajo, otros la forma de transportarse y por ende el trabajo y otros que vivían de los que vivían gracias al tren también perdieron el trabajo. Dicen que un millón de personas tuvieron que emigrar a las ciudades. ¿Será cierto? Pero lo más increíble es que el estado, o sea nosotros, seguimos subvencionándolo. Sí, podes creer, vos, yo, nosotros, los que pagamos impuestos. Pero no todas fueron pálidas, algunos salimos ganando. Gracias a Menem que lo hizo, Neustandt que nos lo vendió y vos que nos sacaste la mufa, ahora tenemos donde vivir. Fueron épocas duras, pero por suerte vos estabas allí para entretenernos.

¿Te acordarás Marce en los ‘90 cuando abrieron los mercados y cerraron las fábricas? ¿Cuando privatizaron YPF y se popularizaron los piquetes? Si te debes acordar. Era cuando el 1 a 1 que te permitía mandar los muchachos que trabajaban con vos a otros países para burlarse de los lugareños. Que gracioso. Después de buscar laburo todo el día, llegábamos a nuestro rancho para poder verlos y divertirnos junto con ustedes. ¿Que boludos los italianos, no? Que divertido, menos mal que estabas vos para entretenernos.

Por habernos entretenido tanto en esos amargos momentos es que te haremos un lugarcito en nuestro asentamiento. Ya hablamos con el puntero de turno y nos dijo que solo te cobrará $500 por la parcela. Si nosotros pudiéramos te ayudaríamos, pero nos agarra en mal momento porque ya hicimos la tómbola para buscar fondos para la operación de Yésica. La Yesi es hija de una niña de 14 años desnutrida, que nació con una malformación. Marce: ¿Sabias que en Argentina mueren 20 niños por día por desnutrición? ¿Casi una tragedia no? Pero volvamos a la tómbola. No nos quedó otra porque como te imaginaras La Yesi no tiene obra social, y en el hospital no tienen insumos. Esto también empezó en los ‘90 Marce. ¿Te acordarás? Era cuando mostrabas las chicas pulposas. Que buenas estaban Marce. Parece que estabamos demasiado entretenidos porque llegaron unos tipos de unos organismos internacionales que nos decían que para pagar la deuda externa había que bajar los gastos en salud y educación. ¿Te acordarás? Parecía un blooper de VideoMach. Tal vez no te acuerdas, y lo entiendo, porque no podes estar en todas: buscando gente de quien burlarte, chicas que quieran mostrar los pechos por unos pesos, coordinar con los del programa, la publicidad, la fama.

Lo de la educación no nos importa tanto. Por aquí ya casi nadie va a la escuela. ¿Sabías Marce que en la Argentina para el 2001 no superaban el 25% los jóvenes entre 20 y 24 años con secundaria completa? Igual a nosotros no nos complica, porque para cosechar uva, tomate y trabajar en la construcción no nos exigen la secundaria. De hecho, menos mal que ni siquiera nos exigen la primaria o saber leer y escribir. Menos mal Marce, sino estaríamos realmente jodidos.

Tu parcelita estaría al lado de la de los Carrizo. Son buena gente. Si hubiera trabajo trabajarían de seguro. Don carrizo toma mucho, pero nunca le ha pegado a nadie que no sea su mujer o sus hijitos. Dicen que se puso malo desde que Carlos, el hijo mayor, tuvo el accidente. Se cayó del camión de la cosecha y lo aplastó el trailer. La policía no sabía si ponerlo como accidente de tránsito o de trabajo. ¿Sabías Marce que en el 2008 murieron más de 8100 personas en accidentes de tránsito? ¿Y que en ese mismo año murieron más de 1000 en accidentes de trabajo? Es impresionante. ¿No Marce? Pareciera un castigo de Dios. Igual a Carrizo no le importó como lo anotaron, solo le importó que Carlos muriera y dejara su novia e hijita desamparadas.

Volvamos a tu parcelita Marce. Es la más alta del asentamiento, por lo que es improbable que se te inunde en la época de lluvia. Igual en San Juan no llueve mucho. No hay agua potable, pero por unos pesos te llenan unos tachos y listo. Lo que si, tienes que asegurarte unos mangos a fin de semana para tal fin. Tampoco creo que tengas problema en conseguir trabajo. Tal vez puedas ser locutor de radio. Aquí son tan malos que lo único que hacen es imitarte a vos. Llegas a venir vos y los flacos se tienen que hacer vecinos nuestros. Quedarían, realmente, en la lona. ¿Como no le van a dar trabajo a Marcelo Tinelli? Educado (¿terminaste la secundaria vos, no?), blanco, alto, con toda la facha y la mosca. ¿Como hiciste Marce para que te vaya tan bien cuando la mayoría de los argentinos quedaba en la pampa y la vía? Y después la mayoría en la pampa y nosotros en la vía ( ja, ja un chistecito de los tuyos). Que capo sos Marce. Te confieso que por momentos te tengo envidia. Pero nunca como para matarte, tranquilo.

Hablando de muerte, acá me recuerda doña Carmen que si hubo un hecho de sangre. No en nuestro asentamiento, pero el Sordo, como le decían, era vecino nuestro. Lo mató la policía un día que se escapaba con un televisor y un dvd robados. Le gritaron: ¡ALTO!, pero no escuchó. No lo comentaron ni en las radios pedorras de acá. Se le había roto el suyo y quería verte, cueste lo que cueste, decía. Eras su ídolo. Igual, como dice la Su: el que roba tiene que morir. ¿O el que mata? Bueno, no se, alguien siempre muere de todas maneras.

Bueno Marce, no queremos distraerte más con cosas sin importancia. Sabemos que pronto contaremos con tu vecindad, ya que si bien es una comunidad humilde, se aleja mucho del infierno de vivir en un country encerrado y al acecho de una turba de mal vivientes esperando arrebatarte la vida.

Un afectuoso saludo, te esperamos…



Vecinos de El Chorizo



PD: Acá comemos panchos, pero con Tuya (Cola). La vida vale mucho menos.

Hace unos días haciendo zapping me topé conque en TELEFÉ después de ese dechado de moderrrnidad y buen gusto que es lo Pells pusieron una cosa indescrptible en la que Fabián Gianola se hacía el galán y hacía gestos de actor de comedia picaresca italiana de los setenta. El progra resaltaba por el pésimo manejo de cámaras, la nula puesta en escena y las lamentables actuaciones. No se piensen que el rating cayó demasiado.
Horas despuñés me enteré que ese adefesio se llama Acompañantes que hace meses que da vueltas por TELEFÉ y que Claudio Villarruel ni siquiera podía ponerlo al aire. Porque lo programaron? Porque se viene CQC y tenían un hueco así que por cinco emisiones se verá Acompañantes en el horario de CQC. Los otros ocho episodios se verán cuando TELEFÉ vuelva a tener un hueco.

Y le tocó a Amorosa Soledad, el cine no siempre da alegrías




Johnny Stacatto dice: (11:41:42)
buenas
Samurai dice: (11:41:55)
Buenos días!
Johnny Stacatto dice: (11:42:34)
ayer fui hasta el "gomón" para ver algo que dicen es una película
Samurai dice: (11:43:10)
Yo la vi el Jueves en el Gral Paz
Johnny Stacatto dice: (11:43:29)
recuerdo una gran frase de truman capote al que una vez le preguntaron por un escritor (que no recuerdo su nombre) y capote dijo: "eso no es literatura. eso es mecanografía".
Samurai dice: (11:44:04)
Bien!
Johnny Stacatto dice: (11:44:09)
bueno digamos que "amorosa soledad" no es cine. el problema es que no sé que carajo es.
Samurai dice: (11:44:53)
Inés Efron me da un poco de miedo
Johnny Stacatto dice: (11:45:17)
hay un problema previo que es el guion... la supuesta historia
Johnny Stacatto dice: (11:45:59)
cuando termina la película que es lo que sabés de ese personaje? qué conociste?
Samurai dice: (11:46:25)
Aprendiste que vos también la dejarías
Johnny Stacatto dice: (11:46:37)
no tiene ningún tipo de atractivo
Samurai dice: (11:46:48)
de hecho nunca te enredarias con ellla
Johnny Stacatto dice: (11:46:57)
tampoco se esfuerzan mucho por mostrarla como alguien interesante la muestras dos veces... repito DOS VECES meando en el bidet!?!?!
Johnny Stacatto dice: (11:47:15)
me pregunto...
Samurai dice: (11:47:18)
un asco
Johnny Stacatto dice: (11:47:19)
dónde caga ese personaje? ya que estamos... me generaba esa intriga... recuerdo que cuando era chico, me regalaron un juego de química para que haga experimentos Efrón y vena tienen menos química que ese juego de química que me regalaron de niño
Samurai dice: (11:48:37)
pobre Vena, le pone onda
Johnny Stacatto dice: (11:48:51)
si! pero es un desastre el personaje
Samurai dice: (11:49:13)
el único personaje qe me inetersó aparece poco
Johnny Stacatto dice: (11:49:19)
para mi, está en la misma categoría de Upa
Samurai dice: (11:49:28)
que es la madre de ella
Johnny Stacatto dice: (11:49:30)
palermo ombligo
Johnny Stacatto dice: (11:49:52)
gonzaga...
Samurai dice: (11:49:56)
la madre de ella que es Mónica gonzaga en un gesto snob de parte de la película
Johnny Stacatto dice: (11:50:12)
la película entera es de un esnobismo y es increíble la secuencia en la cual se queda afuera de la casa porque perdió las llaves
Samurai dice: (11:50:46)
La ponen a Gonzaga buscando rescatar, no sabemos de donde ni porque, a la dueña de la mejor cola de la Argentina en los ochenta un efecto Silvia Pérez
Johnny Stacatto dice: (11:51:00)
no sé ni por donde empezar pero ahí es donde me di cuenta que estamos siguiendo a una protagonista que es una idiota
Samurai dice: (11:51:14)
sin tetas!
Johnny Stacatto dice: (11:51:48)
todo muy cool. la musiquita. la lucecita. escriban una puta historia dejense de joder!
Samurai dice: (11:51:58)
Una amiga que estuvo en Pantalla Pinamar conversó con la directora y adiviná que... es como el personaje de efron
Johnny Stacatto dice: (11:52:56)
qué quiere decir eso? en qué sentido? mea en el bidet?
Samurai dice: (11:53:10)
espero que no, es hipocondriaca, melindrosa
Johnny Stacatto dice: (11:53:21)
eso no es hipocondria dejemos de joder! eso es histeria y malcogidismo
Samurai dice: (11:53:37)
melindrosa, me gusta esa palabra
Johnny Stacatto dice: (11:53:56)
me huevo un chupa, evidentemente es muy poco interesante
Samurai dice: (11:54:01)
en fin la trató un poco de lejos
Johnny Stacatto dice: (11:54:17)
recordás la hipocondría de allen en hanna y sus hermanas? eso tenia un sentido, un valor dramático eso generaba una historia
Samurai dice: (11:54:34)
esto viene a cuento de que no inventan un personaje
Johnny Stacatto dice: (11:54:47)
no! porque ellos mismos se creen un personaje
Samurai dice: (11:54:51)
se describen a si mismos
Johnny Stacatto dice: (11:55:05)
"ay... soy genial. soy hipocondríaca. tengo que hacer una película sobre mi" fuck off! me tienen los huevos al plato con el ombliguimos
Samurai dice: (11:55:15)
y ellos son aburridos y no sólo eso, no les pasó nada en la vida
Johnny Stacatto dice: (11:55:18)
ombliguismo evidentemente no les pasó nada.
Samurai dice: (11:56:09)
a ella lo mas apasionante que le pasa es averiguar por un viaje a brasil volvamos a Allen y la secuencia de Hanna y sus hermanas
Johnny Stacatto dice: (11:57:05)
si es una trama importante de la película. no te olvides que en esa película, allen, termina con una de las hermanas que es la que no podia quedar embarazada es decir el hipocondríaco que cree que se va a morir todo el tiempo, termina generando vida en una mujer que creia que no podia jamas quedar embarazada esa es una puta idea!
Samurai dice: (11:59:08)
es cierto no es un dato que no lleva a nada
Johnny Stacatto dice: (11:59:13)
esta mina, soledad... tiene una contractura
que vaya a hacer shiatsu!
Samurai dice: (11:59:47)
va a los hospitales y no pasa nada
Johnny Stacatto dice: (12:01:04)
y no es tan simplona su historia como el final de la pelicula al final no va al hospital a ver a un médico sino a ver... para luego salir mirando a cámara (!!!!!!!) sonriente porque está todo bien. dios... que bochorno!
Samurai dice: (12:02:12)
je
Johnny Stacatto dice: (12:02:26)
te acordás del final de magnolia? que también el plano final es la minita que sonrie a cámara?
Samurai dice: (12:02:42)
si
Johnny Stacatto dice: (12:03:10)
bueno
Johnny Stacatto dice: (12:03:21)
esa sonrisa liberadora... después de 3 horas de angustia tiene sentido, tiene mucho sentido es liberadora para el espectador que vio, durante 3 hopras desgracias tras desgracias y, sobre todo, esa mina que se la pasa tomando merca termina encontrando el amor esta "soledad" sonríe porque va a poder mear en el inodoro!
Samurai dice: (12:04:49)
porque enganchó a otro gil, decía que tuvo dentro de todo algo bueno ver Amorosa soledad vos recordaste Anna y sus hermanas y Magnolia
Johnny Stacatto dice: (12:06:01)
si...
Samurai dice: (12:06:16)
yo llegué desesperado y puse Tiburón!
Johnny Stacatto dice: (12:06:37)
y claro!
y también me hizo caminar por el centro a la mañana de un sábado. me compré un par de libros...
Samurai dice: (12:06:59)
Tiburón tiene mas ideas en la secuencia inicial que Amorosa soledad en toda su duración
Johnny Stacatto dice: (12:07:13)
si. si. si. si.
Samurai dice: (12:07:38)
ojo que vi dos cosas que me disgustaron mas que la película en sí mism
Johnny Stacatto dice: (12:07:44)
a ver...
Samurai dice: (12:07:57)
vi los trailers de esperando la carroza 2
Johnny Stacatto dice: (12:08:01)
ah! si si
Johnny Stacatto dice: (12:08:03)
lo vi
Samurai dice: (12:08:03)
y de El niño pez
Johnny Stacatto dice: (12:08:08)
si!!!!
Johnny Stacatto dice: (12:09:11)
pero debo decirte que no me disgustaron más que la pelicula
Samurai dice: (12:09:16)
jajaja son mas cortos al menos
Johnny Stacatto dice: (12:09:48)
tengo una teoria a desarrollar en nuestro próximo encuentro cibernético
y tiene que ver con la asexualidad en el nuevo cine argentino
Samurai dice: (12:10:24)
en el niño pez todos cogen a EME!
Johnny Stacatto dice: (12:10:31)
desde "sofacama" hasta "amorosa soledad" son excepciones
Samurai dice: (12:10:43)
que se bajó de Doña Flor porque ahora no quiere aparecer en bolas
Johnny Stacatto dice: (12:10:52)
bueno vos pensá que vena le dice a efrón "tenés una linda boca" y efrón se marea y tiene que ir al baño y después hay un esbozo de masturbeta en el bidet. pero tiene la misma cara que cuando mea.
Samurai dice: (12:11:50)
o sea que no se le debe poder decir te rompo el culo o algo así sin llevarla a la guardia del hospital mas cercana, porque además no tiene!
Johnny Stacatto dice: (12:12:09)
no puedo evitar citar a gioia y el nombre de su nuevo espectáculo... "a comundo que se acaba el ger"
Johnny Stacatto dice: (12:12:53)
exacto
Johnny Stacatto dice: (12:12:54)
http://www.velmacafe.com.ar/cartelera-gioia.htm
Samurai dice: (12:12:55)
jajaja
Johnny Stacatto dice: (12:13:03)
50 mangos la entrada!
Samurai dice: (12:13:05)
aguante Gioia!
Samurai dice: (12:13:14)
pero canta además no?
Johnny Stacatto dice: (12:13:24)
no lo sé
Samurai dice: (12:13:37)
yo lo escuche una vez cantar a mi manera
Samurai dice: (12:13:45)
y decir que así terminaba el espectáculo lo bueno es que no hay que decirle a nadie que no vaya a ver amorosa soledad porque no es un éxito precisamente
Johnny Stacatto dice: (12:14:43)
la vi en el gomón y eramos 4 personas
Samurai dice: (12:14:54)
yo estaba solo en la función es mas creo que la arrancaron unos minutos antes porque en el cine deben haber dicho no viene nadie mas y este si espera mucho se duerme. la versión final de Karma camaleón que se escucha en la película es buena para un pub o para que la toque alguien de la familia al final de una reunión pero no para el final de una película
Johnny Stacatto dice: (12:17:20)
si... parece parte del "bosan´nuevo cine argentino"
Samurai dice: (12:17:26)
el compilado del Otoño!
Johnny Stacatto dice: (12:17:58)
menos pasión que un banquero a punto de retirarse
Samurai dice: (12:18:12)
que un bancario el banquero sabe que puede ir en cana en estos días
Samurai dice: (12:19:26)
Bueno nos queda el tema del sexo en el cine argentino
Johnny Stacatto dice: (12:19:51)
si
Samurai dice: (12:19:54)
por ser Domingo me parece que ya está.
Johnny Stacatto dice: (12:19:55)
para la próxima
Johnny Stacatto dice: (12:19:57)
si
Johnny Stacatto dice: (12:20:07)
intentaré ver gomorra esta semana
Samurai dice: (12:20:18)
Feliz Domingo para todos!
Johnny Stacatto dice: (12:20:27)
yeps!

