La espada vengadora

2012-01-28T21:43:00.001-03:00

NO SE PIERDAN ESTO DE NEIL YOUNG! (CLICKEEN SOBRE LAS LETRAS DE COLORES)

PÌCANDO AQUÍ Y ALLÁ

2012-01-28T12:02:00.003-03:00

1

Vi un rato de lo de nuestro amigo Felipe Pigna con Charly.
- Hablemos de Inconciente colectivo Charly, como nacce? De donde?
- Yo estaba jugando con una máquina de ritmos nueva que tenía (tararea un poco) y así encontré la melodia... (duda) estaba jugando y...
Pigna intenta guiarlo un poco hacia el significado socio político de la canción
- Si, me interesa la letra como...
- Ahhh!- contesta García- tenía el ritmo,la melodía y el resto lo inventé.
Así nacen las canciones!
En otro momento para explicar Los dinosaurios Charly fue más explicito
- Hablemos de los dinosaurios, a vos siemprete gustaron los dinosaurios, Charly
- Desde chiquito, si. Pero en esa canción pensé primero en como desaparecen objetos pequeños hasta llegar a los dinosaurios y así llegué a lo político. De casualidad.

2

Grandes momentos de radio

A- En la cornisa de Majul con el gran Cali Fidalgo que está en reemplazo del conductor habitual. Con la complicidad del operador y de los columnistas crearon " Música para pegarse un corchazo". Temas como Mi viejo, Chiquillada y otras tristezas enganchadas para el domingo al atardecer. genial

B- Victor Hugo ayer desde Mar del Plata cuando estaba por terminar el programa lo entrevistó a Martín Bossi. La nota que era para hablar de la obra del imitador se dió vuelta porque Bossi homenajea al mejor Victor Hugo Morales relatándole goles históricos tal como lo hacía el uruguayo cuando hacïa esas transmisiones geniales de la década del 80, aquellos años en que lo escuchábamos todos.

3

Peter Capusoto en 3D

No es mejor que lo de la tele, es decir que es sólo para fanáticos.
Desgraciadamente quedó afuera lalo Ranni

2012-01-27T11:37:00.000-03:00

2012-01-27T11:36:00.000-03:00

PRIMERO FUE RINGO STARR Y AHORA ELLA

2012-01-27T11:15:00.005-03:00

" LAS AVENTURAS DE PERÓN EN LA TIERRA" LLEGÓ AL ESCRITORIO DE CFK, ANDÁ POR AHÍ SI DESCUBREN DONDE VAN A GANAR,LA SATISFACCIÓN DE SABER QUE ESTÁN BIEN DE LA VISTA.

gracias Lalo Zanoni, por mandarnos la foto!

2012-01-26T17:43:00.000-03:00

2012-01-26T17:23:00.001-03:00

2012-01-26T17:20:00.001-03:00

2012-01-26T17:12:00.000-03:00

PINAMAR

2012-01-26T16:31:00.004-03:00

Si uno entra la pagina web de Pinamar SA se puede enterar de algunos detalles acerca de la creación de los balnearios de la zona, parece que algunos de ellos se extasiaban viendo como el sol doraba las dunas y entonces:
"..el 6 de abril de 1913, se celebra la ceremonia de la fundación de la nueva ciudad y se produce una importante campaña publicitaria para promocionar la venta de las parcelas.
Así se acercan algunos soñadores y románticos que se atreven a construir en estas condiciones. Nacen la casa del propio Ferdinand Robette, la casa de retiros espirituales de los Monjes de la Orden de los Padres Carmelitas, Villa Adela de la Familia Soldaíni y un hito que aún funciona con la actividad con que fue concebido: el hotel Termas, hoy conocido con el nombre de Viejo Hotel Ostende.
No obstante, la guerra mundial de 1914 impidió que el gran proyecto continuara con el ritmo necesario y surgieron las grandes dificultades. Las fuertes sudestadas agregaron su cuota de desazón y las obras fueron abandonadas.
Quedan como monumentos recordatorios del emprendimiento la casa de Robette, la casa de descanso de los Monjes Carmelitas, la casa de Doña Adela de Soldaíni, los menhires del único tramo construido de la Rambla Sur y el Hotel Termas, junto con el afán de la gente que conoció el lugar, de que Ostende no desapareciera.
Es así que en el año 1928, el arquitecto Francés Auguste Hughier, que había venido con los Belgas, proyecta un gran hotel y casino, comenzando a surgir el Atlantic Palace, aunque solamente se construye una pequeña parte del proyecto y el Arq. Hughier abandona el lugar.
El edificio es hoy propiedad de la Asociación Argentina de Albergues de la Juventud. Mientras los Belgas Robette y Poli trabajan en Ostende, en 1909 unos ingenieros Franceses-Bisset, Grouward y Roumefort le compraban a José Guerrero, también hermano de Felicitas, una parte de su fondo de campo para crear un balneario.

Asimismo hubo otro soñador que aplicó en estas costas lo que había aprendido en sus estudios en Europa, plantar pinos para fijar las arenas. Corrían los últimos años de la década del 30 y ese visionario era el Arq. Jorge Emilio Isidro Bunge, quien se asocia con Valeria Guerrero Cárdenas, sobrina de Felicitas y crea un diseño urbano tan particular como novedoso, que se oponía a los trazados en damero. Dibuja arabescos con sus calles que se curvan para respetar las dunas y las ondulaciones del paisaje. Así comienza la fijación de la arena, la apertura de las calles y las primeras construcciones. La Hostería, el Hotel Pinamar, el tanque de agua en el Mirador de Galatea y las primeras casas particulares sobre las calles Del Tuyú y Del Odiseo.

El 14 de febrero de 1943 se inaugura Pinamar como balneario y poco después el Poder Ejecutivo Provincial aprueba el plan de urbanización presentado por el Arq. Bunge.

En 1912 se aprueban los planos de subdivisión del proyecto llamado Villa Atlántica. Actualmente este sector se llama Montecarlo, sus calles trazadas y hay una incipiente plantación de pinos y una estación de estudios marítimos de la Fundación Ecológica Pinamar pero es un sueño que aún no se ha concretado."

Al paso que va todo no creo que la creación de la fundación ecológica se concrete rápido. Un primer paso sería que dejaran todos los automovilistas sus coches en lo garages y no salgan a dar vuelta por Bunge y Libertador todo juntos al mismo tiempo.
Mas allá de que el paisaje bucólico que los padres fundadores pensaron para Pinamar está un peligro hay una serie de cuestiones extras acerca de los turistas que tenía ganas de compartir.

Las bermudas

Resulta que estos días no estuvo haciendo calor precisamente, másbien a la tardecita empezaba a hacer un fresquete considerable pese a lo cual los turistas hombres no abandonaron sus bermudas. Voy a dejar de lado las consideraciones estéticas acerca de la prenda en sí (las destruiría a todas junto con las ojotas y los jeans nevados) el asunto es que las bermudas no sólo no son lavadas en la puta vida sino que con la excusa de las vacaciones se usan a toda hora. Por las noches,
dando la famosa vuelta del perro de los turistas, se ven tipos con camperas infladas y bermudas!

Los churros

No se entiende porqué gente que durante el año no come churros cuando llega a la costa atlántica siente el impulso irrefrenable de comer churros. En la playa es difícil enganchar churros como la gente, los churros que se vendenen la playa suelen estar un poco crudos, gomosos, si los pedis rellenos posiblemente tengan el agujerito pero ningún relleno, suelen ser por lo menos de un día antes y sí, muy ricos no son pero les pones un poco de arena y quedan exquisitos.

Atención al cliente

Básicamente en la costa odian a los turistas y en particular a los porteños. Nadie te sonríe, nadie te soluciona nada, te dan de vuelto billetes cochambrosos y los taxistas te tiran el cohe encima cada vez que pueden. En los balnearios es difícil conseguir tomar o que uno quiere y por lo general la frase que el turista mas dice es: trae lo que haya!
Los mozos de Palermo al menos tienen la excusa de que la mayoría está de paso hasta que logran hacerse escritores o bailarinas. Saben que?
En el lugar donde estoy escribiendo me cerraron la máquina, así que mejor no sigo.

2012-01-24T12:08:00.000-03:00

REGLAS DE ESCRITURA DE ELMORE POR ELMORE LEONARD

2012-01-24T11:57:00.004-03:00

Aclaremos que tengo una regla con respecto a las reglas: existen para violentarlas.
A esa idea hay que agregarle que también creo que una cosa es que las viole un genio o las viole un idiota. Como ejemplo de esto les recomiendo la lectura de la biografía de Steve Jobs.
Fuera de esta aclaración también es cierto que una cosa es que las reglas las escriba un burócrata o que las escriba Elmore Leonard.

Dibujo de
Kerry Waghorn

A lo largo del camino me hice con algunas reglas que me ayudan a permanecer invisible cuando estoy escribiendo un libro, que me ayudan a mostrar más que a contar lo que está pasando en la historia. Si tienes imaginación y facilidad para la palabra, y el sonido de tu voz te satisface, la invisibilidad no es lo que estás buscando, y podrías saltearte estas reglas. Pero aún así, deberías mantenerlas vigiladas.

1. Nunca abras un libro hablando del clima. Si es sólo para crear la atmósfera, y no para mostrar la reacción de algún personaje ante el clima, mejor que no sigas.

2. Evita los prólogos. Pueden ser irritantes, especialmente los prólogos seguidos por introducciones seguidas por preámbulos. Por lo general se los encuentra en los ensayos. Pero en las novelas, un prólogo es historia, y se lo puede dejar caer adentro en donde quieras. Hay un prólogo en el Dulce Jueves de Steinbeck, pero está bien porque un personaje en el libro hace comprender a qué se refiere mi regla. Él dice: "Me gusta que se hable mucho en los libros y no me gusta que nadie me diga cómo luce el tipo que está hablando. Quiero imaginarme cómo luce a partir de la forma en que habla... imaginar lo que el tipo piensa a partir de lo que dice. Me gusta que haya un poco de descripciones, pero no mucho... A veces me gusta que un libro se relaje con un racimo de hooptedodle... Tal vez que haga bailar algunas bonitas palabras, o que cante una cancioncita con el lenguaje. Eso es lindo. Pero me gustaría que estuviera aparte, así no tengo que leerlo. No quiero nada de hooptedoodle que se mezcle con la historia."

3. Nunca uses otro verbo que no sea "dijo" para llevar un diálogo. La línea de diálogo pertenece al personaje; el verbo es el autor metiendo la nariz. Pero al menos "dijo" es mucho menos invasivo que "jadeó", "advirtió" o "mintió". Una vez noté que Mary McCarthy terminaba una línea de diálogo con "ella aseveró", y tuve que parar de leer y conseguir un diccionario.

4. Nunca uses un adverbio para modificar el verbo "dijo"... él amonestó seriamente. Usar un adverbio de esta forma (o casi de cualquier forma) es un pecado mortal. El autor se está exponiendo de verdad, usando una palabra que distrae y puede interrumpir el ritmo de la charla. Tengo un personaje en una de mis novelas que cuenta cómo solía escribir romances históricos "llenos de violaciones y adverbios".

5. Mantén tus signos de exclamación bajo control. Deberías permitirte no más de dos o tres cada 100.000 palabras. Ahora, si aprendes a jugar con los signos de exclamación como lo hace Tom Wolfe, entonces sí, puedes arrojarlos de a puñados.

6. Nunca uses las expresiones "de pronto" o "se armó un lío padre". Esta regla no necesita una explicación. He notado que los escritores que usan "de pronto" tienden a ejercer un menor control en el uso de los signos de exclamación.

7. Usa los dialectos o las jergas en pequeñas cantidades. Una vez que empieces a escribir las palabras en los diálogos por fonética y a llenar las páginas con apóstrofes, ya no podrás parar.

8. Evita las descripciones detalladas de los personajes. Algo de lo que Steinbeck se cuidó mucho. En "Colinas como elefantes blancos" de Hemingway, ¿qué apariencia tienen "el americano y la chica con él"? "Ella se había quitado el sombrero y lo había puesto sobre la mesa" es la única descripción física de la historia, y aún así vemos a la pareja y los conocemos por los tonos de voz, sin un solo adverbio a la vista.

9. No caigas en grandes descripciones de lugares y cosas. A menos que seas Margaret Atwood y puedas pintar escenas con el lenguaje, o escribir paisajes con el estilo de Jim Harrison. Pero aún si eres bueno en esto, no querrías que las descripciones provoquen una pausa en la acción, en el fluir de la historia.

10. Y por último: trata de abandonar las partes que los lectores tienden a saltear. Piensa en lo que te salteas de una novela: gruesos párrafos de prosa, que contienen demasiadas palabras. Ahí el escritor está escribiendo, haciendo hooptedoodle, tal vez tomando otra foto del clima, o quizás se haya ido al interior de la cabeza del personaje. Y el lector o bien ya sabe lo que el tipo está pensando, o bien no le interesa. Apuesto a que, en cambio, no te salteas los diálogos.

WONDER EN RIO COMPLETITO!

2012-01-24T11:19:00.001-03:00

LAS MALVINAS SON INGLESAS, QUE SE JODAN

2012-01-22T12:18:00.002-03:00

De todas las cosas que se han dicho en estos días sobre Malvinas una es una verdad de perogrullo, perdimos la guerra. Lo dijo Cameron y es en el fondo lo único que le da legitimidad a Inglaterra sobre las islas y para mi es suficiente.
El peronismo siempre fue malvinero y el kirchnerismo, que es la expresión dominante del peronismo en estos días, heredó esa característica. Fue Kirchner quien más se ocupò de la situación de los ex combatientes y fue durante ese gobierno que se filmó Iluminados por el fuego, que es un bodrio pero que trata de ser una visión superadora de Los chicos de la guerra. Cuando se filmará Los pichyciegos? Esa es la mejor cosa que se ha escrito sobre Malvinas.
Inglaterra nos pasó por arriba en 1982, porque no podía ser de otra manera. Ahora, que la crisis no da tregua Inglaterra se debe querer sacar un poco de encima ese páramo y aprovechando los treinta años de la guerra fogonean el orgullo islero, nos mete fichas y de paso le da tema al gobierno. Supongo que Inglaterra con el verso de los deseos de los habitantes de la isla debe estar pensando en una especie de independencia dependiente de las islas, piensen que hay tres bases militares allí. ese fue el efecto de la guerrita de Galtieri.
El derecho internacional es puro verso y en el fondo la fuerza sigue sienodo el basamento de los derechos sobre determinados territorios y no creo que haya que dar ejemplos de eso porquie sobran. Argentina parece alentar una recuperación de ese territorio que fue nuestro media hora
No cuenten conmigo para esa recuperación si hubiera tenido que ir a la guerra me hubiera ido y aunque hoy a nadie se le ocurriría reclutarme no pienso alentar nada que haga que jóvenes argentinos viajen hasta allá para lo que sea. Inglaterra ganó la guerra, que se joda! Que las mantenga y las disfrute si puede.

YA RENUNCIÓ EL MINISTRO DE SALUD DE ENTRE RÍOS?

2012-01-22T11:48:00.002-03:00

Que pena! Una provincia que uno hasta se había creído que su gobernador representaba algo nuevo, pero no, es otro más que se rinde al oscurantismo tradicional.

2012-01-22T11:42:00.003-03:00

2012-01-22T11:42:00.001-03:00

ESTA FOTO SE LA ROBÉ A VICTOR MAYTLAND

2012-01-22T11:25:00.000-03:00

GRACIAS CALI FIDALGO!

2012-01-22T11:23:00.003-03:00

Por haber rescatado esta joshita

2012-01-22T11:23:00.001-03:00

2012-01-21T12:39:00.001-03:00

2012-01-21T12:35:00.000-03:00

2012-01-21T12:33:00.000-03:00

CLOONEY SE FUE A MARZO

2012-01-21T11:50:00.005-03:00

"Secretos de estado" es aburrida, bien pensante bastante hipócrita y puritana. Todo se desarroolla alrededor de un gobernador que se candidatea para ser el hombre del partido demócrata en las elecciones presidenciales. Si quieren saber y entretenerse con lo que pasa en las internas de Norteamérica busquen las temporadas seis y siete de The west wing y escapen de la película de Clooney.
Nos cae bien Clooney, es pintón, es millonario, es amigo de gente piola, anda con minas que están buenísimas y es humanitario. Para desgracia del cine en lugar de hacer películas vacías y brillantes como las de la serie que filmó con Soderbergh o sorprendernos con películas como "Confesiones de una mente peligrosa" se le ha puesto en la cabeza que tiene que , demostrar que es buen actor y que además de ser una cara bonita piensa. "Idus of march" es el resultado de esa convicción. Es aburrida, inconsistente y tonta. Sus personajes son maquetas sin alma, empezando por el de Ryan Gosling, un asesor del gobernador que ve caer su admiración por su amigo el gobernador cuando se entera de que el candidato le entró en una noche de festejo a una pasante. La chica es una veinteañera fresca, vivaz y que nos la habían mostrado como bastante putita y audaz a la hora de seducir al personaje de Gosling pero de buenas a primeras deviene en colegiala seducida y abandonada. Más allá de los problemas de guión y de que los actores están todos más o menos, incluso los que no suelen fallar como Paul Giamatti la película es "progre" en el peor de los sentidos. Hay un montón de sarasa dicha con poca convicción y un supuesto mensaje que no le jode a nadie realmente.
Parece que Clooney está muy bien en la de Alexander Payne, puede ser, pero como director lo mejor sería dejarlo lejos de una cámara por un tiempo.

2012-01-21T11:40:00.000-03:00

2012-01-20T11:33:00.000-03:00

2012-01-20T11:30:00.001-03:00

2012-01-20T11:27:00.001-03:00

2012-01-20T11:20:00.001-03:00

LAS ASOMBROSAS AVENTURAS DE KAVALLIER Y CLAY, DE MICHAEL CHABON

2012-01-20T10:37:00.004-03:00

Dos primos judíos, uno vive en Praga el otro en Nueva York. Joseph Kavallier, el de Praga, huye del nazismo para ir a vivir a la casa de su primo Sammy allá en Nueva York. Pero la huida de Joseph no será fácil, por suerte el niño que conoció gracias a un profesor los secretos de la magia y en particular los de la especialidad de su héroe Harry Houdini. El escape de Praga del adolescente Kavallier coincide con el viaje del Golem, bueno no sólo coincide, Kavallier compartirá con el Golem el ataúd. Joseph viaja con un sola obsesión, sacar de Praga a su familia.

En Estados unidos Joseph pega onda enseguida con su primo, que lo bautiza con un nombre bien american en cuanto lo ve, Joe. Sammy que vive fascinado por los comics y espera el momento de mostrar sus argumentos en alguna editorial mientras gana algunos pocos dólares trabajando de escritor de envases en una empresa que produce chascos. Además de los comics Sam tiene una obsesión personal por su padre un artista de circo que se hace llamar La molécula y que lo dejó viviendo con su madre a pesar de los ruegos del niño para que se lo lleve a vivir esa vida de artista ambulante. Esos problemas familiares y su estructura física enclenque fruto de la poliomelitis son sublimados por Sam mediante la creación de fabulosas aventuras usando cuadernos donde arma collages con revistas de aventuras.

Cuando Joe le muestra sus dotes de dibujante Sam siente que los planetas se empiezan a alinear en su favor. Es el año 1939 y se vive la edad de oro del comic gracias al éxito de Superman, todos los editores quieren su propio Superman. Joe y Sam crean una versión del hombre de acero, suman rasgos del Golem de Praga, de La molécula y del mismo Superman entre otras cosas. El personaje se llama El escapista y la diferencia que tenía con el resto de los superhéroes es que entra a Europa para atacar a los nazis.

"Las aventuras de kavallier y Clay" es una novela apasionante, clásica, romántica y que además se mete en el mundo del arte de Nueva york, los dos primos serán figuras de éxito en un momento de su vida y serán invitados a fiestas y cenas donde se codearán coan lgunas figuras del momento, no a la manera en que lo hace Woody Allen en Medianoche en París, sino de manera inteligente y con un momento brillante cuando participan de una presentación de una expsisición de Dalí que ofició de anfitión mwetido en un traje de buzo de la época, el hecho es real pero por suerte para el artista no ocurrió lo que se cuenta en la novela y que convierte a Joe en héroe en la vida real.

Setecientas páginas qe no dan tregua, que cuentan la historia de una parte del siglo veinte y que se depacha con reflexiones sobre los héroes y los villanos mientras nos cuenta la historia de estos dos primos que pasan de crear heroes para los comics a vivir sus propias aventuras en la vida real.

EL FAN DE WANDA ES O SE HACE

2012-01-19T00:41:00.003-03:00

Llamenló distracción o algo pero se me pasó de alguna manera la aparición de El fan de Wanda en los medios, gracias a Bendita TV, ahora sé de donde salió

Eso sí no se llama ni Mariano ni su apellido es De la Canal.

2012-01-19T00:36:00.001-03:00

2012-01-19T00:28:00.002-03:00

2012-01-19T00:28:00.001-03:00

2012-01-19T00:19:00.000-03:00

2012-01-19T00:15:00.000-03:00

VOLVIÓ SPIELBERG, VOLVIÓ LA ALEGRÍA

2012-01-18T23:44:00.004-03:00

Nunca fui seguidor de Tintín, de las historietas caras que se leían cuando era chico siempre me gustaron más Lucky Luke y Asterix. Tintín y sus dibujos me aburrían un poco, es que ya desde chico y gracias a Skorpio mis gustos iban más por el lado de Hugo Pratt y el Corto Maltés. Por otro lado el costado detectivesco lo agoté con los Hardy boys.

Así que sin saber demasiado del personaje de Hergé me senté en la butaca para ver que inventaban Spielber y Peter Jackso ny lo que inventaron es una genialidad.

Cine en estado puro, la aventura elevada a la categoría de arte, no importa si uno sabe o no cosas de Tintín, si la historia es un mix de varios libros y todos esos detalles que enloquecen a los freacks de las historietas porque la película no deja espacio para pensar o analikzar nada. Desde el comienzo el espectador es tomado del cuello y llevado durante 107 minutos.

Tintín es la primera dosis de Spielberg de este año, en pocos días más se conocerá War Horse, la historia de caballo que participa en la primera guerra mundial. Spielberg y caballos!

Hace un tiempo un amigo me hacía notar que venimos siguiendo al gran Steven desde la década del setenta con aquella película del auto perseguido por el camión y que han sido pocas las veces que no cumplío con las expectativas. Fue Raúl Perrone el que alguna vez dijo que verdaderamente independiente era Spielberg que hacía lo que se le cantaba. Al mejor estilo de una especie de Miles Davis del cine, esa frase le pertenece a Christian Bernard.

El 2012 epieza con dos películas de Spielberg, esa es una buena señal.

