No tienen los huevos al plato o los ovarios inflamados (tache lo que no corresponda) de:
- Los que tienen miedo de que les hagan una salidera y ni siquiera tienen cuenta en un banco?
- Los que se hacen los raros y todo el tiempo están descubriendo cosas geniales en el rock de Nueva zelandia?
- Los que hablan del gobierno como si hubiera bajado del monte, fusilado a todos los oligarcas y expropiado todo para darle el control al proletariado?
- De que todavía haya gente que diga que está bien lo del matrimonio igualitario pero el preocupa el tema de los chicos? Si a tanta le gente le interesara ese tema ya tendría algún tipo de solución. Y si les preocupa tanto porque nos los adoptan ellos?
- De la cara de pelotudo de Rodríguez Larreta?
- De que al Bambino se lo haya comido el personaje?
- De las caritas de Lilita y de que no se lave el pelo?
- De los regresos de Nicolás Repetto?
- De que ahora un montón de críticos que se llenaban la boca con el NCA descubra que los aburren esas películas que en su mayoría parecen terminar cuando deberían arrancar o les falta un tercer acto?
- De que las escenas de acción en las películas de Hollywood no se entiendan?
- De que nos digan que se ve bárbaro en los aparatos nuevos de LCD y en algunos en realidad todos parecen integrantes del grupo Los grosos?
It ain't no myst'ry If it's politics or hist'ry The thing you gotta know is Ev'rything is show biz (Springstime for Hitler- Mel Brooks)
31 de julio de 2010
Don Jorge
Por Osvaldo Bayer
Desde Bonn, Alemania
Se nos murió don Jorge. Ya han pasado dos semanas. Quise dejar pasar todos estos días antes de escribir esto. Leer todo lo que en estos días se escribió sobre él. Y entonces, sí, dedicarle estas páginas a quien lo mereció. Don Jorge Cepernic, gobernador de Santa Cruz en aquellos años cruciales donde se iba a definir el futuro de los que buscábamos otra Argentina. Don Jorge Cepernic, gobernador de Santa Cruz elegido por su pueblo. Pero gobernador por pocos meses. Una historia argentina.
Fue en el año 1970 que lo conocí. Viajé a Santa Cruz para iniciar la investigación de las huelgas rurales de los años 1920-22. Los fusilamientos de los peones de campo por parte del Ejército argentino durante la presidencia de Yrigoyen eran un tema del cual no se hablaba. “De eso no se habla”, era la respuesta casi obligada ante la pregunta: “¿Qué pasó en estas tierras en aquellos años?”. A don Jorge me lo presentó el doctor Paradelo, hijo de quien había sido gobernador santacruceño en el año ’58. Me dijo: “Don Jorge Cepernic, santacruceño hasta la médula de los huesos, hombre del campo y la ciudad, él te va a relatar toda la verdad”.
Y fue así. Me recibió como a alguien que hubiera esperado muchos años. Se maravilló de que a uno de Buenos Aires le interesara revisar la historia patagónica. Y se puso a mi disposición. “Le voy a presentar a todos los que viven todavía de esa época”, me dijo. Y, con tiempo, me preparó un programa de viajes por el interior de la provincia. El mismo me iba a llevar en su autito Fiat 600. Y lo hizo. Anduvimos kilómetros y kilómetros en ese ratoncito con motor, saltando por esos caminos llovidos de piedras. Pero don Jorge no se inmutaba. Nos deteníamos ante las estancias y me contaba la historia de sus propietarios y cuáles habían sido sus comportamientos durante las huelgas rurales. Entrábamos y me presentaba desde el patrón hasta el último peón. Siempre había alguien que daba datos sobre sobrevivientes de aquellos hechos y dónde vivían.
Mientras viajábamos me relataba que él tenía seis años cuando se iniciaron las huelgas y que su padre –croata que llegó a los 18 años a la Patagonia– tenía un negocio de verduras y frutas, y que siempre ayudó a los perseguidos por la represión del Ejército. Y que él vio cuando trajeron –durante la primera huelga– a los caídos en El Cerrito, en un enfrentamiento con la policía, y los velaron en el local de la Sociedad Obrera. También así conoció a Antonio Soto, el líder del movimiento.
En ese viaje me di cuenta de la amplitud de ese hombre. Cómo comprendía el porqué de las huelgas y que lo que exigían era muy poco. Además, para él, siempre fue inexplicable la orden dada por el presidente Yrigoyen al teniente coronel Varela, con la pena de muerte por “subversión” a quien se resistiera a la orden de volver al trabajo.
“Yo conocí a esas peonadas, gente silenciosa y de trabajo. Aguantadora pero con fuerza para decir basta cuándo la explotación llegaba a no respetar la dignidad humana”, me decía don Jorge mientras guiaba su autito en esas distancias interminables.
A don Jorge lo saludaba todo el mundo. Un hombre de trabajo con su “campito”, como él llamaba a su estanzuela cerca del El Calafate, y su casa sencillamente patagónica de Río Gallegos.
Ese hombre, años después de nuestro encuentro, fue elegido gobernador de Santa Cruz en las elecciones de 1973 –aquellos comicios nacionales en que se consagró presidente a Cámpora– con amplia mayoría. Es que todo el mundo lo conocía a don Jorge: honrado, humilde, hombre de la tierra que siempre había vivido en su provincia, que salió a la protesta cuando vio injusticia en su sociedad y que hablaba de su paisaje, del que me dijo varias veces: “A esto hay que convertirlo en un paraíso real para la gente”. Don Jorge.
Mientras tanto habían salido ya mis dos primeros tomos sobre la huelga patagónica y los cineastas Olivera y Ayala, no bien los leyeron, decidieron filmar la verdad histórica de esa innoble injusticia que había ahogado en sangre la protesta de los desposeídos. Así nacieron los planes del film La Patagonia rebelde. Y aquí se inicia un capítulo que lo dice todo de una sociedad: el miedo de los funcionarios “responsables”, el mirar para otro lado y el ejercicio del poder para prohibir. “Se prohíbe” y se acabó. Como dijo meses después el mayor censor de la historia argentina, Manuel Paulino Tato. Hombre de misa diaria.
Pero vayamos al comienzo del drama. Gobernador, Don Jorge; presidente, Cámpora; interventor de la censura cinematográfica, Getino –el valiente de La hora de los hornos–. No hubo ningún problema. Getino aprobó el guión sin pestañear y viajamos a Santa Cruz para filmar en los lugares históricos.
El gobernador, don Jorge Cepernic, nos recibió con los brazos abiertos. El banco de la provincia nos dio un préstamo y el gobernador dio permiso de filmar en todo el territorio provincial y, justamente, en los lugares históricos. Más todavía, don Jorge nos puso a disposición a los cadetes de la escuela de policía para que hicieran de “extras” en el film representando el papel de los soldados.
Pero nada iba a ser fácil. Cuando miembros del Ejército se enteraron del proyecto, comenzaron a moverse. A través de informantes supieron que el final del film iba a ser la escena donde las prostitutas de San Julián rechazaron a los soldados fusiladores, después de la matanza de peones. Todo menos esa escena iban a permitir los militares.
Ya había renunciado Cámpora. Se había producido la presidencia de Lastiri –quien había procedido a prohibir mi primer libro, Severino Di Giovanni, el idealista de la violencia. El ambiente venía mal. Pero asumió Perón.
En medio de la filmación, en una estancia cercana a Puerto Santa Cruz, un mediodía vemos aparecer un automóvil. De él baja el propio gobernador, don Jorge Cepernic. Me busca a mí, con quien era el único del grupo filmador que tenía amistad. Me lleva aparte y me dice: “Me acaban de llamar de Casa de Gobierno preguntándome quién dio permiso para filmar tu libro en el territorio de esta provincia”. Me miró largo, en silencio. Comprendí. Pero me dio esperanzas. Agregó: “Te pido que les digas a Olivera y a los actores que traten de filmar lo más rápido posible y terminar cuanto antes. Yo, mientras tanto, voy a ganar tiempo haciéndome el que no entiendo”. Don Jorge era así. Arriesgaba su cargo de gobernador por ser fiel a la verdad histórica.
No voy a olvidar más a ese gobernador caminando de nuevo hasta su auto para regresar a Río Gallegos, y me dije: “Un gobernador recorre kilómetros para avisar a un amigo de los peligros que hay. No me vino a decir: ‘Acábenla ya mismo con eso’. No, me dijo sólo que nos apurarámos”. La actitud de un verdadero Hijo del Pueblo.
La escena se iba a repetir. Cuando filmábamos, dos semanas después, cerca de Lago Argentino, en la estancia La Primavera, las últimas tomas de exteriores, el gobernador Cepernic se tomó el avión para venir y volver a decirnos que el problema se había agravado y que había mucha indignación entre los oficiales del Ejército. Pero en ningún momento nos pidió o exigió que nos fuéramos ya y que no lo comprometiéramos más.
Sí, el film pudo estrenarse con un éxito increíble, a salas llenas, después de meses enteros de no permitirse la exhibición. En ese ínterin muere Perón y el mismo día nuestro film obtiene el Oso de Plata del Festival de Berlín. Este último factor ayudó para que el film no fuera prohibido de inmediato. Comienza uno de los períodos más nefastos de nuestra vida política: el régimen de López Rega y sus Tres A. El gobierno de Jorge Cepernic es intervenido por la presidenta Isabel Perón y con la aprobación del Congreso de la Nación, y reemplazado por el funcionario Augusto Saffores, en el mismo momento en que Cepernic se proponía expropiar uno de los más grandes latifundios de esa provincia, de capitales británicos. Es que Cepernic nunca podía olvidar que Roca, justamente el genocida de los pueblos originarios, durante su segunda presidencia había otorgado –por la concesión Grünbein– 2.500.000 héctareas de Santa Cruz a 137 estancieros ingleses.
A don Jorge se le quitó la gobernación. Una de las medidas más injustas de nuestra historia política. Esa decisión se tomó también contra los gobernadores de otras cuatro provincias que se proponían cumplir con lo prometido en las elecciones.
Después, su fidelidad a sus ideales iba a ser pagada cara por don Jorge. La dictadura de la desaparición de personas lo hará detener y pasará más de cinco años de prisión en la cárcel militar de Magdalena. La humillación más absoluta. Cuando le preguntó al coronel jefe de la prisión por qué lo tenían tanto tiempo preso, le contestó el uniformado: “Porque usted permitió la filmación de La Patagonia rebelde en su provincia”. Pecado mortal. Denunciar la verdad de nuestra historia, en nuestro país, era ser subversivo contra el orden establecido.
Luego de casi seis años de cárcel, debió cumplir prisión domiciliaria en su casa de La Josefina”, su “campito”, como lo llamaba él. Allí continuó la humillación ya que allí convivían, para vigilarlo, cuatro policías por turno a los cuales la esposa de don Jorge –la inolvidable y eterna compañera de él, Sofía Vicic– debía cocinarles y servirles la comida. Hasta que don Jorge, en esos actos siempre frescos e insurgentes de él, se escapó por una ventana, fue a la comisaría más cercana y dijo: “Aquí me quedo, ni mi mujer ni mis hijos tienen que sufrir esta humillación en mi casa con esa guardia permanente”.
Cuando hace pocos meses filmamos mi regreso a los lugares donde cuarenta años antes había hecho la investigación de las huelgas patagónicas, grabamos mi última entrevista con don Jorge. Siempre el mismo. Con ganas de poder alguna vez cumplir con sus ideales de justicia social en su querida tierra patagónica. La nostalgia de todo lo vivido nos cubrió de emoción. Me despedí con el abrazo reconocido que se da a los hombres honrados, a los hombres de la generosidad.
La calle de Río Gallegos donde vivieron mis padres y nació mi hermano mayor se llama Roca, el nombre del genocida. Ojalá que alguna vez se llame Jorge Cepernic: un santacruceño de ley que sufrió todas las humillaciones y que quería hacer de toda esa tierra un ejemplo para un país justo, sin niños con hambre, sin villas miseria, sin violencias. Ojalá existan en el futuro hombres como él con el coraje civil de hacerlo. Se lo merece. Fue, lo repito, un verdadero Hijo del Pueblo.
Osvaldo Bayer
Por Osvaldo Bayer
Desde Bonn, Alemania
Se nos murió don Jorge. Ya han pasado dos semanas. Quise dejar pasar todos estos días antes de escribir esto. Leer todo lo que en estos días se escribió sobre él. Y entonces, sí, dedicarle estas páginas a quien lo mereció. Don Jorge Cepernic, gobernador de Santa Cruz en aquellos años cruciales donde se iba a definir el futuro de los que buscábamos otra Argentina. Don Jorge Cepernic, gobernador de Santa Cruz elegido por su pueblo. Pero gobernador por pocos meses. Una historia argentina.
Fue en el año 1970 que lo conocí. Viajé a Santa Cruz para iniciar la investigación de las huelgas rurales de los años 1920-22. Los fusilamientos de los peones de campo por parte del Ejército argentino durante la presidencia de Yrigoyen eran un tema del cual no se hablaba. “De eso no se habla”, era la respuesta casi obligada ante la pregunta: “¿Qué pasó en estas tierras en aquellos años?”. A don Jorge me lo presentó el doctor Paradelo, hijo de quien había sido gobernador santacruceño en el año ’58. Me dijo: “Don Jorge Cepernic, santacruceño hasta la médula de los huesos, hombre del campo y la ciudad, él te va a relatar toda la verdad”.
Y fue así. Me recibió como a alguien que hubiera esperado muchos años. Se maravilló de que a uno de Buenos Aires le interesara revisar la historia patagónica. Y se puso a mi disposición. “Le voy a presentar a todos los que viven todavía de esa época”, me dijo. Y, con tiempo, me preparó un programa de viajes por el interior de la provincia. El mismo me iba a llevar en su autito Fiat 600. Y lo hizo. Anduvimos kilómetros y kilómetros en ese ratoncito con motor, saltando por esos caminos llovidos de piedras. Pero don Jorge no se inmutaba. Nos deteníamos ante las estancias y me contaba la historia de sus propietarios y cuáles habían sido sus comportamientos durante las huelgas rurales. Entrábamos y me presentaba desde el patrón hasta el último peón. Siempre había alguien que daba datos sobre sobrevivientes de aquellos hechos y dónde vivían.
Mientras viajábamos me relataba que él tenía seis años cuando se iniciaron las huelgas y que su padre –croata que llegó a los 18 años a la Patagonia– tenía un negocio de verduras y frutas, y que siempre ayudó a los perseguidos por la represión del Ejército. Y que él vio cuando trajeron –durante la primera huelga– a los caídos en El Cerrito, en un enfrentamiento con la policía, y los velaron en el local de la Sociedad Obrera. También así conoció a Antonio Soto, el líder del movimiento.
En ese viaje me di cuenta de la amplitud de ese hombre. Cómo comprendía el porqué de las huelgas y que lo que exigían era muy poco. Además, para él, siempre fue inexplicable la orden dada por el presidente Yrigoyen al teniente coronel Varela, con la pena de muerte por “subversión” a quien se resistiera a la orden de volver al trabajo.
“Yo conocí a esas peonadas, gente silenciosa y de trabajo. Aguantadora pero con fuerza para decir basta cuándo la explotación llegaba a no respetar la dignidad humana”, me decía don Jorge mientras guiaba su autito en esas distancias interminables.
A don Jorge lo saludaba todo el mundo. Un hombre de trabajo con su “campito”, como él llamaba a su estanzuela cerca del El Calafate, y su casa sencillamente patagónica de Río Gallegos.