Se viene la nueva de Michael Mann con Johny Deep, pueden ver el trailer clickeando acá

Después de leer Mc Maffia, Gomorra y ver la película que se hizo con el último me quedé pensando que es muy difícil no alimentar de alguna manera esa enorme estructura que ha logrado meterse en casi todos los países desde actividades que van desde el tratamiento de la basura hasta la industria textil. Comprar cualquier producto en la calle, desde medias, pasando por remeras hasta llegar al falso bolso Adidas hace que nuestra plata entre en ese circuito oscuro y clandestino.
Viendo la película uno advierte cuan cierto es que el tráfico de drogas es un delito artificial creado por los estados que persiguiendo su consumo empuja al consumidor a adentrarse en un circuito delictivo que sólo favorece al narcotraficante encareciendo el producto.
Como sea la maffia parece ser una estructura omnipresente y que vive más allá de las estructuras políticas aunque seguramente necesita de ellas para sobrevivir sin sobresaltos.


Legalícenla

Hubo tiempos de guerras, tiempos de paz,
hubo tiempo en que era ilegal.
Pero hermano nuestra mente cambió,
y hoy no podemos seguir con esta tradición.
Son tiempos de cambio y el tiempo al mismo tiempo cambio.
Si hasta la terrible ley seca cayó.

Legalícenla.

Vos tenés conciencia de saber,
que está bien y que está mal
la policía debe llevarte si robás o asesinás,
pero no entiendo por qué no estoy en libertad,
sólo por fumar la hierba de la paz.

Legalícenla.

Si mis cigarros tienen otro relleno por qué me miras mal.
Si de la tierra crece hierba santa,
por qué no la puedo fumar.
Pagamos precios y riesgos muy caros para conseguir,
lo que la naturaleza nos dá nadie nos debería prohibir.
Yo canto esto para que me escuchen y se den cuenta
que hay mucha gente que no quiere estar presa por fumar hierba. Somos una nueva raza, una nueva generación pongamos fín a esta tradición.

Legalícenla.

Viejas locas

La nota de Joaquín Morales Solá del viernes 13 en La nación quedó re vieja pero no quería dejar que pasara de largo este párrafo

El proyecto de Macri, Solá y De Narváez es más débil desde ayer. Eso no fortalece a Kirchner, pero la oposición necesita encontrar los reflejos que perdió el propio gobierno. Demasiadas especulaciones parecen dar vueltas, lejos de las turbaciones sociales. Nadie puede extrañarse, entonces, de que Susana y Tinelli se hayan hecho cargo de algunos trastornos de los comunes argentinos que andan a pie.


¿Cómo un tipo prestigioso puede acumular tanto lugar común en un remate de un análisis?
Con tantos accidentes en la ruta alguien debería hacernos el favor de atropellar al argentino de a pie, que es un pelotudo y que aparece a cada rato en la reflexión de estos analistas que andan en autos importados y que ven a ese personaje a través de los vidrios blindados de sus autos.

Y ahora que pasa ¿eh?

--- URGENTE


COMPAÑEROS PRESOS: Esta noche hay vigilia.

(AW) Esta tarde vecinos de la plaza Martín Fierro del barrio porteño de San Cristóbal fueron reprimidos por la policía federal al estar manifestando en contra de las rejas en la plaza y contra el estacionamiento subterráneo que allí pondrían. Se reprimió a los compañeros de los cuales tres están presos en la comisaría Nº 18 de la calle Solís 1756. En estos momentos hay vigilia en la puerta de la seccional exigiendo la liberación y garantizando minimamente la seguridad física de los compañeros. Los compañeros de adentro y afuera corren peligro. ACUDIR.



Represión a vecinos de la Asamblea de la Plaza Martín Fierro



Vecinos convocados en la Asamblea de la Plaza Martin Fierro sufrimos esta tarde una brutal represión policial en las puertas del CGP3 sito en Sarandí 1263, capital Federal. Las fuerzas represivas del Gobierno de la Ciudad castigaron sin discriminar a mujeres, niños y personas mayores. Tres compañeros resultaron secuestrados y trasladados a la comisaria Nª 18 de Solis 1756, bajo la imputación de “lesiones, daños y resistencia a la autoridad”, lo que no es otra cosa que la criminalización de la protesta social que venimos sufriendo en tiempos de crisis.Una vez más, los vecinos organizados contra el pisoteo de las autoridades, sentimos en carne propia el rigor del brazo armado de la injusticia, la corrupción y la restricción de nuestras libertades.

La manifestación se desarrollaba en forma pacífica, en oposición al enrejamiento de la Plaza y de la instalación de un estacionamiento subterráneo en la misma, que implica un gasto de dos millones y medio de pesos del presupuesto de la Ciudad, y restringe a su vez uno de los espacios libres y de recreación de todo el barrio de San Cristóbal.

Pasadas las seis de la tarde, y luego de cortar la avenida San Juan y de realizar allí mismo, en plena avenida, la asamblea vecinal, decidimos marchar hasta la dependencia del gobierno de la ciudad, para hacer oír nuestros reclamos. Allí ya nos esperaba un abultado operativo represivo, que no dudó en repartir palazos, insultos y provocaciones.



Asamblea de vecinos de la Plaza Martín Fierro



Contacto: 15-6-909-7838 // 01164881100

Y ahora que pasa ¿eh?

Hace un tiempo mi Amiga x pidió ayuda para ponerle nombre a su gata siamesa y si bien la compulsa en este blog no arrojó resultados brillantes la gata fue bautizada bajo el nombre de Pepa

Sí, es esa cosa que se asoma, ya es casi una gata en serio y su veterinaria ya dijo que básicamente está loca.

Se la ve un poco recelosa de aparecer en las fotos, esto no se va a volver a repetir porque no soy Sofovich y este blog no busca el rating fácil vía animalitos pero mi Amiga x dice que los lectores del blog tienen que saber que es de la vida de Pepa, ahí está.

En el BAFICI se estrena lo nuevo de Polaco

No lo extrañaban al Passolini aregentino?

Charly García entra en una nueva etapa de su recuperación y para eso inicia un tratamiento cognitivo en una sede de la clínica Fleni en Escobar donde también está Ruiz Díaz el de Catupecu Machu. Parece que García ya llamó al baterista de Reynolds para armar entre los tres un power trío.

Ahora Susana dice que no va a ir a la marcha contra la inseguridad, parece que no quiere dejar la casa sola.

Renunció el fiscal anticorrupción, eso no es una noticia. La noticia es que había uno!