2012-01-17T12:42:00.000-03:00

DAN GANAS DE BALEARSE EN UN RINCÓN

2012-01-16T12:32:00.004-03:00

Uno se tira en al arena y ve pasar gente caminando por la orilla del mar y adivina que el 90 por ciento de esos caminantes en su vida diaria no corre ni siquiera al colectivo. gente con cuerpos sin forma y piernas sin tonicidad que camina "hasta el edificio rojo" cómo si esa caminata solucionara las horas de no hacer nada del resto del año. Uno mira el entorno de la playa y se da cuenta que lo mejor sería quedarse ahi en la playa hasta que crezca el mar y lo tape como hacen los viejos esquimales que se quedan ahí quietitos y no joden a nadie, se van solos a la inmensidad del polo norte hasta que se los come un oso. Bueno acá no tenemos osos así que no nos queda más remedio que esperar que nos lleve el agua. ¿Y porque? Porque es en las vacaciones en que se descubren cosas que la vida diaria no nos deja ver, básicamente vemos que pasaron los años y que uno se ha transformado en desecho humano.

- Antes se te acercaban minitas en la playa y te ofrecían tarjetas para ir a bailar, ahora se te acerca gente del ministerio de salud con un estetocopio colgando del cuello y te preguntan si te querés tomar la presión.

- Antes caminabas dos kilómetros para ir a la playa de moda para ver culos y escuchar música, ahora caminas veinte cuadras para estar un poco solo en la playa porque la tuya se llenó de chiquilinas y están todo el tiempo pasando ese tachín tachín insoportable

- Antes salías a comer, te clavabas unas rabas, una cazuela, un par de botellas de vino y un flan con crema, te ibas a tomar un café y de ahí al casino y bailar. Ahora las rabas te caen pesadas, no podes tomar vino, el pulpo de la cazuela te parece que no está del todo bien, el postre te hace subir la glucemia y el café te hace subir la presión . ¿Casino y bailar? Si, claro.

- Antes te pasabas desde las diez de la mañana en la playa y te ibas a eso de las ocho de la noche cuando el bañero bajaba la banderita de mar peligroso. Al mediodía te morfabas un sanguche de milanesa con una savora medio tibia, jugabas a la paleta, nadabas un poco, tomabas mate con churros a eso de las seis y a la tardecita te prendías en un picado. Ahora el sol te calienta la pelada pasadita las 11 así que te vas a tu casa para volver a la playa a eso de las seis para evitar el cáncer de piel. Si comés una milanga en la playa a la tarde terminás en el dispensario municipal rodeado de gente mayor como vos con esguinces, descomposturas y niños con la cabeza cortada o cosas por el estilo. Los churros no los podes masticar con los dientes postizos, el mate te provoca diarrea y ya no te prendes a los picado porque te pudriste de los gritos del tipo: "pasala pelado" o "Gordo mirá la cancha!!!!"

2012-01-16T12:20:00.001-03:00

SETH ROGEN, UN GRANDE

2012-01-16T12:18:00.001-03:00

EL ÚNICO MOMENTO ADRENALÍNICO DE LOS GOLDEN GLOBE DE ANOCHE

2012-01-16T12:17:00.001-03:00

2012-01-16T12:14:00.001-03:00

walking to the playa

2012-01-15T12:57:00.003-03:00

hace un tiempo alguien me dijo que Donald era nuestro Burt Bacharach, quizas se le haya ido un poco la mano

Pero no se puede negar que fue el primero engrabar un reggae en la Argentina, reggae o regay,nome queda claro

HAY QUE LEER A JORGE BARÓN BIZA

2012-01-15T12:14:00.004-03:00

Jorge Barón Biza fue escritor y periodista, escribió durante muchos años enla La voz del interior y fue un experto en el arte de la reseña. la reseña no es un crítica y no es una gacetilla. la reseña no tiene fama pero es un género muuy dificil de desarrollar. Jorge Barón Biza escribia reseñas en respuesta a lo que el consideraba un abuso de los críticos a las cita, a las frases inentendibles y al exceso de interpretación.

Por dentro todo está permitido es el libro en el que se reúne su obra periodística, muchas de aquellas reseñas, ensayos, articulos periodísticos y algunos escritos inclasificables.

Cuando se suicidó quienes conocíamos la historia de la familia no pudimos evitar el lugar común de mirar su hstoria familiar con un poco de horror. Es que Jorge BarónBiza fue uno de los tres hijos del matrimonio que formaron Raúl Barón Biza y Clotilde Sabatini. Ella era la hija del gram dirigente radical Amadeo Sabatini, él era un millonario excentrico y escritor genial calificado de pornógrafo que se decía anarquista y que intentó contratar a alguienpara que matara al Papa. la historia de amor entre ellos empezó complicada ya que ella era menor cuando se conocieron y el padre la mandó a un convento cuando supo que Raúl Barón Biza le arrastraba el ala. La pareja se escapó de la provincia y ella llegó en el gobierno de Arturo Frondizi a ser una importante funcionaria en el área de la educación y allí está la sala con su nombre en el palacio Pizurno como prueba de aquel paso por ese gobierno. Pero la relación era tormentosa y un tarde en que se disponían arreglar los términos del divorcio el escritor le hecho un vaso de ácido en la cara a la mujer, que dicen que era hermosa. Mientras el ácido se comía la piel y los músculos del rostro de Clotilde él se fue a su cuartoy se pegó un tiro.

A jorge Barón Biza le tocó ser el que acompañó a su madre a Europa para intentar en vano arregla los destrozos que el ácido había causado en el rostro de la mujer. Desdpués de luchar años ella terminó arrojándose por la ventana del departamento donde había ocurrido el evento del ácido. Los hijos del matrimonio fueron tres. Dos hombres y una mujer, la mujer se suicidó en el mismo lugar en el que lo hizo su madre que fue, finalmente, el lugar en el que se quitó la vida Jorge Barón Biza. El otro hermano se cambió el apellido y se dedicó a vivir su vida lejos de entramado familiar.

Lo que sigue es uno de los textos que escribió Jorge Barón Biza cuando empezó a escribir La semilla y el desierto , la novela en la que contó el periplo que recorrió con su madre. Una novela tortuosa de lectura imprescindible.

LEYES DE UN SILENCIO

Arón pidió que su cuerpo fuera cremado y las cenizas esparcidas alrededor del monumento que le había construido a Cloë. Cuando llegamos, advertimos que el terreno que quedó como propiedad familiar en torno del obelisco de más de setenta metros, después de las ventas apresuradas de Arón, era tan pequeño que no había espacio suficiente para esparcir las cenizas. Antes de morir, hubo de imaginarse una ceremonia crepuscular, entre los olivares que sembró en su estancia, y que treinta años después prosperaban a pesar de que nadie los cuidaba desde mucho tiempo atrás. Suponía que sus cenizas sutiles se adherirían a las hojas o se infiltrarían en el suelo para alimentar las raíces y aparecer transustanciadas en la pulpa de los frutos. Quería que su cuerpo se incorporase a la tierra y estaba convencido que de ese modo iba a cambiar el mundo. Pero en los tiempos de su entierro efectivo, a mediados de los sesenta, los olivos ya estaban vendidos, del otro lado del alambrado. La tarde era oscura, ventosa, y la luz se había quedado del otro lado de las nubes.Nos reunimos, mi tío Juan María, el cuidador del monumento, una amiga de Juanito que se escondió en el coche y echaba temerosas miradas azules, y yo... además de Arón, que ya cabía en una caja cúbica de unos treinta centímetros de lado. Una vez que comprobamos que, por falta de espacio, resultaba imposible cumplir la voluntad póstuma del cenizado, todos dudamos largamente. El cuidador propuso subir hasta la cumbre del monumento y arrojarlas desde allí. Era el único poeta del grupo, sin duda, pero ya la ancianidad no le permitía caminar, y mucho menos subir los 241 escalones del monumento. Yo consulté el nivel de mi petaca y supe que tampoco podría hacerlo. El tarambana de Juan María pensó unos segundos y racionalizó:–Es un disparate. Las cenizas van a caer en cualquier parte. Hasta nos pueden acusar de diseminar sustancias tóxicas. ¡A ver! –se dirigió al cuidador con un billete en la mano–. Cave un pozo de unos cincuenta centímetros. Mañana compre un olivo y plántelo en el pozo.Cuando el cuidador empezó el trabajo, él se fue a charlar con su amiga. Yo me senté, alejado, mirando a contraluz la figura del viejo servidor canoso –todavía fiel y enamorado de Cloë– que se esforzaba con la pala. Tomé unos sorbos. Una vez que el cuidador hubo terminado su tarea con dificultad y sin ayuda, nos quedamos largo tiempo esperando a que Juan María regresase. Lo tuve que llamar. Volvió de mala gana.

–Bueno. Ahora hay que poner las cenizas en el pozo.

–Ah, ¡no! Señor Juan María, con los difuntos no quiero tratos. El cuidador se alejó ofendido y asustado. El sol estaba en las últimas, y las sombras se convirtieron en grandes manchas a las que apenas parecían adheridas los cuerpos. Juan María permaneció a cinco pasos del pozo y de la caja; me miró con calma. Mascullando quité la tapa. El polvillo en reposo resplandeció en la penumbra acechante. Tomé un sorbo de la petaca y sin pensarlo dos veces volqué las cenizas sobre el pozo, en el preciso instante en que se levantó una ráfaga. La mayor parte llegó al fondo, pero una cantidad apreciable se arremolinó en torno de mí, haciéndome toser cada vez más fuerte a medida que las partículasimpalpables descendían por mis pulmones. Tomé dos largos tragos de la petaca, mientras una nube de retazos plateados se alejaba más allá del alambrado, hacia los olivos.–¡Mirá cómo te has ensuciado! –exclamó Juan María, y fue a cubrircon diarios el asiento trasero de su coche. Me llevó directamente a la estación de ómnibus, porque yo tenía que regresar a la capital para atenderla a Eligia en la clínica, y él quería irse con su amiga. En el baño de la estación me lavé las cenizas más evidentes, las que habían quedado encima de mis cejas y en mis manos. También pude sacudirme en parte las que habían quedado sobre mis pantalones y el blazer de gabardina gris oscura con cinturón (modelo que había copiadoa Arón), pero muchas de las limaduras de lo que había sido un cuerpo se resistían a dejarme, principalmente las que se habían colado en mi cuello o se habían instalado en mis cabellos tiñéndolos de canas. Durante las diez horas de viaje, en la penumbra del ómnibus, estuvemetiéndome los dedos en las orejas, la nariz, la pechera y el cuello de la camisa, de manera que mi compañero de asiento se mudó prudentemente, convencido de que yo estaba ensarnado o apestado.

Publicado por Caja Negra Editora el 5/31/2010

2012-01-13T12:31:00.001-03:00

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EL DECÁLOGO DE UNA MALA CRÍTICA POR JORGE BARÓN BIZA

2012-01-13T11:58:00.002-03:00

Yo había preparado un speech sobre la función crítica del escándalo y había consultado un poco de bibliografía sobre la función del cuerpo en el escándalo en los cínicos griegos; y la función de la palabra en los santos; y la función de la denuncia; y otras cosas... Pero no voy a hablar de nada de eso porque me han ocurrido acontecimientos en La Cumbre con los cuales he quedado comprometido y de los cuales tengo que dar testimonio. Estaba paseando ayer, y aunque ya he pasado hace tiempo la mitad delcamino de mi vida, se me apareció la sombra de Sainte Beuve crítico contra el cual escribió Marcel Proust, un crítico que quería competir con Balzac y Flaubert–, y me tomó de la mano, y aunque no me=metió en una selva oscura, me metió en un potrerito con bastantes espinas, y me encontré en el primer círculo del infierno con un grupode señores que tenían a su lado una pila de suplementos literarios.Lloraban, gemían, pataleaban.
–¿Qué les pasa a ustedes? –pregunté.
–Estamos condenados, Jorgito. Nos han condenado a leer suplementos culturales.
–No es tan grave –dije–, yo los escribo. Y a veces también los leo.
–Sí –me dicen–, pero el problema en este infierno es que leemos los suplementos pero no nos dejan leer los libros.
–¡Qué horror! –dije, y me escapé.
Mientras me escapaba, veía que algunos verdaderamente sufrían. Pero otros condenados estaban contentos con leer sólo los suplementos; y no sólo estaban contentos, sino que incluso se les reunía gente alrededor y les hablaban de literatura y los escuchaban muy atentamente.
Caí al segundo círculo. Había un crítico dando una conferencia mientras los condenados lo escuchaban y proferían un ruido que no se sabía si era un gemido o un bostezo.
–¡Desgraciados! –les dije– ¿Qué les pasa?
–Estamos condenados, Jorgito.–¿Y a qué están condenados?
–Estamos condenados a esperar que este hombre diga un concepto claro. Pero el organizador de este mundo atroz, el Dios de la Mala Crítica, nos ha prometido que cuando pesquemos un concepto claro en este hombre, vamos a quedar liberados.
Por eso gemían pero no lloraban ni gritaban. Yo me fui horrorizado porque comprendí en seguida, aunque ellos no lo supiesen, que la condena era eterna. Caí al tercer círculo. Había unos señores con unos libritos y unas reseñas al lado. Todos apesadumbrados, terriblemente tristes.
–¿Y a ustedes, condenados, qué les pasa?
–Ah –me dicen–, somos los escritores.
–¿Y a qué los han condenado?
–Nos han condenado a que encontremos alguna relación entre nuestros libros y las críticas que se publicaron. Cuando la encontremos, seremos liberados. Otros condenados a eternidad. Salí rajando, y entonces mi guía me llevó frente al Dios de la Mala Crítica. Y el Dios me habló. No sé por qué me eligió a mí.
–Hace cinco años –me dijo el Dios de la Mala Crítica–, en un diarucho de los Estados Unidos, se publicó el decálogo de la buena crítica.Por suerte, mis súbditos, los medios de prensa, no le han dado ninguna difusión a ese decálogo, de manera que no ha tenido ninguna trascendencia. Pero a mí, de todas maneras, me ha dado mucho que pensar, me he dado cuenta de que, a pesar de que somos vencedores, mi reino no está regido por normas claras todavía. Cada uno de mis súbditos, con mucho talento y mucha capacidad, se las arregla bastante bien para que impere la mala crítica. Pero me parece que ha llegado el momento de que reciban las Tablas de la Mala Crítica. Por supuesto –me dijo–, vos vas a ser mi profeta.Y aquí estoy, con los mandamientos de la Mala Crítica y el mandato de transmitírselo al mundo, con la convicción de que mi mensaje no va aser esta vez provinciano sino que va a ser nacional y universal. Y no solamente creo que la mala crítica se ha practicado y se practica sino que se practicará hasta la consumación de los tiempos. Así que empecemos con el decálogo.
1. De un libro sólo se habla para explicarle al autor cómo debierahaberlo escrito. Privilegiar siempre lo negativo.
2. La crítica es el espacio ideal para ajustar cuentas con ese otro crítico al que invitaron al congreso en Acapulco en vez de invitarmea mí. Los escritores son piezas de ajedrez en ese juego. Lo sescritores de mi rival son una porquería; los míos, unos genios.Cualquier encono o teoría literaria o política sirve para dividir la literatura argentina.
3. No informar nunca al lector. Aburrirlo siempre. No analizar nada.
4. Los cheques se leen, los libros se hojean. No caer en el error decreer que un libro puede portar ideas y expresar tendencias. No descubrirlas, no sintetizarlas, no comunicarlas.
5. Publicar recensiones incomprensiblemente memorables. Si alguien seacuerda del libro que quiero reseñar, es problema de él. Yo me acuerdo de Susana Giménez gritando “shock”; la marca de jabón qué me importa. (Y lavarme, menos.)
6. Dejar siempre en el tintero estupideces como a qué género pertenece el libro, qué calidad tiene, a qué público se dirige, y sies o no aburrido.
7. No hacer crítica si se pueden hacer entrevistas, pastillitas con chimentos, contar cuál es el vicio del escritor o publicar alguna foto.
8. No olvidar que siempre el chiste triunfa sobre la verdad, que todo puede ser dicho con conventillera malignidad.
9. La imparcialidad es la mejor excusa para no decir nada. La neutralidad será el disfraz de tu nulidad.
10. Aceptar todas las invitaciones de las grandes editoriales porque este rebusque de crítico me sirve sólo hasta que publique mi libro.
Entonces, ¡van a ver esos escritores pelandrunes lo que es literatura en serio!.

- Publicado en La Voz del Interior, Córdoba, Argentina

2012-01-12T23:50:00.001-03:00

STEVE JOBS, ANGEL O DEMONIO?

2012-01-12T22:48:00.002-03:00

La biografía de Steve Jobs no es sólo la biografía de un genio que podía comportarse como un cretino, es sobre todo una historia de los últimos cuarenta años del mundo y de la manera en que Jobs influyó en esa historia y de paso en nuestras vidas.

Desde su historia personal, con momentos que si uno los viera en un teleteatro cambiaría de canal por considerarlos cursis, hasta sus peleas empresariales. Desde su enfrentamiento histórico con Bill Gates, hasta la creación de Pixar. Desde sus presentaciones teatrales de productos, hasta sus rabietas que terminaban en llanto cuando no lograba que se impusiera su criterio, Desde el momento en que alguien dijo que el concepto del Ipod era que podías llevar mil canciones en tu bosillo hasta su romance con Joan Baez. Todo está en este libro. Todo eso sin embargo es apenas una parte de la cantidad de ideas que se encierran este voluminoso trabajo de Walter Isaacson escrito a pedido del mismo Jobs que no se reservó ninguna cláusula del contrato para revisar el contenido, aún sabiendo que muchas de las cosas que se dirían en él estarían en contra de su visión de las cosas.

Una cosa me resultó llmativa en las primeras doscientas páginas y no fue Jobs sino quienes lo dejaron crecer. Hubo un director de una Universidad carísima al que jobs volvió loco violando una y otra vez las normas y discutiendolo todo y sin embargo ese Rector lo dejó hacer y le aceptó que siguiera el plan de estudios que quisiera aunque no se ajustara a las normas. Hubo un director de Atari que cuando le dijeron que había un tipo con pinta de hipón en la puerta en lugar de decir que lo echen lo recibió y que una vez que lo tomó a pesar de las quejas de los otros empleados que no soportaban sus modales y sus olores físicos en lugar de mandarlo a bañarse o de echarlo le armó un espacio para que trabajara en soledad. Un sistema rígido y ordenado que sin embargo no ahoga a los creativos por más insoportables que sean. Envidiable.

Hace unas horas twittee (mi tweet es @jbetiquetanegra) que mientras llegaba al final del libro se me apareció la imagen de Jim Jones. Lo recuerdan? Jones fue un líder de una secta religiosa que empujó a sus seguidores al suicido, allá por 1979. Es que a medida que uno lee las ideas de Jobs no puede dejar de ver una especie de espíritu mesianico en esa tendencia a la perfección pero sobre todo en esa ansia de control de la experiencia del usuario/cliente. La idea del equipo integral, de la empresa que controla hardware y software y que unifica el manejo de la música y los libros y las lecturas acerca a la empresa peligrosamente a ese Big Brother al que decía combatir en 1984 en ese spot de Ridley Scott que marcó un hito. Finalmente la experiencia de Microsoft abriendo sus máquinas integrar distinta clase de programa en cualquier clase de aparato es bastante más simpática y digo esto a pesar de ser una especie de tardío fan de Apple.

Ahora ya está, Jobs resultó ser tan mortal como cualquier idiota, de eso no pudo escaparse. Pero dejó su marca y vale la pena conocer esa historia porque marcó la de todos nosotros.

2012-01-12T12:12:00.002-03:00

sisi, es el mismo pianista y el mismo tema que el de hace unos post pero muchos años después

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2012-01-09T23:15:00.001-03:00

SOBRE ACADEMIA CARAJO!

2012-01-09T17:48:00.004-03:00

Ya sabemos que ser de Racing es incomprensible, la mayoráa de las pasiones lo son para quienes no tienen alguna, pero la de los hinchas de la academia es una especie de pasión sadomasoquista, una pasión bondage en la que la institución oficia de dominatriz.

Los hinchas de Racing se hacen fuertes en el relato de una serie de glorias impactantes acumuladas cuando el futbol no era profesional e incluso en los albores del profesionalismo. Después de esas seguidillas no pasó naranja salvo que se consiguieron un ministro de Perón, Cereijo, que logró que el Pocho le diera guita para construir el clilndro de Avellaneda. Perón, que era de Boca, le dio la guita y su ministro hizo que construyeran la cancha, el resultado a Perón cuando se la mostraron le pareció una mierda, pero ya estaba hecha. Pasaron años hasta que Racing volvió a la senda del triunfo y llegó a campeón del mundo en un partido mítico. El partido se jugó en 1967 y pasaron 35 años hasta que Racing volvió a ser campeón. Claro que cuando fue campeón la Argentina estaba en pleno proceso de disolución, las calles ardían, los presidentes pasaban o huían o los dejaban sin apoyos. Un país sin moneda, con instituciones tambaleantes, con diarios que veían el germen de una revolución en esas revueltas y hablaba de los soviets de Belgrano y Colegiales. En ese caos se produjo el triunfo del Racing de Merlo.

La historia de ese campeonato fue escrita por mi amigo, racinguista y gran periodista Alejandro Wall. El libro es una investigación que no deja tema por tocar, incluso una revelación que ha hecho que en algunos foros racinguistas lo estén puteando en chino. Historias de amor, de dolor, de lucha, de violencia, de gloria deportiva y de tensiones políticas. El país necesitaba que Racing ganara ese campeonato, al fin y al cabo que en el medio del caos pudiera haber fútbol era una señal de normalidad. Esto último no es una elucubración de mesa de bar sino que en el libro está dicho por el presidente que decidió que se jugara la fecha, el Dr Ramón Puerta. Cuando Racing se coronó Puerta ya no estaba y el presidente era Rodriguez Saa, que tampoco duró demasiado pero esa es otra historia.

Entre las muchas historias del libro, para mi gusto, resalta la de la estatua de Merlo. Una vez logrado el campeonato un grupo de socio caracterizados mandó realizar una estatua del DT y cuando estguvo terminada no tuvieron lugar donde ponerla. A esa altura el gerenciador del club, Marin y el DT Merlo se habían peleado y por otra parte a Marín le parecía una locura poner una estatua de un tipo que en pocos meses podía estar dirigiendo otro equipo. Los hinchas sospechan que había algo de celos del dirigente. Sin saber donde poner la obra los hinchas dieron vueltas y se la llegaron a ofrecer al mismísimo Mostaza que dijo: Tengo un departamento de cuatro por cuatro. Lo cierto es que la estatua terminó en una galería de arte en Devoto pero no duró demasiado porque existió una especie de atentado, un intento de secuestro de la pieza artistica por parte de la hinchada de Independiente. El secuestro fracasó y de ese intento quedó una pintada en la pared de la galería de arte: VENGAN A BUSCARLA PUTOS!

Después de eso el director de cine Flavio Nardini se llevó la estatua y dijo que estaba bien resguardada en un taller de utilería de cine pero la verdad es que se la llevó a la casa. Durante siete años Nardini vivió con la figura de Merlo en su patio, ya se había acostumbrado. Finalmente la estatua encontró su lugar en el salón de la gloria del cilindro de Avellaneda.