Ese hombre, años después de nuestro encuentro, fue elegido gobernador de Santa Cruz en las elecciones de 1973 –aquellos comicios nacionales en que se consagró presidente a Cámpora– con amplia mayoría. Es que todo el mundo lo conocía a don Jorge: honrado, humilde, hombre de la tierra que siempre había vivido en su provincia, que salió a la protesta cuando vio injusticia en su sociedad y que hablaba de su paisaje, del que me dijo varias veces: “A esto hay que convertirlo en un paraíso real para la gente”. Don Jorge.
Mientras tanto habían salido ya mis dos primeros tomos sobre la huelga patagónica y los cineastas Olivera y Ayala, no bien los leyeron, decidieron filmar la verdad histórica de esa innoble injusticia que había ahogado en sangre la protesta de los desposeídos. Así nacieron los planes del film La Patagonia rebelde. Y aquí se inicia un capítulo que lo dice todo de una sociedad: el miedo de los funcionarios “responsables”, el mirar para otro lado y el ejercicio del poder para prohibir. “Se prohíbe” y se acabó. Como dijo meses después el mayor censor de la historia argentina, Manuel Paulino Tato. Hombre de misa diaria.
Pero vayamos al comienzo del drama. Gobernador, Don Jorge; presidente, Cámpora; interventor de la censura cinematográfica, Getino –el valiente de La hora de los hornos–. No hubo ningún problema. Getino aprobó el guión sin pestañear y viajamos a Santa Cruz para filmar en los lugares históricos.
El gobernador, don Jorge Cepernic, nos recibió con los brazos abiertos. El banco de la provincia nos dio un préstamo y el gobernador dio permiso de filmar en todo el territorio provincial y, justamente, en los lugares históricos. Más todavía, don Jorge nos puso a disposición a los cadetes de la escuela de policía para que hicieran de “extras” en el film representando el papel de los soldados.
Pero nada iba a ser fácil. Cuando miembros del Ejército se enteraron del proyecto, comenzaron a moverse. A través de informantes supieron que el final del film iba a ser la escena donde las prostitutas de San Julián rechazaron a los soldados fusiladores, después de la matanza de peones. Todo menos esa escena iban a permitir los militares.
Ya había renunciado Cámpora. Se había producido la presidencia de Lastiri –quien había procedido a prohibir mi primer libro, Severino Di Giovanni, el idealista de la violencia. El ambiente venía mal. Pero asumió Perón.
En medio de la filmación, en una estancia cercana a Puerto Santa Cruz, un mediodía vemos aparecer un automóvil. De él baja el propio gobernador, don Jorge Cepernic. Me busca a mí, con quien era el único del grupo filmador que tenía amistad. Me lleva aparte y me dice: “Me acaban de llamar de Casa de Gobierno preguntándome quién dio permiso para filmar tu libro en el territorio de esta provincia”. Me miró largo, en silencio. Comprendí. Pero me dio esperanzas. Agregó: “Te pido que les digas a Olivera y a los actores que traten de filmar lo más rápido posible y terminar cuanto antes. Yo, mientras tanto, voy a ganar tiempo haciéndome el que no entiendo”. Don Jorge era así. Arriesgaba su cargo de gobernador por ser fiel a la verdad histórica.
No voy a olvidar más a ese gobernador caminando de nuevo hasta su auto para regresar a Río Gallegos, y me dije: “Un gobernador recorre kilómetros para avisar a un amigo de los peligros que hay. No me vino a decir: ‘Acábenla ya mismo con eso’. No, me dijo sólo que nos apurarámos”. La actitud de un verdadero Hijo del Pueblo.
La escena se iba a repetir. Cuando filmábamos, dos semanas después, cerca de Lago Argentino, en la estancia La Primavera, las últimas tomas de exteriores, el gobernador Cepernic se tomó el avión para venir y volver a decirnos que el problema se había agravado y que había mucha indignación entre los oficiales del Ejército. Pero en ningún momento nos pidió o exigió que nos fuéramos ya y que no lo comprometiéramos más.
Sí, el film pudo estrenarse con un éxito increíble, a salas llenas, después de meses enteros de no permitirse la exhibición. En ese ínterin muere Perón y el mismo día nuestro film obtiene el Oso de Plata del Festival de Berlín. Este último factor ayudó para que el film no fuera prohibido de inmediato. Comienza uno de los períodos más nefastos de nuestra vida política: el régimen de López Rega y sus Tres A. El gobierno de Jorge Cepernic es intervenido por la presidenta Isabel Perón y con la aprobación del Congreso de la Nación, y reemplazado por el funcionario Augusto Saffores, en el mismo momento en que Cepernic se proponía expropiar uno de los más grandes latifundios de esa provincia, de capitales británicos. Es que Cepernic nunca podía olvidar que Roca, justamente el genocida de los pueblos originarios, durante su segunda presidencia había otorgado –por la concesión Grünbein– 2.500.000 héctareas de Santa Cruz a 137 estancieros ingleses.
A don Jorge se le quitó la gobernación. Una de las medidas más injustas de nuestra historia política. Esa decisión se tomó también contra los gobernadores de otras cuatro provincias que se proponían cumplir con lo prometido en las elecciones.
Después, su fidelidad a sus ideales iba a ser pagada cara por don Jorge. La dictadura de la desaparición de personas lo hará detener y pasará más de cinco años de prisión en la cárcel militar de Magdalena. La humillación más absoluta. Cuando le preguntó al coronel jefe de la prisión por qué lo tenían tanto tiempo preso, le contestó el uniformado: “Porque usted permitió la filmación de La Patagonia rebelde en su provincia”. Pecado mortal. Denunciar la verdad de nuestra historia, en nuestro país, era ser subversivo contra el orden establecido.
Luego de casi seis años de cárcel, debió cumplir prisión domiciliaria en su casa de La Josefina”, su “campito”, como lo llamaba él. Allí continuó la humillación ya que allí convivían, para vigilarlo, cuatro policías por turno a los cuales la esposa de don Jorge –la inolvidable y eterna compañera de él, Sofía Vicic– debía cocinarles y servirles la comida. Hasta que don Jorge, en esos actos siempre frescos e insurgentes de él, se escapó por una ventana, fue a la comisaría más cercana y dijo: “Aquí me quedo, ni mi mujer ni mis hijos tienen que sufrir esta humillación en mi casa con esa guardia permanente”.
Cuando hace pocos meses filmamos mi regreso a los lugares donde cuarenta años antes había hecho la investigación de las huelgas patagónicas, grabamos mi última entrevista con don Jorge. Siempre el mismo. Con ganas de poder alguna vez cumplir con sus ideales de justicia social en su querida tierra patagónica. La nostalgia de todo lo vivido nos cubrió de emoción. Me despedí con el abrazo reconocido que se da a los hombres honrados, a los hombres de la generosidad.
La calle de Río Gallegos donde vivieron mis padres y nació mi hermano mayor se llama Roca, el nombre del genocida. Ojalá que alguna vez se llame Jorge Cepernic: un santacruceño de ley que sufrió todas las humillaciones y que quería hacer de toda esa tierra un ejemplo para un país justo, sin niños con hambre, sin villas miseria, sin violencias. Ojalá existan en el futuro hombres como él con el coraje civil de hacerlo. Se lo merece. Fue, lo repito, un verdadero Hijo del Pueblo.
Osvaldo Bayer
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30 de julio de 2010
Cuenta Ian Carr en la estupenda biografía definitiva de Miles Davis que anda circulando por las librerías que al llegar a los ´80 y tras pasarse cuatro años sin grabar por culpa de las drogas, las putas y las enfermedades varias que lo aquejaban Davis decide volver al estudio de grabacion. Los músicos que habían tocado a lo largo de la carrera del genial trompetista se habían vuelto en la mayoría de los casos estrellas, Chick Corea, macLaughlin, Hancock por nombrar apenas tresy era imposible que tocarán de nuevo con él. Entre otras cuestiones porque los discos de mediados de los setenta que había grabado Davis no eran gran cosa y hasta había abandonado la trompeta para tocar teclados y hacer del show un desfile de payasadas demagógicas.
Así que el regreso tuvo que hacerse con una nueva banda de jóvenes de veinte años y hasta algún pariente incluso. Miles Davis arrancaba de nuevo con principiantes y como si el mismo lo fuera.
Digamos que Davis era intratable, mañoso, colérico, arbitrario, en fin un hincha pelotas de nota. Marcus Miller cuenta en el libro que ya había tenido una experiencia fallida con el músico, una grabación a la que Davis ni siquiera se había presentado.
Pero ahora, es decir en 1980 Davis necesita plata, la Columbia no le va a pagar a menos que entre a un estudio de grabación y muestre al menos voluntad de grabar algo.
Miller toma el mando del relato y dice que Davis le dio una sola indicación, le mostró dos notas, FA sostenido y SOL sostenido y después le dijo toca eso. Estaban en la primera pasada cuando hecho una furia Davis interrumpió el ensayo preguntándole a los gritos a Miller eso era lo único que vas tocar? . MIller dijo que podía tocar otras notas y quedaron en eso. El ensayo se re inicia, esta vez el bajista se florea y entre las dos notas ya mencionadas mete alguna otra. Miles Davis paró todo y le dijo que no metiera variaciones que basta de hacer eso de meter otras notas. Entonces la banda tocó ordenadamente hasta el final y se quedaron todos satisfechos.
Todos menos Miles Davis, claro, que cuando terminó el ensayo dijo: Todos tocan como una pandilla de maricas.
Y se fue del estudio
Cuando se iba le guiñó un ojo al novato Miller. Terminaron siendo grandes amigos.
Así que el regreso tuvo que hacerse con una nueva banda de jóvenes de veinte años y hasta algún pariente incluso. Miles Davis arrancaba de nuevo con principiantes y como si el mismo lo fuera.
Digamos que Davis era intratable, mañoso, colérico, arbitrario, en fin un hincha pelotas de nota. Marcus Miller cuenta en el libro que ya había tenido una experiencia fallida con el músico, una grabación a la que Davis ni siquiera se había presentado.
Pero ahora, es decir en 1980 Davis necesita plata, la Columbia no le va a pagar a menos que entre a un estudio de grabación y muestre al menos voluntad de grabar algo.
Miller toma el mando del relato y dice que Davis le dio una sola indicación, le mostró dos notas, FA sostenido y SOL sostenido y después le dijo toca eso. Estaban en la primera pasada cuando hecho una furia Davis interrumpió el ensayo preguntándole a los gritos a Miller eso era lo único que vas tocar? . MIller dijo que podía tocar otras notas y quedaron en eso. El ensayo se re inicia, esta vez el bajista se florea y entre las dos notas ya mencionadas mete alguna otra. Miles Davis paró todo y le dijo que no metiera variaciones que basta de hacer eso de meter otras notas. Entonces la banda tocó ordenadamente hasta el final y se quedaron todos satisfechos.
Todos menos Miles Davis, claro, que cuando terminó el ensayo dijo: Todos tocan como una pandilla de maricas.
Y se fue del estudio
Cuando se iba le guiñó un ojo al novato Miller. Terminaron siendo grandes amigos.
29 de julio de 2010
Si pueden no se pierdan esto:
Segba + Excursiones Polares + Scalectric
Hoy · 21:00 - 23:30
--------------------------------------------------------------------------------
Lugar Ultra. San Martin 678.
--------------------------------------------------------------------------------
PARECE QUE VA A HABER ALGUN INVITADO
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Más información Jueves 29 de Julo. 21hs. Representando a Quilmes en el ciclo radiografias suburbanas, organizado por Yumber Vera Rojas.
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Más información Jueves 29 de Julo. 21hs. Representando a Quilmes en el ciclo radiografias suburbanas, organizado por Yumber Vera Rojas.
Opinión
Maradona: ¿el ocaso del carisma?
Por Mariano Grondona
Especial para lanacion.com
La decisión de Julio Grondona de no renovarle el contrato a Diego Maradona ha sido doblemente racional. Lo ha sido por lo pronto desde el ángulo deportivo, habida cuenta del estrepitoso fracaso de nuestra selección en Sudáfrica. Pero también lo ha sido desde el ángulo político una vez que Kirchner, el verdadero patrón de Grondona, vio disiparse su sueño de un Maradona triunfante rodeado por él y por Cristina, saludando a una multitud desde el balcón de la Casa Rosada. Tres pulgares se abatieron entonces sobre nuestro mágico futbolista: el de Grondona, el de Kirchner y el de un pueblo que, según lo indican las encuestas, fue perdiendo su fe en el "milagro Maradona".
¿Significa esta triple convergencia que nuestra cultura popular está cambiando? ¿Que nos estamos volviendo, a fuerza de disgustos, más "racionales"? Cuando clasificó las fuentes del poder, el sociólogo Max Weber señaló como una de las principales al "carisma", una palabra de origen religioso que quiere decir "aceite", pero no cualquier aceite sino el aceite sagrado con el cual Dios o el pueblo ungen a sus predestinados, por ejemplo a los profetas. Pero los profetas necesitan confirmar su exaltada condición mediante milagros. En Sudáfrica, el milagro se ausentó. El carisma que Maradona encarnaba y que Kirchner esperaba usufructuar, por ello, quedó en la nada.
Si ya no hay carisma, ¿prevalecerá en consecuencia la razón? ¿Perecerá la magia? No es fácil afirmarlo sin más porque los argentinos hemos demostrado más de una vez, a lo largo de la historia, nuestra fe en los milagros. El épico, el imposible cruce de los Andes mediante el cual San Martín liberó a la Argentina, Chile y Perú, fue el primero, el primordial y el más logrado de ellos. El primero, pero no el último. ¿No lo fue también la prodigiosa irrupción en nuestra escena política de figuras como Yrigoyen, Perón, Evita y el propio Alfonsín? ¿No pretendieron serlo, sin lograrlo, los reiterados golpes militares? Quizá los argentinos hemos sido "golpistas" más allá del trepidar de las armas porque una y otra vez creímos que nuestra suerte podría cambiar "de golpe", al día siguiente de un pronunciamiento o de una elección, esquivando el largo esfuerzo que exige la continuidad institucional.
El duro destino de Maradona, a quien sin embargo seguimos queriendo, ¿significará entonces que estamos madurando? ¿Que, ya sin las esperanzas mesiánicas que tantas veces nos han habitado, nos disponemos a seguir esa otra senda de la continuidad institucional que ya han emprendido, con notable éxito, naciones hermanas que hasta hace poco marchaban detrás nuestro como Brasil, Chile o Uruguay? Quizás. Sólo quizás.
Bueno esto es así o estas del lado del hijo de mil putas este que escribía para Onganía o del gordo que nos da alegrías y tristezas, euforias y depresiones, en fin que como Sandro nos regala un mundo de sensaciones.
Maradona: ¿el ocaso del carisma?
Por Mariano Grondona
Especial para lanacion.com
La decisión de Julio Grondona de no renovarle el contrato a Diego Maradona ha sido doblemente racional. Lo ha sido por lo pronto desde el ángulo deportivo, habida cuenta del estrepitoso fracaso de nuestra selección en Sudáfrica. Pero también lo ha sido desde el ángulo político una vez que Kirchner, el verdadero patrón de Grondona, vio disiparse su sueño de un Maradona triunfante rodeado por él y por Cristina, saludando a una multitud desde el balcón de la Casa Rosada. Tres pulgares se abatieron entonces sobre nuestro mágico futbolista: el de Grondona, el de Kirchner y el de un pueblo que, según lo indican las encuestas, fue perdiendo su fe en el "milagro Maradona".