Otra charla con el amigo Stacatto sobre Gran Torino, algo sobre Milk, Watchmen, Román, el Diego, el sacrificio, la vida y el canto! Ahhh contamos todo de todas las películas así que si no las vieron y no les gusta saber cosas antes de verlas sigan de largo



Samurai dice: (23:51:49)
Buenas noches!
Johnny Stacatto dice: (23:52:05)
signori
Samurai dice: (23:52:34)
que estamos dispuestos a abordar?
Johnny Stacatto dice: (23:53:10)
lo que quierais
Johnny Stacatto dice: (23:53:13)
tenemos gran torino y watchmen
Samurai dice: (23:53:43)
si y se perdió una gran charla sobre Milk en algún punto de la web. Milk, que no nos gustó
Johnny Stacatto dice: (23:53:56)
y bueh
Samurai dice: (23:54:02)
listo
Johnny Stacatto dice: (23:54:05)
una verdadera boludéz la película esa vamos con gran torino al menos unos lineas
Samurai dice: (23:54:35)
la gran película de Eastwood. la mejor desde cuando?
Johnny Stacatto dice: (23:55:12)
para mi desde hace bastante pero tiene como la carga del final de una carrera creo que es una buena película y clave en el cierre de su carrera
Samurai dice: (23:55:41)
es una elegía hecha película
Johnny Stacatto dice: (23:56:07)
y... (lo siento por la sopa fria) pero lo vemos muerto y velado a cajón abierto eso me impresionó mucho
Samurai dice: (23:56:43)
es el fin de una era
Johnny Stacatto dice: (23:56:47)
la historia, podria decirse, es la de como un republicano descubre que tiene más cosas en común con gente con la cual se enemistó toda su vida que con la gente de su propia sangre y la forma que tiene de vincularse es siempre a través de cierto tipo de violencia aun con sus amigos, tiene una base de agresividad instalada en ese sentido, creo que es muy interesante como la forma de comunicarse entre los personajes siempre conlleva un grado de xenofobia ya instalado
Samurai dice: (23:57:48)
sí, pero es folklórica yo acá quiero decir que las quejas del INADI por las banderas de paraguay y bolivia en el partido boca me parece una pavada, a los bosteros no nos ofende eso
Johnny Stacatto dice: (23:59:12)
bueno... curioso. el solo hecho de que estén las banderas no sé porque habria de leerse como discriminación, discriminación a quién?
Samurai dice: (23:59:52)
en todo caso deberían enorgullecerse ellos de que se los vincule a un club ganador (salvo por ese partido) sigamos con Clint. )
es una gran actuación de Clinto
Johnny Stacatto dice: (00:00:22)
si. ese personaje lo tiene atado.
en "el sustituto", que me gustó igual salí preguntándome cuál es el sentido de haber hecho esa película
Samurai dice: (00:01:06)
en está es clarísimo
Johnny Stacatto dice: (00:01:20)
en el caso de "gran torino", tiene sentido, la película tiene un sentido dentro de su obra como actor/director de todas formas pensaba en el final de "el luchador" en el cual mickey se convierte en leyenda
Samurai dice: (00:01:57)
nos ocultan el cuerpo muerto
Johnny Stacatto dice: (00:02:04)
en este caso, su muerte no tiene esa trascendencia en la pantalla y hasta usa una metáfora medio obvia que es su posición una vez muerto sobre el pasto
Samurai dice: (00:02:34)
cristo mismo!
Johnny Stacatto dice: (00:02:58)
si
Samurai dice: (00:03:09)
tan obvio como Milk viendo el frente de teatro donde sde está dando Tosca en Milk eso es una grasada
Johnny Stacatto dice: (00:03:26)
ponele. lo que pasa es que milk no construye una mierda
Samurai dice: (00:03:30)
acá remarca
Johnny Stacatto dice: (00:03:48)
la del Clinto, aunque es obvio, viene construyendo ese símbolo creo que como película es menor. del terreno de "poder absoluto". pero tiene el peso de su última actuación en cine
Samurai dice: (00:07:39)
Está el tema de la relación con su familia a la que desprecia
Johnny Stacatto dice: (00:07:59)
si... me hizo acordar a lops hijos de meryl streep en "los puentes de madison" hijos que son de otra generación. que no entienden una goma.
Samurai dice: (00:08:26)
no es la primera vez que ese personaje choca con otras hgeneraciones
Johnny Stacatto dice: (00:08:26)
es la peli de un abuelo. el abuelo Clinto
Samurai dice: (00:08:42)
en esa que lo operan del corazón
Johnny Stacatto dice: (00:08:44)
creo que ya chocaba aun cuando era un director joven
Samurai dice: (00:08:46)
también
Johnny Stacatto dice: (00:08:50)
ufff
Johnny Stacatto dice: (00:08:57)
tal vez su peor película
Samurai dice: (00:09:07)
en esa se muestra agotado y sin ideas
Johnny Stacatto dice: (00:09:17)
"gran torino" se parece mucho a "honkytonk man"
Samurai dice: (00:09:22)
esta se torna una comedia, Honcky es gran película
Johnny Stacatto dice: (00:09:30)
un apadrinazgo a un menor y una muerte inevitable también tiene muchos puntos de contacto con "los imperdonables"
Samurai dice: (00:10:01)
se anima a mostrarse vulnerable y gastado
Johnny Stacatto dice: (00:10:28)
si... eso no es del todo nuevo. como habias mencionado, "blood work" es una de las primeras que se mete de lleno con su edad
Johnny Stacatto dice: (00:10:36)
y su condición
Samurai dice: (00:10:44)
muestra ese cuerpo consumido en un mundo que se estira, se opera, se plancha
Johnny Stacatto dice: (00:11:08)
estás hecho un poeta!
Samurai dice: (00:11:13)
jajaja yo también tengo sentimientos! dijera alguien al salir de la función
Johnny Stacatto dice: (00:11:40)
verdat! la que me tiene en dudas es "watchmen"




Samurai dice: (00:11:58)
ufffffffff
Johnny Stacatto dice: (00:12:01)
mirá
Samurai dice: (00:12:08)
es larguísima
Johnny Stacatto dice: (00:12:09)
la pasé muy bien viéndola, a mi me entretuvo no me lo esperaba eso si
Samurai dice: (00:12:27)
confieso que pasé por momentos de desconcentración
Johnny Stacatto dice: (00:12:46)
por momentos sentía que estaba viendo una genialidad y por otros momentos me parecía una ridiculez incomprensible entonces
Samurai dice: (00:12:51)
que el personaje atómico me parece un klaatu
Johnny Stacatto dice: (00:12:52)
pensaba en lo siguiente
Samurai dice: (00:12:56)
a ver
Johnny Stacatto dice: (00:13:07)
alan moore no está en los créditos de la peli tampoco está en los créditos de V de vendetta
Samurai dice: (00:13:21)
ajá
Johnny Stacatto dice: (00:13:25)
asi que me puse a leer un poco en internet sobre el tema
Samurai dice: (00:13:35)
porque no está?
Johnny Stacatto dice: (00:13:38)
tanto V como Watchmen, creo que tienen el mismo problema son muy explicadas. muy habladas.
Samurai dice: (00:13:55)
si
Johnny Stacatto dice: (00:14:00)
cosas que en el comic deben ser muy lindas en pantalla son imposibles
Samurai dice: (00:14:12)
recordá que son novelas gráficas
Johnny Stacatto dice: (00:14:18)
lo que me llevó a pensar en si los comics de alan moore son realmente adaptables, eso, novelas gráficas Alan moore decidió no poner su nombre en inguna de las adaptaciones después de ver la abominable adaptación de "la liga", y no la de matias martin y ni se preocupó por ver V o Watchmen buscá en internet y vas a encontrar mucho "despotricación" contra las adaptaciones
Samurai dice: (00:15:37)
Todas esas obras que fueron la evolución del comic en su momento tienen el mismo problema, son serias, solemnes, autoconcientes
Johnny Stacatto dice: (00:15:54)
bueno... pero Watchmen no es la evolución del cine
Samurai dice: (00:16:08)
le pasa a la batman de Nolan
Johnny Stacatto dice: (00:16:20)
cuál de nolan? batman 5 o batman 6?
Samurai dice: (00:16:24)
que odias vos y que en Estados Unidos dicen que es cómo el Padrino
Samurai dice: (00:16:42)
las dos
Johnny Stacatto dice: (00:16:42)
si claro.
"si, klaatu"
Samurai dice: (00:16:48)
hay que verlas en bloque
Johnny Stacatto dice: (00:16:53)
ya mismo, si me bancás 5 horitas
Samurai dice: (00:17:04)
hay que ver como cierra
Johnny Stacatto dice: (00:17:15)
cuál? como cierra batman 7?
Samurai dice: (00:17:23)
si
Johnny Stacatto dice: (00:17:24)
cierra cuando el público ya no va más a verla
Samurai dice: (00:17:33)
ja
Johnny Stacatto dice: (00:17:55)
si spiderman 3 hubiera sido un super-exito como las otras dos ya se hubiera hablado de la 4 (hay rumores pero aun nada firme)
Samurai dice: (00:18:07)
entonces, Superman es inviable
Johnny Stacatto dice: (00:18:20)
la peor de superhérores de la historia
Samurai dice: (00:18:22)
porque no se lo vendes a nadie
Johnny Stacatto dice: (00:18:36)
me quedo con Superman 4, la que dirigió Cristopher Reeve
Samurai dice: (00:18:52)
ahora la pregunta es: quien quiere ver superheroes que necesitan pastillas
Johnny Stacatto dice: (00:19:00)
con Watchem, sigo sin saber si vi una garompa supina o una peli bien y punto.
Samurai dice: (00:19:04)
que envejecen?
Johnny Stacatto dice: (00:19:24)
no sé si le sobra dos horas (aunque me entretuvo) o está bien como está
Samurai dice: (00:19:25)
que son violadores o impotentes
Johnny Stacatto dice: (00:19:45)
la historia más interesante es la de Rarchus o como sea que se llame
Samurai dice: (00:19:57)
la mina que hace de hija de Cuggino es una bomba
Johnny Stacatto dice: (00:20:06)
bellllizima
Johnny Stacatto dice: (00:20:13)
tiene un gran GRAN chiste cuando El Comediante dice que no se divertía tando desde Woodward y el otro del Watergate eso es genial dando a entender que se los cargó, no?
Samurai dice: (00:21:02)
claro, hay un comienzo que es extraordinario de la película los primero minutos atrapan pero el personaje azul va pa atrás
Johnny Stacatto dice: (00:22:02)
(que además está en bolas todo el tiempo) es que creo que en la novela gráfica debe ser nucho más interesante que verlo en movimiento la escena en Marte es genial lo que se dice pero no funciona para nada en la peli
Samurai dice: (00:22:47)
ese reloj gigante
Johnny Stacatto dice: (00:22:49)
es medio ridícula y, la gran revelación de esa escena, que la minita es hija del comediante, cosa que hace que MAnhattan decida salvar al mundo, tiene menos valor que una moneda de 1 centavo de peso
Samurai dice: (00:24:24)
jaja lo de los faraones, tampoco ayuda mucho
Johnny Stacatto dice: (00:24:55)
y no demasiado hay gran banda de sonido
Samurai dice: (00:25:21)
siiiii gran comienzo con Dylan, hay una gran secuencia de títulos
Johnny Stacatto dice: (00:26:06)
si muy buena
Johnny Stacatto dice: (00:26:33)
pero al cabo de 3 pelis de Znyder al menos las 3 que vi de él se torna un director más megalómano que interesante
Samurai dice: (00:26:59)
es mejor que 300
Johnny Stacatto dice: (00:27:03)
su remake del amanecer de los muertos es excelente
Samurai dice: (00:27:54)
para días muy calurosos y en cines con aire acondicionado potente es buena, es muuy recomendable!
Johnny Stacatto dice: (00:28:20)
absolutamente
Samurai dice: (00:28:32)
si estás apurado, y con la cabeza en otra cosa te vas a querer matar y con vos eliminar al bicharraco azul que cree que se las sabe todas
Johnny Stacatto dice: (00:29:29)
pero es muy bueno el concepto de ese personaje creo que en la novela gráfica, que ahora seguiré leyendo, debe funcionar mejor
Samurai dice: (00:29:57)
pero te discursea
Johnny Stacatto dice: (00:30:01)
en la peli se convierte en una abstracción semejante personaje
Samurai dice: (00:30:11)
es cierto pero funciona como batman, el heroe que se inmola de todas maneras cinematográficamente hablando
Johnny Stacatto dice: (00:31:20)
aunque todo saldrá a la luz por el diario de Rarshuscs o como sea que se llama
Samurai dice: (00:31:53)
es que cosa, la película de un visionario o un loco?
Johnny Stacatto dice: (00:32:28)
creo que, precisamente, la peli no es ni una cosa ni la otra
Johnny Stacatto dice: (00:32:34)
o un poco una cosa y un poco otra
Samurai dice: (00:32:56)
la escena de la cárcel es muy fuerte
Samurai dice: (00:33:10)
te despabila para el final que se viene
Johnny Stacatto dice: (00:33:23)
bueno... está el mejor personaje de la película
Samurai dice: (00:33:55)
el enano! jajaja rosarch o como se diga
Johnny Stacatto dice: (00:34:26)
el enano de seinfeld!
Samurai dice: (00:34:28)
el concepto de la bolsa de arpillera como cara me gusta
Johnny Stacatto dice: (00:34:28)
mickey!
Johnny Stacatto dice: (00:34:34)
eso es extraordinario
Johnny Stacatto dice: (00:34:46)
y que cambia su dibujo es genial
Samurai dice: (00:35:18)
resumamos
Samurai dice: (00:35:25)
hay violencia hay una historia difícil de seguir por la cantidad de voces no? hay un concepto de producción deslumbrante
Johnny Stacatto dice: (00:36:52)
si algunas historias más desarrolladas que otras conceptos muy buenos la idea de Nixon como presidente me parece excelente
y la próxima llegada de Reagan es muy buena también
Samurai dice: (00:37:48)
y el futuro es reagan, No es para recomendar locamente ni mucho menos
Johnny Stacatto dice: (00:38:31)
Roscharch o como sea que se escribe, tiene un costado más "carpentereano" quiere que se sepa la verdad y a la mierda con todo
Samurai dice: (00:38:47)
así le va
Johnny Stacatto dice: (00:38:51)
y si ese es el gran héroe de la película
Samurai dice: (00:39:04)
el otro, el gordito da verguenza, y se queda con la chica!
Johnny Stacatto dice: (00:39:24)
pero eso son los menos interesantes el "gordito" no tiene un conflicto claro esa historia está evidentemente cortada