Hace unos meses, estuve en la cancha de Racing, trabajando y en un momento deambulando por el estadio me encontré con un gran salón a oscuras, alguien prendió la luz y pude ver esa estatua de Merlo, ahí en la soledad de un salón en el que el 90 por ciento de las fotos son en blanco y negro. Y bueno que se podía esperar del salón de la gloria de Racing!

VACACIONES

2012-01-08T12:56:00.003-03:00

Hace unos días recordaba las inolvidables vacaciones de nuestra infancia cuando no existían los derchos del niño y nuestros padres nos daban para llevar a la playa las sombrilla que era un armatoste de fierro pesadisimo y oxidado. El lugar común de la nostalgia lleva a que todos recuerden las horas felices de aquellas vacaciones que hoy están atrapadas en diapositivas que hace décadas que no vemos porque ni siquiera sabemos si el aparato que pasa las diapositivas funciona. Tan moderno que nos parecía!
Si Elvis y los Beatles abrieron el mercado de los jóvenes hay que decir los niños no existieron como mercado consumidor durante mucho tiempo No es que nuestros padres no se preocuparan por nosotros, es que no había tantas cosas para consumir. Los lugares de juegos de videos tenían flippers, un ping pong, el space invaders y pará de contar. De chicos nos aburríamos, había horas muertas, siestas interminables, a la tardecita jugabas a la pelota hasta esa hora en que la pelota dejaba de verse y chaupinela. Y nadie se preocupaba demasiado de hubiera momentos aburridos en que no pasaba nada. No pasaba nada en muchos momentos de la vida, no solo en vacaciones, y no era tan grave
¿Y a que viene todo esto? A que estoy de vacaciones y decidí rescatar del baúl de los recuerdos esa sensación tan de Nuevo Cine Argentino de que no pase nada. Me traje la netbook pero no ando desesperado buscando lugares con wi-fi se me ocurren ideas para posts pero se me olvidan porque no las anoto y no ando pensando en que voy a poner en el twitter en un minuto porque abro el twitter y si no hay red me chupa un huevo. De hecho me vine a escribir esto a un locutorio, una antiguedad! Tampoco ando tanto con el celular, trato de ir a la playa sin el celular, eso es más complicado pero trato de no llevarlo y de que el resto de los mortales lo entienda, vivimos miles años sin conectarnos al instante!. Leo los videograph de TN o de Crónica al pasar en el zapping y no necesito más. No necesito saber si hubo huracanes en Borneo, lluvias en kentucky o un atentado en Croacia, me resbala el video más visto en youtube, estoy al pedo, de vacaciones y la única cosa que me interesa es saber si Santiago Bal con setenta y cinco años le midio el aceite al todas las chicas del elenco de Barbierísima.

2012-01-08T12:55:00.000-03:00

2012-01-05T12:52:00.000-03:00

2012-01-05T01:21:00.000-03:00

ESTOY

NADA NUEVO BAJO EL SOL

2012-01-01T20:16:00.002-03:00

Uno quiere pelotudear hasta que se le pase la resaca pero no lo dejan.
El colega Bruno Bimbi escribió para su blog un post cómico en el que imaginaba una disculpa del Papa a la comunidad homosexual. Un chiste por otro lado sobre el final está indicado sobre el final de la siguiente manera: Nota importante: No, hoy no es 28 de diciembre, Día de los Inocentes, sino 1º de enero. Pero en distintas páginas de Facebook que administro, estábamos conversando sobre qué noticias nos gustaría leer en 2012 y llegué a la conclusión de que esta es una de las que me gustaría leer a mí. Por ahora, lamentablemente, es ficción, aunque muchas de las declaraciones y comentarios que incluye son sacados de noticias reales que pueden encontrarse en los diarios de los últimos años, con algunas “adaptaciones”. Pero… ¿podría ser cierta? ¿Qué pasaría si lo fuera? ¿Cuántas vidas cambiaría? Y a vos, ¿qué noticia te gustaría leer (y que sea verdad) en este año que comienza?

Pese a esa aclaración un diario on line de Mendoza tomó el post como una noticia en serio y puso HISTÓRICO: EL PAPA PIDIO PERDON A LOS HOMOSEXUALES. Podríamos cerrar esto diciendo que boludos sobran y que gente que chequea fuentes no es lo qti periodismoue abunda, pero resulta que el editor del sitio es un conocido chantapufi, carroñero el mequetrefe Christian Sanz y no quería dejar pasar el primer día del año sin señalar una vez más a esta larva del periodismo que encima tiene chapa en algunos círculos de ser serio. Bueno no lo es y sus sitios son en todo caso una cátedra de antiperiodismo.

EL REGRESO DE CARLITOS, LES LUTHIERS

2012-01-01T02:28:00.000-03:00

FELIZ AÑO NUEVO

2011-12-31T16:44:00.002-03:00

Look for the bare necessities
The simple bare necessities
Forget about your worries and your strife
I mean the bare necessities
Old Mother Nature's recipes
That brings the bare necessities of life
Wherever I wander, wherever I roam
I couldn't be fonder of my big home
The bees are buzzin' in the tree
To make some honey just for me
When you look under the rocks and plants
And take a glance at the fancy ants
Then maybe try a few
The bare necessities of life will come to you
They'll come to you!
Look for the bare necessities
The simple bare necessities
Forget about your worries and your strife
I mean the bare necessities
That's why a bear can rest at ease
With just the bare necessities of life
Now when you pick a pawpaw
Or a prickly pear
And you prick a raw paw
Next time beware
Don't pick the prickly pear by the paw
When you pick a pear
Try to use the claw
But you don't need to use the claw
When you pick a pear of the big pawpaw
Have I given you a clue ?
The bare necessities of life will come to you
They'll come to you!
So just try and relax, yeah cool it
Fall apart in my backyard'
Cause let me tell you something little britches
If you act like that bee acts, uh uh
You're working too hard
And don't spend your time lookin' around
For something you want that can't be found
When you find out you can live without it
And go along not thinkin' about it
I'll tell you something true
The bare necessities of life will come to you

ROXANA KREIMER LO HIZO PERCHA A NELSON CASTRO

2011-12-31T02:47:00.002-03:00

En su editorial de hoy en el diario La Nación, el periodista y médico Nelson Castro da a entender que el cáncer tiroideo que padece la presidenta es el resultado de su ejercicio del poder. Para apoyar su afirmación, Castro habla de “un dato estadístico” relativo a la cantidad de patologías cancerosas que padecen o habrían padecido otros presidentes latinoamericanos como Dilma Roussef, Fernando Lugo, Lula o Hugo Chavez.
Pero Castro prescinde de la estadística que declara convocar yapela en cambio a lo que se conoce como “evidencia anecdótica”. No hacemos estadística con lo que le pasó a nuestros vecinos ni con lo que le ocurre a varios presidentes. Para hablar seriamente de estadística la muestra debe ser más amplia y representativa.
Cada uno de los ejemplos mencionados compromete un tipo de cáncer diferente. Las enfermedades aparecieron en unos antes de que asumieran el poder (es el caso de Roussef), en otros después (es el caso de Lula), y en otros durante (es el caso de Cristina). De modo que el lapso que se está evaluando es mayor que el del ejercicio de la presidencia, y aún cuando la hipótesis fuera que el ejercicio del poder o el estrés emocional favorecerían el desarrollo de determinados tipos de cáncer, todavía sería necesario explorar otras correlaciones más básicas. Por ejemplo, que superada cierta edad la aparición del cáncer es más frecuente, en particular si consideramos que el periodo de tiempo en el que la enfermedad puede aparecer es ilimitado.
Como el artículo fue escrito por un médico, y como hablamos de salud, a simple vista los argumentos parecen verosímiles. Sin embargo, el razonamiento es inválido y la conclusión, falsa. La columna apenas nos informa sobre el escaso entrenamiento en pensamiento crítico y en epistemología que reciben nuestros médicos.

Créditos:

Roxana Kreimer es profesora de Filosofía, escritora y voz cantante del exitoso Café filosófico. Su sitio web es Filosofía para la vida. Este texto fue tomado de su muro en Facebook con la correspondiente autorización de la autora.

2011-12-29T15:13:00.000-03:00

ASÍ SE VAN LOS GRANDES, LA RENUNCIA DE BEBOTE A LA BARRA BRAVA DE INDEPENDIENTE, POR FACEBOOK

2011-12-28T10:51:00.001-03:00

HOLA ACA ESTOY NO PORQUE NO DABA LA CARA SINO PORQUE ME HABIAN ROBADO MI CONTRASENIA LA GENTE HONESTA MASETERISTA........ PASO A FELICITARLOS Y LES DIGO LO MISMO QUE LE DIGE AL NUEVO PRESIDENTE ,EL DIA LUNES CUANDO LO VI EN LA SEDE 1-LO FELICITE 2-LE PRESENTE MI RENUNCIA A LIDERAR LA MEJOR BARRA DE LA ARGENTINA, PORQUE EL Y SU GENTE PIENSA QUE YO LE PEGO AL SOCIO O HINCHA,QUE NO AYUDO A QUE TODO ESTE TRANQUILO,SIN PELEAS,NI ROBOS,O SALTAR DE LA NORTE A LA ERICO A PARAR A LOS PLATEISTA PARA QUE NO SUSPENDA LA CANCHA EJEMPLO,PARTIDO CONTRA BOCA DE LOCAL ANTERIOR ALA SALIDA DEL TURCO, O TRATAR DE ORDENAR LOS CLASICO LA ENTRADA DE LA GENTE ,PARA QUE NO CHOQUE CONTRA INFANTERIA 3-QUE SEGUIRE SIENDO SOCIO 14540 PAGANDO MI CUOTA ,VOLVIENDO A SER HINCHA GENUINO COMO CUANDO TENIA 13 AÑOS QUE EMPESE A VENIR A LA CANCHA,Y QUE VOY A EMPESAR A IR A LA SUR A PUTIAR A LOS MERCENARIO DE LA TRIBUNA DE ENFRENTE 4-QUE NUNCA MANDE A NADIE A PEGARLE A LA SUR , QUE LO QUE PASO FUE QUE DE LOS 10 HINCHAS QUE MANDE A CUIDAR LA BANDERA DE LOS DIABLOS ROJOS 1 SE SACO POR TANTOS INSULTOS QUE PROVOCO LA GENTE DE LA POLITICA DE MISTICO QUE ISO POR INTERNET DESPUES QUE EL TURCO SE FUE SOLO-EL CHICO DE LA REMERA BLANCA ES 7 VOCAL DE MISTICO ACTIVISTA 5-QUE YO NO VIVI NUNCA DEL CLUB,QUE SOLO ME DABAN EL PEAJE Y COMBUSTIBLE PARA MI CAMIONETA PARA IR A ORGANIZAR TODO LO QUE ABARCA FIESTA EN LA TRIBUNA LAS BANDERAS GLOBOS MICROS TELONES Y TODO LO QUE VEN USTEDES EN LA CANCHA 6-QUE LA BARRA NO TIENE NEGOCIOS EN EL CLUB, NO OPINA EN LAS DECICIONES DE LOS DIRIGENTES,EJ JUGADORES CONCESIONES, O CUALQUIER OTRA COSA QUE SU CABEZA SE IMAGINAN, COMO SUELDOS MILLONARIOS, QUE LE IBA A DETALLAR EN OTRO MOMENTO PORQUE HABIA OTROS SOCIOS ESCUCHANDO (AL FINAL LES CUENTO A USTEDES CUANTO LE DAN A LOS BARRAS MERCENARIOS DEL ROJO)SIGAMOS CON LOS QUE LE DIGE AL PRESIDENTE ELECTO 7-QUE IBA ASER CON LA BARRA 8-QUE SI EL QUERIA YO LE PRESENTEBA A LA GENTE QUE VA A QUEDAR CUANDO ME RETIRE APENAS ASUMA, ASI TODO SIGE EN ORDEN 9- QUE SI EL QUERIA YO NO LE PRESENTO A NADIE Y QUE SE MANEGE COMO QUIERA EL 10-QUE LE COMUNIQUE A LA POLICIA DE MI DECICION , ASI NO SIGO SIENDO LA CARA VISIBLE Y DEJO DE CORRER EL RIESGO DE CAER PRESO PORQUE CUALQUIER COSA QUE PASE ,LA CULPA ES MIA EN ESTE CLUB 11-POR ULTIMO LE DIJE QUE OJALA QUE YO ,ESTE NO EQUIVOCADO ,SINO MUY PERO MUY PERO MUY EQUIVOCADO CON RESPECTO A SU FALTA DE EXPERIENCIA COMO DIRIGINTE Y A SU EQUIPO DE TRABAJO,Y QUE AHORA CUANDO ASUMA TENGA UNA ESPALDA TRES VECES MAS GRANDE QUE LA DE EL PARA AGUANTAR A LOS ACREDORES, QUE YO LO APOLLO SI JUGAMOS CON LA INFERIORES ,PORQUE TENEMOS QUE PAGAR LA DEUDA, QUE YO LO APOLLO SI JUGAMOS LA PROMOCION, PORQUE ESTAMOS PAGANDO LA DEUDA DEL CLUB , QUE YO LO APOLLO SI UN JUGADOR VALE 200 LUCAS Y FIGURA ESO Y NO 1MILLON 200, LE DI MI PUNTO PERSONAL DE LO QUE PIENSO Y PORQUE, DE EL TRAIDOR DE VALCARSE

LA MAÑANA DE VICTOR HUGO ES UN GRITO EN EL DESIERTO

2011-12-27T12:33:00.006-03:00

Cuando existía un equipo de periodistas en serio, allá por 1981, Victor Hugo Morales era un gran relator de fútbol. Hoy que ya no existen tantos periodistas Victor Hugo ha devenido en periodista de opinión.

En uno de sus arrestos anti imperialistas hoy por la mañana, el uruguayo, le dedicó una tramo a los experimentos que Estados Unidos hizo en Guatemala con un montón de gente a la que le inoculó siendo niños sífilis y gonorrea para estudiar vaya uno a saber que corno. Estados Unidos a través de su presidente se deshizo en excusas con el presidente de ese país. A favor del imperio, dice mi amigo el escritor portátil, hay que decir que al menos tarda apenas unas décadas en disculparse de sus animaladas. El vaticano en cambio tardó siglos en decir que a lo mejor se le había ido la mano con lo de Galileo y que los novecientos años que tardaron en reconocer que las mujeres tienen alma fueron un poco mucho.

Volvamos al programa de Victor Hugo, el uruguayo se lanzó a denostar a los yankys y para reafirmar sus dichos trajo del pasado un fragmento de su novela, bueno digamos que la auto cita es un mal extendido ultimamente en el mundo del periodismo. Quizás comprensible en gente con obra pero inexplicable en casos como este en que el que se autocita no es precisamente un pensador de largo aliento. El asunto es que Victor Hugo se autocitó para demostrarnos que hace como 15 años el ya sabía que los explotadores eran malos. Lo insólito de todo este palabrerío grandilocuente sobrevino cuando acto seguido el conductor unió en su discurso a los guatemaltecos, al imperio y a su novela olvidada con lo mal que se viaja en avión y conectó los experimentos de los yankys con la cortinita que separa en los aviones a la clase turista con la primera.

Para Victor Hugo, que se ocupó de aclarar que viaja en turista para no perder el pulso del hombre común, del hombre común que viaja en avión, el ruido de la cortina que separa la clase turista de la primera es ominoso, es un ruido que puede asimilarse al ruido de los latigos sobre la piel de los negros secuestrados en Africa en los barcos esclavistas de esos países europeos que hoy la van de cool pero que en su pasado esconden comerciantes esclavistas.

Victor Hugo estaba en llamas denunciando la indignidad de esa cortinita y que en ese simple acto de correr la cortina queda patente el horror y el oprobio de este mundo sin corazón. Bastó que Victor Hugo abriera esa puerta, o corriera esa cortina, para que el resto de los que compartían la mesa con él se largaran a contar su propia experienca de viajeros en clase turista hasta llegar al horror de que el especialista en internacionales, Jorge Elías, contara horrorizado que cierta vez lo sacaron de clase turista para hacerlo viajar en primera pero que los hijos de mil putas de la compañía le dieron la comida de la clase turista. Y para más INRI alguien comentó que la comida que de te dan si viajas del tercer mundo al primero es una pero que viajando del primer muindo al primer mundo el nivel es bastante superior. A esta altura uno ya sentía que todo es una mierda, que los pasajeros de clase turista deberían ya dar su grito de Ipiranga y que se necesita Spartaco que los libere de la opresión de las compañías aéreas.

Los guatemaltecos utilizados como conejillo de Indias? Bien gracias.

Lo más aterrorizador del bloque fue la amenaza de Victor Hugo de reeditar su novela, claro, sigan talando los bosques para boludeces!

FILOSOFIA

2011-12-27T02:26:00.001-03:00

"Para multiplicar las oportunidades de interesar a la mayor cantidad posible de individuos, Diógenes frecuenta la plaza pública, recorre las calles, se presenta en las tabernas, compra su entrada al estadio, vaga por los campos o deambula por las inmediaciones de la ciudad. Nada le sería más ajeno que confinar su palabra, que reservarla, que practicar un elitismo antes de todo contacto: él sabe que la selección se operará por sí misma, a través de la dificultad y el interés del oyente.

La palabra cínica está destinada a quien quiera oírla: un emperador o una prostituta, un mercader o un esclavo, un rico pro-pietario, un joven afeminado, un carpintero, un atleta, un litigante o un notable. Todas las categorías están incluidas.

El cínico indaga y no predica sólo a los conversos. El discurso técnico y el vocabulario especializado suponen la existencia de aficionados: les garantiza la exclusividad esotérica. El empleo de esos términos los reúne en sectas y los convierte pues en fieles servidores celosos, rendidos por entero a la ortodoxia. Diógenes no espera nada de eso.

Se dirige a todos para poder llegar a algunos. Los juegos de palabras, el humor, la ironía permiten hacer la selección: son armas eficaces y operativas. Hacen posible la división, la separación. De modo tal que estas técnicas llegan a ser estrategias subversivas que desalientan las ve-leidades de una falsa aristocratización. "

Fragmento de "Cinismos" de Michel Onfray

2011-12-24T03:00:00.001-03:00

Hey señorita!
también muchacho!
les traigo algo en especial
cuesta menos plata y pega mucho mas
Si señores ya llego, a mover el esternón
con el Chameeko twist oh, oh, oh, oh, oh, Chameeko twist
Todo el mundo lo probo
desde Ibiza a Mar de Ajo
es el Chameeko twist
Yo también lo probé
muy bien no me fue
en vez de un colectivo un patrullero pare
me empece a preocupar
no pude aguantar
a toda la patrulla comencé a vomitar
Todos pierden la noción
con el yuyo delator
con el Chameeko twist
Cosas raras vas a oír
luces vas a perseguir
con el Chameeko twist
Yo también lo probé
muy bien no me fue
en vez de un colectivo un patrullero pare
me empece a preocupar
no pude aguantar
a toda la patrulla comencé a vomitar
Yo lo vi a Jacques Cousteau
lo tomo y envejeció
con el Chameeko twist
Castaneda lo probo
y don Juan recomendó
tome Chameeko twist

2011-12-24T02:59:00.001-03:00

El periodismo en la era de la vociferación (I)