¿Significa esta triple convergencia que nuestra cultura popular está cambiando? ¿Que nos estamos volviendo, a fuerza de disgustos, más "racionales"? Cuando clasificó las fuentes del poder, el sociólogo Max Weber señaló como una de las principales al "carisma", una palabra de origen religioso que quiere decir "aceite", pero no cualquier aceite sino el aceite sagrado con el cual Dios o el pueblo ungen a sus predestinados, por ejemplo a los profetas. Pero los profetas necesitan confirmar su exaltada condición mediante milagros. En Sudáfrica, el milagro se ausentó. El carisma que Maradona encarnaba y que Kirchner esperaba usufructuar, por ello, quedó en la nada.
Si ya no hay carisma, ¿prevalecerá en consecuencia la razón? ¿Perecerá la magia? No es fácil afirmarlo sin más porque los argentinos hemos demostrado más de una vez, a lo largo de la historia, nuestra fe en los milagros. El épico, el imposible cruce de los Andes mediante el cual San Martín liberó a la Argentina, Chile y Perú, fue el primero, el primordial y el más logrado de ellos. El primero, pero no el último. ¿No lo fue también la prodigiosa irrupción en nuestra escena política de figuras como Yrigoyen, Perón, Evita y el propio Alfonsín? ¿No pretendieron serlo, sin lograrlo, los reiterados golpes militares? Quizá los argentinos hemos sido "golpistas" más allá del trepidar de las armas porque una y otra vez creímos que nuestra suerte podría cambiar "de golpe", al día siguiente de un pronunciamiento o de una elección, esquivando el largo esfuerzo que exige la continuidad institucional.
El duro destino de Maradona, a quien sin embargo seguimos queriendo, ¿significará entonces que estamos madurando? ¿Que, ya sin las esperanzas mesiánicas que tantas veces nos han habitado, nos disponemos a seguir esa otra senda de la continuidad institucional que ya han emprendido, con notable éxito, naciones hermanas que hasta hace poco marchaban detrás nuestro como Brasil, Chile o Uruguay? Quizás. Sólo quizás.
Bueno esto es así o estas del lado del hijo de mil putas este que escribía para Onganía o del gordo que nos da alegrías y tristezas, euforias y depresiones, en fin que como Sandro nos regala un mundo de sensaciones.
No sé si entenderás
Qué es lo que siento yo
Debajo de esto hay alguien que no creció.
Puedo recordar
Cuando éramos felices.
¡Yo quiero ser chico y jugar!
No sé si entenderás que no me gusta hoy.
Y que mañana es vacío y decisión.
No quiero que me digan
Que no estoy dibujando.
¡Yo quiero correr y jugar!
Siempre fue así,
Hoy no lo sé,
Siempre será...
No me interpretes mal,
Me gusta este momento.
Pero pronto desaparecerá.
Y si podés aún sentarte a escucharme
Te voy a agradecer que puedas ayudarme.
¡Qué tímido que es el tiempo por ahora!
Yo quiero volver a jugar.
Yo quiero correr y jugar.
Como un chico ser y jugar.
Yo quiero correr y jugar.
28 de julio de 2010
Hector Timerman dijo que Leuco ataca al gobierno porque en 2004 buscaba pauta oficial y en ese plan lo llegó a citar en un lugar para pedirle eso.
Leuco contestó desde el micrófono de Continental:
Desafío a Timerman
Por: Alfredo Leuco
Ayer cumplí con mi trabajo profesional: analizar críticamente la tarea de un funcionario público como es el canciller Héctor Marcos Timerman. Igual que un respetable diplomático uruguayo comenté que me parecía de una frivolidad impropia de su cargo que estuviera ventilando compulsivamente por Twitter opiniones sobre temas tan delicados como la relación con Uruguay producto de la instalación de la pastera UPM ex Botnia.
Como respuesta, el gatillo fácil del ministro disparó una información errónea y una difamación inaceptable donde me imputa cometer un delito. La equivocación, producto de haber eyaculado precozmente el twit sin siquiera pedir la desgrabación para saber lo que realmente dije, fue plantear que yo lo había cuestionado por usar el soporte de una red social para comunicar. Tropezones tiene cualquiera. No se enteró de que yo estoy absolutamente de acuerdo con la utilización de Twitter, y de todas las redes sociales y las más nuevas de las tecnologías porque me parecen instrumentos maravillosos para comunicar mejor y más rápido. Jamás un periodista puede estar en contra de eso.
Otra cosa muy distinta es que un diplomático, que representa a una nación y debe cuidar y meditar muy seriamente sus palabras se dedique a la verborragia instantánea e irreflexiva.
Pero no contento con haber metido la pata de esa manera vomitó en la red una mentira fabulosa que, para quienes me conocen, se cae por su propio peso. Inventó descaradamente que yo en algún momento le pedí plata de “pauta publicitaria (sic) para hablar bien de Kirchner”. Estoy a favor del debate caliente y apasionado de las ideas. Entiendo incluso que en ese intercambio cualquiera se vaya de boca con algún insulto. Celebré como todos los periodistas bien nacidos que ya no sea posible enjuiciar penalmente a un periodista por calumnias e injurias cuando se refiere a funcionarios y a temas públicos. Repito: soy periodista hace más de 30 años y estoy absolutamente a favor de la libertad, que es el principal insumo de nuestro trabajo. Pero en este caso el Ministro de Relaciones Exteriores, Comercio Internacional y Culto de la Nación me imputó un delito repugnante que afecta mi buen nombre y honor, mi ética y mi credibilidad profesional. Durante tres décadas, en estos cruces entre periodistas y funcionarios me han dicho y he dicho de todo. Pero nadie se atrevió a poner en duda mi honradez, que defiendo como el principal capital que tengo y la única herencia que quiero dejar a mi hijo. Por eso voy a iniciar una demanda civil contra Héctor Timerman. No pretendo que vaya preso. Solo que repare el daño moral que me hizo a mí y a mi familia. Lo desafío a que aporte en tribunales, aunque sea, una sola prueba de tamaña falsedad. Que presente ante la justicia un solo dato o indicio que sostenga su falacia y su calumnia. Lo desafío a que tenga la hombría de bien de retractarse de inmediato o no voy a descansar un minuto hasta que pague de su bolsillo la más abultada cifra que pueda conseguir para ayudar al comedor de Margarita Barrientos del barrio Los Piletones.
Soy conciente que dinero no le va a faltar por su carácter de millonario casado con multimillonaria que vive en un palacio que es la envidia de los niños ricos que tienen tristeza. Además, lo desafío a un debate en vivo y en directo por televisión y le concedo jugar de visitante en cualquiera de los canales que responden a los Kirchner para que cada uno muestre su patrimonio, su declaración jurada, sus recibos de sueldo y de qué manera se ganaba la vida antes de ser funcionario público. También lo desafío a debatir cuál fue su actuación y la mía frente al golpe de estado genocida de 1976 que golpeó cruelmente a Jacobo, su padre, pese al confeso colaboracionismo de su hijo en la dirección del diario La Tarde que apoyó el terrorismo de estado. Finalmente le solicito encarecidamente a la presidenta Cristina Fernández de Kirchner que designe a un canciller. No importa si se trata de funcionarios brillantes y honrados como Jorge Taiana o Rafael Bielsa. Sería sano que sea alguien que pueda explicar las contradicciones entre la defensa de Chávez, las víctimas de la AMIA o Irán. Pero a esta altura necesitamos un canciller. Uno solo. Creo que Argentina se lo merece. Para el final, respetable Timerman, permítame un poco de humor judío: ¿sabe lo que significa “Potz” en idish? Lo que es usted. Un verdadero pavo irreal, un muchacho voluntarioso conocido en el mundo diplomático como el peor de los funcionarios que haya tenido nuestra cancillería en democracia. Siga haciendo monerías para divertir a Néstor Kirchner. Twitée todo lo que quiera. Masturbarse no está prohibido. Pero no revolee acusaciones de delitos a las personas honestas. Y si puede, en su tiempo libre, trabaje de canciller. Para eso le pagamos todos los argentinos.
Pero Timerman contestó así
Respuesta a Alfredo Leuco
Por: Héctor Timerman
Hoy ha sido un gran día para la Argentina y el Uruguay ya que hemos concluido las negociaciones que ponen punto final al conflicto de Botnia. Imaginá mi alegría o mejor, imaginá, qué bueno hubiese sido si además hubiésemos tenido un Canciller que se ocupe del tema.
Hace años que dije públicamente que jamás le haría un juicio a nadie por publicar algo sobre mí persona. Así que no te voy a hacer juicio por las ofensas y falsedades que según leí dijiste en tu programa. Debo confesarte que hayas llamado "masturbación" a mi manera de expresarme no es una forma digna de describir mis actividades. Yo jamás diría que vos defecás cuando abrís la boca. Mantengamos el nivel Alfredo. No te excites que no estás haciendo Watergate.
Tampoco quise ofenderte, simplemente mostrar que los periodistas que se pasan el día hablando de la falta de virtud republicana de los funcionarios no orinan agua bendita. La cena existió, viniste con tu gerente comercial, un tal Daniel Milicih, y fue la única vez que compartimos un encuentro. Nadie viene a hablar de periodismo con su vendedor publicitario. ¿No te parece?
Con respecto a mi patrimonio te cuento que desde hace 6 años es público y está en la Oficina Anticorrupción. Cualquiera puede pedirlo. El tuyo no. Deberías hacerlo público. Compartí los datos de tu fortuna con tus oyentes. Se van a sorprender cuánto rinde cada auspicio que cobrás.
Con respecto a la dictadura no tengo problemas en debatir. Decíme en qué programa querés y yo voy. Tal vez pueda adelantar algosobre mi paso por la dictadura, como la carta que recibí en marzo de 1977 donde Jimmy Carter me felicitaba por mi defensa de los derechos humanos en Argentina. Yo tenía 23 años. En 1978 me tuve que exiliar. En 1979 fui con Emilio Mignone a declarar ante la OEA las violaciones cometidas por los dictadores y con Hebe Bonafini denunciamos la existencia de los campos de exterminio de ESMA y La Perla ante los medios de Estados Unidos. También soy fundador, durante la dictadura, del America´s Watch Committee e integré el Comité de Solidaridad Judío con la Revolución Sandinista. En esos años formé parte del Fund for Free Expression que se dedicaba a salvar periodistas de las dictadura. Durante años fui director de la APDH y actualmente soy Presidente de la Coalición Internacional de Museos de la Memoria.
Claro Leuco que quiero debatir con quien en ese entonces era un empleado de Clarin, que ya se había apropiado de la empresa Papel Prensa mientras sus dueños eran torturados por Camps.
Dale Leuco, debatamos la dictadura. Debatamos el diario La Tarde, veamos si lo dirigí yo o Luis Clur. Preguntále a Mempo Giardinelli que trabajaba ahí cuántas veces me vió en la redacción. Dale Leuco debatamos todo. También tu resentimiento. Y haceme juicio. Haceme todos los juicios que quieras y seguí hablando de los funcionarios como si vos fueras el hada pura de los cuentos. Decí lo que quieras que yo nunca voy a hacerte un juicio. Es tu derecho por vivir en una democracia que vos no hiciste nada para conquistar pero que te la merecés igual por vivir aquí.
Y por último, ya que tanto lo admirás a mi padre te cuento que cuando empezó su carrera le pidieron que se cambie el nombre porque Jacobo era demasiado judío. Se negó. Vos no, ¿Te da verguenza ser judío?
Leuco contestó desde el micrófono de Continental:
Desafío a Timerman
Por: Alfredo Leuco
Ayer cumplí con mi trabajo profesional: analizar críticamente la tarea de un funcionario público como es el canciller Héctor Marcos Timerman. Igual que un respetable diplomático uruguayo comenté que me parecía de una frivolidad impropia de su cargo que estuviera ventilando compulsivamente por Twitter opiniones sobre temas tan delicados como la relación con Uruguay producto de la instalación de la pastera UPM ex Botnia.
Como respuesta, el gatillo fácil del ministro disparó una información errónea y una difamación inaceptable donde me imputa cometer un delito. La equivocación, producto de haber eyaculado precozmente el twit sin siquiera pedir la desgrabación para saber lo que realmente dije, fue plantear que yo lo había cuestionado por usar el soporte de una red social para comunicar. Tropezones tiene cualquiera. No se enteró de que yo estoy absolutamente de acuerdo con la utilización de Twitter, y de todas las redes sociales y las más nuevas de las tecnologías porque me parecen instrumentos maravillosos para comunicar mejor y más rápido. Jamás un periodista puede estar en contra de eso.
Otra cosa muy distinta es que un diplomático, que representa a una nación y debe cuidar y meditar muy seriamente sus palabras se dedique a la verborragia instantánea e irreflexiva.
Pero no contento con haber metido la pata de esa manera vomitó en la red una mentira fabulosa que, para quienes me conocen, se cae por su propio peso. Inventó descaradamente que yo en algún momento le pedí plata de “pauta publicitaria (sic) para hablar bien de Kirchner”. Estoy a favor del debate caliente y apasionado de las ideas. Entiendo incluso que en ese intercambio cualquiera se vaya de boca con algún insulto. Celebré como todos los periodistas bien nacidos que ya no sea posible enjuiciar penalmente a un periodista por calumnias e injurias cuando se refiere a funcionarios y a temas públicos. Repito: soy periodista hace más de 30 años y estoy absolutamente a favor de la libertad, que es el principal insumo de nuestro trabajo. Pero en este caso el Ministro de Relaciones Exteriores, Comercio Internacional y Culto de la Nación me imputó un delito repugnante que afecta mi buen nombre y honor, mi ética y mi credibilidad profesional. Durante tres décadas, en estos cruces entre periodistas y funcionarios me han dicho y he dicho de todo. Pero nadie se atrevió a poner en duda mi honradez, que defiendo como el principal capital que tengo y la única herencia que quiero dejar a mi hijo. Por eso voy a iniciar una demanda civil contra Héctor Timerman. No pretendo que vaya preso. Solo que repare el daño moral que me hizo a mí y a mi familia. Lo desafío a que aporte en tribunales, aunque sea, una sola prueba de tamaña falsedad. Que presente ante la justicia un solo dato o indicio que sostenga su falacia y su calumnia. Lo desafío a que tenga la hombría de bien de retractarse de inmediato o no voy a descansar un minuto hasta que pague de su bolsillo la más abultada cifra que pueda conseguir para ayudar al comedor de Margarita Barrientos del barrio Los Piletones.
Soy conciente que dinero no le va a faltar por su carácter de millonario casado con multimillonaria que vive en un palacio que es la envidia de los niños ricos que tienen tristeza. Además, lo desafío a un debate en vivo y en directo por televisión y le concedo jugar de visitante en cualquiera de los canales que responden a los Kirchner para que cada uno muestre su patrimonio, su declaración jurada, sus recibos de sueldo y de qué manera se ganaba la vida antes de ser funcionario público. También lo desafío a debatir cuál fue su actuación y la mía frente al golpe de estado genocida de 1976 que golpeó cruelmente a Jacobo, su padre, pese al confeso colaboracionismo de su hijo en la dirección del diario La Tarde que apoyó el terrorismo de estado. Finalmente le solicito encarecidamente a la presidenta Cristina Fernández de Kirchner que designe a un canciller. No importa si se trata de funcionarios brillantes y honrados como Jorge Taiana o Rafael Bielsa. Sería sano que sea alguien que pueda explicar las contradicciones entre la defensa de Chávez, las víctimas de la AMIA o Irán. Pero a esta altura necesitamos un canciller. Uno solo. Creo que Argentina se lo merece. Para el final, respetable Timerman, permítame un poco de humor judío: ¿sabe lo que significa “Potz” en idish? Lo que es usted. Un verdadero pavo irreal, un muchacho voluntarioso conocido en el mundo diplomático como el peor de los funcionarios que haya tenido nuestra cancillería en democracia. Siga haciendo monerías para divertir a Néstor Kirchner. Twitée todo lo que quiera. Masturbarse no está prohibido. Pero no revolee acusaciones de delitos a las personas honestas. Y si puede, en su tiempo libre, trabaje de canciller. Para eso le pagamos todos los argentinos.