Johnny Stacatto dice: (00:40:08)
samurai... qué vamos a hacer con "amorosa soledad"? la viste?
Samurai dice: (00:40:21)
odié el trailer y encima Efrom amenaza con varias películas
Johnny Stacatto dice: (00:41:04)
el trailer es tremendo no hay caso con los trailers acá
Samurai dice: (00:41:12)
si nos comprometemos la vemos
Johnny Stacatto dice: (00:41:28)
los trailers de musica en espera parecen obras geniales al lado de el de "amorosa soledad" veámosla igual me interesa
Samurai dice: (00:41:45)
pero que conste en actas que lo hacemos por nuestros seguidores que son muchos
Johnny Stacatto dice: (00:42:03)
por lo que tengo entendido, dura 80 minutos... eso ya es bueno
Samurai dice: (00:42:24)
le estas poniendo onda

Johnny Stacatto dice: (00:42:24)
me gustaría que toquemos el tema riquelme - maradona, antes de despedirnos
Samurai dice: (00:42:31)
uuhhh yo tengo una teoría
Johnny Stacatto dice: (00:42:43)
a ver
después te expreso la mia
Samurai dice: (00:42:57)
Este grupo de jugadores que se cargó a Basile, lo que se demuestra viendo el partido contra Francia donde el mismo equipo que ponía Basile parecía haber encontrado el sentido de la vida y a la pelota, ese grupo que en el vestuario gritaba que no venga nadie más se cargó a a la estrella a la que Basile consideraba indispensable Maradona lo ejecutó y se ganó el liderazgo del grupo
Johnny Stacatto dice: (00:44:58)
totalmente de acuerdo esa es mi teoría la misma, ahora, vos como hincha de boca
Samurai dice: (00:45:23)
ahhhh!
Johnny Stacatto dice: (00:45:23)
debes saber cuántos campeonatos ganaron con Román? contando internacionales
Samurai dice: (00:45:36)
Incontables! son diez años de manejar el equipo
Johnny Stacatto dice: (00:45:48)
y con el Diego?
Samurai dice: (00:45:50)
uno
Johnny Stacatto dice: (00:46:05)
y cuál es mayor ídolo para un boquense? porque los logros del Diego son en la selección mas que en Boca
Samurai dice: (00:46:23)
está entre Palermo y Román sin dudas
Johnny Stacatto dice: (00:46:29)
y el Diego?
Samurai dice: (00:47:01)
Al Diego, yo era socio en esa época, lo puteaba la hinchada cuando no corría
Johnny Stacatto dice: (00:47:21)
pero con respecto al "idolatraje"
Samurai dice: (00:47:25)
el ídolo de ese equipo hasta la mitad del campeonato era Brindisi
Johnny Stacatto dice: (00:47:29)
román o el diego? para un boquense digo.
Samurai dice: (00:47:45)
En esta instancia yo creo que Román, y con esto mne vas a entender, es nuestro Bochini
Johnny Stacatto dice: (00:48:11)
bien.hay una cosa que me conmueve un poco el diego siempre fue un abanderado de la rebeldía
Samurai dice: (00:48:30)
El diego era de independiente, dicho sea de paso
Johnny Stacatto dice: (00:48:42)
y ahora tuvo una actitud más... "stablishment"
Samurai dice: (00:48:56)
el día del partido con ecuador
Johnny Stacatto dice: (00:49:01)
con esto no quiero decir que román es un rebelde, ojo. pero es muy evidente la "opereta"
Samurai dice: (00:49:37)
Grondona le dijo en el vestuario a Messi: pibe el equipo es suyo cuando se lo va a poner en las espaldas?
a dos metros estaba Román yo creo que en el vestuario se estaba gestando el recambio es conmocionante
Johnny Stacatto dice: (00:50:48)
un garronazo... porque sigo creyendo que román es un jugador de otra galaxia.
Samurai dice: (00:50:53)
que Diego entre Román, un diez distinto y mascherano que es pura fuerza elija al segundo
Johnny Stacatto dice: (00:51:00)
aun cuando juega mal, es un jugador diferente.
Samurai dice: (00:51:20)
es una traición de dimensiones apocalípticas pero a la vez yo creo que en ese vestuario Román no tiene espacio y si no me equivoco el que sigue es Verón, estamos en presencia del fin de una era, el recambio
Johnny Stacatto dice: (00:53:43)
y bueh... el diego está haciendo la gran torino
Samurai dice: (00:53:57)
La duda es si Messi se va a transformar en el conductor o como dijo Maradona el equipo es Mascherano y diez más Román fue su cordero del sacrificio?
ohnny Stacatto dice: (00:56:04)
un cordero de D10s decis?
Johnny Stacatto dice: (00:56:12)
D10S
Samurai dice: (00:56:26)
chan chan!

Este cálculo anda circulando por ahí, fue enviado por un televidente a CNN.

El plan de rescate a los bancos con dinero de los contribuyentes, que aún se discute en el congreso de los EE.UU., costará la indimensionable cifra de:

700.000 millones de dólares, más los 500.000 millones que ya se le ha entregado a la banca, más los miles de millones que entregarán los gobiernos de Europa a los bancos en crisis en ese continente.


Pero para tratar de dimensionar,

sólo en algo, las cifras involucradas,

el televidente hace el siguiente cálculo:

'El planeta tiene 6.700 millones de habitantes; si se dividen 'sólo' los
700.000 millones de dólares entre los 6.700 millones de personas que
habitan el planeta, equivale a entregarle 104 MILLONES DE DOLARES

A CADA UNO'.



'Con eso, no sólo se erradica de inmediato toda la pobreza del mundo, sino
que automáticamente se convierte en MILLONARIOS a

TODOS LOS HABITANTES DE LA TIERRA'.

'Parece que realmente hay un pequeño problema en la distribución de la riqueza'

-Señor le dejo su código para retirar las entradas
- Correcto señorita
- 897i de hinojo (Telefonista del Hoyts cinema de Abasto indicándole el código a un cliente después de que comprara la entrada por teléfono)

El amigo Enrique Masllorens, ex joven guardia y socio fundador del club Odio y rencor asegura que la agrupación que junta a Hugo, Paco y Luís


debería llamarse Peronismo caquero

Ahora se viene la marcha contra la inseguridad

Se va a llenar de famosos, de gente (los famosos no lo son?) pero sobre todo se va a llenar de... guardaespaldas!

Poobre vive encerrado en sus varias casas, tras la rejas, preso, aislado como un animal por culpa de la inseguridad, lástima que salga de su cárcel de lujo para hacer televisión!

Reflexiones a la luz de la derrota
Publicado por el Compañero Artemio López


Es hora de sincerarnos. Como el General nos enseñó, la única verdad es la realidad, y esta que hoy nos envuelve no nos devuelve la imagen que proyectamos en nuestros sueños.

Nada de lo que hasta ayer nos conmovía se mantiene en pie. Es fácil recurrir al recurso de echar culpas afuera, siempre se encuentra algún chivo expiatorio. Pero no parece sensato ese camino. Lo cierto es que los resultados están a la vista para quienes los quieran y puedan ver.

Lo ocurrido este domingo era previsible, vista las cosas ya sin apasionamiento y en función de lo que viene sucediendo hace ya un largo tiempo. La derrota nos debe hacer reflexionar y aceptar que, como todo en la vida, los ciclos se cierran de manera inexorable, y bueno es, ante la inminencia del fin, administrar su conclusión ordenadamente.

No se debe, pero ahora tampoco se puede pues los resultados ya no acompañan, ceder a la tentación de forzar la duración del ciclo armando y desarmando, ya sin lógica alguna, sumando lo que, racionalmente, no puede convivir un solo minuto en el mismo terreno.

No quiero extenderme demasiado, me duele esta confesión. Yo creí, como muchos, en este proyecto, pero, definitivamente, acepto que el final está a la vista. La estrategia de doble poder no funcionó y aceleró notablemente los tiempos del atardecer.

Más allá de la expulsión de Mouche, aceptemos que Independiente nos ganó bien.
Reconozcamos que juntar a Viatri, al Titán y a Figueroa en el terreno es unificar lo imposible, en un gesto desesperado e impotente y, finalmente, aceptemos la debacle de la convivencia forzada del poder real en manos de Carlos Bianchi y el formal, y cada vez más insustancial, recayendo sobre el Pelado Ischia.

Este doble comando es ya, como señalaba Gramsci, "parte de lo viejo que debe morir para que lo nuevo pueda nacer".

Compañeros y compañeras, nuestro amado Boca Juniors necesita un cambio, y de manera urgente. No estiremos inútilmente la agonía. Y dale, y dale y dale Boca, dale!

Artemio López
Director Consultora Equis

Escuchen MONTEVIDEO con Rada, una buena manera de encarar el martes

La Frase de la semana




Ganó Independiente, ganó Chacarita, y perdió Kirchner, más no puedo pedir- Luis Barrionuevo



Néstor se merecía una premio cabeza de termo por ir asociado con Luisito en las elecciones de Catamarca pero van tan rápido las cosas que ya es tarde.

Por suerte dejó la selección, que se jodan los que no lo disfrutan que se quede en Boca donde gana y se ríe.

Ya llega

y hoy fue la conferencia de prensa en el Museo Sívori que es un lugar paqueterrimo pero sin muchos colectivos que te lleven y un tren que te deja cerca pero además pasa por detrás del jardín y te hace ruido lo que es un poco molesto.
Hubo anuncios, hubo bebidas y esas cosas. Una andanada de películas que nos abrumará como siempre, un BAFICITO, varios eventos de esos a los que estamos acostumbrados después de 1o años y aunque no se anunció hoy la presencia de un Starbucks en el Abasto para tomar Frapuccino entre una de Raúl Ruiz y una de Manoel de Oliveira.


VENTA DE ENTRADAS

El precio de la entrada general es de $ 8.- (ocho pesos) y $ 6.- (seis pesos) para estudiantes y jubilados que acrediten su condición.
Como se mencionó anteriormente, este año se utilizará un nuevo sistema unificado de venta, del 18 al 25 de marzo inclusive, se podrán comprar entradas de manera anticipada a través de Internet en: www.festivales.gob.ar o personalmente de 10h a 22h en la Casa de La Cultura (Av. de Mayo 575 PB), Hoyts Abasto y Hard Rock Café.
A partir del inicio del Festival, del 26 de marzo al 5 de abril inclusive se podrá adquirir el remanente por Internet (www.festivales.gob.ar) o personalmente en las boleterías de todas las salas afectadas al BAFICI.
Asimismo, el Festival ofrece un programa de pases gratuitos para estudiantes universitarios y terciarios. El mismo brinda a todos aquellos estudiantes del país la posibilidad de acceder en forma gratuita a las funciones matutinas privadas en los cines Hoyts Abasto, exhibiendo la libreta universitaria o una nota de constancia de alumno regular.