2011-12-24T02:55:00.001-03:00

Ni modo. Tampoco ingenio o compromiso del real, es decir, ese compromiso con alguna causa que puede llegar a poner en riesgo el empleo, la reputación, el buen pasar, la vida fácil. El compromiso, en todo caso, hoy está fundado en la conveniencia, en el provecho; tiene que ver con el empleo y con la certeza de una tranquilidad absoluta. No hay voces impares que suenen en alguna parte de los medios de comunicación que toman partido, a toda hora, por una u otra parte. Porque hay dos partes. Una tiene la verdad absoluta, y al que no esté de acuerdo con esa verdad, ni bola, ni empleo, ni jota. Y la otra mitad, también. Un duelo de mandatarios del relato de la presunta realidad en el que no tienen cabida las voces que disienten con esa mirada jerárquica y absolutista de la vida. Los de un lado, el lado oficial, cometen el terrible error de dárselas de hacedores de una historia en la que buena parte de ellos poco y nada participaron. Los del otro lado, oligarcas de cuarta, publicistas de la dictadura, de la época dorada del menemismo, sin ferrocarriles, ni rutas, ni petróleo ni nada, lo mismo. ¿En qué lugar buscar respiro? El periodismo argentino se ha convertido en una resaca de lágrimas, en una carrera de vociferadores que trata como estúpidos, pelotudos, funcionales a esto o aquello, a los que vacilan, a los que dudan de la veracidad del relato. El periodismo argentino es riquista: “La duda es la jactancia de los intelectuales”.Así las cosas, escribir se ha convertido en un drama. Escribir, digo, lo que uno quiere escribir; decir lo que uno cree más apropiado decir; gritar lo que uno cree que se debe gritar. Para escribir hoy una nota en la Argentina siento la necesidad de incluir un prólogo, suerte de “Aclaración al lector”. Tipo: “El autor de este artículo cree oportuno aclarar que no tiene militancia partidaria. Que tanto abatimiento le causan los arrebatos de 6,7,8, El Argentino, Página/12 y Miradas al Sur, como los arrebatos de La Nación, Clarín, Perfil, Noticias y demás. Simplemente pretende contar o decir algo y que no lo encasillen”. Hace tiempo que no publico artículos en medios argentinos. Mucho tiempo. No porque no quiera hacerlo. Siempre me asaltan ganas de decir algo, de contar algo, de referir cosas o cositas. Estamos en la era del periodismo militante, expresión que no llego a entender porque, me parece, el que milita no puede cobrar un sueldo. En mis años de militancia estudiantil, años setenta, pagábamos de nuestro bolsillo los aerosoles para escribir consignas, ideas de las que estábamos muy convencidos, en las paredes y muros de la ciudad; pagábamos de nuestro bolsillo el esténcil para imprimir en el mimeógrafo los volantes y los folletos; pagábamos el boleto del colectivo, del tren, o, en caso de extrema urgencia, el taxi para llegar a tiempo a un acto, a una marcha, a una reunión; buscábamos en las zapaterías las cajas de zapatos sobrantes para armar las cajas volanteras; comprábamos en las librerías esos autoadhesivos, que llamábamos obleas, en los que escribíamos consignas revolucionarias y después pegábamos en las puertas de colectivos y subterráneos. Y nadie se quejaba por hacerlo. Al contrario. De nuestros sueldos de cadete, obrero, oficinista, lo que fuere, sacábamos esos pesos sin pensarlo dos veces. Era algo natural. Nos movían ideas, convicciones. Ganas de agarrar el río con una mano. Me refiero al espacio en el que yo militaba, la Unión de Estudiantes Secundarios, alineada con Montoneros. Periodistas militantes de uno y otro lado. Porque hay un lado y hay el otro. Y, en el medio, muchos que, como yo, no saben qué mierda hacer. He ofrecido mi oficio a diarios y revistas de toda naturaleza, hasta les he propuesto hacer a un lado la cosa política y escribir crónicas, es decir, textos despojados de política cruda, apenas crónicas. Y nada. Silencio. Entonces escribo libros. Las editoriales nunca jamás me han censurado. Sí, desde luego, y en contadas oportunidades, me han aconsejado eliminar alguna adjetivación para ahorrarnos demandas. Bien, todo bien eso. Pero la política editorial de las revistas y los diarios argentinos causa pavor. A uno le quitan las ganas de escribir. A uno le quitan las ganas. A uno. Un loco kirchnerista, amigo de mi cuñada, me mandó decir: “¡Y si no consigue publicar en ningún medio, entonces que escriba en un blog!”. No tiene nada de malo escribir en un blog, claro. Pero no me da plata, no gano un centavo. El blog, en todo caso, es verdadero periodismo militante. Se escribe porque sí, para sí, y para el lunático que de pronto cae, de puta casualidad, en ese espacio.Me cago, definitivamente, en ese mamarracho que hoy llaman periodismo. Escriben con los codos. No tienen la menor idea de lo que están diciendo. No hablan de las cosas que interesan. Nos meten, esos bandos, en un lupanar de la información. Y cobran buenos pesos por hacerlo. Creo que el periodismo es otra cosa. Ni una ni la otra. Otra. Difícil de definir. ¿Tiene que ver con el bien público? Uno presume que sí. ¿Tiene que ver con la advertencia, con la vigilancia, con el control del poder político? Tal vez. El buen periodismo no debe declamar ni gritar ni ocultar ni amenazar ni sostenerse en la chicana. Creo que debe estar del lado de lo que considera más justo. El periodista, no el periodismo, porque el periodismo es una categoría vaga, evanescente. Ahora se habla de periodismo como si el periodismo no fuera otra cosa que un altar al que llegan los iluminados. El periodismo es un oficio al que se entregan personas que quieren contar las cosas que les pasan a las personas. No es tan difícil entenderlo. No es una profesión a la que se entregan, a cambio de un buen salario, personas que quieren contar lo que consideran que deben contar para satisfacer la gula de un patrón o de un gobierno o de un partido político. Para eso, que militen, organicen actos, tomen un megáfono, digan lo que quieren decir, y nada de centavito a cambio. Porque la militancia es otra cosa. No nos sometan, los de uno y otro lado, porque hay uno y otro lado, al martirio de escuchar o leer sus divagues ideológicos. Está muy bien que eviten el contrabando de ideología y a los gritos declaren que son oficialistas u opositores, pero, por favor, háganlo con una cuota de decoro, de talento, de lucidez, de propiedad. No asesinen la semántica, la gramática, el calor de la palabra. De la declamación al patetismo hay menos de un paso, o quizá ninguno. Ya no quedan en los diarios y en las revistas artículos de personas que escriban de modo libre, independiente, con algo de estilo y soltura. Todo es chirle, sometido a urgencias políticas. No hay cronistas. No hay tipos que al menos deslicen una idea. El último que lo hacía, se fue. León Rozitchner, y, por suerte, todavía anda por ahí Grüner. De José Pablo Feinmann ha quedado su nombre, su estuche. Sus afiches de página entera en Página/12 que semejan la publicidad de las charlas de un evangelista de la filosofía. El periodismo se ha convertido en espectáculo. La noticia, en mercancía. De uno y otro lado. Porque, cosa de mierda, hay uno y otro lado. A veces escucho decir a algunos periodistas: “Yo siempre escribí lo que quería, nunca me censuraron”. Lo ha dicho Morales Solá, lo ha dicho Lanata, lo ha dicho Caparrós, lo han dicho muchos. Y claro, hombre, porque nunca jamás escribiste algo que incomodara al medio en el cual publicabas. O publicás. ¿Eso es libertad de expresión? No. Eso es acomodamiento animal al medio ambiente con el único propósito de cobrar unos pesos, o de ganar fama, o todo eso.Recuerdo que cuando Morales Solá escribió una nota en la que decía que Ernestina de Noble había adoptado a sus hijos en buena ley, le respondí con una carta que envié a La Nación. Una carta muy educada y, creo, con fundamentos. Jamás la publicaron. Pero Lanata tiene espacio en ese diario. El revolucionario Lanata, que cuando llamábamos a asamblea en Página/12 para, tal vez, ir a un paro, aparecía en la redacción a los gritos diciéndonos que ese era un diario progresista, que lo hacíamos entre todos, y que no cabía ningún tipo de huelga. Y los jefes de redacción inclinaban la cabeza y sin reparo alguno se ponían a hacer el diario entre ellos, a los ponchazos, porque el diario debía salir. Algunos de esos jefes andan por la redacción de revistas y diarios de uno u otro lado, porque hay uno y otro lado. Saben comer de toda mano. ¿Qué diferencia notoria hay entre Página/12 y Clarín a la hora de informar, de titular una noticia? Me refiero, claro, a la intencionalidad política. ¿Y entre La Nación y Miradas al Sur? Ninguna. Todos, los unos y los otros que cada día pretenden informarnos desde sus páginas independientes y objetivas, caen en el pecado de la vociferación. Unos nos dicen que estamos en plena revolución; los otros nos dicen que estamos en pleno proceso de desintegración y autoritarismo. Nadie nos permite decir que estamos a la espera, reflexionando, contemplando este amasijo de la información, este descuartizamiento del sentido común, esta cosa melancólica de la decrepitud de la palabra. Asunto que en estos días cobró el grado sustantivo de la hipocresía: todo el periodismo, absolutamente todo, el de una parte y de la otra, echando lágrimas y mocos por lo que ocurrió en diciembre del 2001. Paf! Hablar de las cosas terribles que ocurrieron es cosa fácil cuando te lo permiten, cuando no está en juego tu empleo. CONTINUA....

Hernán López Echague

TREROTOLA, EL SEX SYMBOL DE ESTAS NAVIDADES

2011-12-24T02:54:00.000-03:00

NOTICIAS SOBRE LAS AVENTURAS DE PERON EN LA TIERRA

2011-12-24T02:49:00.000-03:00

Con Jack, nos habían pasado un dato: en la terminal de micros de Retiro estaba a la venta "Las aventuras de Perón en la tierra". Decidido entonces a verificar o no dicha existencias me dirigí hasta allí con la idea de recorrer los puestos maravillosos. Digo maravillosos porqué desde que tengo memoria los puestos de venta de diarios y revistas han ejercido sobre mi una suerte de pulso y fascinación. Desde pibe que visitarlos es un ejercicio periodístico aún antes que lo fuese.Claro, meterse en Retiro en plenas fiestas es un de laberinto notable. Gente amuchada, que paga unas monedas para ver la tele, personas que duermen sobre sus bolsos, ventas de ventas, megáfonos que anuncian salidas, tableros de luz, todo el movimiento junto a la hora de las muchas salidas y de las pocas llegadas. Pero ir en busca de tu libro en esos lugares es otra aventura.Habré recorrido unos cuantos puestos, preguntando en todos sobre si tenían el libro o no. Uno me ofreció otro de Perón y otro vendedor me dijo convencido que era el Feinmann. Hasta que apareció la luz divina y un señor de edad mayor me dijo: "Que buen libro, ese. Lo leiste? te lo recomiendo, lo tengo en casa. Sabés que pasa, acá los libros no son posta, son copia como los discos que se vendían antes (sic), en cambio ese librito que habla del más grande, es difícil de adulterar, por el tamaño y por los colores. No es joda. Ya van varios que me lo piden y yo lo mando a la librería porqué la verdad me cagué de risa leyéndolo"Nunca le revelé que en verdad era uno de los autores. Inclusive alguien una vez me dijo que cuando te falsifican el libro podés considerarlo un éxito. Lo busqué en varias cuevas de usados pero no lo encontré hasta que este hombre me contó la verdad del asunto y hasta me dijo que el epicentro del asunto se encuentra en una pequeña plaza al lado del Luna Park donde algunos puesteros incluso, se esmeran en el cuidado de ciertas ediciones para que sean lo más perfecta posible.Así que mi experiencia de ir a buscar un ejemplar clonado de "Las aventuras de Perón en la tierra" quedó en la nada. Creo que por suerte, por el momento, no vaya a ser cosa que a alguno se le ocurra arriesgar y ponerlo a la venta de ese modo.Feliz Navidad para todos los lectores del blog y no dejen de concurrir a su librería amiga o de comprar el e book de "Las aventuras.." un libro bueno, bonito y barato.
Saludos a todos.

El escritor Portátil

2011-12-22T15:44:00.000-03:00

¿Felicidades?

2011-12-22T10:07:00.003-03:00

Ayer era tal el bolonqui que el 29 en el que me desplazaba hizo un recorrido bastante original. No me molestó porque descubrí una peluquería fascinante con carteles que me encantaron. El que más me quedó rezaba: "Creatividad a su alcance".
Diciembre no es un bajón. Aunque sea amabilísimo como ha sido éste la tensión se evapora con la calor y crea una neblina neurótica insoportable. Pero bueno, para terminar el año como corresponde hay que mandar una jetarta de felicidad. Lo primero que se me ocurrió es tener una idea creativa pero me acordé de la peluquería y me deprimí. No está bien escribir tarjetas deprimido, quedan más sinceras. Pero para destacar mi vocación por lo nuevo me entretuve creyendo que podía cambiar el slogan navideño. Además eso de la Navidad está pasado de moda. Se me ocurrió uno: "Libertad, igualdad, fraternidad" pero me dicen mis hijos que está mucho más out. ¿Qué hacer? Ahí es cuando se me ocurrió tratar de entender qué es eso de la felicidad. Fui a la biblioteca, cerré los ojos, di unas vueltas y agarré el primer libro que de paso me ayudó a no caer redondo. Era de Confucio. Miren lo que dice el Gran Aforista:
"La dicha no es cosa fácil de encontrar en nosotros, y es imposible hallarla en otra parte""La felicidad consiste en la ignorancia de la verdad""Nadie es tan feliz ni tan desgraciado como él mismo se imagina" (Sobre ésta tengo dudas porque más bien todo es lo que uno se imagina)"La felicidad siempre viaja de incógnito. Sólo después que ha pasado sabemos de ella""Aquel tiempo feliz en que era tan desgraciado""Si quieres ser feliz como me dices/no analices, muchacho, ¡no analices!"
Zafé.

Ya que no me costó nada de trabajo ahora voy a hacer la lista de Lo Mejor del Año.

Mejor concierto: “Piano and String Quartet” de Morton Feldman en el San Martín

Mejor exposición de arte: Louise Bourgeois en Proa

Mejor libro: Atlas de George Didi Huberman

Mejor película extranjera: "Noticias de la Antigüedad ideológica" De Kluge en Proa

Mejor película argentina: "Tres fábulas de Villa Ocampo" El Pampero Cine.

Mejor movida dedicada a la fotografía: "Colección Rabobank" en el Mamba

Mejor banda en vivo: La 154

Mejor movida literaria: "Primavera independiente" en Villa Ocampo

Mejor editorial: Editorial Sur

Mejor obra de teatro: "La edad de oro" de Mendilaharzu y Jakob en el Rojas y "¿Qué, cómo?" de la Compañía de Funciones Patrióticas en Proa

Mejor libro de poesía: "Poemas pobres" de Ezequiel Alemian

Mejor libro político: Las aventuras de Perón en la tierra" de Bernárdez y di Vito

Mejor libro de música: "Derrumbando la casa rosada" AAVV y los dos de Pablo Gianera.

Mejor columnista: Damián Tabarovsky

Mejor exposición literaria: "Gallimard" en Casa de la Cultura y en Villa Ocampo

Esta vez tertulia femenina en La Biela, escuché cosas mucho más interesantes: "Es una boluda,,, cree que hay que hacerse la interesante, que no hay que coger la primera noche" "Las palomas están en guerra contra los porteños ¿y qué?""La enfermedad es una molestia, y la molestia es una enfermedad" "¿Una modestia?" "Sí, tenés razón" Me hubiera quedado toda la tarde escuchándolas pero cuando una empezó a teorizar sobre la reencarnación en clases sociales (si te portás bien volvés de clase media, si te portás mal como millonario, si te portás regular como proletario concientizado, si te portás pésimo volvés como Pepe Eliaschev, etcétera) que me pareció un poco traído de los pelos así que me fui a caminar abajo de los tilos para perfumarme la ciática.
Termino porque es muy importante aprender a distinguir un aplauso cortés y aliviado del aplauso que pide un bis.
Les deseo mucha felicidad besada aunque sea un poco pegajosa.

Juan Pablo Correa

MANIFIESTO

2011-12-22T01:01:00.000-03:00

MANIFIESTO POR LA LIBRECULTURA

parte del movimiento por la liberación de la cultura en todas sus formas
VERSIÓN 1.1

Nosotros, los que formamos parte de 'librecultura', un 'movimiento por la liberación de la cultura en todas sus formas' [también conocido como 'cultura libre'];

con la fuerte voluntad de luchar a favor de nosotros mismos, de nuestra condición humana, de nuestro futuro común, de construir sociedades más libres, abiertas, inclusivas, diversas, equitativas, democráticas y justas;

conscientes de que el futuro está construido por nuestras acciones políticas y convencidos de que esta capacidad, derecho y responsabilidad debe quedar abierta también para las generaciones futuras;

decididos a contribuir a la conformación de un movimiento global que proteja la libertad de expresión, la libre circulación de la información, el desarrollo de las artes, la diversidad cultural en todas sus formas y el libre e igualitario acceso al conocimiento;

teniendo como antecedentes e inspirándonos en las luchas por las libertades políticas, económicas, técnológicas y culturales en las diferentes capas de Internet: entre otras, las desarrolladas por la Free Software Foundation, Creative Commons, Wikipedia, Electronic Frontier Foundation, Ututo, Hipatía, Bienes Comunes;

entendiendo la necesidad de construir espacios abiertos y colaborativos de producción de conocimiento técnico que nos ayuden a pensar las bases, orientar las estrategias conducentes y a luchar por la liberación de la cultura;

manifestamos que:

'Compartir la cultura' es algo vital, constructivo y muy positivo tanto para los autores como para la sociedad toda. En 'librecultura' creemos que es necesario separar tajantemente la engañosa confusión entre la 'cultura' y sus 'industrias culturales'. Creemos que la 'cultura' que nos constituye en comunidad es el reservorio de nuestra identidad común, la fuente de nuestra creatividad y el espacio de innovación y producción de conocimiento.

Afirmamos que la 'cultura' es infinitamente más valiosa, profunda y diversa que la 'industria cultural' que produce 'bienes de consumo' y enormes ganancias concentradas en unas pocas corporaciones comerciales. Buscamos la libre circulación de bienes y obras intelectuales. Queremos proteger la posibilidad de que cualquier persona pueda expresarse, ser artista, desarrollar su arte y emprender sin necesidad de tener contactos con algunos 'dueños' de las industrias culturales.

Reconocemos que la creatividad vive en los 'autores' y se desarrolla a través de redes sociales distribuidas. Queremos construir una sociedad donde se dé a estos 'creadores' el merecido crédito, la necesaria valoración y la justa retribución por su producción. Sabemos que para lograrlo es necesario preservar los modelos distribuidos, las arquitecturas abiertas, trasnsparentes y de pares con que Internet y otras redes sociales se han desarrollado a nivel mundial.

En la actualidad existen nuevas amenazas tecnológico-legales que clausuran la cultura y restringen las formas de libre expresión intelectual. En 'librecultura' creemos necesario desarrollar un marco análitico que pueda identificar y alertarnos de estas nuevas amenazas. Al igual que ocurrió en otros momentos históricos, las luchas vuelven a enfocarse sobre la 'liberación' o la 'apropiación' de bienes y medios de producción de valor.

A lo largo de la historia muchos de estos bienes y medios han sido llamados genéricamente como 'bienes comunes'. Sin embargo, a diferencia del cercamiento sobre las 'tierras comunes', los bienes amenazados esta vez no tienen sólo una calidad material. Hoy la tensión política se da sobre la 'liberación / apropiación' de 'bienes intelectuales comunes' que pertenecen de forma incluyente a los seres humanos por su condición de tal.

[Misión]

El movimiento por la 'librecultura' tiene por misión contribuir a la re-construcción y adecuación de las regulaciones de 'derecho de autor' en la era digital. En momentos de un endurecimiento y sobreprotección injustificada, desde 'librecultura' tenemos por objeto investigar y, junto a otros actores, construir un sistema de derecho de autor equilibrado, equitativo y justo.

Buscamos reivindicar la institución del 'dominio público' en la Argentina y eliminar el componente 'pagante' que lo restringe. Buscamos recuperar la capacidad y el derecho que tiene todo ciudadano de que las obras intelectuales que nacieron de la 'libertad de expresión' y de la 'libre disponibilidad de los bienes intelectuales comunes' vuelvan al acervo cultural común del cual nacieron.

Desde 'librecultura' procuramos analizar tanto el concepto de 'bienes intelectuales comunes', como también los necesarios e imprescindibles procesos de 'liberación' de estos bienes. Al igual que ocurrió con el software y sus libertades estandarizadas, consideramos necesario analizar y garantizar el proceso de liberación tanto de otros 'bienes intelectuales comunes' [música, video, animaciones o literatura] como de todas sus formas de expresión en obras intelectuales.

La correcta definición, promoción, protección y liberación de estos 'bienes intelectuales comunes', al igual que la reivindicación de un 'dominio público' en la Argentina sin restricciones legales, económicas o tecnológicas, es parte constitutiva de los mecanismos fundamentales para la re-producción cultural, la creatividad y la innovación en nuestra sociedad.

[Visión]

En 'librecultura' entendemos que tanto los 'bienes intelectuales' como aquellas 'obras intelectuales' que logran digitalizarse y liberarse de su soporte material son abundantes y de crecimiento infinito. En ambos casos nos encontramos fuera de una economía signada por la escasez. Cuando las obras intelectuales se producen colaborativamente, se comparten en redes distribuidas y no se las restringe con medidas tecnológico-legales se caracterizan por renacer constantemente y por alcanzar un aumento ilimitado de su valor.

Entendemos que a estos bienes intelectuales en ningún caso pueden aplicárseles regulaciones cercanas a la 'propiedad', sólo utilizadas para la regulación de los 'bienes materiales'. Creemos que utilizar las nuevas tecnologías como excusa para 'restringir' y 'bloquear' el acceso a la cultura, al conocimiento, o bien, para volver estos bienes intelectuales algo escaso, es un acto anti-ético, predatorio y falto de toda lógica humanitaria.

[Resistiremos]

Como movimiento global resistiremos de forma activa, pacífica, creativa y productiva, la apropiación ilegítima y furtiva que pretenden llevar adelante corporaciones comerciales y algunos estados nación. Queremos evitar el 'feudalismo digital' a través del cual se pretende transformar Internet en un modelo de red concentrado, asimétrico, lleno de privilegios, donde se quiebre su lógica, riqueza y potencialidad.

Rechazamos por igual la exclusión perfecta de técnicas culturales y el cercamiento, privatización y comodificación de 'bienes intelectuales comunes' que conforman nuestra cultura. Resistimos las 'medidas tecnológicas' y los 'diseños tecnológicos' que impliquen una perdida de libertad y capacidad de expresión de los usuarios-finales. Rechazamos los dispositivos que priven a los ciudadanos de sus derechos constitucionales y que desconozcan las garantías elementales de toda sociedad democrática.

Rechazamos la estigmatización, el etiquetamiento y la criminalización sobre las poblaciones de usuarios jóvenes. Rechazamos toda limitación-restricción sobre sus capacidades de investigacion, uso, copia y creación que otorgan las tecnologías digitales. Vamos a resistir el intento de volver nuestro desarrollo socio-cultural hacia una 'gestión policial' basada en 'restricciones y bloqueos', de volverlo algo cerrado, excluyente, homogéneo, inequitativo, autocrático e injusto.

[Produciremos]

Creemos que la mejor forma de llevar adelante un cambio político-cultural es produciéndolo de forma directa, abierta y libre. Desde 'librecultura' te invitamos a utilizar libremente los bienes intelectuales comunes y a producir todo tipo de obras libres. Te invitamos a construir, compartir y promover la libertad y apertura de la música, el cine, la literatura, el software, el arte libre en todas sus formas, el conocimiento en general, el desarrollo las ciencias y las tecnologías libres.

Desde 'librecultura' queremos diseñar tecnologías respetuosas de nuestras libertades ciudadanas. En este sentido, 'librecultura' es un espacio crítico de producción colaborativa de conocimiento técnico. Por ello, te invitamos a producir conocimiento en -al menos- cinco [5] áreas técnicas de trabajo. Te invitamos a describir, explorar, analizar e investigar:

[1] Las relaciones existentes entre el 'Derecho de Autor' y el 'Dominio Público'. Para el caso Argentino, la relación con el 'Dominio Público Pagante'. Específicamente, la relacion existente entre los 'derechos de los autores/creadores' en el sistema continental y su relación con los derechos de 'acceso a la cultura' a nivel social.

[2] La 'Ecología de Licencias' que permite a los creadores y usuarios-finales la liberación/reserva de los derechos de autor. Puntualmente, su relación con los elementos constitutivos en cada una de ellas, su 'modularidad' y la 'interoperabilidad' de las mismas a nivel internacional.

[3] Las 'Medidas Tecnológicas' y el 'Diseño Tecnológico' en relación con los conceptos de gestión y expresión de derechos de autor; vamos a analizar su alcance, diversidad, capacidad, legalidad y, sobre todo, su relación con el sistema de derechos constitucionales de las sociedades democráticas.

[4] Los 'Formatos y Estándares' que permiten y facilitan la liberación de la cultura según los diferentes tipos de obras; en este sentido, se analizarán los 'formatos' y posibles 'estándares' en la música, el video, el texto, las animaciones, video juegos, el software y, en general, la cultura en todas sus formas.

[5] La importancia de las Bibliotecas, Repositorios u otros Entornos Digitales [de carácter público, comunitario o privado] para la liberación de obras intelectuales y el acceso irrestricto a la cultura. Específicamente, las nuevas formas de crear, producir, publicar, acceder y compartir todo tipo de saberes, técnicas o conocimientos [científicos, tradicionales, etc.].

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UNA PELICULA PARA POCOS

2011-12-21T02:32:00.005-03:00

El juego de la fortuna no es una película fácil, habla sobre un deporte que no manejamos del todo, sobre una liga profesional tan diferente que exige del espectador una atención total. El guión de Aaron Sorkin y Steve Zailant acumula diálogos brillantes, algo que no extraña en Sorkin, pero además enseña sin aleccionar ni bajar línea. La historia es real y fue un momento clave en la historia del Beisbol. El momento en que desde un equipo pobre se desafió a los grandes del negocio. Algo así como que Platense voltee al Barcelona.
El protagonista de la película Billy Beane (Brad Pitt,) es el gerente de un club chico que se vale de un economista y algunas teorías despreciadas por el mundo del béisbol para cambiar la historia. No vale contar más, sólo decir que no esperen la clásica película deportiva, porque no es eso lo que se cuenta. Se cuenta en todo caso una victoria pírrica. Y por si fuera poco rescata esta belleza que uno sale tarareando de la sala y sintiendo que vale la pena disfrutar de la vida siendo parte del show.