Pero Timerman contestó así
Respuesta a Alfredo Leuco
Por: Héctor Timerman
Hoy ha sido un gran día para la Argentina y el Uruguay ya que hemos concluido las negociaciones que ponen punto final al conflicto de Botnia. Imaginá mi alegría o mejor, imaginá, qué bueno hubiese sido si además hubiésemos tenido un Canciller que se ocupe del tema.
Hace años que dije públicamente que jamás le haría un juicio a nadie por publicar algo sobre mí persona. Así que no te voy a hacer juicio por las ofensas y falsedades que según leí dijiste en tu programa. Debo confesarte que hayas llamado "masturbación" a mi manera de expresarme no es una forma digna de describir mis actividades. Yo jamás diría que vos defecás cuando abrís la boca. Mantengamos el nivel Alfredo. No te excites que no estás haciendo Watergate.
Tampoco quise ofenderte, simplemente mostrar que los periodistas que se pasan el día hablando de la falta de virtud republicana de los funcionarios no orinan agua bendita. La cena existió, viniste con tu gerente comercial, un tal Daniel Milicih, y fue la única vez que compartimos un encuentro. Nadie viene a hablar de periodismo con su vendedor publicitario. ¿No te parece?
Con respecto a mi patrimonio te cuento que desde hace 6 años es público y está en la Oficina Anticorrupción. Cualquiera puede pedirlo. El tuyo no. Deberías hacerlo público. Compartí los datos de tu fortuna con tus oyentes. Se van a sorprender cuánto rinde cada auspicio que cobrás.
Con respecto a la dictadura no tengo problemas en debatir. Decíme en qué programa querés y yo voy. Tal vez pueda adelantar algosobre mi paso por la dictadura, como la carta que recibí en marzo de 1977 donde Jimmy Carter me felicitaba por mi defensa de los derechos humanos en Argentina. Yo tenía 23 años. En 1978 me tuve que exiliar. En 1979 fui con Emilio Mignone a declarar ante la OEA las violaciones cometidas por los dictadores y con Hebe Bonafini denunciamos la existencia de los campos de exterminio de ESMA y La Perla ante los medios de Estados Unidos. También soy fundador, durante la dictadura, del America´s Watch Committee e integré el Comité de Solidaridad Judío con la Revolución Sandinista. En esos años formé parte del Fund for Free Expression que se dedicaba a salvar periodistas de las dictadura. Durante años fui director de la APDH y actualmente soy Presidente de la Coalición Internacional de Museos de la Memoria.
Claro Leuco que quiero debatir con quien en ese entonces era un empleado de Clarin, que ya se había apropiado de la empresa Papel Prensa mientras sus dueños eran torturados por Camps.
Dale Leuco, debatamos la dictadura. Debatamos el diario La Tarde, veamos si lo dirigí yo o Luis Clur. Preguntále a Mempo Giardinelli que trabajaba ahí cuántas veces me vió en la redacción. Dale Leuco debatamos todo. También tu resentimiento. Y haceme juicio. Haceme todos los juicios que quieras y seguí hablando de los funcionarios como si vos fueras el hada pura de los cuentos. Decí lo que quieras que yo nunca voy a hacerte un juicio. Es tu derecho por vivir en una democracia que vos no hiciste nada para conquistar pero que te la merecés igual por vivir aquí.
Y por último, ya que tanto lo admirás a mi padre te cuento que cuando empezó su carrera le pidieron que se cambie el nombre porque Jacobo era demasiado judío. Se negó. Vos no, ¿Te da verguenza ser judío?
There is a place,
Where I can go,
When I feel low,
When I feel blue.
And it's my mind,
And there's no time when I'm alone.
I think of you,
And things you do,
Go 'round my head,
The things you said,
Like "I love only you."
In my mind there's no sorrow,
Don't you know that it's so.
There'll be no sad tomorrow,
Don't you know that it's so.
There is a place,
Where I can go,
When I feel low,
When I feel blue.
And it's my mind,
And there's no time when I'm alone.
There's a place...
Una amiga en facebook rescató este twit de Mauricio Macri:
Quiero aclarar que cada vez que este en tv o en un evento en vivo, alguien d mi equipo twitteara por mi para poder mantenerlos actualizados (Macri vía tw)
Y otro contacto. me gustaría haber sido yo pero me ganaron de mano, comentó: ya que se consiguió alguien que twitee por él porque no se consigue alguien que haga lo mismo con el gobierno de la ciudad y nos ahorramos tantos bochornos juntos?
Quiero aclarar que cada vez que este en tv o en un evento en vivo, alguien d mi equipo twitteara por mi para poder mantenerlos actualizados (Macri vía tw)
Y otro contacto. me gustaría haber sido yo pero me ganaron de mano, comentó: ya que se consiguió alguien que twitee por él porque no se consigue alguien que haga lo mismo con el gobierno de la ciudad y nos ahorramos tantos bochornos juntos?
Don Vito Grondona y Carlos Cleto Bilardo aparecen en la foto haciéndose los boludos pero ya queda claro que el ferretero no quería a Diegote y que el Judas de La plata (si Diego tiene una iglesia es lógico que tenga un judas no?) Los entregó a todos los del cuerpo técnico con pitos y matracas en la AFA.
De todas maneras si Mancuso es tan amigo de Maradona no debería haberle dicho que si el obstáculo era él se iba?
Cuál es el tongo con Ruggieri, hasta acá solo se sabía que el que trataba de colocarlo en algún club era Niembro. Ruggieri tiene casi un record de fracasos!
El Diego sigue siendo más grande que sus enemigos pero no logra ser más grande que el mismo.
Competir con la mejor versión de uno mismo es una competencia inútil y de derrota asegurada.
27 de julio de 2010
Una celebración del rock argentino Vol 5
Pescado rabioso
Aquelarre
Huinca
Color Humano
Track 1
Cruzando la calle (Aquelarre)- Gustavo Bazterrica
Cruzando la calle/mi mente quiere libertad grita, aúlla Bazterrica acompañado nada menos que por Alejando Medina en el bajo, Rodolfo García en batería y Litto Nebbia en piano. La guitarra del vasco suena tan bien como siempre. Gran Comienzo.
Track 2
Credulidad (Pescado rabioso)- Miguel Cantilo
Uno de los grades temas de Pescado en la voz de Camtilo que llega al final bastante bien parado aunque por la mitad pareciera que no llega. El desafío es grande y Cantilo lo sobrelleva dignamente.
Track 3
Chocolates (Huinca - Litto Nebbia)- Nube 9
Nube 9 es una banda de cover beatles y esas cosas. Huinca fue la banda que Nebbia armó al terminar la Nebbia´s band. Chocolate para usted! Nube 9 crea una versión pop del siglo 21 para una gran canción de Nebbia.
Track 4
Cosas rústicas (Edelmiro Molinari) Jingo
Clima psicodélico, una voz sensual y la melodía venenosa que va tomando la atmósfera de esta canción de Edelmiro Molinari. Enfermiza, distorsionada, trance. la voz de Miss Sterman suena perversamente dulce mientras canta que las cosas rústicas alteran en sentido del tiempo y otras cosas.
Track 5
Mi espíritu se fue (Spinetta/Frascino) - Engranaje
La banda de Bocon Frascino se luce en este tema con letra spinetiana y cruda a la vez. Lo mejor e todas maneras es lo que Frascino logra con la guitarra.
Track 6
Cantata de los puentes amarillos (Pescado rabioso)- Papa negra
Que se hace para competir con una canción acústica que uno piensa que es insuperable? Electrificándola, respetando su línea melódica pero introduciendo arreglos vocales. Un tema increíble en una versión realmente extraordinaria.
Ya no poses/ todo eso es en vano/ como no dormir. ..
Track 7
Cadenas y monedas (Litto Nebbia /Huinca) Carlos Buono
Bueno en el bandoneón y Litto Nebbia acompaña en los teclados para un tema instrumental denso.
Track 8
Yo soy tu voz (Nebbia/ Huinca) - Quinteto ventarrón
Un aire a los Zupay pero más moderno, es agradable sí y es lindo si es que eso es una categoría estética pero me aburre. pasemos rápido.
Track 9
La tierra del gitano (Edelmiro Molinari/Color humano) La negra
Volvemos al rock y a la densidad sonido setentoso bien arreglado. N es fácil alcanzar el registro que exige esta canción pero lo logran. Ahh basta de pensar dijera el flaco escuchen esa guitarra!
Track 10
Aniñada (Aquelarre)- Alfredo Toth con los gatos salvajes
Empecemos diciendo que el tiempo no parece haber pasado por la garganta de Toth y que los gatos salvajes siguen sin domesticar, por suerte, hermoso momento del vol 5.
Track 11
Nada te detiene (Huinca) Pez
Grrr que odio que este tema sea tan corto. Pez es demoledor.
Track 12
Violencia en el parque (Aquelarre)
Adrián Abonizio y una que sabemos todos pero que no podemos cantar todos porque no tenemos la voz de Abonizio.
Violencia en el parque de la ciudad,
terror en las rutas hay
y así convierten tus manos en fuego, mañana.
Que cálidas aguas te arrollarán
desde el grito natural
cuando despiertes
si es que realmente te llaman.
Y en este parque se conocen tus pies,
cielos de bruma hechos,
sanarán en tus labios.
Y en este parque se conocen tus pies,
cielos de bruma hechos,
sanarán en tus labios.
Quien te puede, quien te puede parar
cuando el ave sopla luz de libertad
todos juntos están en el parque
cantando canciones del cielo final.
Quien te puede, quien te puede parar
cuando el ave sopla luz de libertad
todos juntos están en el parque
cantando canciones del cielo final.
Quien te puede, quien te puede parar,
cuando el ave sopla luz de libertad, libertad.
Violencia en el parque de la ciudad,
terror en las rutas hay
y así convierten tus manos en fuego, mañana.
Que cálidas aguas te arrollarán
desde el grito natural
cuando despiertes
si es que realmente te llaman.
Y en este parque se conocen tus pies,
cielos de bruma hechos,
sanarán en tus labios.
Y en este parque se conocen tus pies,
cielos de bruma hechos,
sanarán en tus labios.
Quien te puede, quien te puede parar
cuando el ave sopla luz de libertad
todos juntos están en el parque
cantando canciones del cielo final.
Quien te puede, quien te puede parar
cuando el ave sopla luz de libertad
todos juntos están en el parque
cantando canciones del cielo final.
Quien te puede, quien te puede parar,
cuando el ave sopla luz de libertad, libertad
Track 13
Mañana por la noche- (Edelmiro Molinari/ Color humano)/ El adoquin
Clásico de clásico, seguro que alguna vez la escucharon
Estoy tan cansado
que me voy a suicidar
mañana por la noche.
Si mi abuela me deja
me voy a suicidar
mañana por la noche.
Es imposible nena
seguro que lo hago
mañana por la noche.
Ese es el comienzo de un rocanrrol demoledor al cual la gente de El adoquín le hacen los honores.
Track 14
Nena Boba /Pescado rabioso) / The beladies
Una especie de Danger four femenino que suena como los dioses y que recrea el clásico de Pescado rabioso con gran estilo. Quizás no sea una canción para que la cante una voz femenina, quizás el sonido que uno tiene en la cabeza de este tema sea mas podrido. Así y todo es muy buena versión.
Track 15
Dulce tres nocturno (Pescado rabioso)/ NIto Mestre
Nito Mestre se encuentra en gran forma y lo demuestra en esta extraordinaria versión acústica en la que Litto Nebbia y Eduardo Cautiño lo acompañan con sus guitarras. No escribo más porque quiero escucharla bien.
Track 16
Quien quiere tapar mi cielo (Nebbia- Huinca)/ La negra
Los temas de Huinca son toda una sorpresa y vale la pena escucharlos, lo mismo pasa con La negra que suena muy bien.
Track 17
Silencio Marginal (Aquelarre) Diego Boris
Si las luces se cruzan al azar/ es mentira ese sikencio marginal...
Los clásicos bien interpretados son un placer, esta es también de la serie: una que sepamos todos.
Este vol 5 me gusta!
Track 18
Gritar y amar es luchar (Huinca) Kay Galiffi
Un solo de Guitarra clásica puede resultar un remanso y este track funciona así. hay que escuchar y dejarse llevar.
Track 19
Canción para Rodolfo y Emilio (Litto Nebbia) / Litto Nebbia
Un instrumental con De Buono en bandoneón y Litto nebbia en todos los teclados que se imaginen. Un Belleza diría el Bambino Veira!
Track 20
Violeros argentinos
Solos de Ariel Minimal, Alambre González, Ricardo Soulé, Roque Narvaja, Jorge Fernández de Los Mokers y Litto Nebbia en guitarra española.
Sin palabras.
Fin del Volúmen 5 que no será tan contundente como el 4 pero aporta grandes temas y cierra en gran forma.
Pescado rabioso
Aquelarre
Huinca
Color Humano
Track 1
Cruzando la calle (Aquelarre)- Gustavo Bazterrica
Cruzando la calle/mi mente quiere libertad grita, aúlla Bazterrica acompañado nada menos que por Alejando Medina en el bajo, Rodolfo García en batería y Litto Nebbia en piano. La guitarra del vasco suena tan bien como siempre. Gran Comienzo.
Track 2
Credulidad (Pescado rabioso)- Miguel Cantilo
Uno de los grades temas de Pescado en la voz de Camtilo que llega al final bastante bien parado aunque por la mitad pareciera que no llega. El desafío es grande y Cantilo lo sobrelleva dignamente.
Track 3
Chocolates (Huinca - Litto Nebbia)- Nube 9
Nube 9 es una banda de cover beatles y esas cosas. Huinca fue la banda que Nebbia armó al terminar la Nebbia´s band. Chocolate para usted! Nube 9 crea una versión pop del siglo 21 para una gran canción de Nebbia.
Track 4
Cosas rústicas (Edelmiro Molinari) Jingo
Clima psicodélico, una voz sensual y la melodía venenosa que va tomando la atmósfera de esta canción de Edelmiro Molinari. Enfermiza, distorsionada, trance. la voz de Miss Sterman suena perversamente dulce mientras canta que las cosas rústicas alteran en sentido del tiempo y otras cosas.
Track 5
Mi espíritu se fue (Spinetta/Frascino) - Engranaje
La banda de Bocon Frascino se luce en este tema con letra spinetiana y cruda a la vez. Lo mejor e todas maneras es lo que Frascino logra con la guitarra.
Track 6
Cantata de los puentes amarillos (Pescado rabioso)- Papa negra
Que se hace para competir con una canción acústica que uno piensa que es insuperable? Electrificándola, respetando su línea melódica pero introduciendo arreglos vocales. Un tema increíble en una versión realmente extraordinaria.
Ya no poses/ todo eso es en vano/ como no dormir. ..
Track 7
Cadenas y monedas (Litto Nebbia /Huinca) Carlos Buono
Bueno en el bandoneón y Litto Nebbia acompaña en los teclados para un tema instrumental denso.
Track 8
Yo soy tu voz (Nebbia/ Huinca) - Quinteto ventarrón
Un aire a los Zupay pero más moderno, es agradable sí y es lindo si es que eso es una categoría estética pero me aburre. pasemos rápido.