SALAS DEL 11º BAFICI

-HOYTS ABASTO DE BUENOS AIRES: Av. Corrientes 3247
-ATLAS SANTA FE: Av. Santa Fe 2015
-TEATRO GRAL. SAN MARTIN-SALA LEOPOLDO LUGONES: Av. Corrientes 1530 Piso 10º
-ALIANZA FRANCESA DE BUENOS AIRES: Av. Córdoba 946
-MALBA CINE: Av. Figueroa Alcorta 3415
-TEATRO 25 DE MAYO: Av. Triunvirato 4436
-ARTEPLEX DUPLEX CABALLITO: Rivadavia 5050

Este sabado Buffalo Billys Orquesta se presenta a las 20 HS. en el festival Codigo pais.
Av. del libertador 4405.

Se puede bailar y no se suspende por lluvia.

Son buenos y son amigos de la casa, mencionando este blog, les cobran el doble así que ni se les ocurra hacerlo

[...]
--Dime, hija –dice Brandy--. ¿Qué te ha pasado en la cara?

Pájaros

Escribo:

pájaros. Los pájaros me comieron la cara.

Y me echo a reír.

Brandy no se ríe. Brandy dice:

--¿Qué signifiva eso?

Y yo sigo riendo.

iba conduciendo por la autopista, escribo.

Y sigo riendo.

alguien me disparó una bala del calibre 30 con una escopeta.

la bala me arrancó la mandíbula de cuajo.

Sigo riendo.

vine al hospital, escribo.

no perdí la vida.

Riendo

no pudieron volver a colocarme la mandíbula porque se la comieron las gaviotas

Y dejo de reírme

--Tienes una letra horrible --dice Brandy--. Sigue contándome.

Y me pongo a llorar.

tengo que comer alimentos infantiles, escribo.

no puedo hablar

no tengo trabajo.

no tengo casa.

mi novio me ha dejado.

nadie me mira

mi mejor amiga me ha destrozado toda mi ropa

Sigo llorando.

--¿Qué más? –pregunta Brandy--. Cuéntamelo todo.

un niño, escribo

un niño en el supermercado me llamó monstruo.

Sus ojos Arándano Incandescente me miran como nadie me ha mirado en todo el verano.

--Tienes la percepción completamente jodida –dice Brandy--. Solo hablas de la mierda que te ha pasado. No puedes basar tu vida en el pasado ni en el presente. Tienes que hablarme de tu futuro.

Brandy Alexander se pone en pie con sus sandalias de lamé dorado con cintas atadas a las piernas. La reina suprema se saca un espejo precioso del bolso y lo abre para mirarse en él.

--Esa logopeda –dicen sus labios azul Plumbago—a veces se comporta como una imbécil antes estas situaciones.

El musculoso brazo de Brandy repleto de joyas, me sienta en la silla, que todavía está caliente
por su culo, y me enseña lo que hay en la polvera. En lugar de maquillaje, veo un montón de cápsulas blancas. Donde debería haber un espejo hay un primer plano de Brandy Alexander, que
sonríe y está imponente.

--Es Vicodin, cariño –dice--. Según la escuela de medicina de Marilyn Monroe, una buena dosis de cualquier droga puede curar cualquier enfermedad.

“Coge lo que quieras –dice.

La diosa delgada y eterna que es Brandy, su fotografía me sonríe por encima de un

océano de analgésicos. Así es como conocí a Brandy Alexander. Así es como hallé la fuerza para romper con mi vida anterior. Así es como encontré el valor necesario para

no recoger los mismos y viejos pedazos.

--Y ahora –dicen esos labios azul Plumbago— vas a contarme la historia como acabas de hacer. Escríbela toda. Cuéntala una y otra vez. Cuéntame tu triste historia durante toda la noche.

La reina Brandy me señala con un dedo largo y huesudo.

--Cuando comprendas –dice Brandy—que lo que estás contando no es más que una historia. Que ya no está pasando. Cuando comprendas que la historia que estás contando no es más que un puñado de palabras, cuando puedas arrugarla y tirar tu pasado a la papelera, entonces decidiremos quién vas a ser a partir de ahora.
CHUCK PALAHNIUK , Monstruos Invisibles, 1999.

Primero fue este logo y este nombre que debe haber sido la única cosa perfecta que se hizo en la dictadura
Pero llegó la Alianza y decidió que no que ese nombre y ese logo eran autoritarios y remitían a las épocas oscuras de la dictadura
así que decidió volver al viejo nombre: Canal 7

Hace un tiempo el artista plástico del justicialismo Daniel Santoro creo este siete tan soviético pero la gente seguía llamando ATC a canal 7
Así que ahora una agencia ideo algo parecido a esto

pero con un huevo frito en el medio con lo que no sabemos si los derechos de esta imagen van a los herederos French y Berutti o a Martiniano Molina. La novedad no se agota en que hay nuevo logo y nueva imagen también se cambia el nombre por el de TV Pública, sí casi igualito que el canal de Nueva York
Es de esperar que al menos esta vez se logre que la gente deje de llamar ATC al canal 7 ooops a la TV Pública quise decir

José Pablo Feiman escribió una novela kilométrica sobre el secuestro de Aramburu, hará con ese secuestro interpretaciones como las que hace con las películas o con 24 y Buffy la cazavampiros?


PD: iba a poner una foto del filósofo, pero entre su imagen de señora vieja y Buffy no lo dudé dos veces.

Chinito chinito

Chinito, chinito, toca la “malaca” (maraca), chinito.
Chinito, chinito, no “plecupes” (preocupes) más.
Chinito, chinito, me lava la “lopa” (ropa).
Chinito, chinito, no “plecupes” más.
Cuando la “malaca” come mucho “aloz” (arroz),
Chinito ni “tlabaja” (trabaja) a 5 y a 2.
Lava la camisa, me plancha pantaloon,
Cuando la “malaca” la lleva al canton.
Chinito, chinito, toca la “malaca,” chinito.
Chinito, chinito, no “plecupes” más.
Vaya Chino.
CORO:
Chinito, chinito.
Chinito finito.
Chinito bonito.
¿Ay chinito bonito, donde vas?
¿Donda vas chinito con su “malaca,”
Y donde estan mis pantalones, chinito?
Pinche chinito, con mi camisa, dame la “lopa.”
Chinito, chinito, toca la “malaca,” chinito.
Chinito, chinito, no “plecupes” más.
Chinito, chinito, me lava la “lopa.”
Chinito, chinito, no “plecupes” más.
Cuando la “malaca” come mucho “aloz,”
Chinito ni “tlabaja” a 5 y a 2.
Lava la camisa, me plancha pantaloon,
Cuando la “malaca” la lleva al canton.
Chinito, chinito, toca la “malaca,” chinito.
Chinito, chinito, no “plecupes” más.
Chinito, chinito, me lava la “lopa.”
Chinito, chinito, no “plecupes” más.

Ry Cooder

Me parece que esta es una buena manera de arrancar la semana

Este blog no celebra el día de la mujer, ni de nada y evita las efemérides.
Eso lo hacen los otros, los que no tienen agenda propia, no creatividad.

A los críticos de cine Sofia Gala les cae bien, mejor seguramente que su madre, y se han puesto mas o menos de acuerdo en resaltar sus valores como actriz.
Quizás sea una futura Liv Ullman lo que es seguro es que su carrera hasta aquí está conformada por verdaderos bodrios. Después de ver Rodney, indescribible película de Diego Rafecas fui al sitio cinenacional.com para sacarme la duda sobre la carrera de Sofía Gala:

Intérprete:
1.
El sol (en producción)
(Voz) La Checo
2.
Paco (en postproducción - 2009)
Belén
3.
Rodney (2008)
Lucía
4.
La ronda (2008)
Lucía
5.
Tetro (en postproducción - 2008)
6.
El resultado del amor (2007)
Mabel


Aclaremos que Paco es sobre un pibe que se llama así y consume Paco, cómo sus guionistas seguramente.
De las estrenadas ni una es buena las que están en producción en fin.
Entonces de donde catzo surge esa idea de lo buena actriz que es la hija de Moria? De que sus papeles no naufragan aunque este subida al Titanic?
Nena por favor afina la puntería y no nos sometas más a verte en cosas horribles porque un día la banda de críticos pajeros que hoy te bancan se van a dar vuelta y te van a masacrar.

Mientras leía La noticia sobre Carla Peterson y su cambio de peinado que hace que aparezca en distintas escenas de los Pells con peinados diferentes creando la confusión de los espectadores recordé una respuesta que alguna vez dio Leopoldo Torre Nilsson sobre el tema de la continuidad.
La anécdota fue contada por alguien que trabajaba habitualmente con el director, estaban en la sala de edición y alguien le hace notar al director que un personaje aparecía con un camisa de un color en una escena y sin que hubiera un salto en el tiempo aparecía con una camisa de otro color.
- El que se fija en eso es un hijo de puta- sentenció el director y nadie más volvió a hacer una observación de ese tipo.

Le llevó 25 años años volver a grabar un disco, Alejandro del Prado es algo así como el bohemio que un cree que ya no existe pero ahí está. Sus temas deambulan por un territorio fronterizo entre el tango y el rock acústico. El disco no es de esos que te va a cambiar la vida y no creo que él busque eso. Se escucha con gusto, uy por momento sorprende. Hay una nueva versión de Los locos de Buenos aires y grabó una canción que es casi es casi una continuidad de Yo vivo en una ciudad de Cantilo.

YO CONOZCO UN BUENOS AIRES
Alejandro del Prado – 1993/2007

Recitado Osvaldo Ardizzone
“Solo quedamos yo y vos, hermano de antes
Solo yo y vos y el perfume del recuerdo,
Y el viejo coche con su trote lerdo,
Ya no alcanza la esquina del pasado ”.


Yo conozco un Buenos Aires,
De poetas y cantores,
De grandes compositores,
Salidos de su arrabal.

Yo conozco esa ciudad
De notables pensadores,
sagaces discutidores,
De lo que siempre anda mal,

Yo conocí ese lugar,
De potreros y aulas llenas,
De compañeros que apenas,
Sabrá dios donde andarán.

Yo conocí un Buenos Aires,
De tierra, carros, tranvías,
Adoquín, trole y garitas,
Que el progreso contempló.

Y conocí el Buenos Aires,
Donde un peso valió dos,
Y refrescaba mejor,
El viento si era del río.

Ciudad, país de mis tíos,
Domingos de mesas largas,
Y una guitarra afinada,
Para un mate acompañar.

Yo conozco un Buenos Aires,
Que existe, no lo invente,
Bombardeado por las modas,
Y difícil de vencer.

Un Buenos Aires porteño,
Por esas cosas del mundo,
Culo, ombligo,
banca o punto,
desde el siglo dieciséis.

Yo conozco un Buenos Aires,
Que existe, no lo invente,
Que sabe lo que no quiere,
Y quiere no se lo que.

Un Buenos Aires que excita,
Que contiene, que habilita,
Filántropo, culto y reo,
Criollo y rockanrolista,
Milonguero y fanfarrón.

Yo conozco un Buenos Aires,
Que existe, no lo invente,
No lo inventé,

Yo conozco un Buenos Aires,
América de inmigrantes,
Que acentúa a lo italiano,
Su voz hispanoparlante.

Un Buenos Aires herido,
Por la contaminación,
De espíritu alternativo,
Reciclando tradición.

Yo conozco un Buenos Aires,
Que existe, no lo invente,
No lo inventé,

El Buenos Aires que digo,
Es tuyo por vocación,
Cosmopolita y gomia,
Punta de lanza argentina,
Nostálgico y cimarrón.

El Cd puede bajarse acá

la otra sorpresa del disco es volver a escuchar la voz áspera y profunda de Osvaldo Ardizzone a quien escuchaba de adolescente ya no cómo periodista deportivo sino cómo poeta o columnista en Horizonte cero allá en los tiempos de la dictadura los Domingos en la trasnoche que conducía Marcelo Pérez Coten.
Ardizzone murió en 1987 y formaba parte de esa raza de periodista bohemio, rata de redacción y poeta de bares.