2011-12-20T10:37:00.001-03:00

2011-12-19T15:07:00.002-03:00

FRONTERAS SALVAJES- POR GUADI CALVO

2011-12-19T15:04:00.003-03:00

“Créeme tío: si queremos que todo quede como está, es preciso que todo cambie”.Giuseppe Tomasi di Lampedusa
Las revueltas en muchos de los países árabes, que la prensa occidental, subordinada a los intereses de la OTAN y departamentos afines, bautizó pomposamente como “La Primavera Árabe” en realidad solo fueron enroques gatopardistas de gobiernos que hasta entonces parecían firmes como montañas y que ahora intentan continuar en el poder con un sencillo cambio de nombres.
Las rápidas y confusas elecciones de Túnez reemplazan a un tirano con 23 años en el poder como Zine El Abidine Ben Ali, un líder opositor bendecido por el establishment Moncef Marzuki. O como es el caso del egipcio Husni Mubarak que fue trocado por una insípida junta militar, que no ha dejado de sembrar muertos en las calles de El Cairo, aunque luego pida las correspondientes disculpas.
Ningún cambio profundo generó la prontamente marchitada Primavera Árabe. El genocidio libio, no puede ser considerado como parte de aquel proyecto gatopardista, ideado vaya a saber en que oficina del Departamento de Estado. Libia fue la única nación árabe que sí ha cambiado de raíz, a pesar que todas las figuras destacadas del nuevo “gobierno” hace menos de un año servían servilmente al Muamar Gaddafi, las instituciones de la Jamahiriya gaddafista fueron masacradas hasta los cimientos y hoy las hordas que dieron cobertura escenográfica a los verdaderos invasores de Libia, pagados por occidente, día a día se diferencian más entre ellas, por lo que las grandes cadenas noticiosas occidentales, casualmente, han dejado de informar sobre Libia, tal como si los libios se hubieran convertido repentinamente en suizos.
El proyecto gatopardista incluyó otras naciones donde tampoco sucedió gran cosa, más allá que sus pueblos ocupen las calles, las plazas y sigan poniendo los muertos, como sucede en Yemen, Argelia, Marruecos, Barhein, Siria, Omán y Jordania.
El 17 de diciembre de 2010, la revuelta árabe comienza en Túnez volteando a la dictadura Ben Alí, el 25 de enero de 2011 caen los treinta años de la dictadura de Mubarak, le continúa Yemen que después de varias idas y vueltas con atentado inclusive al presidente Alí Abdulá Saleh, que se mantuvo durantes treinta y tres años en el cargo y pretendía lo continuara uno de sus hijos. Saleh, acaba de dimitir a favor de su vicepresidente y camarada de tropelías Abd-Rabu Mansur Hadi, quien ha prometido elecciones para los próximos meses. La salida de Saleh, ha sido una oda a la impunidad ya que no podrá ser perseguido y se instalará en los Estados Unidos donde seguirá el tratamiento por las heridas que sufrió en el atentado que casi lo ajusticia en junio pasado.
El último gajo de este mediático bouquet pareciera ser el pequeño y archimillonario emirato de Bahrein, controlado por Sheikh Hamad bin Isa al Khalifa, de una familia de origen suní enquistada en el poder hace doscientos años, cuando las mayorías de Bahrein son chiitas. Desde febrero pasado el primer ministro, hermano del Emir, el jeque Khalifa bin Salman al-Khalifa, en ese cargo desde 1970, no ha dejado de perseguir y castigar a quien han osado levantarse contra el poder provocando oficialmente solo treinta y cinco muertos desde febrero, pero la cifra podría triplicarse y las cárceles han empezado llenarse de opositores al régimen.
Nada de todo esto parece molestar ni a la OTAN, ni a las Naciones Unidas, ni al esperpéntico Luis Moreno Ocampo fiscal jefe de la corte penal internacional, quien por otra parte aún no ha dado explicaciones sobre sus acciones de guerra mediática durante el derrocamiento de Muamar Gaddafi.
Poco se ha alterado la realidad de Omán, Jordania y Argelia por esta primavera que llegó muerta a sus territorios, donde casi ni son necesarias primaverales operaciones gatopardistas.
La misma suerte de Libia parece correr Siria, quien sufre el asedio de operaciones conjuntas de la inteligencia occidental CIA, sucedáneas y del Mossad israelí, los que han provocado más de cuatro mil muertos intentando la caída del presidente Bashar al-Assad.
Tampoco 2011 fue sereno en Asia Central, donde las tropas invasoras de Washington no saben qué hacer con Irak y decidieron escapar este próximo 31 de diciembre. Afganistán también les genera el espectral recuerdo de Saigón 1975 que puede corporizarse, dejando al elegante Hamid Karzai, el títere que impusieron como presidente los Estados Unidos, librado a su suerte o mejor dicho, a lo que disponga el Talibán que en los últimos años ha avanzado hasta las puertas de Kabul.
Las relaciones entre Pakistán y Occidente son cada vez más complejas después de los últimos incidentes: la incursión en su territorio sin autorización para asesinar al ex agente de la CIA Osama Bin Laden y el bombardeo a campamentos militares pakistaníes dentro de su territorio por helicópteros de la OTAN, a fines de noviembre último en la frontera con Afganistán en la zona de Salala, dejando una cifra final de 28 soldados pakistaníes muertos. Estas acciones obligaron a Islamabad a cerrar varios pasos fronterizos con Afganistán y desplegar su arsenal misilístico en esa frontera.
Mientras tanto el estado fascista de Israel, obviamente esponsoreado por los Estados Unidos, no deja de amenazar al poderoso Irán con punitivos ataques nucleares, lo que compromete todavía más a toda la región.
Un fantasma recorre Europa
Un fantasma recorre Europa, pero en este caso no es el anunciado por Carlos Marx, sino el de la recesión, caída y partición de la tan promocionada Unión Europea, como era previsible los Pigs (Portugal, Italia, Grecia y España (Spain)) han dado la nota o mejor dicho no la han dado.
Desde la crisis de 2008, Europa, surfeando sobre el Euro, se acerca al desbarranco.Por horas, el último viernes nueve de diciembre, se ha evitado el estallido del Euro, lo que llevaría prácticamente al fin de la Comunidad Europea.
Grecia e Italia se han convertido en colonias gobernadas por virreyes nombrados por el matrimonio Merkel-Sarkozy, sin un solo voto de sus pueblos y con un plan de emergencia que se puede resumir con dos palabras: “más ajuste”. España, Portugal y en menor grado Francia no están mejor, Inglaterra acaba de recordar que es una isla y poco tiene que ver con los europeos. Hoy todo depende de la buena voluntad de Alemania, para que el mapa de Europa no comience a sufrir drásticos cambios.
Mientras tanto millones de indignados salen a reclamar mansamente por un bienestar que ya no tienen y muy posiblemente no vuelvan a tener en varias generaciones. Europa busca una puerta de emergencia para salir de la situación y por lo que se ve, es demasiado estrecha como para que pasen todos los países. Sin duda, muchos quedarán en el intento y aquella idea de una Unión Europea con países de primero, segundo y tercer nivel pareciera tener cada vez más lógica.
Estados Unidos se reagrupa
La situación interna de los Estados Unidos no es mejor que la europea, pero finalmente sigue siendo la gran potencia. El movimiento de los “Occupy” en términos generales en nada alteró los planes de los grandes conglomerados financieros y más que alguna molestia para estacionar las limusinas de los dueños de Wall Street no han producido.
Las finanzas y las armas siempre fueron una ecuación tan siniestra como positiva para la economía norteamericana, especialmente en tiempos de crisis. Escapar para adelante fue siempre la consigna para salir de los aprietos.
La retirada de Asia Central, pudiera tener cierta actitud de reagrupamiento, para enfrentar a China. Sus últimas maniobras parecen concentrarse en el intento de detener a los asiáticos que en las carreras comerciales están por sacarles la delantera.
Estados Unidos ha intensificado su presencia en África subsahariana. Por ejemplo, en estos últimos meses, está asignando tropas a Uganda para terminar con la sombría presencia de la guerrilla del Ejército de Resistencia del Señor, un grupo de fanáticos católicos liderados por Joseph Kony, un personajes de esos que suelen servirle a los Estados Unidos tanto para un barrido como para un fregado y que mantienen en estado latente, tal como se hizo en su momento con Bin Laden, Saddam Hussein y últimamente hasta con el propio Muamar Gaddafi o con tantos dictadores latinoamericanos, como fue el caso de panameño Manuel Antonio Noriega, hasta el momento que deciden cambiarlo por un modelo más actual. Ya ni hablar de sus operaciones en el Magreb y Medio Oriente, donde sacrificó un par de piezas que le fueron útiles durante décadas.
En su actitud de cerrarle los caminos a China, Washington ha jugado fichas claves para este fin. Sus maniobras no solo se limitaron a África o Asia Central, agrediendo a Pakistán e Irán. Durante las últimas semanas de noviembre la Secretaria de Estado Hilary Clinton y el presidente Barack Obama han realizado una gira de ratificación de tratados militares con varios países de la región Asia-Pacifico como Japón, Corea del Sur, Taiwán, Filipinas, Malasia, otras pequeñas naciones del área y la gran frutilla de la torta: el acuerdo con la primera ministra australiana Julia Gillard gracias al cual Estados Unidos inauguró una base militar en Darwin, al norte de Australia, con una dotación en una primera escala de 2500 marines. Este despliegue será el mayor de los Estados Unidos desde la Segunda Guerra Mundial en la isla-continente.
El 2012 se inaugurará con muchísima incertidumbre en diferentes campos: el económico, el político y el militar, las diferentes crisis hacen temer que el capitalismo pueda apelar a cualquier medio con el fin de sobrevivir: en la historia existen sobradas pruebas de esta sospecha.
Desde nuestro continente, que vive un momento de bonanza única, con posibilidades históricas de lograr romper el sino perverso que lo condenó a la pobreza y la desunión, nos queda estar muy atentos a lo que pueda suceder en las fronteras salvajes del mundo.

Revista zoom

2011-12-19T15:04:00.002-03:00

LAS VERDADERAS INTENCIONES DE LOS CUISES, ROBERTO FONTANARROSA

2011-12-19T15:00:00.000-03:00

Mi investigación se origina, años atrás, un día viajando en auto hacia Mar del Plata, en compañía de mi familia.
Recuerdo que, de pronto, un animalejo grisáceo cruzó irresponsablemente frente a nuestro coche y debí hacer una brusca maniobra para no atropellarlo. Ahora reflexiono y sé que mi actitud fue por demás arriesgada, ya que en ese momento marchábamos a unos 100 kilómetros por hora, pero quedé muy sensibilizado con los accidentes viales desde aquel día en que, con mi viejo Ford, aplasté una pelota de goma marca Pulpo. Desde tan desdichado acontecimiento abandoné por completo la práctica del fútbol, deporte que me apasionaba y que bien hubiese podido constituirse en mi medio de vida. El macabro suceso con la Pulpo me impresionó de tal forma que opté por encaminar mi vida hacia la investigación etológica. ¡Y aún no me explico cómo tuve entereza para seguir conduciendo automóviles luego de aquello!
Por lo tanto, no me arrepiento de haber salvado la vida del pequeño CUIS esa tarde cuando se me cruzó en la ruta, aun a costa de que en el vuelco que originó mi maniobra perdieran la vida mi suegra y una tía mía de avanzada edad. La pregunta que comenzó a desvelarme desde aquel momento era: ¿Por qué el CUIS arriesga su vida cruzando un camino muy transitado cuando al otro lado de éste no ha de encontrar nada muy diferente a lo que acaba de dejar?
Simplificando, podemos decir: a un costado de la ruta el CUIS tiene medio globo terráqueo donde nacer, alimentarse, procrear y terminar sus días. No obstante eso, el pequeño conejo de Indias decide atravesar la superficie vial aun a riesgo de su propia vida para investigar los predios del otro lado del camino. No se trata de elefantes o de animales necesitados de espacio y que consuman alimentos en cantidad. Está comprobado que hay CUISes que subsisten en la mezquindad de pequeñas jaulas y se alimentan con minucias. Son pequeños organismos que deberían conformarse con los ya de por sí amplios campos en que la naturaleza los ha ubicado. Pero no es así. Ustedes los habrán visto, expectantes y nerviosos, arracimados en los costados de la ruta, espiando entre los pajonales de las cunetas, prontos a lanzarse sobre el pavimento procurando alcanzar el otro flanco en una suerte de ruleta rusa a todas luces inexplicable. No son muchos los animales que reniegan tan abiertamente del lugar que les ha conferido una equilibrada distribución natural.
¿Es acaso una falta de inteligencia lo que los lleva a eso?
Permítaseme dudar de tal aseveración. Cualquiera sabe que el CUIS es el animal preferido para la investigación científica y conozco mil casos en que estas pequeñas criaturas han colaborado eficazmente a descubrimientos importantísimos para la humanidad. No puede hablarse entonces de ignorancia en especímenes tan relacionados con el estudio.
Mi primera inquietud se volcó hacia una temática muy zarandeada en los estudios etológicos: el caso de especies que se suicidan. Las ballenas árticas, por ejemplo. O los leminges nórdicos. Y allí fue donde me detuve: en los leminges, ya que se trata de una especie de gran similitud con nuestro CUIS nacional. Tanta, que si un CUIS desea integrarse a la colonia leminge no debe ni siquiera rendir equivalencias.
Es sabido que todos los años, en una fecha que media entre enero y noviembre, los leminges se reúnen en un número cercano a los 70.000 y comienzan una loca carrera por los bosques hasta alcanzar las alturas de los fiordos noruegos, desde donde se arrojan a las heladas aguas del Ártico. Esto se atribuyó, en principio, a una tendencia suicida colectiva, quizás emparentada con una depuración natural.
Sin embargo, en el año 68, en las costas soviéticas que se hallan frente a los fiordos habitualmente empleados por estos desdichados animalillos para lanzarse en su zambullida final, se detectó la presencia de un leminge, en apariencia sobreviviente del holocausto. El leminge daba muestras de gran excitación y hasta podía interpretarse que estaba contento. Se dedujo que tal vez festejaba el haber salvado la vida, pero el profesor Tapio Lappeenranta de la Universidad de Estudios Naturales de Jyväskyla (Finlandia) llegó a una conclusión más afortunada: dicho leminge celebraba el hecho de ser el ganador de una competencia. O sea, el tropel de leminges que año a año se abalanza como catarata incontenible por los bosques y campiñas noruegas no lo hace con una intención suicida, sino con un sano espíritu competitivo en una justa de cross-country, que incluye el cruce a nado hasta la Rusia Comunista.
El importantísimo descubrimiento mereció muy poco centimetraje en los diarios, pues se produjo el 14 de mayo de 1968, día en que, como todos sabemos, el hombre posó por vez primera sus pies en la luna.
Por lo tanto, la tendencia autodestructiva de los CUISes es algo que aún está por verse. En el Centro de Ayuda al Suicida, por ejemplo, durante los largos 20 años de su funcionamiento, no se halla registrado ni un solo caso de llamados de CUISes en trance de quitarse la vida. Hay asentados tres de loros, en cambio, uno de los cuales pudo ser disuadido a último momento de ingerir dos pildoras de un activo raticida.
Todo esto me conduce a pensar que los motivos que llevan a los CUISes a cruzar sobre el ardiente macadam son muy otros. ¿Simple curiosidad, tal vez? Es posible, el CUIS es un animal inquieto, ansioso de acumular conocimientos. Pero, a mi juicio, el impulso principal radica en las ambiciones imperiales del animalejo en cuestión. El deseo, natural al fin, de conquistar nuevas tierras, de anexar territorios. La ambición de escalar a niveles de mayor grandeza. De lograr, en el terreno militar, lo que ya tienen en el rubro científico.
No nos extrañemos si, el día de mañana, la figura del CUIS campea en las banderas de guerra, en los estandartes o en los escudos heráldicos.
Tal vez el humilde roedor de nuestros campos esté llamado a reemplazar con su efigie a la vulgar águila o al mismo león, bestias de dudosa prosapia.
¡Quién sabe si no llegará el día en que, así como ahora mencionamos al "Oso Ruso" o al "León Inglés", seamos conocidos, por el orbe todo, como "El CUIS Americano"!

2011-12-16T08:31:00.002-03:00

CHISTES DE VERDAGUER

2011-12-16T08:26:00.001-03:00

Mi esposa y yo tenemos el secreto para un matrimonio feliz:Dos veces a la semana vamos a un restaurante y disfrutamos de unarica comida y un buen vino. Ella va los martes y yo, los viernes.
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Le pregunte a mi mujer adonde queria ir para nuestro aniversario.Ella me dijo:A algún lugar en el que no haya estado hace mucho tiempo".Así que le sugerí la cocina.
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Con mi mujer siempre caminamos tomados de la mano.Si la suelto, se va de compras.
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No he discutido con ella en 18 meses.Es que no me gusta interrumpirla.
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Mi mujer tiene una tostadora electrica, una freidora eléctrica, una exprimidora electrica, una cafetera eléctrica y una batidora eléctrica. Un día se quejo: "Hay tantos electrodomésticos que ya no queda lugar para sentarse".Entonces le compre una silla eléctrica.
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La Última pelea fue culpa mía.Mi mujer pregunto: "Que hay en la tele?Y yo dije: "Bastante polvo".
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- Sabes, querida: cuando hablas me recuerdas al mar.
- Que lindo, mi amor! No sabia que te impresiono tanto.
- No me impresionas... me mareas!

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El marido le pregunta a su mujer:- Querida, cuando me muera vas a llorar mucho?- Claro, sabes que lloro por cualquier tontería....
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En un día de un calor barbaro, el marido sale del baño y le dice a sumujer:
- Gordita, hace mucho calor y tengo que cortar el pasto. Que crees que dirán los vecinos si salgo desnudo?
- Que probablemente me case contigo por dinero..
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- Auxilio, socorro! Amor, que llamen a los bomberooos... se quema nuestra ....casaaaaa!
- Shhhh!... Silencio, mi amor, ya llame, pero no grites tanto.Que necesidad hay de despertar a tu madre.....!!
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Una pareja está en un restaurante. Ella le dice a el:- Mira, el joven de la corbata roja me está sonriendo.
- Bah! La primera vez que te vi, yo también me moría de la risa.
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- Sonia, prometeme que cuando me muera te casaras con Antonio.
- Pero, si es tu peor enemigo!
- Por eso

2011-12-16T08:21:00.002-03:00

2011-12-16T03:21:00.000-03:00

MÁXIMAS MÍNIMAS DE ENRIQUE JARDIEL PONCELA

2011-12-16T03:14:00.001-03:00

- El amor es como los columpios, porque casi siempre empieza siendo diversión y casi siempre termina dando náuseas.

- Los amores con los que se pretende limpiar los espíritus, suelen no servir más que para ensuciar sábanas.

- El amor es el puente para pasar del onanismo al embarazo.

- Se llama en amor "mujer honesta" a la que es deshonesta con un solo hombre.

- Al amor, al baño y a la tumba, se debe ir desnudo.

- Lo que mayor interés demuestran en saber los enamorados es aquello que más va a hacerles sufrir.

- Besar a una mujer es haberla vencido.

- El amor, a semejanza de los catarros, empieza poniéndonos febriles, sigue impidiéndonos salir de casa por las noches y acaba obligándonos a secar los ojos con un pañuelo.

- En amor, cada ser que hiere a otro no hace sino vengar una herida anterior recibida en su propio cuerpo.

- Patrimonio es un conjunto de bienes; matrimonio es un conjunto de males.

- Si vuestra prometida es realmente una santa, llevadla inmediatamente al altar; pero dejadla en él y volveos a casa.

- Las madres sufren tanto al ver que se casan las hijas, que sólo se consuelan pensando en lo que sufrirían si vieran que no se casaban.

- El que pide "la mano" de una mujer, lo que realmente desea es el resto del cuerpo.

- La eternidad de la dicha matrimonial es la única eternidad de ocho o diez meses.

- Un beso dado a una mujer lo mismo puede conducir a la felicidad que al matrimonio.

- Los solteros saben que todos los matrimonios son desgraciados; los casados creen que el único matrimonio desgraciado es el suyo.

- Hay dos sistemas de conseguir la felicidad: uno, hacerse el idiota; otro, serlo.

- Toda sociedad es un organismo podrido que se conserva gracias al hielo de la hipocresía.
- El espiritismo se inventó para que los médicos pudieran hablar con su clientela.

- La vida es como una mujer muy querida que no se portase bien con nosotros: todos los días nos haríamos el propósito de abandonarla y nunca nos encontraríamos con fuerzas suficientes para ello.

- Todos los hombres que no tienen nada importante que decir, hablan a gritos.

- Para ser moral basta proponérselo; para ser inmoral hay que poseer condiciones especiales.

- De lejos todo parece más pequeño, a excepción del hombre inteligente, que de lejos parece mayor.

- Todo el mundo se suicidaría, si después de suicidarse se pudiera seguir viviendo.

- El pudor es un sólido que sólo se disuelve en alcohol o en dinero.

- La medicina es el arte de acompañar con palabras griegas al sepulcro.

2011-12-16T03:03:00.001-03:00

2011-12-16T03:00:00.001-03:00

MUERTE Y RESURRECCIÓN DE EL AMANTE

2011-12-15T15:46:00.002-03:00

Hola, digital! ¡Adiós, papel!