Track 9
La tierra del gitano (Edelmiro Molinari/Color humano) La negra
Volvemos al rock y a la densidad sonido setentoso bien arreglado. N es fácil alcanzar el registro que exige esta canción pero lo logran. Ahh basta de pensar dijera el flaco escuchen esa guitarra!
Track 10
Aniñada (Aquelarre)- Alfredo Toth con los gatos salvajes
Empecemos diciendo que el tiempo no parece haber pasado por la garganta de Toth y que los gatos salvajes siguen sin domesticar, por suerte, hermoso momento del vol 5.
Track 11
Nada te detiene (Huinca) Pez
Grrr que odio que este tema sea tan corto. Pez es demoledor.
Track 12
Violencia en el parque (Aquelarre)
Adrián Abonizio y una que sabemos todos pero que no podemos cantar todos porque no tenemos la voz de Abonizio.
Violencia en el parque de la ciudad,
terror en las rutas hay
y así convierten tus manos en fuego, mañana.
Que cálidas aguas te arrollarán
desde el grito natural
cuando despiertes
si es que realmente te llaman.
Y en este parque se conocen tus pies,
cielos de bruma hechos,
sanarán en tus labios.
Y en este parque se conocen tus pies,
cielos de bruma hechos,
sanarán en tus labios.
Quien te puede, quien te puede parar
cuando el ave sopla luz de libertad
todos juntos están en el parque
cantando canciones del cielo final.
Quien te puede, quien te puede parar
cuando el ave sopla luz de libertad
todos juntos están en el parque
cantando canciones del cielo final.
Quien te puede, quien te puede parar,
cuando el ave sopla luz de libertad, libertad.
Violencia en el parque de la ciudad,
terror en las rutas hay
y así convierten tus manos en fuego, mañana.
Que cálidas aguas te arrollarán
desde el grito natural
cuando despiertes
si es que realmente te llaman.
Y en este parque se conocen tus pies,
cielos de bruma hechos,
sanarán en tus labios.
Y en este parque se conocen tus pies,
cielos de bruma hechos,
sanarán en tus labios.
Quien te puede, quien te puede parar
cuando el ave sopla luz de libertad
todos juntos están en el parque
cantando canciones del cielo final.
Quien te puede, quien te puede parar
cuando el ave sopla luz de libertad
todos juntos están en el parque
cantando canciones del cielo final.
Quien te puede, quien te puede parar,
cuando el ave sopla luz de libertad, libertad
Track 13
Mañana por la noche- (Edelmiro Molinari/ Color humano)/ El adoquin
Clásico de clásico, seguro que alguna vez la escucharon
Estoy tan cansado
que me voy a suicidar
mañana por la noche.
Si mi abuela me deja
me voy a suicidar
mañana por la noche.
Es imposible nena
seguro que lo hago
mañana por la noche.
Ese es el comienzo de un rocanrrol demoledor al cual la gente de El adoquín le hacen los honores.
Track 14
Nena Boba /Pescado rabioso) / The beladies
Una especie de Danger four femenino que suena como los dioses y que recrea el clásico de Pescado rabioso con gran estilo. Quizás no sea una canción para que la cante una voz femenina, quizás el sonido que uno tiene en la cabeza de este tema sea mas podrido. Así y todo es muy buena versión.
Track 15
Dulce tres nocturno (Pescado rabioso)/ NIto Mestre
Nito Mestre se encuentra en gran forma y lo demuestra en esta extraordinaria versión acústica en la que Litto Nebbia y Eduardo Cautiño lo acompañan con sus guitarras. No escribo más porque quiero escucharla bien.
Track 16
Quien quiere tapar mi cielo (Nebbia- Huinca)/ La negra
Los temas de Huinca son toda una sorpresa y vale la pena escucharlos, lo mismo pasa con La negra que suena muy bien.
Track 17
Silencio Marginal (Aquelarre) Diego Boris
Si las luces se cruzan al azar/ es mentira ese sikencio marginal...
Los clásicos bien interpretados son un placer, esta es también de la serie: una que sepamos todos.
Este vol 5 me gusta!
Track 18
Gritar y amar es luchar (Huinca) Kay Galiffi
Un solo de Guitarra clásica puede resultar un remanso y este track funciona así. hay que escuchar y dejarse llevar.
Track 19
Canción para Rodolfo y Emilio (Litto Nebbia) / Litto Nebbia
Un instrumental con De Buono en bandoneón y Litto nebbia en todos los teclados que se imaginen. Un Belleza diría el Bambino Veira!
Track 20
Violeros argentinos
Solos de Ariel Minimal, Alambre González, Ricardo Soulé, Roque Narvaja, Jorge Fernández de Los Mokers y Litto Nebbia en guitarra española.
Sin palabras.
Fin del Volúmen 5 que no será tan contundente como el 4 pero aporta grandes temas y cierra en gran forma.
Una parte del periodismo se compró o se inventó que el gobierno ponía y sacaba al técnico de la selección, olvidándose de que manejarlo o imponerle algo a un personaje como Grondona es altamente improbable. Entonces estos últimos días en que se define el futuro de Maradona en la AFA volvieron a la carga con que el gobierno lo bancaba a Maradona. Pero como el asunto parecía decantarse en contra de la permanencia del Diego esos periodistas dijeron que: el gobierno le soltó la mano.
Disparatado e improbable todo, el apoyo y la soltada de mano. Pero llegamos entonces al colmo que es está nota de La nación on line donde de entrada nos encontramos conque en el título se dice una cosa y en la bajada misma se dice lo contrario, se avisa que el gobierno le soltó la mano a Maradona y enseguida se dice que fue Diego el que tomó distancia del gobierno.
El Gobierno tomó distancia
El DT ignoró los guiños del poder y la Casa Rosada se irritó por el destrato
De golpe, un resultado deportivo condicionó la relación entre Diego Maradona y el gobierno nacional. Si antes de viajar a Sudáfrica la presidenta Cristina Fernández de Kirchner conseguía hablar con el DT del seleccionado cada vez que se lo proponía, después del Mundial esa empresa se tornó una misión imposible. Una vez regresado al país, Maradona jugó al teléfono descompuesto, y los secretarios privados de la Presidencia sólo pudieron dejarle mensajes en su contestador.
Desde que el seleccionado aterrizó en Ezeiza, la Casa Rosada no pudo tomar contacto con Maradona. La famosa foto de la Presidenta junto a Julio Grondona y el entrenador en la presentación del programa Fútbol para Todos pasó a ser un lindo recuerdo. Al igual que la pomposa declaración de vecino ilustre de Ezeiza, homenaje en el que participó el ex presidente Néstor Kirchner. "Cristina me pidió que venga y te acompañe. Ella te espera cuando quieras en la casa de todos los argentinos", le dijo Kirchner en esa oportunidad. Era diciembre de 2007.
En los últimos días, el jefe de Gabinete, Aníbal Fernández, se unió al reclamo del Gobierno: "Nunca pude hablar con el DT desde que volvió al país, intenté veinte veces, pero nunca pude", ventiló el funcionario en declaraciones radiales. Algo parecido le ocurrió al secretario legal y técnico de la Presidencia, Carlos Zannini, a quien Maradona tampoco le dio el gusto de atenderle el teléfono durante las dos semanas posteriores a su regreso. La propia presidenta de la Nación se sumó al operativo clamor con una enfervorizada defensa del ex capitán: "¡Aguante Argentina y aguante Maradona!", exclamó Cristina Fernández de Kirchner en San Miguel. Fue hace menos de un mes, el 5 de julio.
Pero Maradona no aceptó ninguno de los convites de Balcarce 50. Ni siquiera le hizo un guiño a la Casa Rosada cuando pudo. En una entrevista televisiva, el domingo, recordó que su relación con el Gobierno se limitaba a haber acudido como DT del seleccionado, a la presentación del Fútbol para Todos. Los funcionarios tomaron esas declaraciones como una limosna. Insuficiente. El cariño que le tenían, de golpe, devino en malestar. Y le soltaron la mano.
Disparatado e improbable todo, el apoyo y la soltada de mano. Pero llegamos entonces al colmo que es está nota de La nación on line donde de entrada nos encontramos conque en el título se dice una cosa y en la bajada misma se dice lo contrario, se avisa que el gobierno le soltó la mano a Maradona y enseguida se dice que fue Diego el que tomó distancia del gobierno.
El Gobierno tomó distancia
El DT ignoró los guiños del poder y la Casa Rosada se irritó por el destrato
De golpe, un resultado deportivo condicionó la relación entre Diego Maradona y el gobierno nacional. Si antes de viajar a Sudáfrica la presidenta Cristina Fernández de Kirchner conseguía hablar con el DT del seleccionado cada vez que se lo proponía, después del Mundial esa empresa se tornó una misión imposible. Una vez regresado al país, Maradona jugó al teléfono descompuesto, y los secretarios privados de la Presidencia sólo pudieron dejarle mensajes en su contestador.
Desde que el seleccionado aterrizó en Ezeiza, la Casa Rosada no pudo tomar contacto con Maradona. La famosa foto de la Presidenta junto a Julio Grondona y el entrenador en la presentación del programa Fútbol para Todos pasó a ser un lindo recuerdo. Al igual que la pomposa declaración de vecino ilustre de Ezeiza, homenaje en el que participó el ex presidente Néstor Kirchner. "Cristina me pidió que venga y te acompañe. Ella te espera cuando quieras en la casa de todos los argentinos", le dijo Kirchner en esa oportunidad. Era diciembre de 2007.
En los últimos días, el jefe de Gabinete, Aníbal Fernández, se unió al reclamo del Gobierno: "Nunca pude hablar con el DT desde que volvió al país, intenté veinte veces, pero nunca pude", ventiló el funcionario en declaraciones radiales. Algo parecido le ocurrió al secretario legal y técnico de la Presidencia, Carlos Zannini, a quien Maradona tampoco le dio el gusto de atenderle el teléfono durante las dos semanas posteriores a su regreso. La propia presidenta de la Nación se sumó al operativo clamor con una enfervorizada defensa del ex capitán: "¡Aguante Argentina y aguante Maradona!", exclamó Cristina Fernández de Kirchner en San Miguel. Fue hace menos de un mes, el 5 de julio.
Pero Maradona no aceptó ninguno de los convites de Balcarce 50. Ni siquiera le hizo un guiño a la Casa Rosada cuando pudo. En una entrevista televisiva, el domingo, recordó que su relación con el Gobierno se limitaba a haber acudido como DT del seleccionado, a la presentación del Fútbol para Todos. Los funcionarios tomaron esas declaraciones como una limosna. Insuficiente. El cariño que le tenían, de golpe, devino en malestar. Y le soltaron la mano.
La danse, el Ballet de la Ópera de París
Estreno exclusivo en la Sala Leopoldo Lugones
Jueves 29 de julio
El Complejo Teatral de Buenos Aires, la Asociación Doc Buenos Aires -en su décimo aniversario- y la Fundación Cinemateca Argentina estrenarán el próximo jueves 29 de julio, en forma exclusiva en la Sala Leopoldo Lugones del Teatro San Martín (Avda.Corrientes 1530), el film La danse, el Ballet de la Ópera de París, la obra maestra del gran documentalista estadounidense Frederick Wiseman.
El ballet de la Ópera de París es uno de los más importantes del mundo y el realizador Frederick Wiseman -considerado por The New York Times como "el heredero de Walt Whitman"-- supo captar todos los aspectos de la vida y obra de esta institución, un auténtico monumento cultural. Al filmar las clases diarias, los ensayos y las actuaciones, Wiseman destaca la escuela francesa de ballet, conocida por su atención rigurosa a la perfección técnica y la precisión de movimiento. La danse muestra cómo funciona esta escuela modelo de ballet, desde su administración, el soporte técnico y las clases diarias hasta los ensayos y las funciones, que incluyen siete obras que van desde el canon clásico a la vanguardia más contemporánea: Paquita, de Pierre Lacotte; El cascanueces, de Rudolph Nureyev; Genus, de Wayne McGregor; Medea, de Angelin Preljocaj; La casa de Bernarda Alba, de Mats Ek; Romeo y Julieta, de Sasha Waltz; yOrfeo y Eurídice, de Pina Bausch. Entre las étoiles del Ballet de L'Opéra de Paris que aparecen en el film están Emilie Cozette, Aurélie Dupont, Dorothée Gilbert y Lætitia Pujol, entre otras.
La película traza un perfil de todos los aspectos de esta compañía, una de las principales instituciones francesas. Esta es una nueva obra realizada con el tradicional método de trabajo de Wiseman, un cine hecho con mística de artesano, moldeado con un propósito propio: tratar de identificar las reglas de una institución a partir del relato que éstas construyen de sí mismas.
"Sí, esta es una de las mejores películas de danza jamás hechas, pero hay mucho más que eso incluso" (A.O.Scott en The New York Times).
"Los mecanismos de l'Opéra de Paris revelados por un trabajo documental de titán" (Jean-Baptiste Morain en Les Inrockuptibles).
"De imágenes inolvidables, sólo el film de Wiseman parece poseer el arte difícil de filmar la danza" (Ariane Bavelier en Le Figaro).
"Desde que en 1967 hizo Titicut Follies, su celebrado film ambientado en un hospital de Massachusetts para los 'criminales insanos', Wiseman ha estado embarcado en su propia versión documental de La comedia humana de Balzac. Pero en La danse hay una sensación de disfrute que nunca se percibió en sus títulos anteriores" (Geoffrey Macnab en The Independent).
EL DIRECTOR
En más 40 años de trabajo, Frederick Wiseman (nacido el 1° de enero de 1930 en Boston, Massachusetts, EE.UU.) ha construido un cuerpo de obra ejemplar, dedicado casi en su totalidad a revisar a fondo, con una mirada siempre crítica, el funcionamiento de las instituciones de su país, desde la salud pública hasta la política de viviendas. Entre sus films se encuentran clásicos absolutos del mejor documental, como Titicut Follies (1967), High School (1968) Juvenile Court (1973) Welfare (1975)Public Housing (1997), Domestic Violence (2001) y State Legislature (2007).La danse, el Ballet de la Ópera de París es el primero de sus films que se estrena en Argentina. Tuvo su estreno en la Mostra de Venecia del año pasado, se exhibió en el docBsAs/09 y le valió el premio Living Legend en el Internacional Documentary Film Festival Ámsterdam (IDFA), el mayor festival de documentales del mundo. Actualmente, el Museum of Modern Art (MoMA) de Nueva York le dedica, a lo largo del año en curso, una retrospectiva completa de su obra para celebrar el estreno de La danse.
FICHA TÉCNICA
La danse, el Ballet de la Ópera de París
(La danse - Le Ballet de L'Opéra de Paris; Francia/EE.UU., 2009)
Dirección: Frederick Wiseman
Producción: Françoise Gazio, Pierre-Olivier Bardet, Frederick Wiseman
Fotografía: John Davey
Montaje: Frederick Wiseman, Valérie Pico
Sonido: Frederick Wiseman
Producida por Idéale Audience (París) y Zipporah Films (New York).
Duración: 158 minutos
Función estreno jueves 29 de julio a las 20 horas
Posteriores funciones y horarios
Viernes 30, sábado 31 de julio y domingo 1º de agosto,
a las 14.30, 17.30 y 21 horas
Viernes 6 , sábado 7 y domingo 8 de agosto,
a las 14.30, 17.30 y 21 horas
Viernes 13, sábado 14 y domingo 15 de agosto,
a las 14.30, 17.30 y 21 horas
Con el estreno de La danse, la Fundación Cinemateca Argentina y la Asociación Doc Buenos Aires comienzan una nueva actividad de difusión cultural con la distribución de películas de excelencia artística que serán exhibidas en exclusividad en la Sala Leopoldo Lugones del Teatro San Martín. De esta manera el público argentino podrá tener acceso a obras de singular importancia que de otra manera no tendrían espacio por los canales de distribución tradicionales. El próximo film a estrenarse será Ne change rien (2009), del gran director portugués Pedro Costa, protagonizado por la actriz y cantante francesa Jeanne Balibar.