DIA DEL PERIODISTA


Osvaldo Ardizzone
EL DÍA DE LOS PAPELEROS (*)

Buenos Aires, 5 de junio (Por Osvaldo Ardizzone (**), ANC-UTPBA).- Quería contarte, Juan, que el último sábado anduve ahí de festejos... ¿Juergas? No... Bachín de frente. Medio tuco y medio al pesto rociado con una variedad "de la casa" de las capas etílicas de los Greco que recién se hace amigo en la cuarta botella... ¡Qué vas a hacer, Juan! El triste fin de un enólogo... Antes, en las celebraciones, el pedigreé del vino te lo denunciaba el corcho añejo. Ahora, para abreviarte el trabajo de investigación, te baten que la tapa de hojalata es la más moderna... Fijate vos, Juan, nos reunimos unos cuantos "muchachos" para conmemorar el día del periodista, el día nuestro, el de los "papeleros" -como nos bautizaron los sagaces filólogos del lunfardismo- y el tema de la noche fue, justamente, ése. El aditamento del calificativo "moderno" para justificar todo tipo de pseudo y artificioso vanguardismo...

Y, como era natural, de la enología con tapa de hojalata, pasamos al laburo nuestro... ¿Sabés que ese bautismo de "papeleros", además de ocurrente, es el más acertado? Porque el periodismo siempre fue el afectuoso matrimonio de una hoja de papel y una máquina de escribir. O el encuentro de una hoja de papel y una pluma de ganso, mucho antes que inventaran la typerwriter. Al cabo ¿qué es un periodista sin papel y sin tinta?

Hace un par de semanas se presentó en la redacción un pibe que, entre el bagaje de sus dudas, traía esa misma pregunta... Nos contó que pertenecía a la Universidad de Lomas de Zamora, donde le habían encargado un trabajo sobre ese tema... Y, frente a un pibe de veinte años que te observa con los ojos asombrados y ávidos de respuestas, te tenés que despojar del saco, de la camisa, y ofrecerle al strip tease de tu mayor sinceridad...

¡Vos querés escribir, no, pibe? -le pregunté. No, porque aunque parezca pintoresca la pregunta, si querés ser periodista, no es imprescindible que escribas... Se pueden leer noticias, hacer reportajes y preguntar, por ejemplo... "¿Qué opina usted de la popularidad?". O entrevistar a la reina del sorgo y sorprenderla con una aguda requisitoria como podría ser... "¿tiene usted novio?", o, en una de ésas... "¿es usted feliz?" ¡Hay tantas preguntas importantes para hacer! Además, pibe -le advertí -ni te imaginás la competencia que tendrás que enfrentar... ¿Por ejemplo, vos entendés de horóscopos, con preferencia en el aspecto sentimental? ¿Sabés decir, en el momento oportuno, un colalogo y volvemos?

Y volviendo al festejo de nuestro día, te confieso que el perlado de la casa concluyó por sumirme en una densa melancolía... ¿Y a qué te lleva la melancolía? A la nostalgia... Entonces ni se como recordé -y lo comenté en la mesa- unas palabras que decía mi abuela cuando alguna de las muchachas casaderas del ghetto gringo, era festejada por unos de esos periodistas de aquel tiempo... Uno de esos tipos introducidos en un paletó ya raído, de ojos soñadores que parecían más profundos en la palidez hambruna de su cara angulosa. ¿Periodista? -preguntaba la abuela con acento profético... "Per la fame a persola vista", concluía en su dialecto invadido de cocoliche. "Por el hambre perdió la vista". ¡Sí viviese la abuela!

No, abuela, ya no son más aquellos escuálidos idealistas de la sempiterna bohemia un tanto anárquica "que perdían la vista" en aquellos ayunos y en aquellas interminables vigilias en las que solían frecuentar el trato de los maestros, a la luz macilenta de un humeante quincé... Ya no sueñan con la encendida defensa de sus improstituibles convicciones. Queda muy poca lírica, abuela. Ahora, prevalecen más las ambiciones que los sueños... Hay otro espécimen que tipifica la profesión. Por otra parte, con un mínimo caudal de notoriedad se puede ser "firma" apetecible... Basta con llamarse Menotti, por ejemplo. O, en todo, caso, Vilas o Reutemann, o podría llamarse Omar Sívori... Una especie de Jet Set del periodismo, que nada tiene que ver con la esencia "papelera". ¡Ah manes de Frascarita, de Borocotó, de Last Reason, de Roberto Arlt...!

Después, quedan los profesionales en mimetismo político, los "hábiles" en promover campañas sutiles, los "gourmets" del reportaje, los expertos en la problemática "a nivel de pareja", los abnegados consejeros de la familia unida, los complacientes advenedizos, los que están enemistados con el idioma, los que se ponen palabras como camisas...

Estaba ya alta la madrugada cuando nos despedimos. En los quioscos ya estaban ordenando el tributo cotidiano que vomitan las gigantes rotativas. Noticias, noticias, el mundo, la Vida... Éramos cuatro los protagonistas del anónimo festejo... Los cuatro compramos el diario, como siempre, como toda la vida... "Fíjate lo que te predice el horóscopo" -me dijo Antonio con expresión burlona-. "En una de ésas, quien te dice, te toca echar buena..."

¿Y querés una confesión, Juan? Cuando me hube instalado en el tren que me lleva a mi refugio sureño, disimuladamente, le eché una mirada a Escorpio... "Gran semana para intentar negocios" -alcancé a leer-. "A nivel pareja, plenitud de sentimientos amorosos en los días ocho y nueve". Y agregaba el vaticinio... "Cuidado con el día diez", presagio que, para que te voy a negar, me preocupó bastante... ¿Vos te reís, Juan? ¡Qué vas a hacer! Uno concluye por adaptarse, como con las cepas etílicas de los Greco añejadas con tapitas de hojalata...

¡Ah, me olvidaba...! ¿Sabés que le dije al pibe de la Universidad? Que le meta adelante con el periodismo. Que es la mejor profesión del mundo. Más que periodista, "papelero". Una hoja de máquina, un papel y... un montón de sueños... ¿Ouerés que te diga una cosa? Tenia la cara limpia y hasta le escuché el sonido cristalino de esa campana que todos los "papeleros" llevamos adentro...

(*) Columna del "Hombre Común" publicado el 9/6/1980 en "Goles Match".
(**) Periodista fallecido el 8 de enero de 1987

Renaldo, ¿y quién más?
Por Joan Baez

Capítulo dedicado a Dylan en el libro de memorias de
Joan Baez “And a voice to sing with” (1987)


Bob llevaba pañuelo al cuello, sombrero gris de ala ancha con corona de flores, camisa de raya fina con cuello de tirita, chaleco, pantalón tejano y botas de cowboy. Hacía un programa de dos horas, con orquesta y amigos. En el espectáculo intervenían otras personas que iban cambiando según la época. Había una quiromántica anémica llamada Scarlett Rivera que tenía una melena que le caía en cascada hasta la cintura, se pintaba los labios de color Burdeos y tocaba el violín zíngaro ondulando el cuerpo, adornada con plumas y lentejuelas, y lanzando alguna que otra miradita a Bob. Un angelito llamado David Mansfield tocaba la guitarra eléctrica, el violín y el piano. Tenía la cara pálida y hermosa, orlada de rizos, y un día las señoras que iban en la gira le pusieron unas alas, una aureola y un pantaloncito corto y le hicieron tocar el violín. Un gigantón albino del Sur, de piel clara y orejas oscuras, cantaba una canción de siete minutos que hablaba de una joven japonesa que, si mal no recuerdo, se hacía el harakiri. Luego salía Robert McGuinn, que cantaba «Chestnut Mare» y, en la última nota, Ramblin' Jack Elliott le echaba el lazo. Una noche, Elliott se paseó desnudo por todos los remolques. El cowboy Kinky Friedman salía a escena dando alaridos, tocado con un sombrero y unas espuelas monumentales, cantando «Asshole from El Paso». Ronee Blakely, que parecía un combinado de Greta Garbo y una prostituta del Medio Oeste, se sentaba al piano todas las noches y cantaba una canción larga y triste con un estribillo lánguido que repetía una y otra vez y que sonaba como el aullido de un lobo. Tenía los labios abultados como los de Marilyn Monroe, y un poco fruncidos. como si esperase que alguien le introdujera una caña en el agujerito y le diera a beber un batido de leche. Yo le dije que si un día la pillaba con la boca cerrada, le daría cien dólares. Las risas y la excentricidad las ponía Neuwirth (mi salvador durante la gira de Londres tantos años atrás). En realidad, yo era amiga de Neuwirth desde mucho antes de conocer a Bob. Él nos visitaba a Mimi y a mí cuando vivíamos en Belmont, cerca de Boston, para animamos y hacemos reír. Se pintaba de payaso, el payaso de nariz colorada, calvo y con patillas de nylon verde, y salía al escenario a cantar «Where Did Vincent Van Gogh?» con Bob, que, con una máscara de plástico transparente, tenía aspecto de figura de cera. Cuando Ronee vio que todo el mundo se disfrazaba, se puso sus gafas flamígeras de ágata, boina, se pintó corazones rojos en las mejillas y un gran mostacho negro.
Rob Stoner, el director de orquesta, era un chico guapo y ambicioso, de ojos grandes y muy sexy, picado de viruelas. Salía mucho en la película de la gira que estaba rodando Bob. Yo oí hablar de la película; a diferencia de «Don't Look Back», el documental rodado durante la gira por Inglaterra de 1964, esta película tendría actores, argumento, secuencias y personajes. Yo oí decir que me había negado a salir. En la película salía todo el mundo: los guitarristas, los baterías, los electricistas y los técnicos de sonido. Así que un día me puse una peluca de rizos rojos, una camiseta larguísima con cinturón, botas altas, me pinté la cara (incluidos un par de lunares gigantes), me puse un taco de goma verde en la boca y, masticando, contoneándome y taconeando, salí al balcón del hotel, donde se rodaba una «escena». El bello Stoner vestía camisa de cowboy negra bordada de lentejuelas y llevaba tupé y gafas oscuras. Yo me acerqué, me senté en la barandilla del balcón, le rodeé con las piernas, saqué la bola de goma verde de la boca y se la pegué en la mejilla. Luego, agarré su hermosa cara picada de viruelas y le di un beso a la francesa. Así les di a entender que quería salir en la película.
Un día, yo estaba rodando una escena con Dylan, en una granja del Canadá, en medio de la nieve. Había pasado media hora pegándome unas pestañas sintéticas y me habían dado una peluca nueva, larga, negra y rizada. Naturalmente, hacía de prostituta mexicana (todas las mujeres que iban en el espectáculo Rolling Thunder hacían de prostitutas). Al empezar la escena, Bob me .empujaba por la nieve hacia una cabaña. No había guión y los personajes improvisábamos sobre la marcha. Yo entré en la cabaña y me acerqué al protagonista, Harry Dean Stanton, el único actor de verdad que teníamos con nosotros. Había venido de Hollywood para hacer .de «bueno» y él y yo teníamos que cantar «Cucurrucucú, paloma», hablar en español, enamorarnos y besarnos. Entonces, con gran horror nuestro, entraría Dylan en tromba (o quizá Jack Elliot, no recuerdo exactamente) y yo, envalentonada por el nuevo héroe que tenía a mi lado, le apostrofaría con mi acento mexicano. Hacía mucho frío y yo me preguntaba por qué me habría metido en aquella aberración y si Dylan se lo tomaba en serio. Supuestamente, lo escribía y dirigía Sam Shepard, pero nunca escribía nada ni dirigía nada. Bob se quedaba detrás de la cámara, riendo entre dientes, y dejaba que cada cual hiciera su película imaginaria. La filmación se hacía en jocosas pequeñas secuencias o happenings según el sueño que Dylan hubiera tenido aquella noche.
Un día, en el hotel de Portland, Maine, Allen Ginsberg leyó una poesía ante una sala llena de jugadores de mahjongg. Las cámaras filmaron su actuación y la reacción de la sorprendida comunidad judía. Ellos no sabían qué actitud tomar ante aquella barbuda figura literaria de fama mundial. que empezó su declamación con bastante mesura pero acabó hablando a gritos de vaginas con barbas mientras los ojos se le salían de las órbitas y una mirada de furor brillaba detrás de sus gafas.
Otro día, todos subimos a los autobuses y nos fuimos a ver a Arlo Guthrie, en un local gitano del norte del Estado de Nueva York. Era un bar-restaurante. Mientras los demás bebían licor de palma caliente, Bob trataba por todos los medios de provocar una escena. La vieja dama gitana dijo al verme que subiera con ella a su habitación. Allí me enseñó una almohadita bordada y muy sobada que usaba para dormir y que contenía las cenizas de su esposo. Dijo que así nunca estaba sola. Encima de la cama había un vestido de noche tobillera de satén blanco con abalorios y puntillas en el cuerpo y, a su lado, un bolsillo de noche bordado y una gargantilla de perlas falsas y ágatas.
-Ponte este vestido -me dijo animadamente.
Me lo puse. Me estaba a la medida. Ella enjugó una lágrima de su mugrienta mejilla y movió la cabeza con expresión de enterada y dijo que estaba esperándome, aunque no tenía ni idea de quién era, y que el vestido, el bolso y la gargantilla eran míos. Luego, me dio un beso y dijo que bajara a reunirme con los demás. Yo me sentía francamente mágica mientras bajaba lentamente la escalera, y todo el mundo se fijó en mí en seguida, exclamando «jOh!» y «jAh!», y Bob decidió hacer una «escena» conmigo. Antes de empezar, nos fuimos hasta un pequeño lago. Era un día frío de otoño, con el sol muy bajo en un cielo gris. Yo iba descalza y nos quedamos debajo de un árbol hablando bajito (no recuerdo de qué) como dos personas normales. Durante unos minutos, regresamos a otro tiempo, al de nuestros diecinueve años. Alrededor caían hojas doradas y teníamos nieve en el pelo... Yo sabía que la magia se evaporaría en cuanto diéramos media vuelta, pero no me importaba. Regresamos a la «escena» subiendo una cuesta. Cuando estuvimos delante de las cámaras, yo dije todo lo que me pasó por la cabeza. Pregunté a Bob por qué no me había hablado de Sara y qué creía él que habría sido de nosotros si nos hubiéramos casado entonces. Él no improvisaba con soltura, de modo que yo respondí mis propias preguntas. Dije que no habría salido bien, porque yo estaba demasiado politizada y él decía muchas mentiras. El se quedó quieto, apoyado en el bar, sonriendo incómodo porque no sabía qué hacer, aunque lo que yo decía no era nuevo para él.