En el preciso momento en que cumplimos dos décadas, les hacemos uno de los anuncios más importantes de nuestra historia. Esta que ustedes tienen en sus manos es la anteúltima edición de la revista en formato papel. A partir de marzo, El Amante pasará a ser una revista digital. Sus textos tendrán las mismas características a las que los lectores están acostumbrados: misma organización en secciones, mismo largo, mismos autores. Seguirán los dossiers, las coberturas especiales de festivales y los estrenos con sus largas, infinitas polémicas. Lo que cambia es que será leído en pantallas y no en papel (a menos que la quieran imprimir, claro). Bajará el precio, ya que achicamos nuestros costos. Tendremos la posibilidad de llegar a otros lugares, más distantes, y para los sufridos y pacientes lectores del Interior la aparición de la revista será inmediata.Las razones del cambio son sencillas: desde la aparición de la revista, en diciembre de 1991, el mercado editorial cambió enormemente. También las condiciones del país; baste decir que el número uno costaba 48 mil australes. No hace falta que le explique al lector de esta revista los cambios tecnológicos acontecidos: muchos de los colaboradores de los primeros números entregaban sus notas escritas a máquina y un tipeador se encargaba de cargarlas digitalmente. Esos cambios convirtieron al negocio de las revistas en papel en algo más relacionado con el pasado que con el futuro. Hacer una revista de estas características –destinada a un público no masivo– es cada vez más gravoso. El costo por ejemplar es altísimo. Las ventas no han decaído y la situación financiera es saludable: el paso al nuevo formato nos encuentra sin deudas. Sin embargo, toda la economía de la revista gira alrededor del pago de imprenta y papel: a eso dedicamos todos nuestros esfuerzos. Lo venimos consiguiendo, batallando contra el lógico aumento de precios que acompaña la inflación generalizada, pero hemos entendido que no tiene demasiado sentido. No se puede proyectar nada hacia el futuro, no se pueden hacer planes, el techo está ahí y nada parece indicar que las cosas vayan a mejorar en ese sentido. No es una situación que no hayamos atravesado airosamente más de una vez (capeamos los temporales más memorables), pero lo cierto es que hoy, a diferencia de todas las ocasiones anteriores, tenemos una alternativa razonable. Por otra parte, sacarse el corset del papel –una vez realizado el duelo– termina siendo una experiencia liberadora. Desde que tomamos la decisión de convertir la revista al formato digital, se nos ocurrieron muchas cosas nuevas para hacer en nuestro site, con la revista y con la escuela. Con el tiempo, las iremos desgranando. Por lo pronto, muy rápidamente renovaremos el site, que tendrá una zona gratuita, independiente de la revista digital.Abandonar el papel es una decisión con más dificultades sentimentales que prácticas. La mística de tener la revista en nuestras manos, una vez al mes, acariciarla y sentirle el olor es irremplazable. Sin embargo, todo cambia, y estar atentos ante las señales de renovación es parte de la tarea de un editor. La nueva etapa será tan o más rica y fructífera que esta que termina.Como dijimos, este será el anteúltimo El Amante en papel. A mediados de febrero editaremos la última edición física, con el consabido resumen de estrenos del año y las notas habituales. A partir de marzo, comienza la nueva etapa: a través de un arancel menor al pago de un ejemplar en papel, se dispondrá de una clave que habilitará la lectura de la revista digital. Saldremos mes a mes, con una tapa distintiva y un sumario similar a los actuales. En el próximo número les contaremos más detalles.La comunicación con los lectores será más intensa que en el pasado: estamos y/o estaremos en Facebook y Twitter, intercambiando información e ideas con los lectores de la Argentina y de todo el mundo. Veinte años juntos nos han unido de una forma que no depende de eras ni formatos. Sin los lectores, sin su cariño y su enorme fidelidad, no habríamos llegado hasta aquí. Pandora se abre ante nosotros con una nueva flora y una nueva fauna.

Los esperamos allí.

PARECE MENTIRA

2011-12-15T13:07:00.001-03:00

“¿Te enteraste de que María Kodama le inició un juicio a Pablo Katchadjian, por su Aleph engordado? Kill the widow”

En La Biela se armó una mesa divertida y con pretensiones filosóficas: "La mentira es la forma más exasperante de la amabilidad o del miedo" "Los más tontos son los que más mienten" "Decir una verdad es tan difícil como decir una mentira: hay que componer, simplificar o complicar para que parezcan ciertas" "La mentira es lo más vital que tiene el hombre".

La coloración protectora de los insectos representa no solamente su defensa contra los depredadores, sino también su homenaje a los vegetales que los protegen.

Ernesto Cardenal asegura –contra toda evidencia razonable- que Thomas Merton fue asesinado por la Cia en una habitación de hotel en Bangkok. Las personas que luchan por la paz suelen morir así. Aprovecho para recomendarles el magnífico tomo de cartas entre Victoria Ocampo y Merton.

Haroldo de Campos: "Me acuerdo cómo me impresionó en México la visualidad geométrica, casi cubista, del arte precolombino. La misma impresión que ese trazo causó, como es sabido, en el cineasta Einsestein, ese apasionado por las civilizaciones ideográficas". Ustedes tranquilos, che, no se vayan a herniar. El 29 los deja en la puerta.

Tuve el privilegio de estar en la grabación del dvd de los "Número 154". Un grupo entusiasta decorado con collares fosforescentes, aplaudió las canciones. Cada vez suena mejor esta agrupación. Y está buenísima la toilette del cantor: pollera negra de cuerina hasta los pies y una musculosa negra que se sacó y le tiró a sus fans mientras decía: "hay pocos tangueros que se animan a cantar así".

Lecturas convenientes: “Hieronymus Bosch” de Diego Muzzio, “Derrumbando la Casa Rosada” AAVV, “Ventanas altas” de Philip Larkin, “La rebelión de los mersas” de Palito Ortega y Gasset.

Pasé la suficiente cantidad de años esforzándome por admirar lo que me decían que era admirable. Ha llegado el momento de ser yo mismo, apasionadamente. No hay que tener miedo de las propias ideas, ni miedo de expresarlas, aunque vayan contra las ideas admitidas, sobre todo si van contra las ideas admitidas.

Ante la pregunta: "¿Cómo estás?" la mentira más agraciada es "Cada vez mejor".

Juan Pablo Correa

EL CUENTO DE ESTAS HORAS

2011-12-13T19:50:00.002-03:00

1

Hace unos días desayunando con un militante Kirchenerista me sorprendí defendiendo a Barcelona frente al ataque de mi fervoroso compañero de trabajo.
El pibe, tiene unos cuantos años menos que yo, decía que el gordo de Barcelona se había vendido porque no hacía chistes sobre Binner porque se la esta empomando a Donda. La acusación era insólita, yo trataba de hacerlo entrar en razón explicandole que hacer chistes sobre el candidato y gobernador de Santa fe era tan complicado como hacer humor con los demócratas cristianos o con Rodolfo Terragno. Todo esto quedó archivado en algún lugar recóndito de mi cerebro hasta que hoy saltó el affaire Donda con bastante virulancia y otros militantes K, pero esta vez famosos, arremetían contra Marchetti.

2

Me resistí durante buena parte del día a perder el tiempo leyendo el debate Marchetti vs Barragán por que el tema en cuestión me parece inocuo. También porque si bien Barragán no me vuelve loco la idea de que Marchetti, tan moderno él, saliera en defensa de la diputada Donda cual caballero medieval o guapo de la cuadra me resultaba entre insólita e inapropiada. Un tipo que ha publicado tapas y contratapas de una audacia inusitadas se ofende porque le dicen trola a su novia? Pero después se metió al debate Julia Mengolini y la embarró diciendole al pelado que era todo una joda, la feminista del siglo XXI que si debería indignarse por el grito de la barra de la Campora dice que no es nada, que es poco menos que una jodita para Él que nos mira desde el cielo. Para más INRI los dos muchachos se echan en cara haber trabajado para LA CORPO y cosas por el estilo.

Ahi decidi que todo este derroche de estupidez merecía ser publicado integramente, así que acá van todas las misivas que unos y otros se han dedicado para que quede claro que la inteligencia humana tiene límites pero la estupidez es infinita.

# La carta de Marchetti

Querido Carlos Barragán:

Te escribo porque tu columna “De Dondas, Cámporas y Cobos” es de una mala leche inusual en vos. Te escribo también, para qué negarlo, porque te metiste con Viki Donda, una persona a quien, como bien sabés, quiero mucho. Pero sobre todo te escribo porque mentiste, Barra. Compraste la versión estúpida y falsa de La Cámpora y derrapaste.

Tenés razón cuando hablás de la maniobra burda de Clarín sobre los “cantitos dedicados a los periodistas”. Aquello fue una canallada a la medida del grupo periodístico más jodido de la Argentina. Coincido plenamente con vos en eso. Pero este caso es diferente. Informate, Barra, y no compres carne podrida. ¿Por qué, si lo que gritaron fue, efectivamente “Rodra, Rodra”, no mostraron esa filmación en 6,7,8, con el archivo todoterreno que tienen en la productora? Muy simple: porque se deschavaría que lo que le gritaron los de La Cámpora a Viki fue: “Trola, trola”.

Transcribo textual, para que te enteres cómo fue el asunto: “Victoria Donda (…) fue recibida con silbidos y cánticos hostiles por un grupo de La Cámpora que le gritaba: ‘Olé, olé, olé, olé. Trola, trola’.” ¿Quién escribió esto? ¿Joaquín Morales Solá en La Nación? ¿Eduardo Van der Kooy en Clarín? ¿Jorge Fontevecchia en Perfil? No, Barra: lo escribió Miguel Jorquera en… ¡Página 12! Ni la opo ni la corpo: ¡Página 12! ¿Será que Página 12 le está haciendo el juego a la derecha? ¿Será que decidió abandonar el Gobierno Nacional y Popular y pasarse al Grupo A? ¿Será que sí, Clarín miente, pero Página 12 también?

A propósito, le comenté esto al director de Diario Registrado, el gran Javier Romero (un anticlarinista de la primera hora, que también escribió un libro contra Daniel Hadad y la rema hace 20 años con un proyecto autogestionado y antimonopólico como El Diario de Morón) y me contestó: “Si Jorquera escuchó eso es porque gritaron eso”. Y agregó: “A Miguel lo conozco hace mucho y sé que escribe lo que escucha, no miente”.

Jorquera escuchó lo que escucharon todos los demás cronistas de los demás diarios (oficialistas y opositores) que estaban ese día en el Congreso: que a Viki le gritaron “trola, trola”. Ahora, supongamos que efectivamente creemos la mentira infantil que nos quiere vender La Cámpora. ¿No es igualmente machista gritarle el nombre de un ex novio? ¿Qué opinará Julia Mengolini al respecto? ¿No debería condenar la conducta de La Cámpora?
Porque una cosa es que cinco boludos griten boludeces. Eso puede pasar. Es más, La Cámpora podría haber aclarado el asunto y no se hablaba más. Pero otra cosa es que La Cámpora lance el comunicado bochornoso que lanzó.

Creo que no hace falta que te aclare que estuve, estoy y estaré de la vereda de enfrente del Grupo Clarín. Desde siempre. Inclusive desde la época en que vos laburabas en Radio Mitre y jamás habías mencionado la expresión “la corpo”. Me enfrenté a ellos y publiqué notas contra ellos cuando laburé en La Maga y en Humor; y pasó a ser nuestra razón de ser cuando, en 2003, hicimos Barcelona. Fue justamente esa la época en que vos estabas en Mitre.

Por entonces “la corpo” no era “la corpo” sino un grupo periodístico ultraoficialista del gobierno de Néstor. Tanto que fue Néstor quien, como última medida de su gobierno, firmó la fusión entre Cablevisión y Multicanal, algo que le permitió a “la corpo” ser mucho más “Corpo”. Puede que esto te haya hecho sentir cómodo y por eso hayas laburado gustoso para Magnetto. Seguramente por aquellos años no había ni nietos apropiados, ni Papel Prensa ni monopolio alguno.

Agradezco que este Gobierno haya impulsado la Ley de Medios. Agradezco también (igual que lo hizo la presidenta Cristina Fernández el día de la asunción, en el Congreso) que haya habido una oposición que haya acompañado y mejorado esa ley. Porque recordemos que la ley, tal como estaba, proponía cambiar a Clarín por Telefónica. Y que eso se evitó por la propuesta del bloque de centroizquierda. Un bloque que, entre otros, integraba (e integra) Viki Donda.

Además de la Ley de Medios, Viki votó también otras leyes fundamentales para este Gobierno. La 125, sin ir más lejos. Hubo un momento memorable en 6,7,8, hace un par de años, cuando Orlando Barone la increpó y la acusó de haber “votado en contra de la 125”, y Viki lo corrigió, le dijo que era raro que un periodista como él estuviera tan poco informado. Pobre Barone, confundió a Libres del Sur (el partido que integra Viki) con Proyecto Sur, de Pino Solanas. Claro, para Barone todos los Sur son iguales.

Agradezco también que este Gobierno haya decidido enfrentar a Clarín. Y digo esto porque para mí Clarín es el enemigo. Desde siempre. Pero esto no significa que no existan otros caminos alternativos a la bipolaridad que indica que, o bien estás encolumnado detrás del modelo del Gobierno Nacional y popular, o bien estás con la Corpo.

Creo, siempre lo dije, que este es, por lejos, el mejor Gobierno que tuvimos en la Argentina, por lo menos en los últimos 50 años. Desde el primer peronismo, para ser más precisos. Más allá de todas las críticas que tengo para hacerle al Gobierno. Y creo, también, que este es un momento histórico que precisa de montones de matices para ser analizado en profundidad. Llevando las cosas a esta dicotomía donde sólo hay blanco o negro no hacemos más que simplificar todo hasta la ignorancia.

Y si a eso le sumamos la mentira como forma de comenzar un relato periodístico, pues estamos en el horno. Todo bien, Barra. Pero te fuiste al recontra carajo. Admití que te equivocaste. A Viki le gritaron “trola”, no “Rodra”. Dale, en serio, decí la verdad. Estás hasta las tetas.

# Réplica de Barragán

Ay, Pablo, tenés tanta razón. Me rindo. Ahora sí que está recontraclarísimo que los rústicos de La Cámpora le gritaron trola a Victoria Donda. Mentí muy fiero, hermano. Es cierto, ellos son bestias, salvajes, machistas, animales. En fin: peronistas, como se dice. Y sí, mentí. Mentí, carajo, porque pertenezco a esta jauría oficialista, Pablo.

Esta jauría que sólo entiende la realidad en blanco o negro. Confieso todo. La Cámpora no sólo le gritó trola a la diputada, sino que después armó “el relato” –eso que nos descubrió Majul con su sofisticada sagacidad- y en ese “relato” aparecen videos falsificados y tipos como yo que mienten y que inventan historias como esa de Rodra que ahora ya no se la cree nadie porque Rodra nunca existió. Todo fue para joder a hombres como vos, Pablo, tipos que laburan con la sensibilidad y el arte, y que no están acostumbrados a estas atrocidades inmundas de la política. Por eso entiendo que a vos te resulte brutal.
Porque sos un tipo que nunca supo de excesos, sarcasmos, ironías, y chistes crueles y salvajes. Pero los hay, Pablo. Te juro. La gente suele ser socarrona y mordaz hasta donde vos no alcanzarías a imaginarlo. Son capaces de hacer bromas con el mogolismo, con la pedofilia, con los genocidios, con los fetos, con los minusválidos, con las religiones, con los ídolos populares muertos… y no te cuento más porque no me lo vas a creer. Imaginate, si hacen eso, cómo no van a gritarle a una diputada que es trola y después lo van a tapar con mentiras. Con mis mentiras, Pablo. Tenés razón. Me quitaste la máscara.

Perdoname. También es cierto que trabajé gustoso para tu archienemigo Magnetto. Sos inteligente y me descubriste en eso. Recuerdo que llegué a Radio Mitre de la mano de Castelo. Al entrar mi felicidad no fue completa porque al programa lo financiaba una productora externa y privada que era la misma que financiaba a la revista TXT, y a la revista Barcelona que salía como su suplemento. Cosas que pasaban. Nosotros le chupábamos las medias a Magnetto todos los días. Era lindo. Pero recuerdo cuando la detuvieron a Ernestina. Qué momento horrible, Pablo. Castelo dijo “si tiene que ir presa, que vaya presa”. Ese día se equivocó, porque Castelo era muy boludo. Volvió a equivocarse cuando la tapa de Clarín puso “La Crisis Se Cobró Dos Nuevas Muertes” y él denunció que había sido la policía, el mismo día de la tapa.

Al final Magnetto, que nos había amado tanto nos echó un 23 de diciembre, cosa de que no tuviéramos laburo al año siguiente. El programa era el más escuchado de la radio, pero a Magnetto se le terminó el amor que nos tenía. Yo lo sigo extrañando. Pero ahora le tengo resentimiento, porque no supo retribuirme tantos besos y cariño que le di. Y bueno, Pablo, soy así: ayer amante de tu odiado Magnetto, hoy operador a sueldo de este gobierno. Yo te pido un solo favor, Pablo: a tus compañeros de la Barcelona que también trabajaban en Mitre en aquellos años con Guinzburg y Ernestina Pais mientras vos continuabas tu combate, no les digas lo que me decís a mí. Te pido que no te pelées con tus amigos que tendrán sus errores y hasta quizá no merezcan tu amistad, pero entendé que a veces la gente hace cosas siniestras y espeluznantes. A mí me pasó, por eso te lo digo, Pablo. Y no es lindo.

Mirá, te confieso otra mentira más. En *mi columna escribí que no es importante lo que se le grita a una diputada. Soy un sinvergüenza. Mentí a sabiendas, porque es obvio lo trascendental que es para quienes quieren un país en serio que nadie le grite trola a una diputada. Sé que eso en Suecia no pasa porque es un país socialista y moderno. Perdoname. Yo sé que te indigna esta locura, este descontrol, este populismo binario, este país que divide a los hermanos. ¡Yo veo que las familias se separan, Pablo! Por culpa de cosas como estas que corroen los cimientos de la democracia y de las instituciones de la República. Y yo colaboro con mis falacias y engaños para que la sociedad caiga en la oscuridad y el caos. Perdoná mi maldad! No sé qué me pasa. Ayudame!

Disculpame. Estoy cagando el republicanismo con mis sucias tretas que niegan que le gritaron trola nada menos que a una diputada nacional. Es asqueroso, lo sé. Por suerte para mí, en este país donde como bien decís “se simplifica todo hasta la ignorancia” tampoco hay justicia, Pablo. Si no, un tipo como yo ya estaría pagando sus culpas en la cárcel. Y disculpá todos los adjetivos horribles, los insultos, las injurias y las bajezas que le dediqué a la diputada Donda en esa columna mía que te indignó tanto y con tanta razón. Es que era mi única manera de colaborar con el ignominioso y criminal accionar de La Cámpora. Perdoname, Pablo. Y perdoname porque no sé si voy a poder parar de hacer lo que hago para destruir la moral y los valores que supieron hacer de este país una gran nación. Tenés tanta razón.

Yo sé que vos no podés entender que yo sea un tipo así de abyecto. Porque vos, por sobre todas las cosas, sos un hombre enamorado. Y mientras haya un hombre enamorado sobre esta tierra, habrá esperanzas de que pandillas como La Cámpora, y esbirros como yo dejemos de destruir todo lo bello que hay sobre este país. Pero somos malos, somos infames, y trataremos de impedírtelo. Sí, Pablo. A vos y a todos los que aman. A vos y a todos los que quieren un país más justo. A vos y a todos los que son sensibles a las agonías del alma humana. Y volveremos a gritarles trola a todas las diputadas que haga falta. Porque para eso estamos entrenados como verdaderos autómatas populistas. El grito de trola será nuestra arma secreta, hasta que ya ninguna diputada quede libre de esa maldición, de esa blasfemia que irá mancillando y carcomiendo a la sociedad hasta que este pueblo esté reducido a un montón de alimañas envilecidas, tal y como somos nosotros mismos.

Y ahora me voy a practicar nuestro grito sagrado: trolá, trolá. Para poder continuar esta tarea que destruirá las bases de la sociedad. No me gusta hacerlo. Lo hago por un mandato demoníaco y peronista que no puedo evitar. Y practico para no equivocarme y decir Rodra, que es una palabra que no tiene el poder maléfico de trola. Pablo, perdoname. Me rindo ante las evidencias de tu nota. No soy una buena persona. Me siento tan mal conmigo mismo que voy a fumarme una bandera de La Cámpora a ver si pega. Siento que todo es sombras a mi alrededor.

Te pido mil disculpas. El mundo es espantoso. Capaz me mato. Capaz no.

# La carta de Julia Mengolini

Querido Marchetti:

Primero es menester aclarar que a mi todo este asunto me parece una pavada enorme y si te contesto es porque así como vos te metiste en este berenjenal porque querés mucho a Viki, yo me meto en este berenjenal porque quiero mucho a varios de los que cantaban rodra o trola, qué más da. Y porque también te quiero a vos, guachín y vos me pediste una "posición".

La verdad que a mí, si le decían Rodra o trola me da un poco igual pero como a vos te inquieta sobremanera, te cuento lo que sé del asunto. Como dije antes, parte de quienes estaban en esa tribuna, fueron mis compañeros, los quiero y respeto y me juraron haber dicho Rodrá y no trola. ¿Me mentirán como me aseguraste el otro dia? Acá un link de un video filmado desde la tribuna en el que vas a escuchar con más claridad lo que dicen. Video Entonces, tomando esta premisa como verdadera, contesto a tu pregunta: "¿No es igual de machista gritar el nombre del ex novio?" Creo que es mucho menos feo que gritar "trola", por supuesto, y por otra parte responde a un chiste interno más que al supuesto "sexismo de la Cámpora". Yo laburé durante un año en la compu de al lado del famoso Rodra y era permanente eso de felicitarlo cada vez que aparecía Viki desplegando todo su sex appeal. ¿O acaso a vos no te felicitan seguido?

Ahora bien, como sé que es un chiste interno de unos pocos pibes y que el cántico no respondía al "machismo de la Cámpora", concuerdo con vos en que le pifian en el comunicado (como también lo hace Viki). Creo que se toman en serio y plantean políticamente lo que tan sólo fue un malentendido de cánticos militantes que sólo forman parte de un folcklore y nada más. Y creo que deberían haber pedido perdón porque de cualquier modo fueron irrespetuosos. Ahora bien, si se me permite la digresión, los cánticos son así y los muchachos de Libres del Sur venían bardeándola mal durante toda la ceremonia. Vos fuiste militante desde chiquito y durante años, sabés bien cómo es. Y Viki también lo sabe. Por eso me parece raro tanto escándalo. Pero si me apurás, ojalá algún día erradiquemos la incorrección, la homofobia y el machismo de los cánticos de tribuna. Ahora que sos feminista me vas a ayudar en esa cruzada también, además de ponerte de mi lado en cada discusión sobre género que se de en DDD, qué alivio, ahora voy a tener un cómplice. (Supongo que ya no te vas a reír más de la violencia de género en las tapas de la Barcelona, que no vas a poner más mi culo como "el culo de La Cámpora" y que no le vas a dedicar más canciones a Barreda, no?)

¡Qué bien nos va a venir engrosar nuestras filas feministas con tu aguda sagacidad y tus bromas! Eso sí, venite con tu habitual sentido del humor y no con esa seriedad con la que te tomaste todo este asunto, eh? Vos que te supiste reír de todo, hasta de las mogólicas embarazadas, no te vayas a poner serio justo ahora, eh? Nos falta mucho sentido del humor a las feministas, tenemos esa debilidad histórica de ser mal humoradas, no necesitamos mas ortivas. Come on Marchetti! Con el amor te llego la seriedad? Con cariño.

D.A.

Cuidado, Barragán, hay mucho hijo de rodra suelto

OK, Barragán, dejémonos de pelotudeces. Basta de hablar de tetas, de escotes, de trolas y de imbéciles enamorados. Hablemos de política que es lo único que importa. Y hablemos de todos, de los buenos y de los otros, los grandísimos hijos de rodra. ¿Quiénes son los buenos, Barragán? Para vos, supongo que todos los del Gobierno. ¿Todos los del Gobierno? ¿Estás seguro? ¿No hay mucho hijo de rodra aliado del Gobierno? Y si considerás que sí, ¿no estaría bueno decir quiénes son? ¿No sería eso saludable para el proyecto nacional y popular?

Pero vayamos un poco más allá: ¿Qué es el kirchnerismo? Este año, con mi colega, amiga y co-directora de Barcelona, Ingrid Beck, nos invitaron a hablar en un acto a favor de la legalización del aborto. Allí había cuatro diputadas nacionales: dos de Libres del Sur (Cecilia Merchán y Victoria Donda), una de Nuevo Encuentro (Vilma Ibarra) y una del Frente para la Victoria, Juliana Di Tullio.