Precio de las localidades en la Sala Leopoldo Lugones $ 10.- Estudiantes y jubilados $ 5.- (Los interesados deberán tramitar su credencial de descuento en el 4° piso del Teatro San Martín, de lunes a viernes de 10 a 16 horas.)
Distribuye CINE OJO
Dirección: Lavalle 1619 3ºD (1048) - Buenos Aires, Argentina
Teléfono: +(5411) 4371 6449
Fax: +(5411) 4373 8208
e-mail: sales@cineojo.com.ar
Web: cineojo@cineojo.com.ar / http://cineojofilms.blogspot.
"Yo voy tranquilo por la vida. No tengo nada que ocultar. Sigo en vivo con Mauro Viale por Canal 26". Twit de Mauricio Macri
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Cine Insolente: "Sadomaster Redux" (2010)
Lugar: Arte Cinema (Espacio INCAA Km 3) - Salta 1620 - Ciudad Autónoma de Bs. As.
Funciones: Viernes de Agosto - 21.30 hs.
Entrada General: $6 / Estudiantes: $4 / Jubilados: $3
Programación de Cine Insolente:
Silvia G. Romero y Fabián Sancho
Invitan: Festival de Cine Inusual de Bs. As. / Primordiales Web
Detalle del film:
"Sadomaster Redux" (2010)
Ficha Técnica:
Dirección / Guión / Edición: Germán Magariños. Producción Asociada: Nicanor Loreti; Gonzalo Magariños; Norma Magariños; Luciana Penjak; Pablo Sancho; Elvira Serio; Martín Villagra. Producción Ejecutiva: Fernando Giangiacomo; Germán Magariños; Ezequiel Piñeyro. Asistencia de Dirección: Fernando Giangiacomo. Efectos Visuales: Fred Olen Ray. Música: Eduardo Cariglino; Peter John Ross. Vestuario: Elda Gabrielli; Luciana Penjak. Argentina. 70 min. P.M.18 años.
Elenco:
Ezequiel Hansen; Leandro De La Torre; El Dedo; Francisco Pérez Laguna; Mariano Salas; Fernando Giangiacomo; Martín Villagra; Mariana Gallo Llorente; Elda Gabrielli; Pablo Sancho; El Dedo; Kato; Joe; Alexis Puig; Luis Sosa Arroyo.
Sinopsis:
La ciudad es víctima de una escalada de violencia sin precedentes. Mauricio Beccar Varela es un candidato que sube en las encuestas para gobernador con su discurso de mano dura, sin que el pueblo sepa que es el jefe de las organizaciones nazi criminales que asolan la ciudad. La violación y el asesinato de un deficiente mental por parte de estos desalmados será el principio del fin para ellos. Del mismísimo infierno surge un misterioso vengador que viste de cuero negro y no tiene piedad alguna. Su nombre: Sadomaster. Su meta: limpiar la ciudad.
"Sadomaster" (2005) es el quinto largometraje de Germán Magariños. Los anteriores, Holocausto Cannabis (2001), LSD Frankenstein (2002), Vio la luna…y compró un cementerio (2003) y Goreinvasión (2004), combinan en mayor o menor medida la violencia gore con la acción y la comedia. A esta filmografía, hay que sumarle la desquiciada "Un cazador de zombis" (2008). En primicia, presentamos la nueva versión de "Sadomaster" en clave "redux".
Opina Germán Magariños:
"Realicé muchas películas que pueden ser consideradas aberraciones técnicas. La verdad es que no me interesa la opinión de otros realizadores; de estudiantes de cine o críticos. Mis películas son para fans del género de la sangre y la comedia. Cuando uno es realizador ya pasa a estar viciado. Pueden reírse los 90 minutos que dura una película y después criticarla por errores técnicos. Lo importante es pasarla bien mientras uno la ve".
Entrevista exclusiva en www.primordiales.com.ar / Link: http://www.primordiales.com.ar/festivales/sadomaster.htm
Teaser: http://www.youtube.com/watch?v=uf2-VMNvWl8
En el programa, se exhibe el trailer de "Sadomaster 2: Locura General".
Info: www.primordiales.com.ar / www.festivaldecineinusual.blogspot.com
Mail: festivalcineinusual@yahoo.com
- Otras Actividades del Mes de Agosto:
- Cine Inusual en el Arte Cinema: "Vínculos Singulares" (Miércoles - 20 hs)
- Sección de Cine Inusual en la "XIV Semana de Cine Argentino en Salta" (Proyecciones en 35 mm)
- Volvemos con "Mundo Rock"!!! Por: http://radiodesalon.com - Con la conducción de Diego Balcarce y nuestras columnas especializadas. A estar atentos...
Lugar: Arte Cinema (Espacio INCAA Km 3) - Salta 1620 - Ciudad Autónoma de Bs. As.
Funciones: Viernes de Agosto - 21.30 hs.
Entrada General: $6 / Estudiantes: $4 / Jubilados: $3
Programación de Cine Insolente:
Silvia G. Romero y Fabián Sancho
Invitan: Festival de Cine Inusual de Bs. As. / Primordiales Web
Detalle del film:
"Sadomaster Redux" (2010)
Ficha Técnica:
Dirección / Guión / Edición: Germán Magariños. Producción Asociada: Nicanor Loreti; Gonzalo Magariños; Norma Magariños; Luciana Penjak; Pablo Sancho; Elvira Serio; Martín Villagra. Producción Ejecutiva: Fernando Giangiacomo; Germán Magariños; Ezequiel Piñeyro. Asistencia de Dirección: Fernando Giangiacomo. Efectos Visuales: Fred Olen Ray. Música: Eduardo Cariglino; Peter John Ross. Vestuario: Elda Gabrielli; Luciana Penjak. Argentina. 70 min. P.M.18 años.
Elenco:
Ezequiel Hansen; Leandro De La Torre; El Dedo; Francisco Pérez Laguna; Mariano Salas; Fernando Giangiacomo; Martín Villagra; Mariana Gallo Llorente; Elda Gabrielli; Pablo Sancho; El Dedo; Kato; Joe; Alexis Puig; Luis Sosa Arroyo.
Sinopsis:
La ciudad es víctima de una escalada de violencia sin precedentes. Mauricio Beccar Varela es un candidato que sube en las encuestas para gobernador con su discurso de mano dura, sin que el pueblo sepa que es el jefe de las organizaciones nazi criminales que asolan la ciudad. La violación y el asesinato de un deficiente mental por parte de estos desalmados será el principio del fin para ellos. Del mismísimo infierno surge un misterioso vengador que viste de cuero negro y no tiene piedad alguna. Su nombre: Sadomaster. Su meta: limpiar la ciudad.
"Sadomaster" (2005) es el quinto largometraje de Germán Magariños. Los anteriores, Holocausto Cannabis (2001), LSD Frankenstein (2002), Vio la luna…y compró un cementerio (2003) y Goreinvasión (2004), combinan en mayor o menor medida la violencia gore con la acción y la comedia. A esta filmografía, hay que sumarle la desquiciada "Un cazador de zombis" (2008). En primicia, presentamos la nueva versión de "Sadomaster" en clave "redux".
Opina Germán Magariños:
"Realicé muchas películas que pueden ser consideradas aberraciones técnicas. La verdad es que no me interesa la opinión de otros realizadores; de estudiantes de cine o críticos. Mis películas son para fans del género de la sangre y la comedia. Cuando uno es realizador ya pasa a estar viciado. Pueden reírse los 90 minutos que dura una película y después criticarla por errores técnicos. Lo importante es pasarla bien mientras uno la ve".
Entrevista exclusiva en www.primordiales.com.ar / Link: http://www.primordiales.com.ar/festivales/sadomaster.htm
Teaser: http://www.youtube.com/watch?v=uf2-VMNvWl8
En el programa, se exhibe el trailer de "Sadomaster 2: Locura General".
Info: www.primordiales.com.ar / www.festivaldecineinusual.blogspot.com
Mail: festivalcineinusual@yahoo.com
- Otras Actividades del Mes de Agosto:
- Cine Inusual en el Arte Cinema: "Vínculos Singulares" (Miércoles - 20 hs)
- Sección de Cine Inusual en la "XIV Semana de Cine Argentino en Salta" (Proyecciones en 35 mm)
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26 de julio de 2010
II. El azar
1. Le pregunté qué edad creía que yo tenía. Dijo que sesenta aunque sabía que yo no tenía esa edad. ¿Tan mal estoy?, le pregunté. Peor que mal, dijo. ¿Y tú te crees que estás mejor?, le dije. ¿Y si estás mejor por qué tiemblas? ¿Tienes frío? ¿Te has vuelto loco? ¿Y por qué me hablas sin que venga a cuento del comisario Damián Valle? ¿Él todavía es comisario? ¿Él no ha cambiado? Dijo que algo había cambiado, pero que seguía siendo un hijo de puta de mucho cuidado. ¿Todavía es comisario? Como si lo fuera, dijo. Si te quiere hacer daño te hará daño, esté jubilado o muriéndose en el hospital. ¿Y por qué tiemblas?, le dije después de pensar unos minutos. Tengo frío, mintió, y además me duelen los dientes. No me hables más de don Damián, le dije. ¿Es que yo soy amigo de ese madero? ¿Es que me junto con esbirros? No, dijo. Pues no me hables más de él.
2. Durante un rato estuvo meditando. No sé en qué meditaría. Luego me dio un mendrugo de pan. Estaba duro y le dije que si comía esos manjares no me extrañaba que le dolieran los dientes. En el manicomio comíamos mejor, le dije, y eso es mucho decir. Vete de aquí, Vicente, me dijo el viejo. ¿Sabe alguien que estás aquí? ¡Pues entonces, albricias! Ahueca antes de que se enteren. No saludes a nadie. No despegues la vista del suelo y vete lo antes posible.
3. Pero no me fui de inmediato. Me puse en cuclillas delante del viejo y traté de pensar en los buenos tiempos. Tenía la mente en blanco. Creí que algo se quemaba dentro de mi cabeza. El viejo, a mi lado, se arrebujó con una manta y movió las mandíbulas como si masticara, aunque no tenía nada en la boca. Recordé los años en el manicomio, las inyecciones, las sesiones de manguera, las cuerdas con que ataban a muchos por la noche. Vi otra vez aquellas camas tan curiosas que se ponían de pie mediante un ingenio de poleas. Sólo al cabo de cinco años me enteré para qué servían. Los internos las llamaban camas americanas.
4. ¿Puede un ser humano acostumbrado a dormir en posición horizontal hacerlo en posición vertical? Puede. Al principio es difícil. Pero si lo atan bien, puede. Las camas americanas servían para eso, para que uno durmiera tanto en posición horizontal como en posición vertical. Y su función no era, como pensé cuando las vi por primera vez, castigar a los internos, sino evitar que estos murieran ahogados por sus propios vómitos.
5. Por supuesto, había internos que hablaban con las camas americanas. Las trataban de usted. Les contaban cosas íntimas. También había internos que les temían. Algunos decían que tal cama le había guiñado un ojo. Otro que tal otra lo había violado. ¿Que una cama te dio por el culo? ¡Pues estás jodido, tío! Se decía que las camas americanas, de noche, recorrían muy erguidas los pasillos y se iban a conversar, todas juntas, al refectorio, y que hablaban en inglés, y que a estas reuniones iban todas, las vacías y las que no estaban vacías, y, por supuesto, quienes contaban estas historias eran los internos que por una u otra causa las noches de reunión permanecían atados a ellas.
6. Por lo demás, la vida en el manicomio era muy silenciosa. En algunas zonas vedadas se oían gritos. Pero nadie se acercaba a esas zonas ni abría la puerta ni aplicaba el ojo a la cerradura. La casa era silenciosa, el parque, que cuidaban dos jardineros que también estaban locos y que no podían salir, aunque estaban menos locos que los demás, era silencioso, la carretera que se veía a través de los pinos y los álamos era silenciosa, incluso nuestros pensamientos discurrían en medio de un silencio que asustaba.
7. La vida, según como se la mirara, era regalada. A veces nos mirábamos y nos sentíamos privilegiados. Somos locos, somos inocentes. Sólo la espera, cuando uno esperaba algo, enturbiaba esa sensación. La mayoría, sin embargo, mataba la espera enculando a los más débiles o dejándose encular. ¿Lo hice yo?, decíamos. ¿Verdaderamente lo hice yo? Y luego sonreíamos y pasábamos a otro asunto. Los doctores, los señores facultativos, no se enteraban de nada, y los enfermeros y auxiliares, mientras no les causáramos problemas a ellos, hacían la vista gorda. En más de una ocasión se nos fue la mano. ¡El hombre es un animal!
8. Eso pensaba a veces. En el centro de mi cerebro se materializaba eso. Sobre eso reflexionaba y reflexionaba hasta que la mente se quedaba en blanco. A veces, al principio, oía como cables entrelazados. Cables de electricidad o serpientes. Pero por lo general, más a medida que el tiempo me alejaba de aquellas escenas, la mente se quedaba en blanco: sin ruidos, sin imágenes, sin palabras, sin rompeolas de palabras.
9. De todas maneras yo nunca me he creído más listo que nadie. Nunca he expuesto mi inteligencia con soberbia. Si hubiera ido a la escuela ahora sería abogado o juez. ¡O inventor de una cama americana mejor que las camas americanas del manicomio! Tengo palabras, eso lo admito humildemente. No hago alarde de ello. Y así como tengo palabras tengo silencio. Soy silencioso como un gato, me lo dijo el viejo cuando él ya era viejo pero yo todavía era un chaval.
10. No nací aquí. Según el viejo nací en Zaragoza y mi madre, por necesidad, se vino a vivir a esta ciudad. A mí me da igual una ciudad que otra. Aquí, si no hubiera sido pobre, habría podido estudiar. ¡No importa! Aprendí a leer. ¡Suficiente! Más vale no hablar más del tema. También aquí hubiera podido casarme. Conocí a una chica que se llamaba, no me acuerdo, tenía un nombre como todas las mujeres y en algún momento hubiera podido casarme con ella. Luego conocí a otra chica, mayor que yo y, como yo, extranjera, del sur, de Andalucía o Murcia, una guarra que nunca estaba de buen humor. Con ella también hubiera podido formar una familia, tener un hogar, pero yo estaba destinado a otros fines y la guarra también.
11. La ciudad, a veces, me ahogaba. Demasiado pequeña. Me sentía como si estuviera encerrado en un crucigrama.
12. Por aquella época empecé, sin más dilaciones, a pedir en las puertas de las iglesias. Llegaba a las diez de la mañana y me instalaba en las escalinatas de la catedral o subía a la iglesia de San Jeremías, en la calle José Antonio, o a la iglesia de Santa Bárbara, que era mi iglesia favorita, en la calle Salamanca, y a veces, incluso, cuando me instalaba en las escalinatas de la iglesia de Santa Bárbara, antes de iniciar mi jornada de trabajo, entraba a misa de diez y oraba con todas mis fuerzas, que era como reírse en silencio, reír, reír, feliz de la vida, y a más oraba más me reía, que era la forma en que mi naturaleza se dejaba penetrar por lo divino, y esa risa no era una falta de respeto ni era la risa de un descreído, sino todo lo contrario, era la risa atronadora de una oveja trémula ante su Creador.