En el tren, Sara se sentaba en las rodillas de Bob. Los niños andaban alrededor, los cuatro Dylan, Gabe e Iggy, el amigo de Gabe. Yo no tenía celos de Sara, aunque comprendía que lo natural hubiera sido tenerlos. En realidad, ella despertaba mi instinto de protección. Era muy frágil para ser madre. Tenía una piel muy blanca, casi translúcida, y unos ojos enormes y negros. Todo en su cara era delicado: las ojeras, las finas líneas de la frente que aparecían y desaparecían según cambiaba su humor, su cabello fino y muy rizado, como de ángel negro, sus labios abultados, su nariz perfecta, sus cejas altas y arqueadas. Sara era muy friolera; no parecía tener mucha energía. Nos sonreíamos y un día empezamos a hablar de todo, es decir, de Bob, naturalmente. Ella era prudente. Era leal. Pero me dio la impresión de que, en cierta manera, habíamos formado una alianza para la supervivencia. contra su marido.
Bob y Sara estaban mal dotados para enfrentarse con las cosas prácticas de la vida diaria. Yo tenía que estar siempre dándoles toallas, vasos de agua, tazas de café, encendiéndoles cigarrillos, cuidando de sus hijos o buscándoles sitio para cenar. Yo no sé lo que significaba para ellos. A veces me parecía que yo era el hombre de la casa o, quizás, una especie de tutor de dos criaturas de otro espacio y otro tiempo, lentas, pálidas como lobos en invierno, a las que los dioses habían unido y abandonado a su suerte.
A Sara le daba miedo permanecer en un puente sobre aguas quietas. A mí me parecía que su fobia era mucho más poética que mi miedo a vomitar, y le escribí una canción titulada «Still Waters at Night» (Aguas tranquilas de noche).
Un día me disfracé de Bob, con un sombrero como el suyo, las flores, el pañuelo al cuello, la camisa, el chaleco, el cigarrillo, una barba pintada y botas de cowboy, y, pisando fuerte, entré en la habitación en la que Bob estaba rodando. Me acerqué a uno de los guardias de seguridad e, imitando la voz de Bob, dije: «Una taza de café.» El café apareció en una fracción de segundo. «Un cigarrillo», dije entonces, y ¡zas!, un cigarrillo encendido apareció delante de mí a una distancia prudencial.
-¿Te ha gustado? -pregunté con mi propia voz, sonriendo al guardia.
-¡Hostia! ¿Eres tú, Joan?
-Ajá! ¿No es formidable?
Hasta Bob quedó impresionado. Hicimos una «escena» gansa, al final de la cual yo, con voz de Dylan, cantaba la canción que había compuesto para Sara. Bob interpretaba a un músico desconocido que venía a ofrecer sus canciones a Bob Dylan. Yo, en mi papel de Dylan, trataba groseramente al desconocido músico. Sara entró en la habitación, ladeó la cabeza, la sacudió, se rió y se sentó a contemplamos con su mirada un poco ausente e interrogativa. Yo terminé la canción, hice unas cuantas observaciones ásperas a lo Dylan y se terminó la escena.
-¡Muy bien! -dijo Bob-. Vale.
-Hay que repetirla -dije yo con su voz. Él me miró furioso.
-Eh, tú, no digas burradas. Está muy bien.
-Eh, tú, no digas burradas, ¿de quién diablos es la idea? Y la escena no vale. Hay que repetirla. Sacudí la ceniza del cigarrillo en el suelo, me di un tirón de la peluca y adopté una actitud repelente. Repetimos la escena. Muy satisfecha de mí misma, subí a mi habitación, me puse un turbante blanco y empecé a imitar a Sara.

-¿Vas a cantar esa canción de huevos de petirrojo y diamantes? -me preguntó Bob durante el primer ensayo.
-¿Qué canción?
-Sí, esa de los ojos azules y los diamantes...
-Oh, tú te refieres a «Diamonds and Rust» (Diamantes y herrumbre), la canción que escribí para David, mi marido, cuando estaba en la cárcel.
-¿Para tu marido?
-Sí. ¿Para quién, si no? -dije enigmáticamente.
-Oh, ni puta idea.
-Bien, si quieres, te la cantaré.