¿Quién es más kirchnerista? ¿Di Tullio, que está a favor del aborto? ¿O el gobernador del Chaco, Jorge Capitanich, que da un discurso en cadena en su provincia, rodeado de imágenes religiosas (una virgen aquí, una cruz más allá...) y hablando del “mandato de Dios” con el que Gobierna y por el que repudia el aborto? Obviamente, me siento cerca de Di Tullio y lejos de Capitanich. Es más, a Di Tullio la veo como gente del palo, más allá de cualquier diferencia; en cambio Capitanich me parece un grandísimo hijo de rodra.

Planteo esto porque jamás dijiste nada sobre ese video de Capitanich. Como tampoco te escuché decir nada sobre las amenazas, torturas y todo tipo de atrocidades cometidas por el hijo de un camión lleno de rodras que es el intendente de Merlo, Raúl Otacehé. Un hijo de rodra amplio y que no distingue entre militantes del PO, del MST, de Libres del Sur, de la UCR y hasta del Frente para la Victoria a la hora de dar palos.

Por no hablar de otros grandes hijos de rodra como Gildo “Qom is dead” Insfrán. O los hijos de rodra mineros Celso Jaque, Paco Pérez y José Luis Gioja. O el hijo de rodra menem-duhaldo-hitlerista, Carlos “Mein Kampf” Soria. Pero no hace falta ir tan lejos: aquí nomás, del otro lado de la general Paz, ese otro invento de Menem, el hijo de rodra Daniel Scioli, sigue sin dar respuestas sobre la desaparición de Luciano Arruga. Y mientras tanto, lo mantiene como ministro de Seguridad de la provincia al hijo de rodra de Ricardo Casal, a pesar de las denuncias del Centro de Estudios Legales y Sociales.

Sí, claro que este Gobierno ha llevado adelante grandes medidas, que comparto y celebro. ¿Otra vez tengo que aclarar eso? Y, por supuesto, hay mucha gente a la que quiero, respeto y admiro. También sé que para construir una casa siempre hace falta un poco de bosta. Pero un poco. Además, no estaría mal especificar qué es la bosta, como para no manchar a los materiales nobles.

Lo que no comprendo es por qué no decís nada de todos esos hijos de rodra aliados del Gobierno y en cambio destrozás a Viki Donda, a Claudio Lozano, a Víctor de Gennaro y hasta a Pino Solanas. Podés estar en desacuerdo con ellos, pero no podés desconocer una trayectoria y, mucho menos, pensar que juegan para el enemigo. Putear a Viki (que, insisto, votó estatización de las AFJP, Ley de Medios, Matrimonio igualitario y 125, entre otras) y no criticar ni un poquito al hijo de remil rodras de José Manuel de la Sota (que le hizo un corte de mangas al Gobierno con la 125 y ahora volvió al ruedo, feliz y triunfante), me parece una actitud muy hija de rodra.

Sí, claro, lo nombré a Pino adrede: a mí tampoco me gustó nada de lo que hizo en los últimos dos años. Ni su amor incondicional por Fibertel, ni su presencia en el programa de Grondona, ni su triste final. Pero recordemos que su enojo comenzó cuando Aníbal Fernández lo acusó de quemar los vagones del Ferrocarril Sarmiento. ¿Te imaginás a Pino quemando un tren? No seamos hijos de rodra y respetemos la historia del tipo, por favor. ¿Dónde estaba Scioli cuando a Pino lo balearon los menemistas hijos de rodra?

Me vas a decir que todos ellos van a TN a hablar en contra del Gobierno porque ellos también son unos hijos de rodra. Lo admito, a mí tampoco me gusta eso. Pero, ¿dónde podrían hablar si no es en TN? ¿En 678? ¿Cuánto hace que no los invitan? ¿Y por qué no los invitan? Insisto, me parece que estaría bueno que fueran allí a hablar sobre diferencias y, también, sobre coincidencias. Porque si fuera oficialista preferiría que la oposición fuera el Frente Amplio Progresista (que acompañó la mayoría de las leyes importantes para el Gobierno) y no el Pro. Además, así el programa sería mucho más entretenido y los debates volverían a tener la riqueza que perdieron hace tiempo.

Me siento tan cerca de gente de izquierda (y peronista, en algunos casos) que no está en el Gobierno, como de gente de izquierda (y peronista, casi siempre) que está en el Gobierno. Como me siento cerca también de la izquierda marxista y trotskista. Mi transversalidad (¿te acordás que linda palabra esa que inventó Néstor, cuando odiaba al PJ?) pasa por ahí. Creo que se puede construir un espacio en común entre buena gente, sin tanto hijo de rodra de ningún lado. Y comprendo que hace dos años, con el Gobierno en jaque y la derecha acechando, había que cerrar filas. En cambio hoy, con el 54 por ciento y una oposición raquítica y desperdigada, ese debate no sólo es posible, sino que además es sumamente necesario.

Ya sé, pensarás que soy un ingenuo y un flor de pelotudo. Un artista soñador y enamorado, que no sabe nada de política. Que los que saben de política de verdad, como vos, saben saborear un sapo e imaginar que es salmón rosado del pacífico. Tenés razón, soy un salame. Un pelotudo importante, que cree en el arte, en la poesía, en el amor y hasta es capaz de imaginar, en su delirio místico, que en política puede haber algo más allá del mal menor.

Sí, Barragán, soy un flor de pelotudo. Pero prefiero eso a ser un hijo de rodra. O a hacerme el boludo cuando sé que hay tanto hijo de rodra dando vueltas por ahí.

Pablo Marchetti

2011-12-13T11:27:00.000-03:00

OTRO CUENTO

2011-12-13T02:04:00.002-03:00

La larga historia

Juan Carlos Onetti
Capurro estaba en mangas de camisa, apoyado en la baranda, mirando cómo el desteñido sol de la tarde hacía llegar la sombra de su cabeza hasta el borde del camino de arena entre plantas que unía la carretera y la playa con el hotel. La muchacha pedaleaba en el camino, se perdió atrás del chalet de techo suizo, un momento después volvió a aparecer, manteniendo el cadencioso ritmo del pedaleo, derecho ahora el cuerpo en la montura, moviendo con fácil lentitud las piernas, con tranquila arrogancia, las piernas envueltas en medias grises, gruesas, peludas, las piernas que mostraban sus rodillas. Frenó la bicicleta al lado de la sombra de la cabeza de Capurro y su pie derecho, separándose de la máquina, se apoyó para guardar equilibrio pisando el pasto mal crecido, ya amarillo, y en seguida se sacudió el pelo de la frente y miró al hombre inmóvil. Tenía una tricota oscura y una pollera rosada. Lo miró con calma y atención, como si la tostada mano que apartaba el pelo de las cejas bastara para velar su prolongado examen, ofreciendo el cuerpo contra el paisaje que se aplacaba en la tarde, los dientes en el cansancio, el pelo revuelto y aquella luz del sudor y la fatiga que recogía el reflejo del anochecer para cubrirse y destacar como una máscara fosforescente en la penumbra. Luego dejó la bicicleta sobre el pasto y volvió a mirarlo mientras sus manos tocaban el talle hundiendo los pulgares bajo la cintura de la falda, dejó de mirarlo y perfiló la cabeza, con las manos juntas en la espalda, sin senos, respirando aún con fatiga, los ojos, hacia el sitio de la tarde donde iba a caer el sol. De pronto se sentó en el pasto, se quitó los zapatos y los sacudió, teniendo uno a uno los pies desnudos en las manos, refregándolos y agitando los cortos dedos, dejando ver por encima de los hombros los pies enrojecidos, removiéndose en el aire apenas fresco. Volvió a calzarse y se levantó y estuvo todavía un rato haciendo girar el pedal con rápidas patadas hasta que repitió su movimiento duro y apresurado y se volvió hacia el hombre que la miraba, con una expresión desafiante, la cara retrocediendo en la escasa luz, con un desafío de todo su cuerpo desdeñoso, haciendo participar en él el brillo de niquel de la bicicleta, las formas y los tintes de los árboles, todo lo que la rodeaba como segregado por ella. Volvió a montar y pedaleó detrás de las hortensias, detrás de los bancos pintados de azul.
Dentro de la habitación Capurro estuvo lavándose largamente las manos, abandonando los dedos en el agua jabonosa mientras se espiaba en el espejo, casi a oscuras, inmóvil hasta que pudo distinguir la delgada cara blanca sin sonrisa y se detuvo a mirarse desinteresado mientras pasaban por el jardín arrastrando algo y cantando a media voz. Se secó las manos y fue a buscar la maleta abajo de la cama, la arrastró con el pie y buscó sin mirar, apartó ropas y dos pequeños libros y sacó, finalmente el diario doblado. En el sillón, cerca de las persianas abiertas miró el título: Se Suicida el Cajero Prófugo y las manchas negras y grises de la fotografía del hombre que miraba con cara azorada, comenzando a reír bajo el bigote de puntas caídas, sintiendo otra vez con la misma fuerza que en los días anteriores que estaba para siempre recluido en un mundo particular y estrecho, sin más amistad ni presencia ni posibilidad de diálogo que lo que pudiera dar aquel fantasma de bigotes lánguidos. Arturo silbó en el jardín, trepó la baranda y saltó en la luz del balcón vestido con el abrigo de baño, sacudiendo la cabeza mojada mientras cruzaba la habitación, viendo al paso el gesto de Capurro que escondía el diario doblado entre la pierna y el sillón y rezongó: "Siempre el fantasma". Cerró las persianas, encendió la luz y se desnudó de pie sobre la cama.
—Y la barriga crece —dijo, mientras se pasaba la toalla por los hombros—. No te creía capaz de eso, jugar al remordimiento como si vos lo hubieras matado. Y no vuelvas a preguntarme si en un mundo de veinte dimensiones vos sos el culpable de que se haya pegado un tiro.
Parado encima de la alfombra se oprimía el vientre con suavidad.
—Me voy esta noche, tengo que apurarme —siguió diciendo—. Pero nunca le dijiste que se pegara un tiro, nunca le dijiste que robara para comprar pesos chilenos y cambiarlos por liras y las liras por francos y los francos por coronas y las coronas por dólares y los dólares por libras y las libras por águilas y las águilas por enaguas de seda amarilla o triciclos. No se lo dijiste, no le aconsejaste que robara. ¿Y entonces?
Flexionaba las piernas mientras se metía la toalla hecha una pelota bajo los brazos.
—¿Te vas esta noche? —preguntó Capurro.
—Claro, a las nueve. Ya tengo demasiada salud.
Se puso los pantalones y comenzó a abrochárselos frente al espejo.
—Y además —dijo—. No tiene sentido. Alguna ves me encerré con un fantasma. ¡Pero un fantasma con bigotes de alambre! Los fantasmas no salen de la nada, salen de sustancia fantasmagórica. Si vos queras llamar sustancia fantasmagórica a un cajero de cooperativa con bigote de general ruso...
Capurro recostó la cabeza en el sillón y miró el techo desnudo.
—Tengo una culpa, en todo eso. La culpa de haberle hablado de manera que él quedara seguro de que si usaba los diez mil pesos de la caja se haría rico.
—Estás loco —dijo Arturo y se puso el saco silbando, se miró desde lejos, peinándose, en el espejo; después encendió un cigarrillo y puso un pie en el asiento de una silla—. Todo eso es idiotez complicada. Bueno, la vida es idiotez complicada. Exceso de sutileza. Pero te voy a decir algo que podría curarte si fueras tan sutil como yo. ¿Él usó correctamente el dinero robado, lo usó exactamente como le habías explicado?
—¿El? —Capurro se levantó riendo—. Vamos. Cuando vino a verme ya no había nada que hacer. Al principio compró bien, pero se asustó y estuvo haciendo disparates. Una bella combinación de divisas con caballos de carrera y ruleta.
—¿Ves? Certificado de irresponsabilidad. Te espero abajo.
Revisó su billetera y salió silbando y mientras se alejaba, Capurro pensó en el hombre que había pasado un rato antes por el jardín, arrastrando algo, una larga manga de regar, tal vez, cualquier cosa pesada y flexible que hacía sonar el pedregullo y se frotaba en el césped, despacio, cuando él miraba su rostro viejo hundido en el espejo.
Recién al comer la fruta, sentado frente a Arturo en el comedor, descubrió a la muchacha junto a una ventana, inclinada hacia el aire tormentoso de la noche, con un montón de pelo movido por el viento sobre la frente y los ojos, con débiles zonas de pecas —ahora, bajo el tubo de insoportable luz del comedor— sobre las mejillas y la nariz, mientras sus ojos acuosos miraban distraídos la sombra del cielo, los brazos desnudos cruzados sobre su traje de noche, amarillo, un hombro protegido por cada mano.
Un hombre viejo estaba sentado junto a ella y conversaba con la mujer que tenía enfrente, joven, d« espalda blanca y carnosa vuelta hacia Capurro, con una rosa en el peinado sobre la oreja; y al moverse hablando, el pequeño círculo blanco de la flor entraba y salía del perfil distraído de la muchacha y cuando la mujer reía, echando la cabeza hacia atrás, brillaba la piel de su espalda, y la cara de la muchacha quedaba abandonada en la noche.
Capurro deseaba quedar en paz junto a la muchacha y cuidar de su vida mientras la miraba fumando, hasta que hubo un momento en que ella levantó los ojos, sin separar sus brazos cruzados, moviendo apenas la cabeza desde el cielo hasta la cara del hombre. Volvió a mirarlo como antes en el jardín, con los mismos ojos calmos y desafiantes, con idéntica provocación desdeñosa. Cómo soportaba él los ojos de la muchacha y revolvía los suyos contra la cabeza juvenil, escapando de allí para escarbar en la tormenta de la noche, para adherir a su mirada la intensidad del cielo y derramarla, imponerla en aquel rostro de niña que lo observaba inmóvil y sin expresión, dejando perder sin quererlo, sin saber, sin poder evitarlo, entregando a su cara seria y fatigada de hombre la dulzura y la humildad adolescente de las mejillas pecosas y del cuello, desde el paisaje ennegrecido en el jardín, atrás de la ventana.
Arturo sonreía fumando el cigarrillo.
—¿No la habías visto antes? —preguntó.
—Una vez. Esta tarde en el jardín. Antes de que volvieras del baño.
—Flechazo —dijo Arturo moviendo la cabeza—. Bueno. Y la juventud, la inexperiencia. Linda historia: pero hay uno que la cuenta mejor. Espera.
El mozo se acercó y recogió los platos y la frutera.
—¿Café? —preguntó. Era pequeño, con la cara obscura, de mono.
—Bueno —dijo Arturo sonriendo—. Eso que llaman café. Pero el señor quiere saber sobre las excursiones en bicicleta de la señorita de la ventana.
Capurro se desabrochó el saco y miró hacia la muchacha, pero ya la cabeza había girado en dirección a la ventana y la manga negra del hombre de anteojos sentado junto a ella cortaba diagonalmente su traje amarillo y en seguida la cabeza con flor de la mujer de la hermosa espalda se inclinó cubriendo la cara pecosa, dejando solamente, como un rastro entre su propio pelo oscuro y la oreja del hombre de los anteojos, un grueso borde del pelo rojizo de la muchacha, pesado, grave en los bordes, llameante en la cresta que recibía la luz.
—Nada malo —seguía Arturo con el mozo—. El señor se interesa por el ciclismo y desea saber si la señorita... Decime. ¿Qué sucede de noche cuando papi y mami duermen o no quieren darse por vencidos?
El mozo se balanceaba sonriendo, la frutera vacía a la altura del hombro, removiendo los ojos oblicuos.
—Y, nada —dijo—. Ya sabe. A medianoche la señorita se escapa en bicicleta y se va a veces al monte, a veces a las dunas —había logrado ponerse serio, sin malicia en la cara y hablaba como si repitiera—: Qué le voy a decir. Ya sabe. Que vuelve despeinada y sin pintura, que una vez la encontré y me. dio dos pesos sin decirme nada, me los puso en la mano. Ahora, dicen los pasajeros y aquellos muchachos ingleses que están en el "Atlantic" y vienen los sábados a bailar. que siempre tiene quien la espere y que nunca es el mismo. Pero yo no digo nada por que no vi.
Arturo se rió golpeando el muslo de! mozo.
—Ahí tenés —dijo.
—Entonces.' ¿dos cafés? —dijo el mozo, volvió a sonreír y se fue.
—Bueno —dijo Arturo—. Un plan de vida más intesante que masturbarse con un fantasma bigotudo.
Al dejar la mesa la muchacha volvió a mirar a Capurro. desde su altura ahora, una mano todavía enredada en la servilleta, fugazmente, mientras el aire de la ventana hacía moverse como un badajo de bronce el mechón de pelo sobre su frente.
En la galería, con la maleta y el abrigo en el brazo. Arturo le golpeó el hombro.
—Una semana y nos vemos. Buenos paseos en bicicleta.
Saltó al jardín y caminó hacia el grupo de coches frente a la terraza del hotel. Cuando Arturo cruzó las luces. Capurro se apoyó en la baranda y olió el aire. Volvió al dormitorio y fumó echado en la cama escuchando la música que llegaba ininterrumpida desde el comedor del hotel donde debían estar bailando ya a aquella hora. Encerró en la mano el calor de la pipa y fue resbalando en un lento sueño, en un mundo engrasado y sin aire donde avanzaba con enorme esfuerzo, boquiabierto, hacia la salida donde dormía la luz indiferente del día, inalcanzable, mientras el tiroteo regular bramaba en la sombra que le cubría las espaldas. Despertó sudando, y fue a sentarse nuevamente en el sillón respirando; él aire de tormenta, con olor a mar. lerdo y caliente. Casi sin moverse arrancó el diario de abajo de su cuerpo y miró el título y la desteñida foto. Tiró el diario sobre la mesa, terminó de fumar la pipa. se puso un traje viejo, el impermeable, apagó la luz del dormitorio y saltó desde la baranda hasta la tierra blanda del jardín y el viento que hacía gruesas eses rodeándole la cintura. Luego eligio cruzar el césped hasta pisar el pedazo de tierra donde había estado la muchacha sentada por la tarde, los pies en las manos y las nalgas achatadas contra el suelo. El monte estaba a su izquierda, los mídanos a la derecha, todo negro y el viento golpeándole la cara. Ovó ruido y vio en seguida la luminosa sonrisa del mozo, la cara de mono junto a su brazo.
—Lástima —dijo el mozo—. La dejó perder.
Quería golpearlo pero sosegó en sesuida sus manos que arañaban dentro de los bolsillos del impermeable v jadeó hacia el mar. inmóvil, los ojos entornados, resuelto y con lástima por sí mismo.
—Debe hacer diez minutos que salió —continuó el mozo. Sin mirarlo. Capurro sabía que el otro había dejado de sonreír y torcía su cabeza hacia la izquierda—. Lo que puede hacer ahora es esperarla a la vuelta. Si le da un buen susto...
Capurro desabrochó lentamente su impermeable sin volverse, sacó un billete del bolsillo del pantalón v lo pasó al otro. Otra vez vio la sonrisa del mozo y adivinó alrededor de la sonrisa la cara ordinaria de mono. los pequeños ojos hacia las sienes, su distraído cinismo. Esperó hasta no sentir los pasos del otro que iban para el hotel, luego inclinó la cabeza, los pies afirmados en la tierra elástica y el pasto donde habia estado ella, envasado en aquel recuerdo: el cuerpo de la muchacha sus movimientos en la remota tarde, protegido de sí mismo y de su pasado por una ya imperecedera atmósfera de creencia y esperanza sin destino, respirando en el aire caliente donde todo estaba olvidado.
Cruzó el monte de eucaliptos lentamente palpando los árboles bajo el viento, cerrando los ojos para defenderlos de los picotazos de la arena en la cara. Todo estaba oscuro y no pudo encontrar la llama del farol de la bicicleta de la muchacha ni el punto de brasa de algún cigarrillo de algún hombre que fumara sentado en las hojas secas, apoyado en un tronco, con las piernas recogidas, cansado, húmedo, contento. Estaba ahora al final del monte, en la playa, a cien metros del mar y frente a las dunas. Sentía heridas las manos y se detuvo para lamerse los dedos, mirando una luz que oscilaba dentro del agua. Caminó hacia el ruido del mar. pisó la arena endurecida de la orilla y dobló entonces a la derecha, buscando las dunas, el mar en el costado izquierdo de su cuerpo. Ninguna luz, ningún movimiento en la sombra, ninguna voz arrastrada por el viento. Abandonó la orilla y comenzó a subir y bajar las dunas, resbalando en la arena fría que entraba en sus zapatos, apartando con las piernas los arbustos, corriendo casi, feliz y rabioso, excitado como si no pudiera detenerse nunca, riendo adentro de la noche ventosa, subiendo y bajando a la carrera las diminutas montañas, cayendo de rodillas y aflojando el cuerpo hasta poder respirar sin dolor, la cara doblada hacia el movimiento del agua. Estaba solo en todo lo que era posible saber del mundo, siguió andando, triste y fatigado como si todos los pensamientos de desánimo hubieran logrado alcanzarlo en la arena y resbalando, cayendo de rodillas, irguiéndose encorvado buscó sin entusiasmo, el camino de regreso al hotel, pensando en su cara, más afectadamente triste en el espejo del lavatorio.
Volvió a dormirse medio vestido sobre su cama como en la arena, la boca abierta sintiendo que iba entrando en el sueño y la tormenta que estallaba, golpeado por los truenos, hundido y siempre sediento en el ruido rabioso de la lluvia.
Estaba nuevamente una mañana de verano en la galería. Terminó de afeitarse y salió para mirar el paisaje refrescado por la lluvia, mientras extendía en su cara, con ambas manos, los resto? perfumados del talco. Vio tres niños correr cerca de la camba de tenis y comprendió que su angustia podía mezclarse sin violencia con la mañana. Un ford a/ul roncaba subiendo la cuesta, detrás del chalet de techo rojo salió al camino y cruzó delante suyo siguiendo hasta la puerta del hotel. Vio bajar a un policía, a un hombre extraordinariamente alto con traje de anchas rayas y un joven vestido de gris, rubio, sin sombrero, al que veía sonreír a cada frase, sosteniendo el cigarrillo con dos dedos frente a la boca. El gerente del hotel bajó con lentitud la escalera y se acercó a ellos, mientras el mozo de la noche anterior salía de atrás de una columna de la escalinata, en mangas de camisa, haciendo brillar su cabeza retinta. Todos hablaban con pocos gestos, sin casi cambiar el lugar donde tenían apoyados los pies y el gerente sacaba un pañuelo del bolsillo interior del saco, se lo pasaba por los labios y volvía a guardarlo profundamente para a los pocos segundos extraerlo con un movimiento rápido y aplastarlo y moverlo sobre su boca. Los niños se habían sentado en la sombra, contra el tejido de la cancha. Capurro entró para buscar la pipa y al salir nuevamente a la galería, al darse cuenta de sus propios movimientos, la morosidad con que deseaba vivir y ejecutar cada gesto, como si buscara acariciar con las manos los gestos que éstas habían hecho, sintió que era feliz en la mañana, que podía haber otros días esperándolo en cualquier parte. Vio que el mozo miraba hacia el suelo y los otros cuatro hombres alzaban hacia él la cabeza.
El joven rubio tiró el cigarrillo lejos; entonces Capurro comenzó a separar los labios hasta sonreír y saludó, moviendo la cabeza, al gerente, y en seguida, antes de que pudiera contestarle, antes de que se inclinara, mirando siempre hacia la galería, golpeándose la boca con el pañuelo alzó una mano y repitió el saludo. Volvió al cuarto para terminar de vestirse, puso una flor blanca en el ojal de su saco de franela. Estuvo un momento en el comedor, mirando desayunar a los pasajeros y después decidió tomar una ginebra, nada más que una, junto al mostrador del bar, compró cigarrillos y bajó hasta el grupo que esperaba al pie de la escalera. El gerente volvió a saludarlo y Capurro notó que la mandíbula le temblaba, apenas, rápidamente. Dijo algunas palabras y oyó que hablaban y el joven rubio vino a su lado y le tocó un brazo; todos estaban en silencio y él y el joven rubio se miraron y sonrieron. Capurro le ofreció un cigarrillo y él lo encendió sin apartar los ojos do su cara; después dio tres pasos retrocediendo y volvió a mirarlo. Le dio la espalda, caminó hasta el primer árbol del camino y se apoyó allí con un hombro. Todo aquello tenía un sentido y, sin comprenderlo, Capurro sintió que estaba de acuerdo y movió la cabeza asintiendo. Entonces el hombre alto dijo:
—¿Vamos hasta la playa en el Ford?
Capurro se adelantó y fue a sentarse junto ai asiento del chofer. El hombre alio y el rubio se sentaron atrás. Capurro pudo ver al gerente hablando con el mozo, sacudiendo la cabeza hacia los costados. Había guardado el pañuelo y a cada momento alzaba la mano hasta el
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cuello. El policía se sentó en el volante y puso en marcha el coche. En seguida se pusieron a rodar en la calmosa mañana; Capurro sentía el olor del cigarrillo que estaba fumando el muchacho, sentía el silencio y la quietud del otro hombre, la voluntad rellenando ese silencio y esa quietud. Cuando llegaron a la playa el coche atracó junto a un montón de piedras grises que separaban el camino de la arena. Bajaron, pasaron alzando las piernas por encima de las piedras v caminaron hacia el mar. Capurro andaba junto al muchacho rubio.
—Qué día —dijo el muchacho.
—Si no llovía nos hubiéramos muerto de calor —contestó Capurro unos pasos después.
Se detuvieron en la orilla. Estaban los cuatro en silencio, con las corbatas sacudidas por el viento. Volvieron a encender cigarrillos.
—No está seguro el tiempo —dijo Capurro.
—¿Vamos? —contestó el joven rubio.
El hombre del traje a rayas estiró un brazo hasta tocar al muchacho en el pecho y dijo con voz gruesa:
—Fíjese. Desde aquí a las dunas. Casi dos cuadras.
El otro asintió en silencio y después encogió los hombros como si aquéllo no tuviera importancia. Volvió a sonreír y miró a Capurro.
—Vamos —dijo Capurro y todos regresaron sin hablar hasta el automóvil. Cuando iban a subir, el hombre alto lo detuvo.
—No —dijo—. Ahí enfrente.
Enfrente había una casa y un galpón de ladrillos manchados de humedad. El galpón tenía techo de zinc y letras negras pintadas arriba de la puerta. Esperaron mientras el policía entraba en la casa de al lado y volvía con una llave. Capurro se dio vuelta para mirar el mediodía cercano sobre la playa, el policía separó el candado abierto y entraron todos en la sombra y el frío. Las vigas estaban untadas de alquitrán y colgaban pedazos de arpillera del techo. Mientras caminaban Capurro sentía crecer el galpón, más grande a cada paso, alejándose la mesa larga formada con caballetes que estaban en el centro. Miró la forma estirada pensando "quién enseña a los muertos la actitud de la muerte". Había un charco estrecho de agua en el suelo y goteaba drsde una esquina de la mesa. Un hombre descalzo, con la camisa abierta sobre el pecho colorado se acercó carraspeando y puso una mano en una punta de la mesa de tablones, dejando que su corto índice se cubriera en seguida, brillante, del agua que no acababa de chorrear. El hombre alto estiró un brazo y destapó la cara sobre las tablas dando un tirón a la lona. Capurro miró el aire, el brazo rayado del hombre que había quedado estirado contra la luz de la puerta sosteniendo el borde con anillas de la lona. Volvió a mirar al rubio sin sombrero e hizo una mueca triste.
—Mire aquí —dijo el hombre alto.
Fue viendo que la cara de la muchacha estaba torcida hacia atrás y que parecía que la cabeza, morada, con manchas de un morado rojizo sobre un delicado morado azulóse tendría que rodar desprendida de un momento a otro, si alguno hablaba fuerte, si alguno golpeaba el suelo con los zapatos, simplemente si el tiempo pasaba.
Pero la cabeza con un pelo endurecido, la nariz achatada, la boca oscura, alargadas las puntas hacia abajo, lacias, goteando, permanecía inmóvil, invariable su volumen en el aire sombrío que olía a sentina, más dura a cada paso de su mirada por los pómulos y la frente y el mentón que no se resolvía a colgar. Le hablaban uno tras otro, el hombre alto y el rubio, como si realizaran un juego, golpeando alternativamente la misma pregunta. Luego el hombre alto soltó la lona, dio un salto y sacudió a Capurro empuñándole las solapas; pero no creía en lo que estaba haciendo —bastaba mirarle los ojos redondos— y en cuanto Capurro hizo una sonrisa de fatiga el otro le mostró rápidamente los dientes, con odio, y abrió la mano.
—Bueno. Ya basta —dijo Capurro y todos se callaron, mientras seguía goteando la esquina de la mesa. Miró al joven rubio que esperaba con el cigarrillo entre los dedos frente al pecho, dirigió la cara hacia la muerta y se detuvo observando las arpilleras que colgaban desde el techo. Sólo tenía para contarles una historia larga, entrecortada, llena de momentos brillantes y místenosos que nada tenía que ver con aquello que interesaba a los hombres de pie en el galpón, mirándole la boca, que acaso tampoco tuviera relación con nada concreto que él pudiera imaginar. Hizo a cada uno un corto gesto de amistad y giró para salir, creyendo que iban a detenerlo en cada paso, pero oyó en seguida que los hombres lo seguían sin tocarlo, sin hacerle ya ninguna pregunta, sin prisa, como si acabara de contarles la larguísima historia y todos marcharan sin propósito, un poco inclinados por el cansancio de escuchar, escuchando ahora el susurro intermitente que la historia sin medida iba haciendo dentro de la cabeza de cada uno.