13. Después me confesaba, contaba mis desdichas y mis vicisitudes, y luego comulgaba y finalmente, antes de volver a la escalinata, me detenía unos segundos ante la imagen de Santa Bárbara. ¿Por qué siempre estaba acompañada por un pavo real y por una torre? Un pavo real y una torre. ¿Qué significaba?
14. Una tarde se lo pregunté al cura. ¿Cómo es que te interesan estas cosas?, me preguntó a su vez. No lo sé padre, por curiosidad, le respondí. ¿Sabes que la curiosidad es una mala costumbre?, dijo. Lo sé, padre, pero mi curiosidad es sana, yo siempre le rezo a Santa Bárbara. Haces bien, hijo, dijo el cura, Santa Bárbara tiene buena mano con los pobres, tú sigue rezándole. Pero lo que yo quiero es saber lo del pavo real y la torre, dije yo. El pavo real, dijo el cura, es símbolo de inmortalidad. La torre tiene tres ventanas, ¿lo has notado? Pues las ventanas están puestas en la torre para representar las palabras de la santa, que dijo que la luz entró en ella o iluminó su casa por las ventanas del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo. ¿Lo entiendes?
15. No tengo estudios, padre, pero tengo juicio y sé discernir, le respondí.
16. Después me iba a ocupar mi lugar, el lugar que me pertenecía, y pedía hasta que la iglesia cerraba las puertas. En la palma de la mano siempre me dejaba una moneda. Las otras, en el bolsillo. Y aguantaba el hambre aunque viera a otros comer pan o trozos de salchichón y queso. Yo pensaba. Pensaba y estudiaba sin moverme de las escalinatas.
17. Así supe que el padre de Santa Bárbara, un señor poderoso llamado Dióscuro, la hizo encerrar en una torre, es decir la encarceló, debido a los pretendientes que la acosaban. Y supe que Santa Bárbara antes de entrar en la torre se bautizó a sí misma con las aguas de un estanque o de un regadío o de una pileta donde los campesinos almacenaban el agua de la lluvia. Y supe que escapó de la torre, la torre de las tres ventanas por donde entró la luz, pero fue detenida y llevada ante el juez. Y el juez la condenó a muerte.
18. Todo lo que enseñan los curas está frío. Es sopa fría. Infusión fría. Mantas que no calientan durante el crudo invierno.
19. Vete de aquí, Vicente, me dijo el viejo sin dejar de mover los carrillos. Como si comiera pipas. Consíguete una ropa que te haga invisible y lárgate antes de que se entere el comisario.
20. Metí la mano en el bolsillo y, sin sacarla, conté mis monedas. Había empezado a nevar. Le dije adiós al viejo y salí a la calle.
21. Caminé sin rumbo. Sin un plan preconcebido. Desde la calle Corona observé la iglesia de Santa Bárbara. Recé un poco. Santa Bárbara, apiádate de mí, dije. Tenía el brazo izquierdo dormido. Tenía hambre. Tenía ganas de morirme. Pero no para siempre. Tal vez sólo tenía ganas de dormir. Me castañeteaban los dientes. Santa Bárbara, ten piedad de tu servidor.
22. Cuando la decapitaron, quiero decir cuando le cortaron la cabeza a Santa Bárbara, cayó un rayo del cielo que fulminó a sus verdugos. ¿También al juez que la condenó? ¿También a su padre que la encerró? Cayó un rayo y antes se oyó el estampido de un trueno. O al revés. Auténtico. Dios mío, Dios mío, Dios mío.
23. No me acerqué más. Me contenté con ver la iglesia desde lejos y luego eché a caminar hasta un bar donde en mis tiempos se comía barato. No lo encontré. Entré en una panadería y compré una barra de pan. Después salté una tapia y me lo comí a salvo de miradas indiscretas. Sé que está prohibido saltar tapias y comer en jardines abandonados o en casas derruidas, por la propia seguridad del infractor. Te puede caer una viga encima, me dijo el comisario Damián Valle. Además, es propiedad privada. Está hecho mierda, criadero de arañas y ratas, pero sigue siendo, hasta el fin de los días, propiedad privada. Y te puede caer una viga encima de la cabeza y destrozarte ese cráneo privilegiado, me dijo el comisario Damián Valle.
24. Después de comer salté la tapia y estuve otra vez en la calle. De pronto, me sentí triste. No sé si era la nieve o qué. Comer, últimamente, me produce desconsuelo. Cuando como no estoy triste, pero después de comer, sentado sobre un ladrillo, mirando caer los copos de nieve sobre el jardín abandonado, no sé. Desconsuelo y congoja. Así que me palmeé las piernas y eché a andar. Las calles empezaron a vaciarse. Durante un rato estuve mirando aparadores. Pero era mentira. Lo que hacía era buscar mi imagen en las vitrinas, en los ventanales. Después se acabaron los ventanales y sólo había escaleras. Agaché la cabeza y subí. Luego una calle. Luego la parroquia de la Concepción. Luego la iglesia de San Bernardo. Luego las murallas y más allá la fortaleza. No se veía ni un alma. Estaba en el cerro del Moro. Recordé las palabras del viejo: vete, vete, que no te pillen otra vez, desgraciado. Todo el mal que hice. Santa Bárbara, apiádate de mí, apiádate de tu pobre hijo. Recordé que por aquellas callejuelas vivía una mujer. Decidí visitarla, pedirle un plato de sopa, un suéter viejo que ya no quisiera, algo de dinero para comprar un billete de tren. ¿Dónde vivía esta mujer? Me metí en callejas cada vez más estrechas. Vi un portalón y golpeé. No abrió nadie. Empujé el portalón y accedí a un patio. A alguien se le había olvidado recoger la colada y ahora la nieve caía sobre la ropa de colores amarillentos. Me abrí paso por entre camisas y calzoncillos y llegué a una puerta con una aldaba de bronce que parecía un puño. Acaricié la aldaba pero no llamé. Empujé la puerta. Afuera empezaba a oscurecer a toda prisa. Tenía la mente en blanco. Los copos de nieve chisporroteaban. Avancé. No recordaba ese pasillo, no recordaba el nombre de la mujer, era una guarra, buena persona, injusta aunque le dolía, no recordaba esa oscuridad, esa torre sin ventanas. Pero entonces vi una puerta y me colé sigilosamente. Era una especie de almacén de granos, con sacos apilados hasta el techo. En un rincón había una cama. Tendido en la cama vi a un niño. Estaba desnudo y tiritaba. Saqué mi navaja del bolsillo. Sentado a una mesa vi a un fraile. La capucha le velaba el rostro, que tenía inclinado, absorto en la lectura de un misal. ¿Por qué el niño estaba desnudo? ¿Es que no había en aquella habitación ni una manta? ¿Por qué el fraile leía su misal en vez de arrodillarse y pedir perdón? Todo se tuerce en algún momento. El fraile me miró, dijo algo, le respondí. No se me acerque, dije. Después le clavé la navaja. Los dos nos quejamos hasta que él se quedó quieto. Pero yo tenía que asegurarme y se la volví a clavar. Después maté al niño. ¡Rápido, por Dios! Después me senté en la cama y tirité durante un rato. Basta. Era necesario irse. Tenía la ropa manchada de sangre. Busqué en los bolsillos del fraile y encontré dinero. En la mesa había unos boniatos. Me comí uno. Bueno y dulce. Abrí, mientras me comía el boniato, un armario. Sacos de cebolla y patatas. Pero colgando en el perchero había un hábito limpio. Me desnudé. Qué frío hacía. Después de revisar cada bolsillo, para no dejar pruebas incriminatorias, puse mi ropa en un saco, incluidos los zapatos y me até el saco a la cintura. Jódete, Damián Valle. En ese momento me di cuenta de que estaba dejando marcadas mis pisadas por toda la habitación. Tenía las plantas llenas de sangre. Durante un rato, sin dejar de moverme, las observé con atención. Me entraron ganas de reír. Eran huellas bailadoras. Huellas de San Vito. Huellas que no iban a ninguna parte. Pero yo sabía adónde ir. 25. Todo estaba oscuro, menos la nieve. Empecé a bajar del cerro del Moro. 26. Iba descalzo y hacía frío. Mis pies se enterraban en la nieve y a cada paso que daba la sangre se iba despegando de mi piel. Al cabo de unos metros me di cuenta de que alguien me seguía. ¿Un policía? No me importó. Ellos gobernaban la tierra, pero yo sabía en ese momento, mientras caminaba por la nieve luminosa, que el jefe era yo. 27. Dejé atrás el cerro del Moro, en el plan la nieve era aún más alta, crucé un puente, vi de reojo, con la cabeza gacha, la sombra de una estatua ecuestre. Mi perseguidor era un adolescente gordo y feo. ¿Quién era yo? Eso no importaba nada. 28. Me despedí de todo lo que iba viendo. Era emocionante. Aceleré el paso para entrar en calor. Crucé el puente y fue como si cruzara el túnel del tiempo. 29. Hubiera podido matar al chaval, obligarlo a seguirme hasta un callejón y allí pincharlo hasta que la palmara. ¿Pero para qué? Seguramente era el hijo de una puta del cerro del Moro y jamás diría nada. 30. En los lavabos de la estación limpié mis viejos zapatos, les eché agua, borré las manchas de sangre. Tenía los pies dormidos. Despertad. Después compré un billete en el siguiente tren. En cualquiera, sin importarme su destino.
1. Le pregunté qué edad creía que yo tenía. Dijo que sesenta aunque sabía que yo no tenía esa edad. ¿Tan mal estoy?, le pregunté. Peor que mal, dijo. ¿Y tú te crees que estás mejor?, le dije. ¿Y si estás mejor por qué tiemblas? ¿Tienes frío? ¿Te has vuelto loco? ¿Y por qué me hablas sin que venga a cuento del comisario Damián Valle? ¿Él todavía es comisario? ¿Él no ha cambiado? Dijo que algo había cambiado, pero que seguía siendo un hijo de puta de mucho cuidado. ¿Todavía es comisario? Como si lo fuera, dijo. Si te quiere hacer daño te hará daño, esté jubilado o muriéndose en el hospital. ¿Y por qué tiemblas?, le dije después de pensar unos minutos. Tengo frío, mintió, y además me duelen los dientes. No me hables más de don Damián, le dije. ¿Es que yo soy amigo de ese madero? ¿Es que me junto con esbirros? No, dijo. Pues no me hables más de él.
2. Durante un rato estuvo meditando. No sé en qué meditaría. Luego me dio un mendrugo de pan. Estaba duro y le dije que si comía esos manjares no me extrañaba que le dolieran los dientes. En el manicomio comíamos mejor, le dije, y eso es mucho decir. Vete de aquí, Vicente, me dijo el viejo. ¿Sabe alguien que estás aquí? ¡Pues entonces, albricias! Ahueca antes de que se enteren. No saludes a nadie. No despegues la vista del suelo y vete lo antes posible.
3. Pero no me fui de inmediato. Me puse en cuclillas delante del viejo y traté de pensar en los buenos tiempos. Tenía la mente en blanco. Creí que algo se quemaba dentro de mi cabeza. El viejo, a mi lado, se arrebujó con una manta y movió las mandíbulas como si masticara, aunque no tenía nada en la boca. Recordé los años en el manicomio, las inyecciones, las sesiones de manguera, las cuerdas con que ataban a muchos por la noche. Vi otra vez aquellas camas tan curiosas que se ponían de pie mediante un ingenio de poleas. Sólo al cabo de cinco años me enteré para qué servían. Los internos las llamaban camas americanas.
4. ¿Puede un ser humano acostumbrado a dormir en posición horizontal hacerlo en posición vertical? Puede. Al principio es difícil. Pero si lo atan bien, puede. Las camas americanas servían para eso, para que uno durmiera tanto en posición horizontal como en posición vertical. Y su función no era, como pensé cuando las vi por primera vez, castigar a los internos, sino evitar que estos murieran ahogados por sus propios vómitos.
5. Por supuesto, había internos que hablaban con las camas americanas. Las trataban de usted. Les contaban cosas íntimas. También había internos que les temían. Algunos decían que tal cama le había guiñado un ojo. Otro que tal otra lo había violado. ¿Que una cama te dio por el culo? ¡Pues estás jodido, tío! Se decía que las camas americanas, de noche, recorrían muy erguidas los pasillos y se iban a conversar, todas juntas, al refectorio, y que hablaban en inglés, y que a estas reuniones iban todas, las vacías y las que no estaban vacías, y, por supuesto, quienes contaban estas historias eran los internos que por una u otra causa las noches de reunión permanecían atados a ellas.
6. Por lo demás, la vida en el manicomio era muy silenciosa. En algunas zonas vedadas se oían gritos. Pero nadie se acercaba a esas zonas ni abría la puerta ni aplicaba el ojo a la cerradura. La casa era silenciosa, el parque, que cuidaban dos jardineros que también estaban locos y que no podían salir, aunque estaban menos locos que los demás, era silencioso, la carretera que se veía a través de los pinos y los álamos era silenciosa, incluso nuestros pensamientos discurrían en medio de un silencio que asustaba.
7. La vida, según como se la mirara, era regalada. A veces nos mirábamos y nos sentíamos privilegiados. Somos locos, somos inocentes. Sólo la espera, cuando uno esperaba algo, enturbiaba esa sensación. La mayoría, sin embargo, mataba la espera enculando a los más débiles o dejándose encular. ¿Lo hice yo?, decíamos. ¿Verdaderamente lo hice yo? Y luego sonreíamos y pasábamos a otro asunto. Los doctores, los señores facultativos, no se enteraban de nada, y los enfermeros y auxiliares, mientras no les causáramos problemas a ellos, hacían la vista gorda. En más de una ocasión se nos fue la mano. ¡El hombre es un animal!
8. Eso pensaba a veces. En el centro de mi cerebro se materializaba eso. Sobre eso reflexionaba y reflexionaba hasta que la mente se quedaba en blanco. A veces, al principio, oía como cables entrelazados. Cables de electricidad o serpientes. Pero por lo general, más a medida que el tiempo me alejaba de aquellas escenas, la mente se quedaba en blanco: sin ruidos, sin imágenes, sin palabras, sin rompeolas de palabras.
9. De todas maneras yo nunca me he creído más listo que nadie. Nunca he expuesto mi inteligencia con soberbia. Si hubiera ido a la escuela ahora sería abogado o juez. ¡O inventor de una cama americana mejor que las camas americanas del manicomio! Tengo palabras, eso lo admito humildemente. No hago alarde de ello. Y así como tengo palabras tengo silencio. Soy silencioso como un gato, me lo dijo el viejo cuando él ya era viejo pero yo todavía era un chaval.
10. No nací aquí. Según el viejo nací en Zaragoza y mi madre, por necesidad, se vino a vivir a esta ciudad. A mí me da igual una ciudad que otra. Aquí, si no hubiera sido pobre, habría podido estudiar. ¡No importa! Aprendí a leer. ¡Suficiente! Más vale no hablar más del tema. También aquí hubiera podido casarme. Conocí a una chica que se llamaba, no me acuerdo, tenía un nombre como todas las mujeres y en algún momento hubiera podido casarme con ella. Luego conocí a otra chica, mayor que yo y, como yo, extranjera, del sur, de Andalucía o Murcia, una guarra que nunca estaba de buen humor. Con ella también hubiera podido formar una familia, tener un hogar, pero yo estaba destinado a otros fines y la guarra también.