En Montreal me tocó otra vez hacer de prostituta. Tenía peluca nueva, pestañas nuevas y una camisola rojo coche bomberos con ligas y puntillas negras. Estaba en mi habitación, fumando y bebiendo vino tinto, preparándome para dar otro paso hacia el estrellato cinematográfico, cuando Bob me llamó para decirme que había cambiado de idea. Yo haría de Sara, y Sara sería la prostituta. Entonces dije que yo podía hacer de Bob y él de Sara, pero no le hizo ninguna gracia. Estaba con la fiebre creadora, imaginando la escena de los tres. La encargada del vestuario me trajo el atuendo de Sara: turbante blanco, abrigo de invierno y guantes. Yo estaba ensayando el papel de Sara al lado de un sofá del vestíbulo cuando una vocecita me hizo una pregunta. No era Gabe sino uno de los hijos de Bob y Sara, que me contaba sus cuitas. Vuelta de espaldas, murmuré. una respuesta y le dije que me dejara sola, que estaba tratando de concentrarme. El niño se marchó y nunca llegó a sospechar que no había hablado con su mamá. Muy satisfecha de mi misma, permanecí en el personaje y me fui a hacer lo que la escena exigiera. Ella y Bob estaban besuqueándose en la cama y yo tenía que sorprenderlos y hacer una escena. Con gran disgusto mío, ellos mandaban parar el rodaje a cada momento para decirme que cambiara esto o lo otro. Por lo visto, el que yo hiciera de Sara les tenía en vilo y, dado que yo no podía asimilar los cambios con tanta rapidez, la escena resultó más complicada que de costumbre.
Aquel primer Rolling Thunder terminó en el Madison Square Garden el 9 de diciembre de 1975. Con el beneplácito de Bob, la encargada del vestuario me caracterizó debidamente, con el nuevo sombrero florido, la ropa de Bob, la cara blanqueada y la barba pintada. La segunda parte empezó con dos Dylans con guitarras, indumentaria, voces y gestos idénticos. La única diferencia visible para el que no estuviera más allá de la fila diez era que mi pantalón vaquero quedaba más lleno por detrás.
Durante el espectáculo, yo tenía una actuación de veinte minutos que incluía un baile con música de «Dancing in the Streets» de Martha y Los Vandella y, naturalmente, «Diamonds and Rust».
La segunda gira Rolling Thunder no empezó bien. Yo me sentía exuberante y pensaba que mi categoría en el espectáculo y mi retribución debían incrementarse. Bob quería que me dejara crecer el pelo, como lo llevaba al principio. Un día me dijo que, si me dejaba crecer el pelo, volvería a vender discos, pero yo me lo corté entre gira y gira, y, cuando entré en la sala de ensayos de Jacksonville, Florida, Bob dijo:
-¿Qué puñeta te has hecho en el pelo?
-¿Y qué puñeta te has hecho tú en la cara? -contesté yo, indignada. Él no quiso ensayar conmigo, ni siquiera fijar hora para más adelante. Yo pillé un resfriado y me quedé en la cama, compadeciéndome de mí misma, y escribí una canción estúpida sobre Bob, que decía, entre otras cosas: «No tenemos nada en común, salvo que somos iguales». Esto era lo más extraño de todo: nunca tuvimos casi nada en común, salvo que él era mi hermano espiritual. Habíamos sido dos almas gemelas unidas por la época y las circunstancias. Yo estaba en la cama, sonándome y con un berrinche, lo mismo que diez años antes en Inglaterra. Louis, uno de los buenos y fieles servidores de Bob, magnate de las pesquerías judías y coleccionista de coches antiguos, entró a ver qué podía hacer con la Reina. Louis estaba un poco pervertido, pero siempre fue muy atento conmigo cuando las cosas se ponían difíciles, y ahora se habían puesto difíciles, porque la primera representación estaba anunciada para dentro de dos días, Bob y yo todavía no habíamos ensayado y yo amenazaba con irme a mi casa.
No fue difícil hacerme cambiar de idea. Bob vino a verme y hasta estuvo simpático. Cuando él se fue, Neuwirth entró brincando y chillando con acento italiano: «¡Ella va a vivere! ¡La Reina va a vivere!» Abrió la ventana de par en par y gritó al enorme patio del hotel. De repente, me sentí divinamente, aunque tal vez un poco violenta porque me había ruborizado y porque no podía contener la risa.
Asomé la cabeza como un topo en primavera. En las habitaciones de Bob, una chica de pelo amarillo, vestida con ropas de la parroquia, hacía equilibrios en la cuerda floja atada a dos troncos cubiertos de musgo. Hacía su meditación discretamente y era una persona práctica que nos acompañó durante casi toda la gira. Por todas partes había músicos. Ahora Bob, en lugar de su bonito sombrero de cowboy, llevaba un sh'mata y todo el mundo andaba por ahí con cintas y tiras de sábanas atadas alrededor de la cabeza. Yo no sucumbí hasta el fin de la gira, y lo que me até fue un chal de seda roja, adquirido en España, de dos metros de largo, puesto a modo de turbante y adornado con un vistoso broche sobre la frente, el lugar en el que los rajás prendían sus regias alhajas. Este Rolling Thunder no me parecía ni tan bonito ni tan divertido como el anterior y empecé a pensar que tanto. en lo musical como en lo espiritual, como en lo político, como en todos los demás aspectos, me limitaba severamente.
Sara apareció al final de la gira. Desembarcó de un avión con aspecto de loca, despeinada, ojerosa y cargada de cestos de ropa arrugada. A los dos días, había recobrado lo que yo llamo sus «poderes». Bob no le hacía caso y andaba con una tal Mopsy, una chica del pueblo que tenía la cabeza llena de rizos y que se sentaba encima del piano durante los ensayos que se hacían en una sala de baile contigua al vestíbulo del hotel. Sara apareció con aire desenvuelto en la puerta principal, vestida de piel de ante, adornada con su collar de esmeraldas y ungida de esencias fuertes y empalagosas. Me saludó con un «Hola» reservado y estuvo hablando en forma distante de nada en particular, sin apartar los ojos de la puerta de la sala de baile, que estaba cerrada. Yo tenía la impresión de que Sara había concentrado sus poderes mágicos en aquella sala y que los planes de Bob, cualesquiera que fuesen, iban a ser desbaratados muy pronto. Se abrió la puerta y por ella salió Mopsy con precipitación.
-¿Quién es? -dijo Sara, mirando de soslayo a la muchacha con sus ojos grandes indolentes y suspicaces.
-Una admiradora. Aquí nadie la traga -contesté.
Era verdad. A todos nos caía bien la equilibrista, que se esfumaba discretamente cuando llegaba Sara, pero Mopsy era una intrusa sin ley, y entonces pude darme cuenta de lo mucho que yo apoyaba Sara.
Lo que recuerdo a continuación es el escenario, durante la función de aquella noche. Por una puerta de un camerino que, extrañamente, estaba abierta de par en par y resguardada de las luces de neón, vi a Sara, con su traje de piel de ante y sus esencias, sentada en una silla, muy erguida. Su marido estaba delante de ella, con una rodilla en tierra, sin sombrero y ostensiblemente desolado. Era como una película muda, Bob, con la cara maquillada de blanco y los ojos pintados a lo Charlie Chaplin, Sara, toda hielo y brasas, con algún que otro toque de carmín. Aquella noche yo canté «Sad-Eyed Lady of the Lowlands» y lo dediqué a Sara.
Llegó el cumpleaños de Bob, y diez mil personas le cantaron en un estadio, lloviendo. Él estuvo con la cara hundida en el amplificador hasta que acabó la canción y luego atacó «A Hard Rain's A-Gonna Fall». Aquella noche, improvisamos una fiesta, con pastel, pero él se emborrachó y parecía muerto de cansancio. Decidí llevarle a su habitación. Él empezó a flirtear un poco, y yo le dije que se quedara quieto donde estaba y salí corriendo en busca de Sara. Cuando se la llevé, los dos se rieron tímidamente pero contentos y yo dije: «Feliz cumpleaños», y me fui a mi habitación muy orgullosa de mí misma.
La gira acabó sin pena ni gloria en algún lugar del Noroeste. Empezaba a hacer frío. A mí no me gustaba mi habitación, tenía nostalgia y la sensación de que estaba desperdiciando mi vida en una especie de manicomio. Últimamente, no había visto mucho a Bob, por lo que me sorprendió que viniera a la mesa en la que yo cenaba con otros compañeros. Trató de convencerme para prolongar la gira y me dijo que teníamos que seguir actuando por la Costa Oeste y que, después, podríamos continuar por donde más nos apeteciera. Dijo que éramos el mayor espectáculo ambulante de la historia. Yo le dije que quería irme a casa.
-¿Por qué? ¿Y qué tiene tu casa que no tenga un espectáculo como Rolling Thunder?
-Allí tengo a mi hijo, mi jardín y cosas que hacer.
-¿Sí? ¿Qué cosas?
-Por ejemplo, recobrar la cordura.
-No querrás decirme que vas a estar más cuerda en tu casa, ¿verdad?
Bebía no sé qué en el vaso del cuarto de baño, y empezaba a tambalearse.
-Podremos tener montones de criadas, y maestros, y preceptores, y de todo, y quedamos para siempre de gira. Esto es fabuloso para los chicos. Verás qué tribu. A Gabe le vendría muy bien. No puedo seguir sin ti, Joanie. -Desde luego, sonaba bien... Y entonces me soltó una asombrosa parrafada para decirme lo maravillosa y lo fantástica que yo era. En realidad, yo era la única, las demás no contaban. Ni una mierda.
-Tú lo eres todo -dijo moviendo la cabeza con convicción. -Gracias, Bob. Y tú estás trompa.
Siguió en la misma cuerda un rato más y acabó con una rodilla en tierra, buscando un cuchillo y diciendo que debíamos ser hermanos de sangre. Sacó una navaja y la emprendió con la muñeca, sin mirar. Yo le pedí que esperara un momento, dije al camarero que trajera un cuchillo limpio, con hoja de sierra, lo bañé en el vaso de whisky e hice unos pequeños arañazos en la piel, lo justo para sacar unas gotas de sangre y entonces juntamos las muñecas. El asintió, muy contento y muy borracho y dijo que ahora era para toda la vida.
-Para toda la vida, ¿el qué, Bob? -Lo nuestro -dijo muy serio.
A pesar de todo, las giras Rolling Thunder fueron un éxito, por lo menos en lo musical. Supongo que, a causa de ellas, años después, yo pensé que «Europa, 1984» iba a resultar. Bob y yo, a lo largo de los años, habíamos hablado alguna que otra vez de hacer una gira por Europa, y yo supuse que le gustaría, si se planeaba de manera que resultara cómoda y podía ganar montones de dinero. A instancias de nuestro promotor europeo, propuse una gira corta, pero él dijo que no, ni hablar. El se iba a América del Sur con Santana, porque aquello era fácil y porque la gente de allá abajo no sabían nada de nada. Se refería, supongo, a que él estaría menos presionado para hacer la música que ellos pidieran y más libre de hacer lo que le viniera en gana.
Mi promotor, Fritz Rau y su socio, José Klein, a los que yo quería mucho y con los que había trabajado durante mucho tiempo, soñaban desde hacía quince años con organizar el gran encuentro Dylan/Baez en Europa. Así, cuando, un mes después de que Bob y yo habláramos sobre Latinoamérica, me llamaron para decirme: «¡Ha dicho que sí, él quiere ir!», supuse que ellos le habrían hecho una oferta lo bastante ventajosa como para que el encuentro le resultara atractivo. Yo recelaba un poco, porque aquella gira ya había empezado a planearse como una gira Dylan/Santana.
Yo insistí en que quería que todo quedara bien especificado, desde el tamaño y orden de los nombres en los carteles y anuncios hasta el orden de actuación y duración de cada intervención. Yo quería, sobre todo, que Bob y yo tuviéramos la misma publicidad y que durante la función cantáramos juntos y que Santana abriera el espectáculo.
Se prometió mucho.
Nada por escrito.
Todo fue insinuado, supuesto o, simplemente, deseado.
Antes de la gira, durante semanas, estuve tratando de ponerme en contacto con Bob, pero él nunca estaba. Traté de concretar con José.
-Yo necesito tener la garantía de que Bob piensa cantar conmigo.
-Bill Graham hablará de eso con él hoy mismo.
-¿Y cuál será el orden de actuación?
-Para Frankfurt está todo fijado. Creo que los otros están de acuerdo.
Un representante personal me habría retirado del espectáculo en aquel momento. Pero yo no tenía representante personal desde que me separé de Manny en 1978.
A petición de Fritz y José, convoqué una rueda de prensa, actué en un programa de rock en televisión y concedí entrevistas especiales para promover el gran evento Dylan/Baez. Al igual que Fritz y que José, yo iba al encuentro a ciegas y estaba cada vez más excitada. No conseguí hablar con Bob hasta dos días antes de la primera función. El intento de establecer contacto por teléfono con mi hermano de sangre se desarrolló así, poco más o menos:
-¿Oiga? Aquí Joan. Quiero hablar con Bob.
-Hola, Joan, ¿Qué tal? No sé donde está Bob. Ahora mismo estaba aquí. Le diré que te llame.
-No; quiero hablar con él ahora. Esperaré.
-Bueno, Humm... Hace un momento estaba aquí. Humm... Otra voz.
-Hola, Joan. Aquí Stanley. ¿En qué puedo servirte?
-Probablemente, en nada, Stanley, porque no te conozco. A no ser que puedas encontrar a Bob... -Muchos chasquidos, mucho tapar el micro... Bob, al convencerse de que no puede rehuirme, se digna por fin ponerse al aparato.
Suena terrible, pero yo, poniendo al mal tiempo buena cara, le digo que me he enterado de que tuvo un exitazo en Venecia. Hoy no hace más que gruñir. Le propongo ensayar un par de canciones para el espectáculo. Su reacción es espantosa y yo me doy cuenta de que tiene alergia a la palabra «ensayo». Por fin, dice que podemos «mirar algo».
Volé a Hamburgo para reunirme con él y «mirar algo» y descubrí que no estábamos en el mismo hotel y que él no llegaría hasta el día siguiente. En realidad, llegaría en su avión particular con el tiempo justo para empezar su actuación.
Así empezó el estira y afloja de Fritz y José con la organización de Bill Graham por un lado y su Schmetterling (diminutivo cariñoso que me dedicaba Fritz y que quiere decir «mariposa» en alemán) por el otro lado. Y así empezó una de las más desmoralizadoras experiencias de mi vida. Sólo puedo compararla con el «Anillo alrededor del Congreso» durante el huracán «Agnes».
La primera función fue un simulacro de todas las cosas que se me habían prometido. Carlos Santana, bendito sea, arrojando por la ventana su vanidad personal, abrió el espectáculo. Mi actuación tuvo mucho éxito, a pesar de que en el estadio no había más que media entrada y estaba lloviendo. Me acerqué a Bob durante un descanso de su actuación. Antes había estado inaccesible, rodeado de guardaespaldas. Ahora estaba solo, hurgándose en la nariz.
-Hola, Robert –dije.
-Por lo visto, tenemos que hacer algo juntos -dijo él.
-Sí, creo que hacer algo juntos seria lo apropiado. Me da la impresión de que el público lo espera.
-Mierda, tengo la espalda hecha polvo.
Dejó de hurgarse en la nariz y empezó a frotarse los riñones.
Se alejó haciendo muecas y supuse que mi presencia estaba causando a Bob un espantoso dolor de espalda. Pero, pensando todavía que el espectáculo estaba ideado como un «encuentro» le dije que saldría al escenario y me uniría a él y a Santana para cantar «Blowing in the Wind», tal como Bill Graham había sugerido a la desesperada.
-Bueno, si quieres -dijo el pobre Bob.
El resultado no pasó de regular. Big Red, mi director de gira, inició una campaña para separarme de Bob. Muy pronto, perdí la batalla para actuar después de Santana, que también es propiedad de Bill Graham, y me convertí en telonera. Mi situación económica no me permitía despreciar ocho actuaciones bien pagadas, pero cada degradación me agobiaba.
Una noche, en Berlín, Fritz y José trataron de hacer que empezara mi actuación quince minutos antes de la hora señalada. Había problemas con las autoridades por la hora del cierre, dijeron. La actuación del conjunto local fue floja, y media hora antes de la señalada para el comienzo del concierto, diecisiete mil alemanes empapados, de pie, aguantando el chaparrón, me echaban a mí la culpa de su incomodidad. Yo salí diez minutos después de la hora a enfrentarme a un público calado, bebido y malhumorado. Más tarde, cuando ya había oscurecido del todo y había dejado de llover, me quedé a ver la actuación de Bob. Las estrellas brillaban en el cielo y en el escenario danzaban luces de vivos colores. Ya hacía tiempo que yo había dejado de incordiar con mi pretensión de cantar con él. Dylan hizo caso omiso de la hora de cierre, desde luego y estuvo cantando durante sus acostumbradas dos horas. Aquella noche, cuando me acosté, me dolía todo el cuerpo, sobre todo la garganta, el fondo de los ojos y el estómago. A las tres de la mañana, me levanté y estuve andando por las calles de Berlín hasta las seis.
Mi suite tenía una gran ventana y, delante de la ventana, había un álamo enorme. Yo puse los almohadones del sofá en el suelo, desde donde pudiera ver las hojas que tremolaban suavemente como las páginas de un libro abandonado, mostrando su pálido envés, y me metí por entre aquellas hermosas ramas, y descansé en los acogedores brazos del árbol, durante cuatro horas, dormitando y reponiéndome poco a poco. A mediodía, me levanté decidida a concentrar todos mis esfuerzos en salvar los conciertos de Francia. Llamé a José y le hice prometer que él personalmente supervisaría los carteles y la propaganda de nuestras tres funciones en Francia. Exigí un trato justo, o no actuaría. Él me lo prometió. Probablemente, hizo cuanto pudo. Fracasó. En una sauna de Viena, sobre las rodillas huesudas de un austríaco distinguido, vi un anuncio en un número de «Libération», un diario francés. En una tipografía apenas legib