UN CUENTO

2011-12-12T03:17:00.002-03:00

Cabecita Negra

de Germán Rozenmacher

A Raúl Kruschovsky

El señor Lanari no podía dormir. Eran las tres y media de la mañana y fumaba enfurecido, muerto de frío acodado en ese balcón del tercer piso, sobre la calle vacía, temblando encogido dentro del sobretodo de solapas levantadas. Después de dar vueltas y vueltas en la cama, de tomar pastillas y de ir y venir por la casa frenético y rabioso como un león enjaulado, se había vestido como para salir y hasta se había lustrado los zapatos.
Y ahí estaba ahora, con los ojos resecos, los nervios tensos, agazapado escuchando el invisible golpeteo de algún caballo de carro de verdulero cruzando la noche, mientras algún taxi daba vueltas a la manzana con sus faros rompiendo la neblina, esperando turno para entrar al amueblado de la calle Cangallo, y un tranvía 63 con las ventanillas pegajosas, opacadas de frío, pasaba vacío de tanto en tanto, arrastrándose entre las casas de uno o dos a siete pisos y se perdía, entre los pocos letreros luminosos de los hoteles, que brillaban mojados, apenas visibles, calle abajo.
Ese insomnio era una desgracia. Mañana estaría resfriado y andaría abombado como un sonámbulo todo el día. Y además nunca había hecho esa idiotez de levantarse y vestirse en plena noche de invierno nada más que para quedarse ahí, fumando en el balcón. ¿A quién se le ocurría hacer esas cosas? Se encogió de hombros, angustiado. La noche se había hecho para dormir y se sentía viviendo a contramano. Solamente él se sentía despierto en medio del enorme silencio de la ciudad dormida. Un silencio que lo hacía moverse con cierto sigiloso cuidado, como si pudiera despertar a alguien. Se cuidaría muy bien de no contárselo a su socio de la ferretería porque lo cargaría un año entero por esa ocurrencia de lustrarse los zapatos en medio de la noche. En este país donde uno aprovechaba cualquier oportunidad para joder a los demás y pasarla bien a costillas ajenas había que tener mucho cuidado para conservar la dignidad. Si uno se descuidaba lo llevaban por delante, lo aplastaban como a una cucaracha. Estornudó. Si estuviera su mujer ya le habría hecho uno de esos tes de yuyos que ella tenía y santo remedio. Pero suspiró desconsolado. Su mujer y su hijo se habían ido a pasar el fin de semana a la quinta de Paso del Rey llevándose a la sirvienta así que estaba solo en la casa. Sin embargo pensó, no le iban tan mal las cosas. No podía qúejarse de la vida. Su padre había sido un cobrador de la luz -un inmigrante que se había muerto de hambre sin haber llegado a nada. El señor Lanari había trabajado como un animal y ahora tenía esa casa del tercer piso cerca del Congreso, en propiedad horizontal y hacía pocos meses había comprado el pequeño Renault que ahora estaba abajo, en el garaje y había gastado una fortuna en los hermosos apliques cromados de las portezuelas. La ferretería de la Avenida de Mayo iba muy bien y ahora tenía también la quinta de fin de semana donde pasaba las vacaciones. No no podía quejarse. Se daba todos los gustos. Pronto su hijo se recibiría de abogado y seguramente se casaría con alguna chica distinguida. Claro que había tenido que hacer muchos sacrificios. En tiempos como éstos donde los desórdenes políticos eran la rutina había estado varias veces al borde de la quiebra. Palabra fatal que significaba el escándalo, la ruina, la pérdida de todo. Había tenido que aplastar muchas cabezas para sobrevir porque si no, hubieran hecho lo mismo con él. Así era la vida. Pero había salido adelante. Además cuando era joven tocaba el violín y no había cosa que le gustase más en el mundo. Pero vio por delante un porvenir dudoso y sombrío lleno de humillaciones y miseria y tuvo miedo. Pensó que se debía a sus semejantes, a su familia, que en la vida uno no podía hacer todo lo que quería, que tenía que seguir el camino recto, el camino debido y que no debía fracasar. Y entonces todo lo que había hecho en la vida había sido para que lo llamaran "señor". Y entonces juntó dinero y puso una ferretería. Se vivía una sola vez y no le había ido tan mal. No señor. Ahí afuera, en la calle, podían estar matándose. Pero él tenía esa casa, su refugio, donde era el dueño, donde se podía vivir en paz, donde todo estaba en su lugar, donde lo respetaban. Lo único que lo desesperaba era ese insomnio. Dieron las cuatro de la mañana. La niebla era más espesa. Un silencio pesado había caído sobre Buenos Aires. Ni un ruido. Todo en calma. Hasta el señor Lanari tratando de no despertar a nadie, fumaba, adormeciéndose.

De pronto una muier gritó en la noche. De golpe. Una mujer aullaba a todo lo que daba como una perra salvaje y pedía socorro sin palabras, gritaba en la neblina, llamaba a alguien, a cualquiera. El señor Lanari dio un respingo, y se estremeció, asustado. La mujer aullaba de dolor en la neblina y parecía golpearlo con sus gritos como un puñetazo. El señor Lanari quiso hacerla callar, era de noche, podía despertar a alguien, había que hablar más bajo. Se hizo un silencio. Y de pronto la mujer gritó de nuevo, reventando el silencio y la calma y el orden, hacienclo escándalo y pidiendo socorro con su aullido visceral de carne y sangre, anterior a las palabras, casi un vagido de niña, desesperado y solo.
El viento siguió soplando. Nadie despertó. Nadie se dio por enterado. Entonces el señor Lanari bajó a la calle y fue en la niebla, a tientas, hasta la esquina. Y allí la vio. Nada más que una cabecita negra sentada en el umbral del hotel que tenía el letrero luminoso "Para Damas" en la puerta, despatarrada y borracha, casi una niña, con las manos caídas sobre la falda, vencida y sola y perdida, y las piernas abiertas bajo la pollera sucia de grandes flores chillonas y rojas y la cabeza sobre el pecho y una botella de cerveza bajo el brazo.
Quiero ir a casa, mamá lloraba . Quiero cien pesos para el tren para irme a casa.
Era un china que podía ser su sirvienta sentada en el último escalón de la estrecha escalera de madera en un chorro de luz amarilla.
El señor Lanari sintió una vaga ternura, una vaga piedad, se dijo que así eran estos negros, qué se iba a hacer, la vida era dura, sonrio, sacó cien pesos y se los puso arrollados en el gollete de la botella pensando vagamente en la caridad. Se sintió satisfecho. Se quedó mirándola, con las manos en los bolsillos, despreciándola despacio.
¿Qué están haciendo ahí ustedes dos? la voz era dura y malévola. Antes que se diera vuelta ya sintio una mano sobre su hombro.
A ver, ustedes dos, vamos a la comisaría. Por alterar el orden en la via pública.
El señor Lanari, perplejo, asustado, le sonrió con un gesto de complicidad al vigilante.
Mire estos negros, agente, se pasan la vida en curda y después se embroman y hacen barullo y no dejan dormir a la gente.
Entonces se dio cuenta que el vigilante también era bastante morochito pero ya era tarde. Quiso empezar a contar su historia.
Viejo baboso dijo el vigilante mirando con odio al hombrecito despectivo, seguro v sobrador que tenía adelante . Hacéte el gil ahora.
El voseo golpeó al señor Lanari como un puñetazo.
Vamos. En cana.
El señor Lanari parpadeaba sin comprender. De pronto reaccionó violentamente y le gritó al policía.
Cuidado señor, mucho cuidado. Esta arbitrariedad le puede costar muy cara. ¿Usted sabe con quién está hablando? Había dicho eso como quien pega un tiro en el vacío. El señor Lanari no tenía ningún comisario amigo.
Andá, viejito verde, andá, ¿te creés que no me di cuenta que la largaste dura y ahora te querés lavar las manos? dijo el vigilante y lo agarró por la solapa levantando a la negra que ya había dejado de llorar y que dejaba hacer, cansada, ausente y callada mirando simplemente todo. El señor Lanari temblaba. Estaban todos locos. ¿Qué tenía que ver él con todo eso? Y además ¿qué pasaría si fuera a la comisaría y aclarara todo y entonces no lo creyeran y se complicaran más las cosas? Nunca había pisado una comisaría. Toda su vida había hecho lo posible para no pisar una comisaría. Era un hombre decente. Ese insomnio había tenido la culpa Y no había ninguna garantía de que la policía aclarase todo. Pasaban cosas muy extrañas en los últimos tiempos. Ni siquiera en la policía se podía confiar. No. A la comisaría no. Sería una verguenza inútil.
Vea agente. Yo no tengo nada que ver con esta mujer dijo señalándola. Sintió que el vigilante dudaba. Quiso decirle que ahí estaban ellos dos, del lado de la ley y esa negra estúpida que se quedaba callada, para peor, era la única culpable.
De pronto se acercó al agente que era una cabeza más alto que él, y que lo miraba de costado, con desprecio, con duros ojos salvajes, inyectados y malignos, bestiales con grandes bigotes de morsa. Un animal. Otro cabecita negra.
Señor agente le dijo en tono confidencial y bajo como para que la otra no escuchara, parada ahí, con la botella vacía como una muñeca, acunándola entre los brazos, cabeceando, ausente como si estuviera tan aplastada que ya nada le importaba.
Venga a mi casa, señor agente. Tengo un coñac de primera. Va a ver que todo lo que le digo es cierto. Y sacó una tarjeta personal y los documentos y se los mostró . Vivo ahí al lado gimió casi, manso y casi adulón, quejumbroso, sabiendo que estaba en manos del otro sin tener ni siquiera un diputado para que sacara la cara por él y lo defendiera. Era mejor amansarlo, hasta darle plata y convencerlo para que lo dejara de embromar.
El agente miró el reloj y de pronto, casi alegremente, como si el señor Lanari le hubiera propuesto una gran idea, lo tomó a él por un brazo y a la negrita por otro y casi amistosamente se fue con ellos. Cuando llegaron al departamento el señor Lanari prendió todas las luces y le mostró la casa a las visitas. La negra apenas vio la cama matrimonial se tiró y se quedó profundamente dormida.
Qué espantoso, pensó, si justo ahora llegaba gente, su hijo o sus parientes o cualquiera, y lo vieran ahí, con esos negros, al margen de todo, como metidos en la misma oscura cosa viscosamente sucia; sería un escándalo, lo más horrible del mundo, un escándalo y nadie le creería su explicación y quedaría repudiado, como culpable de una oscura culpa, y yo no hice nada mientras hacía eso tan desusado, ahí a las 4 de la mañana, porque la noche se había hecho para dormir y estaba atrapado por esos negros, él, que era una persona decente, como si fuera una basura cualquiera, atrapado por la locura, en su propia casa.
Dame café dijo el policía y en ese momento el señor Lanari sintió que lo estaban humillando. Toda su vida había trabajado para tener eso, para que no lo atropellaran y así de repente, ese hombre, un cualquiera, un vigilante de mala muerte lo trataba de che, le gritaba, lo ofendía. Y lo que era peor, vio en sus ojos un odio tan frío, tan inhumano, que ya no supo qué hacer. De pronto pensó que lo mejor sería ir a la comisaría porque aquel hombre podría ser un asesino disfrazado de policía que había venido a robarlo y matarlo y sacarle todas las cosas que había conseguido en años y años de duro trabajo, todas sus posesiones, y encima humillarlo y escupirlo. Y la mujer estaba en toda la trampa como carnada. Se encogió de hombros. No entendía nada. Le sirvió café. Después lo llevó a conocer la biblioteca, Sentía algo presagiante, que se cernía, que se venía. Una amenaza espantosa que no sabía cuando se le desplomaría encima ni cómo detenerla. El señor Lanari, sin saber por qué, le mostró la biblioteca abarrotada con los mejores libros. Nunca había podido hacer tiempo para leerlos pero estaban allí. El señor Lanari tenía su cultura. Había terminado el colegio nacional y tenía toda la historia de Mitre encuadernada en cuero. Aunque no había pedido estudiar violín tenía un hermoso tocadistos y allí, posesión suya, cuando quería, la mejor música del mundo se hacía presente.
Hubiera querido sentarse amigablemente y conversar de libros con ese hombre. Pero ¿de qué líbros podría hablar con ese negro? Con la otra durmiendo en su cama y ese hombre ahí frente suyo, como burlándose, sentía un oscuro malestar que le iba creciendo, una inquietud sofocante. De golpe se sorprendió que justo ahora quisiera hablar de libros y con ese tipo. El policía se sacó los zapatos, tiró por ahí la gorra, se abrió la campera y se puso a tomar despacio.
El señor Lanari recordó vagamente a los negros que se habían lavado alguna vez las patas en las fuentes de plaza Congreso. Ahora sentía lo mismo. La misma vejación, la misma rabia. Hubiera querido que esuviera ahí su hijo. No tanto para defenderse de aquellos negros que ahora se le habían despatarrado en su propia casa, sino para enfrentar todo eso que no tenía ni pies ni cabeza y sentirse junto a un ser humano, una persona civilizada. Era como si de pronto esos salvajes hubieran invadido su casa. Sintió que deliraba y divagaba y sudaba y que la cabeza le estaba por estallar. Todo estaba al revés. Esa china que podía ser su sirvienta en su cama y ese hombre del que ni siquiera sabía a ciencia cierta si era policía, ahí, tomando su coñac. La casa estaba tomada.
Qué le hiciste dijo al fin el negro.
Señor, mida sus palabras. Yo lo trato con la mayor consideración. Así que haga el favor de. . . el policía o lo que fuera lo agarró de las solapas y le dio un puñetazo en la nariz. Anonadado, el señor Lanari sintió cómo le corría la sangre por el labio. Bajó los ojos. Lloraba. ¿Por qué le estaba haciendo eso? ¿Qué cuentas le pedían? Dos desconocidos en la noche entraban en su casa y le pedían cuentas por algo que no entendía y todo era un manicomio.
Es mi hermana. Y vos la arruinaste. Por tu culpa ella se vino a trabajar como muchacha, una chica una chiquilina, y entonces todos creen que pueden llevársela por delante. Cualquiera se cree vivo ¿eh? Pero hoy apareciste, porquería, apareciste justo y me las vas a pagar todas juntas. Quién iba a decirlo, todo un señor...
El señor Lanari no dijo nada y corrió al dormitorio y empezó a sacudir a la chica desesperadamente. La chica abrió los ojos, se encogió de hombros, se dio vuelta y siguió durmiendo. El otro empezó a golpear]o, a patear]o en la boca del estómago, mientras el señor Lanari decía no, con la cabeza y dejaba hacer, anonadado, y entonces fue cuando la chica despertó y lo miró y le dijo al hermano:
Este no es, José. Lo dijo con una voz seca, inexpresiva, cansada, pero definitiva. Vagamente el señor Lanari vio la cara atontada, despavorida umillada del otro y vio que se detenía bruscamenté y vio que la mujer se levantaba, con pesadez, y por fín, sintió que algo tontamente le decía adentro "Por fin se me va este maldito insomnio" y se quedó bien dormido. Cuando despertó, el sol estaba alto y le dio en los ojos, encegueciéndolo. Todo en la pieza estaba patas arriba, todo revuelto y le dolía terriblemente la boca del estómago. Sintió un vértigo, sintió que estaba a punto de volverse loco y cerró los ojos para no girar en un torbellino. De pronto se precipitó a revisar todos los cajones, todos los bolsillos, bajó al garaje a ver si el auto estaba todavía, y jadeaba, desesperado a ver si no le faltaba nada. ¿Qué hacer a quién recurrir? Podría ir a la comisaría, denunciar todo pero ¿denunciar qué? ¿Todo había pasado de veras? "Tranquilo, tranquilo, aquí no ha pasado nada", trataba de decirse pero era inútil: le dolía la boca del estómago y todo estaba patas arriba y la puerta de calle abierta. Tragaba saliva. Algo había sido violado. "La chusma", dijo para tranquilizarse, "hay que aplastarlos, aplastarlos", dijo para tranquilizarse. "La fuerza pública", dijo, "tenemos toda la fuerza pública y el ejército", dijo para tranquilizarse. Sintió que odiaba. Y de pronto el señor Lanari supo que desde entonces jamás estaría seguro de nada. De nada.