11. La ciudad, a veces, me ahogaba. Demasiado pequeña. Me sentía como si estuviera encerrado en un crucigrama.
12. Por aquella época empecé, sin más dilaciones, a pedir en las puertas de las iglesias. Llegaba a las diez de la mañana y me instalaba en las escalinatas de la catedral o subía a la iglesia de San Jeremías, en la calle José Antonio, o a la iglesia de Santa Bárbara, que era mi iglesia favorita, en la calle Salamanca, y a veces, incluso, cuando me instalaba en las escalinatas de la iglesia de Santa Bárbara, antes de iniciar mi jornada de trabajo, entraba a misa de diez y oraba con todas mis fuerzas, que era como reírse en silencio, reír, reír, feliz de la vida, y a más oraba más me reía, que era la forma en que mi naturaleza se dejaba penetrar por lo divino, y esa risa no era una falta de respeto ni era la risa de un descreído, sino todo lo contrario, era la risa atronadora de una oveja trémula ante su Creador.
13. Después me confesaba, contaba mis desdichas y mis vicisitudes, y luego comulgaba y finalmente, antes de volver a la escalinata, me detenía unos segundos ante la imagen de Santa Bárbara. ¿Por qué siempre estaba acompañada por un pavo real y por una torre? Un pavo real y una torre. ¿Qué significaba?
14. Una tarde se lo pregunté al cura. ¿Cómo es que te interesan estas cosas?, me preguntó a su vez. No lo sé padre, por curiosidad, le respondí. ¿Sabes que la curiosidad es una mala costumbre?, dijo. Lo sé, padre, pero mi curiosidad es sana, yo siempre le rezo a Santa Bárbara. Haces bien, hijo, dijo el cura, Santa Bárbara tiene buena mano con los pobres, tú sigue rezándole. Pero lo que yo quiero es saber lo del pavo real y la torre, dije yo. El pavo real, dijo el cura, es símbolo de inmortalidad. La torre tiene tres ventanas, ¿lo has notado? Pues las ventanas están puestas en la torre para representar las palabras de la santa, que dijo que la luz entró en ella o iluminó su casa por las ventanas del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo. ¿Lo entiendes?
15. No tengo estudios, padre, pero tengo juicio y sé discernir, le respondí.
16. Después me iba a ocupar mi lugar, el lugar que me pertenecía, y pedía hasta que la iglesia cerraba las puertas. En la palma de la mano siempre me dejaba una moneda. Las otras, en el bolsillo. Y aguantaba el hambre aunque viera a otros comer pan o trozos de salchichón y queso. Yo pensaba. Pensaba y estudiaba sin moverme de las escalinatas.
17. Así supe que el padre de Santa Bárbara, un señor poderoso llamado Dióscuro, la hizo encerrar en una torre, es decir la encarceló, debido a los pretendientes que la acosaban. Y supe que Santa Bárbara antes de entrar en la torre se bautizó a sí misma con las aguas de un estanque o de un regadío o de una pileta donde los campesinos almacenaban el agua de la lluvia. Y supe que escapó de la torre, la torre de las tres ventanas por donde entró la luz, pero fue detenida y llevada ante el juez. Y el juez la condenó a muerte.
18. Todo lo que enseñan los curas está frío. Es sopa fría. Infusión fría. Mantas que no calientan durante el crudo invierno.
19. Vete de aquí, Vicente, me dijo el viejo sin dejar de mover los carrillos. Como si comiera pipas. Consíguete una ropa que te haga invisible y lárgate antes de que se entere el comisario.
20. Metí la mano en el bolsillo y, sin sacarla, conté mis monedas. Había empezado a nevar. Le dije adiós al viejo y salí a la calle.
21. Caminé sin rumbo. Sin un plan preconcebido. Desde la calle Corona observé la iglesia de Santa Bárbara. Recé un poco. Santa Bárbara, apiádate de mí, dije. Tenía el brazo izquierdo dormido. Tenía hambre. Tenía ganas de morirme. Pero no para siempre. Tal vez sólo tenía ganas de dormir. Me castañeteaban los dientes. Santa Bárbara, ten piedad de tu servidor.
22. Cuando la decapitaron, quiero decir cuando le cortaron la cabeza a Santa Bárbara, cayó un rayo del cielo que fulminó a sus verdugos. ¿También al juez que la condenó? ¿También a su padre que la encerró? Cayó un rayo y antes se oyó el estampido de un trueno. O al revés. Auténtico. Dios mío, Dios mío, Dios mío.
23. No me acerqué más. Me contenté con ver la iglesia desde lejos y luego eché a caminar hasta un bar donde en mis tiempos se comía barato. No lo encontré. Entré en una panadería y compré una barra de pan. Después salté una tapia y me lo comí a salvo de miradas indiscretas. Sé que está prohibido saltar tapias y comer en jardines abandonados o en casas derruidas, por la propia seguridad del infractor. Te puede caer una viga encima, me dijo el comisario Damián Valle. Además, es propiedad privada. Está hecho mierda, criadero de arañas y ratas, pero sigue siendo, hasta el fin de los días, propiedad privada. Y te puede caer una viga encima de la cabeza y destrozarte ese cráneo privilegiado, me dijo el comisario Damián Valle.
24. Después de comer salté la tapia y estuve otra vez en la calle. De pronto, me sentí triste. No sé si era la nieve o qué. Comer, últimamente, me produce desconsuelo. Cuando como no estoy triste, pero después de comer, sentado sobre un ladrillo, mirando caer los copos de nieve sobre el jardín abandonado, no sé. Desconsuelo y congoja. Así que me palmeé las piernas y eché a andar. Las calles empezaron a vaciarse. Durante un rato estuve mirando aparadores. Pero era mentira. Lo que hacía era buscar mi imagen en las vitrinas, en los ventanales. Después se acabaron los ventanales y sólo había escaleras. Agaché la cabeza y subí. Luego una calle. Luego la parroquia de la Concepción. Luego la iglesia de San Bernardo. Luego las murallas y más allá la fortaleza. No se veía ni un alma. Estaba en el cerro del Moro. Recordé las palabras del viejo: vete, vete, que no te pillen otra vez, desgraciado. Todo el mal que hice. Santa Bárbara, apiádate de mí, apiádate de tu pobre hijo. Recordé que por aquellas callejuelas vivía una mujer. Decidí visitarla, pedirle un plato de sopa, un suéter viejo que ya no quisiera, algo de dinero para comprar un billete de tren. ¿Dónde vivía esta mujer? Me metí en callejas cada vez más estrechas. Vi un portalón y golpeé. No abrió nadie. Empujé el portalón y accedí a un patio. A alguien se le había olvidado recoger la colada y ahora la nieve caía sobre la ropa de colores amarillentos. Me abrí paso por entre camisas y calzoncillos y llegué a una puerta con una aldaba de bronce que parecía un puño. Acaricié la aldaba pero no llamé. Empujé la puerta. Afuera empezaba a oscurecer a toda prisa. Tenía la mente en blanco. Los copos de nieve chisporroteaban. Avancé. No recordaba ese pasillo, no recordaba el nombre de la mujer, era una guarra, buena persona, injusta aunque le dolía, no recordaba esa oscuridad, esa torre sin ventanas. Pero entonces vi una puerta y me colé sigilosamente. Era una especie de almacén de granos, con sacos apilados hasta el techo. En un rincón había una cama. Tendido en la cama vi a un niño. Estaba desnudo y tiritaba. Saqué mi navaja del bolsillo. Sentado a una mesa vi a un fraile. La capucha le velaba el rostro, que tenía inclinado, absorto en la lectura de un misal. ¿Por qué el niño estaba desnudo? ¿Es que no había en aquella habitación ni una manta? ¿Por qué el fraile leía su misal en vez de arrodillarse y pedir perdón? Todo se tuerce en algún momento. El fraile me miró, dijo algo, le respondí. No se me acerque, dije. Después le clavé la navaja. Los dos nos quejamos hasta que él se quedó quieto. Pero yo tenía que asegurarme y se la volví a clavar. Después maté al niño. ¡Rápido, por Dios! Después me senté en la cama y tirité durante un rato. Basta. Era necesario irse. Tenía la ropa manchada de sangre. Busqué en los bolsillos del fraile y encontré dinero. En la mesa había unos boniatos. Me comí uno. Bueno y dulce. Abrí, mientras me comía el boniato, un armario. Sacos de cebolla y patatas. Pero colgando en el perchero había un hábito limpio. Me desnudé. Qué frío hacía. Después de revisar cada bolsillo, para no dejar pruebas incriminatorias, puse mi ropa en un saco, incluidos los zapatos y me até el saco a la cintura. Jódete, Damián Valle. En ese momento me di cuenta de que estaba dejando marcadas mis pisadas por toda la habitación. Tenía las plantas llenas de sangre. Durante un rato, sin dejar de moverme, las observé con atención. Me entraron ganas de reír. Eran huellas bailadoras. Huellas de San Vito. Huellas que no iban a ninguna parte. Pero yo sabía adónde ir. 25. Todo estaba oscuro, menos la nieve. Empecé a bajar del cerro del Moro. 26. Iba descalzo y hacía frío. Mis pies se enterraban en la nieve y a cada paso que daba la sangre se iba despegando de mi piel. Al cabo de unos metros me di cuenta de que alguien me seguía. ¿Un policía? No me importó. Ellos gobernaban la tierra, pero yo sabía en ese momento, mientras caminaba por la nieve luminosa, que el jefe era yo. 27. Dejé atrás el cerro del Moro, en el plan la nieve era aún más alta, crucé un puente, vi de reojo, con la cabeza gacha, la sombra de una estatua ecuestre. Mi perseguidor era un adolescente gordo y feo. ¿Quién era yo? Eso no importaba nada. 28. Me despedí de todo lo que iba viendo. Era emocionante. Aceleré el paso para entrar en calor. Crucé el puente y fue como si cruzara el túnel del tiempo. 29. Hubiera podido matar al chaval, obligarlo a seguirme hasta un callejón y allí pincharlo hasta que la palmara. ¿Pero para qué? Seguramente era el hijo de una puta del cerro del Moro y jamás diría nada. 30. En los lavabos de la estación limpié mis viejos zapatos, les eché agua, borré las manchas de sangre. Tenía los pies dormidos. Despertad. Después compré un billete en el siguiente tren. En cualquiera, sin importarme su destino.
25 de julio de 2010
El buen gusto es el fin de la vida, aparece cuando la gente ya no puede coger- Arthur Miller "El descenso del Monte Morgan!
Hace un tiempo dos amigas periodistas me comentaron "El descenso del Monte Morgan". La visión de cada una de ellas no podía ser más diferente, Para una la obra era sencillamente excelente, el texto de Miller perfecto, las actuaciones inmejorables y en particular la de Oscar Martínez. Para la otra la obra no era ni más ni menos que una versión menor de "Naranja y media" el programaa aquel que Rodolfo Ledo supo hacer con Guillermo Francella en TELEFE y el resultado no alcanzaba una estatura ni siquiera digna,
Ante semejante choque de opiniones me dije que debía ver esa obra para ver de que se trata.
No soy un fanático del teatro, francamente la vertiente serla del teatro me rompe bastante las pelotas y Miller en verdad es como el non plus ultra del teatro serio. "La muerte de un viajante" es una de sus obras cumbres.
Tengo que decir que Miller que no es un tipo que me caiga precisamente bien y todo por culpa de Billy Wilder que en una pa de libros de reportajes habla del dramaturgo y no lo deja bien parado precisamente. Pero para hablar de esto hay que hablar de Marilyn. La amante de kennedy, la mujer de la estrella del beisbol Joe DiMaggio (Where have you gone, Joe DiMaggio,
Our nation turns it's lonely eyes to you oooh oooh) la mujer que se ponía delante de la cámara y la traspasaba tuvo un momento en que quiso trascender, quiso dejar de ser una botinera del primer mundo y ser algo m-as. Por un lado se metió a estudiar actuación y por otro se enganchó con Arthur Miller. Dos errores tremendo. Los Strasberg le cagaron la vida profesional, Marilyn buscaba en los set de filmación las razones de sus personajes, internalizaba o trataba de hacerlo al menos, lo que el personaje requería, buscaba profundidad donde alcanzaba con su frescura y su sex appeal. Miller ayudó a reventarle la cabeza, el adusto teatrista americano le comía el coco y le exigía que dejara de trabajar en esas pavadas, para Miller Some like it hot era una basura. En el fondo el venerable autor teatral no podía con la bomba sexual, la celaba, la perseguía, quería que dejara Hollywood un nabo bah.
Que tiene que ver el párrafo anterior con "El descenso del Monte Morgan"? me parece que bastante.
Lyman (Oscar Martínez) empieza la obra en la cama de un hospital, inmovilizado, saliendo de la anestesia. Lyman es millonario y maneja un emporio de compañías de seguros de vida: Antes creíamos en el alma y en la eternidad ahora sacamos seguros de vida le dice Lyman a su abogado en un momento. El tipo está postrado porque se hizo pomada descendiendo con su Porshe a toda velocidad por la ruta del Monte Morgan que estaba cerrada pero él abrió las vallas y pasó igual. La mujer de Lyman que es una señora con todas las letras hija de un pastor presbiteriano llega al hospital junto a la hija de ambos. Theo Carola Reyna( se llama la esposa sufrida que consuela a la hija diciéndole que hay que esperar lo que digan los médicos. Mientras madre e hija lloran en la sala de espera llega otra mujer angustiada, es más joven , es Eleonora Wexler que está mas buena en persona que vista desde la tele. Leah (Wexler) se muestra segura, audaz y exige cosas al hospital ya que es un lugar en el que ella y su esposo han puesto mucha plata. El esposo de leah es Lyman claro.
En su lecho de enfermo el bígamo sospecha que todo está por pudrirse y uno que mira desde la butaca ve que los trenes están por chocar inevitablemente.
MIller escribió esta obra digna de Francella u Olmedo a la edad de setenta y seis años, en 1992. Miller, a la vejez viruela, escribe la clase de comedietas que odiaba que filmara Marilyn. El texto de la obra es bueno, no es deslumbrante pero vamos Miller escribe mejor que Ledo. Pero es desparejo y sospecho que la respuesta del público a los momentos más clásicos de comedia a Miller le rompía las pelotas porque el juego en el fondo es: tomemos un tema trillado del voudevil y metámosle el genio de una dramaturgo como Miller. El resultado es un texto híbrido que salvan los actores.
Oscar Martínez salva todo, tiene timming de comedia el que no tiene demasiado timming de eso es Miller! Carola Reyna está muy bien y Eleonora Wexler rinde tanto que después de unos minutos uno deja de mirarle las tetas.
Volvamos a las diferencias entre mis dos amigas no es genial pero es un poco mejor que Naranja y media, es una comedia culposa escrita por alguien que no tiene sentido del humor ni piedad por su personaje masculino. El insaciable Lyman para Miller es una miserable lagartijay pese a que pone en su boca una defensa atendible está claro que la mirad de Miller es más bien la de un puritano, un puritano de izquierda progre liberal de mas de setenta años al que encima se le acaba de caer el muro de Berlín y ve que a Unión soviética está por desaparecer. Con su sistema de valores derrumbado Miller escribe esta comedia pero no puede ser piadoso con un millonario libertino hambriento de sensaciones novedosas y enamorado de dos mujeres fuertes y paradigmáticas cada una en su estilo.
A uno en cambio le da ternura Lyman que sabe que la vida es corta y que en el fondo ha hecho felices a esas dos mujeres mientras el se ha pasado nueve años sufriendo y aburriéndose alternativamente con una y con otra. A ese ritmo un ve a Lyman como uno de esos malabaristas chinos que tienen girando varios platitos al mismo tiempo y uno sabe que esos platitos no pueden girar eternamente. Pero aunque uno sepa que ese acto no puede durar eternamente se pone del lado de Lyman, porque es tan divertido mantener los platitos girando!
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